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Todesfuge
Paul Celan
Jews on their way out of the city of Kiev to the Babi Yar
ravine pass corpses lying on the street.
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Paul Celan
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Deathfugue
Black milk of daybreak we drink it at evening
we drink it at midday and morning we drink it at night
we drink and we drink
we shovel a grave in the air there you won't lie too cramped
A man lives in the house he plays with his vipers he writes
he writes when it grows dark to Deutschland your golden hair
Margareta
he writes it and steps out of doors and the stars are all sparkling,
he whistles his hounds to come close
he whistles his Jews into rows has them shovel a grave in the
ground
he commands us to play up for the dance.
He shouts jab the earth deeper you lot there you others sing up
and play
he grabs for the rod in his belt he swings it his eyes are so blue
jab your spades deeper you lot there you others play on for the
dancing
Black milk of daybreak we drink you at night
we drink you at midday and morning we drink you at evening
we drink and we drink
a man lives in the house your goldenes Haar Margareta
your aschenes Haar Shulamith he plays his vipers
He shouts play death more sweetly this Death is a master from
Deutschland
he shouts scrape your strings darker you'll rise then as smoke to
the sky
you'll have a grave then in the clouds there you won't lie too
cramped
Black milk of daybreak we drink you at night
we drink you at midday Death is a master aus Deutschland
we drink you at evening and morning we drink and we drink
this Death is ein Meister aus Deutschland his eye it is blue
he shoots you with shot made of lead shoots you level and true
a man lives in the house your goldenes Haar Margarete
he looses his hounds on us grants us a grave in the air
he plays with his vipers and daydreams der Tod ist ein Meister
aus Deutschland
dein goldenes Haar Margarete
dein aschenes Haar Shulamith
Englisch-bersetzung:
John Felstiner, in: Paul Celan - Poet, Survivor, Jew. New
Haven 1995.
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Jewgenij Jewtuschenko:
Babij Jar (bersetzt von Paul Celan)
ber Babij Jar, da steht keinerlei Denkmal.
Ein schroffer Hang - der eine unbehauene Grabstein.
Mir ist angst.
Ich bin alt heute,
so alt wie das jdische Volk.
Ich glaube, ich bin jetzt
ein Jude.
Wir ziehn aus gyptenland aus, ich zieh mit.
Man schlgt mich ans Kreuz, ich komm um,
und da, da seht ihr sie noch:
die Spuren der Ngel.
Dreyfus, auch er,
das bin ich.
Der Spieer
denunziert mich,
der Philister
spricht mir das Urteil.
Hinter Gittern bin ich.
Umstellt.
Mdgehetzt.
Und bespien.
Und verleumdet.
Und es kommen Dmchen daher, mit Brsseler Spitzen,
und kreischen und stechen mir ins Gesicht
mit Sonnenschirmchen.
Ich glaube, ich bin jetzt
ein kleiner Junge in Bialystok.
Das Blut fliet ber die Diele, in Bchen.
Gestank von Zwiebel und Wodka, die Herren
Stammtisch-Huptlinge lassen sich gehn.
Ein Tritt! mit dem Stiefel, ich lieg in der Ecke.
Ich fleh die Pogrombrder an, ich flehe - umsonst.
Hau den Juden, rette Ruland! -:
der Mehlhndler hat meine Mutter erschlagen.
Mein russisches Volk!
Internationalistisch
bist du, zuinnerst, ich wei.
Dein Name ist fleckenlos, aber
oft in Hnde geraten, die waren nicht rein;
ein Rasselwort in diesen Hnden, das war er.
Meine Erde - ich kenne sie, sie ist gut, sie ist gtig.
Und sie, die Antisemiten, die niedertrchtigen, da
sie grotun mit diesem Namen:
Bund des russischen Volks!
Und nicht beben und zittern!
Ich glaube, ich bin jetzt sie:
Anne Frank.
Lichtdurchwoben, ein Zweig
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im April.
Ich liebe,
Und brauche nicht Worte und Phrasen.
Und brauche:
da du mich anschaust, da ich dich anschau.
Wenig Sichtbares noch,
wenig Greifbares!
Die Bltter - verboten.
Der Himmel - verboten.
Aber einander umarmen, leise,,
das drfen, das knnen wir noch.
Sie kommen?
Frchte dich nicht, was da kommt, ist der Frhling.
Er ist so laut, er ist unterwegs, hierher.
Rck nher...
Mit deinen Lippen. Wart nicht.
Sie rennen die Tr ein?
Nicht sie. Was du hrst, ist der Eisgang,
die Schneeschmelze drauen.
ber Babij Jar, da redet der Wildwuchs, das Gras.
Streng, so sieht dich der Baum am,
mit Richter-Augen.
Das Schweigen rings schreit.
Ich nehme die Mtze vom Kopf, ich fhle,
ich werde
grau.
Und bin - bin selbst
ein einziger Schrei ohne Stimme
ber tausend und aber
tausend Begrabene hin.
Jeder hier erschossene Greis -:
ich. Jedes hier erschossene Kind -:
ich.
Nichts, keine Faser in mir,
vergit das je!
Die Internationale
ertnen, erdrhnen soll sie,
wenn der letzte Antisemit, den sie trgt, diese Erde,
im Grab ist, fr immer.
Ich habe kein jdisches Blut in den Adern.
Aber verhat bin ich allen Antisemiten.
Mit wtigem, schwieligem Ha,
so hassen sie mich
wie einen Juden.
Und deshalb bin ich
ein wirklicher Jude.
(Aus: Paul Celan: Gesammelte Werke. Bd. 5.
bertragungen II. Frankfurt/M. 2000. S. 288ff.)
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