ahora camino por un pas que no es mi pas como he caminado por

otros pases que tampoco son el pas

ahora s que tambin hay otros pases que mis ojos no dibujarn y que
no son tampoco el pas
ahora s que la infancia es una prdida irreparable
que solo hubo un jardn, que nunca habr otro hogar
que soy un nufrago en mi propio pas que soy yo mismo
que todo borde es la lnea de un mapa y todo mapa una crcel (o una
fiesta)
que el mundo puede entrar a mi pas como un husped o un brbaro
y salir como un bandolero o un navegante solitario
que el pas puede ser ntimo como un cncer y extrao como un
prjimo
lejano como el pasado y prximo como la muerte
porque ahora s que mi pas no es el pas
porque ahora s que el pas puede ser mi enemigo
que existe tanto el exilio del mundo como del propio pas
que toda utopa es sospechosa y que solo lo imposible es lo real
que el pas es tambin el lugar donde puedo ser escarnecido
y el tiempo durante el cual se corrompe mi cuerpo, se acrecienta o
merma mi alma
que solo existen los parasos perdidos
(y que desde ellos, como desde el infierno, se padecen las estrellas)
que no fui astrnomo y que los astros son turbios, son extraos
que todo futuro se despea en la muerte y toda muerte es un nuevo
nacimiento
que los amigos cambian o desaparecen como las estaciones y los
imperios
que la nostalgia es inextricable como una rosa, una sed, un disparo en
la sien
que el pas es el hijo que no tengo, la familia que se interrumpi, la
casa que se derrumba, el rbol que no prosper, el Libro que
nunca escrib, el hombre nuevo que no existe
porque ahora s, con Len Bloy, que todo hombre es un pordiosero.