TRAGEDIA

/ Vicente Huidobro


Mara Olga es una mujer encantadora.
Especialmente la parte que se llama Olga.
Se cas con un mocetn grande y fornido, un poco torpe, lleno de ideas honorficas, reglamentadas
como rboles de paseo.
Pero la parte que ella cas era su parte que se llamaba Mara.
Su parte Olga permaneca soltera y tom un amante que viva en adoracin ante sus ojos.
Ella no poda comprender que su marido se enfureciera y le reprochara infidelidad. Mara era fiel.
Qu tena l que meterse con Olga?
Ella no comprenda que l no comprendiera.
Mara cumpla con su deber, la parte Olga adoraba a su amante.
Era ella culpable de tener un nombre doble y de las consecuencias que esto puede traer consigo?
As, cuando el marido cogi el revlver, ella abri los ojos enormes, no asustados, sino llenos de
asombro, por no poder comprender un gesto tan absurdo.
Pero sucedi que el marido se equivoc y mat a Mara, a la parte suya, en vez de matar a la otra.
Olga continu viviendo en brazos de su amante, y creo que an sigue feliz, muy feliz, sintiendo slo
que es un poco zurda.






NO ME OLVIDES
/ Vicente Huidobro


Tena los dientes tan finos y delgados
como las hojas de una margarita
Y al rer con los labios desplegados,
Al abrir su boquita
Me vena el deseo importuno,
Senta la obsesin malvada
De arrancrselos uno a uno
Jugando al me quiere, mucho, poquito, nada













LA HIJA DEL GUARDAAGUJAS
/ Vicente Huidobro


La casita del guardaagujas est junto a la lnea frrea, al pie de una montaa tan empinada que slo
algunos rboles especiales pueden escalonar a gatas, aferrndose con sus races afiladas,
agarrndose a los terrones hasta llegar a la cumbre.
All vive el guardaagujas con su mujer, contemplando pasar los trenes cargados de fantasmas que
van de ciudad a ciudad. Cientos de trenes, trenes del norte al sur y trenes del sur al norte. Todos los
das, todas las semanas, todo el ao. Miles de trenes con millones de fantasmas, haciendo crujir los
huesos de la montaa.
La mujer, como buena mujer, le ayuda a enhebrar los trenes por el justo camino.
La responsabilidad de tantas vidas satisfechas les ha puesto un gesto trgico en el rostro. Apenas si
pueden sonrer cuando se quedan como suspendidos mirando a su pequea, una criatura de tres
aos, graciosa, delicada, con gestos de flor y de paloma.
La hija del guardaagujas juega entre los trenes de su montaa con una confianza aterradora. Ignora
que los nios ricos de la ciudad se entretienen con unos trenes pequeitos como ratones sobre
rieles de lata. Ella posee los trenes ms grandes del mundo... y ya empieza a mirarlos con
desprecio.
Es un encanto de niita. Viva, despreocupada, suelta como si no quisiera apegarse a nadie. Se dira
que un tren la arrojo all al pasar como por casualidad.
En cambio sus padres viven pendientes de ella, la contemplan, mientras todava es tiempo, la
miman, la adoran.

Ellos saben que un da la va a matar un tren.





LA JOVEN DEL ABRIGO LARGO
/ Vicente Huidobro


Cruza todos los das la plaza en el mismo sentido.
Es hermosa. Ni alta ni baja, tal vez un poco gruesa. Grandes ojos, nariz regular, boca madura que
azucara el aire y no quiere caer de la rama.

Sin embargo, tiene un gesto amargado y siempre lleva un abrigo largo y suelto. Aunque haga un
calor excepcional. Esta prenda no cae jams de su cuerpo. Invierno y verano, ms grueso o ms
delgado, siempre el sobretodo como escondiendo algo.
Es que ella es tmida? Es que tiene vergenza de tanta calle intil?

Ese abrigo es la fortaleza de un secreto sentimiento de inferioridad? No sera nada raro. Por eso
tiene un estilo arquitectnico que no sabra definir, pero que, seguramente, cualquier arquitecto
conoce.

Tal vez tiene el talle muy alto o muy bajo, o no tiene cintura. Tal vez quiere ocultar un embarazo,
pero es un embarazo demasiado largo, de algunos aos. O ser para sentirse ms sola o para que
todas sus clulas puedan pensar mejor. Saborea un recuerdo dentro de ese claustro lejos del
mundo.

Acaso quiere slo ocultar que su padre cometi un crimen cuando ella tena quince aos.





ARTE POTICA
/ Vicente Huidobro


Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblando.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El msculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Mas no por eso tenemos menos fuerza:
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qu cantis la rosa, oh Poetas!
Hacedla florecer en el poema ;
Slo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el Sol.

El Poeta es un pequeo Dios.


NON SERVIAM
/ Vicente Huidobro


Y he aqu que una buena maana, despus de una noche de preciosos sueos y delicadas
pesadillas, el poeta se levanta y grita a la madre Natura: Non serviam.
Con toda la fuerza de sus pulmones, un eco traductor y optimista repite en las lejanas:No te
servir.
La madre Natura iba ya a fulminar al joven poeta rebelde, cuando ste, quitndose el sombrero y
haciendo un gracioso gesto, exclam: Eres una viejecita encantadora.

Ese non serviam qued grabado en una maana de la historia del mundo. No era un grito
caprichoso, no era un acto de rebelda superficial. Era el resultado de toda una evolucin, la suma
de mltiples experiencias.
El poeta, en plena conciencia de su pasado y de su futuro, lanzaba al mundo la declaracin de su
independencia frente a la Naturaleza.
Ya no quiere servirla ms en calidad de esclavo.

El poeta dice a sus hermanos: Hasta ahora no hemos hecho otra cosa que imitar al mundo en sus
aspectos, no hemos creado nada. Qu ha salido de nosotros que no estuviera antes parado ante
nosotros, rodeando nuestros ojos, desafiando nuestros pies o nuestras manos?
Hemos cantado a la Naturaleza (cosa que a ella bien poco le importa). Nunca hemos creado
realidades propias, como ella lo hace o lo hizo en tiempos pasados, cuando era joven y llena de
impulsos creadores.
Hemos aceptado, sin mayor reflexin, el hecho de que no puede haber otras realidades que las que
nos rodean, y no hemos pensado que nosotros tambin podemos crear realidades en un mundo
nuestro, en un mundo que espera su fauna y su flora propias. Flora y fauna que slo el poeta puede
crear, por ese don especial que le dio la misma madre Naturaleza a l y nicamente a l.

Non serviam. No he de ser tu esclavo, madre Natura; ser tu amo. Te servirs de m; est bien. No
quiero y no puedo evitarlo; pero yo tambin me servir de ti. Yo tendr mis rboles que no sern
como los tuyos, tendr mis montaas, tendr mis ros y mis mares, tendr mi cielo y mis estrellas.
Y ya no podrs decirme: Ese rbol est mal, no me gusta ese cielo.... los mos son mejores.
Yo te responder que mis cielos y mis rboles son los mos y no los tuyos y que no tienen por qu
parecerse. Ya no podrs aplastar a nadie con tus pretensiones exageradas de vieja chocha y
regalona. Ya nos escapamos de tu trampa.

Adis, viejecita encantadora; adis, madre y madrastra, no reniego ni te maldigo por los aos de
esclavitud a tu servicio. Ellos fueron la ms preciosa enseanza. Lo nico que deseo es no olvidar
nunca tus lecciones, pero ya tengo edad para andar solo por estos mundos. Por los tuyos y por los
mos.

Una nueva era comienza. Al abrir sus puertas de jaspe, hinco una rodilla en tierra y te saludo muy
respetuosamente.













PREFACIO ALTAZOR
/ Vicente Huidobro


Nac a los treinta y tres aos, el da de la muerte de Cristo; nac en el Equinoccio, bajo las hortensias
y los aeroplanos del calor.
Tena yo un profundo mirar de pichn, de tnel y de automvil sentimental. Lanzaba suspiros de
acrbata.
Mi padre era ciego y sus manos eran ms admirables que la noche.
Amo la noche, sombrero de todos los das.
La noche, la noche del da, del da al da siguiente.
Mi madre hablaba como la aurora y como los dirigibles que van a caer. Tena cabellos color de
bandera y ojos llenos de navos lejanos.
Una tarde, cog mi paracadas y dije: Entre una estrella y dos golondrinas. He aqu la muerte
que se acerca como la tierra al globo que cae.
Mi madre bordaba lgrimas desiertas en los primeros arcoiris.
Y ahora mi paracadas cae de sueo en sueo por los espacios de la muerte.
El primer da encontr un pjaro desconocido que me dijo: Si yo fuese dromedario no tendra
sed. Qu hora es? Bebi las gotas de roco de mis cabellos, me lanz tres miradas y media y se
alej diciendo: Adis con su pauelo soberbio.
Hacia las dos aquel da, encontr un precioso aeroplano, lleno de escamas y caracoles. Buscaba
un rincn del cielo donde guarecerse de la lluvia.
All lejos, todos los barcos anclados, en la tinta de la aurora. De pronto, comenzaron a
desprenderse, uno a uno, arrastrando como pabelln jirones de aurora incontestable.
Junto con marcharse los ltimos, la aurora desapareci tras algunas olas desmesuradamente
infladas.
Entonces o hablar al Creador, sin nombre, que es un simple hueco en el vaco, hermoso, como
un ombligo.
Hice un gran ruido y este ruido form el ocano y las olas del ocano.
Este ruido ir siempre pegado a las olas del mar y las olas del mar irn siempre pegadas a l,
como los sellos en las tarjetas postales.
Despus tej un largo bramante de rayos luminosos para coser los das uno a uno; los das que
tienen un oriente legtimo y reconstituido, pero indiscutible.
Despus trac la geografa de la tierra y las lneas de la mano.
Despus beb un poco de cognac (a causa de la hidrografa).
Despus cre la boca y los labios de la boca, para aprisionar las sonrisas equvocas y los
dientes de la boca, para vigilar las groseras que nos vienen a la boca.
Cre la lengua de la boca que los hombres desviaron de su rol, hacindola aprender a hablar...
a ella, ella, la bella nadadora, desviada para siempre de su rol acutico y puramente acariciador.
Mi paracadas empez a caer vertiginosamente. Tal es la fuerza de atraccin de la muerte y del
sepulcro abierto.
Podis creerlo, la tumba tiene ms poder que los ojos de la amada. La tumba abierta con todos
sus imanes. Y esto te lo digo a ti, a ti que cuando sonres haces pensar en el comienzo del mundo.
Mi paracadas se enred en una estrella apagada que segua su rbita concienzudamente, como
si ignorara la inutilidad de sus esfuerzos.
Y aprovechando este reposo bien ganado, comenc a llenar con profundos pensamientos las
casillas de mi tablero:
Los verdaderos poemas son incendios. La poesa se propaga por todas partes, iluminando sus
consumaciones con estremecimientos de placer o de agona.
Se debe escribir en una lengua que no sea materna.
Los cuatro puntos cardinales son tres: el sur y el norte.
Un poema es una cosa que ser.
Un poema es una cosa que nunca es, pero que debiera ser.
Un poema es una cosa que nunca ha sido, que nunca podr ser.
Huye del sublime externo, si no quieres morir aplastado por el viento.
Si yo no hiciera al menos una locura por ao, me volvera loco.
Tomo mi paracadas, y del borde de mi estrella en marcha me lanzo a la atmsfera del ltimo
suspiro.
Ruedo interminablemente sobre las rocas de los sueos, ruedo entre las nubes de la muerte.
Encuentro a la Virgen sentada en una rosa, y me dice:
Mira mis manos: son transparentes como las bombillas elctricas. Ves los filamentos de donde
corre la sangre de mi luz intacta?
Mira mi aureola. Tiene algunas saltaduras, lo que prueba mi ancianidad.
Soy la Virgen, la Virgen sin mancha de tinta humana, la nica que no lo sea a medias, y soy la
capitana de las otras once mil que estaban en verdad demasiado restauradas.
Hablo una lengua que llena los corazones segn la ley de las nubes comunicantes.
Digo siempre adis, y me quedo.
mame, hijo mo, pues adoro tu poesa y te ensear proezas areas.
Tengo tanta necesidad de ternura, besa mis cabellos, los he lavado esta maana en las nubes
del alba y ahora quiero dormirme sobre el colchn de la neblina intermitente.
Mis miradas son un alambre en el horizonte para el descanso de las golondrinas.
mame.
Me puse de rodillas en el espacio circular y la Virgen se elev y vino a sentarse en mi paracadas.
Me dorm y recit entonces mis ms hermosos poemas.
Las llamas de mi poesa secaron los cabellos de la Virgen, que me dijo gracias y se alej,
sentada sobre su rosa blanda.
Y heme aqu, solo, como el pequeo hurfano de los naufragios annimos.
Ah, qu hermoso..., qu hermoso.
Veo las montaas, los ros, las selvas, el mar, los barcos, las flores y los caracoles.
Veo la noche y el da y el eje en que se juntan.
Ah, ah, soy Altazor, el gran poeta, sin caballo que coma alpiste, ni caliente su garganta con claro
de luna, sino con mi pequeo paracadas como un quitasol sobre los planetas.
De cada gota del sudor de mi frente hice nacer astros, que os dejo la tarea de bautizar como a
botellas de vino.
Lo veo todo, tengo mi cerebro forjado en lenguas de profeta.
La montaa es el suspiro de Dios, ascendiendo en termmetro hinchado hasta tocar los pies de
la amada.
Aqul que todo lo ha visto, que conoce todos los secretos sin ser Walt Whitman, pues jams he
tenido una barba blanca como las bellas enfermeras y los arroyos helados.
Aqul que oye durante la noche los martillos de los monederos falsos, que son solamente
astrnomos activos.
Aqul que bebe el vaso caliente de la sabidura despus del diluvio obedeciendo a las palomas y
que conoce la ruta de la fatiga, la estela hirviente que dejan los barcos.
Aqul que conoce los almacenes de recuerdos y de bellas estaciones olvidadas.
l, el pastor de aeroplanos, el conductor de las noches extraviadas y de los ponientes
amaestrados hacia los polos nicos.
Su queja es semejante a una red parpadeante de aerolitos sin testigo.
El da se levanta en su corazn y l baja los prpados para hacer la noche del reposo agrcola.
Lava sus manos en la mirada de Dios, y peina su cabellera como la luz y la cosecha de esas
flacas espigas de la lluvia satisfecha.
Los gritos se alejan como un rebao sobre las lomas cuando las estrellas duermen despus de
una noche de trabajo continuo.
El hermoso cazador frente al bebedero celeste para los pjaros sin corazn.
S triste tal cual las gacelas ante el infinito y los meteoros, tal cual los desiertos sin mirajes.
Hasta la llegada de una boca hinchada de besos para la vendimia del destierro.
S triste, pues ella te espera en un rincn de este ao que pasa.
Est quiz al extremo de tu cancin prxima y ser bella como la cascada en libertad y rica como
la lnea ecuatorial.
S triste, ms triste que la rosa, la bella jaula de nuestras miradas y de las abejas sin experiencia.
La vida es un viaje en paracadas y no lo que t quieres creer.
Vamos cayendo, cayendo de nuestro cenit a nuestro nadir y dejamos el aire manchado de sangre
para que se envenenen los que vengan maana a respirarlo.
Adentro de ti mismo, fuera de ti mismo, caers del cenit al nadir porque se es tu destino, tu
miserable destino. Y mientras de ms alto caigas, ms alto ser el rebote, ms larga tu duracin en
la memoria de la piedra.
Hemos saltado del vientre de nuestra madre o del borde de una estrella y vamos cayendo.
Ah mi paracadas, la nica rosa perfumada de la atmsfera, la rosa de la muerte, despeada
entre los astros de la muerte.
Habis odo? Ese es el ruido siniestro de los pechos cerrados.
Abre la puerta de tu alma y sal a respirar al lado afuera. Puedes abrir con un suspiro la puerta
que haya cerrado el huracn.
Hombre, he ah tu paracadas maravilloso como el vrtigo.
Poeta, he ah tu paracadas, maravilloso como el imn del abismo.
Mago, he ah tu paracadas que una palabra tuya puede convertir en un parasubidas maravilloso
como el relmpago que quisiera cegar al creador.
Qu esperas?
Mas he ah el secreto del Tenebroso que olvid sonrer.
Y el paracadas aguarda amarrado a la puerta como el caballo de la fuga interminable.











CANTO I FRAGMENTO
/ Viicente Huidobro


Silencio la tierra va a dar a luz un rbol
La muerte se ha dormido en el cuello de un cisne

Y cada pluma tiene un distinto temblor
Ahora que Dios se sienta sobre la tempestad
Que pedazos de cielo caen y se enredan en la selva
Y que el tifn despeina las barbas del pirata
Ahora sacad la muerta al viento
Para que el viento abra sus ojos
Silencio la tierra va a dar a luz un rbol
Tengo cartas secretas en la caja del crneo
Tengo un carbn doliente en el fondo del pecho
Y conduzco mi pecho a la boca

Y la boca a la puerta del sueo
El mundo se me entra por los ojos
Se me entra por las manos se me entra por los
( pies
Me entra por la boca y se me sale
En insectos celestes o nubes de palabras por los
( poros

Silencio la tierra va a dar a luz un rbol
Mis ojos en la gruta de la hipnosis
Mastican el universo que me atraviesa como un
( tnel
Un escalofro de pjaro me sacude los hombros
Escalofro de alas y olas interiores
Escalas de olas y alas en la sangre
Se rompen las amarras de las venas
Y se salta afuera de la carne
Se sale de las puertas de la tierra
Entre palomas espantadas













CANTO VII
/ Vicente Huidobro


Al aia aia
ia ia ia aia ui
Tralal
Lali lal
Aruaru
urulario
Lalil
Rimbibolam lam lam
Uiaya zollonario
lalil
Monlutrella monluztrella
lalol
Montresol y mandotrina
Ai ai
Montesur en lasurido
Montesol
Lusponsedo solinario
Aururaro ulisamento lalil
Ylarca murllona
Hormajauma marijauda
Mitradente
Mitrapausa
Mitralonga
Matrisola
matriola
Olamina olasica lalil
Isonauta
Olandera uruaro
Ia ia campanuso compasedo
Tralal
A ai mareciente y eternauta
Redontella tallerendo lucenario
Ia ia
Laribamba
Larimbambamplanerella
Laribambamositerella
Leiramombaririlanla
lirilam
Ai i a
Tempora
Ai ai aia
Ululayu
lulayu
layu yu
Ululayu
ulayu
ayu yu
Lunatando
Sensorida e infimento
Ululayo ululamento
Plegasuena
Cantasorio ululaciente
Oraneva yu yu yo
Tempovo
Infilero e infinauta zurrosa
Jaurinario ururay
Montaendo orarana
Arorasa ululacente
Semperiva
ivarisa tarir
Campanudio lalal
Auriciento auronida
Lalal
Io ia
iiio 65
Ai a i a a i i i i o ia