En la prosa ms propiamente prosa -la prosa cientfica o la filosfica-, esa que expresa directamente

ideas y tan slo ideas, no es menester gran disciplina, pues en la misma circunstancia de ser
nicamente de ideas hay disciplina suficiente. En la prosa de ms amplitud emotiva, aquella que cabe
distinguir como oratoria o tiene configuracin descriptiva, hay que atender ms al ritmo, a la
disposicin, a la organizacin de las ideas, puesto que stas se encuentran all en menor nmero y no
constituyen el fundamento de la materia. En la prosa abiertamente emotiva -aquella cuyos
sentimientos podran ser expuestos en poesa con igual facilidad- hay que atender ms que nunca a la
disposicin de la materia y al ritmo que acompae a la exposicin. No es un ritmo definido como en el
verso, porque la prosa no es verso. Lo que en verdad hace Campos, cuando escribe en verso, es prosa
ritmada con pausas mayores marcadas en ciertos puntos con fines rtmicos, y esos puntos de pausa
mayor los determina en los finales de verso. Campos es un gran prosador, un prosador con una gran
sabidura de ritmo; pero el ritmo del que posee sabidura es el ritmo de la prosa.
Ricardo Reis

ESTANCO
No soy nada.
Nunca ser nada.
No puedo querer ser nada.
Esto aparte, tengo en m todos los sueos

Ventanas de mi cuarto,
del cuarto de uno de los millones del mundo sabe quin es
(y de saberse quin es, qu se sabra?),
dais al misterio de una calle cruzada constantemente por gente,
a una calle inaccesible a todos los pensamientos,
real, imposiblemente real, verdadera, desconocidamente verdadera,
con el misterio de las cosas debajo de las piedras y los seres,
con la muerte poniendo humedad en las paredes y cabellos blancos a los
hombres,
con el Destino conduciendo al carro de todo por la carretera de nada.

Hoy estoy vencido, como si supiera la verdad.
Hoy estoy lcido, como si estuviese a punto de morir
y no tuviera ms hermandad con las cosas
que una despedida, convertidos esta casa y este lado de la calle
en hilera de vagones de un tren, silbada su salida
desde dentro de mi cabeza,
y sacudidos mis nervios y chirriantes los huesos en la marcha.
Hoy estoy perplejo, como quien pens y hall y olvid.
Hoy estoy dividido entre la lealtad que debo
al Estanco del otro lado de la calle, como cosa real por fuera,
y a la sensacin de que todo es sueo, como cosa real por dentro.

Fracas en todo.
Como no tena propsito alguno, todo tal vez fuese nada.
Del aprendizaje que me dieron
me descolgu por la ventana de las traseras de la casa.
Fui hasta el campo con grandes propsitos.
Mas all slo encontr hierbas y rboles,
y gente, cuando la haba, igual a la otra.
Dejo la ventana, me siento en una silla. En qu he de pensar?

Qu s yo lo que ser, yo que no s lo que soy!
Ser lo que pienso? Pienso ser tanta cosa!
y tantos hay que piensan ser la misma cosa que no podrn serlo tantos.
Genio? En este momento
cien mil cerebros se conciben en sueos tan genios como yo,
y la historia no marcar, quin sabe?, ni a uno slo,
ni quedar ms que estircol de tantas conquistas futuras.
No, no creo en m.
En todos los manicomios hay locos descabalados por tantas certezas!
Yo, que de nada estoy cierto, soy ms cabal o soy menos cabal?
No, ni en m...
En cuntas buhardillas y no-buhardillas del mundo
no habr a estas horas genios-para-s-mismos soando?
Cuntas aspiraciones altas y nobles y lcidas
-s, verdaderamente altas y nobles y lcidas-
y quin sabe si realizables,
nunca vern la luz del sol real ni hallarn los odos de nadie?
El mundo es de quien nace para conquistarlo
y no del que suea que puede conquistarlo, aunque tenga razn.
He soado ms que cuanto Napolen hizo,
he estrechado contra el pecho hipottico ms humanidades que Cristo
he hecho en secreto filosofas no escritas an por ningn Kant.
Mas soy, y tal vez ser siempre, el de la buhardilla, aunque no viva en ella;
ser siempre el que no naci para eso;
ser siempre tan slo el que tena cualidades;
ser siempre el que esper que le abriesen la puerta junto a una pared sin
puerta
y cant la cantinela del Infinito en un gallinero
y oy la voz de Dios en un pozo cegado.
Creer en m? No, ni en nada.
Derrmeme la Naturaleza sobre la cabeza ardiente
su sol, su lluvia, el viento que me busca el cabello,
y lo dems, que venga si es que viene o ha de venir, o que no venga
Esclavos por el corazn de las estrellas,
conquistamos todo el mundo antes de levantarnos de la cama;
pero despertamos y es opaco,
nos levantamos y es ajeno,
salimos de casa y es la tierra entera
ms el sistema solar y la Va Lctea y lo Indefinido.

(Come chocolatinas, nia,
come chocolatinas!
Mira que en el mundo no hay ms metafsica que las chocolatinas.
Mira que las religiones todas no ensean ms que la confitera.
Come, nia sucia, come!
Ojal pudiese comer chocolatinas con la misma verdad con que las comes!
Mas yo pienso, y al quitarles el papel de plata, que es de hoja de estao,
lo tiro todo al suelo, como tir la vida.)

Pero de la amargura de lo que nunca ser queda al menos
la rpida caligrafa de estos versos,
prtico hendido hacia lo Imposible.
Pero al menos consagro a m mismo un desprecio sin lgrimas,
noble al menos por el gesto de largueza con que arrojo
la ropa sucia que soy al discurrir de las cosas
[mas no tomo nota]
y me quedo en casa sin camisa.
(T que consuelas, que no existes y por eso consuelas,
seas diosa griega concebida cual estatua viva
o patricia romana de imposible nobleza y nefasta
o princesa de trovadores muy gentil y abigarrada
o marquesa del siglo dieciocho escotada y distante
o cocotte clebre del tiempo de nuestros padres
o qu s yo qu moderno -no concibo bien qu-,
todo eso, sea lo que sea que seas, si puede inspirar, que inspire!
Mi corazn es un cubo vaciado.
Como los que invocan espritus invocan espritus, me invoco
a m mismo, y no encuentro nada.
Me acerco a la ventana y veo la calle con una nitidez absoluta.
Veo las tiendas, veo las aceras, veo los coches que pasan,
veo los entes vivos vestidos que se entrecruzan,
veo los perros, que tambin existen,
y todo eso me pesa como una condena al destierro,
y todo eso es ajeno, como todo.)
Viv, estudi, am y hasta cre,
y hoy no hay mendigo al que no envidie slo porque l no es yo.
A cada uno miro los andrajos y las llagas y la mentira
y pienso: tal vez nunca hayas vivido ni estudiado ni amado ni credo
(porque es posible hacer la realidad de todo eso sin hacer nada de eso);
tal vez hayas existido slo como la lagartija a la que cortan la cola
y es cola removindose ms ac de la lagartija.
Hice de m lo que no supe
y lo que pude hacer de m no lo hice. Vest un domin equivocado.
Me conocieron enseguida como quien no era, y no lo desment, y me perd
Cuando me quise quitar la mscara la tena pegada a la cara.
Cuando. me la quit y me vi al espejo ya haba envejecido.
Borracho, no saba ya vestir el domin que no me haba quitado.
Arroj la mscara y dorm en el guardarropa como un perro al que tolera la
gerencia por ser inofensivo.

Y voy a escribir esta historia para probar que soy sublime.

Esencia musical de mis versos intiles,
quin pudiera encontrarte cual cosa hecha por m
en vez de quedarme siempre frente al Estanco de enfrente
pisoteando la conciencia de estar existiendo
cual alfombra en que un borracho tropieza
o felpudo que robaron los gitanos y no vala nada.

Mas el Dueo del Estanco asoma a la puerta y permanece en la puerta.
Lo miro con la incomodidad de tener mal colocada la cabeza
y con la incomodidad del alma que est malentendiendo.
l morir y yo morir.
l dejar el letrero y yo dejar versos.
Un da tambin morir el letrero, y los versos tambin.
Tras ese da morir la calle donde estuvo el letrero
y la lengua en que fueron escritos los versos.
Morir despus el planeta girante donde aconteci todo eso.
En otros satlites de otros sistemas algo as como gente
seguir haciendo cosas como versos y viviendo bajo cosas como letreros.
Siempre una cosa frente a la otra,
siempre una cosa tan intil como la otra,
siempre lo imposible tan estpido como lo real,
siempre el misterio de lo hondo tan verdadero como el sueo de misterio de la
superficie,
siempre esto o siempre otra cosa, o ni una cosa ni otra.
Mas un hombre entra en el Estanco (para comprar tabaco?)
y la realidad plausible cae de repente sobre m.
Me semincorporo enrgico, convencido, humano,
para intentar escribir estos versos en que digo lo contrario.

Enciendo un cigarrillo mientras pienso en escribirlos
y en el cigarrillo saboreo la liberacin de todos los pensamientos.
Sigo al humo como a una ruta propia
y gozo, en ese momento sensitivo y adecuado,
la liberacin de todas las especulaciones
y la conciencia de que la metafsica es una consecuencia de hallarse uno
indispuesto.
Despus me reclino en la silla
y contino fumando.
Mientras el Destino me lo conceda, continuar fumando

(Si me casara con la hija de mi lavandera
tal vez fuera feliz. )
Visto lo cual me levanto de la silla. Me acerco a la ventana.

El hombre ha salido del Estanco (guarda el cambio en el bolsillo de los
pantalones?).
Ah, lo conozco: es Esteves sin metafsica.
(El dueo del Estanco se ha asomado a la puerta.)
Como por instinto divino Esteves se vuelve y me ve.
Gesticula un adis, le grito Hola, Esteves! , y el universo
se me reconstruye sin ideal ni esperanza, y el Dueo del Estanco sonre.

[AL VOLANTE DEL CHEVROLET POR LA CARRETERA DE SINTRA]
Al volante del Chevrolet por la carretera de Sintra,
al luar y al sueo por la carretera desierta,
conduzco a solas, conduzco casi despacio, y un poco
me parece, o me esfuerzo porque un poco me parezca,
que sigo por otra carretera, por otro sueo, por otro mundo,
que sigo sin que haya Lisboa atrs dejada o Sintra a la que llegar,
que sigo, y qu ms puede haber en seguir sino no parar, proseguir?

Voy a pasar la noche en Sintra por no poder pasarla en Lisboa,
mas cuando llegue a Sintra me apenar no haberme quedado en Lisboa.
Siempre esta inquietud sin propsito, sin nexo, sin consecuencia,
siempre, siempre, siempre
esta desmedida angustia del espritu por nada
en la carretera de Sintra o en la carretera del sueo o en la carretera de la
vida...

Maleable a mis movimientos subconscientes del volante
galopa por debajo de m conmigo el automvil prestado.
Sonro del smbolo al pensarlo, y al girar a la derecha.
Con cuntas cosas prestadas voy yendo por el mundo!
Cuntas cosas que me prestaron conduzco como mas!

A la izquierda la casucha -s, casucha- al borde del camino.
A la derecha el campo abierto, con la luna a lo lejos.
El automvil, que hasta hace poco pareca darme libertad,
es ahora una cosa en donde estoy encerrado,
que slo puedo conducir si en ella estoy encerrado,
que slo domino si me incluyo en ella y ella me incluye a m.

A la izquierda, ya atrs, la casucha modesta, menos que modesta.
All la vida debe ser feliz, slo porque no es la ma.
Si alguien me vio por la ventana soar: ese s que es feliz.
Para el nio que atisbaba detrs de los cristales de la ventana de arriba
tal vez yo haya quedado (con el automvil prestado) como un sueo, como un
hada real.
Para la muchacha que al or el motor mir por la ventana de la cocina,
desde el piso de abajo,
tal vez yo fuese algo as como el prncipe que hay en todo corazn de
muchacha,
y de reojo pegada al cristal me siguiese hasta la curva en que me perd.

Dejo los sueos a mi espalda, o ser el automvil el que los deja?
Yo, conductor del automvil, o el automvil prestado que conduzco?

En la carretera de Sintra al luar, en la tristeza ante los campos y la noche,
mientras conduzco el Chevrolet prestado desconsoladamente
me pierdo en la carretera futura, me sumo en la distancia que alcanzo,
y en un deseo terrible, sbito, violento, inconcebible,
acelero...
Pero mi corazn qued en el montn de piedras del que me desvi al verlo sin
verlo,
junto a la puerta de la casucha,
mi corazn vaco,
mi corazn insatisfecho,
mi corazn ms humano que yo, ms exacto que la vida.

En la carretera de Sintra al filo de la medianoche, al luar, al volante,
en la carretera de Sintra, qu cansancio de la propia imaginacin,
en la carretera de Sintra, cada vez ms cerca de Sintra,
en la carretera de Sintra, cada vez menos cerca de m...

LISBON REVISITED (1926)
Nada me ata a nada.
Quiero cincuenta cosas al tiempo.
Con angustia del que tiene hambre de carne anhelo
no s bien qu:
definidamente lo indefinido...
Duermo inquieto, y vivo en el soar inquieto
de quien duerme inquieto, a medias soando.
Me cerraron todas las puertas abstractas y necesarias.
Corrieron cortinas ante todas las hiptesis que podra ver en la calle.
En el callejn que yo encontr no hay el nmero de puerta que me dieron.
Despert a la misma vida que me haba adormecido.
Hasta mis ejrcitos soados sufrieron derrota.
Hasta mis sueos se sintieron falsos al ser soados.
Hasta la vida tan slo deseada me harta -hasta esa vida...
Comprendo a intervalos inconexos;
escribo en los lapsos de cansancio;
y es tedio hasta del tedio lo que me arroja a la playa.
No s qu destino o futuro compete a mi angustia sin timn;
no s que islas del Sur imposible me aguardan, nufrago;
o qu palmares de literatura me darn un verso al menos.
No, no s esto, ni otra cosa, ni cosa alguna...
Y en el fondo de mi espritu, donde sueo lo que so,
En los campos ltimos del alma, donde memoro sin causa
(y el pasado es una niebla natural de lgrimas falsas),
en los caminos y atajos de las florestas lejanas
donde supuse mi ser,
huyen desmantelados, ltimos restos
de la ilusin final,
mis ejrcitos soados, derrotados sin haber sido,
mis cohortes por existir, despedazadas en Dios.
Otra vez vuelvo a verte,
ciudad de mi infancia pavorosamente perdida...
Ciudad triste y alegre, otra vez sueo aqu...
Yo? Pero, soy yo el mismo que aqu viv, y aqu volv,
y aqu volv a volver y volver,
y aqu de nuevo he vuelto a volver?
O todos los Yo que aqu estuve o estuvieron somos
una serie de cuentas-entes ensartadas en un hilo-memoria,
una serie de sueos de m por alguien que est fuera de m?
Otra vez vuelvo a verte
con el corazn ms lejano, el alma menos ma.
Otra vez vuelvo a verte -Lisboa y Tajo y todo-
transente intil de ti y de m,
extranjero aqu como en todas partes,
tan casual en la vida como en el alma,
fantasma errante por salones de recuerdos
con ruidos de ratas y de maderas que crujen
en el castillo maldito de tener que vivir...
Otra vez vuelvo a verte
sombra que pasa a travs de sombras y brilla
un momento a una luz fnebre desconocida
y entra en la noche cual estela de barco al perderse
en el agua que dejamos de or...
Otra vez vuelvo a verte,
mas, ay, a m no vuelvo a verme!
Se rompi el espejo mgico en el que volva a verme idntico,
Y en cada fragmento fatdico veo slo un pedazo de m,
un pedazo de ti y de m!...

[NUNCA, POR MS QUE VIAJE, POR MS QUE CONOZCA]
Nunca, por ms que viaje, por ms que conozca,
al salir de un lugar, al llegar a un lugar, conocido o desconocido,
pierdo, al partir, al llegar, y en la lnea mvil que los une,
la sensacin de escalofro, el miedo a lo nuevo, la nusea
-esa nusea que es el sentimiento cuando sabe que el cuerpo tiene el alma.
Treinta das de viaje, tres das de viaje, tres horas de viaje
-siempre la opresin se infiltra en el fondo de mi corazn.

[TODAS LAS CARTAS DE AMOR SON]
Todas las cartas de amor son
Ridculas.
No seran cartas de amor
si no fuesen ridculas.
Tambin en mi tiempo yo escrib cartas de amor,
como las dems,
ridculas.

Las cartas de amor, si hay amor,
tienen que ser
ridculas.

Pero, al fin,
slo las criaturas que nunca escribieron
cartas de amor
son las que son
Ridculas.

Ojal volviera al tiempo en que escriba
sin darme cuenta
cartas de amor
ridculas.

La verdad es que hoy
son mis recuerdos
de esas cartas de amor
los que son
ridculos.

(Todas las palabras esdrjulas,
como los sentimientos esdrjulos,
son naturalmente
ridculas.)

[EMPIEZO A CONOCERME. NO EXISTO]
Empiezo a conocerme. No existo.
Soy el intervalo entre lo que deseo ser y los dems me hicieron,
o la mitad de ese intervalo, porque adems hay vida...
Soy esto, en fin...
Apaga la luz, cierra la puerta y deja de hacer ruido de zapatillas en el pasillo.
Quede slo yo en el cuarto con el gran sosiego de m mismo.
Es un universo barato.

[AL FIN, LA MEJOR MANERA DE VIAJAR ES SENTIR]
Al, fin la mejor manera de viajar es sentir.
Sentirlo todo de todas las maneras.
Sentirlo todo excesivamente,
porque todas las cosas son, en verdad, excesivas,
y toda la realidad es un exceso, una violencia,
una alucinacin extraordinariamente ntida
que vivimos todos en comn con la furia de las almas,
el centro al que tienden las extraezas fuerzas centrfugas
que son las psiques humanas en su armona de sentidos.

Cuanto ms sienta, cuanto ms sienta como varias personas,
cuanto ms personalidades tenga,
cuanto ms intensamente, estridentemente, las tenga,
cuanto ms simultneamente sienta con todas ellas,
cuanto ms unificadamente diverso, dispersamente atento,
est, sienta, viva, sea,
ms poseer la existencia total del universo,
ms completo ser a lo largo del espacio entero.
ms anlogo ser a Dios, sea Dios quien sea,
porque sea Dios quien sea,
porque sea quien sea ciertamente lo es Todo
y fuera de l slo hay l, y Todo para l es poco.

Cada alma es una escalera hacia Dios,
cada alma es un pasillo-Universo hacia Dios,
cada alma es un ro discurriendo a orillas de lo Externo
hacia Dios y en Dios como un susurro sombro.

Sursum corda! Elevad las almas! Toda la Materia es Espritu,

porque Materia y Espritu son tan slo unos nombres confusos
dados a la gran sombra que empapa lo Exterior en sueo
y funde la Noche y Misterio al Universo Excesivo.
Sursum corda! Despierto en la noche, el silencio es grande.
Las cosas, con los brazos cruzados sobre el pecho, se fijan,
noblemente tristes, en mis ojos abiertos
que las ven cual vagos bultos nocturnos en la noche negra.
Todo el Mundo con su forma visible de costumbre
Yace en el fondo de un pozo y hace un ruido confuso.

Lo escucho, y en mi corazn un gran asombro solloza.

Sursum corda! Oh Tierra, jardn colgante, cuna
que mece al Alma dispersa de la humanidad sucesiva!
Madre verde y florida, cada ao reciente,
cada ao vernal, estival, otoal, hiermal,
cada ao celebrante a manos llenas de las fiestas de Adonis

con un rito anterior todas las significaciones,
en un gran culto tumultuoso por montaas y valles!
Gran corazn latiendo en el desnudo pecho de los volcanes,
gran voz despertando en las cataratas y en los mares,
gran bacante ebria del Movimiento y el Cambio,
encelada de vegetar y florecer rompiendo
tu propio cuerpo de tierra y roca, tu cuerpo sometido
a tu propia voluntad trastornadora y eterna!
Madre cariciosa y unnime de vientos, mares, prados,
vertiginosa madre de los vendavales y ciclones,
madre caprichosa que hace germinar y hace agostar,
que perturba hasta las estaciones y confunde
en un beso inmaterial los soles y las lluvias y los vientos!

Sursum corda! Me fijo en ti, y todo yo soy un himno.
Todo en m, como un satlite de tu dinmica ntima,
gira serpenteando y permanece cual anillo
nebuloso de sensaciones reminiscentes y vagas
en torno a tu cara interna, trgida e hirviente.
Ocupa con toda tu fuerza y todo tu caluroso poder
mi corazn a ti abierto!
Como una espada que atravesara mis ser erguido y exttico
intersecciona con mi sangre, con mi piel y mis nervios,
tu movimiento continuo, contiguo a ti misma siempre.
Soy un confuso montn de fuerzas plenas de infinito
Que tienden en todas direcciones hacia todos los lados del espacio.
La Vida, esa cosa enorme, es la que todo lo aprisiona y une
y hace que todas las fuerzas enfurecidas dentro de m
no salgan de m, no quiebren mi ser, no rompan mi cuerpo,
no me arrojen como una bomba de Espritu estallando
en sangre y carne y alma espiritualizados entre las estrellas,
ms all de los soles de otros sistemas y de los astros remotos.

Todo lo que hay dentro de m tiende a volver a ser todo.
Todo lo que hay dentro de m tiende a vaciarme en el suelo,
en el vasto suelo supremo que no est encima ni debajo
sino bajo las estrellas y los soles, bajo las almas y los cuerpos,
por una oblicua aptitud de nuestros sentidos intelectuales.

Soy una llama que asciende, mas asciendo hacia abajo y hacia arriba,
asciendo hacia todos los lados al tiempo soy un globo
de llamas explosivas buscando a Dios y quemando
la costra de mis sentidos, el muro de mi lgica,
mi inteligencia limitadora y helada.

Soy una gran mquina movida por grandes correas
De las que slo veo la parte engranada a mis cilindros;
El resto va ms all de los astros, pasa ms all de los soles
Y parece que nunca ha de llegar al cilindro del que arranca...

Mi cuerpo es centro de un volante estupendo e infinito
siempre vertiginosamente en marcha en torno a s,
cruzndose en todas direcciones con otros volantes
que se interpenetran y se mezclan, porque eso no es en el espacio
sino en un no s dnde espacial de otra manera-Dios.

Dentro de m estn aprisionados y atados al suelo
todos los movimientos que componen el universo,
la furia minuciosa de los tomos,
la furia de todas las llamas, el rabiar de todos los vientos,
la espuma furiosa de todos los ros que se despean,

la lluvia de piedras lanzadas desde catapultas
por enormes ejrcitos de enanos escondidos en el cielo.

Soy un formidable dinamismo obligado al equilibrio
De estar dentro de mi cuerpo, de no desbordar mi alma.
Ruge, estalla, vence, destroza, retumba, agita,
brama, tiembla, espumea, aventa, viola, estalla,
pirdete, trascindete, circndate, vvete, rompe y huye,
s con todo mi cuerpo todo el universo y la vida,
quema con todo mi ser todas las lumbres y luces,
traza con toda mi alma todos los relmpagos y fuegos,
sobrevveme en mi vida en todas las direcciones!

[Si yo muriera joven]
Si yo muriera joven,
sin poder publicar libro alguno,
sin ver la cara que tienen mis versos en letra impresa,
pido que, si se quisiesen molestar por mi causa,
no se molesten.
Si as ocurri, as es verdad.

Aunque mis versos nunca sean impresos
tendrn su propia belleza, si fueran bellos.
Pero no pueden ser bellos y quedar por imprimir,
porque las races pueden estar bajo la tierra
pero las flores florecen al aire libre y a la vista.
Tiene que ser as por fuerza. Nada puede impedirlo.

Si yo muriera muy joven, oigan esto:
nunca fui sino una criatura que jugaba.
Fui gentil como el sol y el agua,
de una religin universal que slo los hombres no conocen.
Fui feliz porque no ped ninguna cosa,
ni procur hallar nada,
ni hall que hubiese ms explicacin
que la de que la palabra explicacin no tiene ningn sentido.

No dese sino estar al sol o a la lluvia,
al sol cuando haba sol
y a la lluvia cuando estaba lloviendo
(y nunca la otra cosa).
Sentir calor y fro y viento,
y no ir ms lejos.

Una vez am, pens que me amaran,
pero no fui amado.
Pero no fui amado por la nica gran razn:
porque no tena que ser.
Me consol volviendo al sol y a la lluvia,
y sentndome otra vez en la puerta de casa.
Los campos, al fin, no son tan verdes para los que son amados
como para los que no lo son.
Sentir es estar distrado.

Lisbon Revisited
(1923)


No: no quiero nada.
Ya os he dicho que no quiero nada.
No me vengis con conclusiones!
La nica conclusin es morir.
No me traigis estticas!
No me hablis de la moral!
Llevaos de aqu la metafsica!
No me pregonis sistemas completos, no me pongis en
fila conquistas
de las ciencias (de las ciencias, Dios mo, de las ciencias);
de las ciencias, de las artes, de la civilizacin moderna!
Qu mal he hecho yo a todos los dioses?
Si tienen la verdad, gurdensela!
Soy un tcnico, pero tengo tcnica slo dentro de la tcnica.
Aparte de eso, estoy loco, y con todo el derecho a estarlo.
con todo el derecho a estarlo, habis odo?
No me incordiis ms, por el amor de Dios!
Me querais casado, ftil, cotidiano y tributable?
O acaso lo contrario? O lo contrario de cualquier cosa?
Si yo fuera otra persona os podra complacer a todos.
As, tal como soy, tened paciencia!
Idos al diablo sin m,
o dejad que me vaya slo al diablo!
por qu hemos de ir juntos?
No me cojis del brazo!
No me gusta que me cojan del brazo. Quiero estar conmigo
a solas.
Lo repito: conmigo a solas!
Ah, qu fastidio querer que sea de compaa!
Oh cielo azul -el mismo de mi infancia-,
eterna verdad vaca y perfecta!
Oh suave Tajo ancestral y mudo
pequea verdad donde el cielo se refleja!
Oh pena revisitada, Lisboa de otro tiempo, hoy!
Nada me dais, nada me quitis, nada sois que yo me sienta.
Dejadme en paz! No he de tardar, que yo nunca tardo
Y mientras tardan el Abismo y el Silencio, quiero estar
conmigo a solas!





Apostilla

Aprovechar el tiempo!
Pero, qu es el tiempo para que yo lo aproveche?
Aprovechar el tiempo!
Ningn da sin lnea
El trabajo honesto y superior
El trabajo a lo Virgilio, a lo Milton
Pero es tan difcil ser honesto o superior!
Y tan poco probable ser Milton o Virgilio!
Aprovechar el tiempo!
Sacar del alma los trozos necesarios -ni uno ms ni uno
menos-
y reunirlos en cubos que compongan
los grabados adecuados a la historia
(adecuados por el lado de abajo, que no se ve)
poner las sensaciones en castillo de naipes, pobre China
de las veladas,
y los pensamientos en domin, igual con igual,
y la voluntad en carambola difcil
Imgenes de juegos, o de solitarios o de pasatiempos,
imgenes de vida, imgenes de las vidas, imagen de la
Vida
Verbalismo
S, verbalismo
Aprovechar el tiempo!
No tener un minuto que el examen de conciencia desconozca
No tener un acto indefinido ni artificioso
No tener un movimiento que carezca de intencin
Buenos modales del alma
Elegancia de persistir
Aprovechar el tiempo!
Mi corazn est cansado como un mendigo verdadero.
Mi cerebro est acabado, como el fardo que se deja en mi
rincn.
Mi canto (verbalismo!) est tal como est y es triste.
Aprovechar el tiempo!
Desde que empec a escribir han pasado cinco minutos.
Los he aprovechado o no?
Si no s si los he aprovechado, Qu sabr de otros minutos?
(Viajera tantas veces conmigo en el mismo compartimento
de aquel tren suburbano,
Te llegaste a interesar por m?
Aprovech el tiempo mirndote?
Cul fue el ritmo de nuestro sosiego en el tren en marcha?
Cul fue el entendimiento que no llegamos a tener?
Qu vida hubo en aquello? ?Qu fue aquello en la vida?)
Aprovechar el tiempo!
Ah, dejadme que no aproveche nada!
Ni tiempo, ni ser, ni memoria de tiempo o de ser!
Dejadme ser una hoja de rbol estremecida por la brisa,
la polvareda de un involuntario y solitario camino,
el regato casual de las ltimas lluvias,
el surco dejado por las ruedas en el camino mientras otras
no pasan,
la peonza del muchacho que se va a parar,
y oscila, con el mismo movimiento de la tierra,
y se estremece, con el mismo movimiento del alma,
y cae, como caen los dioses, en el suelo del Destino.





Apunte


Mi alma se ha roto como un jarrn vaco.
Se ha cado por la escalera demasiado abajo.
Se ha cado de entre las manos de la criada distrada.
Se ha cado y se ha hecho ms pedazos que loza haba en
el jarrn.
Necedad? Imposible? Yo qu s!
tengo ms sensaciones que las que tena cuando me senta
yo.
Soy un esparcimiento de trozos sobre una estera sin sacudir.
Hice ruido en la cada como un jarrn al romperse.
Los dioses presentes, asomados a la barandilla de la escalera,
contemplan los trozos que su criada hizo de m.
No se enfadan con ella.
Son tolerantes con ella.
Qu era yo, un jarrn vaco?
Miran los trozos absurdamente conscientes,
pero conscientes de s mismos, no de los trozos.
Miran y sonren.
Sonren tolerantes a la criada involuntaria.
Se extiende la gran escalinata alfombrada de estrellas.
Un trozo brilla, vuelto por su exterior vidriado, entre los
astros.
Mi obra? Mi alma principal? Mi vida?
Un trozo.
Y los dioses lo miran de un modo especial, pues no saben
por qu se ha quedado ah.
LO QUE hay en m es sobre todo cansancio;
No de esto ni de aquello,
ni siquiera de todo o de nada:
Cansancio tal cual, en s mismo,
cansancio.
La sutileza de las sensaciones intiles,
las pasiones violentas por nada,
los amores intensos por lo imaginado en alguien,
todas esa cosas
-stas y lo que en ellas falta eternamente-;
todo esto hace un cansancio,
este cansancio,
cansancio.
Hay sin duda quien ama lo infinito,
hay sin duda quien desea lo imposible,
hay sin duda quien nunca quiere nada;
tres tipos idealistas, y yo ninguno de ellos:
Porque yo amo infinitamente lo finito,
porque yo deseo imposiblemente lo posible,
porque lo quiero todo, y un poco ms si puede ser,
y hasta si no puede ser
Y el resultado?
Para ellos la vida vivida o soada,
para ellos el sueo soado o vivido,
para ellos la media entre todo y nada; es decir, esto
Para m slo un grande, un profundo
y, ah, con qu felicidad, infecundo cansancio,
un supremsimo cansancio,
simo, simo, simo,
Cansancio
ESTOY cansado, est claro,
porque a estas alturas uno tiene que estar cansado.
De qu estoy cansado, no lo s.
De nada me servira saberlo,
porque el cansancio sera el mismo.
La herida duele porque duele
y no en funcin de la causa que la produjo.
S, estoy cansado,
y un poco sonriente
de que el cansancio sea slo esto:
Ganas de dormir en el cuerpo,
un deseo de no pensar en el alma,
y por encima de todo una tranquilidad lcida
del entendimiento retrospectivo
Y cambia la lujuria al no tener ya esperanzas?
Soy inteligente: eso es todo.
He visto mucho y entendido mucho lo que he visto,
y hay un cierto placer hasta en el cansancio que esto me da,
pues al final la cabeza siempre sirve para algo.


lvaro de Campos
Publicado por Redaccin en 19:00
Etiquetas: Fernando Pessoa