ACTA

Roberto Themis Speroni

Existen dos versiones del poema titualado ACTA, que el autor conserv entre sus escritos, aqu
se transcriben ambas:
ACTA

ACTA

No voy a interpelar a los que pasan;

no voy a detener a los carruajes,
a las rameras, a los albailes
ni a los nios girantes del invierno
que hacen grutas de fro en las arrugas
de los seres que guardo. No har nada
para decir quien soy, cmo sostengo
mi terquedad de hombre, mi absoluto
martirio de poeta, mientras uso
los trajes que me dan, mientras me pongo
los ojos que me prestan, los chalecos
que le quedaron chicos al salobre
ministro de lgrimas, al triste
mariscal fugitivo de la fiesta.

No voy a interpelar a los que pasan;

no voy a detener a las cornejas,
a las rameras, a los albailes
ni a los nios girantes del invierno
que hacen grutas de fro en las arrugas
de los vidrios que guardo. No har nada
que salga de lo usual para explicarme,
para decir quin soy, cmo sostengo
mi terquedad de hombre, mi radiante
misterio de poeta, mientras uso
los trajes que me dan, mientras me pongo
los ojos que me prestan, los chalecos
que ya le quedan chicos al salobre
minero de las lgrimas, al triste
mariscal fugitivo de la fiesta.

No voy a enumerar las amistades

que tengo con el vuelo, ni a volcarme
de espaldas en el vino, ni tampoco
me subir a mis labios afilados
por una elemental condescendencia
hacia tanta palabra desnutrida
por la mentira y el olor a muerto.
S muy bien que labrar un acta en sangre
es cuestin de dominio, de saberse
entubado en un lgico paraguas
ya sin escapatoria, condenado
por una voluntad de piedra en vilo
resolvindose a solas con su peso.
Por eso escribo cerca de mi casa,
en un lamo blanco, junto al aire
que perfora un febril picamadero
dejndome invadir por largas nubes
de soledad flotante, como antao,
cuando la adolescencia se agrumaba
sobre mi lengua firmemente oculta,
y las mujeres me caan llenas
de otra ferocidad, ms inocente.
Comprendo ahora que mi nacimiento
fue demasiado intenso, que mis piernas
no debieron llevar aquella prisa
que, si bien no deploro, se me antoja
excesiva y brutal para un ser breve,

No voy a enumerar las amistades

que tengo con el vuelo, ni a volcarme
de espaldas en el vino, ni tampoco
me subir a mis labios afilados
por una elemental condescendencia
hacia tanta palabra desnutrida
por la mentira y el olor a muerto.
S muy bien que labrar un acta en sangre
es cuestin de dominio, de saberse
entubado en un trgico paraguas,
ya sin escapatoria, encadenado
por una voluntad de piedra ciega
resolvindose a solas con su peso.
Por eso escribo cerca de mi casa,
en un lamo blanco, junto al aire
que levanta un febril picamadero
dejndome invadir por largas nubes
de soledad flotante, como antao,
cuando la adolescencia se agrumaba
sobre mi lengua firmemente oculta,
y las mujeres me caan llenas
de otra ferocidad, ms inocente.
Comprendo ahora que mi nacimiento
fue demasiado antiguo; que mis poemas
no debieron llevar aquella prisa
que, si bien no deploro, se me antoja

dbil y lastimoso como tantos

que me reprochan desde mi en la noche
que ustedes no conocen y que intuyen.
Recuerden que los hombre nos hacemos
sobre un cimiento pobre. Imaginamos
un imperio frutal, un territorio
tan vasto como el mismo pensamiento,
y all nos vamos de cristal y boca,
quemados de candor, locos de trigo,
enfermos de piedad por las campanas,
musculosos de amor, altos de sexo.
Si, mi padre los saba y me lo dijo.
Me dej el corazn para maana;
no quiso denunciarme antes de tiempo,
quitarme el arco iris, descubrirme
la negrura elevada de los bsides,
para no derramar la arquitectura
de mi templo de hombre, la impulsiva
necesidad de espejos que an subsiste.
Hoy es distinto. Debo estar alerta,
escudriar el rostro de las hojas,
leer en los estambres del futuro
de ese perro argentino que ya dije.
Hoy debo comprender mejor que nunca
el apretn de manos de la hierba,
el resplandor humeante de un caballo,
las agujas insomnes de la viuda,
el pie derecho de los hijos, todo
lo que palpita al este de mis ojos.

agresiva, brutal para un ser breve,

dbil y lastimoso como tantos
que me reprocha desde mi en la noche
que ustedes no conocen y que intuyen.
Pero es tarde. Los hombres nos hacemos
sobre un cimiento pobre. Imaginamos
un imperio frontal, un territorio
tan vasto como el mismo pensamiento,
y all las ramas de metal y brea
quemadas de candor, locas de trigo,
enfermas de piedad por las campanas,
musculosas de amor, altas de sexo.
Si, mi padre saba y no lo dijo.
Me dej el corazn para maana;
no quiso denunciarme antes de tiempo,
quitarme el arco iris, descubrirme
la negrura elevada de los bsides,
para no derrumbar la arquitectura
de mi templo de hombre, la furiosa
necesidad de espejos que an subsiste.
Hoy es distinto. Debo estar alerta,
escudriar el rostro de las hojas,
leer en los estambres del futuro
de ese perro argentino que ya dijo;
hoy debo comprender mejor que nunca
el apretn de manos de la hierba,
el resoplar humeante de un caballo,
las agujas insomnes de la vida,
el pie derecho de los hijos, todo
lo que palpita al este de mis ojos
lo que supe de amor en el oculto
cajn de tanta gente que camina;
que piensa por el agua, que se muere
como un papel en manos del invierno.
Hablando con mi silla, con mis cosas,
-que son tambin de ustedes- he fijado
mi latitud y longitud humanas;
no he consultado a nadie ms. Afirmo
que mis huesos estn ya sealados
lo mismo que esta voz que me cobija.
Doy el acta de un mes dulce de liquen
y con mi tierra viva por testigo.

Fuente: Ana Emilia Lahitte, "Roberto Themis Speroni, Ensayo y Antologa 1982
Edicin Digital Febrero 2013
Proyecto Speroni
www.proyecto-speroni.blogspot.com