Murakami Haruki

Dance Dance Dance

Había una mujer que de vez en cuando se quedaba a dormir en mi apartamento. Luego
desayunábamos juntos, y ella se iba al trabajo. Tampoco ella tiene nombre, pero sólo
porque no es un personaje de esta historia. Aparece brevemente y desaparece enseguida.
Por eso no le pongo nombre, para no liar las cosas. Pero que nadie piense que me la
tomo a la ligera. La apreciaba mucho, y la sigo apreciando ahora que ya no está.
Éramos amigos, por así decirlo. Era, al menos, la única persona con la que podía decir
que me unía cierta amistad. Tenía un novio formal, que no era yo. Trabajaba en una
compañía de teléfonos, preparando las facturas con el ordenador. Ni yo le pregunté
sobre su trabajo ni ella me contó demasiado, pero creo que era eso. Calcular el montante
de las facturas telefónicas de otras personas, preparar los recibos, algo por el estilo. Por
eso todos los meses, al ver en el buzón el recibo del teléfono, me daba la impresión de
estar recibiendo una carta personal.
Además se acostaba conmigo. Dos o tres veces al mes, más o menos. Pensaba que yo
había caído de la luna o de algún lugar semejante. ``¿Aún no te has vuelto a la luna?'',
me pregunta entre risas. Estamos en la cama, desnudos, nuestros cuerpos muy juntos,
sus pechos contra mi costado. Así pasamos muchas noches, charlando hasta el
amanecer. El ruido de la autopista no cesa ni un momento. En la radio suena monótona
una canción de los Human League. Human League. ¡Qué nombre tan absurdo! ¿Por qué
usarán un nombre tan sin sentido? Antes la gente era mucho más moderada a la hora de
ponerle nombre a un grupo. Imperials, Supremes, Flamingos, Falcons, Impressions,
Doors, Four Seasons, Beach Boys.
Ella ríe cuando me oye decir estas cosas. Y luego dice que soy un tipo raro, distinto. En
qué soy distinto, eso es algo que desconozco. Yo creo que soy una persona
tremendamente normal con una forma de pensar tremendamente normal. Human
League.
``Me gusta estar contigo'', me dice. ``A veces me vienen unas ganas tremendas de estar
contigo. En el trabajo, por ejemplo.''
``Aha.''
``A veces'', dice ella marcando las palabras. Y luego deja pasar unos treinta segundos.
La canción de los Human League ha terminado, y ahora suena algo de un grupo que no
conozco. ``Ese es tu problema'', continúa. ``Me encanta estar así los dos juntos, pero no
se me ocurriría pasar todo el día contigo, de la mañana a la noche. ¿Por qué será?''
``Ni idea.''
``No es que esté incómoda contigo. Es sólo que, cuando estamos juntos, a veces me da
la impresión de que el aire se vuelve increíblemente liviano. Como si estuviéramos en la
luna.''
``Este es un pequeño paso para el hombre...''
``No estoy bromeando'', me contesta incorporándose en la cama y mirándome de frente.
``Lo digo por tu bien. ¿Hay alguna otra persona que te diga estas cosas? ¿Qué me dices?
¿Acaso tienes a alguien?'' ``A nadie'', le digo sinceramente. Absolutamente a nadie.
Vuelve a tumbarse, apoyando sus pechos en mi costado. La palma de mi mano le
acaricia suavemente la espalda.
``Pues eso. Cuando estoy contigo, hay veces que el aire se hace muy liviano, como en la
luna.''
``El aire de la luna no es liviano'', le apunto. ``En la superficie de la luna no hay
absolutamente nada de aire. Por eso...''
``Es liviano'', susurra ella. No sé si ha ignorado mis palabras o si no las ha oído en
absoluto. Pero oírla hablar en voz baja me pone nervioso. No sé por qué, pero hay algo
en su susurro que me inquieta. ``Increíblemente liviano, a veces. Es como si tú y yo
respiráramos aires totalmente distintos. Lo sé.''
``Faltan datos'', le digo.
``¿Quieres decir que no sé nada sobre ti?''
``Tampoco yo sé demasiado de mí mismo'', contesto. ``Lo digo en serio, no es que trate
de filosofar. Es más real que todo eso. Faltan datos así, en general.''
``Pues ya eres mayorcito. ¿Qué edad tienes? ¿Treinta y tres?'' Ella tiene veintiséis.
``Treinta y cuatro'', la corrijo. ``Treinta y cuatro años y dos meses.''
Ella mueve la cabeza. Luego se levanta de la cama, se acerca a la ventana y abre la
cortina. Se ha puesto mi pijama.
``Vuélvete a la luna'', me dice mientras la señala con el dedo.
``¿No hace frío?'', le pregunto.
``¿Quieres decir en la luna?''
``No, estoy hablando de ti'', contesto. Estamos en Febrero. Junto a la ventana, su
respiración se ha vuelto blanca, pero sólo al oír mis palabras parece tomar consciencia
de ello.
Se apresura a volver a la cama. La abrazo, y noto el frío del pijama. Aprieta su nariz
contra mi cuello. Está helada. ``Te quiero'', me dice.
Quiero decir algo, pero no me salen las palabras. Ella me gusta mucho. El tiempo se
pasa volando cuando estamos los dos así, en la cama. Me gusta dar calor a su cuerpo y
acariciar su pelo. Escuchar el leve sonido de su respiración al dormir, llevarla al trabajo
por la mañana, recibir la factura de teléfono que ella ha calculado (o eso quiero creer),
verla con mi pijama puesto, que le queda grande. Pero no puedo expresarlo con palabras
cuando llega el momento. No estoy enamorado de ella, pero tampoco vale decir
simplemente que me gusta.
¿Qué se supone que debo decir?
El caso es que no soy capaz de decir nada. No se me aparecen las palabras necesarias.
Sé que mi silencio la hiere. Ella no quiere que me dé cuenta, pero lo siento. Lo siento
mientras acaricio la suave piel de su espalda sobre la espina dorsal. Muy claramente.
Nos abrazamos en silencio durante unos instantes, escuchando una canción de título
desconocido. Su mano está apoyada en mi vientre.
``Cásate con una mujer de la luna y crea con ella una estupenda familia de lunáticos'',
me dice con dulzura. ``Es lo mejor que puedes hacer.''
Sin dejar de abrazarla, observo la luna por encima de su hombro, a través de la ventana
abierta. De vez en cuando atraviesan la autopista enormes camiones cargados de algo
muy pesado y levantando un estruendo lleno de malos presagios, como un iceberg que
comienza a derrumbarse. Me pregunto cuál será su carga.
``¿Qué tienes para desayunar?'', me pregunta.
``Nada fuera de lo normal. Lo de siempre. Jamón, huevos, tostadas, la ensalada de
patata que me hice ayer, y café. Si quieres, te lo preparo con leche caliente'', contesto.
``Estupendo'', me dice con una sonrisa. ``¿Por qué no preparas unos huevos con jamón,
y me sirves el café con tostadas?''
``Ningún problema'', le aseguro.
``¿Sabes qué es lo que más me gusta del mundo?''
``Francamente, no tengo ni idea.''
``Lo que más me gusta'', me dice mirándome a los ojos, ``es estar en la cama una fría
mañana de invierno, sin ninguna gana de levantarme. Y entonces oler el aroma del café,
y oír el sonido de los huevos con jamón al freírse, y el crujir de las tostadas cuando las
cortan, y saltar de la cama sin poderme contener.''
``Pues vamos a verlo'', le digo riendo.
*
No soy un tipo raro.
Eso creo, de verdad.
No voy a decir que sea el prototipo de la persona corriente, pero no soy raro. A mi
manera, soy un ser humano absolutamente normal. Soy, necesariamente, todo lo normal
que se pueda ser. Y esto es tan obvio, que lo que piensen los demás no me preocupa lo
más mínimo. No es mi problema; en todo caso, será su problema.
Hay quienes me tienen por más imbécil de lo que soy. Otros, en cambio, me creen
excesivamente calculador. Pero eso me da igual. Además, ese ``más de lo que soy'' es
sólo una forma de expresar una comparación con la imagen que tengo de mí mismo. Los
demás me pueden ver imbécil o calculador, pero ése es un problema que no me
preocupa. No hay malentendidos en el mundo, sólo diferentes formas de pensar. Y esta
es mi forma de pensar.
Pero también hay personas que pueden extraer la normalidad que hay en mí. Son muy
escasas, pero existen. Ellos/as y yo nos atraemos mutuamente de una forma
completamente natural, como dos planetas flotando en el espacio oscuro del universo, y
luego nos separamos. Aparecen en mi vida, se relacionan conmigo, y un buen día
desaparecen. Son mis amigos, mis amantes, mi esposa incluso. A veces acabamos
enfrentados. Pero siempre, en todos los casos, acaban yéndose. Se rinden, o pierden las
esperanzas, o caen en el silencio (no sale nada del grifo, por muchas vueltas que le den),
y finalmente desaparecen. Tengo una habitación con dos puertas. Una de entrada, otra
de salida. Las dos no son compatibles. No se puede salir por la entrada, ni entrar por la
salida. Esas son las reglas. La gente entra por la entrada, y sale por la salida. Hay
muchas formas de entrar y muchas formas de salir. Pero lo que no cambia es que todos
acaban saliendo. Unos se fueron en busca de nuevas posibilidades, otros por ahorrar
tiempo. Otros murieron. No ha quedado nadie. No hay nadie en la habitación, sólo yo.
Tengo siempre muy presente su ausencia. La de quienes se fueron. Las palabras que
dijeron, los alientos que exhalaron, las canciones que tararearon,... Todo lo veo flotando
como un polvillo por las esquinas de la habitación.
Probablemente, la imagen que ellos vieron de mí se acercaba bastante a la realidad. Por
eso se me aproximaron, y por eso también se fueron. Ellos reconocieron la normalidad
que hay en mí, y mis sinceros esfuerzos por conservarla. Me hablaron y me abrieron su
corazón. Casi todos se portaron bien conmigo. Pero no había nada que yo pudiera
darles, y si algo les di no fue suficiente. Siempre me esforcé por darles todo lo posible.
Hice todo lo que pude. Y también buscaba algo en ellos. Pero al final no resultó. Y se
fueron.
Es duro, por supuesto. Pero más duro aún es el hecho de que salieran de la habitación
mucho más tristes que cuando entraron. Salían con una parte de sí mismos erosionada.
Yo me daba cuenta de ello. Es curioso, pero ellos parecían estar mucho más erosionados
que yo. ¿Por qué será? ¿Por qué siempre quedo yo? ¿Y por qué queda siempre en mis
manos la sombra de alguien erosionado? ¿Por qué? No lo sé.
Faltan datos.
Por eso nunca obtengo la solución.
Hay algo que falta.
Un día, al volver de una reunión de trabajo, encontré una postal en el buzón. Era una
foto de un astronauta caminando por la superficie de la luna. No había remite, pero al
primer vistazo supe quién me la enviaba.
``Será mejor que no volvamos a vernos'', había escrito. ``Pronto me casaré con un
terrícola.''
Escuché el sonido de la puerta al cerrarse.
Datos insuficientes. No hay solución. Pulse Borrar.
Pantalla en blanco.
Me pregunto cuánto tiempo más van a continuar así las cosas. Tengo ya treinta y cuatro
años. ¿Hasta cuándo?
No estaba triste. Al fin y al cabo, estaba claro que yo era el único responsable. Era
natural que ella se alejara de mí, y lo sabía desde el principio. Los dos lo sabíamos. Pero
perseguíamos un modesto milagro, una oportunidad de cambiar las cosas en lo
fundamental. Pero esa oportunidad no se presentó, claro. Y ella salió. Cuando se fue me
sentí solo, pero era una soledad que ya había experimentado antes. Sabía que acabaría
superándola.
Ya estoy acostumbrado.
Pensar estas cosas me hace sentir mal. Siento surgir en mis entrañas un líquido negro
que pugna por subir hasta la garganta. Me pongo delante del espejo del cuarto de baño.
Este soy yo. Sí, ése eres tú. También tú estás gastado, mucho más de lo que crees. Me
veo la cara más sucia y envejecida que nunca. Me lavo la cara meticulosamente con
jabón, y me doy unas friegas con la loción. Luego me lavo las manos, y me seco bien
con una toalla nueva. Voy a la cocina y ordeno los contenidos del frigorífico mientras
bebo una lata de cerveza. Tiro los tomates echados a perder, alineo las cervezas, cambio
de sitio las fiambreras, hago la lista de la compra.
Al amanecer estoy solo, y mientras miro distraídamente la luna me pregunto hasta
cuándo seguirá esto. Seguramente encontraré a otra mujer dentro de poco. Y nos
atraeremos de forma natural, como dos planetas. Y esperaremos inútilmente un milagro,
malgastando el tiempo, erosionando nuestros corazones. Hasta que nos separemos.
¿Hasta cuándo?