Helenas-Contos Cronicas

Valter Félix de Carvalho - Helenas
INDICE
PARTE 1
Amor.................................................................4
Milene..............................................................6
O Portal Dos Dois Segundos.........................15
Alegre e Descontínuo ....................................18
Os Olhos Mais Brilhantes .............................20
A Ilusão do Controle .....................................23
Conclusão ......................................................28
Latências........................................................30
Renascença ....................................................32
Muitas Vidas .................................................33
Algo Em Mim Que É Ela ..............................35
Enfim.............................................................37
PARTE 2
Flecha ............................................................40
Canavial.........................................................41
Speed .............................................................43
The Winds of War..........................................46
A Canção Do Retorno ...................................47
A Regeneração Dos Olhos Pt1 ......................49
Ainda Sobre O Sol: .......................................50
Flickers ..........................................................52
.......................................................................54
Liberdade.......................................................55
O Não Egoísmo, A Beleza E A Cura ............56
O Bardo Em Seus Campos De Pedra ............58
Canção #1......................................................60
Uma Luz Que Não Prenda As Formas ..........61

Release Me From My Pain............................63
Nome e Bois ..................................................64
Ouvindo Um Madrigal ..................................66
Confusa Reflexão Sobre O Medo: ................68
Tela................................................................70
Amor
Onde é que você se meteu? Onde diabos eu estou?
Os dias são enredos de um tédio refinado, renovado, rebuscado.

Cuidadosamente planejado para jamais ser percebido. Ele, sub-reptício
resíduo de tudo que fizeram com a gente; do que fizemos com a gente.
Resíduo da grande piada que é crescer. Que é ter limites e
responsabilidades.
Que loucura é essa? Desde quando respeitamos limites?

Nem percebemos.
Tudo é muito bem planejado. O salário vale a pena, a melhor faculdade

vale a pena, a mãe orgulhosa, os irmãos admirados, o encontro com os
amigos na chopperia vale a pena. Vestidos lindos desfilando pela noite
afora. Cds suaves e sorrisos estridentes. Emmerson Nogueira. Vinhos
cabernet.
Tudo muito lindo.
Mas continuo sem você, você sem mim, só porquê não temos casa.
Porque sentamos juntos à mesma mesa, bebemos juntos a mesma fina
bebida, ficamos bêbados de uma mesma embriaguez vazia, que não traz
nenhuma ressaca moral, que só faz mal ao corpo e nenhum bem ao
coração.
Onde é que você se meteu? Mal lembro o seu nome, seu cabelo está
bonito demais. Onde foram parar aquelas olheiras? Porque não saímos
correndo pra casa? Chega de perguntas. Todo o sistema é muito lindo,
mas não conseguiu esconder sua falha. Não conseguiu me acabar com a
saudade.
E em nome do presente e do meu ódio por passado, da minha arrogância

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e de toda a minha impulsividade -- que você insistia em frisar mas não

hesitava em desfrutar -- eu te quero aqui agora. Vou colocar essa música,
não quero saber se é anacrônica. Vou te puxar pelos cabelos e sei bem
que não vai doer. Conheço suas terminações nervosas e elas só apontam
para o prazer.
Nem quero saber quanto tempo eu vou te beijar, pois minha língua não
se cansa. Não me canso de seu hálito, de eterna virgem, de eterna vadia,
de uma dança de cheiros que mais parece a revisão de tudo que eu já vi
sobre o prazer.
Vou colocar essa música e o resto é entre eu e você.
Com vinho Chapinha, parede, cadeira e sofá apertado.
E que se dane o Emmerson Nogueira. Que se dane a chopperia. Me

interessam os seus perfumes, não o tamanho do seu salto. Quero soltar o
seu cabelo.
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Milene
Eu não deveria ter feito isso. Não sei se foi a saudade que eu já pareço
estar sentindo, não sei se foi para aproveitar uma semana de solidão e
transformá-la em uma semana de autoconhecimento. Não sei.
Talvez tenha sido por causa dela. Tudo o que eu faço, de certa forma, é
por causa dela. Porquê eu a amo, e nunca quis que ela se cansasse das
minhas cores. Mesmo depois que eu aprendi a ser eu mesmo e, num
rebento de coragem e risco, resolvi tê-la para sempre do meu lado,
mesmo depois de criarmos nosso mundo em comum eu jamais me
permiti ser o mesmo da mesma maneira, por muito tempo.
Sempre quis lhe dar novos presentes. Me lembro bem daquele dia,
quando eu estava cantarolando ao piano e ela, linda e sem nenhuma
cerimônia, desfilava do banheiro em direção ao quarto, enrolada numa
toalha milimetricamente ajustada a seu corpo, os cabelos deliciosamente
molhados e um olhar cativante, quase despropositado...
Mal tive tempo de pensar porquê ela não usara a suíte, como de costume,
quando suas mãos pousaram, infalíveis, em minhas costas, me fazendo
sair de meu tom, entrando loucamente em outra canção, suave, de alegria
e de suor...
E então quando, já deitados, descansávamos um no outro, eu perguntei

se aquilo tudo era um engenhoso plano para me fazer parar de tocar, ela,
sem dó, desferiu aquele golpe de rosas:
"Eu estava dormindo na varanda, seu bobo. Sua música me acordou sem
me interromper o sonho; e eu fui continuá-lo lá na sala, com você..."
Daí em diante venci três prêmios de música, todos importantes, que ela,
orgulhosa, atribuía a meu talento e perseverança, mas que eu sabia muito
bem que não eram meus.
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Porquê eram dela. Ela, a música, a letra e a cor de meus poemas; a

inesgotável aurora que há muito tempo me tirou das trevas para ajudá-la
na fuga, que pedindo a minha ajuda acabou salvando a minha vida.
E agora estou armando a nova surpresa. A maior de todas elas, a mais

perigosa de todas elas. Tudo o que eu precisei foram alguns livros de
alguns psiquiatras hippies, algum dinheiro e a minha razoável fama no
mundo artístico -- esse mundo perigoso, onde a maioria dos criadores
limpa suas fezes com diamantes, para depois procurá-los
desesperadamente no fundo do vaso; mas eu sabia o que fazer com as
pedras preciosas.
Sim, eu sabia. Mas e agora, que tudo começou? As coisas clarearam-se

de súbito e algo em minha sanidade me faz ter medo dessa clareza. Mas
eu não posso ser fraco. A fraqueza já se foi e agora eu só vejo a ela. Ela,
que sempre me deu forças e agora me faz perceber que tudo que eu sinto
é medo de mim mesmo, de me ver como eu sou nas profundezas. Medo
de meu próprio objetivo.
Resolvo provar de um diamante, enquanto ela vem me dar a notícia:
"Vai ter um congresso de quatro dias na minha cidade e eu fui convidada

para palestrar; então pensei em ficar uma semana. Assim poderemos
passear bastante tempo com meus pais, quem sabe visitar aquele lago..."
"Eu não vou..."
"Como assim?"
"Preciso ficar em casa terminando um projeto e, além do mais, quero te
fazer uma surpresa..."
"Ora, seu bobo, você não me surpreende mais!"
"Você diz isso desde o primeiro dia..."
Ela então me olha cúmplice, com um sorriso meio constrangido, como
quem quer protestar mas é vencido pela curiosidade de ver como as
coisas vão ser:
"Veremos, então!"
Então saímos em direção à estação, ela cantando "Michelle" no carro e

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eu dirigindo. No caminho, tudo é nostalgia. O dia está nublado e um

vento leve balançando as árvores. Eu me lembro que foi assim que nos
beijamos pela primeira vez. Ela agora com os mesmos olhos castanhos,
os mesmos cabelos longos e lisos e um corpo crescido e exuberante.
Meu Deus, como ela é linda!
Sem perceber, passamos da estação.

Enquanto dou a volta, vou sorrindo por dentro, por ter tido aquela sorte,
por poder ficar com ela mais cinco minutos no meu carro. Primeiro me
sinto besta como um colegial apaixonado, depois me flagro com medo
de me separar dela, depois um aperto...
Estou descendo as malas. O dia está fresco e a brisa me prega uma peça,
balançando os cabelos de Milene.
Quase não acredito quando ela entra no trem, então o barulho da
locomotiva partindo, as mãos dela se abanando numa feliz e confiante
despedida, tudo isso me coloca num torpor estranho, triste e irreal.
Irreal, como estou me sentindo agora. Não sei o quanto ou quantas vezes
as luzes do dia se alteraram lá fora, e há poucos instantes uma força
rolante foi-se embora com o meu peso. Estou levíssimo agora. Não. Não
leve. Simplesmente estou sem peso. Tornei-me parte de outro mundo;
ainda existo, mas de outra forma; eu...
Esse barulho. Algo aperta no meu coração, algo que me prende a ele,
que lembra do rosto de Milene, de Marcos, Maria...
Atendo ao telefone. Por cinco minutos tudo é normal. É tarde lá fora, o

sol está se pondo, já faz um dia...
Me despeço de Marcos. Falávamos algo sobre uma aliança para
continuar a guerra, salvar a vida de leões ingratos, voltar para a ciranda e
tocar a mesma música. Sempre falamos a mesma coisa ao telefone. É um
túnel sem fim.
Como o que Milene vê antes de chegar na estação. É incrível como são

belas as paisagens de sua cidade. A princípio, alguns lagos e matas
fechadas onde podem-se ver capivaras e por onde já caminhamos várias
vezes, usando o elo de nosso amor para traduzir da mata visões que,
separados, jamais entenderíamos; para compor, um para o outro, alguns
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belos e ancestrais poemas.
Depois, --não, o depois fica para depois...
Ela acaba de chegar na estação da cidade. É recebida pela mãe, pela irmã
e pelo primo Maciel. Talvez seja ele o único cara que a conhece a mais
tempo do que eu e ainda mantém um firme contato com ela. Eles são
como irmãos. Ele resolveu-se homossexual. Mas é bonito, corpulento e
elegante e, mesmo se não o fosse, eu ainda morreria de ciúmes...
Depois. Depois das matas e os lagos, as enormes plantações das fazendas

da região completam a maravilhosa paisagem, mas isso já não faz
diferença. Não consigo tirar os olhos dela.
Até agora, que um grilo alto e repetitivo me lembra que já é noite. Quase
instintivo, como um operário que há anos maneja a mesma máquina,
abro a caixa de jóias em minha carteira.
E brigo com um dos demônios do tempo pelo direito de deixar as coisas
existirem, para provar a inutilidade prática e ética de se manipular a
ordem dos fatos.
"E se algo acontecesse?" Ele diz.

"As coisas sempre acontecem"
"E se algo de ruim acontecesse a alguém que você ama e a única
salvação fosse agir sobre o tempo..."
"O tempo abre e cura nossas feridas. Em troca disso, nós respeitamos a
sua continuidade. Se tentarmos quebrá-la, perderemos essa bênção, nos
tornando espíritos leprosos presos na indefinição confortável do passado
ou no vazio entorpecente do futuro."
É aí que o espiral da sabedoria me carrega de volta para o meu mundo --

e por que eu pensei 'minha prisão'? -- e sou recebido pelo insistente grilo,
que novamente preenche, com seu chamado, a minha casa.
Mas eu não ligo muito. Afinal, é noite; e a noite é dos grilos, dos gatos,
dos sapos e das baratas. E é a coisa mais bela que existe... Era, até eu me
encontrar com Milene que, fundindo o amanhecer e o entardecer, o
crepúsculo e a aurora, me fez ver o valor de uma brisa, a beleza de um
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sol em seu momento mais delicado, onde sua luz se torna suave e
definida, como um segredo livre -- aberto aos anjos e apenas mostrado a
nós, inconscientes homens.
O que não se aplica ao falarmos de Milene. Consciência sempre foi a sua

marca registrada e a causa de seus piores sofrimentos, mas também lhe
rendeu muitas alegrias. Como agora, almoçando, divertida, com seus
pais, sua irmã e Maciel. Ela olha cada um deles e, sem perder nenhum
detalhe, nota o quanto mudaram e cresceram e o quanto continuam os
mesmos... Pois só alguém como Milene, com os olhos voltados para a
alma, pode perceber isso nas pessoas, como um fazendeiro apaixonado
percebe todos os dias as mudanças numa oliveira ancestral cujo
crescimento é, na verdade, um aperfeiçoamento de sua eternidade.
Que palavra! Ela perde totalmente o sentido quando sento numa

estratégica ratoeira que instantaneamente, na velocidade de um feixe de
luz, dispara esse mecanismo colorido de guerra. De uma guerra não-
declarada, que agita o que deveria permanecer em silêncio -- as salas de
nosso hospital interior -- e entorpece e paralisa o que deveria estar em
perene movimento -- os médicos que lá habitam.
E as malditas luzes começam. Cores e sons. Cores que talvez ficassem

melhor sem o barulho, ou talvez não. Porquê elas às vezes também
gritam, às vezes dão os mais altos gritos -- como os que eu estou dando
agora, eu acho. Pois com o peso se foi o ar e essa máquina quer me levar
para fora da água. Mas eu não quero, eu não quero... Braços saem de
meu estômago, feixes de luz estão entre meus dedos, e um barulho de
vidro quebrado acaba com tudo... Paz. E um susto.
Porquê esse maldito grilo me assusta tanto?
Mas ele não é importante. O importante, agora, é que Milene acaba de

começar a sua palestra. Todos ficam atentos após os habituais minutos
de aplausos, que somente seres como ela são capazes de provocar.
Uma palestra sua acalmaria o mais irritado dos deuses. Ela faz biologia
parecer sorvete, para os gulosos que adoram isso, matemática ou música
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para os que assim tentam explicar a beleza do mundo. Porquê ela é a

contrapartida viva de tal arrogância. Ela trata sua matéria com a
segurança e a criatividade de uma criança com um brinquedo de montar;
como a realidade ali presente, não como uma pretensiosa 'realidade no
fundo das coisas'.
A palestra transcorre maravilhosa. Milene ainda fica no salão por mais
uma hora e meia, a conversar com inúmeros admiradores e admirados
seus.
Depois, então, ela pega a estrada. Está maravilhosamente contente.
Como ela é bela enquanto sorri! Está tocando 'Michelle' no carro, que ela
tomara emprestado com Maciel, e esse carro parece acompanhar a sua
felicidade, a velocidade em seu coração...
Como faz calor essa noite. E como ela é longa. Parece não ter fim,
parece ter saltado para fora da esteira do tempo e não obedecer mais a
regras.
E eu me sinto cúmplice. Vou à minha carteira de diamantes para
comemorar com a Branca de Neve, a Rainha, mas o grilo toca mais alto
do que nunca e me lembra que meu objetivo não é comemorar ainda. Me
lembra que existe a palavra objetivo, que eu existo, que existe uma
porta...
Mas esses são pensamentos secundários. Pois descobri de onde vem
tanto calor. Há uma nova estrela cadente no céu, uma estrela cadente que
não se move, grande, bela e iluminada... Como Milene... Milene???
Não. Não pode ser. Não posso acreditar no que vejo. O anjo da
anunciação -- "Maldito demônio!!!" -- passa por minha janela e me diz
que há uma nova estrela no céu. Não... Não é verdade, eu não quero
acreditar, eu não vejo; maldito grilo -- "MILENE!!!"
....... ....... .......
II
Ela ainda estava bela. Mal pude acreditar quando a vi. O carro estava
completamente destruído e seu corpo intacto, parecia que ela estava
dormindo, que talvez um beijo...
Milene. MileneMileneMileneMilene. Mil brancas de neve não podem te
trazer de volta e você nem pôde ver minha surpresa. Minha nova visão,
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que eu nem sei se consegui ou não...
....... ....... .......
III
Tudo transcorreu bem depois do acidente. Marcos e Maria ficaram do

meu lado durante todo o velório, me ajudando a suportar a dor, que era
aumentada por algumas almas vampiras que vinham se contorcer perto
de mim, oportunistas, lavando seus pátios com minhas lágrimas e me
dando, complacentes, a água suja.
Mas agora, inevitavelmente, estou só. Seus pais ficaram um tempo, e não
sei a que horas dessa noite eles foram embora. Desejei com força que
você estivesse aqui, queria te dizer o quanto eles são belos e o quanto
minha arrogância intelectual me impedia de ver a sabedoria escondida
em tanta simplicidade...
Tudo é muito lindo, Milene. Você me ensinou a ver isso, mas agora...
Agora a Aurora e o Crepúsculo estão separados e já não são partes da
mesma coisa. Aquele maldito grilo nunca mais me abandonou e seus
pulsos às vezes me fazem querer ficar louco. Já pensei em procurá-lo,
mas algo me diz que não devo matá-lo, destruí-lo; que ele é a minha
ligação com alguma coisa. O que mais eu poderia fazer, então?
Conversar? Eu poderia conversar com um grilo?
Aquela estrela se foi. Descobri que ela não era uma estrela parada, como
eu tinha pensado, mas que o barulho em meu cérebro o fazia ficar muito
mais rápido, fazendo com que ela parecesse muito lenta. Basta a paz e o
silêncio necessários para que ela passe rápida e brilhante como qualquer
estrela cadente. Como a melhor estrela cadente.
Vou tentar isso amanhã. Ou quem sabe essa noite mesmo? Ali está ela
de novo, parada, como quem quer me contar um segredo. Você quer me
contar algum segredo? Eu sei. Só eles conhecem os segredos. Mas eles
pousaram em minha janela para avisar que você ia embora e eles
pareciam felizes... Por que eles pareciam felizes? Por que?
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....... ....... .......
IV
É tão confuso. Desde que você se foi eu não vejo mais o dia, as cores são
fortes, mas às vezes tristes. E eu me livrei da Rainha. Para ver se o grilo
parava, e, acho que... que....
Não!!!
Ele não pára, Milene. Ele não pára. Eu não consigo mais, eu vou
enlouquecer, eu vou desistir, eu...
"Cássio? Cássio, você está aí?"
Milene? Eu posso ouvir sua voz; como...
"Milene!"
"Cássio? O que é que houve, o que aconteceu com você? Você não
atendia o telefone, eu fiquei preocupada, eu... Meu Deus... Olha o seu
estado, o que foi que você fez..."
"Milene... É você..."
"É claro que sou eu... Você está todo sujo, a casa está uma bagunça... o
que você fez com a televisão?”
Milene. Nunca me senti tão seguro como agora. Nunca me senti tão em
paz como agora.
"E que é isso sobre a mesa? Parece um altar... 'me deixe em paz, Branca
de Neve. Faça o grilo parar'. Meu Deus, Cássio, o que foi que você
fez..."
....... ....... .......
V
Foi o melhor abraço que você me deu em toda a vida. E agora, todos são
como ele. Desde que você voltou, para cuidar de mim e da minha
solidão. Para me livrar da rainha má.
No início eu fiquei perplexo, como qualquer um ficaria ao ver os seus

mortos voltarem. Até pensei em te perguntar como, mas ao ver seus
olhos aflitos e brilhantes eu percebi que você sabia muito bem como eu
me sentia, como cuidar de mim, e percebi que não havia o que
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questionar.
Depois, quando você me explicou que só ficara no congresso por dois

dias, que tinha voltado porquê eu nunca atendia o telefone, te deixando
preocupada, e que tinha me encontrado sujo, em jejum e louco de LSD --
o que, no final, tinha muito de verdade -- eu aceitei completamente a
história, pois eu sabia que certos desígnios do céu não podem ser
revelados, que eu o estava vivendo -- mas só você podia entender o
segredo.
Pois só você, Milene, é como eles. E vejo isso a cada dia. Na praia, onde
você refez e tornou perene a ligação entre a aurora e o crepúsculo; no
campo, na casa de seus pais, onde podemos ficar parados e em silêncio,
usando essa paz para ver o sol passar num segundo, como a mais bela
estrela cadente.
Em nossa casa, calma, celestial e sem grilos, pois todos se calam diante
do Amor, do Amor que te fez voltar para mim, que me faz ter a alegria e
a bênção de viver a seu lado, ao lado de um anjo do céu.
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O Portal Dos Dois Segundos
Certa vez estávamos fracos. Lembra? Nosso amor, nosso sentido parecia
fraco. Eu olhava para você e sentia a necessidade de ter algo diferente.
Olhava sua boca e inventava outras bocas, e as beijava numa cama cheia
de suor, numa atmosfera doente. Eu não sabia, mas essa traição era
doente. Olhava seu corpo, e me orgulhava de seu porte e de sua beleza.
Orgulhava-me de tê-lo comigo, e não o tinha. Como um crítico que não
bebe a arte eu te olhava e não te via; via, mas não sentia, sua beleza
olímpica morria em minha retina.
Éramos loucos, sem dúvida. Dois amantes que tanto buscaram outras
realidades que voltaram com medo, desesperadamente agarrados a uma
realidade única e imediata. Culpa de nossa falsa coragem, do eterno pé
atrás. Não que ele fosse dispensável, mas o nosso era grande demais. E
nessa realidade seca, que não nos era suficiente, brotaram os cogumelos
do tédio, que nós bebemos em delírio, sem ver, tal era a nossa
necessidade de fuga. E continuávamos parados, e os fungos continuavam
a crescer, e nós continuávamos a bebê-los.
Um sistema perfeito. Nosso delírio criava nossa droga, que criava a sua
fonte. O problema é que a morte é tão perfeita quanto a vida, e possui a
mesma beleza e força de atração. É difícil sair de sua órbita.
Mas, como foi que saímos? Estávamos vivos, foi isso. A morte nos
abraçava, mas a pulsação dos nossos corações lhe era um incômodo
constante. Cada pulsar era uma tentativa de fuga, e haveria um pulso
forte, forte o suficiente para nos tirar daquela órbita e nos lançar em
outro espaço. No outro espaço.
E que pulsar seria esse? Nós não sabíamos, não procurávamos e nem
sabíamos que era preciso saber. Estávamos cegos, afinal.
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II
Inconsciência. A rainha do nosso xadrez. Um poder maior que seu

senhor, o pensamento, porém com uma sabedoria única, equivalente a
seu poder, que a faz aceitar e amar sua posição de guerreira, de peça
dependente de seu amo, mais fraco, porém o rei. Essa sabedoria que sabe
que o jogo precisa das regras, e que não há porque sair, pois lá fora é
outro jogo, que também tem suas leis.
III
E as manhãs seguiam, e nós bebíamos. Bebíamos vodca e nosso chá

invisível, sem parar. Vodca traz ressaca, ressaca requer água, e nem
sempre eu ia ao banheiro. Acordava excitado.Espantava-me com minha
ereção física, tão somente física, mas não pensava muito nisso. Pênis
controlam mentes, e eu nunca fui um exemplo de força. Nunca quis ter
essa força.
Então eu te olhava, e por dez minutos seu corpo voltava a ser o que é,
por dez minutos eu o bebia com sede, com muita sede.Pisávamos nos
cogumelos e nos amávamos.
Com força, com saudade, saudade do corpo que morava ao lado.
Agarrávamos-nos com a força de quem sabia que em dez minutos o
mundo se acabaria, e seu corpo voltaria a flutuar numa órbita estranha.
Gozávamos, e por dois segundos sentíamos a lucidez que sente um

recém desintoxicado; isso nos passava despercebido, mas nos dava três
minutos para pensar em nossas vidas, no que fizemos delas, para
olharmo-nos um pouco de longe e medir nosso tamanho, o tamanho do
nosso desastre. Três minutos, depois cinco, vinte, e a cada manhã nosso
tédio cedia espaço à nossa vergonha, à nossa visão que, com uma clareza
cada vez maior, vislumbrava o tamanho e a profundidade de nossas
feridas, e produzia lágrimas cada vez mais sinceras, cada vez mais
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fortes, e nossas lágrimas lavavam nossos machucados.
IV
Os cogumelos secam ao sol, e a grama cresce sobre as fezes.
17
Alegre e Descontínuo
A menina andando sobre o estreito paralelepípedo que separa o gramado

da escola e a calçada, se equilibrando com os braços bem soltos e bem
abertos. Concentrada, sorrindo, levemente, para si.
Eu, pegando o sorriso que brotou em mim; inevitável; e o dirigindo a ela

juntamente com o mais neutro dos olhares, que não classifica, não julga,
não seduz nem incomoda.
E, antes que ela desse à neutralidade uma qualquer explicação, estou

dizendo, com a voz dum espelho que refletisse, dela, a leveza:
"Te desafio!"
Nós dois -- estranhos de nome como são os das crianças que se

conhecem no parque, no brinquedo do balanço, da gangorra, do pique-
tudo -- nos
equilibrando sobre os paralelepípedos, medindo tempos e distâncias uma
ou duas vezes para a escolha: do jogo de resultados nunca opostos, o
simbólico vencedor.
O pagamento em chocolate.
A grata despedida.
Os cinco passos nas direções opostas e um súbito "hey!".
Sensação gostosa de continuidade; e-mail respondido, olhares

prolongados da janela do ônibus onde se fez um conhecido...
"Não perguntamos nossos nomes..."
Sorrimos! E nos cumprimentamos, como bons adultos agora, e então nos

despedimos. As almas eufóricas, os passos resolvidos e sem olhos para
trás.
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"Adorável" eu vou pensando. "Jóia rara". E eu paro por um instante,

olhando para a grama. "Feliz acaso"; e sigo em frente. Não perguntei seu
telefone.
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Os Olhos Mais Brilhantes
"Is there any happiness out there?"
... os olhos dela estavam brilhando, enormes, doces como o cheiro de

lavanda que traz à memória meu primeiro e mais digno amor...
Tão belos, que algo em mim relutava em perceber que aquele brilho era
filho duma lágrima não resolvida, emissária duma tristeza recheada de
esperança que a tornava ainda mais triste.
"Neil Young?"
"... E Janis, por favor!"
Eu não entendia como ela ainda mantinha aquela força marota e sedutora
na voz tão cansada e rouca, como ainda conseguia me causar tanto
arrepio com aquele sorriso. Como eu me senti feliz e miserável.
"Tá pensando besteira."

"Hã?"
"Vem cá."
Eu não entendia como ela ainda conseguia me encher de energia do

baixo ventre até a ponta de meus dedos com seu abraço. Como ela ainda
parecia perfeita enquanto eu fechava meus olhos e afundava meus dedos
e minha alma em seu cabelo castanho, liso, raro num perfume que
parecia que nunca a abandonaria. Nunca.
"Certamente."
"..."
"A felicidade. É um passarinho voluntarioso... Mas você tem um apito

no coração que sempre faz ele vir correndo, esteja o bicho onde
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estiver..."
"hahahahahaha!" e ela me olha sem diminuir um milímetro sequer no

delicioso sorriso que cria.
"Falo sério... Eu aqui, apanhando pra fazer essa flauta me entender e

você só precisa olhar pra cima..."
"Pra cima?"
"É. Só lá tem gente que te entende, que é como você."
Ela me olha séria.
"E eu odeio eles por isso... 'Menina de lá'... humpft." pulo na sua cama e
chego bem perto do seu rosto:
"Eles têm tempo de sobra. Não vão reclamar se você se atrasar."
Ela compreende o que eu quero dizer.
"Você me entende melhor do que tudo..."
E mais uma vez quebramos o protocolo.
Mais uma vez beijamo-nos loucamente, a despeito de todas as

recomendações não ditas, não escritas e jamais contestadas, no entanto.
Paramos com sua mãe entrando no quarto e gritando, estarrecida e

também surpreendida de uma boa, mas controlada surpresa:
"Meninos!!!"
Nem me levantei. Mudamos de posição, ela recostou-se sobre meu peito

e começamos a rir um tanto, eu ainda com as calças desabotoadas e ela
toda amarrotada.
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Horas depois fui embora caminhando, na chuva bem leve, sem blusa e
no frio. Uma lembrança sombria, mas depois alegria. Pois, afinal,
chovia.
E ela estava voltando; para onde, eu não sei. Mas sei que ela pode
escolher o caminho.
22
A Ilusão do Controle
"Você tá bêbado?"
"Consideravelmente."
"Mas você tinha falado que não bebia mais."
"Não foi bem isso. Só não tomava mais porre, e foi isso que aconteceu
hoje..."
"..."
Era difícil saber o que pensar, que pensamento aceitar e qual ignorar.
Ver ele, o homem mais perfeito e inteligente, que ela já concluíra que
amava e que não amava uma dezena de vezes, bêbado, como os outros,
como qualquer um, convencional, humano e quem sabe até emotivo
como tal.
Sim, quem sabe. Quem sabe ele fosse até mesmo acessível, passível de
erro de surpresa de admiração. De se admirar com ela. Com sua beleza,
com sua originalidade, com seu carro, com... Com ela. Por ela. Se
apaixonar.
Quem sabe? E como ficaria tudo se isso acontecesse? Como seria

possível ele se apaixonar por ela, lhe dizer coisas de apaixonado, lhe
fazer coisas de apaixonado, lhe tirar toda escolha. Toda escolha de
quando estar e quando não estar apaixonada, ela por ele.
Era difícil imaginar algo assim acontecendo. Era difícil conceber que
toda aquela magia pudesse acabar assim, repentinamente, num simples e
trivial coração masculino apaixonado. Esse pensamento a afligia mais
que tudo agora.
"Sinto vontade..."
Ela gelou. Bêbado. Uma declaração. Que ele não tentaria negar depois.
Uma porta aberta à força e aberta às pressas e que os levaria ao fim de
todo encanto. Sim, a responsabilidade é assassina do encanto e ele lha
23
daria agora, se declarando, dizendo que queria beijá-la, que queria

encantá-la, que queria amá-la. Como ele pode ser tão burro? Será que ele
não percebe?
"Vontade?" Não tinha mesmo saída. Teria que deixá-lo falar.

"Sim, acontece quando eu fico desse jeito. Não sei, não sei porque e já
nem me importo muito. Amanhã se eu me lembrar disso eu vou te pedir
desculpas por ter te falado tanta besteira, mas agora que eu já comecei a
falar..."
"..."
"Ah, eu posso mudar de assunto..."
Finalmente ele estava começando a raciocinar... Mas o que ela podia

fazer? Concordar em mudar o assunto e pronto? Magoá-lo, se passar por
desinteressada, logo ela, que sempre se mostrara a mais interessada em
cada peculiaridade de seu mundo?
"Pode falar o que você quiser e não vai precisar se desculpar de nada, de
nada mesmo..."
Sim, ela devia ter carregado menos o olhar... Mas ela gostava dele
realmente, ela queria ouvi-lo, ela...
"Vontade... Vontade de cantar, não sei, de pular ou me sentar, de sentir

movimento no meu corpo, de explodir essa visão que está comigo.
Vontade de compartilhar..."
Estava na hora de cortar o assunto. Antes que ele chegasse no ponto que
ela tanto temia, antes que chegasse na inexorável confissão que a
deixaria com o coração dele nas mãos e uma terrível responsabilidade
emocional que certamente turvaria a até então tão boa amizade; sim eles
eram amigos, agora ela via claramente isso e não podia deixar que ele,
embriagado e por demais emotivo, chegasse tão fundo na exposição dos
sentimentos que tinha por ela. Era preciso dizer algo, desviar o assunto,
era preciso...
"..."
Ela devia ter carregado menos o olhar. Mas ele parecia precisar de
24
atenção, parecia triste...
"Sim, compartilhar. Beijar, beijar aquela menina que está sentada

naquele banco lendo desinteressadamente aquele livro e, no entanto, de
todo absorta, como se não houvéssemos nós, como se não houvesse
mundo nem dentro nem fora dela. Beijá-la, segurando na nuca apertando
contra o peito tirando seu fôlego e alimentando com o meu, com o
mundo; até que ela enfim se esquecesse daquele banco daquele livro e
também daquele celular que ela cuidadosamente tem equilibrado sobre a
coxa, de forma a alertá-la com o primeiro toque. Beijá-la até fazê-la
esquecer dessa expectativa, dessa esperança que lhe rouba o mundo de
dentro e de fora e a aprisiona numa necessidade de um telefonema de um
qualquer evento ou pessoa ou paixão e que a faz esquecer daqui, de nós e
da beleza que tem..."
Ele ficou em silêncio, olhando fixamente para o banco. Depois, num

modo resoluto que qualquer bêbado adoraria qualquer vez ter estado,
caminhou até o pé da árvore de frente ao banco, de frente à garota lá
sentada, e procurou uma pedrinha qualquer.
"Com licença..."
"Hein?"
"Toma."
Mia, de longe, reconhecia nele aquele sorriso que a tudo cativava e já

imaginava em sua mente o desprezo que ele receberia da circunspeta
moça do banco, por estar tão bêbado, e se entristecia por ele...
"Porque você tá me dando isso?"

A moça do banco estava sorrindo.
"Não é pra você guardar... não é um presente inca com uma simpatia
budista incluída pra te dar sorte por todo o milênio; não é nada, pra ser
sincero. É só uma pedrinha, mas eu preciso dela como meio de
transporte. Você só precisa carregar enquanto eu falo, porque assim dá
pra entender que eu estou te dando alguma coisa e não dizendo um
monte de palavras à-toa..."
A moça do banco estava sorrindo.
25
"E o que você tá me dando?"

"O que eu vejo. Você é linda e tem uma luz e tem uma paz que pode
deixar muita gente feliz e em paz também. Mas há um minuto atrás eu
olhei pra você e você me pareceu presa, preocupada, esperando uma
coisa que você talvez nem precise esperar. E pareceu que você estava
fora de sua beleza de sua luz de sua paz e presa nessa idéia, nessa
espera... Eu devo tá falando muita bobagem, se for me desculpe, mas se
for um pouquinho como eu disse então não perca tempo."
"Como assim?"
A moça do banco estava sorrindo. Sua cabeça pendia levemente para o
lado...
"Não perca tempo, volta pra você mesma. Até essa espera, seja lá qual
for, pode existir bem dentro de você, mas você não pode existir nem
respirar dentro dela. Você é muito maior que ela!"
"..."
"Bom, desculpa qualquer coisa, mas isso que eu vi era seu e eu tinha que
te dar. Tchau!"
"Até mais..."
Cinco passos que ele andou, a moça do banco falou mais uma vez.
"Vou guardar a pedrinha!"
Ele sorriu, cativado, o seu sorriso que a tudo cativa.
"Você é doido?"
"Veja só, não precisei beijar ela..."
"Hein? Como assim? Você ia beijar ela?"
"Hahaha! Não! É só jeito de dizer... Que a vontade que eu tinha era de
fazer isso mesmo que eu acabei de fazer..."
Ela não o compreendia. Qual era o problema dele? Ele estava sorrindo,
satisfeito, mas com o quê? Eles poderiam estar se beijando há cinco
minutos atrás, ele poderia ter dito todas as coisas que ela adoraria ouvir e
tudo poderia mudar, para melhor, entre eles, mas ele, ao invés disso, foi
dar uma pedra a uma moça desconhecida sentada num banco...
Chegaram na porta de sua casa. Ela parecia triste e não fez sinal de que
26
sairia do carro. Manteve os vidros fechados.

"Você vai embora sozinho, nesse estado?"
"Não esquenta, já estou bem melhor!"
"Tem certeza?"
"Podes crer.."
"Se quiser a gente pode ficar aqui e conversar mais um pouco..."
"Você é adorável, Mia. Mas eu sei que você está louca para ir embora,
você parecia ansiosa lá na praça..."
"Não, não era nada, eu só tava pensando besteira..."
Ele iria perguntar que tipo de besteira. Será que ela deveria ter começado
isso? A conversa poderia seguir num rumo perigoso...
"Cansaço."
"Como? O quê?"
"Você me disse essa semana que estava andando muito cansada, isso
dever ser cansaço. Você sabe, a gente pensa mal e pensa errado quando
está muito cansado."
"É..."
"Bom, então me vou. Valeu pela paciência... Amanhã te juro que peço
desculpas por ter falado e feito tanta besteira..."
Antes isso tivesse acontecido... Os pensamentos dela já lhe pareciam
maiores que a própria cabeça.
"..."
"Tchau!"
"Tchau... Me liga amanhã?"
"Claro, sem dúvida..."
Um abraço caloroso. Ela estava apaixonada, sabia disso desde o começo.

Devia tê-lo abraçado. Devia ter dado algum sinal. Como ela podia ter
sido tão burra?
Fim do abraço e da despedida. Ele nem sequer tentou beijá-la.
27
Conclusão
Olhou tudo em sua volta, enquanto explodiam os fogos e sorrisos da

grande festa, por alguns segundos, até que seus olhos se cansaram de
fugir do objetivo, e então olhou para os dois. O longo e bonito beijo que
viu foi mais rápido que a raiva ou decepção que pretendia sentir. Não era
maduro ou sábio, mas era sensível e essa sensibilidade mesma o fez ver
ali uma harmonia, uma concordância de destinos que o inspirava a
emitir, em silêncio, não uma lágrima, mas uma bênção, honesta,
perplexa: resignada.
Depois se misturou, anônimo pela própria sociabilidade -- anonimato da

alma, o pior e mais eficiente -- ao coro dos contentes, o núcleo de uma
maioria ébria, andando caoticamente de um lado a outro, buscando, com
sede, contatos dos quais, em seguida, fugiria com uma neurótica
eficiência. O jogo dos que querem ter sem nunca ser. Um arquetípico
núcleo de pessoas que nunca se conheciam realmente, simplesmente por
já terem se visto demais, se julgado demais em silêncio demais. Música
muito alta.
Cansado, triste por si, recuou alguns passos em direção aos seus, ao
pequeno grupo dos que, ao menos, lhe conheciam as lágrimas.
Providencialmente estavam no meio, de um lado os perdidos
embriagados e, de outro, distantes e felizes, a ninfa e seu poeta.
Doce contraste; mais uma vez sorriu quando, talvez, devesse se forçar a
algum tipo de pesar. Sentiu, mais uma vez, uma involuntária (?) bênção,
varrendo com facilidade qualquer negra sensação.
Conclusão. Sabia da dor de seu dia seguinte, das águas jogadas em cima
dos planos, da raiva contida esperando a fraqueza que vem da memória
onde a mágoa se sobrepõe à inspiração. Mas também sabia de si, de sua
função e missão na história, e sabia ter cumprido o objetivo, apesar dele
mesmo. Enfim, sabia da tempestade do desejo frustrado, mas tinha
consigo o forte leme da razão.
28
E, assim, terminou o que há muito já estava no fim. Há tempos a ninfa

vinha lhe oferecendo um lugar em seus jardins, de profunda importância:
O lugar do jardineiro, mirado para compreensão e cuidado da beleza que,
radiante, cumpre seu caminho e encanta os seus poetas. Lugar que ele já
ocupava, não oficialmente, por simples desejo e natureza.
Mas não aceitara. A despeito da beleza e importância e da própria

adequação desse lugar a seu talento natural, não poderia jamais aceitá-lo.
Pois sob a involuntária inspiração da ninfa ele havia criado canções,
traindo, assim, a casta, o costume, o esperado e quem sabe, o próprio
destino. E, uma fez feito poeta, sabia não poder ser jamais seu calado
jardineiro, sem dela desejar os frutos, sem, vez ou outra, machucar-lhe as
flores.
Assim terminou. Tomou seus dons que, por toda a vida, o criaram e
também amaldiçoaram, guardou-os na bolsa onde trazia, inseparados,
sua gaita e suas tesouras, saiu pelo portão, fechou e trancou a enorme
grade e só então olhou para o jardim, com grades à frente de seus olhos;
como, enfim, deveria ser.
Olhou toda flor e ramo e cada pedaço de terra gramada que desde muito
ele ajudara a crescer. Olhou sem querer pensar nisso. Sem desejar pensar
que algo ali, de alguma forma, em qualquer parte, fosse seu.
Olhou e, com uma última e sincera bênção que acordou a preguiçosa

ninfa, seguiu o caminho, agora sozinho, que acreditava ser o seu.
29
Latências
Ele estava correndo em direção a uma rosa, porque começava a chover

naquela hora, ventava forte e suas pétalas começavam a se separar. Ele a
vira a metros de distância e se apaixonara por ela. "É tão bela" ele
pensava, e tinha razão. Suas pétalas eram cor de champanha, grandes e
espessas.
Quando a alcançou, ele tirou sua blusa e fez uma redoma em volta dela,
impedindo que o vento a levasse, e deixou uma leve abertura no centro,
para que a água a tocasse. Se aquela flor tivesse olhos ela veria, naquele
momento, uma estrela no centro do céu e a silhueta da lua encoberta por
uma nuvem. Se tivesse tato, sentiria o vento daquela noite transformado
em brisa pela blusa daquele rapaz e, se ela tivesse nomeáveis
sentimentos seriam um amor de gratidão.
O tempo passou e a chuva se transformou em sereno. A harmonia do

acaso fez a nuvem se afastar da lua e deu ao céu mais algumas estrelas.
O rapaz permaneceu parado, olhando para a rosa. A água que escorria de
seus cabelos andava como lágrimas pelo seu rosto, enquanto ele olhava a
água nas pétalas da flor e imaginava se ela podia chorar. Súbito uma
gota fugiu, com movimentos rápidos e pausados, de uma das pétalas para
o seu centro. Se essa flor tivesse olhos, eles estariam umedecidos. Mas,
enfim, o que nela havia de compatível com ele era somente a vida que
ela, com a ajuda da lua, do brilho das gotas nas pétalas, celebrava.
Mostrava ao rapaz sua vida espessa e delicada enquanto ele, que só sabia
sentir, num solene silêncio a amava.
Enquanto isso, enquanto aquelas duas formas de vida quebravam as

barreiras da espécie sem, no entanto, romper os limites da natureza,
milhares de olhos andavam na noite, cumprindo e sentindo suas vidas e
seus fantasmas; a neblina caía sobre um extenso campo, fazendo sua
parte mais iluminada se assemelhar a um pedaço do mar; e um par de
olhos castanhos contemplava esse espetáculo, buscando em cada
fenômeno uma certa energia, que ele sabia ser necessária, sem se
30
importar em saber o porquê.
...E enquanto isso, no mundo das estrelas, o sol produz o seu próprio
fogo. Se ele conhecesse o tempo ele estaria esperando um novo ciclo da
lua e, se ele tivesse olhos e conhecesse o azul, ele saberia bem porque.
Em meio a tudo isso, o rapaz e a rosa continuavam a encontrar suas

vidas; talvez comparando-as, talvez desejando um a vida do outro, talvez
desejando a um a vida do outro. Talvez provando, um no calor do outro,
da força que tudo liga e harmoniza, que iguala, em condição, tudo aquilo
que está vivo.
E pouco a pouco iam sentindo, cada qual à sua maneira, seus próprios
sentidos e razões.
Enquanto isso, a noite cedia lugar a um suave alvorecer e um esboço do

sol se projetava num horizonte delineado por sombras de montanhas. O
par de olhos castanhos surgia como o astro e a claridade do dia
começava a revelar suas feições, seu rosto delicado e seus cabelos muito
longos.
O rapaz e a rosa separaram-se lentamente. Ele se despediu, enquanto ela

pareceu saudá-lo com sua beleza, ainda maior naquele momento. O sol
então nasceu pleno e todas as pétalas da flor se abriram para recebê-lo. A
garota dos olhos castanhos pegou nas mãos do rapaz e olhos dele,
regozijados, pousaram nos dela.
O dia nasceu com o canto dos pássaros, o trabalho das formigas e o

movimento do rio. Todos como fonte e energia, todos seguindo a
imanência da vida.
31
Renascença
Não reclame que eu te aperto. Pois o tanto que sou é o tanto que
desejaria não estar assim tão perto. Por deus, eu não tenho mais palavras,
mais nenhuma melodia, sequer continuo bonito. Eu me desfiz
nas obrigações e desejos daquele plano que você sempre achou esquisito,
suicida no sentido. E você estava certa, mas, já não basta ter só isso?
Precisa ficar a me olhar com os olhos mais claros que um clichê e essa
pele e essas mãos, de violino numa sala de madeira ressonante, a
confundir os meus cabelos com as cordas e a me envolver como se fosse
eu, e não elas, o instrumento. Precisa fazer isso, você, e é impossível eu
entender.
Você está tão perto e reclama que eu não me aproximo e pede que eu te
aperte, com o abraço mais macio cujo arrepio lembram as águas de um
riacho puro e frio onde o banho tem o ritmo dum espiral vindo da borda -
- lentamente mãos e pés e mais coragem e mais suspiro o corpo esguio
em cada nervo o coração já ritmado em intensidade, insanidade, um
esquecer-tudo e o mergulho: A plenitude realizada com o carinho em
cada poro, depurados pela água.
E você pede para eu não me preocupar. Diz que estou confuso, e me dá

colo e reclama o meu silêncio e, com a pressão mais corajosa em seus
pulmões, abaixa o tom e o volume de sua tiple voz de fada e enche o ar
de brandos sons, e já não sei mais o que penso. Tudo some, o medo o
choro a frustração e o desalento. Sono. E sinto, pelas horas que se vão
em cada sonho, o violino, o som macio e incessante e confortante como
vinho.E tudo que sou se concentra em perecer. E sou velado por sua
atenta consciência.
32
Muitas Vidas
Saudade. Saudade nem se sabe do quê, tanto tempo faz. Que parece não
ser real, que parece ser a divagação de uma alma sonhadora, a
idealização de um mundo de fuga. Mal sabe ela que esse mundo é real.
Que esse sonho e essa divagação são a memória de seus tempos de
inocência, dos seus tempos de paixão, quando não tinha razões para
temer ou razões para fugir. Agora, tocando a sua cítara, sozinha no meio
dos bambus, mal percebe passarem por seus olhos os pássaros da tarde,
que outrora conversavam com ela e agora cantam exaustivamente para
fazê-la novamente feliz. Toca uma canção triste e bonita, mas que
parece, a seus olhos, uma invenção qualquer do momento.
Ingênua, mal sabe ela que é esta a canção do retorno, que compusera
com seu amado há séculos atrás, embaixo dos mesmos bambus, selando
a promessa de que, se um dia as marés do esquecimento os separassem,
era para lá que eles iriam voltar, para tocar essa canção e lembrarem-se
um do outro.
E, como o mundo de quem sonha é protegido pelos deuses, por entre as

secas ramagens vem caminhado o cavaleiro, o bardo agora guerreiro das
sombras que, cansado do sangue e do caos das batalhas resolveu se
afastar de seu reino e caminha há milhas sem rumo, seguindo apenas
uma estranha dor no coração, que ele mal imagina o que seja, mas sabe
ser irresistível.
E agora, chegando no quieto bambuzal e, de repente, percebendo a

canção de uma triste cítara, ele sente ser esse o chamado que, há tempos,
o fez abandonar a guerra e o vem guiando por caminhos desconexos,
contraditórios, que quase o fizeram acreditar no curso do próprio
enlouquecimento.
Ingênuo, mal percebe que, ao caminhar em direção àquela canção, seus

lábios a assobiam com a destreza de quem já há séculos a conhece, de
quem há muito sabe o seu significado.
33
E, como já nem a natureza e nem mesmo o Tempo pareciam suportar

tanta espera, a fada e o cavaleiro agora se encontram. O bardo,
percebendo o susto da desconhecida que ele acabara de encontrar, faz
um delicado sinal para que ela continue a tocar a música, enquanto
senta-se numa pedra perto dela. A musa da natureza se sente invadida de
imensa tranqüilidade, tal como se aquele sinal despertasse nela uma
confiança firmada há tempos, durante anos. Como se, pela primeira vez,
ela realmente estivesse protegida, realmente estivesse em casa.
E lá permanecem os dois poderosos rebentos da natureza, uma fada dos

elementos e um guerreiro imortal. Ficam sentados de frente um para o
outro, cruzando seus olhares com a delicadeza de dois adolescentes
comuns e apaixonados, sem se fazerem nenhuma pergunta, como se
todas já tivessem sido feitas. Sem perguntar ou falar de seus nomes, de
seus poderes, como se isso não fizesse diferença. Sem sequer se
interrogarem o porquê de estarem cantando juntos uma canção que
jamais, em momento algum, haviam ouvido; como se o tempo conhecido
de suas vidas se revelasse pequeno demais diante do Tempo contido
naquele momento.
Ingênuos. Mal sabem que agora é que estão sendo plenamente eles
mesmos, as almas puras e apaixonadas que eles eram em seus
imemoriais tempos de “crianças”, antes de a Natureza e o Tempo os
escolherem para serem seus arautos, seus protetores e amigos; sua fada e
seu guerreiro. Mal sabem que cumprem, juntos, uma promessa de
séculos atrás, cantando uma canção que agora os une com a delicadeza
de uma brisa de inverno; com a força sutil de um abraço materno.
Ingênuos, de fato. Como o é o próprio amor.
34
Algo Em Mim Que É Ela
Foi olhando para dentro, cada vez mais, que uma intermitente luz de fora
se esboçou. E quase ensaiei um sorriso e mesmo o silêncio que se
mantinha já não mais era o mesmo: não mais distância nem olhos
fechados.
E pela primeira vez em toda minha nova vida eu estive tão perto de
alguém quanto do próprio medo de estar perto. E podia tocar ambos, e o
fiz, e somente um se desfez e se recompôs vacilante, etéreo; como uma
imagem na água perturbada pelas ondas de um dedo curioso. Somente
este se revelou imagem sem matéria aparente, reflexo de algo que eu não
podia ver olhando para cima, frente ou lados. Que só podia, realmente,
vir de mim.
Enquanto que ela, firme e suave, cerrou os olhos e abriu um suspiro ao

seguinte e hesitante toque de meus dedos. Calor e textura e energia e
som se misturaram naquele segundo que não se desfez no seguinte (que,
dada a memória-viva dos nervos e da pele infantil que em cada canto
explora um mundo, jamais fenecerá).
E uma desejada, porém velada, certeza de realidade foi atingida, fez-se

aurora num mundo onde o medo agora é um dragão da mente e não mais
arrasa casas e plantio com seu sopro e só move e ameaça aquilo que é
movido e ameaçado por minha entorpecida e velha mente, agora lançada
ao mar do passado.
E cada face, que era antes o barulho proibido que acordava um mau
dragão, é agora um silêncio macio que sugere calor e textura e energia e
um melodioso som que acorda um fogo que me excita e ativa ao invés de
ameaçar.
E meus olhos já não se fecham mais pelo medo e mesmo à noite, quando
tudo é escuro e frio, posso rever meu novo mundo alvorecendo: no
branco entrecortado em volúpia que sou eu nos olhos dela.
35
36
Enfim
Não posso dizer "eu queria", porque na verdade eu realmente quero.

Quero te compor belas músicas com minhas simples melodias, quero
surpreender-te com o calor da minha vida, quero ter esse calor para te
dar.
Pois, dia a dia, a vida só se torna seca e sem razão, sem razão para
crescer, sem razão para criar.
Pois eu nunca soube nem aprendi a ser por mim, por mim o nada me é o
bastante e nada mais preciso ter.
E quando descobri que não amo amar o mundo, quase me perdi em

desespero, quase me tornei minha depressão.
Pois não há o que fazer, se não há porque fazer.
E você ficava escondida, atrás de meu medo e de minha culpa, de ser e

por ser assim, romântico e não filosófico.
E eu me abrigava na noite para ter onde chorar a mentira em que eu

havia me metido...
Mas a noite está em teus olhos; e perder o medo dela foi perder o medo
de ti.
E tua imagem foi libertada da prisão e caminha agora livremente em

meu espírito.
E me faz querer tocar a minha flauta: como se a flauta fosse tu e cada

nota um meu carinho, cuidadoso, para não ferir teus tão suaves
sentimentos...
37
Mas o dia foi longo demais.
E foi o bastante para sofreres com a prisão e partires para longe, perdida
na multidão de rostos que são tu por instante e no outro já não são.
E tudo o que eu faço e o que farei pode então se perder no vazio; se

eu nunca te vir; se eu nunca te amar nessa realidade.
Mas cantas comigo; ainda que imagem de um espírito sem corpo, a cada
dia e a cada brisa tuas canções me soam na alma.
Porque não cantar então contigo? Porque não tocar meu som por ti?
Não importa onde estejas, ou mesmo quem sejas.

Minha busca por ti é minha busca por mim.
38
39
PARTE 2
Flecha
A flecha lançada, a oportunidade perdida...
Eu devo ter levado umas três horas para parar de pensar naquela menina
linda e com cara de drogada que, passando por mim na rua, elogiou meu
cabelo enquanto eu, apressado, medroso, urbano, sorri agradecendo, mas
nem sequer parei para conversar.
A flecha lançada...
Somente depois de uns cinqüenta metros é que eu senti que enquanto

passávamos um pelo outro ela reduziu sua velocidade, receptiva, fez
menção de parar, não correspondida, continuou andando, me olhando
para trás com uma interrogação ainda sorriso num tão bonito cabelo-
olhar.
A oportunidade perdida.
Somente depois que eu percebi e percebendo comecei a sonhar e levado

por sonhos desviei meu caminho desci a rua, virei esquinas pontos-de-
ônibus galerias. Nada. Nem no show dum bom coral renascentista onde
eu já quase desistia de levar-me eu a encontrei.
A flecha.
Só depois daquele show (tão pequeno tão pequeno) é que eu me
recuperei.
A oportunidade.
Dormir de convidado, ouvir uma nova música acordar agora cedo e fazer
a ela essa homenagem.
Pois certas coisas não se voltam, não se voltam para trás.
40
Canavial
Quero a vida simples das irmãs pobres da minha mãe, cujos impérios
eram pequenos lotes de uma herança de terra, sempre com um riacho no
fundo, uma casinha de barro na frente e uma lâmpada alimentada pela
roda d'água que também me fazia copos e copos de caldo de cana.
E não quero fazer como algumas delas, que venderam seus impérios para
se aventurarem por esse mundo que eu odeio e de onde quero fugir. E ao
mesmo tempo estarei fazendo, sim, como elas. Largando meu mundo em
busca do outro possível. Síndrome de família, quem sabe.
Mas não importa. Quero e, como sempre, a razão não consegue me

impedir de querer.
Quero o misticismo de Alberto Caieiro e a preguiça de...ai...
Ai?
Que nada. Alguém como eu, que precisa tanto gritar, que há tanto tempo
só inspira, inspira e inspira, não teria tempo de sentir tanta preguiça.
Pois assim que eu colocasse de novo os pés na terra molhada, olhando

para os lados, para trás e para frente e nada vendo além de árvores, um
pequeno pasto, pássaros e o cão que me acompanha, daria início a um
grito que começou a ser engolido no primeiro dia de trabalho em tempo
integral e se estende até hoje, aumentando um pouco mais a cada vez
que a imperfeição do sistema permite à mente sair de sua catarse e olhar,
impotente, para os próprios e loucos desejos.
Um grito longo e louco e rouco que quase me mataria de tanta emoção e

tanto esforço, mas que nem incomodaria, nem de perto, nada ali ao meu
redor. Meu cão ficaria me olhando com o seu rabo ainda abanando. O
cavalo que me deram de presente e que há anos eu não vejo continuaria
lá pastando, sossegado, como quem nada está esperando (como esse
41
animal consegue viver tão tranqüilo?). As árvores estariam todas no

mesmo lugar.
Tudo tão sereno e calmo e ao mesmo tempo tão grave e imutável que,
depois do meu grito, cansado e despido de toda a intoxicação que me
fazia religiosamente acreditar na minha cidade, eu seria imediatamente
absorvido por esse ambiente, imediatamente me dirigiria ao canavial
para colher umas varas de cana e em seguida ao riacho onde estaria
minha roda d'água, ligando o gerador, moendo algumas e levando o
caldo para casa onde eu o esquentaria para fazer o melado que depois
viraria a rapadura que eu daria para os meus sobrinhos que chegariam no
dia seguinte, para passar o domingo na roça.
42
Speed
Para todo lado são muitas palavras. Muitos "de" e "para", muita
intertextualidade, muito respeito e não...
O que é isso? Chega um ponto em que mais importante que ser é ser
adequado. Em que você se sente como aqueles pintores de rua que ficam
pintando quadros instantâneos, todos muito bonitos, todos cheios de
botos e de planetas. A primeira vez que vi isso ("da primeira vez que me
assassinaram...") fiquei paralisado. Eu e mais umas trinta pessoas. Uau.
Que bonito. Que rapidez. [Estava em Vitória/ES, bonito mês fora-de-
temporada que eu passei lá. Bonitas noites ("hot night in Budapest"),
bonitas tardes de fim-de-semana. O resto foi só trabalho]. Que tema
interessante, sempre tem um boto e um planeta... Deve ser uma
mensagem... Essas paisagens metálicas porém bucólicas... Uau!
Qual! Foi o que disse sete meses depois, aqui na terrinha. Havia uns três
superpintores supermodernos supermetálicos porém bucólicos pelas
calçadas. Não eram tão profissionais quanto o primeiro (felizmente;
ilusão quebrada com dúvidas custa mais a atingir o resultado mas dói
menos, muito menos...), não usavam máscaras para salvaram os pulmões
do spray e os quadros eram menores. No resto, eram impecáveis.
Perfeitos mantenedores do estilo. Muitos botos. Muitos planetas. Muito
bonito. Como as capas dos cds no Nightwish. E eu odiei o show deles. E
mal consigo ouvir suas músicas agora.
É o que somos. Alguém nos cria e nos recriamos. Assim e assado, até
que alguém faça cuzin e cozido, sinin e selado, pá e tal ("... e estraga
tudo, enterra tudo, pá-de-cal / enterra todos na vala comum de um
discurso liberal!"). No fim estamos felizes porém inebriados pela
linguagem que aprendemos, a linguagem pós-moderna-metálica-neo-
bucólica que aprendemos daqueles que aprenderam daqueles que...
Como se aprende a falar na língua de um novo grupo de amigos. Agora
falamos a língua do maior de todos eles. O daqueles que
43
compreenderam. Que resolveram acompanhar a velocidade inatingível

em que as coisas andam. Que resolveram ser, cada um individualmente,
a versão pessoal daquela imagem que não foi, nunca, formada por uma
só pessoa. Uau!
Será que eu ao menos sei do que estou falando?
Nervos a flor da pele. Ansiedade. Solos de guitarra muito rápidos, porém

muito melódicos e extremamente complexos. Limites. Ouvir rock
progressivo pelas mãos de John Petrucci. Ouvir Beethoven versão Trans-
Siberian. E nunca, nunca estar satisfeito. Levar a melhor amiga ao motel,
fazer nela sexo oral sem dar-lhe um beijo, pegar o carro à meia noite e ir
beijar a ex que você odeia. E descobrir que não era isso que você queria.
Não, e não e não! Isso são histórias para os outros. Para os outros está
bom o bastante. Você ainda está repetindo por dentro a mesma coisa:
"não é isso, não é isso...". Você quer falar de amor consigo mesmo, mas
sente vergonha.
Quer ler o Dalai Lama mas tem medo do tempo que não terá para
entender. Tem medo do conhecimento ser absorvido dessa nova e
incrivelmente dinâmica forma de aprendizado que permeia o mundo dos
sem tempo: Palavra, nome, conceito. Tudo muito bem separado da
compreensão/sentimento. Sim, é melhor não ler...
E então? Seu momento de maior prazer consiste numa hemorragia

estranha de palavras e numa insuportável constatação de que, fazendo
sentido ou não, fazê-las te faz mais feliz. Não importa a linguagem, nem
se importa com seus botos e planetas. Você resolveu errar a ordem das
fôrmas porquê pensou que ninguém estava olhando. E rasgou umas duas,
ou três. E misturou preto com amarelo pra colorir o céu. E se sente bem
mais feliz.
E acompanha mais uma vez a velocidade cibernética do mundo,

tranqüilo, sereno. Como se nunca tivesse visto uma cachoeira, como se
nunca tivesse feito amizade com nenhum cavalo sem cela, como se não
soubesse mais o que é ficar seis meses flertando com alguém que fica
seis meses recebendo seu flerte e aguardando o resultado; e sem achar,
44
nem de longe, que isso porventura seja tempo demais...
Como se o mundo de pedra fosse mesmo a visão do que existe, de tudo

que existe agora.
45
The Winds of War
There is no oxygen in the heart of war. No life, no breathing, any

whispers through the air.
It's a place where the poet becomes a brave and the brave find his
poetry.
Where friends, not relatives, are recognized in blood. Where the blood is
what it is; not the pride of a dynasty.
Where the reason reveals itself as a week resource. Too many time it
needs to work. Too many words where the words can't be heard.
No one can look at itself through the eyes of war. No one could
recognize his own deepest truth.
'Cause there's no truth in the heart of war. Only dead and dead-ended.
And heroes.
There are only heroe's hearts as the living ones. Those who cried for
their deads. Those who pray for their victory, and damn the skies when
victory comes.
Those for whom the bells will never toll, nor the history nor our
teachers; but a single passionate maid, a single loved child, a single dog
and a loyal horse. A real god's world. A world whose tears flows by the
rivers and feed the angels' rage.
A rage against the humans, a rage in the name of them. "Cause hate and
love made the passion and the passion made the war".
And we are hated for our living, and loved by the memory of our heroes.
And we'll never teach our children about them. We've taken patriots,
rich and famous as the real ones.
And our sons will never know. And they will do it all again.
46
A Canção Do Retorno
Pra quem sempre olha pela janela ao fim tarde e por segundos quer
fazer toda a loucura que há no mundo. Mas se assusta ao ver alguém no
corredor.
Um dia você sai do trabalho, como sempre às 8 da noite, três horas

depois do que deveria, pega sua moto e cai na avenida. Mas sente que
está diferente esse dia. E cai novamente, mas literalmente. Está de
licença dois dias depois, e em uma semana só sente agonia. "Meus Deus,
não agüento ficar mais em casa, sem fazer dez por cento do que eu
fazia".
Uma semana, e duas e três. Mas lá pela quarta você se acostuma, no
fundo se lembra dos tempos de escola, quando suas férias duravam um
mês. De tanto lembrar vai fuçar seus cadernos, aqueles papéis, perdidos
papéis...
E é quando descobre, que aos seus quinze anos, fazia poesias e odes
olímpicas, versos profanos com as rimas mais ricas...
É quando se vê um você sem você.
Percebe a janela aberta do quarto
O quanto choveu sem você perceber
E as noites de frio, sinuca, conhaque
As mesas de sonho, violões e debates
O seu microfone com o cabo falhando...
São um desejo que, ainda sem imagem, vem te lembrar que hoje ainda é
um agora, com tantos sentidos, e tantos motivos que, não fossem o
consumo, seu grande aliado "trabalho excessivo", os carros potentes, as
estudantes de turismo sempre tão exigentes e todo o complexo jogo de
ter muito mais do que cabe na gente,
o deixariam todo louco de uma linda paixão
como aquela de esperar o fim da festa
para entre poucos arranhar seu violão
a inspiração que vem no banho e o faz às pressas
ir pela sala arranhando algum bordão
47
... e todos os reinos por uma caneta!

Tudo se lembra de tudo que era e tudo se acorda em tudo que é.
e você, sem passado, só pode o presente
o certo o torna um dilema incorreto
que agora quer ser o seu outro talento:
aquele que escreve, aquele que ama, que anda no teto
que é braço mais forte se em uma promessa
e o irresponsável das horas mais certas.
E ergue-se novo, flores à frente; cruz e espada à esquerda e direita
Esquece ligado o seu despertador
E o barulho é o sinal do que é dia a dia:
Vão chamar por você
Você tem que voltar
E até pensa que quer...
E então, meu poeta,
O que vai fazer?
48
A Regeneração Dos Olhos Pt1
Estão me dando algum motivo, falando bem ou mal de mim, e estou

sentindo alguma coisa.
E caso o contrario?
E no silêncio de observador oculto, o que quero e o que sinto?
É aí que mora a diferença.
A diferença entre ser autêntico ou ser sedutor.
A diferença entre ser oportunista ou controlar a criação.
A diferença entre estar preso em si mesmo ou aprender que "si mesmo" é
só mais uma entre tantas paisagens.
Paisagens que, como bons buscadores de qualquer coisa que possa ser
chamada de conhecimento, devemos estar sempre olhando, olhando...
E o que fazer quando os olhos se viciam? Quando a mente os acha mais
importantes do que o próprio objeto observado?
Isso é perder o sentido.
É ficar muito perdido.
É precisar do que ninguém tem, realmente:
É precisar que te entendam, mesmo quando você não quer se explicar.
Que te adivinhem por lágrimas que só você percebe, quando está a
chorar.
49
Ainda Sobre O Sol:
...e ele às vezes brilha de uma forma tão sonora, que nos relaxa e alivia
tensões cuja presença já estávamos acostumados a não notar, como
mendigos que já não notam a sujeira nas próprias roupas... E dessa forma
renova o seu convite, nos faz novamente saltar de estado -- daquele
perfeito e sereno que a moda, o presente repetido, os livros de autoajuda
e, sobretudo, A Grande Festa (onde ser triste é pavoroso e sorrir é o pão-
com-água de qualquer sobrevivente)-- nos ensinaram, ou quem sabe até
forçaram, a manter.
E entramos no outro. O velho, eterno, errado, mas sempre irresistível e

excitante, estado. Sentimos calor, aperto no peito, vontade de ver de
tocar de falar de buscar de esconder de encontrar. De ter novamente a
certeza, a emoção, a segurança de dizer para si mesmo que encontrou,
nunca a si próprio, mas a algo que o sonho -- que acabou para ceder-lhe
lugar à vida -- aparece criando outra vez.
Sim, assim procedemos sob o brilho do sol. Como turistas de férias na

praia que por ele esperam ansiosos e à sua presença levam seus óculos,
guarda-sóis, bloqueadores, ventiladores, sucos refrigerantes e todo o tipo
de equipamentos anti-solares e anticaloríficos que, afinal, jamais
poderiam fazer sentido num dia nublado. (Sim, o dia nublado é completo
demais, não é possível aproveitá-lo. Como sorrir só por estar feliz na
rua?)
Assim procedemos, estufamos o peito, esquecemos do livro do amigo da

música e, afinal, que mais importa? "Estou muito apaixonado."
E vestimos a roupa que os turistas do amor-já-concebido devem todos

usar.
E ficamos muito, muito bem protegidos.
E o sol não nos queima, nem nos aquece mais.
E voltamos feridos pra casa quando ele, sempre, se põe.
50
Porque?
Roupas apertadas, falta de alimento, comer sempre demais.
Frio.
Jogo de extremos; do boicote à devoção, traçando uma linha cujo meio

nem sequer é o equilíbrio, mas o ponto congelado onde aguardamos a
próxima oportunidade a ser perdida, o próximo sol a ser não-sentido. O
ponto sereno de se estar bem-com-a-vida. E (então) pra onde?
Ele, afinal, não se importa. O astro continua, apesar de nós mesmos ("a
vida segue seu curso, apesar de nós mesmos..."). E vai sempre brilhar,
vai ser sempre tão belo quanto aquela menina é a mais bela mesmo não
sendo uma leitora, uma poetisa, uma compatível, uma cara-minha, um
complemento. Vai sempre brilhar, pois mesmo estrelas que ainda não
foram estudadas por astrônomos e seus pobres recursos têm luz própria e
vida própria e são, em si, a própria vida no universo.
Somos, assim, a própria vida no universo.
E nos tornamos assassinos competentes quando compramos nossos

bilhetes de turista.
Quando procedemos; livres demais ou presos demais, ao invés de

simplesmente girarmos -- e sermos circundados por -- ao redor do sol
que brilha em nossa órbita.
Pois qualquer astrônomo e seu prêmio nobel sabe, muito bem, que são
pobres os seus recursos e que uma estrela só é bem estudada se estiver
em relação com alguma outra (cabe aqui um bom plural). Antes disso, é
apenas um brilho, um brilho perdido que não consegue nos definir sua
canção.
51
Flickers
Tempos de breves visões e lembranças, de saudável nostalgia ainda

longe do presente mas voltada, ao menos, a um próximo futuro. Tempos
de lampejos. Onde um e-mail de uma amiga que nos lembra poesias nos
faz lembrar bem disso mesmo e nos sentir ainda donos de uma viva
caneta e convidativos papéis. Onde o olho desviado da TV para a janela
percebe, surpreso, que ainda existe o céu e que lá estão, estranhamente,
todas as mesmas brilhantes estrelas; e um passeio pela varanda após o
filme nos banha com os há tempos esquecidos vento e sereno.
Um frio no calor, escuridão além da luz artificial, o cão atento vigiando

o invisível. Do lado de fora vejo minha casa e sei que lá dentro tenho
pais, irmãos, todos já vivos e já mortos conforme os olhos com que vejo.
Lampejo, de humildade diante da treva sincera e da brisa que me lembra
o amanhã de milhares de eras; mas também de vontade e de vida diante
do cão que sorri sem saber de qualquer cosmo ou qualquer era.
Olho abaixo, eu tenho mãos. O que me pode ser mais caro e nobre do
que isso que vejo, do que minhas próprias suaves e rudes e vivas e
também cansadas mãos? As ergo a altura dos olhos, me examino.
Passado de um futuro que não sei, futuro frustrado de um passado sem
ordem, mas sobretudo obediência à minha vontade, ao meu impulso de
erguê-las, espalmá-las, entrelaçá-las numa oração que me lembra do
amor. Sobretudo um presente, que não está em nenhum plano senão o do
coração.
Lampejos. De ser o que vejo (senão com os olhos, mais com a sinestesia
que fala de mim para mim através dessa brisa), tudo que tenho. E ser
muito pouco e nada de menos. E também uma lágrima, que não estaria
se eu estivesse de todo pronto para esse momento, se estivesse de todo
em paz com o que procuro e sinto e o que tanto me ocupa o pensamento.
Uma lágrima que, nesse lampejo de vida, de saber quem sou, é um pulso
52
de alerta, de uma febre da alma que por certo tempo ficou esquecida,
com fome, a espera da promessa pragmática feita pelo homem que
deseja, que tem medo porque não sabe que ser tudo nunca é o bastante
para ser o que se quer, no fundo.
Uma lágrima que perdoa e acalma enquanto o tempo e a brisa, a noite e

o cão, os vivos que são mortos e também a própria vida que há em tudo
em todo sempre, só me lembram de alegria. Do quanto é inútil esperar
por um sorriso permitido, por uma felicidade que a virtude não condene,
que o medo não reprima.
Pois tudo é por demais bonito e breve, para não haver perdão, para ser
em normas e medos comprimido, para não ser tudo que pode e, mesmo
sem glórias e distante do oficial sucesso do mundo, sorrir e gozar,
intensamente, o imenso prazer de mover essas mãos.
53
...
Mágica. Lutar por ela de alguma maneira, de todas as maneiras.

Abandonar toda a certeza, esquecer toda vingança, não mais pensar com
a mente e enxergar com o coração.
Mágica. O elemento que vem e que vai, sensação onírica que aumenta à
medida que se acorda.
Idéia que odeia ser pensada. Poesia que não é para ser escrita, música de
tons e contrapontos que são como uma criança, que são como o mar e o
vento: vêm de Deus as suas danças.
Despertar do medo e não crescer mais no limite nem na prisão que é a

afirmação da liberdade.
Apenas ser: Nossa alma vai à frente, construindo a estrada. E como criar
uma nova direção sem antes rodar toda a distância que ainda há entre nós
e ela?
Se encontrar e separar: são raros os momentos que realmente podem nos

mudar a vida, em que nós e nossa alma e o outro a outra alma estão
juntos por alguma razão. Momentos que não devem continuar, mas que
devemos agarrar com os dentes.
Apenas ser: Nada temos com o mundo dos homens ou o mundo dos
deuses, somos aquilo que há tempos e quase sem querer escolhemos ser,
e a essas escolhas é que prestamos as contas.
Até que por si mesmas, sob a influência de alguma imprevista forma de

amar que vem irritar e atrapalhar nosso "destino", essas escolhas vão
crescendo, se unindo e se quebrando, liberando aquela dolorosa e
assustadora força que nos faz compreender, que nos faz sentir.
E toda a mágica vem daí.
54
Liberdade
sonho:
Viver com honra. Com princípios e direções. Ter uma base, saber de
algum limite, para se ter como apoio. Para se usar no resgate do amor.
Censurar a abertura de feridas ao invés de perpetuá-las a partir da certeza
da cura.
Dar as mãos. Viver em algum momento em alguma casa sem precisar de

um papel. Dormir, ao menos uma vez, com os dois olhos bem fechados.
desejo:
Acreditar. Levar o golpe avassalador do momento do fim, ao invés de
sofrer a lenta sangria de viver com o medo e suas "previsões". Ser forte,
sem precisar de muito poder sobre.
"Meu irmão", "Meu pai", "Meu amor". Dar e ver sentido na imagem que
vem com a palavra.
...
Esquecer. Enquanto a dor da esposa que, na cama, acordada, chora sem
lágrimas, encontra conclusão no súbito ronco do marido, no "sono dos
'justos'", virado pro lado.
Suspirar. Entre aspas, como é possível não se ver isso tudo?
E fugir. Mais uma vez, fugir, se quebrar, ser julgada por quem só a vê
em seus papéis, pelo ideal dos mais-que-perfeitos já vestida e maquiada.
Porque, enfim, só há a fuga ou a morte -- o apagar da luz marota e

sonhadora que, muito seriamente, ela reconhece como única base, única
lua de fases constantes: princípio e conforto, limites e norte.
55
O Não Egoísmo, A Beleza E A Cura
Sempre há um ponto em que o outono parece cair sobre sua cabeça e

nunca mais acabar. E ele olha para si e sente que meses se passaram no
escuro, sem que nenhuma direção acontecesse. Mas olha no calendário e
vê apenas alguns dias desde da última vez que beijou lábios macios, que
sorriu com a mente vazia e escutou, deitado imóvel em sua cama, cheio
de alma, uma canção.
E sorri. Seu corpo, que não conhece a separação conceitual desse

hemisfério, está cansado, machucado na proporção de sua tristeza; ele
sabe disso, eles sabem disso, mas ainda assim e sem reservas ele sorri.
Sentado na cama, carrega o cd player com aquele velho, mesmo disco
que há apenas alguns dias o embalava numa graciosa onda de antigas
sensações nunca sentidas.
Liga o som e, naturalmente, as sensações não acontecem. Nada acontece

além da contínua reação de seu pensamento superestimulado pela
própria vida, pela visão de fracasso social inerente às suas vitórias
interiores, pela luta contra o outono seco da alma e do corpo. Nada além
desse embotamento dos sentidos, desse afogamento arrebatador numa
batalha por si mesmo.
E ele sorri. E continua deitado, imóvel em sua cama, cheio de certeza de

alma, escutando o contraponto. Porque sabe que o arrebatamento
pertence à sua mente consciente e já não é tão egoísta a ponto de pensar
serem dela os ouvidos que ouvem, os sentidos que voam nos ventos da
canção. Sabe que estar acordado num sonho é apenas um feliz presente
dos tempos de paz, longe dos quais aquele acontece em silêncio
contínuo, tantas vezes mais intenso quanto é a consciente sensação de
guerra e de vazio.
Então sorri, para o seu corpo, para si, e continua deitado, imóvel em sua
cama, sem nada sentir, com um "mundo inteiro" a lhe esperar lá fora
56
(para ser prático, para escrever um livro, conhecer mais nomes, terminar
o dever de casa, conquistar Joana, adiantar o trabalho, ler revista, ler
jornal, ver sem querer os outdoors, falar no celular)...
Desligado o celular. Fechados os olhos, cerrado o medo de ficar só.
Continua deitado a entregar aquela canção aos seus sentidos, à sua alma
em outono que enfim vê atendidos seus pedidos e que, sem nada lhe
dizer, por não poder falar ainda, vai se embalando em sonhos de sentidos
simples e sublimes: em beijos de lábios macios, sorrisos de mentes
vazias, improvisos em jocosas melodias.
E ele sabe. E respira mais fundo. E descansa seus olhos.
57
O Bardo Em Seus Campos De Pedra
Sempre penso em você. Fico caminhando em meus sonhos, e não sei se

choro por serem apenas sonhos, ou se fico tranqüilo, por serem os
sonhos mais bonitos. Mas eu não me conforto com a idéia de estar longe,
longe de toda a poesia que eu sei que posso ter. Não me conforto com
fórmulas que nos dizem onde e como encontrar a paz e os poemas, quem
devemos ser e o que devemos fazer. O espírito de uma pessoa pode
soprar em tantas direções, de formas tão imprevisíveis e belas que jamais
conseguiríamos reproduzir de novo a mesma emoção. O que dizer de
criar alguma...
Sempre penso em você, porquê preciso pensar em alguém, nos meus

momentos de agitação quando pareço perder o controle, quando paro de
remar contra a maré da mecanização e do alheamento; quase não sendo
ninguém, quase esquecendo de mim.
Porquê você me faz enxergar, ver florestas em gigantes de pedra, sentir

no fim de uma cidade um pouco do cheiro da chuva, que um dia caiu e
me fez te tocar.
E você sempre me atende, e chora quando eu fico perdido. E sempre

sorri quando eu penso em voltar. Olha pra mim com seus olhos de fada e
me diz "toque", e toda melodia que eu parecia ter esquecido sai de meu
coração e o tempo parece que escuta a minha flauta, parado ao teu lado,
libertando meu espírito de sua contínua ilusão.
E entendo o porquê de sonhar. Como a escuridão e a claridade num

crepúsculo, sonho e realidade são divisões imprecisas de nossa
percepção imprecisa; são uma simplificação para o uso da razão. E como
o próprio crepúsculo, está a nossa vida, nosso amor e emoção, que flui
indescritível através das linhas do tempo, nos dando alternativas que são
como escolher entre olhar para o reflexo do entardecer nas árvores
longínquas ou voltar os olhos para o perpétuo e triste movimento da
58
avenida.
Sonhar é viver na primeira opção.
59
Canção #1
Muita sede de cuspir mais uma idéia inusitada que num

mundo inusitado encontra eco e outros egos amarrados.
Outra catarse admirada.
Mas a dor, quando sai da alma e passeia no corpo nos

trás o medo da esteira do tempo, incômodas sensações
de não haver eternidade e, enfim, se nos prezamos, nos
empurra à simplicidade, ao batuque, o assovio, à
janela aonde chove.
Eles é que ganham a importância e o sonho já é não

ser dono de monstros de verdades e lógicas, mas o pai
de três linhas que me falem da chuva.
A simplicidade da canção do improviso, pequena e sem

casa, sem medo ou pretensão, pois pertence ao vento e
não a uma mente, objetivo ou coração.
60
Uma Luz Que Não Prenda As Formas
Uma pequena pausa, Elyria, e eu queria a luz de uma vela. Porque é

noite jovem ainda, mas o lapso entre a escuridão na porta da casa e o
acender do tungstênio me fez lembrar e ver em mim o outro: Aquele que
é ainda criança e simples e desconhece a dor de viver num governo, de
ser dono de coisas e soldado de guerras da família e da polis.
O que fecha os olhos ao ouvir uma canção e de nenhuma outra forma se

sente mais desperto. Que sabe da paz que traz a melodia dos ouvidos à
pele.
O que não usa palavras proibidas para evocar sentimentos esquecidos

que, espíritos sem gestação ao mundo trazidos, são como o ouro do anel
posto ao fogo: reluta, brilha; mas súbito grita e perde a forma.
O passado mutila a veia que pulsa e o algoz do presente trás nas mãos a
nostalgia.
E por isso eu queria a luz de uma vela e jamais ter ousado acender essa
lâmpada, Elyria.
Porque o outro é tão vivo aqui em mim quanto o é em tua casta de anjos,
e aqui caminha quando vem a noite, quando se sente seguro para abrir os
seus olhos sensíveis demais, sussurrar sua voz e narrar seus segredos --
os contos bonitos das terras do espírito.
Caminha em passos leves, mas se perde nesses gritos da luz artificial, no

súbito enrijecimento e definição do espaço, a dissolução rápida das
formas e sombras alternadas e flexíveis de onde brotam a poesia, o
silêncio solene e a imaginação.
Sim, eu queria a luz de uma vela, porque hoje a escuridão se revelou

minha companheira. Hoje, por um segundo, eu me tornei o outro e o
61
amor voltou para mim em sua forma mais feliz e simples: Sem um
passado, sem um desejo, sem um "você". Apenas um fino poder e uma
ilimitada presença, amizade por tudo. Sabor de se estar no que foi e no
que ainda há de ser, consciente que "estar" é a vida do tempo: única
causa e função do presente.
62
Release Me From My Pain
Como é difícil tomar e respeitar uma decisão. Como é difícil ser a

própria vida.
Começo por esquecer.
Esquecer os caminhos que não sou eu, os contentes e predestinados, os

belos e afortunados e os que não são, mas pregam ser.
Esquecer os vampiros que, por inveja ou alguma ausência de próprio
espírito, evocam minha língua para trair a própria origem.
Depois, vivo.
A sós com poucos amigos, assumo a minha fraqueza.

A sós com poucos amigos, olho firme para o espelho.
Ofereço a minha espada e meu serviço e rezo aos deuses
Pela força, o equilíbrio
E o controle de mim mesmo.
63
Nome e Bois
você vem
me toca a face com dedos de vento
tão fortes, porém
que não podem, nunca, ser ignorados.
você vem e dá segurança e identidade e força
e acende outra vez aquele sonhador aprisionado pelas próprias
frustrações.
e tudo é novo e possível e natural e simples
que parece não haver velocidade processos ou ansiedade.
e é assim, entre harmonias que me embalam o sonho e me fazem querer

nunca levantar,
que você vai.
mais sutilmente do que veio
e ainda mais inevitável.
não tem mais tanto prazer em tantas horas ao meu lado
mas concede um bom lugar numa seleta galeria
de grandes amigos e passados e bons mestres, muito bem selecionados.
conjunto fechado: aspirações já encerradas...
um boi com nome.

raro, claro, mago, negro, forte, belo: nome.
e outra vez o sonhador encontra a frustração de ser definido, limitado e
criteriosamente classificado.
e joga fora o seu tecido onde escrevia a nova estória,
se arma novamente com algum livro entorpecente,
finge alegria e serenidade e paz,
e vai embora em seu caminho
que não passa de um qualquer caminho.

abandonado?
não.
64
ele sabe que não.

se ainda persiste e vai e volta e inventa e cria e luta e chora e sempre
resiste é porque é forma viva, como tudo que há na mente, e como toda
forma viva quer a própria existência.
ele sabe que a vida alimenta mas não cozinha, que aquece mas não nos
costura o paletó.
ele sabe que a rigidez, enfim, está em si mesmo, uma ilusão de sonhador,
forma nociva ao dinamismo e ao natural desprendimento daquilo que,
oprimido por ela e por tantas outras formas, as alimenta e sustenta e
existe mais realmente que qualquer realidade: eu.
Eu, que mal me conheço e sou, no entanto, tudo aquilo em que posso
realmente confiar.
(que mal se conhece e é, no entanto, tudo aquilo em que pode realmente

confiar)
65
Ouvindo Um Madrigal
"Em vão buscar por ordem.

Em vão buscar por verdade
Mas essas coisas ainda podem ser encontradas
Por seu amor a prova disso me foi dada."
Uma luz pode cegar um olho

Um abraço pode quebrar uma costela
Um poder pode acabar com uma alma.
Saber o que não se sente, vislumbrar o que não se compreende, se

enxergar num passado modificado pelo desejo de vir a ser do presente ou
num futuro criado pelo mesmo desejo.
"Quase tudo que sou é o que *penso* que sou. Outra boa parte é o que
consigo fazer as pessoas acreditarem que eu sou e o que resta, que seria
eu mesmo, eu não faço a menor idéia do que seja. Tenho apenas a
impressão de ser muito pouco e estar há muito abandonado e esquecido."
A repetição dos dias e dos sentimentos é a maior lição sobre a falta de

progresso. E o que será afinal o maldito progresso? Até que ponto as
pessoas realmente mudam aquilo que são? Tantos conceitos, pouca
compreensão. O excesso de verdade é o maior inimigo desta.
Pequeno, cada vez mais.
Montepio.
Quem vive de sonhos sente o peso de seu pecado com o passar de seus
anos.
(que mostra cruelmente as possibilidades com as quais confortavelmente
se podia ficar sonhando se esvaindo pela simples ação do tempo)
66
O que se faz e o que se fez pode ser revivido na memória e respeitado no

futuro. O que se poderia fazer, mas não foi feito requer desculpas, provas
e explicações, como tudo que pode ser falso.
Quem se enxerga em tudo não deve desejar nada. Quem se enxerga em

tudo e deseja algo vai desejar cada vez mais e conseguirá ter cada vez
menos.
Triste.
O pavor de ver o tempo ouvindo e desejando outros tempos.

De ter uma mente e um corpo
E não ter a moral que lhes dá união.
...E basta um segundo para se lembrar de um sorriso.
O estado do fardo do espírito:

Há um bem em tudo
Mas como entender o bem ideal
Se de tudo que se vive alimenta-se uma parte do mal?
67
Confusa Reflexão Sobre O Medo:
Querem nos afastar. Nos separar de nós mesmos. E é difícil explicar

como isso funciona, difícil explicar o quanto isso é possível, vivermos
completamente separados daquilo que somos.
Todos sabem os motivos: a diversidade, a paz interior e a compreensão

de que a satisfação com a vida tornam muito pequenas as nossas
necessidades, dificultam um controle homogêneo e completamente
implícito por parte do nosso grande Big Brother. Mas, por outro lado, o
barulho, o grande e sempre atualizado mercado de desejos e a
universalização dos meios de "satisfação" tornam muito fácil a tarefa de
canalizar todas as nossas forças num sentido apropriado.
Mas, mesmo sabendo os motivos, torna-se difícil tarefa entender como

funcionam os inúmeros meios para nos iludir, sem contar a dificuldade
ainda maior de recuperarmos nossa referência, nos lembrar de nós
mesmos, pois tantas vezes fomos cegados, sistematizados e pré-
definidos antes mesmo de termos experiências marcantes sobre as quais
pudéssemos refletir.
E essa dificuldade, quando enfrentada, nos coloca nos limites da tristeza

e da depressão, nos instigando a fugir, a voltar para o seguro seio do
caos. Por isso é tão estranho, por isso é tão difícil estarmos juntos.
porquê não somos nós dois, o mundo sistemático vive em nós. Usando
nossa força, usando nossa mente, dispersando nossa energia. Nos
fazendo tomar carinho por sexo, amizade por sexo, prazer por sexo e
sexo por algo banal e público.
Somos visceralmente expostos ao mundo, pois nossos maiores desejos se

apóiam nisso. E todo o resto, que seria nossa felicidade e plena alegria, é
eclipsado pelo medo, pelos folhetins, telenovelas -- arautos da guerra à
autoconfiança -- e pelas necessidades criadas para nos manter medrosos
e medrosamente trabalhando muito por um sistema de poucos.
68
Pessoas são meios e não são mais fins. E todo esse "resto" acima citado
são as pequenas coisas que, pelo menos em nossa tenra infância, nos
fizeram sorrir e sentir os sorrisos e os sentimentos -- despidos de nomes
e da moderníssima necessidade de serem chamados de "amor" -- mais
puros.
As pequenas coisas que, hoje em dia, são pequenas demais para nos
satisfazer.
69
Tela
Amei esse teu branco de uma forma vazia e estranha, como é o que vejo
em você, às vezes.
Amei pela tua necessidade de forma, um potencial que luta para ser
decifrado, uma cor ansiosa por ser decomposta. Como eu. Porquê você
não sou eu, mas é de onde eu mais posso ter, de você eu tiro dando.
Você não é eu, mas reflete o que eu jamais seria, mas tenho. Reflete
minhas paixões sem elas precisarem ser minhas, me deixa livre, assim.
Para mostrar o que eu tenho e não sou.
O que eu tenho e não sou? Sonhos. Imaginação. Você é uma luz que me
livra do escuro e um contraste que impede o sol, tão benéfico, de me
cegar. Então meus sonhos, que seriam pesadelos por não serem nada, são
seus; e já alguma coisa: Música em tintas, visíveis, não me assustam
mais.
70
Contato: valterfcarvalho@gmail.com
71

Helenas-Contos Cronicas

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Judul Asli

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Valter Félix de Carvalho - Helenas

Uma Luz Que Não Prenda As Formas ..........61

Onde é que você se meteu? Onde diabos eu estou?

Os dias são enredos de um tédio refinado, renovado, rebuscado.

Que loucura é essa? Desde quando respeitamos limites?

Tudo é muito bem planejado. O salário vale a pena, a melhor faculdade

Tudo muito lindo.

E em nome do presente e do meu ódio por passado, da minha arrogância

e de toda a minha impulsividade -- que você insistia em frisar mas não

Vou colocar essa música e o resto é entre eu e você.

Com vinho Chapinha, parede, cadeira e sofá apertado.

E que se dane o Emmerson Nogueira. Que se dane a chopperia. Me

E então quando, já deitados, descansávamos um no outro, eu perguntei

Porquê eram dela. Ela, a música, a letra e a cor de meus poemas; a

E agora estou armando a nova surpresa. A maior de todas elas, a mais

Sim, eu sabia. Mas e agora, que tudo começou? As coisas clarearam-se

Resolvo provar de um diamante, enquanto ela vem me dar a notícia:

"Vai ter um congresso de quatro dias na minha cidade e eu fui convidada

Então saímos em direção à estação, ela cantando "Michelle" no carro e

eu dirigindo. No caminho, tudo é nostalgia. O dia está nublado e um

Sem perceber, passamos da estação.

Atendo ao telefone. Por cinco minutos tudo é normal. É tarde lá fora, o

Como o que Milene vê antes de chegar na estação. É incrível como são

belos e ancestrais poemas.

Depois, --não, o depois fica para depois...

Depois. Depois das matas e os lagos, as enormes plantações das fazendas

"E se algo acontecesse?" Ele diz.

É aí que o espiral da sabedoria me carrega de volta para o meu mundo --

O que não se aplica ao falarmos de Milene. Consciência sempre foi a sua

Que palavra! Ela perde totalmente o sentido quando sento numa

E as malditas luzes começam. Cores e sons. Cores que talvez ficassem

Porquê esse maldito grilo me assusta tanto?

Mas ele não é importante. O importante, agora, é que Milene acaba de

para os que assim tentam explicar a beleza do mundo. Porquê ela é a

....... ....... .......

que eu nem sei se consegui ou não...

....... ....... .......

Tudo transcorreu bem depois do acidente. Marcos e Maria ficaram do

....... ....... .......

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No início eu fiquei perplexo, como qualquer um ficaria ao ver os seus

Depois, quando você me explicou que só ficara no congresso por dois

O Portal Dos Dois Segundos

Inconsciência. A rainha do nosso xadrez. Um poder maior que seu

E as manhãs seguiam, e nós bebíamos. Bebíamos vodca e nosso chá

Gozávamos, e por dois segundos sentíamos a lucidez que sente um

fortes, e nossas lágrimas lavavam nossos machucados.

Os cogumelos secam ao sol, e a grama cresce sobre as fezes.

A menina andando sobre o estreito paralelepípedo que separa o gramado

Eu, pegando o sorriso que brotou em mim; inevitável; e o dirigindo a ela

E, antes que ela desse à neutralidade uma qualquer explicação, estou

Nós dois -- estranhos de nome como são os das crianças que se

Sensação gostosa de continuidade; e-mail respondido, olhares

"Não perguntamos nossos nomes..."

Sorrimos! E nos cumprimentamos, como bons adultos agora, e então nos

"Adorável" eu vou pensando. "Jóia rara". E eu paro por um instante,

Os Olhos Mais Brilhantes

"Is there any happiness out there?"

... os olhos dela estavam brilhando, enormes, doces como o cheiro de

"Tá pensando besteira."

Eu não entendia como ela ainda conseguia me encher de energia do

"A felicidade. É um passarinho voluntarioso... Mas você tem um apito

"hahahahahaha!" e ela me olha sem diminuir um milímetro sequer no