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CONTIENE MUSICA DE FONDO

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García Lorca Gabriela Mistral

Rosalía de Castro Pablo Neruda

Jorge Luis Borges José Martí

Antonio Machado Gustavo Adolfo Bécquer

Mario Benedetti Miguel de Unamuno

martes, 2 de marzo de 2010

Federico García Lorca 1898 el 5 de junio nace Federico García Lorca
Granada 1898-1936 en Fuente Vaqueros, provincia de Granada,
hijo de Federico García Rodríguez y Vicenta
Lorca Romero. Será el mayor de cuatro
hermanos: Francisco, Concha e Isabel.
1908 Pasa unos meses en Almería, donde
comienza sus estudios de bachillerato.
Primeros estudios de música. 1909 se traslada
con su familia a vivir a Granada.
1915-1917 Estudios de Filosofía y Letras y de
Derecho en la Universidad de Granada.
Amistad con el núcleo intelectual granadino
(Melchor Fernández Almagro, Miguel Pizarro,
Manuel Ángeles Ortiz, Ismael G. de la Serna,
Angel Barrios,...). Viajes de estudios, dirigidos
por el Catedrático Martín Domínguez Barrueta,
por Andalucía, Castillla y Galicia. Inicia su
amistad con el compositor Manuel de Falla,
quien fija su residencia en Granada.1918
Publica en Granada su primer libro
Impresiones y Paisajes y escribe algunos
poemas que aparecerán más tarde en su primer
libro de versos, Libro de Poemas.

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 Romance de la Luna
La luna vino a la fragua con su
El jinete se acercaba tocando el
polizón de nardos.
tambor del llano.
El niño la mira, mira. El niño la
Dentro de la fragua el niño tiene
está mirando. En el aire
los ojos cerrados.
conmovido mueve la luna sus
Por el olivar venían, bronce y
brazos y enseña, úbrica y
sueño, los gitanos.
pura, sus senos de duro
Las cabezas levantadas y los
estaño.
ojos entornados.
Huye luna, luna, luna. Si
¡Cómo canta la zumaya,
vinieran los gitanos, harían
ay, cómo canta en el árbol!
con tu corazón collares y
Por el cielo va la luna con un
anillos blancos.
niño de la mano.
Niño, déjame que baile.
Dentro de la fragua lloran, dando
Cuando vengan los gitanos,
gritos, los gitanos.
te encontrarán sobre el
El aire la vela, vela.
yunque
El aire la está velando.
con los ojillos cerrados.
Huye, luna, luna, luna, que ya
siento los caballos.
Niño, déjame, no pises mi
blancor almidonado

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 Preciosa y el aire
Su luna de pergamino Preciosa
tocando viene por un anfibio
sendero de cristales y laureles.
El silencio sin estrellas, huyendo del
sonsonete, cae donde el mar bate y
canta su noche llena de peces.
En los picos de la sierra
os carabineros duermen guardando
las blancas torres donde viven los
ingleses.
y los gitanos del agua levantan por
distraerse, glorietas de caracolas
yramas de pino verde.
Niña, deja que levante tu vestido
para verte.
Abre en mis dedos antiguos la rosa
azul de tu vientre.
Preciosa tira el pandero y corre sin
detenerse.
El viento-hombrón la persigue con
una espada caliente.
Frunce su rumor el mar. Los olivos
palidecen. Cantan las flautas de
umbría y el liso gong de la nieve.
¡Preciosa, corre, Preciosa, que te
coge el viento verde!
¡Preciosa, corre, Preciosa!
¡Míralo por donde viene!
Sátiro de estrellas bajas con sus
lenguas relucientes.
Preciosa, llena de miedo, entra en la
casa que tiene, más arriba de los
pinos, el cónsul de los ingleses.
Asustados por los gritos tres
carabineros vienen, sus negras capas
ceñidas y los gorros en las sienes.
El inglés da a la gitana un vaso de
tibia leche, y una copa de ginebra
que Preciosa no se bebe. Y mientras
cuenta, llorando, su aventura a
aquella gente, en las tejas de pizarra
el viento, furioso, muerde.
Siguiente 
 Reyerta El juez, con guardia civil,
por los olivares viene.
En la mitad del barranco Sangre resbalada gime
las navajas de Albacete muda canción de serpiente.
bellas de sangre contraria, Señores guardias civiles: aquí
relucen como los peces. pasó lo de siempre.
Una dura luz de naipe Han muerto cuatro romanos
recorta en el agrio verde y cinco cartagineses.
caballos enfurecidos
y perfiles de jinetes. La tarde loca de higueras
En la copa de un olivo y de rumores calientes
lloran dos viejas mujeres. cae desmayada en los muslos
El toro de la reyerta heridos de los jinetes.
se sube por las paredes. Y ángeles negros volaban
Ángeles negros traían por el aire del poniente.
pañuelos y agua de nieve. Ángeles de largas trenzas
Ángeles con grandes alas y corazones de aceite.
de navajas de Albacete.
Juan Antonio el de Montilla
rueda muerto la pendiente,
su cuerpo lleno de lirios
y una granada en las sienes.
Ahora monta cruz de fuego,
carretera de la muerte.

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 Romance Sonámbulo
Verde que te quiero verde. Verde viento.
Verdes ramas. El barco sobre la mar y el
caballo en la montaña. Con la sombra en
la cintura ella sueña en su baranda, verde
carne, pelo verde, con ojos de fría plata.
Verde que te quiero verde. Bajo la luna
gitana, las cosas la están mirando y ella
no puede mirarlas.
Verde que te quiero verde. Grandes
estrellas de escarcha, vienen con el pez
de sombra que abre el camino del alba. La
higuera frota su viento con la lija de sus
ramas, y el monte, gato garduño, eriza
sus pitas agrias. ¿Pero quién vendrá? ¿Y
por dónde...? Ella sigue en su baranda,
verde carne, pelo verde, soñando en la
mar amarga. Compadre, quiero cambiar
mi caballo por su casa,
mi montura por su espejo, mi cuchillo por
su manta. Compadre, vengo sangrando,
desde los puertos de Cabra. Si yo pudiera,
mocito, ese trato se cerraba. Pero yo ya
no soy yo, ni mi casa es ya mi casa.
Compadre, quiero morir decentemente en
mi cama. De acero, si puede ser, con las
sábanas de holanda.
¿No ves la herida que tengo desde el
pecho a la garganta? Trescientas rosas
morenas lleva tu pechera blanca.
Tu sangre rezuma y huele alrededor de tu
faja. Pero yo ya no soy yo, ni mi casa es ya
mi casa. Dejadme subir al menos hasta las
altas barandas, ¡dejadme subir!, dejadme
hasta las verdes barandas. Barandales de la
luna por donde retumba el agua.
Ya suben los dos compadres hacia las altas
barandas. Dejando un rastro de sangre.
Dejando un rastro de lágrimas. Temblaban
en los tejados farolillos de hojalata. Mil
panderos de cristal, herían la madrugada.
Verde que te quiero verde, verde viento,
verdes ramas. Los dos compadres subieron.
El largo viento, dejaba en la boca un raro
gusto de hiel, de menta y de albahaca.
¡Compadre! ¿Dónde está, dime? ¿Dónde
está tu niña amarga? ¡Cuántas veces te
esperó! ¡Cuántas veces te esperara cara
fresca, negro pelo, en esta verde baranda!
Sobre el rostro del aljibe
se mecía la gitana. Verde cama, pelo verde,
con ojos de fría plata. Un carámbano de
luna la sostiene sobre el agua. La noche se
puso íntima como una pequeña plaza.
Guardias civiles borrachos en la puerta
golpeaban. Verde que te quiero verde.
Verde viento. Verdes ramas. El barco sobre
la mar. Y el caballo en la montana.
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 La monja gitana
Silencio de cal y mirto.
Malvas en las hierbas finas.
La monja borda alhelíes
sobre una tela pajiza.
Vuelan en la araña gris,
siete pájaros del prisma.
La iglesia gruñe a lo lejos
como un oso panza arriba.
¡Qué bien borda ! ¡Con qué
gracia!
Sobre la tela pajiza,
ella quisiera bordar
flores de su fantasía. mientras que de pie, en la brisa,
¡Qué girasol! ¡Qué magnolia
de lentejuelas y cintas!
¡Qué azafranes y qué lunas,
en el mantel de la misa!
Cinco toronjas se endulzan
en la cercana cocina.
Las cinco llagas de Cristo
cortadas en Almería.
Por los ojos de la monja
galopan dos caballistas.
Un rumor último y sordo
le despega la camisa,
y al mirar nubes y montes
en las yertas lejanías,
se quiebra su corazón
de azúcar y yerbaluisa.
¡Oh!, qué llanura empinada
con veinte soles arriba.
¡Qué ríos puestos de pie
vislumbra su fantasía!
Pero sigue con sus flores,
la luz juega el ajedrez
alto de la celosía.
.
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 San Miguel
Se ven desde las barandas, San Miguel canta en los vidrios; efebo
por el monte, monte, monte, de tres mil noches, fragante de agua
mulos y sombras de mulos colonia y lejano de las flores. El mar
cargados de girasoles. baila por la playa,
Sus ojos en las umbrías un poema de balcones. Las villas de
se empañan de inmensa noche. la luna pierden juncos, ganan voces.
En los recodos del aire Vienen manolas comiendo
cruje la aurora salobre. semillas de girasoles, los culos
Un cielo de mulos blancos grandes y ocultos como planetas de
cierra sus ojos de azogue cobre.
dando a la quieta penumbra Vienen altos caballeros y damas de
un final de corazones. triste porte, morenas por la nostalgia
Y el agua se pone fría de un ayer de ruiseñores. Y el obispo
para que nadie la toque. de Manila, ciego de azafrán y pobre,
Agua loca y descubierta dice misa con dos filos para mujeres
por el monte, monte, monte. y hombres
San Miguel se estaba quieto
San Miguel lleno de encajes en la alcoba de su torre,
en la alcoba de su torre, con las enaguas cuajadas
enseña sus bellos muslos de espejitos y entredoses.
ceñidos por los faroles. San Miguel, rey de los globos
Arcángel domesticado y de los números nones,
en el gesto de las doce, en el primor berberisco
finge una cólera dulce de gritos y miradores.
de plumas y ruiseñores.

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 Muerto de amor Sólo por los corredores las cuatro
¿Qué es aquello que reluce luces clamaban con el furor de San
por los altos corredores? Jorge.
Cierra la puerta, hijo mío, Tristes mujeres del valle bajaban su
acaban de dar las once. sangre de hombre, tranquila de flor
En mis ojos, sin querer, cortada y amarga de muslo joven.
relumbran cuatro faroles. Viejas mujeres del río lloraban al pie
Será que la gente aquella del monte, un minuto intransitable de
estará fregando el cobre. cabelleras y nombres. Fachadas de
* cal, ponían cuadrada y blanca la
Ajo de agónica plata noche. Serafines y gitanos tocaban
la luna menguante, pone acordeones. Madre, cuando yo me
cabelleras amarillas muera, que se enteren los señores.
a las amarillas torres. Pon telegramas azules que vayan del
La noche llama temblando Sur al Norte.
al cristal de los balcones, Siete gritos, siete sangres, siete
perseguida por los mil adormideras dobles, quebraron
perros que no la conocen, opacas lunas en los oscuros salones.
y un olor de vino y ámbar Lleno de manos cortadas y coronitas
viene de los corredores. de flores, el mar de los juramentos
* resonaba, no sé donde. Y el cielo
Brisas de caña mojada daba portazos al brusco rumor del
y rumor de viejas voces, bosque, mientras clamaban las luces
resonaban por el arco en los altos corredores.
roto de la media noche.
Bueyes y rosas dormían.

Siguiente 
El Camborio de camino a
Sevilla
Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
con una vara de mimbre
va a Sevilla a ver los toros.
Moreno de verde luna
anda despacio y garboso.
Sus empavonados bucles
le brillan entre los ojos.
A la mitad del camino
cortó limones redondos,
y los fue tirando al agua
hasta que la puso de oro.
Y a la mitad del camino,
bajo las ramas de un olmo,
guardia civil caminera
lo llevó codo con codo.
El día se va despacio,
la tarde colgada a un hombro,
dando una larga torera
sobre el mar y los arroyos.
Las aceitunas aguardan
la noche de Capricornio,
y una corta brisa, ecuestre,
salta los montes de plomo.
Antonio Torres Heredia,
hijo y nieto de Camborios,
viene sin vara de mimbre
entre los cinco tricornios.
Antonio, ¿quién eres tú?
Si te llamaras Camborio,
hubieras hecho una fuente
de sangre con cinco chorros.
Ni tú eres hijo de nadie,
ni legítimo Camborio.
¡Se acabaron los gitanos
que iban por el monte solos!
Están los viejos cuchillos
tiritando bajo el polvo.
A las nueve de la noche
lo llevan al calabozo,
mientras los guardias civiles
beben limonada todos.
Y a las nueve de la noche
le cierran el calabozo,
mientras el cielo reluce
como la grupa de un potro.
Siguiente 
 El Camborio Mis cuatro primos Heredias
hijos de Benamejí.
Voces de muerte sonaron Lo que en otros no envidiaban, ya lo
cerca del Guadalquivir. envidiaban en mí.
Voces antiguas que cercan Zapatos color corinto, medallones de
voz de clavel varonil. marfil, y este cutis amasado
Les clavó sobre las botas con aceituna y jazmín.
mordiscos de jabalí. ¡Ay Antoñito el Camborio,
En la lucha daba saltos digno de una Emperatriz!
jabonados de delfín. Acuérdate de la Virgen porque te vas
Bañó con sangre enemiga a morir.
su corbata carmesí, ¡Ay Federico García,
pero eran cuatro puñales llama a la Guardia Civil! Ya mi talle
y tuvo que sucumbir. se ha quebrado como caña de maíz.
Cuando las estrellas clavan Tres golpes de sangre tuvo
rejones al agua gris, y se murió de perfil.
cuando los erales sueñan Viva moneda que nunca
verónicas de alhelí, se volverá a repetir.
voces de muerte sonaron Un ángel marchoso pone
cerca del Guadalquivir. su cabeza en un cojín.
Antonio Torres Heredia, Otros de rubor cansado,
Camborio de dura crin, encendieron un candil.
moreno de verde luna, Y cuando los cuatro primos
voz de clavel varonil: llegan a Benamejí,
¿Quién te ha quitado la vida voces de muerte cesaron
cerca del Guadalquivir? cerca del Guadalquivir.

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 El Piyayo
¿Tu conoces al ”Piyayo”
un viejecillo renegro, reseco y chicuelo;
la mirada de gallo pendenciero y hocico
de raposo tiñoso... que pide limosna por
"tangos“ y maldice cantando "fandangos“
gangosos?
¡A chufla lo toma la gente y a mi me da
pena y me causa un respeto imponente!
Ata a su cuerpo una guitarra, Que chilla
como una corneja Y zumba como una
chicharra Y tiene arrumacos de vieja
Pelleja. Yo le he visto cantando,
Babeando De rabia y de vino, Bailando
Con saltos felinos Tocando a zarpazos,.
Los acordes de un viejo"tangazo“ Y, a sus
contorsiones de ardilla, Hace son con la
sucia calderilla.
¡ a chufla lo toma la gente y a mi me da
pena y me causa un respeto imponente!
Es su extraño arte su cepo y su cruz,
su vida y su luz, su tabaco y su
aguardientillo... y su pan y el de sus
nietecillos: "churumbeles" con greñas de
alambre y panzas de sapos.
Que aullan de hambre Tiritando bajo los
harapos; Sin madre que lave su roña; Sin
padre que "afane“ Porque pena una
muerte en santoña
Sin mas sombra que la del abuelo... ¡poca
sombra, porque es tan chicuelo; en el
altozano tiene un cuchitril ¡a las vigas
alcanza la mano; y por lumbre y por luz, un
candil. Vacia sus alforjas Que son sus
bolsillos, Bostezando los siete chiquillos, Se
agrupan riendo. Y entre carantoñas les va
repartiendo Pan y pescao frito, Con la
parsimonia de un antiguo rito:
¡chavales!
¡pan de flor de harina! Mascarlo despasio.
Mejo pan no se come en palasio. Y este
pescaito, ¡no es na? sacao uno a uno del
fondo del má! ¡gloria pura él! Las espinas
se comen tamié, Que to es alimento...
Asi....despasito. ¡no llores, Manuela!
Tu no pués, porque no tiés muelas. ¡es tan
chiquitita mi niña bonita!.. así, despasito.
Muy remascaito, Migaja a migaja, que dure,
Le van dando fin A los cinco reales que
costo el festín. Luego entre guiñapos
durmiendo, Por matar el frío, muy
apiñaditos. La Virgen María contempla al
“Piyayo” Riendo Y hay un Angel rubio que
besa la frente De cada gitano chiquito. A
chufla lo toma la gente!...
¡y a mi me da penay me causa un respeto
imponente!
Siguiente 
 La casada infiel
Y que yo me la lleve al río
creyendo que era mozuela,
pero tenía marido.
Fue la noche de Santiago
y casi por compromiso.
Se apagaron los faroles
y se encendieron los grillos.
En las últimas esquinas
toqué sus pechos dormidos,
y se me abrieron de pronto
como ramos de jacintos.
El almidón de su enagua me
sonaba en el oído,
como una pieza de seda
rasgada por diez cuchillos
Sin luz de plata en sus copas
los árboles han crecido,
y un horizonte de perros
ladra muy lejos del río.
Pasadas las zarzamoras,
los juncos y los espinos,
bajo su mata de pelo
hice un hoyo sobre el limo.
 Volver a la biblioteca
Yo me quité la corbata. Ella se quitó
el vestido. Yo el cinturón con revólver
Ella sus cuatro corpiños.
Ni nardos ni caracolas tienen el cutis
tan fino, ni los cristales con luna
relumbran con ese brillo. Sus muslos
se me escapaban como peces
sorprendidos, la mitad llenos de
lumbre, la mitad llenos de frío.
Aquella noche corrí el mejor de los
caminos, montado en potra de nácar
sin bridas y sin estribos. No quiero
decir, por hombre, las cosas que ella
me dijo. La luz del entendimiento me
hace ser muy comedido. Sucia de
besos y arena,
yo me la lleve del río. Con el aire se
batían las espadas de los lirios. Me
porté como quien soy. Como un
gitano legítimo. La regalé un
costurero grande de raso pajizo, y no
quise enamorarme porque teniendo
marido me dijo que era mozuela
cuando la llevaba al río.

Rosalía de Castro
Santiago de Compostela (Galicia)
1837-1885
Nació en Santiago de Compostela. Fue bautizada con los
nombres de María Rosalía Rita. hija de padres
desconocidos. Muy poco se sabe de su educación. Se sabe
que en la escuela mostró talento de versificadora.
También le gustaba el dibujo, la música y la declamación.
Rosalía de Castro contrajo matrimonio con Manuel
Martínez Murguía, erudito cronista de Galicia. Al año
siguiente Rosalía da luz a su primera hija, Alejandra, a la
que han de seguir seis hijos más. Su domicilio cambió
varias veces, entre Madrid y Simancas. Rosalía nunca
disfrutó de buena salud. Luchó siempre contra
enfermedades, y a menudo con la penuria, vivió dedicada
a su hogar, a sus hijos y a su marido, nunca aspiró a la
fama. Su marido fue quien la convenció para que
publicara sus obras. Murió de cáncer a los cuarenta y ocho
años en su casa de Padrón, la cual hoy es un museo.
Todos sus hijos murieron antes que ella, sin poder dejar
herederos.
Compuso sus primeros versos a la edad de 12 años. A los
17 años ya era conocida en el "Liceo de San Agustín". por
su primer libro; La Flor. y Follas Novas: es el título de su
último libro que contiene su manera de ver la vida, en el
muestra su esencia vital. Rosalía muestra una visión
sombría de la existencia humana. En los Cantares, Rosalía
asume la voz del pueblo gallego. Su obra maestra en
castellano es En las Orillas del Sar, versos de tono íntimo,
de extraña penetración, cargados de nocturna belleza.
Merece ser considerada, al lado de Gustavo Adolfo
Bécquer, como la precursora de la Modernidad e
iniciadora de una nueva métrica castellana.
Siguiente 

1 ¡Otra vez!, tras la lucha que rinde
A través del follaje perenne
que oír deja rumores
extraños,
y entre un mar de ondulante
verdura,
amorosa mansión de los
pájaros,
desde mis ventanas veo
el templo que quise tanto.
El templo que tanto quise...,
pues no sé decir ya si le
quiero,
que en el rudo vaivén que sin
tregua
se agitan mis pensamientos,
dudo si el rencor adusto
vive unido al amor en mi
pecho.
2
y la incertidumbre amarga
del viajero que errante no sabe
dónde dormirá mañana,
en sus lares primitivos
halla un breve descanso mi alma.
Algo tiene este blando reposo
de sombrío y de halagüeño,
cual lo tiene, en la noche callada,
de un ser amado el recuerdo,
que de negras traiciones y dichas
inmensas, nos habla a un tiempo.Ya
no lloro..., y no obstante, agobiado y
afligido mi espíritu, apenas de su
cárcel estrecha y sombría osa dejar
las tinieblas
para bañarse en las ondas
de luz que el espacio llenan.
Cual si en suelo extranjero me
hallase, tímida y hosca, contemplo
desde lejos los bosques y alturas
y los floridos senderos donde en
cada rincón me aguardaba
la esperanza sonriendo.
Siguiente 
 3 4
Oigo el toque sonoro que entonces a mi
lecho a llamarme venía con sus ecos que
el alba anunciaban, mientras, cual dulce
caricia, un rayo de sol dorado
alumbraba mi estancia tranquila.
Puro el aire, la luz sonrosada, ¡qué
despertar tan dichoso! Yo veía entre
nubes de incienso, visiones con alas de
oro que llevaban la venda celeste
de la fe sobre sus ojos... Ese sol es el
mismo, mas ellas no acuden a mi conjuro;
y a través del espacio y las nubes, y del
agua en los limbos confusos, y del aire en
la azul transparencia,
¡ay!, ya en vano las llamo y las busco.
Blanca y desierta la vía entre los
frondosos setos y los bosques y arroyos
que bordan sus orillas, con grato misterio
atraerme parece y brindarme
a que siga su línea sin término.
Bajemos, pues, que el camino
antiguo nos saldrá al paso,
aunque triste, escabroso y desierto,
y cual nosotros cambiado,
lleno aún de las blancas fantasmas
que en otro tiempo adoramos
Tras de inútil fatiga, que mis fuerzas agota,
caigo en la senda amiga, donde una fuente
brota siempre serena y pura,
y con mirada incierta, busco por la llanura no
sé qué sombra vana o que esperanza muerta,
no sé qué flor tardía de virginal frescura que
no crece en la vía arenosa y desierta. De la
oscura Trabanca tras la espesa arboleda,
gallardamente arranca al pie de la vereda La
Torre y sus contornos cubiertos de follaje,
prestando a la mirada descanso en su ramaje
cuando de la ancha vega por vivo sol bañada
que las pupilas ciega, atraviesa el espacio,
gozosa y deslumbrada. Como un eco perdido,
como un amigo acento que sueña cariñoso, el
familiar chirrido del carro perezoso corre en
alas del viento y llega hasta mi oído cual en
aquellos días hermosos y brillantes en que las
ansias mías eran quejas amantes, eran
dorados sueños y santas alegrías. Ruge la
Presa lejos..., y, de las aves nido, Fondón cerca
descansa; la cándida abubilla bebe en el agua
mansa donde un tiempo he creído de la
esperanza hermosa beber el néctar sano, y
hoy bebiera anhelosa las aguas del olvido, que
es de la muerte hermano; donde de los
vencejos que vuelan en la altura, la sombra se
refleja.
Siguiente 
 5 6
¡Cuán hermosa es tu vega, oh Padrón, ¡Oh tierra, antes y ahora, siempre
oh Iria Flavia! Mas el calor, la vida fecunda y bella!
juvenil y la savia que extraje de tu Viendo cuán triste brilla nuestra fatal
seno, como el sediento niño el dulce estrella,
jugo extrae del pecho blanco y lleno, del Sar cabe la orilla
de mi existencia oscura en el torrente al acabarme, siento la sed devoradora
amargo pasaron, cual barrida por la y jamás apagada que ahoga el
inconstancia ciega, una visión de sentimiento,
armiño, una ilusión querida, un suspiro y el hambre de justicia, que abate y que
de amor. De tus suaves rumores la anonada
acorde consonancia, ya para el alma cuando nuestros clamores los arrebata
yerta tornóse bronca y dura a impulsos el viento
del dolor; secáronse tus flores de de tempestad airada.
virginal fragancia; perdió su azul tu Ya en vano el tibio rayo de la naciente
cielo, el campo su frescura, el alba su aurora tras del Miranda altivo, valles y
candor. cumbres dora con su resplandor vivo;
La nieve de los años, de la tristeza el en vano llega mayo de sol y aromas
hielo constante, al alma niegan toda lleno, con su frente de niño de rosas
ilusión amada, todo dulce consuelo. coronada, y con su luz serena: en mi
Sólo los desengaños preñados de pecho ve juntos el odio y el cariño,
temores, y de la duda el frío, avivan los mezcla de gloria y pena,
dolores que siente el pecho mío, y mi sien por la corona del mártir
ahondando mi herida, me desti rran del agobiada y para siempre frío y agotado
cielo, donde las fuentes brotan eternas mi seno.
de la vida.

Siguiente 
 7 8
¡Cuán hermosa es tu vega, oh Padrón,
oh Iria Flavia! Mas el calor, la vida
juvenil y la savia que extraje de tu
seno, como el sediento niño el dulce
jugo extrae del pecho blanco y lleno,
de mi existencia oscura en el torrente
amargo pasaron, cual barrida por la
inconstancia ciega, una visión de
armiño, una ilusión querida, un suspiro
de amor. De tus suaves rumores la
acorde consonancia, ya para el alma
yerta tornóse bronca y dura a impulsos
del dolor; secáronse tus flores de
virginal fragancia; perdió su azul tu
cielo, el campo su frescura, el alba su
candor.
La nieve de los años, de la tristeza el
hielo constante, al alma niegan toda
ilusión amada, todo dulce consuelo.
Sólo los desengaños preñados de
temores, y de la duda el frío, avivan los
dolores que siente el pecho mío, y
ahondando mi herida, me desti rran del
cielo, donde las fuentes brotan eternas
de la vida.
 Volver a la biblioteca
¡Ya que de la esperanza, para la
vida mía,
triste y descolorido ha llegado el
ocaso,
a mi morada oscura, desmantelada
y fría,
tornemos paso a paso,
porque con su alegría no aumente
mi amargura
la blanca luz del día.
Contenta el negro nido busca el ave
agorera;
bien reposa la fiera en el antro
escondido,
en su sepulcro el muerto, el triste
en el olvido
y mi alma en su desierto.
 Jorge Luis Borges Nació en Buenos Aires el 24 de
Buenos Aires 1899-1986 agosto de 1899. Fue bilingüe desde
su infancia ya que su abuela
materna le hablaba en Inglés.
"Georgie", como le decían en casa,
tenía apenas seis años cuando dijo
a su padre que quería ser escritor.
En 1910 aparece su primera
publicación en el diario El País, de
Buenos Aires, donde tradujo El
príncipe feliz, de Oscar Wilde. En
1914, el padre de Borges se jubiló
debido a su ceguera casi total, por
lo que la familia pasó una
temporada en Europa. Sorprendidos
por la guerra, se instalaron en
Ginebra donde el joven Borges
escribió algunos poemas en francés
y cursó la preparatoria (1914-1918).
Vivió en España de 1919 a 1921 y
dos años después la familia regresó
a Buenos Aires. En 1923 publicó el
poemario Fervor de Buenos Aires.

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Alhambra
Grata la voz del agua
a quien abrumaron negras arenas,
grato a la mano cóncava
el mármol circular de la columna,
gratos los finos laberintos del agua
entre los limoneros,
grata la música del zéjel,
grato el amor y grata la plegaria
dirigida a un Dios que está solo,
grato el jazmín.
Vano el alfanje
ante las largas lanzas de los muchos,
vano ser el mejor.
Grato sentir o presentir, rey doliente,
que tus dulzuras son adioses,
que te será negada la llave,
que la cruz del infiel borrará la luna,
que la tarde que miras es la última.
Alguien
Un hombre trabajado por el tiempo,
un hombre que ni siquiera espera la
muerte (las pruebas de la muerte son
estadísticas y nadie hay que no corra el
albur de ser el primer inmortal), un
hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días: el
sueño, la rutina, el sabor del agua, una no
sospechada etimología, un verso latino o
sajón, la memoria de una mujer que lo ha
abandonado hace ya tantos años que hoy
puede recordarla sin amargura, un hombre
que no ignora que el presente ya es el
porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal y con el
que fueron desleales, puede sentir de
pronto, al cruzar la calle, una misteriosa
felicidad que no viene del lado de la
esperanza sino de una antigua inocencia,
de su propia raíz o de un dios disperso.
Sabe que no debe mirarla de cerca, porque
hay razones más terribles que tigres que
le demostrarán su obligación de ser un
desdichado, pero humildemente recibe
esa felicidad, esa ráfaga. Quizá en la
muerte para siempre seremos, cuando el
polvo sea polvo, esa indescifrable raíz, de
la cual para siempre crecerá, ecuánime o
atroz, nuestro solitario cielo nfierno.o...
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Antelación del amor
Ni la intimidad de tu frente clara como una
fiesta
ni la privanza de tu cuerpo, aún misterioso y
tácito y de niña,
ni la sucesión de tu vida situándose en
palabras o acallamiento
serán favor tan persuasivo de ideas
como el mirar tu sueño implicado
en la vigilia de mis ávidos brazos.
Virgen milagrosamente otra vez por la virtud
absolutoria del sueño,
quieta y resplandeciente como una dicha en la
selección del recuerdo,
me darás esa orilla de tu vida que tú misma no
tienes,
Arrojado a la quietud
divisaré esa playa última de tu ser
y te veré por vez primera quizás como Dios ha
de verte,
desbaratada la ficción del Tiempo
sin el amor, sin mí.
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Arte poético
Mirar el río hecho de tiempo y agua
y recordar que el tiempo es otro río,
saber que nos perdemos como el río
y que los rostros pasan como el agua.
Sentir que la vigilia es otro sueño
que sueña no soñar y que la muerte
que teme nuestra carne es esa muerte
de cada noche, que se llama sueño.
Ver en el día o en el año un símbolo
de los días del hombre y de sus años,
convertir el ultraje de los años
en una música, un rumor y un símbolo,
ver en la muerte el sueño, en el ocaso
un triste oro, tal es la poesía
que es inmortal y pobre. La poesía
vuelve como la aurora y el ocaso.
A veces en las tardes una cara
nos mira desde el fondo de un espejo;
el arte debe ser como ese espejo
que nos revela nuestra propia cara.
Cuentan que Ulises, harto de prodigios,
lloró de amor al divisar su Itaca
verde y humilde. El arte es esa Itaca
de verde eternidad, no de prodigios.
También es como el río interminable
que pasa y queda y es cristal de un mismo
Heráclito inconstante, que es el mismo
y es otro, como el río interminable.
 (Sevilla, 1875 - Collioure, 1939) Poeta español. Aunque
Antonio Machado influido por el modernismo y el simbolismo, su obra es
expresión lírica del ideario de la Generación del 98. Hijo
Sevilla 1875-1939 del folclorista Antonio Machado y Álvarez y hermano
menor del también poeta Manuel Machado, pasó su
infancia en Sevilla y en 1883 se instaló con su familia en
Madrid.
Se formó en la Institución Libre de Enseñanza y en otros
institutos madrileños. En 1899, durante un primer viaje a
París, trabajó en la editorial Garnier, y posteriormente
regresó a la capital francesa, donde entabló amistad con
R. Darío. De vuelta a España frecuentó los ambientes
literarios, donde conoció a J. R. Jiménez, R. del Valle-
Inclán y M. de Unamuno.
En 1907 obtuvo la cátedra de francés en el instituto de
Soria, cuidad en la que dos años después contrajo
matrimonio con Leonor Izquierdo. En 1910 le fue
concedida una pensión para estudiar filología en París
durante un año, estancia que aprovechó para asistir a los
cursos de filosofía de H. Bergson y Bédier en el College
de France. Tras la muerte de su esposa, en 1912, pasó al
instituto de Baeza.
Doctorado en filosofía y letras (1918), desempeñó su
cátedra en Segovia y en 1928 fue elegido miembro de la
Real Academia Española. Al comenzar la Guerra Civil
se encontraba en Madrid, desde donde se trasladó con su
madre y otros familiares al pueblo valenciano de
Rocafort y luego a Barcelona. En enero de 1939
emprendió camino al exilio, pero la muerte lo sorprendió
en el pueblecito francés de Colliure.

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A un viejo y distinguido
señor
Te he visto, por el parque ceniciento
que los poetas aman
para llorar, como una noble sombra
vagar, envuelto en tu levita larga.
El talante cortés, ha tantos años
compuesto de una fiesta en la
antesala,
?¡qué bien tus pobres huesos
ceremoniosos guardan!?
Yo te he visto, aspirando distraído,
con el aliento que la tierra exhala
?hoy, tibia tarde en que las mustias
hojas
húmedo viento arranca?,
del eucalipto verde
el frescor de las hojas perfumadas.
Y te he visto llevar la seca mano
a la perla que brilla en tu corbata.
A un olmo seco
Al olmo viejo, hendido por el rayo
y en su mitad podrido,
con las lluvias de abril y el sol de mayo
algunas hojas verdes le han salido.
¡El olmo centenario en la colina
que lame el Duero! Un musgo amarillento
le mancha la corteza blanquecina
al tronco carcomido y polvoriento.
No será, cual los álamos cantores
que guardan el camino y la ribera,
habitado de pardos ruiseñores.
Ejército de hormigas en hilera
va trepando por él, y en sus entrañas
urden sus telas grises las arañas.
Antes que te derribe, olmo del Duero,
con su hacha el leñador, y el carpintero
te convierta en melena de campana,
lanza de carro o yugo de carreta;
antes que rojo en el hogar, mañana,
ardas en alguna mísera caseta,
al borde de un camino;
antes que te descuaje un torbellino
y tronche el soplo de las sierras blancas;
antes que el río hasta la mar te empuje
por valles y barrancas,
olmo, quiero anotar en mi cartera
la gracia de tu rama verdecida.
Mi corazón espera
también, hacia la luz y hacia la vida,
otro milagro de la primavera.
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A Miguel de Unamuno
Este donquijotesco
don Miguel de Unamuno, fuerte vasco,
lleva el arnés grotesco
y el irrisorio casco
del buen manchego. Don Miguel camina,
jinete de quimérica montura,
metiendo espuela de oro a su locura,
sin miedo de la lengua que malsina.
A un pueblo de arrieros,
lechuzos y tahúres y logreros
dicta lecciones de Caballería.
Y el alma desalmada de su raza,
que bajo el golpe de su férrea maza
aún durme, puede que despierte un día.
Quiere enseñar el ceño de la duda,
antes de que cabalgue, el caballero;
cual nuevo Hamlet, a mirar desnuda
cerca del corazón la hoja de acero.
Tiene el aliento de una estirpe fuerte
que soñó más allá de sus hogares,
y que el oro buscó tras de los mares.
Él señala la gloria tras la muerte.
Quiere ser fundador, y dice: Creo;
Dios y adelante el ánima española...
Y es tan bueno y mejor que fue Loyola:
sabe a Jesús y escupe al fariseo.
A un naranjo y limonero
Naranjo en maceta, ¡qué triste es tu suerte!
Medrosas tiritan tus hojas menguadas.
Naranjo en la corte, ¡qué pena da verte con
tus naranjitas secas y arrugadas!.
Pobre limonero de fruto amarillo cual
pomo pulido de pálida cera, ¡qué pena
mirarte, mísero arbolillo criado en
mezquino tonel de madera! De los claros
bosques de la Andalucía, ¿quién os trajo a
esta castellana tierra que barren los vientos
de la adusta sierra, hijos de los campos de
la tierra mía? ¡Gloria de los huertos, árbol
limonero, que enciendes los frutos de
pálido oro, y alumbras del negro cipresal
austero
las quietas plegarias erguidas en coro; y
fresco naranjo del patio querido, del campo
risueño y el huerto soñado, siempre en mi
recuerdo maduro o florido
de frondas y aromas y frutos cargado!
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A orillas del Duero
Mediaba el mes de julio. Era un hermoso día. Yo, solo,
por las quiebras del pedregal subía, buscando los recodos
de sombra, lentamente. A trechos me paraba para enjugar
mi frente y dar algún respiro al pecho jadeante; o bien,
ahincando el paso, el cuerpo hacia adelante y hacia la
mano diestra vencido y apoyado en un bastón, a guisa de
pastoril cayado,
trepaba por los cerros que habitan las rapaces aves de
altura, hollando las hierbas montaraces de fuerte olor ?
romero, tomillo, salvia, espliego?. Sobre los agrios
campos caía un sol de fuego. Un buitre de anchas alas con
majestuoso vuelo cruzaba solitario el puro azul del cielo.
Yo divisaba, lejos, un monte alto y agudo, y una redonda
loma cual recamado escudo, y cárdenos alcores sobre la
parda tierra
?harapos esparcidos de un viejo arnés de guerra?,
las serrezuelas calvas por donde tuerce el Duero para
formar la corva ballesta de un arquero en torno a Soria. ?
Soria es una barbacana, hacia Aragón, que tiene la torre
castellana?. Veía el horizonte cerrado por colinas oscuras,
coronadas de robles y de encinas; desnudos peñascales,
algún humilde prado donde el merino pace y el toro,
arrodillado sobre la hierba, rumia; las márgenes de río
lucir sus verdes álamos al claro sol de estío, y,
silenciosamente, lejanos pasajeros, ¡tan diminutos! ?
carros, jinetes y arrieros?, cruzar el largo puente, y bajo
las arcadas de piedra ensombrecerse las aguas plateadas
del Duero. El Duero cruza el corazón de roble de Iberia y
de Castilla.
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¡Oh, tierra triste y noble, la de los altos llanos y yermos
y roquedas, de campos sin arados, regatos ni arboledas;
decrépitas ciudades, caminos sin mesones, y atónitos
palurdos sin danzas ni canciones que aún van,
abandonando el mortecino hogar, como tus largos ríos,
Castilla, hacia la mar! Castilla miserable, ayer
dominadora, envuelta en sus andrajos desprecia cuanto
ignora. ¿Espera, duerme o sueña? ¿La sangre derramada
recuerda, cuando tuvo la fiebre de la espada? Todo se
mueve, fluye, discurre, corre o gira; cambian la mar y el
monte y el ojo que los mira. ¿Pasó? Sobre sus campos
aún el fantasma yerta de un pueblo que ponía a Dios
sobre la guerra. La madre en otro tiempo fecunda en
capitanes, madrastra es hoy apenas de humildes
ganapanes. Castilla no es aquella tan generosa un día,
cuando Mío Cid Rodrigo el de Vivar volvía, ufano de su
nueva fortuna, y su opulencia, a regalar a Alfonso los
huertos de Valencia; o que, tras la aventura que acreditó
sus bríos, pedía la conquista de los inmensos ríos
indianos a la corte, la madre de soldados, guerreros y
adalides que han de tornar, cargados de plata y oro, a
España, en regios galeones, para la presa cuervos, para la
lid leones.
Filósofos nutridos de sopa de convento contemplan
impasibles el amplio firmamento; y si les llega en
sueños, como un rumor distante, clamor de mercaderes
de muelles de Levante, no acudirán siquiera a preguntar
¿qué pasa? Y ya la guerra ha abierto las puertas de su
casa. Castilla miserable, ayer dominadora,
envuelta en sus harapos desprecia cuanto ignora.

Mario Benedetti
Tacuarembó (Uruguay) 1920-2009
Mario Benedetti nació el 14 de septiembre
de 1920 en Paso de Toros, en Tacuarembó,
Uruguay, fruto del matrimonio entre Brenno
Benedetti y Matilde Farugia. La economía
familiar se vio seriamente afectada por un
engaño que sufrió el padre de Mario y así
con tan sólo 4 años, la familia se trasladó a
Montevideo (no en vano en Montevideo vive
más de la mitad de la población de Uruguay,
el mayor porcentaje de población que vive
en una capital de toda Sudamérica). Este
engaño condujo a tiempos difíciles para la
familia Benedetti que tuvo que vender
multitud de objetos de valor para seguir
adelante y que obligó a Brenno a la
clandestinidad económica para evitar a los
acreedores y en busca del soñado empleo
público, un auténtico sueño en el Uruguay de
la época en el que el sueldo de un
funcionario era inembargable y echarlo era
casi una cuestión de Estado. Mario estudió
en un colegio alemán, en parte por la
admiración que el padre tenía por ese país.
De esta experiencia, además de aprender el
idioma, aprendió el gusto por el trabajo bien
hecho y por la puntualidad. Pero en 1933 el
padre le obligó a salir del colegio, ya que en
éste obligaban a utilizar el saludo nazi, otro
año en un Liceo y termina su educación.
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 Que nadie quiere estar solo.
Desde los afectos Que para no estar solo hay que dar.
Cómo hacerte saber que siempre hay tiempo?
Que para dar debimos recibir antes.
Que uno solo tiene que buscarlo y dárselo.
Que para que nos den
Que nadie establece normas salvo la vida.
también hay que saber cómo pedir.
Que la vida sin ciertas normas pierde forma.
Que saber pedir no es regalarse.
Que la forma no se pierde con abrirnos.
Que regalarse es, en definiva, no quererse.
Que abrirnos no es amar indiscriminadamente.
Que para que nos quieran debemos mostrar quiénes
Que no está prohibido amar.
somos.
Que también se puede odiar.
Que para que alguien sea hay que ayudarlo.
Cómo hacerte saber que nadie establece normas salvo la
Que ayudar es poder alentar y apoyar.
vida!...
Que adular no es ayudar.
Que el odio y el amor son afectos.
Que adular es tan pernicioso como dar vuelta la cara.
Que la agresión porque sí, hiere mucho.
Que las cosas cara a cara son honestas.
Que las heridas se cierran.
Que nadie es honesto porque no roba.
Que las puertas no deben cerrarse.
Que el que roba no es ladrón por placer.
Que la mayor puerta es el afecto.
Que cuando no hay placer en hacer las cosas,
Que los afectos nos definen.
no se está viviendo.
Que definirse no es remar contra la corriente.
Que para sentir la vida no hay que olvidarse que existe la
Que no cuanto más fuerte se hace el trazo más se
muerte.
dibuja.
Que se puede estar muerto en vida.
Que buscar un equilibrio no implica ser tibio.
Que se siente con el cuerpo y la mente.
Que negar palabras implica abrir distancias.
Que con los oídos se escucha.
Que encontrarse es muy hermoso.
Que cuesta ser sensible y no herirse.
Que el sexo forma parte de lo hermoso de la vida.
Que herirse no es desangrarse.
Que la vida parte del sexo.
Que para no ser heridos levantamos muros.
Que el porqué de los niños tiene un por qué.
Que quien siembra muros no recoge nada.
Que querer saber de alguien no sólo es curiosidad.
Que casi todos somos albañiles de muros.
Que querer saber todo de todos es curiosidad malsana.
Que sería mucho mejor construir puentes.
Que nunca está de más agradecer.
Que sobre ellos se va a la otra orilla y también se vuelve.
Que la autodeterminación no es hacer las cosas solo.

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 Corazón coraza
Porque te tengo y no
porque te pienso
porque la noche está de ojos abiertos
porque la noche pasa y digo amor
porque has venido a recoger tu imagen
y eres mejor que todas tus imágenes
porque eres linda desde el pie hasta el alma
porque eres buena desde el alma a mí
porque te escondes dulce en el orgullo
pequeña y dulce
corazón coraza
porque eres mía
porque no eres mía
porque te miro y muero
y peor que muero
si no te miro amor
si no te miro
porque tú siempre existes dondequiera
pero existes mejor donde te quiero
porque tu boca es sangre
y tienes frío
tengo que amarte amor
tengo que amarte
aunque esta herida duela como dos
aunque te busque y no te encuentre
y aunque
la noche pase y yo te tenga
y no..
Estados de ánimo
A veces me siento
como un águila en el aire
Unas veces me siento
como pobre colina
y otras como montaña
de cumbres repetidas.
Unas veces me siento
como un acantilado
y en otras como un cielo
azul pero lejano.
A veces uno es
manantial entre rocas
y otras veces un árbol
con las últimas hojas.
Pero hoy me siento apenas
como laguna insomne
con un embarcadero
ya sin embarcaciones
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde
te acerques y te mires,
te mires al mirarme.
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 Hagamos un trato
Cuando sientas tu herida sangrar
cuando sientas tu voz sollozar
cuenta conmigo.
Compañera,usted sabe
que puede contar conmigo,
no hasta dos ni hasta diez
sino contar conmigo.
Si algunas veces
advierte que la miro a los ojos,
y una veta de amor reconoce en los míos,
no alerte sus fusiles
ni piense que deliro;
a pesar de la veta,
o tal vez porque existe,
usted puede contar conmigo.
Si otras veces me encuentra
huraño sin motivo, no piense que es flojera
igual puede contar conmigo.
Pero hagamos un trato: yo quisiera contar
con usted, es tan lindo
saber que usted existe,
uno se siente vivo; y cuando digo esto
quiero decir contar aunque sea hasta dos,
aunque sea hasta cinco.
No ya para que acuda
presurosa en mi auxilio,
sino para saber a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.
Pasatiempo
Cuando éramos niños
los viejos tenían como treinta
un charco era un océano
la muerte lisa y llana
no existía.
Luego cuando muchachos
los viejos eran gente de cuarenta
un estanque un océano
la muerte solamente
una palabra.
Ya cuando nos casamos
los ancianos estaban en cincuenta
un lago era un océano
la muerte era la muerte
de los otros.
Ahora veteranos
ya le dimos alcance a la verdad
el océano es por fin el océano
pero la muerte empieza a ser
la nuestra.
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 Rostro de vos
Tengo una soledad tan concurrida
tan llena de nostalgias y de rostros de vos
de adioses hace tiempo y besos bienvenidos
de primeras de cambio y de último vagón.
Tengo una soledad tan concurrida
que puedo organizarla como una procesión
por colores tamaños y promesas por época por tacto
y por sabor. Sin temblor de más me abrazo a tus
ausencias que asisten y me asisten con mi rostro de vos.
Estoy lleno de sombras de noches y deseos
de risas y de alguna maldición.
Mis huéspedes concurren concurren como sueños
con sus rencores nuevos su falta de candor
yo les pongo una escoba tras la puerta
porque quiero estar solo con mi rostro de vos.
Pero el rostro de vos mira a otra parte
con sus ojos de amor que ya no aman como víveres
que buscan su hambre
miran y miran
y apagan mi jornada.
Las paredes se van
queda la noche
las nostalgias se van
no queda nada.
Ya mi rostro de vos
cierra los ojos
y es una soledad
tan desolada.
Si Dios fuera una mujer
¿Y si Dios fuera mujer?
pregunta Juan sin inmutarse,
vaya, vaya si Dios fuera mujer
es posible que agnósticos y ateos
no dijéramos no con la cabeza
y dijéramos sí con las entrañas.
Tal vez nos acercáramos a su divina desnudez
para besar sus pies no de bronce,
su pubis no de piedra,
sus pechos no de mármol, sus labios no de yeso. Si Dios
fuera mujer la abrazaríamos
para arrancarla de su lontananza
y no habría que jurar
hasta que la muerte nos separe
ya que sería inmortal por antonomasia
y en vez de transmitirnos SIDA o pánico
nos contagiaría su inmortalidad.
Si Dios fuera mujer no se instalaría
lejana en el reino de los cielos,
sino que nos aguardaría en el zaguán del infierno, con
sus brazos no cerrados,
su rosa no de plástico y su amor no de ángeles. Ay Dios
mío, Dios mío
si hasta siempre y desde siempre fueras una mujer qué
lindo escándalo sería,
qué venturosa, espléndida, imposible, prodigiosa
blasfemia.
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 Alguien
Alguien limpia la celda
de la tortura
que no quede la sangre
ni la amargura
alguien pone en los muros
el nombre de ella
ya no cabe en la noche
ninguna estrella
alguien limpia su rabia
con un consejo
y la deja brillante
como un espejo
alguien piensa hasta cuando
alguien camina
suenan lejos las risas
una bocinay un gallo que propone su canto en hora
mientras sube la angustia la voladora alguien piensa en
afuera que allá no hay plazo piensa en niños de vida y
en un abrazo alguien quiso ser justo no tuvo suerte es
difícil la lucha contra la muerte alguien limpia la celda
de la tortura lava la sangre pero no la amargura.
Allende
Para matar al hombre de la paz
para golpear su frente limpia de pesadillas
tuvieron que convertirse en pesadilla
para vencer al hombre de la paz
tuvieron que congregar todos los odios
y además los aviones y los tanques para batir al
hombre de la paz tuvieron que bombardearlo hacerlo
llama porque el hombre de la paz era una fortaleza
para matar al hombre de la paz tuvieron que desatar la
guerra turbia para vencer al hombre de la paz y acallar
su voz modesta y taladrante tuvieron que empujar el
terror hasta el abismo y matar más para seguir
matando para batir al hombre de la paz tuvieron que
asesinarlo muchas vecesporque el hombre de la paz
era una fortalezapara matar al hombre de la paz
tuvieron que imaginar que era una tropa una armada
una hueste una brigada tuvieron que creer que era otro
ejército pero el hombre de la paz era tan sólo un
pueblo y tenía en sus manos un fusil y un mandato y
eran necesarios más tanques más rencores más bombas
más aviones más oprobios porque el hombre del paz
era una fortaleza para matar al hombre de la paz para
golpear su frente limpia de pesadillas tuvieron que
convertirse en pesadilla para vencer al hombre de la
paz tuvieron que afiliarse para siempre a la muerte
matar y matar más para seguir matando y condenarse a
la blindada soledad para matar al hombre que era un
pueblo tuvieron que quedarse sin el pueblo.
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 Amor de tarde
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cuatro
y acabo la planilla y pienso diez minutos
y estiro las piernas como todas las tardes
y hago así con los hombros para aflojar la espalda
y me doblo los dedos y les saco mentiras.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las cinco
y soy una manija que calcula intereses
o dos manos que saltan sobre cuarenta teclas
o un oído que escucha como ladra el teléfono
o un tipo que hace números y les saca verdades.
Es una lástima que no estés conmigo
cuando miro el reloj y son las seis.
Podrías acercarte de sorpresa
y decirme "¿Qué tal?" y quedaríamos
yo con la mancha roja de tus labios
tú con el tizne azul de mi carbónico.
Ausencia de Dios
Digamos que te alejas definitivamente
hacia el pozo de olvido que prefieres,
pero la mejor parte de tu espacio,
en realidad la única constante de tu espacio,
quedará para siempre en mí, doliente,
persuadida, frustrada, silenciosa,
quedará en mí tu corazón inerte y sustancial,
tu corazón de una promesa única
en mí que estoy enteramente solo
sobreviviéndote.
Después de ese dolor redondo y eficaz,
pacientemente agrio, de invencible ternura,
ya no importa que use tu insoportable ausencia
ni que me atreva a preguntar si cabes
como siempre en una palabra. Lo cierto es que ahora ya
no estás en mi noche desgarradoramente idéntica a las
otras que repetí buscándote, rodeándote. Hay solamente
un eco irremediable de mi voz como niño, esa que no
sabía. Ahora que miedo inútil, qué vergüenza no tener
oración para morder, no tener fe para clavar las uñas, no
tener nada más que la noche, saber que Dios se muere, se
resbala, que Dios retrocede con los brazos cerrados, con
los labios cerrados, con la niebla, como un campanario
atrozmente en ruinas que desandara siglos de ceniza. Es
tarde. Sin embargo yo daría todos los juramentos y las
lluvias, las paredes con insultos y mimos, las ventanas
de invierno, el mar a veces, por no tener tu corazón en
mí, tu corazón inevitable y doloroso en mí que estoy
enteramente solo sobreviviéndote..
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 Síndrome Táctica y estrategia
Mi táctica es
Todavía tengo casi todos mis dientes mirarte
aprender como sos
casi todos mis cabellos y poquísimas quererte como sos.
canas Mi táctica es
puedo hacer y deshacer el amor hablarte
trepar una escalera de dos en dos y escucharte
y correr cuarenta metros detrás del construir con palabras
ómnibus un puente indestructible.
Mi táctica es
o sea que no debería sentirme viejo quedarme en tu recuerdo
pero el grave problema es que antes no sé cómo ni sé
no me fijaba en estos detalles. con qué pretexto
pero quedarme en vos.
Mi táctica es
ser franco
y saber que sos franca
y que no nos vendamos
simulacros
para que entre los dos
no haya telón
ni abismos.
Mi estrategia es
en cambio
más profunda y más
simple.
Mi estrategia es
que un día cualquiera no sé cómo ni sé con
qué pretexto por fin me necesites.

Siguiente 
 Te quiero
Tus manos son mi caricia,
mis acordes cotidianos;
te quiero porque tus manos
trabajan por la justicia.
Si te quiero es porque sos
mi amor, mi cómplice, y todo.
Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos.
Tus ojos son mi conjuro
contra la mala jornada;
te quiero por tu mirada
que mira y siembra futuro.
Tu boca que es tuya y mía,
Tu boca no se equivoca;
te quiero por que tu boca
sabe gritar rebeldía.
Si te quiero es porque sos mi amor mi
cómplice y todo. Y en la calle codo a codo
somos mucho más que dos. Y por tu rostro
sincero. Y tu paso vagabundo. Y tu llanto
por el mundo. Porque sos pueblo te quiero.
Y porque amor no es aurora, ni cándida
moraleja, y porque somos pareja que sabe
que no está sola. Te quiero en mi paraíso;
es decir, que en mi país la gente vive feliz
aunque no tenga permiso. Si te quiero es
por que sos mi amor, mi cómplice y todo. Y
en la calle codo a codo somos mucho más
que dos.
Una mujer desnuda
Una mujer desnuda y en lo oscuro
tiene una claridad que nos alumbra
de modo que si ocurre un desconsuelo un
apagón o una noche sin luna es conveniente
y hasta imprescindible tener a mano una
mujer desnuda. Una mujer desnuda y en lo
oscuro genera un resplandor que da
confianza entonces dominguea el
almanaquevibran en su rincón las telarañas y
los ojos felices y felinos miran y de mirar
nunca se cansan. Una mujer desnuda y en lo
oscuro es una vocación para las manos para
los labios es casi un destino y para el
corazón un despilfarro una mujer desnuda es
un enigma y siempre es una fiesta
descifrarlo. Una mujer desnuda y en lo
oscuro genera una luz propia y nos enciende
el cielo raso se convierte en cielo y es una
gloria no ser inocente una mujer querida o
vislumbrada desbarata por una vez la
muerte.
Siguiente 
 Ustedes y nosotros Viceversa
Ustedes cuando aman exigen bienestar una cama de
cedro y un colchón especial, nosotros cuando amamos Tengo miedo de verte
es fácil de arreglar con sábanas qué bueno sin sábanas
da igual. Ustedes cuando aman calculan interés
necesidad de verte
y cuando se desaman calculan otra vez, nosotros esperanza de verte
cuando amamos es como renacer y si nos desamamos desazones de verte.
no la pasamos bien. Ustedes cuando aman son de otra Tengo ganas de hallarte
magnitud hay fotos chismes prensa y el amor es un preocupación de hallarte
boom, nosotros cuando amamos es un amor común certidumbre de hallarte
tan simple y tan sabroso como tener salud. Ustedes
cuando aman consultan el reloj porque el tiempo que pobres dudas de hallarte.
pierden vale medio millón, nosotros cuando amamos Tengo urgencia de oírte
sin prisa y con fervor gozamos y nos sale barata la alegría de oírte
función. Ustedes cuando aman buena suerte de oírte
al analista van y temores de oírte.
él es quien dictamina o sea,
si lo hacen bien o mal,
nosotros cuando amamos resumiendo
sin tanta cortedad estoy jodido
el subconsciente piola y radiante
se pone a disfrutar. quizá más lo primero
Ustedes cuando aman que lo segundo
exigen bienestar
y también
una cama de cedro
y un colchón especial, viceversa.
nosotros cuando amamos
es fácil de arreglar
con sábanas qué bueno
sin sábanas da igual.

Siguiente 
 Ayer
Ayer pasó el pasado lentamente
con su vacilación definitiva
sabiéndote infeliz y a la deriva
con tus dudas selladas en la frente
ayer pasó el pasado por el puente
y se llevó tu libertad cautiva
cambiando su silencio en carne viva
por tus leves alarmas de inocente
ayer pasó el pasado con su historia
y su deshilachada incertidumbre/
con su huella de espanto y de
reproche
fue haciendo del dolor una costumbre
sembrando de fracasos tu memoria
y dejándote a solas con la noche.
y eso te da una lumbre inapagable ahora no tengo dudas
vas a llegar distinta y con señales con nuevas con
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Bienvenida
Se me ocurre que vas a llegar distinta
no exactamente más linda
ni más fuerte
ni más docil
ni más cauta
tan solo que vas a llegar distinta
como si esta temporada de no verme
te hubiera sorprendido a vos también
quizá porque sabes
cómo te pienso y te enumero
después de todo la nostalgia existe
aunque no lloremos en los andenes fantasmales
ni sobre las almohadas de candor
ni bajo el cielo opaco
yo nostalgio
tu nostalgias
y cómo me revienta que él nostalgie
tu rostro es la vanguardia
tal vez llega primero
porque lo pinto en las paredes
con trazos invisibles y seguros
no olvides que tu rostro
me mira como pueblo
sonríe y rabia y canta
como pueblo
hondura con franqueza sé que voy a quererte sin
preguntas sé que vas a quererme sin respuestas.
 Gabriela Mistral
Vicuña (Chile)1889- Nueva York 1957
Lucila Godoy, llamada Gabriela Mistral (conocida
mejor como Gabriela Mistral), escritora chilena.
Hija de un maestro rural, que abandonó el hogar a
los tres años del nacimiento de Gabriela, la
muchacha tuvo una niñez difícil en uno de los
parajes más desolados de Chile. A los 15 años
publicó sus primeros versos en la prensa local, y
empezó a estudiar para maestra. En 1906 se
enamoró de un modesto empleado de ferrocarriles,
Romelio Ureta, que, por causas desconocidas, se
suicidó al poco tiempo; de la enorme impresión
que le causó aquella pérdida surgieron sus
primeros versos importantes. En 1910 obtuvo el
título de maestra en Santiago, y cuatro años
después se produjo su consagración poética en los
juegos florales de la capital de Chile; los versos
ganadores- Los sonetos de la muerte- pertenecen a
su libro Desolación (1922), que publicaría el
instituto de las Españas de Nueva York. En 1925
dejó la enseñanza, y, tras actuar como
representante de Chile en el Instituto de
cooperación intelectual de la S.D.N., fue cónsul en
Nápoles y en Lisboa. Vuelta a su patria colaboró
decisivamente en la campaña electoral del Frente
popular (1938), que llevó a la presidencia de la
república a su amigo de juventud P. Aguirre
Cerda. En 1945 recibió el premio Nobel de
literatura; viajó por todo el mundo, y en 1951
recogió en su país el premio nacional.
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 Adios Agua
Hay países que yo recuerdo
En costa lejana
como recuerdo mis infancias.
y en mar de Pasión,
Son países de mar o río,
dijimos adioses
de pastales, de vegas y aguas.
sin decir adiós.
Aldea mía sobre el Ródano,
Y no fue verdad
rendida en río y en cigarras;
la alucinación.
Antilla en palmas verdi-negras
Ni tú la creíste
que a medio mar está y me llama;
ni la creo yo,
¡roca lígure de Portofino,
«y es cierto y no es cierto»
mar italiana, mar italiana!
como en la canción.
Me han traído a país sin río,
Que yendo hacia el Sur
tierras-Agar, tierras sin agua;
diciendo iba yo:
Saras blancas y Saras rojas,
«Vamos hacia el mar
donde pecaron otras razas,
que devora al Sol».
de pecado rojo de atridas
Y yendo hacia el Norte
que cuentan gredas tajeadas;
decía tu voz:
que no nacieron como un niño
«Vamos a ver juntos
con unas carnazones grasas,
donde se hace el Sol».
cuando las oigo, sin un silbo,
Ni por juego digas
cuando las cruzo, sin mirada.
o exageración que nos separaron tierra y mar, que
Quiero volver a tierras niñas; llévenme a un
son ella, sueño y el alucinación. No te digas solo ni
blando país de aguas.
pida tu voz albergue para uno al albergador. Echarás
En grandes pastos envejezca y haga al río fábula y
la sombra que siempre se echó, morderás la duna con
fábula. Tenga una fuente por mi madre y en la
paso de dos... Para que ninguno, ni hombre ni dios,
siesta salga a buscarla, y en jarras baje de una
nos llame partidos como luna y sol; para que ni roca
peña un agua dulce, aguda y áspera. Me venza y
ni viento errador, ni río con vado ni árbol
pare los alientos el agua acérrima y helada.
sombreador, aprendan y digan mentira o error del
¡Rompa mi vaso y al beberla me vuelva niñas las
Sur y del Norte, del uno y del dos!
entrañas!

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 Amor
Anda libre en el surco, bate el ala en el viento,
late vivo en el sol y se prende al pinar.
No te vale olvidarlo como al mal pensamiento:
¡le tendrás que escuchar!
Habla lengua de bronce y habla lengua de ave,
ruegos tímidos, imperativos de mar.
No te vale ponerle gesto audaz, ceño grave:
¡lo tendrás que hospedar!
Gasta trazas de dueño; no le ablandan excusas.
Rasga vasos de flor, hiende el hondo glaciar.
No te vale decirle que albergarlo rehúsas:
¡lo tendrás que hospedar!
Tiene argucias sutiles en la réplica fina,
argumentos de sabio, pero en voz de mujer.
Ciencia humana te salva, menos ciencia divina:
¡le tendrás que creer! Te echa venda de lino; tú la
venda toleras. Te ofrece el brazo cálido, no le sabes
huir. Echa a andar, tú le sigues hechizada aunque
vieras que eso para en morir!
Ausencia
Se va de ti mi cuerpo gota a gota.
Se va mi cara en un óleo sordo;
se van mis manos en azogue suelto;
se van mis pies en dos tiempos de polvo.
¡Se te va todo, se nos va todo!
Se va mi voz, que te hacía campana
cerrada a cuanto no somos nosotros.
Se van mis gestos que se devanaban,
en lanzaderas, debajo tus ojos.
Y se te va la mirada que entrega,
cuando te mira, el enebro y el olmo.
Me voy de ti con tus mismos alientos:
como humedad de tu cuerpo evaporo.
Me voy de ti con vigilia y con sueño,
y en tu recuerdo más fiel ya me borro.
Y en tu memoria me vuelvo como esos
que no nacieron ni en llanos ni en sotos.
Sangre sería y me fuese en las palmas
de tu labor, y en tu boca de mosto.
Tu entraña fuese, y sería quemada
en marchas tuyas que nunca más oigo,
¡y en tu pasión que retumba en la noche
como demencia de mares solos!
¡Se nos va todo, se nos va todo!
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 Besos Desde entonces en los besos palpita
Hay besos que pronuncian por sí solos
el amor, la traición y los dolores,
la sentencia de amor condenatoria,
en las bodas humanas se parecen
hay besos que se dan con la mirada
a la brisa que juega con las flores.
hay besos que se dan con la memoria.
Hay besos que producen desvaríos
Hay besos silenciosos, besos nobles
de amorosa pasión ardiente y loca,
hay besos enigmáticos, sinceros
tú los conoces bien son besos míos
hay besos que se dan sólo las almas
inventados por mí, para tu boca.
hay besos por prohibidos, verdaderos.
Besos de llama que en rastro impreso
Hay besos que calcinan y que hieren,
llevan los surcos de un amor vedado,
hay besos que arrebatan los sentidos,
besos de tempestad, salvajes besos
hay besos misteriosos que han dejado
que solo nuestros labios han probado.
mil sueños errantes y perdidos.
¿Te acuerdas del primero...? Indefinible;
Hay besos problemáticos que encierran
cubrió tu faz de cárdenos sonrojos
una clave que nadie ha descifrado,
y en los espasmos de emoción terrible,
hay besos que engendran la tragedia
llenaron sé de lágrimas tus ojos.
cuantas rosas en broche han deshojado.
¿Te acuerdas que una tarde en loco exceso
Hay besos perfumados, besos tibios
te vi celoso imaginando agravios,
que palpitan en íntimos anhelos,
te suspendí en mis brazos... vibró un beso,
hay besos que en los labios dejan huellas
y qué viste después...? Sangre en mis labios.
como un campo de sol entre dos hielos.
Yo te enseñe a besar: los besos fríos
Hay besos que parecen azucenas
son de impasible corazón de roca,
por sublimes, ingenuos y por puros,
yo te enseñé a besar con besos míos
hay besos traicioneros y cobardes,
inventados por mí, para tu boca.
hay besos maldecidos y perjuros.
Judas besa a Jesús y deja impresa
en su rostro de Dios, la felonía,
mientras la Magdalena con sus besos
fortifica piadosa su agonía.

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 Canción amarga
¡Ay! ¡Juguemos, hijo mío,
a la reina con el rey!
Este verde campo es tuyo.
¿De quién más podría ser?
Las oleadas de la alfalfa
para ti se han de mecer.
Este valle es todo tuyo.
¿De quién más podría ser?
Para que los disfrutemos
los pomares se hacen miel.
(¡Ay! ¡No es cierto que tiritas
como el Niño de Belén
y que el seno de tu madre
se secó de padecer!)
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El cordero está espesando
el vellón que he de tejer.
Y son tuyas las majadas,
¿De quién más podrían ser?
Y la leche del establo
que en la ubre ha de correr,
y el manojo de las mieses
¿de quién más podrían ser?
(¡Ay! ¡No es cierto que tiritas
como el Niño de Belén
y que el seno de tu madre
se secó de padecer!)
¡Sí! ¡Juguemos, hijo mío,
a la reina con el rey!

Pablo Neruda
Parral (Chile) 1904-1973
Neftalí Ricardo Reyes Basoalto, nombre auténtico
de Pablo Neruda
—seudónimo que utilizó por primera vez en 1920 y
adoptó desde 1946—, nació el 12 de julio de 1904
en Parral, Chile, pero se crió en
la localidad de Temuco, entre «la poesía y la lluvia»,
como diría en sus memorias. Sus padres fueron Rosa
Basoalto, que murió de tuberculosis cuando tenía un
mes de nacido, y José del Carmen Reyes, quien
abandonó el campo para trabajar como obrero en los
diques del puerto de Talcahuano, hasta alcanzar el
cargo de ferroviario en Temuco. Neruda aprendió a
amar la naturaleza en sus años de infancia, durante
sus recorridos en tren hacia la exuberante vegetación
de Boroa. La región había sido en el pasado
escenario de enfrentamientos entre los
conquistadores españoles y los araucanos, que con el
tiempo fueron despojados de su territorio y
posteriormente aniquilados por los colonos
protagonistas de la «pacificación de la Araucanía».
Esas frías y húmedas tierras australes, bordeadas por
el más puro océano Pacífico, emergen en una poética
de la desesperanza, de la soledad del ser humano y
del amor, como en Veinte poemas de amor y una
canción desesperada, libro que llevó a su autor a los
circuitos internacionales y le dio una fama similar a
la de Rubén Darío, hasta hacerlo merecedor del
Premio Nobel en 1971
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 Poema 1
Cuerpo de mujer, blancas colinas,
muslos blancos,
te pareces al mundo en tu actitud de
entrega.
Mi cuerpo de labriego salvaje te socava
y hace saltar el hijo del fondo de la
tierra.
Fui solo como un túnel. De mí huían los
pájaros
y en mí la noche entraba su invasión
poderosa.
Para sobrevivirme te forjé como un
arma,
como una flecha en mi arco, como una
piedra en mi honda.
Pero cae la hora de la venganza, y te
amo.
Cuerpo de piel, de musgo, de leche
ávida y firme.
Ah los vasos del pecho! Ah los ojos de
ausencia!
Ah las rosas del pubis! Ah tu voz lenta y
triste!
Cuerpo de mujer mía, persistiré en tu
gracia. Mi sed, mi ansia sin límite, mi
camino indeciso! Oscuros cauces donde
la sed eterna sigue, y la fatiga sigue, y
el dolor infinito.
Poema 2
En su llama mortal la luz te envuelve.
Absorta, pálida doliente, así situada
contra las viejas hélices del crepúsculo
que en torno a ti da vueltas.
Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de
muertes
y llena de las vidas del fuego,
pura heredera del día destruido.
Del sol cae un racimo en tu vestido
oscuro.
De la noche las grandes raíces
crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan las cosas en ti
ocultas,
de modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.
Oh grandiosa y fecunda y magnética
esclava
del círculo que en negro y dorado
sucede:
erguida, trata y logra una creación tan
viva
que sucumben sus flores, y llena es de
tristeza.
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 Poema 3
Ah vastedad de pinos, rumor de olas
quebrándose,
lento juego de luces, campana solitaria,
crepúsculo cayendo en tus ojos,
muñeca,
caracola terrestre, en ti la tierra canta!
En ti los ríos cantan y mi alma en ellos
huye
como tú lo desees y hacia donde tú
quieras.
Márcame mi camino en tu arco de
esperanza
y soltaré en delirio mi bandada de
flechas.
En torno a mí estoy viendo tu cintura de
niebla
y tu silencio acosa mis horas
perseguidas,
y eres tú con tus brazos de piedra
transparente donde mis besos anclan y
mi húmeda ansia anida. Ah tu voz
misteriosa que el amor tiñe y dobla en
el atardecer resonante y muriendo! Así
en horas profundas sobre los campos he
visto doblarse las espigas en la boca del
viento.
Poema 4
Es la mañana llena de tempestad
en el corazón del verano.
Como pañuelos blancos de adiós viajan
las nubes,
el viento las sacude con sus viajeras
manos.
Innumerable corazón del viento
latiendo sobre nuestro silencio
enamorado.
Zumbando entre los árboles, orquestal
y divino,
como una lengua llena de guerras y de
cantos.
Viento que lleva en rápido robo la
hojarasca
y desvía las flechas latientes de los
pájaros.
Viento que la derriba en ola sin espuma
y sustancia sin peso, y fuegos
inclinados.
Se rompe y se sumerge su volumen de
besos
combatido en la puerta del viento del
verano.
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 Poema 5
Para que tú me oigas
mis palabras
se adelgazan a veces
como las huellas de las gaviotas en las playas.
Collar, cascabel ebrio
para tus manos suaves como las uvas.
Y las miro lejanas mis palabras.
Más que mías son tuyas.
Van trepando en mi viejo dolor como las yedras.
Ellas trepan así por las paredes húmedas.
Eres tú la culpable de este juego sangriento.
Ellas están huyendo de mi guarida oscura.
Todo lo llenas tú, todo lo llenas.
Antes que tú poblaron la soledad que ocupas,
y están acostumbradas más que tú a mi tristeza.
Ahora quiero que digan lo que quiero decirte
para que tú las oigas como quiero que me oigas.
El viento de la angustia aún las suele arrastrar.
Huracanes de sueños aún a veces las tumban.
Escuchas otras voces en mi voz dolorida.
Llanto de viejas bocas, sangre de viejas súplicas.
Ámame, compañera. No me abandones. Sígueme.
Sígueme, compañera, en esa ola de angustia.
Pero se van tiñendo con tu amor mis palabras.
Todo lo ocupas tú, todo lo ocupas.
Voy haciendo de todas un collar infinito
para tus blancas manos, suaves como las uvas.
Poema 6
Te recuerdo como eras en el último otoño.
Eras la boina gris y el corazón en calma.
En tus ojos peleaban las llamas del
crepúsculo.
Y las hojas caían en el agua de tu alma.
Apegada a mis brazos como una enredadera,
las hojas recogían tu voz lenta y en calma.
Hoguera de estupor en que mi sed ardía.
Dulce jacinto azul torcido sobre mi alma.
Siento viajar tus ojos y es distante el otoño:
boina gris, voz de pájaro y corazón de casa
hacia donde emigraban mis profundos
anhelos y caían mis besos alegres como
brasas. Cielo desde un navío. Campo desde
los cerros. Tu recuerdo es de luz, de humo, de
estanque en calma! Más allá de tus ojos
ardían los crepúsculos. Hojas secas de otoño
giraban en tu alma.
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Poema 7
Abeja blanca zumbas -ebria de miel- en mi alma
y te tuerces en lentas espirales de humo.
Soy el desesperado, la palabra sin ecos,
el que lo perdió todo, y el que todo lo tuvo.
Última amarra, cruje en ti mi ansiedad última.
En mi tierra desierta eres la última rosa.
Ah silenciosa!
Cierra tus ojos profundos. Allí aletea la noche.
Ah desnuda tu cuerpo de estatua temerosa.
Tienes ojos profundos donde la noche alea.
Frescos brazos de flor y regazo de rosa.
Se parecen tus senos a los caracoles blancos.
Ha venido a dormirse en tu vientre una mariposa de
sombra.
Ah silenciosa!
He aquí la soledad de donde estás ausente.
Llueve. El viento del mar caza errantes gaviotas.
El agua anda descalza por las calles mojadas.
De aquel árbol se quejan, como enfermos, las hojas.
Abeja blanca, ausente, aún zumbas en mi alma.
Revives en el tiempo, delgada y silenciosa.
Ah silenciosa!
Poema 8
Ebrio de trementina y largos besos,
estival, el velero de las rosas dirijo,
torcido hacia la muerte del delgado día,
cimentado en el sólido frenesí marino.
Pálido y amarrado a mi agua devorante
cruzo en el agrio olor del clima descubierto,
aún vestido de gris y sonidos amargos,
y una cimera triste de abandonada espuma.
Voy, duro de pasiones, montado en mi ola única,
lunar, solar, ardiente y frío, repentino,
dormido en la garganta de las afortunadas
islas blancas y dulces como caderas frescas.
Tiembla en la noche húmeda mi vestido de besos
locamente cargado de eléctricas gestiones,
de modo heroico dividido en sueños
y embriagadoras rosas practicándose en mí.
Aguas arriba, en medio de las olas externas,
tu paralelo cuerpo se sujeta en mis brazos
como un pez infinitamente pegado a mi alma
rápido y lento en la energía subceleste.
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 Poema 10
Poema 9
Casi fuera del cielo ancla entre dos montañas
la mitad de la luna.
Hemos perdido aun este crepúsculo.
Girante, errante noche, la cavadora de ojos.
Nadie nos vio esta tarde con las manos unidas
A ver cuántas estrellas trizadas en la charca.
mientras la noche azul caía sobre el mundo.
Hace una cruz de luto entre mis cejas, huye.
Fragua de metales azules, noches de las calladas
He visto desde mi ventana
luchas,
la fiesta del poniente en los cerros lejanos.
mi corazón da vueltas como un volante loco.
Niña venida de tan lejos, traída de tan lejos,
A veces como una moneda
a veces fulgurece su mirada debajo del cielo.
se encendía un pedazo de sol entre mis manos.
Quejumbre, tempestad, remolino de furia,
cruza encima de mi corazón, sin detenerte.
Yo te recordaba con el alma apretada
Viento de los sepulcros acarrea, destroza,
de esa tristeza que tú me conoces.
dispersa tu raíz soñolienta.
Desarraiga los grandes árboles al otro lado de
Entonces, dónde estabas?
ella. Pero tú, clara niña, pregunta de humo,
Entre qué gentes?
espiga. Era la que iba formando el viento con
Diciendo qué palabras?
hojas iluminadas. Detrás de las montañas
Por qué se me vendrá todo el amor de golpe
nocturnas, blanco lirio de incendio, ah nada
cuando me siento triste, y te siento lejana?
puedo decir! Era hecha de todas las cosas.
Ansiedad que partiste mi pecho a cuchillazos, es
Cayó el libro que siempre se toma en el crepúsculo,
hora de seguir otro camino, donde ella no
y como un perro herido rodó a mis pies mi capa.
sonría. Tempestad que enterró las campanas,
turbio revuelo de tormentas para qué tocarla
Siempre, siempre te alejas en las tardes
ahora, para qué entristecerla. Ay seguir el
hacia donde el crepúsculo corre borrando estatuas.
camino que se aleja de todo, donde no esté
atajando la angustia, la muerte, el invierno, con
sus ojos abiertos entre el rocío.

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José Martí (La Habana, 1853 - Dos Ríos, Cuba, 1895) Político y
La Habana 1853 -Dos Ríos escritor cubano. Nacido en el seno de una familia
1895 española con pocos recursos económicos, a la edad
de doce años José Martí empezó a estudiar en el
colegio municipal que dirigía el poeta Rafael María
de Mendive, quien se fijó en las cualidades
intelectuales del muchacho y decidió dedicarse
personalmente a su educación.
El joven Martí pronto se sintió atraído por las ideas
revolucionarias de muchos cubanos, y tras el inicio
de la guerra de los Diez Años y el encarcelamiento
de su mentor, inició su actividad revolucionaria:
publicó una gacetilla El Diablo Cojuelo, y poco
después una revista, La Patria Libre, que contenía su
poema «Abdalá». A los diecisiete años José Martí
fue condenado a seis de cárcel por su pertenencia a
grupos independentistas. Realizó trabajos forzados
en el penal hasta que su mal estado de salud le valió
el indulto. Deportado a España, en este país publicó
su primera obra de importancia, el drama Adúltera.
Inició en Madrid estudios de derecho y se licenció en
derecho y filosofía y letras por la Universidad de
Zaragoza. Durante sus años en España surgió en él
un profundo afecto por el país, aunque nunca
perdonó su política colonial. En su obra La
República Española ante la Revolución Cubana
reclamaba a la metrópoli que hiciera un acto de
contrición y reconociese los errores cometidos en
Cuba. Tras viajar durante tres años por Europa y
América, José Martí acabó por instalarse en México.

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 Dolor
¡Dolor! ¡Dolor! eterna vida mía,
Ser de mi ser, sin cuyo aliento muero!
Goce en buen hora espíritu mezquino
Al son del baile animador, y prenda
Su alma en las flores que el flotante lino
De mujeres bellísimas engasta:?
Goce en buen hora, y su cerebro encienda
En la rojiza lumbre de la incasta
Hoguera del deseo:?
Yo, ?embriagado de mis penas,? me
devoro,
Y mis miserias lloro,
Y buitre de mí mismo me levanto,
Y me hiero y me curo con mi canto,
Buitre a la vez que altivo Prometeo.
Arbol de mi alma
Como un ave que cruza el aire claro
Siento hacia mí venir tu pensamiento
Y acá en mi corazón hacer su nido.
Ábrese el alma en flor: tiemblan sus
ramas
Como los labios frescos de un mancebo
En su primer abrazo a una hermosura:
Cuchichean las hojas: tal parecen
Lenguaraces obreras y envidiosas,
A la doncella de la casa rica
En preparar el tálamo ocupadas:
Ancho es mi corazón, y es todo tuyo:
Todo lo triste cabe en él, y todo
Cuanto en el mundo llora, y sufre, y
muere!
De hojas secas, y polvo, y derruidas
Ramas lo limpio: bruño con cuidado
Cada hoja, y los tallos: de las flores
Los gusanos del pétalo comido
Separo: oreo el césped en contorno
Y a recibirte, oh pájaro sin mancha
Apresto el corazón enajenado!
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Con la Primavera Cese señora el duelo

Con la primavera
Viene la canción, Cese, señora, el duelo en vuestro
La tristeza dulce canto,
Y el galante amor. ¿Qué fuera nuestra vida sin enojos?

Con la primavera ¡Vivir es padecer! ¡sufrir es santo!

Viene una ansiedad ¿Cómo fueran tan bellos vuestros
De pájaro preso ojos
Que quiere volar. Si alguna vez no los mojara el
llanto?
No hay cetro más noble
Que el de padecer: Romped las cuerdas del amargo
Sólo un rey existe: duelo.
El muerto es el rey. Quien sufre como vos sufrís,
señora:
Es más que una mujer, algo del
cielo,
Que de él huyó y entre nosotros
mora.

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 Copa con alas
Cuando me puse a
Una copa con alas: quién la ha visto
antes que yo? Yo ayer la vi. Subía pensar
con lenta majestad, como quien vierte
óleo sagrado: y a sus bordes dulces Cuando me puse a pensar
mis regalados labios apretaba:?
La razón me dio a elegir
Ni una gota siquiera, ni una gota
del bálsamo perdí que hubo en tu beso! Entre ser quien soy, o ir
El ser ajeno a emprestar,
Tu cabeza de negra cabellera
?Te acuerdas?? con mi mano requería, Mas me dije: si el copiar
porque de mí tus labios generosos Fuera ley, no nacería
no se apartaran. ?Blanda como el beso
Hombre alguno, pues haría
que a ti me transfundía, era la suave
atmósfera en redor: La vida entera Lo que antes de él se ha hecho:
sentí que a mí abrazándote, abrazaba! Y dije, llamando al pecho,
Perdí el mundo de vista, y sus ruidos ¡Sé quien eres, alma mía!?
y su envidiosa y bárbara batalla!
Una copa en los aires ascendía
y yo, en brazos no vistos reclinado
tras ella, asido de sus dulces bordes:
Por el espacio azul me remontaba!

Oh amor, oh inmenso, oh acabado artista:

en rueda o riel funde el herrero el hierro:
una flor o mujer o águila o ángel
en oro o plata el joyador cincela:
Tú sólo, sólo tú, sabes el modo
de reducir el Universo a un beso!

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 A los espacios
A Emma
A los espacios entregarme quiero
Donde se vive en paz, y con un manto
De luz, en gozo embriagador henchido, No sientas que te falte
Sobre las nubes blancas se pasea, ? el don de hablar que te arrebata el
Y donde Dante y las estrellas viven. cielo,
Yo sé, yo sé, porque lo tengo visto no necesita tu belleza esmalte
En ciertas horas puras, cómo rompe
ni tu alma pura más extenso vuelo.
Su cáliz una flor,? y no es diverso
Del modo, no, con que lo quiebra el alma.
Escuchad, y os diré: ?viene de pronto No mires, niña mía,
Como una aurora inesperada, y como en tu mutismo fuente de dolores,
A la primera luz de primavera ni llores las palabras que te digan
De flor se cubren las amables lilas... ni las palabras que te faltan llores.
Triste de mí: contároslo quería
Y en espera del verso, las grandiosas
Imágenes en fila ante mis ojos Si brillan en tu faz tan dulces ojos
Como águilas alegres vi sentadas. que el alma enamorada se va en
Pero las voces de los hombres echan ellos,
De junto a mí las nobles aves de oro: no los nublen jamás tristes enojos,
Ya se van, ya se van: ved cómo rueda que todas las mujeres de mis
La sangre de mi herida.
labios,
Si me pedís un símbolo del mundo
En estos tiempos, vedlo: un ala rota. no son una mirada de tus ojos...
Se labra mucho el oro, el alma apenas!?
Ved cómo sufro: vive el alma mía
Cual cierva en una cueva acorralada:?
¡Oh, no está bien:
me vengaré, llorando!

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Gustavo Adolfo Bécquer
Sevilla 1836 - Madrid 1870 (Gustavo Adolfo Domínguez Bastida;
Sevilla, 1836-Madrid, 1870) Poeta
español. Hijo y hermano de pintores,
quedó huérfano a los diez años y vivió su
infancia y su adolescencia en Sevilla,
donde estudió humanidades y pintura.
En 1854 se trasladó a Madrid, con la
intención de hacer carrera literaria. Sin
embargo, el éxito no le sonrió; su
ambicioso proyecto de escribir una
Historia de los templos de España fue un
fracaso, y sólo consiguió publicar un tomo,
años más tarde. Para poder vivir hubo de
dedicarse al periodismo y hacer
adaptaciones de obras de teatro extranjero,
principalmente del francés, en
colaboración con su amigo Luis García
Luna, adoptando ambos el seudónimo de
«Adolfo García».

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 Amor eterno Rima I
Yo sé un himno gigante y extraño
que anuncia en la noche del alma
Podrá nublarse el sol eternamente;
una aurora,
Podrá secarse en un instante el mar;
y estas páginas son de ese himno
Podrá romperse el eje de la tierra
cadencias que el aire dilata en las
Como un débil cristal.
sombras.
¡todo sucederá! Podrá la muerte
Cubrirme con su fúnebre crespón;
Yo quisiera escribirle, del hombre
Pero jamás en mí podrá apagarse
domando el rebelde, mezquino
La llama de tu amor.
idioma,
con palabras que fuesen a un
tiempo
suspiros y risas, colores y notas.

Pero en vano es luchar, que no

hay cifra
capaz de encerrarle; y apenas,
¡oh, hermosa!,
si, teniendo en mis manos las
tuyas,
pudiera, al oído, cantártelo a
solas.

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 Rima II Rima III

Saeta que voladora Besa el aura que gime

cruza, arrojada al azar,
y que no se sabe dónde
temblando se clavará;
hoja que del árbol seca
arrebata el vendaval,
sin que nadie acierte el surco
donde al polvo volverá;
gigante ola que el viento
riza y empuja en el mar,
y rueda y pasa, y se ignora
qué playa buscando va;
blandamente
las leves ondas que jugando riza;
el sol besa a la nube en occidente
y de púrpura y oro la matiza;
la llama en derredor del tronco
ardiente
por besar a otra llama se desliza;
y hasta el sauce, inclinándose a
su peso,
al río que le besa, vuelve un beso.

luz que en cercos temblorosos

brilla, próxima a expirar,
y que no se sabe de ellos
cuál el último será;

eso soy yo, que al acaso

cruzo el mundo sin pensar
de dónde vengo ni a dónde
mis pasos me llevarán.

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 Rima IV
No digáis que, agotado su tesoro,
de asuntos falta, enmudeció la lira;
podrá no haber poetas; pero siempre
habrá poesía.
Mientras las ondas de la luz al beso
palpiten encendidas,
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista,
mientras el aire en su regazo lleve
perfumes y armonías,
mientras haya en el mundo primavera,
¡habrá poesía!
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista,
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina,
mientras haya un misterio para el hombre,
¡habrá poesía!
Mientras se sienta que se ríe el alma,
sin que los labios rían;
mientras se llore, sin que el llanto
acuda
a nublar la pupila;
mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan,
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía!
Mientras haya unos ojos que reflejen
los ojos que los miran,
mientras responda el labio suspirando
al labio que suspira,
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas,
mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
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 Locura que el espíritu
Rima V exalta y desfallece,
Sacudimiento extraño
embriaguez divina
que agita las ideas,
del genio creador...
como huracán que empuja
Tal es la inspiración.
las olas en tropel.
Gigante voz que el caos
Murmullo que en el alma
ordena en el cerebro
se eleva y va creciendo
y entre las sombras hace
como volcán que sordo
la luz aparecer.
anuncia que va a arder.
Brillante rienda de oro
Deformes siluetas
que poderosa enfrena
de seres imposibles;
de la exaltada mente
paisajes que aparecen
el volador corcel.
como al través de un tul.
Hilo de luz que en haces
Colores que fundiéndose
los pensamientos ata;
remedan en el aire
sol que las nubes rompe
los átomos del iris
y toca en el zenít.
que nadan en la luz.
Inteligente mano
Ideas sin palabras,
que en un collar de perlas consigue las indóciles
palabras sin sentido;
palabras reunir. Armonioso ritmo que con
cadencias que no tienen
cadencia y número las fugitivas notas encierra en
ni ritmo ni compás.
el compás. Cincel que el bloque muerde la estatua
Memorias y deseos
modelando, y la belleza plástica añade a la ideal.
de cosas que no existen;
Atmósfera en que giran con orden las ideas, cual
accesos de alegría,
átomos que agrupa recóndita atracción. Raudal en
impulsos de llorar.
cuyas ondas su sed la fiebre apaga, oasis que al
Actividad nerviosa
espíritu devuelve su vigor... Tal es nuestra razón.
que no halla en qué emplearse;
Con ambas siempre en lucha y de ambas
sin riendas que le guíen,
vencedor, tan sólo al genio es dado a un yugo atar
caballo volador.
las dos.

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Miguel de Unamuno
Bilbao 1864- Salamanca 1936
Escritor, poeta y filósofo español,
principal exponente de la Generación
del 98. Entre 1880 y 1884 estudió
filosofía y letras en la universidad de
Madrid, época durante la cual leyó a T.
Carlyle, Herber Spencer, Friedrich
Hegel y Karl Marx. Se doctoró con la
tesis Crítica del problema sobre el
origen y prehistoria de la raza vasca, y
poco después accedió a la cátedra de
lengua y literatura griega en la
universidad de Salamanca, en la que
desde 1901 fue rector y catedrático de
historia de la lengua castellana.
Inicialmente sus preocupaciones
intelectuales se centraron en las
cuestiones éticas y los móviles de su
fe. Desde el principio trató de articular
su pensamiento sobre la base de la
dialéctica hegeliana y más tarde
acabó buscando en las dispares
intuiciones filosóficas de Spencer,
Sören Kierkegaard, W. James y H.
Bergson, entre otros, vías de salida a
su crisis religiosa.
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 Dime que dices mar
¡Dime qué dices, mar, qué dices, dime!
Pero no me lo digas; tus cantares
son, con el coro de tus varios mares,
una voz sola que cantando gime.
Ese mero gemido nos redime
de la letra fatal, y sus pesares,
bajo el oleaje de nuestros azares,
el secreto secreto nos oprime.
La sinrazón de nuestra suerte abona,
calla la culpa y danos el castigo;
la vida al que nació no le perdona;
de esta enorme injusticia sé testigo,
que así mi canto con tu canto entona,
y no me digas lo que no te digo.
Porque esos lirios que los
hielos matan
¿Por qué esos lirios que los hielos matan?
¿Por qué esas rosas a que agosta el sol?
¿Por qué esos pajarillos que sin vuelo
se mueren en plumón?
¿Por qué derrocha el cielo tantas vidas
que no son de otras nuevas eslabón?
¿Por qué fue dique de tu sangre pura
tu pobre corazón?
¿Por qué no se mezclaron nuestras sangres
del amor en la santa comunión?
¿Por qué tú y yo, Teresa de mi alma
no dimos granazón?
¿Por qué, Teresa, y para qué nacimos?
¿Por qué y para qué fuimos los dos?
¿Por qué y para qué es todo nada?
¿Por qué nos hizo Dios?de amar.
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Que es tu vida alma mía
¿Qué es tu vida, alma mía?, ¿cuál
tu pago?,
¡Lluvia en el lago!
¿Qué es tu vida, alma mía, tu
costumbre?
¡Viento en la cumbre!
¿Cómo tu vida, mi alma, se
renueva?,
¡Sombra en la cueva!,
¡Lluvia en el lago!,
¡Viento en la cumbre!,
¡Sombra en la cueva!
Lágrimas es la lluvia desde el cielo,
y es el viento sollozo sin partida,
pesar, la sombra sin ningún
consuelo,
y lluvia y viento y sombra hacen la
vida.
Amor de la lumbre
Al amor de la lumbre cuya llama
como una cresta de la mar ondea.
Se oye fuera la lluvia que gotea
sobre los chopos. Previsora el ama
supo ordenar se me temple la cama
con sahumerio. En tanto la Odisea
montes y valles de mi pecho orea
de sus ficciones con la rica trama
preparándome el sueño. Del castaño
que más de cien generaciones de
hoja
criara y vio morir, cabe el escaño
abrasándose el tronco con su roja
brasa me reconforta. ¡Dulce engaño
la ballesta de mi inquietud afloja!
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 Castilla
Tú me levantas, tierra de Castilla,
en la rugosa palma de tu mano,
al cielo que te enciende y te refresca,
al cielo, tu amo,
Tierra nervuda, enjuta, despejada,
madre de corazones y de brazos,
toma el presente en ti viejos colores
del noble antaño.
Con la pradera cóncava del cielo
lindan en torno tus desnudos campos,
tiene en ti cuna el sol y en ti sepulcro
y en ti santuario.
Dormirse en el olvido
¡Dormirse en el olvido del recuerdo,
en el recuerdo del olvido,
y que en el claustro maternal me
pierdo
y que en él desnazco perdido!
¡Tú, mi bendito porvenir pasado,
mañana eterno en el ayer;
tú, todo lo que fue ya eternizado,
mi madre, mi hija, mi mujer!

Es todo cima tu extensión redonda

y en ti me siento al cielo levantado,
aire de cumbre es el que se respira
aquí, en tus páramos.

¡Ara gigante, tierra castellana,

a ese tu aire soltaré mis cantos,
si te son dignos bajarán al mundo
desde lo alto!

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