Editorial Mosquito, 2009/ poesa. RPI: N 180.

077 ISBN: N 978-956-265-195-0

1

La edad bajo la lluvia






Me fui
Pero no para siempre,
Volveremos a encontrarnos
Un da oscuro, con niebla
Entre cadveres y ruinas.
Estaremos descalzos y fros
Viejos, solos
Cubiertos de tierra
Nos encontraremos...

rsula Starke


















ENTRE LNEAS

Incontrolable, nocturno y encendido,
tiendo a sumergirme en bulliciosos bares
de mala muerte, o quiz de buena muerte.
Siento la necesidad de
extraviarme en el desenfreno
que chispea en los mrgenes
de un beso que rod por los callejones
del ensueo,
de sentarme en la solapa
de un cementerio y escribir poemas de amor
en su rostro desfigurado,
de jugar a los dados con Luzbel
en el living de Dios
y pasear luego por la alborada,
contemplando la sonrisa de tu cuerpo
desnudo
recostado en una mejilla del ocano.
Me es inevitable escribir
sin demora
de ocasiones y amigos, extraviados
en la memoria de esta ciudad
mutilada por la bruma,
de preguntar a un desconocido
sobre el lugar
de la puerta que me devuelva en el tiempo.
Por las tardes, siento ansias de allegarme
al mar,
y lejos de la inclemente modernidad,
correr por los tejados de un poema
y abrazarte al final del ltimo verso.















DAS DE LLUVIA

Tres das de aguacero, tres das
de buena temperatura.
Me han visitado ciertas salas de colegio,
tambin una cantina que hace aos cerr sus puertas
y luego se suicid.
He podido conversar con Poe durante una pesadilla
blanca y feliz.
Mirarnos en silencio con una muchacha desnuda.
En la hora cero, internarme por un pueblo-ciudad
desgastado en su espritu insurrecto.
Un caballo galop entre las sombras de rboles
ya desaparecidos
en los cuentos para nios.
El agua cae, sus gotas recorren el bandejn central
de Av. Portales all en Constitucin, lejana
y adolescente en mi memoria.
Sangro nuevamente un adis otoado
en primavera.
Desde el sur del sur escucho el canto cierto
de Marcela Muoz, la poeta natalina:
La vida a medialuz no sirve.
La vida a medialuz no sirve.
Tres das de aguacero,
un caf licoreado en las azoteas de la noche.
Un paseo por el parque
y nuestra piel temperando
la cabaa por doce horas
en la carretera.
El medioda nos encuentra anidados
en los alrededores del Mapocho.
El Mercado Central calibra lo descubierto
por un cochero que va despertando
faroles y tranvas
que se niegan a morir.
Sobre el puente, una gitana dibuja profecas
en mis pupilas.









NOSOTROS, INFINITOS

Hoy los muertos no me duelen como ayer.
Hace mucho me han dejado
sordo y fro.
Los cadveres me son tan naturales
como el agua
fluyendo hacia el ocano.
Los que ayer soamos el sol,
avanzamos tambin como el agua.
Transformarnos en tierra bajo la tierra
es inevitable.
Dispersos para siempre en el infinito.
Sin memoria, con los ojos ausentes
de sus cuencas.
Con los brazos quebrados y sin dolor.
Marchita la piel y el deseo.
Es la muerte sin distincin,
la igualdad bajo la tierra.
La muerte que nunca sabremos
tras esa misma muerte
porque nuestra conciencia
ser slo materia agusanada.
Es la muerte anunciada
antes de nacer,
el ciclo vital y obligatorio para la paz
de nuestros huesos.
Es la muerte, que me besa en el ncleo
de mi Armagedn,
para maana parirme
en un asteroide desconocido.
Es la muerte, desnuda y hermosa,
mi amiga ntima.
La amante que sobrevivir
el holocausto de la existencia
mientras las palabras se embarcan
en el torrente de los siglos.










RITUAL AL BORDE DE SANTIAGO

Cada da en la ciudad, me sustrae un pedazo
de buen humor.
Me hace incomprensible
entre la multitud,
errante en mis amores.
Aoro intensamente mis momentos
ms intensos,
reencontrarme con risas y lgrimas
del pasado.
Me posee la necesidad de volver a sentir anhelos
y pasiones ya mustias en ajadas
fotografas.
En ocasiones, me cuelgo del atardecer y lo acompao
en su viaje que va durmiendo
ciudades y comarcas remotas.
Me es imposible vivir sin alegras llenas de tristezas
escalando por los anaqueles de mi memoria.
Nazco y muero en un torrente
con inolvidables leyendas
en su biblioteca,
y la cspide de mis emociones
olvida el sudario cuando me refugio
en un rincn hechizado e inencontrable
de Valparaso...
He ah mi hogar verdadero.



ESCUCHO UN CANTO

El tiempo se despedaza
como la vida contra la vida.
La noche alla, y docenas de idiotas
perforan a escondidas
la nave secular.
El mundo se desdicha, se derrumba
en nuestra breve poca.
Las ciudades son vagabundas.
Nada diferencia a las prostitutas
de algunas damas de la alta sociedad.
dolos nefastos saturan
las comunicaciones,
mas yo prefiero descifrar los secretos
an intactos
en el cosmos.
FUERA DE LUGAR

Me siento ajeno a esta poca
de transiciones apcrifas,
de rostros y cuerpos cromados,
ocultndose en el silabario
pueril de la uniformidad.
Mi descontento es colosal,
como la furia de sitiadores y sitiados
en las llanuras de Troya.
Desconozco las frmulas
de la convivencia cortesana
y no me interesa
rendir cuentas ante el comisario
de la tica convencional.
Slo me reconozco dichoso
cuando la lluvia
me recuerda en su otoo
y abundancia.
Cuando septiembre regresa florecido
y con un cigarrillo sin filtro
en la boca.
Cuando asumo que un da
sabr decirte adis
sin vacilaciones,
y t comprenders que mi viaje
por la humanidad
slo fue un sueo
parecido a la existencia.


















A PROPSITO DE POESA

Lejos estoy de los indulgentes lricos,
de los arquitectos verbales
y de los esnobistas vacos de lecturas esenciales.
Lejos del que escribe chistes rimados
o como si la poesa an no perdiese la virginidad.
Me escabullo del poeta que me pide
no publique demasiado,
con su zumbido doctoral de maestro infalible,
en l, presiento
el fracaso visceral del mundo.
Evito, por lo tanto, al tonto grave que slo
piensa en el prximo concurso
o en lograr el libro perfecto, como si la creacin
no fuera imperfecta
en sus parmetros perfectos.
El libremercado les impuso
el tranco
de lo vendible,
y finalmente no escriben nada,
nada por lo venidero,
nada por el verbo autntico
desatado en las calles
trgicas de la vida cotidiana,
que es la vida de todos,
a pesar de que algunos enarbolen
los billetes de la explotacin.
Me escapo del marketing, del autobombo
y de las autoridades influyentes.
Tampoco solicito una agregadura
cultural en Europa.
Slo cargo papel, lpiz y sensibilidad
alerta.
Camino por las callejuelas y avenidas,
me siento en un bar y escucho
el rumor de la ebriedad.
Visito Cartagena y Valparaso,
y una vieja estacin de trenes
al garete en el tiempo.
Visito tu sonrisa y me duermo
en el largo de tus cabellos.
Dejo que la lluvia me abrace
de recuerdos.



Luego escribo...,
escribo por la misma razn
que vuela un ave
o un volcn diluvia sus entraas,
mientras avanzo sin solemnidades
hacia la muerte.



LO COTIDIANO Y LO PRETRITO
INCESANTEMENTE

Irremediablemente me entristezco
cuando cae la tarde, cercenada por una navaja
negra y rotunda.
Los buenos amigos se han ido extraviando
en la institucionalidad establecida.
Los ms rebeldes, caen vencidos,
como palitroques,
por el tiempo iracundo que no cesa de marchitar
el reino de la humanidad.
Cada hora en las colinas
envejece
antes de llegar el sol
a mis rganos vitales.
La ansiedad se mimetiza
con los escalofros de las ventanas
y un tren de juventud me suea lejano
en su abandonada estacin rural.
Las calles del barrio donde descubr
que el amor es una flor en el plumaje de un pjaro
no reconocen mi semblante,
ajado por el orgasmo
de vivirme siempre
en los jardines del insomnio.
En el sur de la ciudad, quedaron
levitando los instantes
ms duraderos de mi memorial y afectos.
Al norte, todo el frrago que me vio
crecer
llevando el alba en mis bolsillos.






CANTO DE LA LLUVIA
SOBRE LOS TECHOS

La lluvia llorique
toda la noche su poesa
radiante y trgica
sobre la ciudad,
dejando por la maana un celeste intenso
esparcido en mi ventana,
frente a la cual florece un ciruelo
erguido en el viento.
La nueva noche llega como una capa
entretejida con la tarde.
Llega con ausencias y claros de luna
dentro de las casas.
Se prolonga
a lo largo de los techos hmedos
para vigilar el sueo de los derrotados
por aquella melancola inevitable
tras largas horas de lluvia
junto al brasero.


EL DA QUE CONOC A MAGDALENA

Antesala.
Madrugada.
Marginalidad y tugurio.
Nunca habit las
delicias del mundo
mujer ms erticamente angelical,
ms puta y ms dama a la vez.
Groseramente hermosa, enfundada
en un lenguaje tierno y ferviente,
gracioso y obsceno.
Mujer de risa sonora,
simpata religiosa y profana.
Delicados gestos de monja
y cadencias lascivas le recorran
las riberas del cuerpo,
sostenido por dos columnas irresistibles.
Pelo naranja, largo y ensortijado,
acariciando
sus senos erectos y desnudos.



Durante horas,
consumi con su impronta
y tersura
su piel contra mi piel,
la extensin de su carne
contra mi carne.
Al abandonar la madriguera,
ardiendo el medioda,
nos dijimos adis..., y tal vez.




ORILLA DEL MAR

La vida me resulta intil sin recuerdos
que me sangren.
He extraviado algo que desconozco, pero no cesa
de gatillar sus cdigos sobre mi sombrero
fustigado por soles y lunas venidos
desde universos moribundos.
Un antiguo ritual de pueblos extintos recupera
su orculo, extraviado por aos en mi frente.
A lo lejos, ms all de donde los navos
lloran a sus nufragos desde el fondo del mar,
te observo infinitamente annima
aunque s eres t la que danza
entre viejas fotografas.
Todo transcurre como si el profeta trashumante
hubiese llovido sin clemencia sus acertijos
sobre la tierra.
Avanzo extrao, zamarreado
por la tormenta de muertos que se avecina
en la boca del camino para siempre.
Al fondo de la noche, el amanecer
es engendrado por la agona proftica
de un pjaro azul.










CLAVES VESPERTINAS

Sentado a la mesa de un hechicero,
conoc el men de las constelaciones.
Yo era
una msica recluida
en el stano de una mirada.
Desde aquella revelacin,
enarbolo mi travesa
ms all del tiempo
extendido a lo largo
de la eternidad...
Un secreto bien guardado
en su actitud.
Demasiados
silencios y distancias.




PAILLALEF

Cada ao que envejece,
trae muerte
en los cabellos.
La muerte que llega de tanto
naufragio, de tantas sombras.
Del horror social
estrangulando brjulas
y antorchas de nuestra msica
ntima y desoda.
La muerte desatando su imaginacin
sobre la tierra,
su lgica de musgo y arena.
Su sed inagotable
e invencible.
La muerte y la vida,
tomadas de la mano y sin fin.









MAANA SER AZUL

Maana he de vivirme
en las terrazas babilnicas
de un pueblo azul,
un pueblo azul como el que cantara
el poeta Omar Cceres al llegar
revestido de distancias.
Maana estrechar las manos
ajenas al desvaro de la formalidad.
Podr reencontrarme,
en la hora torrencial y su conjuro,
con una sonrisa sentada
al borde de la lujuria.



OJOS DEL ALBA

Se escurren los das
por los ojos vaciados de los muertos
que me enlutan.
La luna brinca
y un alquimista explica
los desvelos de un pjaro sin luz.
Se crispan los sueos
cerca de la frontera de los planetas
ensimos.
Canciones pasadas y futuras sobrevuelan
a los mltiples pasajeros
en los horizontes que se avecinan
y el infinito baila
con un navegante que pretende
el sol en su voz.
Entonces, comprendo que todo
llanto es intil
y la ausencia ms inmensa
en los agujeros del alba.
En ellos, escapan agnicas las horas
y la muerte me cuenta del amor
que va empadronando la secuela
de su paso por el mundo.




MAESTRANZA

Amando tanto la libertad
presiento que morir prisionero
de mis propias crceles.
Podrido es el maana cuando la memoria
no encuentra las imgenes
otoales
de los ms exuberantes momentos.
Desolador el camino.
La nostalgia se deslava
y no existe intensidad en el rostro
de la ausencia.





PLAYA ANCHA EN EL VIENTO...

Playa Ancha en el viento,
luz y canto en sus calles amables.
El Roma, con su garganta pintada
de amarillo,
transportndonos como un tnel encantado
de siglos
hasta su llanura de madera, vigas aosas
y multitud de mesas brindando triunfos
y desconsuelos.
Brindando amores y desamores,
anclados en los muros amanecidos.
El Roma y su amplia llanura o bodega
habitual
o balaustrada bulliciosa, maestranza
incrustada en el cerro.
Estacin de trenes y estudiantes.
Delirio o equilibrio en la sensibilidad
de los transentes.
Ms all, su hermano bar Sirena, porteo
y republicano,
oleaje de estanteras como un emporio
pretrito
y bellas alumnas cual cadencia
de los amantes en el lecho clandestino.
Playa Ancha en el viento, en el ocano,
en la universidad,
en las cantinas descomunales y marineras.
En las historias inolvidables extradas
de las pginas del vino
y espumosas cervezas.
Playa Ancha, con su ropaje
de casonas imbatibles en el tiempo.
Signos deslizndose.
Desbordes empedrados.



DE TRIUNFOS Y DECADENCIA

La ciudad estalla en los suburbios
su sombra sonrisa de Mall,
smbolo del xito
al marchitar el tiempo un siglo ms.
La ciudad florece en armaduras
de metal cubiertas
por espejos de oropel.
El hombre va por subterrneos,
tenso y sin buscar su mirada
nada que no sea el triunfo
de un paraso cualquiera sobre la tierra.
Nada que no sea el sueo de saberse
entre los triunfadores
con derecho a celebrar su cumpleaos
en un set de televisin.
El sueo ms oculto entre los miles
de rebaos con celular,
marchando derecho al Matadero.

















TRASNOCHANDO

Amo las cantinas
ms que el aprendizaje acadmico
de toda mi vida.
En ellas se diluye la moral
hbrida e inconsecuente
de nuestros antepasados.
Entre la humareda ajada
y borracha
que recorre las mesas
chorreadas de licor,
vienen a visitarnos los fantasmas
asilados
en los extramuros
de los antiguos bares.
Me embriagan ms que el vino
de estas copas amanecidas,
las prostitutas
que derraman su amor ancestral
entre las piernas.
Me recorren el cuerpo
las migajas abandonadas
por el poeta que muri lejos del hogar.
Y al mirar por la ventana
el terror que asola el mundo,
reenciendo las barricadas
que derrumb la historia.
No puedo ser la escritura absoluta
de los acontecimientos, lo s,
pero tengo claro que mi palabra
es mayor
que el efmero arte por el arte.
En la distancia, sin pedir su auxilio,
lo dionisaco y prometeico,
que an queda sobre la tierra,
me guia un ojo.









MAREA INFINITA

El invierno desat sus ltimos rugidos,
llevado en su agona
por el saldo de las prohibiciones.
Lejos qued cuando nos sentbamos
en cualquier recodo de la tarde
a fumarnos historias de guerrilleros
y el recuerdo del primer amor.
Solamente sobreviven algunas sombras
desangrndose en las arrugas del camino.
A lo lejos un ascensor se desbarranca
por un desfiladero
nevado y silencioso.
poca de colisiones ideolgicas,
de asesinos pretendiendo juzgar a sus vctimas,
desaparecidas en los abismos de la traicin.
Vamos llevados por una marea
asquerosa que vomita
sobre su lecho moribundo,
desnudos de inmortalidad.




SIGNOS AMANECIENDO

El calor y la humedad de la noche
ahuyentaron
la osada del flujo vital.
El rumor que embriag
civilizaciones
se ha ido de viaje por la Va Lctea.
La geografa de la ciudad
agoniza en los brazos
desangrados de las luces.
Ms all, slo el silencio
esperando su sentencia.
Debimos saberlo,
la tristeza no tiene eco en la felicidad.







PAISAJE PORTEO

El viento se recoge a sus aposentos
por calle Cajilla hacia las alturas.
Alegres y familiares las piedras
a las siete treinta atardeciendo,
veraniegos los nios y serenas las madres.
Apretujados latidos escalan los gestos
desatados, a diestra y siniestra,
por las fachadas que mecen los ltimos
bostezos del da.
Un pelcano, errante de bohemia,
se enhebra en la curva
final de avenida Mrquez, zambullndose
hacia Pascal,
con sus edificios enfajados
por corredores verde piscina
y lila enamorado a los diecisis aos.
Una lluvia de serpentinas
nos muestra su cotidianidad.
La bveda sobre la baha
se desposa con la juventud
del ocano
y miles de luces anclan sobre los cerros,
semejando constelaciones en la geometra
de este puerto hereje y angelical.
Desde los Miradores se desbarrancan
amores adolescentes.
Los borrachos y aventureros de calle Clave
beben la antepenltima copa
en los sentimientos del vino.


VERBO

Canto hoy y cantar maana.
Cantar como ayer y sin olvido.
Voy presente y pasado, tambin futuro.
Rehyo detener mi marcha
como ciertos poetas de mi generacin,
o de la anterior y las futuras.
Me oculto de quienes escriben versos
y luego los exilian en un cajn.
Me escabullo de quienes temen,
no as de los tripulantes del Argo.
Mientras viva cantar, mientras muerto
mi cancin trepar por las races de mis huesos.
TIBIO MRMOL

A R. T.

Fueron mis manos y tus hombros
el primer enlace
sobre la luz.
Tu espalda
y tu cintura estremecida.
Tus senos erguidos
como tibio mrmol
y dos diademas
coronando sus cumbres,
dos planetas
orbitando el deseo.
Tus dedos, leve brisa
transitando el mstil de mi sangre.
Un beso
de madrugada
y el arrebato de la piel.




CIUDAD A TRASLUZ

Me lastima con su eco
el gemido subterrneo
de los habitantes
de esta ciudad clnica.
Me devasta la sonrisa
el pndulo que oscila
entre los ojos desesperados
de los mendigos.
Las promesas no son ms que ilusiones,
arrinconadas
en los harapos que cuelgan de los edificios.
Una suciedad de medioevo, sacude
su alfombra sobre los vestigios
de las promesas desechadas
por el monarca
del prostbulo neoliberal.
















2

Esquinas de ciudad










Yo s que hay muertos
sin palabras
esperando en las esquinas
(...)
Las habituales sombras me recogen
Abren el silencio
inmortalizan las veredas

Isabel Gmez









ATARDECIENDO

Un hombre cava una tumba
a los pies de su memoria,
donde hace aos corriera sangre
hoy naufraga un grito
con las vrtebras destrozadas.
Las ciudades han remozado
sus rostros
mientras una anciana
se dorma al vaivn
de su silla mecedora.
Ya no existen viejas peluqueras
ni boticas con anaqueles
de caoba en los ojos de mis padres.
La luz borda sueos en mi ventana
y el ocaso lame sus heridas.
A las siete y treinta bebo vino
y escribo un poema con mis cicatrices.


JORNADA

Algunos obreros se emborrachan
en los bares que circundan
las riberas del ro,
vuelven a su casas como sonmbulos
embriagados de antiguas canciones,
mendigando un boleto
de bus.
Las fbricas se encienden en la hora
que muere antes del primer
mordisco de pan.
Todo es tardo en los estmagos
de los obreros,
todo es plenitud en la caja fuerte
del cabrn que los explota.
El da avanza, y un murmullo de miseria
lapida los intestinos de la ciudad.








HPICA

La pobreza y una jugada,
la fusta un remolino
desquiciado
y agnico en la mano del jinete.
Se acerca la meta: gritan, sangran,
allan,
los ojos pierden su rbita.
El fro anochece y especula,
los apostadores vuelven a sus casas
ms hambrientos que al amanecer.


EL MISMO ASIENTO...

El mismo asiento, la misma plaza,
el mismo domingo y otro tiempo,
solitario en el asilo y en la muerte.
Las casas del barrio se han despoblado
en los otoos
y otros nios juegan con otras palomas.
Un seor de bastn y sombrero del 20
se ha dormido sin saberlo,
cuando era
el mismo domingo y otro tiempo.


MATICES

Mi sombra cambi de color,
el ro, el trasegar de las calles,
una copa sumergida
al pie del triste caudal,
nuestra bitcora,
el cerro dormido en el hielo
de la estacin,
las antenas enrostrndonos
esta noche clavada en los huesos
de la eternidad,
el silabario del universo emergiendo
de las catacumbas
como un sonido de saxo
en el vulo que dej una voz antigua.



SIEMPRE EST ALL...

A Patricia

Ella est all,
siempre est all,
con la amistad extendida
en el castao intenso
de su cabellera,
en el recorrido de sus manos
trigo/claro
por el tiempo,
en su silueta con piernas
de perfecta geometra
bajo la minifalda roja
cuando la viera
por primera vez.
Siempre est all,
en el acorde de un tango
o la llovizna de Valparaso,
en un sueo de piel sobre piel
consumado en el ir y venir
de dos imgenes desnudas al amanecer.
Ella est all,
ms all del ocano
y en las palabras
recnditas y sin eco,
en la calidez de su mirada
y el rigor de su templanza.
Siempre est all,
mi amiga intensa
sobre la tierra.














TODO

Todo,
menos la pausa,
la quietud.
No te detengas,
jams te detengas
en las esquinas
que has bebido demasiado,
en las esquinas
que has acariciado
hasta sangrar
dentro de la muerte
de los que abandonaron
la vereda.




1973

Fue el setenta y tres
un da arrebatado a la adolescencia.
Calle El Roble encadenada
con avenida Guanaco y militares.
La cantina Gato Blanco
y sus licores
dando paso a cretinos con bayonetas
suplantando peluqueros.
El pelo largo era un don de la libertad,
deba perecer, lo mismo
que La Moneda entre las llamas.














PERVIVE

A M. P.

Una llaga cautiva dormitaba
en la penumbra.
Quiso partir y una caricia
contuvo el gesto de su mano,
frente al mar derrot a la muerte,
un lecho de arena
lubric su piel.
Quiso partir y la vida le contagi
su honda sonrisa,
los enigmas
retuvieron su pasin.
Hoy pervive,
sin oscuridad
que le duela en la piel.




LA GOTA DE AGUA

Una gota de agua
tiene sed en la boca
de un obrero.
Una gota de agua
sangra en la tierra
de los pehuenches.
Una gota de agua
rueda por el mundo,
huyendo del fuego
despiadado
del Banco Mundial.
La humanidad sucumbe
sedienta,
una gota de agua
es asesinada
diariamente
en el descriterio del poder.





CIUDAD ADULTA

La soberbia de la urbanidad
va sepultando los barrios
de la infancia.
Junto a ellos, se observan las tumbas
de los amigos extraviados
en el silencio de la adultez.
Un reloj cubre de aos
cada sonrisa
que nace desde las calles
que antes fueron un jardn de voces
llenas de esperanza.
La ciudad es gris y amarga cuando Junio
la abraza con su aguacero
de hielo y recuerdos,
los tejados estn hmedos y tristes
como un beso que no fue.




POEMA DE INVIERNO

En la sombraluz
la ciudad es una grieta insalubre
que va tragando
la miseria urbana,
tal cual lo hara un siniestro
buque factora.
La breve luz de un
farol equivocado
de era no es suficiente
para encontrar
el rostro de una puerta amiga.
La tiniebla y el pordiosero
yacen moribundos
en la indiferencia
de los transentes
que van huyendo de sus propias
desgracias.





DOMINGO 23 DE JUNIO

Sol y medioda estallaban
en el semblante
de los automviles
cuando era la tarde,
rota la rutina en los cabellos
y la faz.
Caos en los minutos,
indiferencia y lejanas
orbitando la palabra y el leve
anochecer.
Entr la niebla
en mi habitacin
tras la incertidumbre
de un rostro desconocido
o tal vez por conocer (conocindolo),
las campanadas del acaso
turbaron el silencio
en cada sorbo de ausencia.




SNTOMAS DE INVIERNO

La lluvia es un reto,
el cielo gris una mujer que permanece.
El ruido del agua
una melancola,
errticas nubes que se encienden.
Hay distancia y promesas en el aire,
nios jugando con el barro
ms all de sus edades.
Tiemblan mis entraas cuando camino
por los suburbios,
el mundo me es ajeno en su actual cataclismo.
Aquella mujer, estertores
esparcidos en una atmsfera inusual.







MAREJADAS

Hoy, comienza
quiz sin razones.
No es lo mismo una escalera desvencijada
que llega a una lgubre habitacin,
que la intensidad de un ventanal en el piso treinta
de una radiante maana.
Un barrio de adoquines lleva en su cartera
un cmulo de escombros
ante la mirada extraviada de un perro callejero.
La antigua alcurnia vertida en las veredas
se ha secado
en las posibilidades de la memoria.
Un nio ha envejecido antes de nacer,
reflejando en sus ojos
los portentos de su madre.
Ya no nos seducen aquellos bailes
que fueron lujuria
en la madrugada.
El tiempo se va de viaje cada tanto,
y yo voy tras l
con mis maletas repletas de un equipaje incierto.



GOLPES DE CIUDAD

En tres lugares posibles
no fue habido el adjetivo nocturno,
la noche teje misterios
en los matices
de cualquier espera.
Alguien guarda un secreto
en su trnsito por la ciudad.
El clima se escurre complaciente
en la msera arboladura
del alumbrado pblico,
y los grados bajo cero
entristecen el maquillaje
de las frases
que una voz
tramar al amanecer.




EL FAROL

Poco queda de aquel farol
mortecino
sobre la puerta del viejo Bar
de la calle sin brjula.
Los otoos y las primaveras
se han conjurado
para derruir los sueos
de otro siglo.
Bebo una copa de vino
y fumo un cigarrillo,
sentado en el recuerdo
de aquella luz que en das remotos
sonrea al escuchar mis pasos.





ANTIGUO

El polvo navega
en el devenir
descolorido de las azoteas,
el barrio antiguo
huele a muerte
en sus maderas
y augustos vitrales.
El cit de la cuadra
adoquinada
ya no tie su pelo
y asume a los ancianos muertos
bajo los dinteles
vacos.
El polvo, regresa cabizbajo
al tero de la tierra.









RUTA

En ocasiones, arribo a lejanos pueblos
slo posibles en aquellos cuentos
escuchados junto al fogn
un da de lluvia.
La nostalgia me acompaa
lo mismo que el sonido del mar
desde un verano remoto.
Tambin calle El Roble y el callejn
junto a la Iglesia del barrio,
all la muerte no olvida aquel septiembre
de humo negro y la voz del presidente
enarbolada en la dignidad.
Mi memoria sangra
en la ausencia de los aos marchitos
en la frontera de un sortilegio,
en tantos besos que fueron slo eso,
simples besos sin rostros que recordar.
Presiento versos tristes
cuando camino por el cementerio
y las calles de otro siglo,
cuando mis amigos muertos y mi padre
me saludan desde algn lugar que desconozco.



ESTRUENDO DEL SILENCIO

Doce de la noche:
Algaraba en algn rincn de la ciudad.
Una llamada que no fue.
Dos de la madrugada:
El humo y el tabaco arden
en la lluvia que tampoco fue.
Tres de la madrugada:
La noche es negra, y el licor,
y el estruendo del silencio.
Cuatro de la madrugada:
Un hombre camina sin rumbo
cerca de la morgue, luego
se sienta en una plaza.
Cinco de la madrugada:
Da lo mismo.
Siete de la madrugada:
Amanece, las aceras se llenan
de gente, huelen a trabajo y poca alegra.
PENUMBRAS

Todo es gris,
la llovizna, la sangre,
la borrascosa madrugada
y los burgueses
que un da fueron juventud.
Los deseos son slo
inercia, triste inercia,
la mudez de la noche,
la luz, el mar, la ventana
que existe tan slo por existir.
Todo es gris, menos
lo insobornable
en la historia y la dialctica.
El atesmo luminoso y un amor
que no zozobre
cuando no cuadran los olvidos.




FUEGO MORTAL

A Eduardo Mio

El medioda y el desgarro mortal,
el fuego y la indiferencia.
Muchas muertes
dentro de una sola muerte.
Ardi como un hombre sin identidad
frente al Palacio de Gobierno,
sin sombra ni pan en los bolsillos.
Su alma inmensa de humanidad,
se fue de viaje hacia
donde otros hombres murieron antes.
Ardi como la erupcin de la tristeza
en los vestigios del que nunca tuvo nada.
Se march solitario de soledad
y con los dientes apretados
de rabia e impotencia,
con la esperanza y la tragedia
entre sus manos.




HORIZONTE DE UNA GUITARRA

Lentamente los versos de un poeta
se fueron esfumando en los acordes
de una guitarra.
Septiembre se llev en su noche ms turbia
el sol de las palabras.
Una meloda y un baile de madrugada
sangraron los verbos
y sustantivos sobre el papel.
Un concierto destroz
el alfabeto, diluyndolo en un beso.
Todos los minutos posibles se extraviaron
en el no ser del supermercado, la academia,
la sala de arte y el bullicio de una ciudad
que ya no era la ciudad del poeta.
l, escribi sus ltimos versos un da
que la primavera era fra y trajo hasta su ventana
una voz que no logr descifrar.
Luego, arroj sus libros a la pureza de las llamas
y emprendi la marcha
en busca de las estrellas que quiz
jams encontrara.


EL OASIS

Cuentan que en un remoto Oasis
la tierra es azul y lleva
una gaviota en su torrente,
que el trigo tiene forma de estrella
cuando germina
en las manos de un sombrero
gentil como el esto.
El cielo es calmo y su voz
se mece en una cancin
exiliada por el trastorno de una ciudad
marchita en su belicoso devenir.
No existe en sus caseros el llanto
de la pobreza ni el grito de la muerte,
tampoco el infierno de los esclavos
de toda sociedad.
Cuentan que aquel Oasis no es el paraso,
sino la lucha
transformada en victoria
cuando triunfa un sueo
entre los hombres.
ALGO

Las puertas de la ciudad estn oxidadas
por el hlito de los submundos
que la habitan.
Nadie siente el dolor del prjimo
en su loca carrera
tras la obligacin de sobrevivir.
Los edificios se multiplican
en las alturas
y el tren subterrneo
es un autmata.
Nadie reconoce el rostro de las estatuas
y los ciudadanos decentes huyen
de la promiscuidad
de los nios que se venden
por un trozo de pan.
En la escalera de la Catedral
un ciego tropieza con el Alcalde,
que se persigna tembloroso.


18 DE OCTUBRE

Afuera de mi habitacin
la urbe baila en sus candilejas,
los bares no cesan de entrechocar
copas
mientras ren a carcajadas
los garzones.
Algo que desconozco ronda
el silencio.
En una calle pecaminosa
un motel le hace seas
a los enamorados
de ocasin,
los vagabundos se acurrucan
sin esperanza entre cartones
y el hielo de las veredas.
A las doce en punto, una Iglesia
tae sus campanas
misericordiosas.





EN ESTA HORA DE LA TARDE

El cementerio es textual
en esta hora de la tarde,
los deudos sacan lustre
a las lpidas.
Los ms acaudalados yacen en insignes
mausoleos, lejos de la tierra
que cubre los huesos de la fosa comn.
El Patio 29 es ms triste al anochecer,
posee una extraa
escenografa.
Quiz sea la levedad
de los difuntos que comienzan
a desperezarse.




ENCONTR NADA

El hombre sali del Bar, busc en sus bolsillos.
Encontr nada.
Camin sin direccin alguna en su rostro,
titube al cruzar el puente que conduca
al silencio de su habitacin,
se durmi cinco veces antes de fumarse
el amanecer,
levant el auricular y quiso discar
un nmero que no encontr en su memoria.
Desconsolado, recorri las calles
hasta vislumbrar la noche.
El hombre sali del Bar, busc en sus bolsillos.
Encontr nada.












PERMANENCIA

Sentado a orilla del mar,
espera que la luna retorne
a su comarca,
que el amarillo de aquel cuerpo
vuelva a posarse en sus manos
deshabitadas.
Hoy la ciudad es oscura y sin msica
en su garganta,
desdichada, lejana,
han envejecido los parques
y las calles han cambiado sus nombres,
la rutina va y viene,
enloquecida por el desenfreno
y el arte de sobrevivir.
l, slo espera, sentado a orilla del mar
escribe poemas para liberar sus anhelos,
besa una fotografa y se duerme
sobre las olas.


EPIFANA

A Juan E. Becker B.

Hubo un domingo que nunca despert
tras el estallido de la noche
en las arterias.
El destino volc su copa,
derramando los aos
en una mueca sin definicin,
qued trunco un viaje a los orgenes
y la sonrisa de un nio.
Por mi parte,
an tengo mi vaso lleno y veo venir
gente amistosa a beber de l.
Hubo un domingo del cual un da
hablamos, sin saber cundo
cerrara sus ojos anegados de quebranto.
Te acuerdas de los epitafios que dejamos
sobre las servilletas de algn Bar?
De nuestro breve paso entre las risas
de la juventud?
Hubo un domingo en que enmudeci
mi palabra y una voz cansada
me dijo adis con su silencio.
TRAVESA

Nac lejos del mar, pero cada maana
una ola humedece mi frente.
Lo cotidiano me ense sus rostros
y fui escogindolos al azar,
algunos todava divagan en mi temperamento.
El resto, ha muerto en la incertidumbre.
Una noche que siempre es hoy,
la luna se estacion frente a mi ventana,
su voz era hermosa y levitaba como una caricia
a los lejos.
Detuve mis pasos muchas veces ante el misterio
de la oscuridad, pero una sentencia
clavada en mi filosofa
me impulsaba a continuar el camino.




SOMBRAS...

Sombras de casas y edificios
se extienden cada tarde
ms all de lo trgico del ser.
En ellas no hay sintaxis
ni un cdice donde encontrar
su verdadera revelacin,
estn desnudas y poseen formas
exticas en su continuidad.
Un aforismo
las conduce por las calles y esquinas
que se van durmiendo en espera del alba.













EPINICIO

La gran revolucin contina esperando
su oportunidad,
los errores de unos pocos no detendrn
la victoria de todos,
la globalizacin imperial caer
ajusticiada en su propia injusticia,
los pueblos alzarn sus banderas
en el mstil de cada cultura,
vendr el hombre nuevo,
el verdadero,
con brotes y luz en sus bolsillos.
Sin dioses ni gendarmes,
solamente con una sonrisa
ancha y democrtica.




AMNESIA

Camino fugaz y trunco
entre la multitud.
Entro a un viejo territorio que habit
y nadie me reconoce,
la luz se ha evaporado de mi rostro.
Cabizbajo retrocedo, y a la distancia,
un cadalso me amenaza
con su horrible mirada.
Muchos me hablan, pero al escucharlos
no comprendo el idioma
que un da fue mi idioma.



TRISTE

Esqueletos de cits y conventillos
se duermen con pereza
en la sensibilidad que se refugia
en un abrazo sin rostro.
En ese momento, estalla una ola
en la longitud de los acantilados.


CERCANA DEL OTOO

Desde mi ventana se escuchan
breves hojarascas
y el lamento de un fuego
que se extingue,
las multitudes y los edificios
evocan su dialecto a lo largo
de una palabra
que se ha incorporado al diccionario.



TRANSCRIPCIN

He aqu un rincn del mundo
de cielo gris y humedad,
sensaciones extraas muerden cada slaba
que perdura girando sobre un beso.
Se ha embriagado de balas
el timonel de los acontecimientos,
marca la batalla y los intestinos.
Ha dejado de existir un ngulo de la tierra.
Abandono el rincn que me corresponde
y transito sin itinerario ni alimento esencial.
Abjuradores profesionales beben
en los ticos del inconsciente colectivo
y seres de cabello agrio justifican sus cpulas
en la autodemagogia
para que coincidan con su discurso moral.
Es estricto el afn e incoloro el denuesto
que trae hambre y pobreza.
Entro en un Bar que destila miseria
en los ojos de las botellas,
all reflexiono y escucho a la vida
en cada rostro que extiende
su crudeza e impotencia.
Un obrero se suicida con un trozo de pan
entre sus manos
y una prostituta, desteida en sus gestos,
me cuenta que un da fue reina.
He aqu un rincn del mundo
de cielo gris y humedad.




RECODOS DE CIUDAD

Recorr la ciudad desnuda,
cada paso, cada sonido, cada paisaje.
Vi edades descoloridas
en los umbrales de antiguas casas,
en antiguas calles de adoquines...,
la historia del nacimiento y el ocaso.
Me detuve, ante conventillos,
donde la miseria se mostraba
alegre, tierna, triste.
Navegu aguas estancadas,
espejo pestilente de la injusticia social.
Camin calles solitarias de algazara
y visit tabernas de madera abigarradas
en penumbras de humo.
Escuch hombres deleznables,
lbricos, desgreados y morbosos,
detrimentos de la sociedad burguesa.
Me intern en plazas
menesterosas de nios jugando.
Vi vestigios de bancas y rboles,
que mostraban epgrafes
de algunos amores, hoy, tal vez olvidados
o quiz sin fin en la memoria.
Recorr la noche
cruzando puentes inevitables.
Busqu reposo en un parque ingente
bajo rboles tambin ingentes.
Sub por escaleras misteriosas,
anticipo de la pronta buhardilla.
All estaba ella, como una fotografa,
con su cabellera dispuesta a las caricias
y el cuerpo en bandolera.
El amanecer marc mis pasos
tras la madrugada en el desvn.
Atrs..., qued el cerro, que comenzaba a despertar,
los residuos de algaraba
de algunas fiestas rezagadas,
humedades y sueos.







ENIGMAS

Un viento inusitado zamarre mi puerta,
los muertos de antao anunciaban
que deba levantarme
y poner balas en mi diccin,
olvidarme de los crepsculos
y aferrar mis manos al arado,
escuchar a la tierra agitar sus enciclopedias
en el ncleo de lo imposible,
reconfigurar la antigua ciudad
entre los sollozos del agua
y el rumor de plazas y subterrneos,
pues la brevedad de las palabras
se haba ido de viaje
hacia el insomnio de la muerte.



LUMINOSIDADES

En das como hoy, los huesos
de la tierra asombran nuestro paisaje.
He salido a vagabundear
con la partitura
de otro tiempo rescribindose en mis pasos.
Unos nios golpean una pelota
que se detiene junto al bastn
de un viejo obrero
que los observa con nostalgia.
La plaza del barrio an contiene sonrisas
en el follaje de los rboles,
pero mi corazn posee ojeras
y extravo mis pupilas.













ALTURAS

Desde una buhardilla observo algo
que la altura retuerce
en un sin fin de fulgores tristes,
algo que alguna vez me perteneci
aunque hoy desconozco el sabor
de la bilis que me dej en cada frase
inconclusa o intermitente.
Bebo un vaso de vino y las luces
se marchitan.




11 DE SEPTIEMBRE

Todo fue cero,
la bruma cubri la enorme ciudad.
Las ventanas caan al vaco
como un grito mudo.




VERSOS

Una palabra vuela y no encuentra
nido en el alfabeto,
las poblaciones sucumben vertiginosas.
Una peregrinacin avanza
con sus antorchas,
creen que la salvacin se llama Dios.
Una mirada rehye los peridicos,
tiene miedo de los ndices
de contaminacin y de ser slo un hombre.
Amanece y un anciano es miseria
y un nio hambre en las avenidas.
Suenan las campanas
llamando a misa.
En la Casa de Gobierno se discute
si maana llover o saldr el sol.





LUZ Y SOMBRA

Eleg el canto y la flor
como lenguaje
y percibo que fue certera la eleccin.
Ataviados de luz y sombra,
experimentamos desde la cuna
el roco y la tormenta,
aplicamos teoremas al entorno
y no sabemos dnde concluye
el universo.
El cemento y las pcimas
tienen al mundo bailando sobre un carrusel.
La luna se desorienta en su romance
y slo es vlido el decoro
cuando suenan las trompetas de la Iglesia
o el desvaro del poder se viste de gala.
Pero al fondo de la luz,
-entre la oscuridad-
todava existen
el agua y la semilla.



DOMINGO 23:59 HRS

Podra entrar alguien ms,
exclam el dueo del restorn.
Los rostros de las garzonas se torcieron
de impotencia y un murmullo
creci en la espuma de las cervezas.
Afuera, el ro Mapocho continuaba su rutina
mientras nios dormidos y abrazados a sus padres
atiborraban los ltimos buses
camino a las poblaciones.
Es triste la meloda de los domingos
cuando en el filo de la medianoche
algunos recaudan la plusvala
y los pobres se duermen en su pobreza.







TRAS LOS AOS

Volv a las calles del vecindario
un domingo al atardecer.
Sin saber porqu, me detuve
en aquellas esquinas llenas de sombras.
Me pareci ver a mi bisabuela en su mecedora
mientras una pelota rodaba hacia el poniente,
pero han crecido otros jardines y otras ventanas
en las casas que contemplaron mi niez.
De los Esquivel y los Bravo slo queda
un murmullo de adobe.
La seora Mercedes se cans de la soledad
y Don Diego regres de la fosa comn
tras veinticinco aos desaparecido
en una bala del Ejrcito de Chile.
Entre Av. Einstein y El Roble, calle Guanaco
me muestra sus fantasmas.
Slo entonces
comprendo que existo.




SLO ESTA NOCHE

Ven esta noche,
y sin mediar palabra,
abre mi pecho con un beso
para que de l salgan ciudades antiguas
y el rostro de mi padre muerto.
Arranca mi corazn y ponlo
entre una camelia y la lluvia.
Slo esta noche, cuando desnuda y lenta,
la sonrisa del otoo se extrave
en mis temores.
Cuando una puerta
encuentre su llave en el intervalo de mi sed.
Cuando la luz y las tinieblas
se reconcilien.






HIGUERILLAS

Observo el mar
cuando ya la noche cubre
su extensin.
En mis labios, un cigarrillo
quema sordas cenizas por la ausencia.
Como un vuelo, los mstiles
de los botes en la baha
hieren la noche.
La cama y la ventana son las mismas.
Un recuerdo
cae lentamente
hasta hacerse invisible en la oscuridad.
Maana, brillar otro sol































Alejandro Lavqun (Santiago/ Chile, 1959). Escritor. Sus trabajos se encuentran en libros,
cuadernillos, revistas, diarios y antologas. Algunas de sus publicaciones son: Canto a una
dcada (1981), Atardeceres y alboradas (1994), El hombre interior (1997), Postales para
no olvidar (1998), Respirando (1999), Sacros iconoclastas (Editorial Mosquito, 2004), A
buen paso atraviesa la noche (Editorial. Mosquito, 2009), Bitcora extraviada (Ediciones
Tinta Roja, 2011/ ediciones digitales para Internet), Valparaso (Bauhaus Editorial, 2011/
ediciones de libros artesanales en miniatura). Es redactor en revista Punto Final y colabora
en distintos medios de comunicacin impresos y digitales. Entre los aos 2000 y 2005
condujo en radio Nuevo Mundo el programa literario De puo y letra.


http://alavquen.blogspot.com