Eu nu sunt nimic.

Niciodat nu voi fi nimic.

Nu pot vrea s fiu nimic.
Asta fiind spus, port n mine
toate visele lumii.
Ferestre ale camerei mele,
ale camerei mele n furnicarul uman anonim
(i de l-ar ti cineva, ce folos?),
unul printre attea milioane,
voi dai spre-o strad tainic
ntr-un continuu du-te - vino,
spre-o strad inaccesibil tuturor gndurilor,
real, imposibil de real,
evident, incognoscibil de evident,
cu misterul ei
ascuns sub pietre i fiine,
cu moartea punnd igrasie pe ziduri
i-ncrunindu-i pe oameni,
cu Destinul diriguitor a toate i tot
pe drumul nimicului.
Sunt astzi nvins, ca i cum a ti adevrul.
Lucid, ca i cum m-a afla n ceasul morii,
i nemaiavnd alt fraternitate cu lucrurile,
dect un adio,
n timp ce casa i partea asta a strzii
se prefac ntr-un ir de vagoane, un tren,
semnalul de plecare sunnd n capul meu o zdruncinare a nervilor,
un scrit al oaselor mele urnindu-se din loc.
Sunt perplex
ca unul care-a reflectat, gsit apoi uitat.
M mpart ntre loialitatea pe care-o datorez
tutungeriei din fa,
ca ceva real dinafar,
i senzaia c totul e vis,
ca ceva real dinuntru.
Am ratat totul.
Cum n-am avut el,
poate ca totul nu era nimic
i nvtura primit e van.
Am ieit pe fereastra din spatele casei,
am fugit pe cmp, fcndu-mi alte planuri.

Dar n-am ntlnit dect ierburi i copaci,

iar oamenii, ci mai erau, semnau cu restul lumii.
Plec de la geam, m aez pe un scaun.
La ce s m gndesc?
Ce tiu eu ce-o s fiu cnd nu tiu cine sunt?
Sunt ceea ce cred?
Dar eu m cred asta i asta!
i-atia alii au aceleai convingeri!
Un geniu? n clipa de fa
o sut de mii de creiere
se cred genii, ca mine,
dar istoria nu va recunoate, poate,
pe nici unul.
Gunoi, iat ce va rmne
din toate cuceririle viitoare!
Nu, nu cred n mine...
n cte mansarde i nemansarde ale lumii
nebuni se cred genii?
Cte aspiraii nalte, nobile, lucide
i realizabile, cine tie,
nu vor vedea niciodat lumina soarelui adevrat,
i nu vor gsi ureche s le-asculte.
Lumea aparine
cuceritorilor, iar nu vistorilor,
chiar dac-ar fi drept s le-aparin.
Eu am visat mai mult dect Napoleon n-a visat,
am strns la pieptul meu ipotetic
mai mult omenire dect Hristos,
am conceput n secret filozofii
la care nici un Kant nu s-a gndit.
Dar voi rmne
pentru totdeauna, poate, individul de la mansard,
dei nu locuiesc acolo,
voi fi ntotdeauna cel care nu pentru asta s-a nscut,
voi fi ntotdeauna cel care posed bunuri,
voi fi ntotdeauna cel care ateapt
s i se deschid ua n faa unui perete fr u,
cel care. cnt romana infinitului
n curtea ginilor,
i-aude vocea lui Dumnezeu ntr-un pu astupat.
S cred n mine? Nu, n nimic.
S-i reverse natura
peste capul meu ardent
soarele ei, ploaia,

vntul ce-mi rsfir prul...

n rest fie ce-o fi
sau nimic.
Sclavi cardiaci ai stelelor,
am cucerit lumea
nainte de-a ne ridica din pat,
dar ne trezim i iat-o ntunecat,
ne sculm i uite c-i strin,
ieim din cas i vedem pmntul ntreg,
sistemul solar,
Calea Lactee i spaiul Indefinibil.
(Mnnc ciocolat, feti
mnnc ciocolat!
Nu exist alt metafizic n lume dect ciocolata,
i toate religiile nu ne nva mai mult
dect cofetria.
Mnnc, feti murdar, mnnc!
De-a putea i eu mnca ciocolat
cu aceeai naturalee ca tine!
Aici cad pe gnduri,
mototolesc foaia de-argint
care-i, de fapt, de aram,
o arunc la gunoi unde mi-am aruncat i viaa.
Rmne numai amrciunea nemplinirii,
caligrafia rapid a acestor versuri,
inscripie ubred spre Imposibil.
Am pentru mine un dispre fr lacrimi, nobil,
cu un gest amplu mi lepd vemntul slinos,
l arunc n vltoarea lucrurilor, fr chitan,
i rmn acas n toat goliciunea.
Tu, care consolezi,
care nu exiti i prin asta consolezi,
zei greac, statuie nsufleit,
patrician roman, nobil i nefast,
sau tu, prines a trubadurilor, amabil i prefcut,
o, tu marchiz din secolul al optsprezecelea,
prea decoltat i ndeprtat,
o, metres celebr din timpul prinilor notri,
sau nu tiu ce modern,
greu de imaginat,
voi toate, tu, oricare-ai fi,
dac poi inspira, inspir-m!
Cci inima mea e o vadr golit.

Precum cei ce invoc duhuri,

m invoc pe mine nsumi
i nu m gsesc.
Vin iar la fereastr
i vd strada cu o absolut claritate,
vd magazinele, trotuarul,
mainile ce trec,
vd fiine vii, mbrcate, ncrucindu-se,
vd cinii care exist i ei,
i toate astea m apas
ca o sentin de deportare,
i totul mi se pare att de strin.)
Am trit, studiat, iubit, avut credin,
i azi nu-i ceretor pe care s nu-l invidiez
pentru simpul fapt c el nu este eu.
M uit la zdrenele fiecruia,
la rnile i la minciunile lor,
i m gndesc: poate c de fapt n-ai trit,
n-ai studiat, n-ai iubit, n-ai avut credin
(realitatea poate exista i fr a face nimic
din toate astea),
poate c-ai fost numai o oprl
creia i s-a tiat coada,
poate c eti o coad de oprl
care, tiat, se agit nc.
Am fcut din mine ce n-am tiut face
i ce-a fi putut face, n-am fcut.
Mi-am pus un domino greit,
m-au luat drept ceea ce nu sunt,
iar eu n-am dezmiit
i iat-m pierdut.
Cnd am vrut s-arunc masca,
era lipit de chip.
Cnd am aruncat-o i m-am uitat n oglind,
eram deja btrn.
Beat fiind, nu-mi puteam pune la loc
masca pe care n-am fost aruncat-o.
Am dormit n vestiar
ca un cine tolerat de direciune
pentru c-i inofensiv,
i v povestesc acum istoria de fa
ca s v demonstrez c-s sublim.

Esena muzical a versurilor mele inutile

mi va permite s m descopr
ca pe-un lucru de mine creat,
i nu voi rmne venic
n faa tutungeriei din fa,
clcnd n picioare contiina de a exista,
ca pe-un covor n care se mpiedic un beiv,
sau ca pe-o rogojin furat de igani
i care nu face doi bani.
Dar patronul tutungeriei
a ieit la u, st n u.
l privesc cu capul pe jumtate ntors
i-n suflet cu durerea de-a m ti neneles.
El va muri i eu voi muri.
El va lsa firma, eu voi lsa versuri.
La un moment dat va muri firma i versurile.
Apoi va muri strada unde se afl firma
i limba n care au fost scrise versurile,
va muri apoi planeta rotitoare
unde se afl toate acestea.
i pe ali satelii, din alte galaxii,
ceva asemntor cu oamenii
va continua s scrie un fel de versuri
i s locuiasc n nite tutungerii,
n spatele unor firme ntotdeauna un lucru n faa altuia,
ntotdeauna un lucru la fel de inutil ca altul,
ntotdeauna imposibilul la fel de stupid ca realitatea,
ntotdeauna misterul adncurilor la fel de adevrat
ca somnul misterului de suprafa,
una ori alta, ntotdeauna,
sau nici una nici alta.
Dar cineva
a intrat n tutungerie
(s cumpere tutun?)
i realitatea plauzibil s-a abtut asupra mea.
M ridic pe jumtate, energic,
convins, uman,
i m duc s scriu aceste versuri
unde exprim exact contariul.
mi aprind o igar i savurez n ea
o eliberare de toate gndurile.
Urmresc fumul ca pe-un itinerar,
gust, ntr-un moment sensibil i competent,

eliberarea de toate speculaiile,

contient c metafizica nu-i dect simptoma unei boli.
Apoi m ntind pe sptar i continui s fumez voi fuma atta timp ct mi va permite soarta.
(Dac m-a fi nsurat cu fiica spltoresei,
poate c-a fi fost fericit.)
Aici m ridic de pe scaun, m duc la fereastr.
Omul a ieit din tutungerie
(punnd restul n buzunarul pantalonilor?)
Ah, l cunosc: e Esteves fr metafizic.
(Patronul tutungeriei apare la u.)
Ca purtat de-o inspiraie divin,
Esteves s-a ntors i m-a vzut.
Mi-a fcut semn din mn iar eu i-am strigat:
Salut, Esteves!
i Universul s-a recompus pentru mine
fr idealuri i fr speran,
i patronul tutungeriei a zmbit.
(Tradus de Lucia Sotirova)
Trandafirii din grdina lui Adonis i iubesc,
Volucrul lor l iubesc, Lidia, roze sunt,
Pentru care ziua naterii
Este i ziua morii lor.
Etern rmne pentru ele lumina, ntruct
Apar dup ce soarele deja s-a ivit, apoi
Sfresc nainte ca Apolo s-i lase
Vizibilul su parcurs
Tot aa din viaa noastr o singur zi s facem,
Netiutori, Lidia, i cu bun tiin,
Cci noapte se afl i nainte, i dup
Acest puin ct ne e durata.