Adrian campillay

las ciudades INTERIORES

1997-1999

L i b r o 1 : LAS FORMAS

lihvro
Me atormento de mi propia mentira hecha de mentiras ciertas, pedazos intiles, mquina descompuesta en el tiempo en el amor, en la sangre, en vnculos remotos y en tneles subterrneos. Aunque no hay trenes esta cuidad parece dormida por el murmullo dulce y ensordecedor de la tierra agujereada y ntida, bajo aguas de un mar congelado por el fuego. Esa voz que no es una voz, sino movimiento de sonidos y sombras, o de sonidos en las sombras es la voz del cementerio bajo nuestros pies, el hospital helado o la refrigeracin permanente de la locura. A veces un sonido agudo de golpe desaparece, como un grito y no llega a ser siquiera la insinuacin de un grito. Pero el dolor al or a ese casigrito casigritar no se compara con el de saber que esa voz y ahora s es una voz, murmullo ensordecedor permanecer.

De la misma manera pienso finalidad de la vida constante invento de la verdad. El objeto del arte. La finalidad de la vida.

Constante invento de la verdad. Msica trae a las cosas para formar parte y desencajar al mismo tiempo con una promesa dulce en la gran forma y se acaba, se hunde en nuestro interior contra nuestros pensamientos. Ah el pulso de la aldea llena el aire con una cancin. La carta que escribo se derrumba dentro de m. Toda cada me pertenece. Vivo sueo provocado sin el ejercicio aberrante de la voluntad humana. Describo con mi propio cuerpo, e ignoro palabras que sin duda pronuncio creando alrededor de m, a un hombre. Ese es mi voluntad deshumanizada dentro de m. Mi propio cuerpo, mi eleccin azarosa de la vida. Dentro de l escribo sin necesidad de mi presencia, lejos de la finalidad encerrada en hospitales de una cultura acaecida durante el dominio de la raza humana y quien est a punto de domesticar fuerzas para despus suicidarse est en la corriente que esa cultura desenvuelve alrededor de su muerte o en su nacimiento definitivo vasto en apropiacin

de la identidad de las cosas y que cada uno necesita para suplantar su propia ausencia.

Escribo desde la terquedad. Desde la imposibilidad de la palabra.

Es asombroso una vez dibujada la noche aparecen ante m barcos humeantes. Largas mujeres increbles. La memoria se alimenta de muerte y la absoluta ignorancia de este hecho nos proporciona la escritura o ms bien nos deja ser su guante. Robar espacios a la realidad equivale a la construccin autodestructiva de la razn. El vocabulario de la muerte es nuestro propio cuerpo y no hay razn, que fuera del cuerpo sea verdadera razn. del mismo modo que una verdad aparente no puede materializarse, tener al fin y al cabo un nacimiento, una vida y una muerte, no hay motivo para pensar que no exista vida producto de lo llamado imaginacin. Negar esta posibilidad es negar la naturaleza misma de la creacin no en el sentido divino! sino en el sentido s o a d o. Largo sueo de locura en el interior de la vida.

el sacrificio que las palabras hacen de la realidad es necesario.

identificacin
Soy hombre echo sin preguntas. Un da negro. La noche de mi nacimiento fue la misma la de todos los hombres. pero mi nacin fue nica no me tom como hijo. O no pudo, ya que lo dems y que por fin volaba se hizo en mi nombre. Mi nombre? suea en los sueos de seres que nunca llegar a imaginar; esta libertad es el mapa de mi destino. Una parte a la vez, nfima de l.

Nac en el siglo VII antes de mi nacimiento. Me llamo Atup, Antonio y un nombre que no puedo recordar. Por eso escribo.

Para no recordarlo.

no me nombres en ojos la mirada olvida. siempre es amar un espejo, imagen muda. cuando la boca hace criaturas de matar se vive de voces pero amor no me mires desde otros ojos.

para nombrarme no dirs y para orme tendrs algunas palabras.

no despierto sino con el silbido del tren de mi mente

para olvidar todo no tener un antes de m, este momento nico deseo de ser su imagen en donde despierto constantemente de mi voluntad para acecharme. a mi presa. o a quien ella olvid antes de ser yo

es preciso socorrer a las f o r m a s en su permanente mutacin hacia lo desconocido.

cocana
Ahora lo s, te ests volviendo una estatua esculida, bajas por mi cuerpo, enciendes mis temores y mis pasiones con la misma facilidad y con el mismo objeto. Tu dolo de lujo tiene la cualidad de simular la perfeccin. Lo irreal est en l, como viento en palabras que digo. Vamos los dos, en invento de ser nosotros, pero atrapados por la velocidad de tus actos, y por lo que hay en tus actos: nuestras conciencias no tienen la menor oportunidad de verse al espejo en donde s sabramos quienes somos y as cuanto hay entre nosotros habra terminado. Tu dolor no exista antes de m, tu alegra era como la paciencia de un huevo o la levedad de una sombra. Tus ropas mordidas en soledad no haban temblado ante desnudez alguna y mucho menos te contemplaste desnuda ante vos misma no antes de convertirte en mi nica impresin de las cosas. La racha en donde fuimos encerrados los dos es un dado no termina de caer nunca y an despus

cuando todo haya terminado su nmero ser absoluto misterio.

No s qu busco en la noche, tallo mi sombra en oscuridad. Soy escultor imprevisto. Slo trazo rayas de hielo; mi pensamiento ha adquirido profunda sensibilidad a partir de vos y sin embargo el registro es tan mnimo que este da excepcional me siento en las puertas del paraso. Pero cunto durar? ser como el tiempo en que la idea te atraviesa e inmediatamente te abandona? o ser como un disparo en el que se pierde la vida?

Descend al borde de la vieta donde nos dibujamos. Mi amor real por vos slo es real para m, y como carecs de todo cuanto te doy: una sola vida juega la secuencia, se repite, como la pgina de un libro. En l tu amor disea los espacios hacia donde van mis formas a llenar tu vaco, tu mirada de nadie y tu ausencia de todo. Es mi libro nos escribo pero te lo doy porque de l carecs ms que de cualquier otra cosa que no te doy.

Es tu silencio en los rincones de la casa.

habla sin parar

Atrapado en la velocidad de tus actos: En el bosque, en el mar, en el viento, en la luz, en la sangre, en los pequeos caminos. En la raz de la rosa torcida hacia arriba. En el dolor. En la lucidez cercana de los rboles. En las ropas sucias de los ngeles. En la inquietud del tiempo, en su muerte que no llega, en su vida que no es.

Formas ligeras de los puentes. estn a punto de caer, siempre, miradas hacia ningn lugar.

Algunas ciudades en sus ventanas

En sus baos vomitan sueos a los hombres.

Formas ligeras de los puentes entraron por la ventana. La ciudad cay. Su voz y tambin su destino. A la larga todos nos convertimos en la sombra de los recuerdos de otros, casi siempre es igual. Solo la poesa permanece.

La velocidad no nos hace ms giles, sino efmeros. La velocidad est impresa en nosotros. Abrimos la puerta, olemos el aire y la velocidad es en ese momento innecesaria. Su arruga no es porque haya pasado el tiempo. La sed llama al vino, como la madrugada a la luz. El vampiro desaparece, las alas negras se pliegan en el reverso ondulado de la oscuridad, en el color del vaco nos vemos como errantes manchas que vuelven a la tumba despus de una larga noche de sangre. La blancura de nuestros cuerpos est saciada, pero la luz quemar la transparencia de ese momento. La velocidad no es un parmetro, sino lmite entre un mundo y otro. Es volver? los dientes volvern? El vampiro duerme tranquilo, porque sabe nunca morir; nunca se apagar fuego palpitante, regresar la noche y permanecer ah un da para siempre. entonces velocidad del pasado. ser una palabra

L i b r o 2 : SOLEDAD DE LOS DAS

soledad de los das en el fondo no somos ms que una paciencia frente a un misterio una verdad sin ojos frente al espejo

Tambin amo el jardn donde despiertas insomne en mis sueos. Tambin corro. Entre pasillos inhabitados y digo tu nombre. Tu nombre. Tu nombre, tu nombre. Porque no hay nada como un largo pasillo a travs del que pueden leerse las lneas dicindote como un poema. Una carta.

O un grito.

( L a s l n e a s d e l a m a n o - Invierno del ao 2137 )

He tenido solo que ahogarme que doler y que todos estn lejos, porque solo he dicho estas palabras este decir es nico que tengo. nico que tendr. nico mo. Poesa y de la garganta no sabe sino abrirla para desangrar las palabras. Una a una las gotas lluvia nos da despus seco ebria la tierra por un instante.

autorretrato obviando lo horrible

En la cinaga de la vida de los otros me contagio de nios uno por uno han perdido a los hombres que pudieron ser, sal y misterio en piedra guardan cosas crecidas al revs, hacia la muerte. Y como la muerte descartan todo lo nacido. Soy buscador de lo vivo.

Sueos ocultos de las cosas se revelan en quien no ha podido soar jams y duerme por primera vez ocultndose de las sombras de los edificios. Despierto palabras e ignoro sueos inventados por ellas para m. Por eso escribo, sin escribir siquiera, y sin conocer todo lo oculto digo la verdad de lo que para m es la mentira.

Me arranco este rostro no s si te lo doy o lo lees en oscuridad pero me descifras

estoy solo.

mostradores de la piedad cundo acabarn? vidrieras de la splica. el ciego vende su curiosa cualidad de desgraciado. corderos degollados cundo gritarn? digo, verdaderamente, no como nios sacrificados. y la poesa? ese cuchillo cundo ser?

llegar una palabra y no ser como herida de una palabra una que ha podido arrastrarse completa desde la cama hasta la puerta de calle y gritar. or su propia msica ha provocado tal asombro y tal: vomtame! acariciemos el aire! que se han borrado de sus ojos los recuerdos, cuantos nombres tuvo y cuerpos que habit son ahora mariposas quemadas. aunque la ceniza de ese vuelo ardiente le ha dado fuerzas para levantarse.

dios, bajo el humo atroz de las ciudades morir y morir como un gusano y no parar de morir. hasta que tus monstruos vengan a llevarme contigo, y puesto ante tu cuerpo y con tu espada llena de cabezas te suicides angustiado y completamente solo.

L i b r o 3 : POEMAS DE LA MUERTE

dibujo tu cintura la lnea de un mapa

seala el lmite con la muerte.

Ronda
Donde la ronda de los muertos cierra una cicatriz dura y negra nace este poema no ha amanecido todava. No tiene voz an ni hombre su cuerpo. Pero cmo, o qu puertas ronda. Cul esquina en el tiempo. acaso la niez? lejos?

Anda el cadver de mi hombre con estas preguntas alrededor de la rueda de juegos de mi pensamiento, desempolvando el viejo juguete de la muerte.

Adonde van mis pensamientos a tocar la frente de mi padre

donde dibujo horribles Santos, duerme mi padre dulcemente. y donde aprieto una rosa me sangra la mano de mi padre.

porque l me hizo fuerte para belleza y horror duerme mi padre alrededor de mis pensamientos que van a tocar su frente ahora de ceniza.

Mscara
Sostengo la mscara hedionda de la maana, en valle interior. Hoy es da despus de la lluvia y el desierto se sonroja. El suicidio es posible. Muerte llama bajo las ruedas en mquinas ciegas su boca se abre para tragar la soledad de edificios y hombres. El espeso proyector contina simulando la vida. Ahora ya es tarde aunque es la maana despus de la lluvia y los peces de aire que ramos estn secos como piedras en la densa red de autos y cruces. Entramos a los retratos inertes y sonremos. Contra los puentes ofrecemos el oro de nuestras almas biseladas en espejo cuya nica luz es la muerte, y nosotros, su nico reflejo, no la dejamos descansar. Reclamamos su trabajo incesantes como hormigas. Esta guerra es permanente en nosotros. Queremos morir. Un hombre da las diez. Pero no alcanza la muerte.

Esta tarde
De quien destierra esta sangre ser necesario arrancar cada animal. De quien marque este cuerpo. Es mo ese manicomio y tambin el golpe de cabeza afeitada contra la puerta y s ellos tal vez lo saben me estoy mirando morir por la ventana. Ahora me arrodillo junto al catre raqutico que tose levemente respiro. No es un juego, lo s, pero es lo mismo. El tren hace horas pas por all donde me estoy mirando y no lo he visto. Digo estaba lleno de mis amigos muertos, arrancndose una a una las partes de sus partiduras ya de por s divididas en varias tristezas. Digo no lo he querido ver! aunque lo he visto desde donde me miro morir, desde donde me miro mirarme morir pena pena, dos veces muerto; digo,

quien destierra esta sangre, quien marque este cuerpo, a quien le sea arrancado cada animal volver ojo por ojo a asesinarme a mirarme morir, es lo mismo y no habr ni quien soy ahora, esta tarde.

Escrito en un parque

la lnea de sombras est por desaparecer. camino helado el pasado de presencias incorpreas, anglicas, agonizantes formas y cuando se ha matado a la muerte! se anuncian gallos ahorcados, se quiebran espejos, ciudades bostezan su infeccin multiplicada en millones de ruedas, cuerpos, luces artificiales y vendas elctricas para una herida elctrica. profunda raja en el pensamiento, colectivo embrujado de las palabras pronunciadas a toda velocidad, con la menor intencin, sin ver, sin or, sin nutrir y sin ser violado por significado alguno, ni emocin alguna, ninguna prueba de vida o de muerte. pero ahora, muerte. muerte que descansas en cuello ahorcado a travs de la cuerda alrededor del rbol donde ms temprano cantaron los pjaros, me gustara preguntarte por qu vienes hiriendo el odo al que estos desesperados gritan, estos tristes o estos indiferentes. y estos otros que tambin gritamos

al atento odo de la muerte. Parque de Villa Krause noviembre 1999

Poema inconcluso para presentar los poemas de la muerte, los que no acababan de nacer cuando tampoco pudieron ser concluidos

Si hablo de la muerte no es para vivirla , no. Los gestos de la muerte? no dicen nada. Ellos no tienen vidas para decirnos. No despiertan asustados en medio de la noche de la niez con un pjaro insomne alrededor de la cabeza bajo la almohada de nuestros pensamientos. Los gestos de la muerte no fueron vistos jams en cementerios con flores para el jardn de los hijos que s vieron a la muerte trabajar! y ahora pretenden matarla. Porque no hay nadie como ellos para avergonzarse de un descuido semejante del corazn. O alguien que tenga los ojos tan arrepentidos de no mirar ni siquiera el poeta a quien los gestos de la muerte le recuerdan a una plcida maana de sol en la que era feliz.

Murieron los poetas. No hubo flores ni hubo nichos. Ninguna caravana de autos oscuros se arrim para vestir el circo. Murieron. Simplemente. Ni un discurso les pint la sombra, ni una lpida se atrevi a arruinar la esquina de su paisaje. Callaron al fin las voces, las lenguas, los disparos, la magia de su torpe especie se dio al suicidio. Caramba. Seores! A quin se le ocurre decir la verdad.

Poema psiquitrico

Repentinamente muerto me envolv en una sbana de envenenadas flores. So aquella vez con oscuros, largos hospitales, y otra vez tuve un sueo atravesando el aire. Doctor! Dnde ests doctor? Desde qu lejano agujero te escurres como un espritu. Con qu aguja de pjaros me volars la cabeza esta tarde? Repentino. A travs de m. Camino hacia atrs, hasta mi alma: la luz del cadver. Pero Doctor! Dnde ests doctor? Con qu lupa mirars esta vez mi ojo para culparme? De qu lugar vaco de tu corazn obtendrs la regla de sangre para medir la intensidad del grito aplastado en la pared principal de mi pensamiento? Y dnde te esconders cuando brille aunque sea una sola vez la luz del cadver?

Olvido de la muerte

Olvido no s cundo te traje a muerte, se confunden las fechas, atraso relojes del pecho y aunque bebo la botella no me ilumina. Cavernas en los ojos. Olvido hasta te traje a muerte un da nublado como hoy. Uno del cual tengo olvidado el detalle de las hojas, el dibujo de la tormenta en el cielo. Pero olvido que olvido no sabe olvidar, y no importa cuantas veces te traiga a muerte vives en m extendida como un perfume. Y que los das me crecen como araas en los dedos para caminar otra vez por tu cuerpo, para ir a cualquier lado en vos, olvidando constantemente que te traje a muerte.

 N D I C E

libro 1: LAS FORMAS . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . 5 libro 2: SOLEDAD DE LOS DAS . . . . . . . . . . . . . 25 libro 3: POEMAS DE LA MUERTE . . . . . . . . . . . . . 43

ACERCA DEL AUTOR Adrin Campillay naci en San Juan en diciembre de 1969. De sus trabajos se ha publicado: POEMAS PARA DESPUES DE UN CIGARRO (Cuader no N 3Coleccin VIENTO IDIOTA), 1995. EL AMOR Y OTROS MUNDOS , La Rosa de cobre, 1996. EL OJO DEL BANDONEON (tango en 4 actos) , La piedra en la honda, 2001. LAS FLORES SECRETAS , La piedra en la honda, 2004. LIBRO DE MAR, La piedra en la honda, 2005. POEMAS DE AMOR PARA SER MORDIDOS, La piedra en la honda, 2005.