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Luca Fraga Aleqs Garrigz Jos Luis lvarez Vlez Luis Amzaga Adolfo Marchena Pepe Pereza ngel Muoz Vctor Gonzlez Esperanza Garca Guerrero Jorge Decarlini Aranxta Oteo Lauren Garca Mara Pilar lvarez Jorge M. Molinero Pablo Natale Ral Bombs Francisco Priegue Toms Illescas Ferrezuelo Maika R. Montalvo Ana Patricia Moya

Suplemento Revista Groenlandia nmero 15

4 Septiembre \ Diciembre 2012

(A Corua, 1979). Traductora y asesora lingstica. Licenciada en Filologa Hispnica. Especialista en el rea de Teora de la Literatura. Posee diploma de Estudios Avanzados y ha realizado un curso de especializacin sobre Teatro, Cine y Audiovisuales. Ha elaborado diversos trabajos sobre escritores en lengua gallega y cine. Ha residido en Alemania, donde imparti clases de literatura contempornea. Sus textos han aparecido en distintas publicaciones: Coolcultural Galicia, La bella Varsovia, Piedra de Molino, Al otro lado del espejo, etc. Sus poemas estn presentes en antologas literarias. Su ltimo poemario: la plaquette Nostalgia del acero (La Fraga de Metforas).

Vol su vestido sobre la rejilla del metro en Manhattan, en la esquina de la calle 52 con Lexington Avenue. Dicen que las seoritas deben mantener a raya sus impertinentes vestidos vaporosos. Ella no sinti ningn tipo de vergenza, sino la exuberante sensacin del aire
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entre las gasas indomables y sus piernas que descubran el secreto mejor guardado: blanqusima insinuacin de imaginar lo oculto. Una mujer sola bebe whisky de Malta en un "drugstore" de veladas luces de nen. Echa monedas en la mquina de discos y se escucha una y otra vez "Begin the beguine". Ella se mece y tararea despeinada con la copa en la mano. No sinti pudor, porque el deseo es una reaccin inocente ligada a la Naturaleza. Suea, suea en su danza de alcohol, descalza y ajena a las miradas volcnicas que despierta. Cario, un dlar por un beso? No, no me digas que has muerto! Tenas planes de futuro e ilusin en la vida. Muerta en extraas circunstancias de espas y mafia. Tenas la sangre limpia y el corazn exultante. El asesino est fuera, pero no lo encontrarn. Nadie encuentra a quien no desea aparecer. Siento una trgica nostalgia y un dolor que me atraviesa por lo que pudiste ser y no te dejaron, por lo que realmente eras y queran ocultar. Slo queran a la rubia que rezumaba sexo en la pantalla. Tal vez sea cierto;

s, soy un cinfilo, un vulg ar soador de celuloide. Pero t eres real como tus lgrimas silenciosas, real como toda mujer, pero t sers Luz Eterna. Siempre hay fundido - y una fulminada - en negro.

Lucia Fraga

(Puerto Vallarta, Mxico, 1986). Autor de varios ttulos de poesa. Premio de Literatura Adalberto Navarro Snchez en el 2005, otorgado por la Secretara de Cultura en Jalisco. Aparece en la antologa Nueva poesa hispanoamericana, coordinada por Leo Zelada. Premio de Literatura 2008 en Guanajuato. Sus poemas aparecen en medios electrnicos e impresos hispanoamericanos.

As como de un huevo cerrado y podrido se ignora su fetidez, as se ignora la corrupcin del corazn humano: slo sabe hacer la guerra, el exterminio. Slo sabe pasar por las florestas si es arrasndolas. Dormimos con leones. Y en el templo del odio sacrificamos la vida por quimeras, algo menos an que la ceniza. Nos vendemos sin regatear al homicida: carne y tutanos tienen finalmente un valor igual a nada. Y, como piedras en los bolsillos de un ahogado, cada acto nuestro nos inclina hacia el suelo, junto a las deyecciones.

Estoy a punto de dormir. No pido ms que una almohada de caridad y una mano compaera para apretar cuando el ngel de mis prpados clausure. No cortes flores y me des. Djalas que crezcan y multipliquen as fueran slo malas hierbas, que no puede existir ser con mayor fortuna que el que no siente, ms vive. De la vida, no me llevo nada Adis, mar que no cruc ni en sueos, adis, pequeo sol, fragilidad de la luz. Adis, inocencia que se quebr entre las pezuas del Diablo...

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Peor que arena en la boca, la tempestad de estas horas Y el corazn secndose tiene la violencia inmvil del cardo: el corazn del que sufre porque ve y conoce. Este desierto insoluble que sondeamos tan vidamente, no es para compartirse en el delirio de amor. An as, cavamos galeras profundas en l, como los topos. Y en ellas vivimos como en una tumba, uno contra el otro, para que no se fugue el mnimo calor de los cuerpos.

Aleqs Garrigz

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(Vitoria, 1949). Poeta, dibujante, escultor, orfebre, pintor. Estudi en la Escuela de Artes de Vitoria con destacados profesores, entre ellos, Vctor Aramburu y Aurelio Rivas (escultores). Ha realizado diferentes exposiciones (individuales y colectivas) y tambin ha obtenido distintas menciones (premios, becas y accsits) por su obra pictrica y escultrica.

Ya no vienes ni vas ni esperas ni ests ausente! Los pergaminos son vientos que te dan en la cara. Las mariposas son corrientes de primavera transformndose en colores ausentes. Tiemblo al perder los sentidos, lo que ignoras es tu mundo vido. Te comunicas por tu mirada calentura. Rompen los vertidos en gemidos,
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parece que la luz ha fermentado en la palabra y la lucidez en el olvido, te doy un beso, tu alimento. S! Eco, eco, eco.

Lucho contra el vigor de los hombres y tragar un pelo, te puede costar la vida. Dbil al pensar y frgil como el oro de 24 quilates. Son las estrellas las que duermen en invierno para que el revlver sea la llama muerta. Msica, lirio de cenicientas en hogueras, huracanes, an pienso en trmulas splicas de sociedades, en ansias de un tribunal de piezas caducas. Es vulnerable cuando a la palabra se escupe, fuerte cuando vemos legajos en todo tiempo. Qu verso duerme en la dicha ms perfecta! La lucha es la mente, desasosiego de hombre.
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Del yugo de Miguel al yugo de los museos, herramientas de labranzas, forma escultrica potente, macabra. El yugo con su presin amarra, la casta observa y manda. Orbes engaosos de lujurias viperinas, nos ofrecen limo que se fragua da a da. Deseo ver la luz que no deslumbre mas perder visin para darme cuenta de la sonrisa del tonto y el silencio del listo. La manifestacin ausente duele en mi flor de vida presente.

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(Vitoria, 1965). Narrador y poeta. Redactor de artculos en secciones de opinin, ha colaborado con sus relatos y poemas en publicaciones literarias, digitales e impresas. Autor de A pesar de todo, adelante (Baile del Sol), El caso de la impresin (Vitrubio), Los alrededores del idiota (Editorial Electrnica Remolinos), El Gotero (Groenlandia), Una semana de arresto domiciliario (Bubok); a escrito, junto al poeta Adolfo Marchena, La mitad de los cristales (Bubok) y Poemas fundidos (Groenlandia).

No sabe igual la infidelidad que la monogamia, ni juega en la misma divisin la zoofilia que la antropofagia. La calidad de las mamadas no depende de la saliva tanto como de la postura sometida del chupn. No es lo mismo de frente que de espaldas, ni la penetracin por su conducto tradicional que por el orificio sodomizado. El acato tambin es un atractivo para ciertas prcticas. Un poema supuestamente esttico y por lo tanto tico, huye de los mocos del placer crnico. Pero sin pornografa no se entiende al hombre moderno. La exploracin de los lmites sexuales es una actividad demasiado generalizada para obviarla con cdigos penales. Nuestros cuerpos se reivindican en el dolor que gusta, en el incesto que se niega, en la fornicacin
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pblica, en el fetichismo de coleccionista, en los juguetes de plstico que nos acompaan, en las orgas en salones con olor a miseria, en la infecunda y transitoria realizacin de pervertidas fantasas. La pornografa mata la imaginacin convirtindola en realidad satisfecha. Qu sabe el amor de todo esto, cmo sobrevive entre tanto pedregal, es algo que sigue siendo una incgnita.

Luis Amzaga

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(Vitoria, 1967). Codirige la revista Amilamia, junto a Jos Luis Pasarn Aristi con quien publica el poemario Cartapacios de Lucerna (Ediciones Libertarias \ Prodhufi). Sus poemas han aparecido en Cuadernos del Matemtico, Letralia, Rio Arga, Turia, Ocano, El cuervo, etc. Ha publicado los libros La reconstruccin de la memoria (Groenlandia) y Planta de neurociruga (Ediciones Electrnicas Remolinos). Sus poemas han sido traducidos a varios idiomas. Coautor de los libros La mitad de los cristales (Bubok) y Poemas fundidos (Groenlandia).

la manzana. En la cabeza reposan tiestos y los hierbajos crecen sin caducidad. Ninguna mano arranca la maleza en el siglo en que caen naves del cielo. Soporta la tortura el vendedor de cables hacia inciensos que arden en habitaciones dbiles y promiscuas, como velas encendidas a medianoche para iluminar los despertadores. Atragantarse con la pastilla que evita pesadillas para la transicin del sueo.

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Las cosas en su lugar, tal vez el jarrn hermtico donde se esconde Pandora. Tal vez una porra elstica de madera para jugar al dominio de la raza. Juzga ante la esencia de la nada la toga en el vestigio de lo dormido, lo callado, la mordaza como juego ertico y rarezas. Juzga la sepultura cuerpos mezclados ante la prisa del sepulturero por servirse una copa ms de cazalla en el entierro y visitar al muerto despus de las costumbres.
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Hay hombres y mujeres que esperan en la sala azul , arrinconados como musgo en el rbol que ori enta al norte. Mascarillas verdes retumban en las puertas de doble acceso. En ocas iones, no conocemos el valor del arma hast a que la perdemos y se desgastan sta los g atillos. Sociedad de plomo que avanza gatillos. a rit mo de dinosaurio, tecnologa que corre ritmo con su danza de colores al ritmo de las mareas. Som os todo en la encendida llama y nada Somos en e l recuerdo del pastor que cultiva ovejas. el Ese anal fabeto que descubri un da el diccionario analfabeto y co mpuso el libro de las horas con dibujos compuso de pjaros que buscan enr edarse en la proclama.

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Agitadoras, Cruce de Caminos, Deshonoris Causa, Vinalia Trippers, gora, Letras, En sentido figurado, etc). Ha publicado los libros de relatos Putas, Momentos Extraos (ambos en Groenlandia Editorial) y Relatos del Humo (y hachs) (Editorial Origami). Aparece en distintas antologas de narrativa (Beatitud, Ediciones Balad; Nadando Contracorriente, Ediciones Escalera, etc) Actualmente, escribe su primera novela y prepara la segunda edicin de Putas (Editorial Groenlandia)

(Logroo, 1964). Ex actor, guionista, poeta, escritor y director. Sus relatos han aparecido en revistas y fanzines (Narrativas, Lafanzine, Al otro lado del espejo,

No haba amanecido cuando comenzaron los ruidos en la pared. Alguien estaba taladrando el tabique contiguo y el estruendo era insoportable. T seguiste durmiendo, a pesar del alboroto. Joder, es para denunciarlos. Arrugaste la nariz y te diste media vuelta llevndote parte del edredn. Sent envidia de tu sosiego. El ruido ces de pronto y la tranquilidad regres al dormitorio. Tir suavemente del edredn y una vez que recuper mi parte, me acurruqu a tu lado. El mundo era caliente y seguro. Justo cuando me estaba quedando dormido, el ruido regres. Fue como si un cretino me hubiera empujado a una piscina de agua helada. Su puta madre! Perd los nervios y me li a golpear la pared con los puos. Cmo no pares con ese puto taladro te voy a sacar las tripas!

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El ruido se interrumpi. Esper, intuyendo que pronto volvera... Nada, silencio sepulcral. Tal vez haban terminado el trabajo. Me volv a tapar con el edredn, y de inmediato me dorm. So que caminabas por la orilla del mar. Un mar azul celeste que pareca sacado de un lienzo impresionista. Yo te observaba, tumbado en la arena, vea tu figura recortndose en el ocaso, envuelta en una aureola de fotones y reflejos saltarines... El estruendo borr todos los colores. Ah estaba otra vez la puta broca taladrando mis tmpanos. Me incorpor y salt de la cama. Cegado por la rabia sal del dormitorio. Volv a entrar con un martillo y la emprend a golpes con la pared. Evidentemente te despertaste. Se puede saber qu coo ests haciendo? Esos hijos de puta llevan toda la maana jodindome. Metes t ms ruido que ellos. Cmo puedes decir eso? Porque es verdad.
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 Nunca te pones de mi parte. No me vengas con esas, joder! De pronto los ruidos ya no me importaban. Me vi reflejado en el espejo que colgaba de la pared. Estaba ridculo, en calzoncillos empuando un martillo. Inconscientemente, lo dej resbalar de entre mis dedos y cay al suelo, golpeando las baldosas. Quieres dejarme dormir de una puta vez! Yo slo quera... Yo slo quera seguir soando contigo, pero no me atrev a continuar la frase. Me diste la espalda, cubrindote la cabeza con el edredn. Sal de la habitacin y me fui al sof. En l so con aviones y otras cosas. No era lo mismo.

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(Legans, Madrid, 1977). Licenciado en Historia del Arte. Poeta, narrador, fotgrafo, editor. Como poeta, ha publicado Ya no leo tebeos de Wonderwoman (Groenlandia), Como Ulises en una cacharrera (Bohodn) y Amor manual (Talentura Libros). Como fotgrafo, ha trabajado para algunas editoriales y ha realizado exposiciones en la capital madrilea. Sus poemas y relatos aparecen en antologas literarias (Heterogneos, Al otro lado del Espejo \ Nadando Contrarroriente; Editorial Escalera) y en publicaciones literarias, impresas y digitales.

Por favor \ tratadme bien \ que soy ms fuerte an \ de lo que pensis \ y cuando lloro \ es porque me dolis (Jos Naveiras)

verse retratado entre paredes caladas por el fro cido de la / impotencia y as creer en el no espejo donde mirarse cada hora con tanto lastre a la espalda constituye una osada

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la piel allana el camino aunque la causa no justifique la sequa de la abeja al libar un puado de ojos con eso hubiesen derribado muros hubiesen deshecho la espera de manos incapaces de prometer la honestidad no es una careta ni precisa de gomas dejemos que sean otros ignorantes los que se oculten mientras mediremos el tiempo con las veces en las que me tope conmigo

ngel Muoz Rodrguez

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(Colombia). Comunicador social y periodista; escritor, poeta, catedrtico de la Universidad del Norte y gestor cultural. Autor de Alejo Durn, el juglar inmortal. Sus artculos periodsticos son publicados en el diario Heraldo de Barranquilla y otras publicaciones nacionales. Tiene obras inditas.

En tus manos est escrito un poema que habla de ti, que habla de m, que se derrama desde las puntas de tus dedos y camina cada rincn de piel. Es un poema que cuenta los espasmos de nuestros cuerpos cada vez que los unimos, que habla de pasin y de placer, de gemidos y suspiros de locuras de amor. Un poema que rompe tus silencios con los cantos de Orfeo. Un poema que se enhebra para tejer cada beso que nuestros labios inventan. Un poema que escudria la generosidad de la noche que extiende las horas para hacer ms larga nuestra / estancia. En tus manos est escrito un poema que habla de ti, que habla de m no dejes nunca de leerlo.
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Hoy se me olvid que te olvid, y quise entonces devolver los besos que te debo, escribir el verso que te promet y repasar de nuevo la leccin de la vida escrita en tu piel. Hoy, mujer, se me olvid que te olvid, y anhel encontrar tu mirada ms diurna, desparramar sobre ti uno a uno los suspiros sin fin, acumulados en la alacena de mis pasiones y caminar, bajo la lluvia, las viejas calles empedradas cmplices silenciosas de nuestro romance. Hoy se me olvid que te olvid y pretend romper los botones de tu blusa para liberar los dos sublimes gorriones que all anidan, pero la misma vida me toc el hombro y entonces, recobr la memoria.

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Te convido a vivir en un verso de Benedetti y en la rayuela de Cortzar, a que caminemos agarrados de la mano por el diapasn de la guitarra de Serrat, que nos cobijemos en una cancin de Lennon y en la voz sin miedo de Mercedes. Que recorramos sin temor el boulevard de los sueos rotos que Sabina construy para Chavela y nos arrullemos en la vie en rose de la Piaf. Te convido a que cambiemos el llanto de las plaideras por sonrisas sinceras. Te invito a que te hagas cmplice de mis miedos, de mi cobarda, de mis triunfos y frustraciones. Te convido a que hagamos del placer que produce la unin de nuestros cuerpos un amigo fiel al que podamos visitar a diario. Te convido, como dice Silvio, a que me creas cuando digo futuro.
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(Sevilla, 1960). Forma parte del proyecto Fahrenheit 451. Sus poemas aparecen en diversas antologas: Arte en tus manos, Versos para derribar muros, Poemas para un minuto, etc. Ha participado en diversas revistas literarias: Hoja de Papel, Papelusar, Groenlandia, En Sentido Figurado y algunas pginas Web de Literatura. Ha formado parte del ciclo Versos Sumados, dentro del Festival Cosmopotica (Crdoba, 2009). Autora de Magia Clandestina (Editorial Lautaro).

Ella quiso descifrar . el crucigrama que sobre la arena dibujan sus pies, resolver la grfica de su vida buscar un aliado para la coleccin de puestas de sol. l se cans de alojar sus das en el cuarto del rincn con el sonido a lata hueca de sus pasos, del olor a humo seco de tabaco o a ropa sin airear.
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En la ltima luna del ltimo mes ambos caminaron como nufragos persiguiendo el litoral, y guiados por las reglas de las mareas lanzaron al atlntico sus peticiones, entonces en la primera luna del primer mes se encontraron en la orilla, en aquella donde habitan los solitarios.

Esperanza Garca Guerrero

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(Puerto de Santa Mara, Cdiz, 1987). Poeta y escritor. Licenciado en Periodismo por la Universidad de Sevilla. Ha publicado en diversas revistas literarias, impresas y digitales, como La bolsa de Pipas, Cuadernos del Matemtico, Groenlandia, Palimpsesto 2.0, etc.

Todava no es lo suficientemente famosa para ser cabeza de cartel. Le toca actuar por la tarde, la noche es para las estrellas. Se pasea por el escenario como la que lleva toda la vida sobre l. Antes de estar arriba tambin estuvo aqu abajo y sabe bien lo que quieren todos estos muchachos drogados que la contemplan. Nadie viene a escucharla cantar, todos quieren que se ponga a bailar. Al principio de la actuacin slo haba algunos despistados, gente que tena mucho calor en sus tiendas de campaa o que se qued sin alcohol demasiado pronto. Poco a poco

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se van congregando ms y ms personas. Se mueven sin ritmo, no se saben las letras, pero estn all. Y eso es mucho ms de lo que ella pudo siquiera imaginar jams. Algn da todos repararn en lo que est diciendo y la tomarn en serio. No obstante, si no lo hacen, ser la reina de la tarde de cada festival tampoco es que sea una manera mala de ganarse la vida. Aunque nadie vaya a escuc harla cantar y todos quieran que se ponga a bailar.

Jorge Decarlini

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(Madrid, 1966). Escritora y poeta. Doctora en Filologa, Licenciada en Filologa Inglesa y en Antropologa. Profesora de ingls. Ha participado en circuitos poticos, recitales, tertulias y cafs literarios y encuentros de poesa (resultando ganadora en varias ediciones), como Internacional Spoken Word (Santa Coloma), V Encuentro Internacional de Poesa (Rosario), Transpoesa (La Plata), etc. Ha participado en distintos proyectos poticos: La sombra (de lo que fuimos), lora, Gatos y Mangurras, Pulso Digital y Prisma (mtica revista fundada por Borges), entre otros. Miembro del Colectivo de Cultura Indigente. Ha prologado Ha publicado el libro de relatos de ciencia ficcin ReviCIoNEs (http://issuu.com/ebookprofeno/docs/reviciones). Ha escrito un poemario, todava indito, La que camina entre Leones; actualmente trabaja en un libro de poemas escrito a cuatro manos.

Echo de menos ese beso que prologaba otros que nunca vinieron, las palabras que no me dijiste, los sueos no compartidos que se desvanecieron antes de ver amanecer, y tu cara, y tu voz, y tu silencio, y tu piel, y tu piel... Extrao que te derritieras en mi boca, que saborearas todos mis labios, y esa miel, que me habra envenenado, y tu agua, que me habra dado vida mientras me la quitaba... Me falta esa almohada a la que rompiste las costillas imaginndola yo, a la que regalaste tu perfume, a la que cubriste de tus caricias y de tu sal. Y tus brazos, y tus ojos, y tu luz, me faltas t, me falta tu olor... Odio el tiempo que no hemos pasado juntos, las historias que no inventamos entre los dos, las pelculas que no veremos, el jazz que no hemos escuchado y a cuyo ritmo no nos hemos besado, la brisa que no nos ha refrescado mientras nos adormeca despus del amor, y mis dedos, que no te han recorrido...
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Se me hacen cuesta arriba los das en que no me has dicho que me quieres, en los que has faltado a tu promesa de acariciarme y de comerme entera, sin dejar de estremecer ni un slo centmetro de mi cuerpo que descubr, tan bello, con tus ojos... Amo tus historias y las que has rescatado de mi interior, o acaso las pusiste t ah, donde no quisiste entrar? Y toda la confianza y la seguri dad que no exista antes, y la verdad, que antes de ti me era esquiva, y la bondad, que ignoraba que morase en m; hacindome sensible, vulnerable y frgil, has sacado toda la fuerza que haba en m. No qu iero olvidar nada de esto: lo que me falta, lo que me cuesta, l o que odio, lo que amo. Por eso, mi ltimo trago es por ti, la penumbra otoal de esta ciudad de la luz? Se pierde en el fondo de mi vaso y quiero beberme hasta la ltima gota de mi amargura para estar siempre serena, feliz y dispuesta para ti. Por lo que fue , por lo que ahora no es, por lo que ser. Por las aristas con las que peleamos porque amamos; a nuestra salud!

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(Lauren Garca, 1977). Periodista. Ha colaborado en medios de comunicacin como La Nueva Espaa o La Estrella Digital, abordando temas culturales. Sus poemas han aparecido en diferentes revistas, como Peridico de Poesa (Universidad Autnoma de Mxico) o Escribir y publicar. Aparece en los libros colectivos del Premio Internacional de Poesa del Crculo de Bellas Artes de Palma de Mallorca, y en El Quijote, de Gijn. En 2005 public su primer libro, Versos como sangre hirviendo.

A David y Menchu: latido nico

Embridados de lluvia anodina y con una nica copa embistiendo al sopor de los necios profetas embebieron las tinajas del alba ilgico. Pasaron por parques que enemistan a los solitarios, por los bares donde soplar un caf es izar las velas, por los barrios que laten bajo los parabrisas del autobs. La noche que desgaja la tormenta les herman en el calendario pegajoso del tiempo.

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Para Jos Havel

Ella tiene hechuras de aire puro, sinfona improbable e inacabada, estatua viva de pasin intocable. Los jardines secos la admira. Su tacto constata que hay vida como una flagrante acuarela. Ella es un arco iris.

Lauren Garca

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(Madrid, 1963). Filloga Hispnica. Escritora, actriz teatral, articulista y crtica literaria. Especializada en Literatura por la Universidad Complutense de Madrid. Profesora de Lengua Castellana, Literatura y Francs. Ha sido varias veces finalista en certmenes literarios de relatos y microrrelatos. Sus relatos aparecen en distintas publicaciones antolgicas (Futuro Imperfecto, El Aleph, Apenas unos minutos), as como en revistas literarias (El humo, Mxico). Coautora de La aventura de Escribir.

A Hemi Golden Graham, porque ella sabe que siempre sale el sol.

Lo mir por encima del peridico. Algo demacrado, pero hermoso, con esa elegancia de los dioses derrotados. El pelo revuelto enmarcando unos ojos y unos labios siempre deseables. Estaba untando una tostada caliente. No vas a tomarte el zumo? Te lo acabo de preparar. Tengo acidez. Cuando lleg eran ms de las cuatro de la maana; se meti en la cama, ola a whisky. No le pregunt de dnde vena. Intent acariciarlo, pero le retir la mano. Meti los dedos entre su pelo antes de que se diera la vuelta. Luego, la compaa de sus ronquidos. Quieres otra cosa? Te traigo? No, djalo. Se me pasar.

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Concentrado, beba el caf a pequeos sorbos y hunda la rebanada para sacarla empapada y oscura. l segua observndolo y se encendi un cigarrillo. Te recuerdo que esta noche tenemos la cena con los Bauer, crees que te apetecer o los llamo con alguna excusa? No dijo nada. Sali al jardn y se estir bajo un sol insultante. Lo sigui. Se haba echado en una tumbona y se acariciaba el pecho en crculos, los ojos cerrados frente a los destellos de la piscina. Derek. Por favor no empieces, me duele la cabeza. Entonces? Esperaba una respuesta, incluso una provocacin, pero en su lugar le lleg el canto anodino de un pjaro. No fuiste a la entrevista con el dueo de la nueva sala Reinhardt. Ni siquiera llamaste para anularla. Sabes en qu lugar quedo yo? De pie, con los brazos en la cintura, sinti que el cansancio le hunda hasta las rodillas. Derek se levant, se baj el slip; se deshizo de l pisndolo con un pie y luego con el otro y se arroj al agua que estrell sus ondas fras contra las paredes.
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Entonces, l tambin se zambull en un desgastado remolino de imgenes... Derek hacindole salir desnudo a buscar el correo, o besndolo en la trastienda el da que le organiz su primera exposicin, o su mirada tmida de estudiante en la ltima fila... Subi al dormitorio. Sac una maleta y abri varios cajones a la vez. Luego baj las escaleras con ella, sali al jardn, la coloc sobre las losas hmedas, a los pies de la hamaca, y entr para acabar su caf.

Mara Pilar lvarez

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(Valladolid, 1976). Poeta minsculo con aires de grandeza. Recientemente, ha publicado

Amplia victoria de los traseros.

se fueron las ganas con slo pensarlo, sacamos las sillas a la puerta a contar coches rojos. 1,2,3, hoy hay pocos / 1,2,3, van a por nosotros. Hicimos refugio de las sbanas de raso, haca fro, nos pusimos la piel de otro. Avanzamos hasta donde rompi el verbo, pareca un buen lugar para vivir sin ms preocupacin que contar / muertos. 1,2,3, hoy hay pocos / 1,2,3, van a por nosotros. En la vuelta arrastramos los pies, el polvo se hizo man y con el agua del riachuelo se embarrancaron las cuchillas del tiempo. Entonces el sol fundi los espejos ahumados para eclipses amaados, nos quedamos hurfanos con las retinas de saldo. Y palpamos la codicia, nos soamos fuertes con daos a terceros. Ms lunas y todos los astros que cupiesen en el bolsillo de atrs del / pantaln. 1,2,3, hoy hay pocos / 1,2,3, van a por nosotros.

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pateando las callejas de nuestra Lisboa Buen intento no querer dejarlo morir. Quizs por la tenue oscuridad de las farolas no camos en la cuenta que nuestro futuro se escapaba por las rendijas del empedrado.

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(Crdoba, Rosario; Argentina, 1980). Poeta, escritor, guionista y msico. Ha escrito los libros: Un oso polar, de cuentos (Recovecos, 2008), Vida en comn, poemario (2011), Berenice y las ocho historias del plido fantasma, relatos para nios (Cuenta Conmigo, 2012). Ha coordinado talleres de literatura contempornea, dicta clases de espaol para extranjeros, colabora en diferentes medios con reseas y ensayos; es miembro del grupo musical Bosques de Groenlandia, cuyo primer disco sali el ao pasado.

En una pelcula sueca se llamara Johanna mi madre tiene tres comportamientos bsicos de mucama, de hmster, de len hace semanas, meses que no veo su piel distendida pule con constancia y solicitud la superficie de los muebles pero hace rato su cara amanece sin pulir. En una pelcula sueca se llamara Johanna la veramos correr y, en su mejor momento, estirar la mano, subir a un tren y luego tratar de recoger el bolso lleno de ropa que se cae por la va recta
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ropa que sera de mam y que nadie, nadie va a recoger. A veces, como ahora, llora y su rostro se transforma al rojo los pelos rizados y morenos se mueven un pequeo golpe de electricidad en la cara eso es casi todo junto al silencio que construye para dar espacio a la culpa de los dems. A veces, tambin, no llora simplemente se nos queda mirando y s que en ese momento espera mucho ms de m de lo que le puedo dar: llamarla Johanna e imaginarla libre en una pelcula sueca que jams vamos a ver.

En pocos das me ir de esta casa y, aunque suene obvio decirlo, la casa no va a venir conmigo. En la repisa, a mi derecha, donde ahora escribo hay un estante lleno de muecos que no me recuerdan ningn tipo de infancia
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(esos muecos no son mos, no pasaron por mis manos al menos no hasta hoy). Me recuerdan, exactamente, este momento lo vuelven sobre s mismo como una sbana con mi familia entera doblada y vuelta a doblar. Pero son slo muecos que no empiezan y que tampoco esperan el fin. Me voy a ir y, por ms que los lleve conmigo seguirn aqu, en el estante de la casa a mi derecha con las manos al borde de moverse los bordes al borde de estallar y los labios de plstico casi diciendo algo algo que no podr escuchar y que quedar suspendido entre la madera del estante y el tiempo.

Pablo Natale

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(Cdiz, 1981). Estudi Economa. Actualmente, reside y trabaja en Torino (Italia). Lee y pasea mucho.

Cerr con llave, y a la calle de nuevo. La plaza era un enjambre de fe, aparcados haba lo menos siete autobuses. Gente de, por y para Torino. Queran ver la Sbana Santa y all estaban todos, hispanos, italianos con sus familias, chinos, escandinavos, abuelos y nietos; gente con uniforme, azafatas, perros y perras. No haba una terraza donde hubiera sillas libres, haca un da de primavera puro y directo; eran las seis de la tarde y mi nico objetivo del da era llegar antes de que el supermercado cerrase para agenciarme unas cervezas. Debera de ir a ver la Sindone, pens, dicen que la sacan a exposicin cada diez aos y quin sabe dnde coo estar yo en diez aos. Quizs me arrepienta, quizs sea una ancdota que a una madre le guste escuchar, o puede que le deba algn da dinero a un cura y la ancdota ayude, aunque eso ya importe menos, y menos an la sbana del hijo-de-virgen ese Cristo, las cervezas! Vittorio Veneto es una plaza enorme, est dividida en cuatro plazas peatonales articuladas en cruz por dos vas para los coches. Dicen que es la plaza europea ms grande no monumentada, es decir, sin estatua de ningn tipo a caballo. Cada plaza tiene, bajo sus prticos, bares, cafeteras y restaurantes con terrazas. Es la parte de atrs de mi casa. En mis cascos se oa Giving the dog a Bone y los silenci, quera escuchar lo que deca el camin que en ese momento y bajando por Via Po adelantaba a los autobuses blancos y entraba en la plaza con gran alarma. Yo cruzaba la plaza camino de mi objetivo.
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Eran cuatro comunistas en una camioneta descapotable, iban fumando y agarrando un gran bloque de altavoces; encima de los altavoces estaba la voz del camin. El tipo se me pareca fsicamente, lea un panfleto. Lo que el yo comunista vena a decir es que basta ya de tanta mentira y tanto buscar el dinero y jugar con la fe, que mientras los nios se mueren de hambre, la iglesia, venerada en oro, se enriquece con un sbana cientficamente datada en el mil trescientos. En fin, nada nuevo que no supiese la gente que haba en la plaza. Llegu a tiempo para comprar las cervezas; tambin compr dos bandejas de alitas de pollo y una pieza de queso. De regreso a casa, me encontr delante de una galera de arte en la que no me haba fijado hasta ese momento (detrs de mi casa existe una calle donde slo hay galeras de arte y por la que jams vi pasear ningn artista). Suelos de madera, paredes blancas y cuadros. Y all estaba en una esquina, a cinco metros de m, el cuadro ms maravilloso jams pintado. Estaba completamente convencido de ello. El cuadro medira dos metros de ancho por dos metros de largo, un poco ms que la Sindone. Era un espacio negro alterado, haba infinidades de trazos de diversos negros y todos ellos gritaban y se movan. Y en el centro del cuadro dos trazos blancos. Esos dos trazos blancos parecan tener la culpa de todo aquel revuelo, de aquella tormenta en la que me encontraba sumergido. Era magnfico, sublime! Debera ensearle al pintor alguno de mis relatos, pens. Yo observaba el cuadro desde la calle, desde una de las ventanas que la galera tena; esta ventana, esto lo supe despus, era la que peor visin tena si lo que queras ver era el cuadro. No s cunto estuve all parado mirando el cuadro, creo que fue mucho tiempo, pasaron muchas personas por mi lado y ninguna de ellas fue capaz de adivinar lo que me mantena absorto, pero pasaron muchas. Pens en robarlo,

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en comprarlo, en copiarlo. Tambin pens en entrar en la galera y preguntar por el autor del cuadro; al final, hice esto ltimo. Al entrar dej al cuadro a la izquierda de mi campo de visin: era diferente. Me senta bien andando por aquel pasillo blanco sin nada de decoracin, en paz: creo que lo llaman nihilista o algo as. Todo estaba en silencio y no llegaba ningn ruido de la calle. Iba mirando a los lados mientras andaba por all, en armona. Haba ms cuadros. Al fondo de la galera, tras una puerta abierta, y en una mesita a modo de secretaria, estaba sentada una vieja que apuntaba cosas de forma frentica; slo apart la vista de sus hojas cuando ya me tuvo justo enfrente. Pareca que llevase all una vida. Llevaba una camisa de flores a juego con su pelo rizado, me miraba por encima de unas gafas de pasta blanca. Tena una sonrisa profesional, de esas que admiras en los dems. La vieja me indic las escaleras que daban al piso inferior; haba tenido suerte me dijo, el autor de los cuadros en exposicin se encuentra abajo, l podr ayudarle. Me di media vuelta y baj por las escaleras. El piso inferior mantena la misma decoracin que el superior, slo que all no haba cuadros. En un extremo de la habitacin, cerca de la pared y sobre un pedestal de un metro, haba una televisin encendida; en el otro extremo de la habitacin haba una barra capaz de emborrachar mil hombres. Nada ms. En el centro de la habitacin, sentado en el suelo con las piernas cruzadas, haba un tipo. Se levant, fue a la barra y sirvi dos tragos; era mucho ms alto que yo. Whisky del bueno. Era medio calvo y los pocos pelos que tena le daban un aire de artista suficiente. Llevaba una chaqueta blanca, una camisa blanca y un pantaln blanco: el traje le estaba realmente bien. Nada de arrugas. Tena una barba de tres o cuatro das e iba descalzo. Su nariz era aguilea, sus ojos azules.

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Sac del bolsillo de su chaqueta un cigarro y se lo puso en la boca; no s cmo cojones lo hizo pero juro por Dios que lo sac encendido. Fumas? Fumar fumo, pero ser mejor que deniegue tu invitacin, o luego no tendr cojones de subir las escaleras, llevo unos das jodidos con el asma. ltimamente me asfixio como si me lo mereciera. Ya somos dos dijo, y se bebi la copa de un slo trago , tambin yo ando jodido estos das. Tambin tienes asma? pregunt, y liquid mi vaso. No, no el negocio. La vida del artista, que se hace ms complicada por momentos. Vaya problema el tuyo, pens; s, una pena, no hay ms que verte. Bebimos y le di la razn. El artista suficiente me rellen el vaso; estbamos apoyados en la barra mirando distrados la televisin, creo que eran informativos. En ese momento una rubia delgada de nariz afilada estaba diciendo que haba muerto el rey. Y dime, en qu puedo ayudarte? Bueno, en realidad vine por el cuadro de fuera, el negro, aunque ya me da un poco igual. Qu te llam la atencin de l? pregunt. Dnde conseguiste este gisqui? respond. Volvimos a rellenar. Brindamos por el cuadro. Volvimos a rellenar. Brindamos por la rubia del telediario. No es whisky aclar el artista.

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 Tampoco t eres pintor dije te he visto; he ledo sobre ti, se quin eres. Eres el diablo. Y no puede el diablo pintar cuadros? era un tipo listo. Sonrea. Tena razn, as que brindamos. Seguimos hablando y bebiendo durante horas, nos sentamos en el suelo y acabamos un par de botellas de lo que fuese que estbamos bebiendo. Nos lo estbamos pasando bien. Hablamos sobre la Santa Sindone; le pregunt si tena pensado ir a verla. Me dijo que odiaba las colas. Brindamos por la Santa Sindone. Me cont cuando conoci a Bukowski y termin tirndose a su mujer. Brindamos por las mujeres que se haba tirado Bukowski, por todas y cada una de ellas. El diablo recit yes yes y brindamos porque fue l el primer desempleado . Yo le repliqu con poverty y brindamos porque ese hombre corre demasiado. Tambin hablamos de guerras, de libros y del infierno Cantamos y bailamos Y mientras bebamos, trac un plan para engaarlo y hacerme rico en las apuestas. Y le pregunt por Lilith, y me dijo que era puta, bella y sincera, y que ahora andaba en Ciudad Jurez, aunque vendra por lo de la Sbana Santa: demasiados recuerdos. Y me recomend varios bares y sitios para comer para cuando fuese, los anot y escrib un poema. Luego decid irme.

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 Me voy a ir yendo, colega dije. Tras varias botellas uno coge confianza hasta con el diablo. De acuerdo, chico dijo mi amigo. Sabes? Soy escritor. Sois demasiados... respondi l. Quizs pase otro da a saludarte, eres realmente un diablo cojonudo dije en plena fase de exaltacin de la amistad. Yo tambin lo espero nos dimos la mano y una palmadita en los hombros. Falt darle un besito. Me dirig hacia las escaleras con la mayor borrachera de mi vida. Saldame a Ulises y a Arturo! le arroj desde la escalera, ya de espaldas. Pero creo que no me oy. Cuando consegu llegar hasta arriba, volv a bajar para recoger mi mochila con el pollo, las cervezas y todo eso El diablo ya no estaba: o un ruido y supe que era una cisterna. El muy cabrn estaba meando. Sub de nuevo las escaleras y sal de all. Adis guapa fue mi saludo corts a la secretaria. Pegu tres pasos en la acera y me top con una cristalera enorme que dejaba ver perfectamente, frente por frente, el cuadro. Desde all se tena una vista completa del lienzo. No haba ningn trazo blanco dibujado en el cuadro. Cmo era posible? Habra sido lo de antes solamente un reflejo al verlo desde la esquina? Debera entrar de nuevo? Tan borracho estaba? Qu cojones importaba eso? Ya me haba puesto los cascos y las cervezas empezaban a pesarme en la espalda, tambin yo me estaba meando, sonaban de nuevo los AC/DC

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Esa tarde me di cuenta tambin que haba una camarera nueva en el bar de debajo de mi casa. Era rubia y tena en el brazo tatuado varias estrellas. Cuando llegu a casa puse a enfriar las cervezas y escrib. Luego beb y brind por todas esas personas que no conocer jams.

50 Ral Bombs

(Avils, 1991). Poeta. Estudia Bachillerato y es presentador de un programa sobre msica libre y poesa en una radio on-line. Sus poemas aparecen en antologas y revistas de diversa ndole, como Revista El Bollo, La contraportada, Texedores de Lletres, etc. Ha publicado la plaquette Llegar tarde es una rutina. Ha ganado certmenes de poesa a nivel local y regional. A veces participa en actividades culturales como el Festival de Andar por casa y en timbas poticas. www.franciscopriegue.blogspot.com.es

Como si una idea ardiera en tus manos se te ocurre enjuagarla ambiguamente, pidiendo, primero, que me calle. Dame una llamarada nica, no quiero varias, no quiero que tu mano enjuague mi idea, no la tuya, no la suya. Tercera idea: ceniza.

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Cada maana cojo mi pasaporte y con l construyo un navo, un navo frgil, un navo dbil. En l subo mis esperanzas y bajo mis races. Se lo ofrezco a una persona, esa persona se lo ofrece a otra... Tras navegar por las olas de cada hombre, de cada mujer, de cada nio o nia se desgastan, se entristecen, se ennegrecen mis sueos. Comienzo a extraar cada porcin de mi vida anterior y me devoro y me carcomo por dentro. Mi navo de papel naufraga y llego al final del camino: un futuro incierto.

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Atropelladamente atravieso cojines y almohadas que me llevan a las sbanas de tu piel errante. Filosofo sobre tu cuerpo extendido en nuestra / tragicomedia, examino, palpo, escarbo en la CAMA y no encuentro nada ms que tus labios hablando del des-hie-lo.

53 Francisco Priegue

(Crdoba, 1965). Pertenece a la generacin X cordobesa. Comparte aficiones tan dispares y poco comunes como la poesa y la micologa. Como miembro de la Asociacin Cultural Soando Caminos, ha participado en varios recitales. Miembro del colectivo artstico Crdoba Esfera. Recibi el V Premio Literario Saign (modalidad poesa). Autor de Emisin Analgica (Groenlandia, 2011).

El padre no tiene mirada: su rostro est en la sombra. Si la tuviera, estara baja. El padre no usa chaqueta, cinturn ni corbata. La barba clarea su rostro adusto y de rasgos borrosos. La camisa, abotonada hasta el cuello, es su nico signo de decoro. Los zapatos, deformes y arrugados, con una suela ya demasiad o delgada, hacen sentir a sus pies la grava del arcn. El padre arrastra un carrito: un saco de harina, ropas, una caja, y sobre todo ello Mary, la segunda. El coche nuevo, reluciente, se ha ido acercando. Se detiene a escasos metros de ellos, que siguen avanzando. Una mujer ha bajado: va bien vestida y maquillada. Una gorra cubre su cabello claro, aunque su mirada refleja tristeza. El hombre bien vestido se ha quedado dentro del coche, fumando. Ella lleva una cmara en las manos. Los ha esperado, y sintindose un poco duea de sus vidas, encuadra cuando la familia llega a su altura. El padre no se atreve a mirarla de frente, y desva el carrito al llegar a su altura esta noche, quiz, suee con ella . La maniobra hace caer un objeto del carro, que se queda atrapado en la historia a un centmetro

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Mary se queda mirando cmo cae el objeto. delUnos pasos atrs,propia sombra. Poda aser lahijas mayores padre, si el suelo, sobre su la madre tranquiliza las cartera del que no saben cmo actuar padre usara cartera. ante la escena. John, el primognito, viste un mono nuevo, y empuja el carrito de su hermano pequeo. El carrito, adems del nio, en un hueco lleva tambin la olla. Mira a la fotgrafa de soslayo, con timidez y curiosidad a partes iguales. Sin decirles nada, Dorotea sube al coche y arrancan, dejndolos atrs, recorriendo por siempre la carretera rectilnea, infinita, que atraviesa los campos cercados, embargados.

55 Toms Illescas Ferrezuelo

(Granada, 1982). Poeta y escritora. Actualmente, termina Filologa Hispnica. Ha residido en distintas partes de Espaa. Ha desempeado mltiples oficios: niera, florista, camarera, comercial, empresaria, estanquera. Su gran pasin: el arte.

Camino entre tempestades y oscuridades varias, siento sin sentir que no siento este vivir, a veces no s que soy yo y de dnde vengo. Realmente, soy puro fuego, furia salvaje reprimida, deseo incontrolable que se traduce en palabras y que cuando quiero pronunciarlas son inteligibles, parecen balbuceos, vestigios de sonidos perdidos en las entraas de mi cerebro que despotrican sobre saberes que no se si son verdad o simples disparates producto de mi mente enferma. La nica certeza que tengo es que no estoy loco. Poseo, alojado en mi garganta, un ngel, un espritu rapsoda, un ser inmortal que quiere abandonar mi cuerpo, me ahoga, siempre tengo sed. Unas moneditas, seora. Poseo esa parbola divina, que me impide relacin con cualquier ser que no sea de mi misma condicin y me obliga a satisfacer sus ansas de explotar, expandirse con gritos y quejidos que me veo obligado a callar entre las oscuras calles, abandonndome a cualquier vicio que me ofrezca un trozo de silencio. Lo suplico, mientras veo el destello argenta entre mis dedos. Parece delicada, cristalina, penetra con tanta suavidad, me lleva al cielo y me pierdo en espirales adiamantadas y refrescantes. Se apaga la hoguera que me abrasa las venas. Venga, Mari, anda, si maana te pago dame un cigarrillo.

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 Ayer estuvo aqu tu padre y me dijo que no te diera ms tabaco que l te lo dara si vas all a comer. Esta no se achanta, es dura como una piedra, me ir, es capaz de pegarme. Siento este ser creador, indmito, incontrolable, y cuando abro la boca, slo pronuncio barbaridades. Ellos me miran por encima, se creen tan superiores Seores, yo ganaba ms que vosotros con una llamada de telfono! Quizs mi arte no sea arte, que sea tan slo un desperfecto, un eco que se expande entre rocas sangrantes y milenarias. Qu ser de mi voz cundo yo sepa qu es mi voz? Sigo estando incompleto, me miro las manos y me faltan dedos, son muones, si acaso, creo antes s tena. Dnde los he perdido? Imposible que me los hayan cortado! Me hubiera dado cuenta me hubiera dado cuenta? Creo que hasta que no sepa expresar con libertad lo que hay en mis adentros, esta llama que en lugar de extinguirse se aviva con el tiempo, estas palabras descaradas que se vuelven insultos cuando son expresadas. O quizs no tenga nada que decir, a lo mejor, puedo expresarlo de otra manera, pueda esculpir, pintar, descubrir algo, lo que sea, y este temblor. Tengo tanta sed. Voy a las cuevas, a ver si me dan algo. Le robo hoy a mi padre? A mi hermana? Las calles parecen estrecharse y la oscuridad, lentamente, se cierne sobre m, la convencin de ser sin ser es un ente, el prejuicio de vivir en

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sociedad que aplasta a la sociedad misma. Es una repeticin constante, un superior que necesita a un inferior para pisotear, denigrar y as afianzar su propia confianza en una superioridad ms ficticia que la realidad abismal que subyace en el por qu de las cosas, de nuestras decisiones, de nuestras inmundicias, porque son pequeos estereotipos que crecen mediante la fama, despus son olvidados para ser pisados de nuevo por otro superior que se yergue cual titn e inevitablemente ofrecer la suela de sus zapatos para que voluntariamente, t, antigua gloria, sites debajo tu preciosa cara, y l, con naturalidad, como si de pisar mierdas se tratase, la aplastar contra el asfalto. Y tus sueos, tus anhelos, hasta tu familia sern fumigados, desaparecern como si de una plaga se tratase, arrasados por el brillo de ese nuevo falso dolo al que seguirn ciegos y sordos. Luego escuchars con palabras taimadas, la vida es as. Creo que soy feliz como soy. Pero ellos creen que no lo soy. Tantos prejuicios. Tanto se debe ser, llegar a tener Yo slo quiero tierra en los bolsillos y encontrar mi voz. Los veo espindome. Son urracas en tejados, chapoteando en lgrimas prdidas, apuntando en su libretilla hecha con hojas de libertades quebrantadas. Me voy a mear en la papelera a ver si llaman a la poli y no duermo al raso. Vigilad, vigilad, urracas, ahora volar otra vez y os escupir en vuestras coronillas calvas! Dnde la podr encontrar? Me la robaron, ladrones de voces, ladrones. Devolvrmela.
Ladrones! Devolverme mi voz! grito. Y repito an ms fuerte.

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(Otra vez se ha vuelto agresivo) . Cuchichean a mis espaldas.

De sbito, un sonido ensordecedor, constante, que me persigue, ese rugir de cadenas presurosas, se me cala el alma. Veo de refiln esos afilados picos de urracas asomndose entre canaleras, al acecho.
No! Yo soy libre!

Que empinada se hace la cuesta, cada vez se estrechan ms y ms, a lo lejos parece brillar entre negreces el cigarrillo del to El puro, que me espera en la puerta. Se agita en mi interior ese alto ngel deseoso de salir. Ahora, parecen abalanzarse sobre m estas paredes desteidas. Correr, pies, para que os quiero, ya cabalgo a lomos de una ira que me sale por los ojos y la boca. Ayer muri mi hermano, le dieron un golpe en la cabeza, era el pequeo, siempre me sigui hasta el infierno. Era ms ingenuo, ms dbil. Fue ayer? Porque parece que sucede ahora, en este instante. Siempre llevaba su guitarra y tocaba algn fandanguillo de esos que quiebran el aliento. Se lo cont a todos por una limosna, una muerte por unos cntimos. Mi sufrimiento por unos trozos de metal noble.
Seora, ha muerto mi hermano, me da una limosnita?

Ni con esas me dieron, me temen, temen al ser interior que se expande y estruja. Y mi voz, si la encontrara? Ojal la encontrara, todo cambiara. Son tan afilados que parecen cuchillas negras que ya casi me araan la cabellera. Agitan sus alas mientras escudrian mi caminar esforzado. Tengo que ir ms rpido, ya casi saca los brazos por mi boca, este ngel sapiencial, este ser superior. Creo que es l quien me ha quitado mi voz.
Dnde est mi voz? Urracas, devolvrmela!

Una parece que ha vencido al miedo y ha bajado a seguirme desde el

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suelo. Sus patas arrugadas golpean las piedras de la carretera. Y all a lo lejos, brilla aquella pequea y anaranjada luz que parece llamarme. Ya llegu, silencio, necesito un poco de silencio. Nada ms.
Puro, dame uno. Que me muero. Dame uno. Tienes p pagarlo? Mira esto no son la hermana de la carid. Te van

a llevar al centro. Ayer estuvo aqu tu padre me dio dinero p que no te diera m n. Pero, caro, qu haces t sin m. Eh! Qu humillacin siento. Pensar en quien era, en lo que tena, mis hijos, mi mujer, todo lo vend, por qu. Siento tanta sed, tengo tanto que decir, tanto que llorar, pero no puedo. No puedo con este maldito ngel pegado a las costillas. Qu sed! Ya tengo la urraca casi a mis pies, agita sus temibles alas y quiere subirse a mi cabeza. La jeringuilla entre mis dedos, ahora los veo. Esta maldita sed. Silencio, necesito tanto silencio. El ruido, ese repiqueo. Yo no estoy loco. Mi padre... An recuerdo como me alzaba con sus brazos subindome a caballito, esa alegra expresada en el brillo de sus ojos negros. Era tan alto, tan fuerte y gallardo, tan esplendoroso y ahora es un viejo. Cada vez se haca ms pequeo y ms dbil. Y ahora lo veo en el umbral de mi agona con la mirada vaca y una lgrima en su alma cndida que tanto se pareca a la ma. Slo quedamos los dos, en este derrumbe negro y opaco, en esta suerte de destruccin. A lomos de una quimera tiemblo. Pero ya se acallan los gruidos del maldito ser de mi interior y reina por fin este glido silencio que invade el infierno que se ha creado a su paso. Ahora puedo dormir, aqu mismo, en este fro y plomizo suelo. Mientras, a lo lejos, parece tronar su voz, llamndome.

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 ngel! ngel, dnde ests? Alguien ha visto a ngel? Puro, te

dije que no le vendieras ms! Pero seor Clemente, estaba desesperado. Tena el bolsillo lleno de piedras, y si se liaba a tirarlas contra los tejados y lo detienen otra vez... E mej as. Confrmese, as e la va, esta puta va! No! No me conformar nunca, es mi hijo y juntos saldremos de esta. Yo podr sacarlo. Yo podr cuidarlo. Qu es mi hijo! Ha sido todo por mi culpa. Una tibia lgrima resbalaba por su anciana mejilla, encorvado sobre su bastn de madera y ribetes dorados, ya no era un hombre, sino un viejo solitario que apenas se mantena en pe. No le quedaba nada, un pisucho lleno de harapos, puertas descolgadas, una mesa de cocina y dos sillas.
Aqu estoy pap, no te preocupes, ya estoy bien. Vamos a casa.

Y solos los dos, en la oscuridad, caminaron agarrados del brazo, por la escombrera abajo. All, a su podrido y roto hogar, y sin embargo, su hogar al fin y al cabo, hasta maana, o hasta que despierten las urracas y su escudriar.

61 Maika M. Montalvo

(Crdoba, 1982). Estudi Relaciones Laborales y es Licenciada en Humanidades. Directora de Editorial Groenlandia. Sus poemas y relatos han aparecido en diversas publicaciones, impresas y digitales, de Espaa e Hispanoamrica, as como en antologas literarias, blogs y pginas Web. Ha publicado el poemario Bocaditos de Realidad y el libro de relatos erticos Cuentos de la Carne. Ha sido traducida a seis idiomas. Actualmente, escribe su sexto poemario y se busca la vida como puede. Misntropa, huraa, ermitaa: un personaje entraable.

Tienes miedo a la soledad? Puedes ignorarla en cualquier antro postmoderno: centenares de bocas annimas y sedientas reclaman perfecto cario ficticio; puedes citar a ese antiguo amor para despojaros la pena mutuamente - la confianza: entre el gusto y el asco hasta que retornen los reproches del pasado; ltimo recurso si la pereza te asalta y no quieres humillarte en una poco fiable pgina de contactos en la red: mastrbate hasta descarnarte las yemas de los dedos, es sano, gratis y s, un poco triste, pero opcin vlida para el apao.
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Y recuerda siempre, siempre, siempre: si tienes miedo a la soledad nunca nunca nunca vengas a buscarme.

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Las hadas madrinas abandonaron la vieja profesin: se despojaron de sus alas, de sus varitas, ocultaron sus dones fantsticos en un armario - todo protegido bajo siete llaves - y escogieron una existencia rutinaria y anodina: contrajeron matrimonio con el prototipo normalizado de marido y parieron hijos sanos; van a la peluquera una vez a la semana, a comprar pescado fresco en el mercado; se convierten en seguidoras acrrimas de los programas del corazn y se cachondean de las previsibles exclusivas de famosillos; bajan la basura con la cabeza llena de rulos, la bata rosa chilln regalo del despistado cnyuge por el aniversario - y las pantuflas deshilachadas - gracias al perrito juguetn de los cros -. Muchos domingos soleados, estas antiguas amigas de los cuentos y sus respectivas familias se renen para un buen perol; ellas preparan el

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sofrito, controlan hbilmente las chiquilladas con sonoros coscorrones y cuchichean de asuntos exclusivamente femeninos - la artritis, la menopausia, la diabetes, el reuma, el orgasmo que nunca llega, lo macizo que est el vecino del quinto, la sospecha de una infidelidad por parte de Fulanito o Menganito, lo guarra y puta que es Periquita o Zutanita, el coazo de cita con el gineclogo de la seguridad social, las preocupantes charlas por bajo rendimiento escolar con los profesores de sus vstagos - mientras sus esposos, uniformados con chndal y la camiseta - por norma, una talla menor - del equipo de ftbol favorita, corretean por el campo, sudorosos y eufricos, detrs de un rooso baln. Al trmino del gran banquete de arroz, los cros se pierden, entre chillidos, por los arbustos o, rendidos, se tiran en las grandes mantas que invitan a siesta; los hombres se apartan para continuar con sus fascinantes y profundas conversaciones etlicas y ellas, aliviadas, preparan su caf, sus pasteles, sus pastas e, inevitablemente, rememoran, nostlgicas, su poca dorada. Eran seres superiores que complacan deseos; su especialidad eran las princesitas en apuros, jvenes doncellas casaderas aspirantes a comer perdices con un caballero de sangre azul, un machote ideal que portando la espada en una mano derrotaba a dragones guardianes de infranqueables castillos y con la otra asesinaba a la madrastra perversa. Por desgracia, con el transcurrir de los siglos, la demanda de solicitudes de ayuda por parte de estas seoritas iba menguando a niveles alarmantes. La crisis comenz, precisamente, en las actitudes rebeldes e inconformistas de las descendientes de Cenicienta y la Bella Durmiente. Las primeras empezaron a utilizar las calabazas slo para hacer pasteles; cuando concluan el estudio de asignaturas de derecho o la jornada laboral, se iban en sus propios automviles de fiesta hasta las tantas de la noche, siempre desconfiando de tos fetichistas con predileccin por los zapatos

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mismo mundo que siempre despreciaron por temor a convertirse en simplonas y dbiles princesitas con traumas por su sexo menospreciado. Y ahora, hadas madrinas y princesas, todas mujeres
normales y corrientes, conviven en este agridulce cuento que llamamos vida.

de tacn. Por su parte, las hijas de la princesa Aurora se aburrieron de convivir con abuelas impertinentes y se independizaron; ms prcticas que curiosas, rechazaron el aprender a coser con hilo y se centraron en su intensa labor profesional, mantenindose despiertas con sobredosis de cafena para rendir al mximo. De nada sirvieron las ofertas dos por uno en deseos, ni la amenaza de huelga indefinida de las hadas madrinas expertas en auxiliar fminas ni tampoco pasarse al bando contrario (la pionera fue el hada mala de Shrek, pero le sali el tiro por la culata): las princesas descubrieron que no hacan falta poderes mgicos para invocar hechizos, aprendieron a depender de s mismas y sus manos, las nicas capaces de obrar milagros. El negocio de las hadas madrinas se jodi: las mujeres protagonistas de los cuentos ya no necesitaban sus servicios ni tampoco el apoyo de los prncipes, ahora transformados en simples hombres con ttulos nobiliarios falsificados para impresionar, que manifiestan valenta para conseguir un buen polvo o una esclava consagrada a limpiar su palacete y que slo estn comprometidos con una nica mujer: su madre. Las hadas madrinas se cagan en Disney, resignadas: se vieron obligadas a trasladarse al mundo real, al mismo mundo al que fueron arrojadas las princesas supervivientes, sin hilos en sus espaldas u hombros, ese

66 Ana Patricia Moya

67

Groenlandia (Crdoba) 68 2012

NDICE
Luca Fraga
Esquina Lexintong Avenue 6 9 10 11 12 13 14 15 17 18 19 20 23 25 26 27 28 30
69

Aleqs Garrigz
Humanidad Despedida Madrigal

Jos Luis lvarez Vlez

Ensimismado Fragilidad Yugo

Luis Amzaga

Pornografa y Cia

Adolfo Marchena

De antemano la flecha sealando El verbo al principio de las cosas Pasillos de ambulancia recorren el asfalto Ruidos

Pepe Pereza

ngel Muoz Rodrguez Vctor Gonzlez

Un poema Olvido Invitacin

De la honestidad en tiempos difciles

Esperanza Garca Guerrero

An quedan lunas

Jorge Decarlini

La reina del festival

Arantxa Oteo

El ltimo trago en Pars

32 34 35 36 39 41 42 44 51 52 53 54 56 62 64
70

Lauren Garca

Poema nupcial Shes like a raimbow Ocaso

Mara Pilar lvarez

Jorge M. Molinero Pablo Natale

Estbamos tan cansados que Madre en Suecia Efecto Puka

Ral Bombs

Highway to hell

Francisco Priegue

Incineracin o enjuague bucal Origami Naval Colchonera

Toms Illescas Ferrezuelo

The grapes of wrath

Maika R. Montalvo
ngel

Ana Patricia Moya

Search Option B: Not Found Ni calabazas, ni dragones, ni apuestos prncipes

Suplemento Groenlandia nmero quince Septiembre \ Diciembre del 2012

Diseo: Ana Patricia Moya Rodrguez \ Jos Naveiras Maquetacin: Ana Patricia Moya Rodrguez Correccin: Ana Patricia Moya Rodrguez Edita: Revista Groenlandia Han participado en este suplemento: Luca Fraga, Aleqs Garrigz, Jos Luis lvarez Vlez, Luis Amzaga, Adolfo Marchena, Pepe Pereza, Vctor Gmez, Esperanza Garca Guerrero, Jorge Decarlini, Arantxa Oteo, Lauren Garca, Mara Pilar lvarez, Jorge M. Molinero, Pablo Natale, Ral Bombs, Francisco Priegue, Toms Illescas Ferrezuelo, Ana Patricia Moya, Maika R. Montalvo, ngel Muoz (fotografas pginas 4 y 48), Felipe Zapico (6, 24, 40, 43, 53 y 67) y Jos Naveiras (portada y contraportada). Para el diseo de este suplemento tambin se han utilizado fotografas e ilustraciones de diversos artistas consagrados: Daikichi Amano (pgina 8), Chelsea Greene (11), George Tooker (14), Adrian Borda (15), Iain Grawford (16, 28-29), Simon Norfolf (18), Stephen Shore (19), Tod Papageorge (21), Joel Meyerowitz (22), Olivier de Sagazan (23), Fredik dman (26), Jan Saudek (31), James Christopher (33), Alex Gross (35), Ralph Eugene Meatyard (38), Gerard Burns (52), Fran Recacha (60), Albert Watson (62), Lambuja Pedro Henrique (53) y Peter Jaworowski (63).
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Todas las obras relatos, poemas y fotografas pertenecen a sus respectivos autores. Las imgenes de artistas consagrados, utilizadas para el diseo de esta publicacin, han sido obtenidas de la red. Todos los contenidos de esta publicacin digital, desde el nmero cero, estn protegidos. Este suplemento se presenta como anticipo de la prxima revista (en su correspondiente nmero). Groenlandia expresa que, para proteger nuestra cultura, es esencial proteger las ideas originales de sus autores porque las mismas son un trabajo de imaginacin y esfuerzo nicos. Groenlandia aboga por la total libertad de expresin sin censuras.

Groenlandia es una publicacin gratuita que no busca lucro: defiende la gratuidad de la cultura.
Todas las publicaciones son de descarga gratuita desde las distintas plataformas disponibles (pgina Web, ISSUU, SCRIBD).

ISSN: 1989-7405 DEPSITO LEGAL: CO-686-2008

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Revistas

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