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Una de las más lamentables carencias de información que han padecido los
hombres y mujeres de todas las épocas se relaciona con el sexo de los ángeles. El
dato nunca confirmado de que los ángeles no hacen el amor, quizás signifique
que no lo hacen de la misma manera que los mortales. Otra versión, tampoco
confirmada, pero más verosímil sugiere que, si bien los ángeles no hacen el amor
con sus cuerpos por la mera razón que carecen de erotismo lo celebran, en
cambio, con palabras, vale decir, con las orejas. Así, cada vez que Ángel y
Ángela se encuentran en el cruce de dos transparencias, empiezan por mirarse,
seducirse y sentarse mediante el intercambio de miradas, que, por supuesto, son
angelicales. Y si Ángel para abrir el fuego dice "Semilla", Ángela para atizarlo
responde "Surco". El dice "Alud" y ella tiernamente "Abismo". Las palabras se
cruzan vertiginosas como meteoritos o acariciantes como copos, Ángel dice
"Madero" y Ángela "Caverna". Aletean por ahí un ángel de la guarda misógino y
silente y un ángel de la muerte viudo y tenebroso. Pero el par amatorio no se
interrumpe. Sigue silabeando su amor. El dice "Manantial" y ella " Cuenca". Las
sílabas se impregnan de rocío y aquí y allá, entre cristales de nieve, circula en el
aire, sus expectativas. Ángel dice "Estoqueo" y Ángela radiante, "Herida", el dice
"Tañido" y ella dice "Relato". Y en el preciso instante del orgasmo intraterreno, los
cirros y los cúmulos, los estratos y nimbos se estremecen, entremolan, estallan y el
amor de los ángeles llueve copiosamente sobre el mundo.

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Cábeme la honra de contar la historia del caballero franco Brandimarte de

Normandía, flor de la nobleza cristiana y vástago de una gloriosa familia. Su larga
vida sin mancha, rota al fin, es tema para un alto ejemplo. Llamábanle a menudo
Brandel. Hagamos un silencio sobre el galante episodio de su juventud que motivó
este nombre, y que el alma dormida de nuestro caballero disfrute, aun después
de nueve siglos, de esa empresa de su corazón.

Tenía por divisa: La espada es el alma, y en su rodela se veía una cabeza de león
en cuerpo de hiena (el león, que es valor y fuerza, y la hiena, animal cobarde,
pero en cuya sombra los perros enmudecen). Su brazo para el sarraceno infiel fue
duro y sin piedad. De un tajo hendía un árbol. No sabía escribir. Hablaba alto y
claro. Su inteligencia era tosca y difícil. Hubiera sido un imbécil si no hubiera sido
un noble caballero. Partía con toda su alma y honor de rudo campeón, y estuvo
en la tercera cruzada, en aquella horda de redentores que cargaban la cruz
sobre el pecho.

Adolescente, sirvió el hipocrás en la mesa del barón de la Tour d'Auvergne,

nombre glorioso entre todos: túvole el estribo con las dos manos (estribos de
calcedonia, ¡ay de mí!) e hizo la corte a la baronesa, puesto que su paje era.

Treinta años tenía cuando llevó a cabo las siguientes hazañas:

En Flandes arrebató la vida a quince villanos que le asaltaron en pleno bosque.

En España aceptó el reto del más esforzado campeón sarraceno y le desarzonó

siete veces seguidas, resultas de lo cual obtuvo en posesión admirable doncella,
pues el infiel, en su orgullo, insensato, había puesto por premio a quien le venciera
la propiedad absoluta de su prometida en amor. El paladín rescatóla mediante
diez mil zequíes que Brandimarte llevó consigo a Francia en letras de cambio.

Un caballero colgó de la almena de su castillo a una hechicera judía. Desde

entonces su salud fue extinguiéndose en el deseo de una duquesa que obtuvo
hospedaje el mismo día de la ejecución. En vano imploraba el caballero tregua a
ese encanto que de tal modo le era fatal. Brandel, buscando aventuras, llegó al
castillo, y conociendo enseguida que la ingrata era tan sólo la hija vengativa de
la hechicera, así transformada por sutiles filtros, libró combate con ella, cosa no
desdorosa para su honor si se considera que la judía convirtióse en león de los
desiertos, primero, luego en monstruo antiquísimo, después en desordenada
piedra de granito, y así en diversas cosas y animales, hasta que ²olvidada del
renombre del guerrero normando² cobró cuerpo y forma de paladín sarraceno,
en cuya encarnación Brandimarte llegó a él con tal atroz golpe en la cabeza que
la espada partió yelmo y cabeza, hundiéndose hasta la gorguera.
En cuanto al castellano, ya presa del fatal hechizo, convirtióse instantáneamente
en una enflaquecida y agonizante joven que fue ²arrastrándose y con los ojos
fuera de las órbitas² a morir sobre el alto pecho del guerrero.

Esto pasó en Alemania.

En Palestina arrancó con un grande ademán la túnica sagrada a cuatro

caballeros templarios que abrasaron sus almas en la llama ardiente del sacrilegio.
Tal era el fuego de su noble ira que los templarios sintieron miedo, bajando la
cabeza.

Y la hazaña última de Brandimarte fue aceptar en combate singular el reto

cotidiano del más glorioso, valiente y caballeresco campeón de la Cristiandad, el
rey Ricardo de Inglaterra, Corazón de León. ¿Preciso es decir a qué breve
distancia de la muerte estuvo ese día el alma del caballero franco? Su valor en
esa lucha adquirió timbre más claro, ya que su honor no podía tenerlo más.

Así guerreando en ésta y otras empresas que dieron lustre de oro a su nombre, el
tiempo pasó. Brandimarte llegó a tener setenta años, bien que su brazo fuera
todavía terror de infieles y culto de cuantos por él se vieron libres de cautiverio. Su
inteligencia, ya pobre en los ardientes años juveniles, disminuyó. Pero esa misma
negación hacía más rectos sus golpes, más conmovedora su sencilla ley de
honor. No daba perdón ni tregua a los enemigos de la Santa Cruz. Desafiaba sin
dudar un momento a los perjuros y a los que abusaban de su fuerza. No ofendía a
nadie por malicia, y como estaba privado de claro discernimiento, la razón de sus
golpes era tan pura como su deber de caballero«

 

  

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Es raro que una persona que haya vivido en el barrio madrileño de Lavapiés, en
los años 50, no recuerde a Gloria Domínguez Carpio. Era una mujer muy poco
agraciada, solterona y sin ningún pretendiente, se ganaba la vida fregando
suelos, no tenía familiares cercanos ni amigos, su casa era una habitación sin
ventanas y, en resumen, su existencia se limitaba a trabajar y a dormir, pero todos
la envidiaban. Se la veía feliz.

Algunos de los que rozaron por instantes la vida de Gloria no perdieron la

oportunidad de preguntarle -con más indiscreción que sutileza- cuál era la razón
de su desconcertante estado anímico. Y, palabras textuales de la señora
Domínguez: ´La gente me tomaba por una jovencita loca, por una loca clínica,
mas no desgraciada. No lo decían, pero sus miradas bastaban. Además, se
despedían de inmediato y no volvían a tocar el tema. Explicarles que mi alegría
se debía a la ilusión de llegar a casa para dormir cuanto antes y así soñar el
mayor tiempo posible les parecía demencialµ.

Ella no recuerda desde cuando empezó a vivir en sus sueños. También asegura no
conservar imágenes de sus primeros años en casa de sus padres. Le gusta creer
que llegó a ese mundo perfecto por casualidad, gracias a su curiosidad infantil.
Sin embargo, Andrés Blanco, ex empleado del clausurado orfelinato Santa María,
donde ella se crió, plantea que fue el dolor profundo y constante lo que la llevó a
refugiarse en la fantasía. En todo caso, más allá del origen, lo relevante en su
juventud era su presente. Y el presente no es algo que se ve o se toca o que está
en el entorno, sino aquello que se siente y se percibe. Por eso mismo su felicidad
era tan real.
En los años 50, al salir del trabajo, Gloria evitaba cualquier tipo de contratiempo
para llegar a su casa. Una vez ahí, se quitaba los zapatos en la entrada, abría el
baúl que contenía las conservas, sacaba una, cogía la barra de pan, cortaba un
trozo, ponía una fruta junto a su plato y comía lo necesario. Tras terminar,
colocaba los utensilios sucios en un barreño que poseía una tapa hermética para
contener los olores. Después, salía al pasillo y entraba al baño comunitario. Ya
bañada y en pijama, se iba directa a la cama. Esa rutina la seguía de lunes a
viernes«







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Me llamó la atención él, por su forma de mirarla, como si no fuese una

desconocida que veía por vez primera, pero así era. Él había subido en la misma
estación que yo y estaba solo. Recién en la siguiente parada, ella entró al
autobús y no se percató de su presencia, pese a que se sentó junto a él. Después,
sacó de la mochila un dossier de ilustraciones. Él, como ya dije, la miraba, como si
evocase un centenar de momentos compartidos: el otoño en que la lluvia los
llevó a refugiarse en el mismo lugar, la excusa para hablarle, un número de
teléfono, los días de dudas, la timidez de él para invitarla a salir, los silencios de
ella para retrasar la cita, el recital en el que coincidieron, el beso, los besos, las
confesiones, los descubrimientos, cenas de dos, reuniones, compromisos, el
compromiso, hijos y deseos de seguir soñando. ¿Y si únicamente le recordase a un
antiguo amor? O quizá, sin aguzar tanto la memoria, ella era la silueta vacía de
sus anhelos, de esa ilusión latente que lo mantuvo despierto, de un desenlace feliz
que ya había vivido durante cada noche de insomnio.

Yo no tenía pensado tomar un autobús, ella tampoco. Afuera había dejado de

llover. Le pregunté si las ilustraciones eran suyas.
































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Una mujer dijo a un hombre:

-Te amo.

Y el hombre respondió:

-Mi corazón se cree merecedor de tu amor.

Y la mujer habló:

-¿No me amas?

Y el hombre sólo elevó sus ojos hacia ella y calló.

Entonces la mujer gritó:

-Te odio.

Y el hombre dijo:

-Pues, entonces, mi corazón también es merecedor de tu odio. 

FIN

 
  
 

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El hombre mira a su alrededor. Entra en el baño. Se lava las manos. El

jabón huele a violetas. Cuando ajusta la canilla, el agua sigue
goteando. Se seca. Coloca la toalla en el lado izquierdo del toallero: el
derecho es el de su mujer. Cierra la puerta del baño para no oír el
goteo. Otra vez en el dormitorio. Se pone una camisa limpia: es de
puño francés. Hay que buscar los gemelos. La pared está empapelada
con dibujos de pastorcitas y pastorcitos. Algunas parejas desaparecen
debajo de un cuadro que reproduce Los amantes de Picasso, pero
más allá, donde el marco de la puerta corta un costado del papel,
muchos pastorcitos se quedan solos, sin sus compañeras. Pasa al
estudio. Se detiene ante el escritorio. Cada uno de los cajones de ese
mueble grande como un edificio es una casa donde viven cosas. En
una de esas cajas las cuchillas de la tijera deben de seguir odiándoles
como siempre. Con la mano acaricia el lomo de sus libros. Un
escarabajo que cayó de espaldas sobre el estante agita
desesperadamente sus patitas. Lo endereza con un lápiz. Son las
cuatro del la tarde. Pasa al vestíbulo. Las cortinas son rojas. En la
parte donde les da el Sol, el rojo se suaviza en un rosado. Ya a punto
de llegar a la puerta de salida se da vuelta. Mira a dos sillas
enfrentadas que parecen estar discutiendo ¡todavía! Sale. Baja las
escaleras. Cuenta quince escalones. ¿No eran catorce? Casi se
vuelve para contarlos de nuevo pero ya no tiene importancia. Nada
tiene importancia. Se cruza a la acera de enfrente y antes de dirigirse
hacia la comisaría mira la ventana de su propio dormitorio. Allí dentro
ha dejado a su mujer con un puñal clavado en el corazón.

FIN


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Margarita no es el tipo de mujer que le coge pena a los hombres. Durante nuestros quince meses de
noviazgo había comenzado a sospecharlo. Pero la certeza ±la terrible, insoportable evidencia± la tuve la
noche en que fulminó nuestra relación en la misma puerta de su casa. No fue sutil, no paseó por las
ramas. Me dijo:

±Gustavo, lo nuestro se acabó. No quiero verte más la cara.

Así dijo. ¿Sintió compasión por mí? Ninguna. Su rostro seguía duro, impenetrable, a pesar de nuestros
quince meses de cines, restaurantes, paseos, librerías y amor. A pesar de las muchas noches en que
me había prometido: ³Gustavo, seré tuya para siempre´. Pero de pronto era como si no me conociera,
como si nunca jamás hubiera estado en mis brazos. Con sus bruscas palabras me dejó el corazón
hecho pedazos. Y a pesar de mi evidente desesperación, no hizo gesto alguno por ayudarme a recoger
los blandos trozos de corazón dispersos por el suelo.

Yo había dado un rápido salto hacia atrás, como la gente que pierde un lente de contacto. Me puse de
rodillas y le dije:

±Margarita, mi corazón, ayúdame a recoger los pedazos.

¿Qué hizo la hermosa Margarita? ¿Qué exactamente hizo esta mujer que semanas antes, mientras me
abrazaba, me había susurrado al oído: ³Sin tu amor soy un pájaro sin alas´?

Me cerró la puerta en la cara. Eso hizo.

Y ahí quedé de rodillas, en el suelo, frente a los pedazos dispersos de mi corazón destrozado. El
espectáculo me impresionó de tal manera que aún lo llevo grabado en la memoria: sobre los escalones
de mármol blanquísimo yacían los pedazos tintos y aún palpitantes de un corazón que, a pesar del
maltrato recibido, todavía no se resignaba a perder el amor de Margarita.

Saqué mi pañuelo almidonado y lo abrí con cuidado sobre el mármol. Recogí cada trozo tibio con
esmero, uno por uno. Lo pillaba entre el pulgar y el índice de mi mano derecha, la más diestra; lo llevaba
hasta el montículo que empezaba a crecer en el centro del blanco pañuelo y lo soltaba. Así recogí todos
los fragmentos, y al concluir mi labor la miré con orgullo y me dije: ³He aquí los pedazos de mi corazón´.
Envolví mi obra con el pañuelo, hice un pequeño nudo y me lo eché en el bolsillo del gabán.

No me atrevía a montarme en el carro. Estaba un poco mareado, me faltaba el aire, la cabeza la sentía
muy liviana. De ocurrirme, en esas condiciones, un accidente, ¿cómo explicarles a los policías que no
estaba borracho ni drogado sino que tenía el corazón hecho pedazos?

Toqué varias veces en la puerta de Margarita, quien había sido la mujer de mi vida hasta unos minutos
antes, pero esa bestia ±me cuesta usar la palabra, pero no hay otra± esa pájara ya estaba bajo la ducha
o encerrada en su cuarto con la música a todo volumen. Ya se había olvidado de mí.

Comprendí lo serio de mi caso: era una verdadera emergencia. Por ello decidí buscar ayuda oficial.
Saqué el celular del bolsillo de mi pantalón y marqué el 911.

±Emergencias médicas, diga.

±Necesito ayuda, por favor.

±¿Cuál es la emergencia?

±Tengo el corazón hecho pedazos ±dije.

Nada, la imbécil me colgó el teléfono. Volví a marcar.

±Emergencias médicas, diga.

±Mire, es en serio. Necesito ayuda. Tengo el corazón hecho pedazos.

±Pues llame a Notiuno. Si vuelve a llamar, lo arrestamos.

Colgó de nuevo.

¿Qué hacer? Me senté en los fríos escalones de mármol blanco ±tan gélidos como su dueña±, reflexioné unos
minutos y volví a llamar al 911.

±Emergencias médicas, diga.

±Soy yo de nuevo, el del corazón hecho pedazos. Estoy en la avenida Ponce de León número 900. Manda a
la policía porque te seguiré llamando toda la noche, puta.

A los diez minutos llegaron dos patrullas. De la segunda descendió un sargento delgado, de bigote fino, a
quien se le notaba de lejos que era un hombre sensible. Quizás, en su tiempo libre, era poeta o compositor de
baladas. Les pidió a los demás policías, de aspecto bastante violento, que aguardaran, y caminó sin prisa
hasta el mármol en que yo esperaba sentado.

±Buenas noches ±dijo. Su semblante era el de un hombre en paz consigo mismo.

±Sargento, gracias por venir.

±¿Cuál es el problema?

±Es que tengo el corazón hecho pedazos y no me atrevo a manejar el carro. Me falta el aire y estoy mareado.

±Señor, ¿no cree que estos asuntos se ventilan mejor con un amigo o sacerdote? El 911 es para emergencias
médicas reales.

±Pero es que tengo el corazón hecho pedazos.

±Amigo ±dijo el sargento, en tono paciente y comprensivo±, usted no es el primero que sufre una tragedia
amorosa. Yo le juré a mi novia que si me abandonaba mi vida sería un continuo ir y venir, un perpetuo vagar
sin sentido por el mundo, un purgatorio.

±¿Por eso es policía?

±Por eso. Y vago todo el día por la ciudad, aunque siempre tratando de ayudar a los que, como usted, sufren
tragedias amorosas.

±Pero lo mío es más concreto, ¿no cree? Mire.

Saqué del bolsillo el pañuelo, lo abrí con cuidado y le mostré los pedazos de mi corazón. Al sargento se le
llenaron los ojos de lágrimas.

±Perdón, amigo, estuve ciego ±dijo con un sollozo±. Es cierto: usted tiene el corazón hecho pedazos.
Llamaremos una ambulancia de inmediato.

En menos de treinta minutos la ambulancia me dejó en la sala de emergencias del hospital. Los paramédicos
habían colocado los pedazos de mi corazón en una neverita con hielo. El paramédico jefe, muy competente,
quería llevarla en la falda, pero yo insistí en transportar mi propio corazón. Por pena, o tal vez porque en
realidad no les importaba, me permitieron cargar la neverita.

En la sala de espera me sentaron al lado de una rubia treintona. El pelo lacio, partido a la mitad, le caía sobre
los hombros. Llevaba una blusa rosada ceñida al cuerpo y sonreía con dulzura mientras leía una revista. Se
notaba que era una mujer comprensiva.

Estuvimos unos minutos sin hablar. Yo no tenía ganas de hacerlo porque no es fácil terminar con un amor de
quince meses. Todavía quería a Margarita, a pesar de que me había destrozado el corazón; cuando se sufre
de amor no quedan muchas energías para hablar.

Pero la mujer soltó la revista de pronto, cruzó las piernas y se inclinó hacia mí:

±¿Cuál es tu signo? ±preguntó.

±Qué importa ±exclamé sorprendido.

±Importa mucho ±aclaró±. ¿Qué tienes en esa neverita?

±El corazón, lo tengo hecho pedazos ±dije±. ¿Y tú?

±Estoy a punto de volverme loca.

±¿Por qué?

±El bandido de mi novio me dejó. Yo se lo había dicho muchas veces: ³Si algún día me dejas, el dolor me
volverá loca´. Pero no me hizo caso, no le importó un ajo mi salud mental. Eso fue ayer. Hoy amanecí con
mucho dolor. Pronto, en horas o tal vez minutos, es obvio que me volveré loca. Quizá tengan que atarme.

±¿Qué te recomiendan?

±Electrochoque. Terapia cognitiva-conductista. Pastillas. Meditación. Dieta macrobiótica vegetariana.

Depende del psiquiatra. ¿Y a ti?

±Todavía no me ha visto el médico.

±Bueno, pero lo tuyo es sencillo. A mí me han roto el corazón muchas veces.

±¿Y cómo te curaste?

±El tiempo lo cura todo. Paciencia.

Cuatro meses después había empezado a acostumbrarme a la idea de vivir sin Margarita. Todavía la quería,
pero me quedaba muy poquito amor. En escasas horas, tal vez en minutos, emitiría un último suspiro y la
olvidaría para siempre. Pero debo admitir que, en cierto modo, soy rencoroso. Margarita ya me importaba
poco, cierto, pero sentía ganas de vengarme, de hacerla sufrir como yo había sufrido. ¿Acaso es fácil vivir con
el corazón hecho pedazos? ¿Es poca cosa?

Esa noche, pues, fui a la casa de Margarita. Aún tenía las llaves, las cuales esa engreída ni siquiera se había
molestado en pedirme de vuelta. Probablemente había cambiado las cerraduras.

Pero no, era la misma. Pude abrir la puerta de la sala. Nadie. En la esquina de la derecha, como siempre, el
cono de luz formado por la lámpara que acostumbra dejar prendida cuando está en el cuarto. Entré a la
habitación. Nadie. Pero alguien se duchaba en el baño. Me acosté sobre la cama a esperar, con los brazos
bajo la cabeza. Me sentía algo arrogante y supongo que mi semblante era el de un envanecido desdeñoso,
carcomido por un terrible deseo de venganza. Ya me sentía casi libre de Margarita. Sólo me quedaban pocos
minutos de amor y los dediqué a contemplar la decoración del cuarto. No quedaba nada mío: ni una foto, ni
uno solo de mis regalos, como si yo no hubiera existido nunca.

Tras una larga espera, salió al fin del baño. Estaba desnuda y tan perfecta como siempre, pero no me afectó
su presencia. Era claro que el amor se me escapaba de prisa. Me miró con gesto lacónico, sin expresión ni
sorpresa.

±Olvidé pedirte la llave ±dijo±. ¿Viniste a traerla?

±A eso ±dije±. Y a otra cosa mucho más importante.

±¿A qué? ±dijo sin miedo. No estaba preocupada por mi presencia en la habitación. No se molestó en cubrir
su relumbrante cuerpo desnudo. Así de poco me respetaba.

±Vine a decirte que me quedan poquitos segundos de amor por ti.

±¡Todavía te quedan! ±soltó una carcajada±. Qué lento eres. De todos modos, ¿a mí qué me importa? Deja la
llave y vete.

±Sé que no recuerdas lo que me prometiste. Yo mismo he olvidado mucho en estos meses. Pero hay una
promesa tuya que no puedo olvidar. Me pareció linda en aquel entonces.

±¿Cuál?

±Me dijiste: ³Sin tu amor soy un pájaro sin alas´.

±Pendejadas ±dijo ella±. Ahora vete. Pronto vienen a buscarme.

±Antes escucha.

±¿Qué cosa? Hazme el favor y sal de mi casa.

±Espera... escucha... escucha bien...

±¿Qué dices?

±Silencio, ahora... ahora... oye.

±Tonto, qué...

±¡Calla, carajo! Escucha...

De golpe sentí como si una larga aguja me atravesara el pecho desde adentro, una afilada aguja que quería
abrirse paso entre mi carne y salir a la libertad. Entonces lo vi. Primero se escuchó un tenue arpegio como de
telenovelas: un ³tlin tlin´ agudo y sostenido. Luego un hilo rojo muy fino, casi invisible, comenzó a salir de mi
pecho. Al contacto con el aire, se disolvía.

±¿Lo ves, Margarita? ±dije calmado±. ¿Lo oyes...? Los últimos segundos de amor por ti. Salen lentos. Los
siento salir. Salen. Ah..., se fueron. Míralos disolverse. Ya no te amo, Margarita. Ya-no-te-amo.

Esa noche envolví a Margarita con mi pañuelo y la coloqué en el bolsillo del gabán, donde había guardado los
pedazos de mi corazón destrozado. En mi casa la metí en una caja de zapatos, a la que le hice agujeros
pequeños para que respirara. Al día siguiente compré una jaula dorada para pájaros raros, con columpios,
campanas y una bañerita. Por tratarse de Margarita, también compré muchos espejos. En el colmado adquirí
alpiste, semillas de anís y galletitas. Coloqué la jaula en la pared de la izquierda de mi sala, al lado de la
ventana.

Ahora, cuando recibo visitas, la espantosa pájara sin alas es siempre el centro de atención. La gente es cruel.
Algunos han dicho que la criatura es un monstruo, un simulacro de pájaro, y que debería morir porque no
tiene alas. Lo han dicho al frente mismo de Margarita, en su cara.

Otros visitantes ±los amantes de los animales, los ecologistas, los vegetarianos± han llegado al indelicado
descaro de preguntarme si fui yo quien le cortó las alas. Pero no me ofendo jamás. Comprendo que estas
personas ±dichosas, en verdad± nunca han sufrido: nunca han conocido, como yo, la perfecta congoja de
aquel que está de rodillas, solo, desconsolado, en medio de blanquísimos escalones de mármol frío...
recogiendo uno por uno los tibios pedazos de un corazón destrozado.

FIN





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