Calaveras deformes que hacen seas.

6 poemas de Emiliano Bustos

admin 23 julio, 2015 CREACIN, Novedades, POESA

Por: Emiliano Bustos*

Crdito de la foto: Pan nuestro de Octavio Ocampo

**Cortesa de Reynaldo Jimnez

Calaveras deformes que hacen seas.

6 poemas de Emiliano Bustos

56

A Isidoro Blaisten

Finalmente, si la palabra es el atuendo, caren-

te de otra mmica, tengo la ma por muy vista

en vasos de buen tono, en ochavas lnguidas,

desbaldosadas contagiosas; si la palabra es el

atuendo, la ma se tie de zonceras, que el hu-

mano lodo no se elige, aunque a riesgo de bu-

cear que por desterrado me tienen- , navego

lejos de la costa (no ven mi cabecita, tontera

fosforescente, resto boqueador), y me hundo,

que una letra no es concordia si no estuvo muy

distante. Finalmente, en el halo elegido, lejos

ya de la primera juventud y acaso en la ltima,

vox populi de sayos olvidados, botarate dispar,

fatigo mis semblanzas volando de la lira al

rebuzno, e igualo lo posible, instalo la puntada

sin hilo, el agujero que deja ver el abandono de

la casa. Si la palabra es el atuendo, que otros le

mortifiquen el clima con adversidades fragmen-

tarias, que otros, que ya son muchos, consigan

de la esclertica porcin el otariante canto; que

erradicada la rabia aletea en el murcilago. Y

mucho ms que ojo, desde luego, que cuidado,

por supuesto. Que alguien puede decir (y no le

faltar justicia), guarda con el cerdo que te abani-

ca lrico, que te desprecia anacrnico, que su rum-

bo es el juguete rabioso, el chiche espumoso que

doblegado a tiempo tematiza lo estrambtico; siem-

pre es justo y necesario arrojar con sensata celeri-

dad al que mal huele, por limtrofe, por ciego, por

sordo; por lo que sea. Finalmente, si la palabra es

el atuendo, el mo es sal, rayn y gato; respecti-

vamente sediento, marcado y bueno para la noche.

de 56 poemas (La carta de Oliver, Buenos Aires, 2005)

Amarillas

Esas hojas estn amarillas,

la luz las hace amarillas,

hace de ellas un espectro.

Pero es de estos abismos que quera hablar,

de estas calaveras deformes que hacen seas;

huyen como el ruido del tren,

pero cuando an son escuchables,

pisan a alguien.

Matan de lleno.

de Trizas al cielo (Libros de Tierra Firma, Buenos Aires, 1997)

Msica

Para Mateo

El edificio es alto. Muy alto.

Cualquiera debera ver lo alto y

largo y ancho que es. Tan alto y

sin embargo se sube. Hay formas

de rodear la altura. Simplemente hay

formas de subir. Pero todos suben

y todos bajan y ests solo. A nadie

le incumbe nada de nadie, no sos

la excepcin. Pero es la marea,

la marea, y todos, en algn momento

en todos los momentos tenemos

que atravesar la marea. Por eso

es bueno empezar, subir un poco,

probar la altura. Subir es la mitad

del camino. La verdadera mitad

del camino. Podemos entonces

subir los escalones ms lindos

de la tierra, azules de piedad

por un lado por el otro y dejar

ah nuestros pies de barro a la

espera de un viento fuerte. Y el

edificio es tan alto, tan alto. Cuando

empezamos a subir no podemos

estirar la soga de la superficie,

encapsular la quebrada horizontalidad

de unas hormigas como nosotros;

ellos pasan, hay que subir. No le

encuentro otra salida al mundo y

es irresistible subir, subir. Los

pisos y los cuartos despejados o

quemados o empapelados de astucias,

demoran sus caldos y sus peceras

en las entradas, sobornarlos abiertos

de cuajo por flores de la calle

abriran sus botas cerebros huecos

al paso del que sube? Todo puede

ser en el ascenso. Los bailes son

perfectos hasta que alguien agacha

la cabeza hacia el mundo suspendido.

Ests subiendo el edificio ms alto

del mundo y nadie opera all abajo

las cosas del presente. Pero qu es

lo que importa, para subir hay que

deshacerse de los compaeros de

viaje que olvidan el mundo en los

pisos pasajeros. En realidad, todos

absolutamente todos podemos

llevar algo. Algo trunco inconcluso.

Una mochila un puo cerrado

bastarn. Por aqu ya nadie

come sobre los vidrios rotos.

Es cierto, todo esto lleva a la

indisciplina. Pero hay que subir,

y subir cuesta. En algn piso te

puede salir al paso cierto borrachn,

algn olfateador y tambin un matn.

Es cuestin de andar con cuidado,

no sacar los brazos por las ventanillas

y ver la fecha de vencimiento de cada

matafuego, mientras se avanza. En cierto

momento nada va a impedir el fluir de

unos ratones, en los pisos superiores

hacia las ventanas y/ o puertas en busca

de oxgeno. En cierto momento, incluso,

te van a acorralar con el delirio del

descenso. Pero, de qu te puede servir

un intento de fuga cuando las nubes

te atraviesan el cuerpo taquigrficamente?

Sos carne, hueso y agua, las piedras te

hacen tropezar, las puertas cerradas

dominan tu memoria. Por eso subir es

una recomendacin del diablo de dios

y de todos los evangelios que pudiste

abrir. No hay nada mejor no hay nada

en el mundo. El edificio ms alto del

mundo. Y llegan los pisos cerca del sol,

como endebles rostros de arena y

prisioneros de su evasin. Hay que decir

la verdad, y lejos de la verdad hay que

subir el edificio ms alto del mundo.

Hay que subir y subir como si ardiera

el piso cada vez, todas las veces. Y

cuando los azulejos de los lavaderos

del piso del viento te reflejen, impersonal

como un zorro blandiendo polvo o

gallinas, seguramente engullir la

marcha la msica, la gran msica del

edificio ms alto del mundo. Notas sin

palabras aunque raramente imaginadas

por alguien mudo o sordo. All la msica

en las piedras siempre iluminadas por el

da y la noche. Y el que puso esa cancin

que te vio nacer ahora baja de dos en dos

de cuatro en seis si se lo permite el camino

descendente. Todo un espejo el edificio ms

alto del mundo. Subir es un espejo nicamente

del alma, bajar es un espejo nicamente del

cuerpo. Nada es mejor en esta lluvia.

Todo el circuito lo sabe como un maldito

mensajero muerto en el edificio ms

alto del mundo.

de Gotas de crtica comn (Libros de la Talita Dorada, Buenos Aires, 2011)

Villa Real

Tal vez sea el mejor domingo de mi historia.

Mi hijo, mi mujer. Nada pido por fuera de nosotros,

salvo un domingo como ese. Mi hijo tiene

la energa de un roble. Para m, que nunca tuve energa,

es una gran noticia. Mi hijo es un roble, me digo.

Y ese domingo me sirve para pensar en todo esto

porque, cortado del muro demasiado escurridizo de los das,

sale continuamente a la luz, como la verdad.

De qu se compone entonces?

De hilos y ms hilos de nuestro amor, flotando

de la fra calle a nuestros ojos, de la fra calle

a nuestros ojos.

Como las luces que de verdad nos hacen ver.

Un domingo cualquiera, un barrio bajo,

una familia cruzando calles.

Tal vez el secreto es que estas calles parecen liberadas;

nadie nos espa, nadie nos vigila o seala.

Podemos correr, hablar fuerte, cantar.

El sol es y ser pleno siempre, las casas

estarn cerradas o se abrirn, de tanto en tanto,

a otras familias, a caminantes que sonren para nosotros.

Mi hijo, el roble, se gana esas sonrisas.

Hered cosas del abuelo y recuper una belleza familiar que yo,

a mi manera, discontinu. De qu se compone entonces

este domingo? De mi hijo de roble, de mi mujer de tiempo,

de todas esas novelas que nacen y mueren bajo la arena.

de Gotas de crtica comn (Libros de la Talita Dorada, Buenos Aires, 2011)

Los hijos de la montaa

Para Reynaldo Jimnez

La gran base de la montaa. Las casas, los templos, la gran base

de la montaa. rboles, ros, pisadas de animales, sombras y

pueblos. La base de la montaa. No es lo que parece, no es alta

y basta y concentrada en piedra. Seguramente no es como todas

las montaas. En sus laderas hombres y mujeres tirados al sol,

pero no son laderas verdaderas. Los hijos de la montaa charlando

entre primos como en los mares del sur. No olvidan los grandes

momentos de la historia no pueden olvidar la historia. Por eso

viven en una montaa que no es una montaa imaginan la montaa

en sus instrumentos, como la memoria. Como la memoria. Los hijos

de la montaa, la gran base de la montaa. Hombres y mujeres al

sol, la montaa intuida en toda su circunferencia, abarcando casas

templos bosques sombras comidas. La gran base de la montaa.

Sus hijos atraviesan el espacio, brillan como estrellas en los puntos

cardinales. Este es un poema de esperanza sobre las montaas

que no existen sobre los que no existen y escalan indmitos,

desacelerados del mundo en sus convenciones geogrficas.

La gran base de la montaa es un sueo, el sueo de una geografa

nueva. La geografa de la montaa que no existe. La gran base de

la montaa conformada por hijos de la montaa que mueven las

piedras debajo del sol a la espera de la nueva geografa, surgida

como el Fuji de Hokusei. Los hijos de la montaa se miran

hombres y mujeres a travs de las casas de los templos. Montaa

de cristal todas sus habitaciones transparentes. Como himnos de

montaas ms altas de cornisas del planeta sus habitaciones para

soar despierto. La gran base de la montaa. Los copos de nieve

y la lluvia llegan directamente a su corazn y al corazn de los

hombres del pueblo. Los ojos directos de la montaa, la historia

los hombres y mujeres hablando entre rboles uvas; la montaa

que es todo eso sin ser todo eso, nadie ve la montaa, la montaa

no existe. En cada ladrillo del pueblo se dibuja, en cada pareja

en laderas frtiles, nadie grita todos hablan en voz baja. La gran

base de la montaa, las casas, los templos, las raciones. Una

promesa de transparencia, como las montaas del corazn. Los

hijos de un lugar que no existe, mujeres y hombres tapando el

sol con la mano mientras la historia es la montaa unida al tiempo

unida como ilusin la gran base de la montaa. La historia es la

gran base de la montaa que no existe para que exista hay una

historia que es contada que debe ascender y tomar forma de

montaa de algo entre esos hombres y mujeres que no recuerdan.

Los hijos de la montaa de la memoria como existencia.

(indito)

La legin perdida de Craso, sus hijos perdidos

A la memoria amiga de Rodolfo Mattarollo

Los imperios suceden tambin en el silencio en las

extensiones que por silencio se pierden caen resbalan

del atisbo de todo. El atisbo de todo es el poder creemos

que es el poder. Las legiones se suceden, algunas triunfan

muchas todas, y son el imperio, el pueblo. Pero alguna

tiene que perderse. En alguna dimensin el imperio es

poder perdido, fuga; una nfima parte del pueblo camina

al olvido. La legin perdida de Craso, sus hijos perdidos.

Los imperios suceden tambin en el silencio. Nadie sabe

quin es la legin perdida, su parte espectral comindose

al imperio, como si el silencio orientara a los que se van

a perder. Los que se van a perder no salen por las puertas

de siempre, son puertas de piedra en la piedra, hilos del

pueblo cuando el ro deja de ser sangre. La legin perdida

de Craso, sus hijos perdidos. Una parte del pueblo

desaparece enviada al silencio. Como enviada al silencio

sin lugar en el ruido de la poca. Los imperios suceden

tambin en el silencio. En bosques fraguas ideas, detrs

del muro del emperador. Miles de legiones construyen

la historia los lmites, pero una se pierde, en una se expande

para siempre la historia contempornea de los que se estn

yendo, sin lmites. La legin perdida de Craso. El tiempo

que se lleva el silencio a la tumba. Nadie recuerda ese

tiempo? Las ilusiones de los que se pierden, de las legiones

perdidas, como arena que no construye, que nadie

construye; la legin perdida de Craso. La fuente de un

silencio de una derrota. Los imperios suceden tambin

del silencio, en las extensiones en las que el silencio

baja un poco pez un poco sol que evapora. La legin

perdida de Craso, sus hijos perdidos creciendo fuera

del imperio, en el silencio. Las legiones las miles de

legiones que construyen la historia la intensidad los

lmites. La legin que construye el silencio. Qu hacer

con los que construyen el silencio, sus voces son

igualmente poderosas, de alguna forma escuchan

y son escuchados. Escuchan y son escuchados.

Cmo entender que luego de miles de legiones la

historia es tambin la legin perdida. La legin perdida

de Craso, sus hijos perdidos soplando humanidad sin

palabras, sin memoria.

(indito)

*(Buenos Aires, 1972). Poeta y dibujante. Public Trizas al cielo (1997),

Falada (2001), 56 poemas (2005), Cheetah (2007), Gotas de crtica comn
(2011). Compil y prolog Miguel ngel Bustos. Prosa, 1960 1976
(Ediciones del Centro Cultural de la Cooperacin Floreal Gorini, 2007) y

Visin de los hijos del mal. Poesa completa de Miguel ngel Bustos
(Editorial Argonauta, 2008, 2da ed. 2013). Fue incluido en las antologas si
Hamlet duda le daremos muerte (Libros de la Talita Dorada, 2010) y La Plata
Spoon River (Libros de la Talita Dorada, 2013). En diciembre de 2013 la
muestra Todo es siempre ahora realizada en el Centro Cultural Borges por
Luis Felipe No y Eduardo Stupa- reuni dibujos y textos suyos y de su
padre, el poeta, periodista y dibujante asesinado por la ltima dictadura cvico
militar Miguel ngel Bustos