Caleidoscopio

hacia el Sur
Gonzalo Maire

Gonzalo Maire

Caleidoscopio
hacia el Sur

Editorial ROVE

 Editorial Rove, 2014

Gonzalo Maire, 2014

Editor: Emilio Vargas Poblete.

Portada: Sin ttulo. Autor Gabriela Consuegra. Acuarela
sobre papel fabriano.
Contracubierta: Sin ttulo. Autor Gabriela Consuegra.
Acuarela sobre papel fabriano.
1 edicin
Licencia Safe Creative: 1411212573197
Santiago de Chile, 2014.
Publicado en formato online en Buenos Aires, Argentina,
noviembre de 2014.

 Dejadme! Por qu me ofendis? Y simultneamente con

estas palabras resonaban otras: Soy tu hermano! El
pobre infeliz se tapaba la cara con las manos, y ms de
una vez, en el curso de su vida, se estremeci al ver
cunta inhumanidad hay en el hombre y cunta dureza y
grosera encubren los modales de una supuesta
educacin, selecta y esmerada.
Nikoli Ggol (1809-1852).

A ti, mi estimada y querida Seora Olga (1949-2013), te

dedico este libro. Lamento que no est colmado de los
amaneceres, de las abejas y las frutas como a m me
gustara. Pero sabrs que mi alma tuvo que enterrar su
luz hasta muy cerca del fondo, y en el mundo luego
regresar sucia.

ndice.

Acerca de Gonzalo Maire

pg. 11

Nota sobre las ilustraciones

pg. 12

Breviario de la poesa

pg. 13

Captulo I: Diagonales

pg. 21

Potica

pg. 23

Mnada

pg. 24

Caleidoscopio

pg. 29

Arboledas

pg. 35

Vista del Parque Forestal

pg. 38

Desnudo sobre la hierba

pg. 40

Ensombrecimiento

pg. 45

Poema de dos voces

pg. 47

Sordide (no) sentimental

pg. 50

Temporalidades

pg. 54

Objeto desencadenante I: argolla

pg. 56

Relampagueo

pg. 61

Cuatro de espadas

pg. 62

Dejen a m

pg. 65

Tirada en herradura

pg. 68

Captulo II: Poemas de horas

pg. 71

Musa

pg. 73

Dark-Skinned

pg. 74

Todava

pg. 81

I'd love to turn you on

pg. 84

I just wrote them myself

pg. 89

Vanitas

pg. 93

El escabroso

pg. 96

Objeto desencadenante II: La luz

pg. 100

Correlato

pg. 102

Ciudad sin ttulo

pg. 107

Ser cado

pg. 110

Infrarrealismo

pg. 115

Trabajadora en el telar

pg. 118

De escatolgico

pg. 121

Prdida en el Sur

pg. 124

A Mara Jos Moreno

pg. 129

Acerca de Gonzalo Maire.

Gonzalo Maire (n. Santiago de Chile, 1987) es

Licenciado en Arte con mencin en Historia y Teora
del Arte (UCh, 2011), estudiante PhD en Filosofa
(Uch, 2016) y poeta.
Joven investigador y docente sobre arte asitico,
con especial atencin en el caso japons, su campo
de exploracin principal es la Teora de la Imagen.
Ha participado activamente en congresos, charlas y
coloquios nacionales e internacionales sobre los
estudios asiticos en Latinoamrica. En el mismo
horizonte, tambin es miembro de ALADAA Chile.
Como poeta, es autor de los siguientes ttulos:
Bajo cerezos en flor (MAGO Editores, 2011),
Caballos planetarios (Editorial Rove (Online),
2012), As fue como vivimos (Editorial Rove
(Online), 2012) y El Hombre horadado (Editorial
Rove (Online), 2013).

Correo electrnico: gonzalo.maire@gmail.com

La casa de t : <http://gonzalomaire.blogspot.com/>
Editorial Rove <http://www.editorialrove.com/>

11

Sobre las ilustraciones.

Caleidoscopio hacia el Sur fue ilustrado por

Gabriela Consuegra Valenzuela (N. Santiago de
Chile, 1989), Licenciada en Artes Plsticas con
mencin en Pintura (UCh, 2013).
Su obra se suscribe en la exploracin visual de
los procesos testimoniales, constructivos, de la
vida portea. La problemtica primordial que
aborda en su trabajo es lo identitario. Los temas
que aborda la artista son una puesta en comn entre
la mirada introspectiva, los espacios de lo
cotidiano, el paisaje costero y las escenas
agorafbicas.
Algunas de sus exposiciones en el presente ao:
Desde el 15 de noviembre: Introspecciones paralelas con
la artista Paula Canales. Espacio Arte La Chimenea,
Santiago de Chile.
20 de Agosto: Perspectivas de Puerto. Empresa Portuaria
San Antonio (gestin a travs del Centro Cultural San
Antonio y el Gerente General Aldo Signorelli).
8 de Julio: El poeta escondido, 60 aos de antipoesa
en el Bar el Checo, San Antonio. La actividad se realiz
con la autorizacin y presencia de Nicanor Parra.

12

Breviario de poesa.

Antes que todo, debo de confesar un postulado

muy personal: la escritura para m, no slo es una
constancia o un registro del acto que da forma a
aquello que est en la potencia de ser, o el negativo
que se da a nuestra subjetividad. La escritura, por
el contrario, me parece la expresin existencial de
un deseo humano ineludible, orgnico, por cerrar
ciclos de la vida. No puedo pensar en ella como otra
cosa, otra potestad. Y es que no quiero enclaustrar
a la escritura bajo un horizonte impdicamente
mecanizado. Me resisto a considerar los procesos
creativos, estticos, los modos de referencialidad
del lenguaje, ya sea a los ojos del escritor y del
lector, como un mero y rstico acto programtico de
taquigrafa. De ser as, siento que me llevara a
rastras, la infinita tristeza de una suerte de
desesperanza.
13

Consiguientemente, configurarme en un ser

taquigrficamente, implicara que toda expresin de
un algo no es ms que decir que se pone en lugar
se algo, en la mediana de lo disponible y con un
grado de verosimilitud a un real-inteligible. Pero
all no hay ningn fenmeno original, y ms bien,
la adecuacin y normalizacin de la experiencia a
estructuras de simbolizacin colectivas. En otras
palabras, no seramos metafricos, sino analgicos.
Declarar que la escritura y hablo aqu de
la potica no es una sistematizacin de mundo, sino
clausura y costura, es lo realmente significativo a
la ocasin de crear y analizar poesa. Desde mi
posicin, clausura de mundo significa que el
lenguaje potico es acusar recibo de un llamamiento
sobre algo que est fuera de toda estandarizacin,
de una existencia que no tiene espacio de expresin,
y sin embargo, deambula y persiste en el tiempo;
vale decir, en la temporalidad del cuerpo y la
memoria del poeta. El poema es una testificacin de
un tiempo vital que ha sido ocupado en vano,
desaprovechado por lo viviente, y de all su razn
14

de ser (querer ser puesto en lugar, an en su

rotunda imposibilidad). Tesis fundamental de este
poemario, pero que puede ser aplicada a toda forma
de literatura o uso del lenguaje con directrices
estticas.
Escribo y recuerdo a Kafka, quien sealaba
en su singular visin que el tiempo pasa, y yo en
vano con l Qu implica esta afirmacin, pues,
sino la declaracin de una razn primera del acto

de escribir, como la instancia de dar cuenta en el

lenguaje que hay algo que ha sido dejado sin
atender, y que en tanto olvido, cobra validez? Es
ms: slo se escribe porque hay algo que no se hizo,
que no se cumpli. Aquello que est completado o
dicho- deja de ser un espacio gravitante, y pasa al
orden de lo ntegro e inamovible, que descansa en
lo consumado. El acto potico no puede dejar ms de

s, que el sesgo de la fragilidad de la vida que all

atestigua en sus procesos aplazados, sus registros
latentes, y ondulantes, la experiencia no acabada
del autor y del mundo. Los grandes socavones de la
vida, material nutricio del poeta, son el tiempo y
la tica. En sus puos radica la inconsistencia
15

humana, la condicin de intersticio de todo lo

puesto en la existencia para el hombre, y por sobre
todo, la fatalidad de ser condenados a deambular a
travs de las cosas con una pluma en la mano, sin
ser necesariamente definidos de escritores, o de
artistas en general.
El tema primordial de este poemario es el
tiempo, en su forma de cierre. Y es que me parece
urgente que su condicin metafsica-existencial en
el sujeto-hombre deba ser subrayada, ya no tanto
en su estatuto de proyeccin de la voluntad, la
conciencia o de s- sino ms bien en la forma de una
introspeccin del error y de la falta. El tiempo
solamente es percibido en su naturaleza aplastante
cuando nos detenemos y somos arrollados por su
falta, su prdida, o bien, por su manifestacin como
lmites biolgicos o sensibles. Pero el tiempo es una
cosa que apela a todo en una forma de ayer. Ms an,
en la falta que nos hacemos de l, las experiencias

que nos otorga el tiempo son siempre de un carcter

efmero, y tambin pendiente e informe. No cerramos
captulos de nuestras vidas por la falta de tiempo,
16

sino por el error de no reconocer la temporalidad

de nuestra existencia, la finitud de nuestro paso
y la tozudez por la esperanza de una infinidad del
alma o de una reincidencia de lo vivo. El poema es
lo introspectivo, un mirarse a s y al mundo desde
un movimiento de contradiccin: la paradoja de
legitimar en lo creativo la catstrofe de lo que no
pudo ser real, y el deseo interior de pensar desde
la imposibilidad absoluta, que en lo humano pueda
haber una realidad sin reglas, y un modo de Ser
restaurado que existe conscientemente desde un
carcter de pasado, pero hecho vivible en presente.
En otras palabras, hacer axiomtico que somos seres
utpicos, porque existimos en su fracaso. Esto es lo
significa ser costura.
Un poema es una mirada antropolgica hacia
la realidad, a la vez que la atestiguacin de lo
csmico en lo humano a travs de un lugar figurado
en el tiempo. Pero la poesa no es hierofana, no es
un mito, no es mistificacin del Yo ni subjetivacin
del objeto, por lo menos completamente: la poesa, y
todo arte, es un extravo a travs de la negacin y
17

afirmacin absoluta de su naturaleza en el tiempo

histrico de su germinacin. Un poema manifiesta la
negacin de su propio sentido, la clausura de su
acometido,

el

reivindicadora.

desengao
Y

sin

de

embargo,

su
en

expresin
tanto

que

creacin, vuelve real lo imposible, y da una cuenta

positiva de la privacin utpica del pensamiento
que

vive

sin

realizarse.

Kitaro

Nishida

lo

desarroll bajo el concepto de Mu-ga, un salirse

de s que conlleva un aniquilamiento tanto del
sujeto y el objeto en la autoexpresin del Mundo.
Yo lo defino como coser el tiempo en el lugar: la
poesa anuda la vida hacia delante y hacia atrs.
Ahora bien, al acto potico tambin puede
asignrsele un cierto sesgo tico, o un campo de

reflexin que implica dejar en manifiesto que todo

uso del lenguaje es siempre una contribucin y una
problematizacin de un proyecto de ideal; pero no
la pretensin de la poesa o del autor, sino del ser
humano. Todo poeta contribuye tica y estticamente
a la formacin de una idea de ser-humano, dejando
en advertencia su naturaleza, su conducta, sus
18

riesgos, su clasificacin, su categora. Y esto no es

menor, porque este poemario tambin promueve ese
horizonte a travs de la evidencia de la fragilidad
y el dolor ante la vida; la expresin contenida de
los

espacios

anulados,

suspendidos,

flotantes,

distanciados u ocultados por la misma sociedad, y

que hacen agua en la intimidad. Estos poemas
revelan esa dimensin que rehye todo hombre, y que
debe ser afrontada y pensada: la oportunidad de
entenderse como un organismo que, azarosamente, de
tan infinitamente pequeo que es, puede echar un
vistazo momentneo, tmido, en lo absoluto, y luego
volver.

19

20

Captulo I

Diagonales

Dios mueve al jugador, y ste, la pieza.

Qu Dios detrs de Dios la trama empieza

de polvo y tiempo y sueo y agona?

Jorge Luis Borges (1899-1986)

21

22

Potica.

De cuando escribes la primera lnea, recin cada de

un sueo lejano,
y te pasas las horas en lejana, arriando las noches
a tu alma, o matando mariposas de otoo,
de que algo quiere salir y llorar, y reventarse de
consignas entre hojas amargas,
qu hars para resistirte el luto en que se sigue
la vida, en qu esperanza te echars desnudo
cuando ella ya no est
y triste el tiempo en que se sucede, para siempre
para no morir?

23

Mnada.

Blanco y transitorio, anonadndose,

como an si me vieras t,
an en mi sombra atardeciendo y frunciendo esta
capa roja,
triste en la insistencia,
y el instante de
al suelo y abandonado, consciente de todo sobre lo
que yo pueblo con estas alas
su cierta materia y dominio,
hazme a m,
y la estril felicidad que da lugar en las doce de
la noche,
24

tu ser irresistido,
que yo en susurros grises desarrollndote a una
sola desnudez,
hice de tantsimas races,
la firme imagen en que te he robado.

Desde arriba, en el lmite ciego del vigilante, en

el sueo roto de muerte
aparece tu voz en que descansa,
la nota que de ella hace su repeticin, y rompe las
horas
como una tracera lquida,
podando la esperanza por muchos pasos delante de
m, y por hacia dentro
el fuego que destruye,
su ocupacin amorosa bajo mi pecho que prospera,
apenas interferido
25

por los escorzos del da,

y el sentimiento deshabitado que se hace llover a
pedazos de ese aquello,
acaso migratorio,
deshojado de silencio,
y colmado de instantes.

La nostalgia abre y extiende sus ojos, y mi abrigo

se vuelve de una piel de espasmos,
irrepetible
hacia donde t ests ah, floreciendo, y el mundo
est tambin all,
estallando,
bajo los rboles que gastan sus hiprbatos negros,
y el ruido militar de los peatones,

ya ms en lo lejos, en un sin embargo,

26

como en las noches de llanto y nacimiento, y la

migracin que desprendes de tu frente,
y con ms remedio que vivir,
en el ave dbil que en mi corazn hace tocar, mi
nombre.

Hoy, joven como una castaa de otoo,

castigado enteramente de tal modo alguno,
soy lo que logro verte expandir
y que no puedo abarcar,
la bufanda que es desatada por la brisa de la tarde,
el ser en lo incierto,
y el recogerse de lo que t sonres desde la
abreviatura,
la traslacin de las hojas celestes defendidas, las
aves entre las plazas
todava soleadas,
27

y las vitales calles,

cncavas,
ebrias de cielo, de un inalcanzable cielo,
demasiado lejanas de la soledad que cae, permisible
como una rama que adolece,
mis pasos de a tristeza y a fro,
a color rojo,
a fornicaciones nocturnas,
a una gota sin cscara y mirando, a un instrumento
demasiado dilatado,
a no s por qu, y creciendo,
y rompindose, y daado fatalmente desde dentro de
lo entonces palpitando,
ahora, tan slo,
por de pronto.

28

Caleidoscopio.

Hay en el tiempo, acaso, un campo, una copa de

madera, derramndose en la piel oscura,
como la de un ro de huesos,
encrespado de entre la sombra,
en mi alma de viejo salmn, acudida a morir,
y en oposicin a todos los horizontes posibles,
guiado de entre las brjulas,
tocado en la boca por la luz de la tarde,
humedecido por la Vida
hacia de lo ms de adentro?
Hay?
29

Hay en las cosas que el tiempo rompe y sulfura, en

sus guantes azules

la piedra dura y sola,

en que mi ser se construye a puro sol y roco de
invierno
y monta calles y ciudades sin lmites
por donde pasan todos mis pasos, y en que mi voz
prpura relincha de golpe,
y no suena a nadie?

Dnde est el ropero de mi casa, el barrizal adonde

las palabras se van a esconder

con gritos de nio, machucones,

e instrumentos de amor desbaratados, y maquinarias
de xido y durmientes sin ruedas,
que ya no dan miedo de este modo,

sino de una gruesa capa de noche,

30

dejada como un cornisa a caer?

Mirado hacia un caleidoscopio fatal,

hay una gotera infinita drenando almas, y seres
licuados
con humores
habitan telaraas en mis sueos, por todas partes.
Hay peces de arcoris que vienen tambin a darme un
consuelo por imbcil,
porque soy este,
el imbcil,
hay unas caeras con aire vaco
corriendo por las ruinas del mundo,
y los retratos dormidos en las iglesias, oh, en que
se secan de viejos las molduras
con colores de recogimiento,
y pigmentos llorando de mucho.
31

Qu hay que hacer aqu, ahora ya, mis pobres poetas,

minsculos seres saliendo
rotos desde el sol
quemados y fuliginosos, estrellados y oscuros?
Habrn de tomar nuestros muertos las armas que no
pudimos,

y de los lpices, los rboles

la sangre de la tierra

para reescribir a plena luz del da,

los idearios verdes?

Llegados desde atrs,

prendemos fsforos en la noche, con la ausencia
tomamos leche,
con el desgarro vestimos nuestros pies de zapatos,
la masticacin,
y nos morimos una y otra vez,
32

escaleras abajo,
en el fondo de un mar de gorgojos.
Qu ms hacer, dnde, conjurar o percibir,
crecer,

de qu modo
lavar planetas en un canasto de plstico, lograr al
cisne inamovible
el encierro de su muerte,
y de todos los nacimientos y desembocaduras, cortar
el mar para los amantes
a travs de unas pequeas slabas de espuma y sal?
Hasta qu, por cunto,
seguidos y enlazados,

somos apresurados por vivir,

y de lentos caminos entre tanta tumba?

33

Nacidos caleidoscpicos,
cargamos en nuestras espaldas las horas de la vida
escritas al revs.

34

Arboledas.

En La Plata,
en cada rincn o sombra,
por arriba de las casas, en el aire oblicuo de las
esquinas,
en el polvo antiguo de las estatuas
o durmiendo como duerme la noche en el alma,
siempre
hay una acacia que sale a recibirme,
y detona sus fuegos fros, de pronto, de espuma y
sal;
un arce que se eriza ante mis pasos con sus pelos de
escoba,

35

y aqul, el tilo que me sirve el t en su tacita

y arrea sus medusas con mi pecho
cuando el jacarand rasga el cielo
arriba de su escalera,
y nubes
y roco violceo
tien mi rostro con lgrimas de acuarela,
y la magnolia, ah, cmo no querer olvidarme de ella,
la rosa de mazapn
junto al alcanforero que acude a verme con sus
bototos,
y desnudando va sus pequeos frutos negros como los
ojos de un colibr,
pero que son tuyos, compaera,
y no me miran,
y no me dejan hacer,
36

sino multiplicar las hojas con tus calles,

las hojas azulinas que tienen un sonido sin tiempo,
y no se envejecen
y no se existen tampoco
entre las arrugas de la primavera.

Centenares de rboles en La plata

y en algo a ti descansan,

en un puro amor infinito a tierra

y a estaciones definidas.

37

Vista del Parque Forestal un 20 de

julio.

El otoo ya no me es otoo,
las hojas ya no caen como quisiera que cayeran, y
los largos paseos por el parque,
extraviado entre fuentes con sus estatuas negras y
pjaros con moho,
y rboles arrugados de fro,

y bolsas de supermercado atragantadas en mi camino,

son ligeras como lamparillas de gas,
y como en mis bolsillos, viejos cigarros duermen.

No hay ya ms poesa en el aire, sino canaletas

cercanas a sonar como lluvia
38

y el reacomodo torpe de mis rganos en el viento, y

contra el viento tambin,

tambin, esto y de aquello.

Pero estoy transparente,
y la boca no termina an de abandonarme, y mis
dedos de leche teclean sin uas
las palabras de esta estacin, su canto rojo,
para que me recuerdes lejos, viajando con mi rumbo
de estrella imperfecta,
y para que no ests tan sola,
para no que caigas hasta el fondo,
para no que caigas,
no.

Hay luces secas, acordeones velando el cielo.

Pero estoy tranquilo, ya con mi navaja en la mano.

39

Desnudo sobre la hierba.

Llev mis pies a andar descalzo, a pisar sin memoria

el susurro que dejan las ramas cadas, a or
por primera vez el seco latido que los rboles hacen
al amanecer,
pero en cambio, all t
como una provincia nueva,
te hall en la claridad buscndote, oscura en el
fondo sbito,
propagando sin lmite las ovejas mansas remotamente
de su hora,
y tejida eras como un viento de maz, la infinidad
silvestre,
como los ojos del bosque y el peine del otoo;
y es que eso me pareces, en eso estallas,
e interminable y dicho,
te conoc y ahora vuelvo
40

desnudo sobre la hierba,

a respirar el aire que tiene labor de costurera;
y trabajadora entre el origen y el sueo,
desde la distancia crepita el nombre en que te
bautizaron,
y que es extensin de guitarra,
y es luz de eucalipto
y es fruto oscurecido
y es la voluntad de las manos en la greda.

Parecido a un crucifijo sobre la tierra, echado,

desnudo, puedo sentirte a lo lejos
cmo subes en el cielo volantines con enredaderas
de julio,
y con trigo de da,
y con trigo de noche,
muchos son los puos que los sostienen en lo alto,
y desde luego,
y entonces,
en tu alma se definen como de rosas dormidas
para que las habites t,
41

y seas t quien colme desde ellas la gran pizarra

de agua,
que es la Argentina de piedra, la patria del Locro,
de las conferas,
de la uva,
de la Pampa sonora.

A mi lado
la hierba se curva parpadeando, y me parece que en
tu iris estuviera contenida,
dirigida por entre races circulares,
mientras que la tierra contina con su propsito
ya sin m,
y no da tiempo para cambiarme las estaciones, sino
tan slo para describir
el pjaro de agua
que vive esperando
su corazn cortado,
hallado inmenso, y como si sangrara entre las
estrellas, con un tranquilo silencio
verde.

42

Cierro mis ojos

como si me acompaaras en los sueos de la mano,
y all me quedo, olvidado, extraviado, empapado en
el ms profundo infinito
y separados recorremos
la forma de los brotes colgando de los rboles, las
nubes con sus cerezos crueles,
cayendo

en los edificios blancos, la fruta nocturna

del cemento en que florece la lluvia,
porque en sueos o verdad,
la hierba pura
tiene la direccin doblada, la determinacin del
Sur en sus hijos,
donde las manecillas del reloj son misericordiosas,
y vienen a buscarnos, de pronto, para que no
olvidemos que solamente juntos,
Ser
es construir y devorarnos como de una elegante
metfora, pero no por siempre.

Todo es tan difano,

43

y es que en toda tu alma las cosas tienen una

quemadura y un golpe de cisne
que me dejan un rastro, un mensaje a los que vienen,
a los que me leern al nacer,
y no dice ms que tiempo,
ms que sombras fras, y sueos, y espesuras, y
minerales y agua y flores azules
consumindose lentamente
adentro de mi boca.

Un perro mueve su cola a los pies del universo,

las liblulas pintaron las alas con clarividentes,
y porque el mundo
hoy
est muy claro.

44

Ensombrecimiento.

Un rayo miserable quem los rboles que crecan en

mi casa,

y espant los queltrehues de mis sillas, ahora

volando atiborrados, gordos de agua;
graznidos secos, tristes me quedaron rotos en las
orejas,
como de una nube muerta,
ahogada en un vaco de truenos y rebaos,
como de un vmito destilando sus curvas agrias por
dentro de mis pensamientos,
en que ya no me sostengo las costillas,
y clavo,
y clavo,
45

y aserrucho,
y sin un acto de fe, ese aguacero no para de sonarme
a castigo,
e introduzco con mis manos
una lpida en que ya no se caben ms las gotas, y
tierra a la tierra
tengo una pena a tneles
y a flores guarnecidas en jarrones blancos.

En algn rincn de mi alma, oh, en ese pequeito,

en ese pequesimo espacio,
s
que mi mam
ya lento
atardece.

46

Poema de dos voces.

Algo sucede que no se cansa, que tiene una costumbre

oscura,
de la luna extrae su pan triste
con resortes gruesos,
y est plagado de aire y de copas sin agua,
dotado de las formas en que la noche no cesa de
matarlas
como el eco de perros ladrando,
en que ya no s qu sentir,
o en qu vivirme,
o si de pronto buscar en el luto fro
que dejan las fachadas de las casas,
47

en el esfuerzo a desgarro de los automviles, o en

mi lgrima al caer como a olvido;
pero, si de la larga cinta de esta Pampa,
ya no me queden ms que ruinas,
y cuerpos temblando a estertores de vida y amor,
y de todo lo que la poesa
-mi poesa- teja,
ahora
como luces discontinuas
es de los aviones cayendo.

De a poco ido, he consumiendo de viejo este rosario

en que no agota sus cuentas,
de esos ojos invlidos donde la noche no tiene paz,
de ese gato hambriento y orgulloso
que se azota contra los tejados del pecho,
48

y donde tremendamente hosca,

y tristemente sucia,
hace romperme su voz amarga
otra lgrima.

Candelabros con falta de tiempo se balancean,

y en mi alma no me caben los pulmones,
en ese vaco que se traga todo,
todo hacia m,
dentro.

Desde el patio de la ciudad, junto a m se me fueron

volando
todos los naranjos.

49

Sordide (no) sentimental.

Albatros errantes hicieron con mi canto su vieja

tumba,
a oscuras filiaciones,
en aguaceros azulados,
y (no) rodaron entre s para dormirme y nacerme,
para poder viajar hacia arriba de la nieve,
y amontonar las auroras,
desarrollar en tu pecho la suave humedad de agosto,
tanto como (no) quisiramos,
y en tantos mundos por ocupar,
en el da pleno de tiempo, debajo de los rboles con
sus copas abiertas,
incansables,
perfumando
entre el agua y el viento,
los edificios creciendo como elefantes de costado,
y las plazas con ese sabor a abejas,
50

que (no) nos dejarn ir hasta cumplir con sus

deberes sonoros,
el mandato del herido,
el dulce (no) beso del abandonado.
Yo (no) tengo el corazn puro, pero acptame
no morirte nunca.

Hay una fuerza que oprime los pulmones, un

sentimiento a msculo en el corazn,
que arrastra amigos muertos,
y olas que retumban
como las fechas que quisiera olvidar.
Yo (no) estoy de algn modo soado en el exceso,
sumergido por ese color
en que me recibes la piel,
donde las flores siempre abundan
y la cordillera es grave, como en campanadas de
venturina,
y (no) es irremediable tambin el silencio que
desgajo para ti,
que para mucho temblando,
y silente,
51

y sin duda,
no me cabe ya en el cielo.

Nunca anochece, y con impaciencia resuenan los

grillos
en el sufrimiento que baja a todas las moradas,
mientras el poniente viste las hojarascas como
moscas, acusando a la melancola
el triste recorrido, en que lgubre, fue llevada a
tiros en el corazn.
En cada instante una muerte,
en cada lugar la hora que no se corresponde,
y justas almas salen a consumirse por el campo,
y ese desagradable olor del hierro, oh, en que las
mariposas emigran tambin
hacia otras prstinas luces.
Pero t (no) eres demasiado buena,
(no) inapelable,
(no) alta,
a menudo (no) como una sonrisa celeste en el aire
o un sonido agudo
que revienta en el mar
52

a lo lejos
(no) con espuma
y (no) cuarzo.

53

Temporalidades.

Esper tanto, tanto tiempo...

la lluvia que en por fin, de tan largo viaje, sobre
servilletas de papel se dej morir
la rosa comn,
anochecida y solitaria, y de las hojas que detrs
se residen
por todo el firmamento,
mendigando mi forma interior.
El sonido ya tan muerto me pone una atencin
triste,
pjaros infinitos sotierran sus alas
donde hay slo silencio,
y lejos acude mi corazn tarde,
54

a estas alas que no le bastan con hacer distancias,

y tienen el olor de la madera muerta
y sacrificios impuros,
oscuras voces en mitades que respiran, de propsitos
desnudos en besos y piernas
y rincones inseminados de movimiento pegado, como
a gotas,
a gotas,
a gotas
perdidas en un espeso mar, turbado de vientres.

55

Objeto desencadenante I: argolla.

Como si me hubieses anticipado la vida, y colgado

antes que yo el traje de la noche
a un slo gesto de fe, y de amor fatal,
y como si te hubieses arrojado la risa enfrente de
m, de como se arranca el atardecer de los cisnes,
y como se amasan tambin, los panes en el alma:
hacia dnde? De qu modo gastado y conducido?,

temblando rodara yo en la tierra entre surcos

rotos, profundos, en cuyos fragantes trminos
destruyndose,
innecesarios, sin cesar,

56

mi herencia solitaria no tendra de esa luz, de ese

abono que me deprime,
ni de la cosecha sobrellevando
los ensangrentados tomates
a tu mesa,
pero a cambio,
en el mundo desbordaran las cigarras, y los arados
de tristes consuelos,
que sin aire tararean sus desvencijadas formas,
y cuchichean
desnudas sobre tus huesudos dedos,
un peso sabido, una condecoracin cruda,
de oscuros anillos su espacio, como semillas secas
que se cambian la piel.

Desacostumbrado desplomo, aclaro, detrs de ti, y

asocio tu vida a otros brazos,
57

con otro bramido de amapolas que afilan bocas;

y no me queda ya ms
que tender en mi cuello una insoportable estrella,
una estril palabra,
como de una ruina degradndose hacia fuera,
un corazn que agita su pulpa blanca, vctima hasta
lo indecible,
y se propaga en tu nostalgia hacia el lmite o la
muerte, tan as
que te devuelves insistente, labradora, y colectiva,
y profunda tortuosa,
llena de eso que te brota, entera de esterilidad.
Ay de ti, si eres ya una huella que dura, un espritu
de hospital,
que enredando mi camino, haciendo difanas las
rosas,
me hiciste hundir mi pecho en un ocano muy oscuro

58

que drenaba lmparas en peces de podredumbre, pero

que no me import nunca,
y desde s,
he consumado cada tiempo de mi ser en un agua de
suerte y lilas palpitando como venas,
y conduje corazones y cuervos fuera del patbulo de
la noche,
adonde t, vives en el alba,
y donde eres frutal, y donde tienes la estadstica
del universo.

No debo llorar si no ests, y dejar que las poleas

slo suenen,
una espuma de ro o relmpago a punto de florecer.
En la madrugada se oir el sonido de un claxon,
el oro de una argolla cayendo arrodillada en la
tierra, lejos enteramente,
59

e impune sin ms,

ya que porque su alma espinal no se contendr de
inventarse nuevos trminos,
fertilizar con sangre la vasta tierra que nace de
tus narcisos.

60

Relampagueo.

El pequeo bho, oscuro entre la luz, mira con sus

grandes ojos
la luna abrirse como el maz.

61

Cuatro de Espadas.

Los muertos descerrajan las persianas del cielo,

para empezar,
de mano en mano,
con sus ojos como de rboles infernales,
mirronse perdidos su nombre,

lejos de la vida, y de sus nervios petrificados con

cal,
de esas ramas muertas que los forman
de ese arco violento que los preserva,
y de lo que siguen, como de a caballos oscuros.

De entre las baldosas,

62

el hedor llena el pasto, y tenues rayos de luz rezan

con traicin
la purulencia tambin, de mi acento.
Por las calles las clivias tienen olor a bencina, y
autos cados hacen el amor
acostndose con bocinazos que chorrean
caracoles
enfermos.

Las aves cantan cuando cantan, pero no s,

por qu siempre es su latido tan agudo, y siempre
atrs, a mis espaldas?
No estoy triste,
pero hay un hacinamiento que me devora,
y se repite en mi cabeza como la caspa.

63

La catedral ms grande tiene la voz de cuero,

y sobre su arquitectura me mataron la risita, y las
ganas de la poesa,
y el humo negro, que all sigue, y all seguir.

No s si mi alma me ha indultado, pero me tengo un

sueo de morir.

64

Dejen a m.

Que todos los perros vengan a ladrarme conmigo al

alba,
oh, si ya para empezar no pudiera llorar lo que
recojo,
oh, si ya sostuviese un metal agudo con hemorragia,
blandido desde ninguna parte,
oh, si ya nada tuviese sin abrir, salvo huesos
negros por el tiempo,
y pan pobre entre las encas,
y mocos secos de sepulturas,
de noche vaga
con sueos pariendo de rodillas.

65

Que todos los gusanos se levanten de la tierra con

ojos y agujeros,
con ovarios profundos,
si ya no te pudiese gritar un sentimiento hasta el
alma, como un hipo con rboles,
o una palabra combatiente,

o una sangre que reclama muertos, pidiendo justicia.

Mtame si me ves de pie con un silencio sucio, ya

putrefacto en clera y orgullo, y sin balas
arrastrado a la apostasa, reducido hasta ser el
azufre de la noche,
de podredumbre malo,
oscuro y sin nombre, encogido de la vida, inmundo
hasta polvo.

Pero no me hagas dolerme azotar mi maana de agosto,

si an no sucede eso.
66

No te vayas como un cristal calado

si todava desarrollo luz, si an mi sombra habita
en el corazn que desprende la avena.
No me excluyas de la vida
ni cicatrices mi nombre,
si lo que digo y canto persiste en el derecho de no
ser ms que agua.
No zurzas mis ojos con cuero de bestias, no me
deshojes el cielo que tanto me ha costado pintar
por la noche
con las abejas que no pueden dormir si me ests
muriendo,
y los laureles que ya han olvidado el aroma de sus
casas.

No te pierdas la cruz
que dos hojas me dejaron ah, anocheciendo en sus
bocas, su sin fin entrelazadas.
67

Tirada en herradura.

Tienes las ruinas de los pjaros acechndote la cara

a sepulcros y arcoris,
tienes el sabor del alba vieja,
y monedas de agua
se te salen por los ojos
como ampollas y campanadas,
como una forma idntica hundindose sobre los
tejados grises,
y vertiendo su furia en este da gris,
en esta ciudad gris,
en esta luz que me penetra y retrocede adentro de
tus ventanales cerrados,
68

la residencia que insiste de espaldas a mi llegada,

sus prpados lgubres,
y los citfonos afnicos
de un metal cansado y fro.

Ya no tienes la hora de recibirme, ni la voluntad

o la leche,
ya no tienes ni quien mire tontamente, pelo por
pelo, el champ que usas
o te ponga encima un naipe de rosas o celebre la
humedad humana
en que la noche se aprieta a tu cuerpo
y la estrellas destilando sobre tus muslos, me miren
de esa suave ola, caliente.
Ya no me vers ms,
as que vvete tranquila;
te dejar en paz las caeras abiertas por donde
anduve vagando,
69

y el lquido turbio por las calles corriendo saldr

sin parar
como cntaros que se van saturando de mugre y alma.
No molestar ms a las baldosas que se gritan de
dolor,
desparramadas por las calles,
rotas y quejumbrosas como dientes de leche,
y ya dejar de mirarlos a todos,
incluso a la muerte y al aire y a las estatuas y a
tus huesos
flacos de no tener nombre.

Slo los perros me saludan.

Ellos no tienen nacionalidad.

70

Captulo II

Poemas de horas

All, en la noche, un ruiseor cobraba celos a

la luna con trinos de soprano, y la luna, toda de
plata, se daba a 1 con suavidades de novia.
Teresa Wilms Montt (1893-1921)

71

72

Musa.

...Y tuviste que protegerte de un poeta para no

engordar,
redonda como una noche,
ignorante.

73

Dark-skinned.

No hay ms desgarro o medioda en este invierno, que

una sola calle
en que tu forma ya no se encuentre,
y donde slo el humo persiste, ronco en infinito, y
las grietas en el asfalto
de tanto tiempo, de tanto
Los paseos peatonales intervienen con alevosa, de
sucias correderas,
enteramente de hilos cortados y terrones de viudas.
Ya no hay ms que aire,
techos desmantelndose, motores ruinosos pegados a
m, vidrios negros

74

y deshabitadas panaderas
en que tu suave estatura ya no circula, ni proyecta
esa sombra.

Desde un eco adherido a ciertos lugares,

rompo a llorar
porque tu fijeza contina abriendo las puertas
como si tuvieras un olor a crepsculo,
como si del cadver de un fantasma arrastrndose,
fueras dotada de la fatiga ms larga.
No hay ms desaliento que buscarte vanamente en
medio de las vitrinas,
entre mariposas de celofn,
tneles discontinuos,
o dentro de una cajita musical con partituras de
Beethoven.

75

No hay ms vastedad en la distancia que nubes con

el contorno de hombres clavados a una roca,
o migajas de tiempos cautivos, en que t ya no ves,
lo que fluyendo,
perfora el da sin descanso.

De todo hecho tiras, hay un msculo que tiene

rostro, y hace retumbos,
y desborda en tu respiracin,
y tiene sangre,
y tiene tu cantidad,
y se reacomoda con intestinos y voces, aunque ya no
ests viva,
oh dolor,
y entindeme esta vez,
que aunque ya no ests muerta, tampoco tienes sitio
aqu.
76

El lento espacio est contigo muerto, y va con miles

de pasos por delante de m,
y en las horas de maana,
fro soy de noche,
y aunque me arrastre sobre tu lpida a besarla,
mis flores no son frescas,
tienen acumulado el sueo de ayer.

Es cierto que tal vez ya no piensas en nada,

y que tal vez, es mejor as,
pero,
ya te han hecho olvidar de nuestros rboles
goteando orines,

con botellas y latas,

o del aire negro que vestimos con tanto dao?
77

Ya te han hecho olvidar los edificios grises, la

caca de pjaro

y de las cornisas cayndose en racimos de soledad?

Ya te han hecho olvidar las calles azotadas con
basura

y las hojas podridas escuchndose,

como perros vagos afuera, espesos en las carniceras?
Ya te han hecho olvidar al pobre, a la injusticia,
pernoctando entre las esquinas hediondas
con rosas invisibles y hambre?
Ya te han hecho olvidar de la calle Rosas, la calle
Puente,

tus locales con lanas y botones

que se acumulan sin dueo ahora, y en tus manos las
bufandas
tejindose
en la hebra que ya nunca tuve?
78

Ya te han hecho olvidar las viejas casonas,

los cafs y las piletas con turbias aguas,

en donde las palomas se baan, y los nios?

Ya te han hecho olvidar las piezas en baldosas
blancas,

y el olor a anestesia con jeringas y resmenes,

y las recelosas tardes de conversaciones que tuvimos
en crculos?
No. S que no,
porque tu alma es inmensa.
How do you sleep?
How do you open the windows every day,
and you, flushed, eat the same tasteless breakfast
without saying anything?
How can you lie to yourself and smile as if
everything is right?
Do you think there no exist other way?
79

There is a sad difference between closing your eyes

and knitting into of illusions.
How are you still alive?

No, I am sorry, it is not matter.

Just stay alive.

80

Todava.

No, mi amor,
no es que no me rompo con tus huesos
y voy a reexistirme en tu pecado de splica, no,
no me corro el tiempo con tu sonrisa, y es que yo
no te lamo en los dientes mi amargura,
ni en los minutos sumergidos de la cama lloro entre
tu ropa,
y no me corrompo, no...
Por eso me disculpo,
porque soy ms,
y nada sigue siendo lo que es, y he ah la tristeza
de m, en la verdad.
81

La luna est empotrada a la noche, y lo sabes,

no puede ms que chorrear su spero brillo con toda
su fuerza

por tu cuerpo flaco,

abierto por esas manos toscas, horadado hasta el
fondo,
con sombras que se descargan en tus rosados pezones,
de esos transpirados contornos,
y las musaraas trepando entre tus piernas y
confundidas las alas a la de los pjaros.
Yo lo siento tanto,
y no puedo expresarlo,
all agolpado, inmvil,
como una aplastante piedra en mi alma, como un
grito de gaviota
cerrado en el ocano,
soy deambulante
82

como un voto de redencin que no tiene ms deber y

camino
que hacia la mismsima muerte.

Ahora debemos decirnos adis. Del horizonte negro,

habr nubes claras,
sin embargo,
ya nada ms.

83

I'd love to turn you on.

Acercndonos a un poco,
ausentes en lo inmediato, atravesados por largas
diagonales con besos y hojas,
y semforos que a medio quemar,
sobre nuestros cuerpos acechan cantidades calladas,
de pronto parpadeando de fro,
de pronto en apariencia insatisfechos,
sobre ese morir incapaz de sonar, en torno, a lo que
de lejos se persiste,
en aumento y horadado,
a menudo con un sabor inacabable, en que apretadas
comisuras de palomas puras

84

anteponen su grito morado como de un ngel a la

noche

y las estrellas dan su palidez en formas de un largo

absoluto,
de esa melancola que nos excita,
e invariable
y sobrante desde hace mucho en m,
de a poco, resbala y destruye por mitades
las plazoletas que emigran purpreas, a la luz de
la tristeza
conducidas por mi corazn sobre cada gato, como de
jirones azules, en celo,
de frutos consumidos,
ronroneando en vela
y anteponiendo tu extensin a se, su infinito, su
desarmado desasosiego.

85

A nosotros, sin desearlo,

van quedndonos los lugares,
desayunos de otoo, consentimientos y manos viudas,
a nosotros, vencido,
el aire apretado como una mordida, lo putrefacto de
los parques vacantes,
la carne furiosa de las amapolas,
los asientos y estatuas corrodas, las catedrales
bohemias
-de nubes hmedas, pesadamente contenidas en el
techo de los ojosy el deseo ingenuo como de un anillo de oro
enmaraado,
ahogado en la garganta,
y con insistencia a reventarnos de negros caballos
y difusos cuellos
rodeados de cipreses.
86

Pero baja un rostro fluorescente, pero un ruido

polvoriento,
pero gracias a Dios unos ojos intiles,
que en la obscena e insistida esclavitud me
reconocen, a ciertas horas
en que yo poseo inseparables tu memoria
y el mar,
enfermo de un xtasis y humedecido hasta el alma,

como los gemidos de una luz que se cierra para suya,

la oscura tarea del polen
que se agiganta y dosifica, compaera, en lo que de
tu boca en m hace derramando
y temibles,
y furiosas, y sin extensin final,
en lo que hoy se me parece el corazn tuyo,

87

la prctica de un sueo que desde el origen

queriendo, tan desgarradoramente dulce,
como en uvas a perpetuo duelo,
ahora se libera y se fecunda,
unidos,
arrastrados,
tocados por la guerra,
sobre nosotros con trajes de yeso,
ya a medio resonar de blanco, a medio sueo,
y todava perpetuados sin ser respondidos, acaso,
an despus de mucho por el tiempo,
sobre aquellas campanadas,
en que nuestros espritus se vacan y desarrollan
sus misteriosas misericordias.

88

I just wrote them myself.

T eres la que hace escribir, y en la que la tierra,

pesadumbre y relmpagos,
son una misma cosa.
T eres la que despuebla los racimos de vida, y
corta los sueos con una misma moral,
y como suele ser desde una noche sola, o a dos,
en que lo posiblemente yace sin importar,
de pronto se convierte en un anmico insomnio
o un absoluto de pobreza, y huesos con revlveres
an sujetos,
de lo que comprende, oculta,
esta nica forma asfixiante de sentir,
89

escapa y aflige, querida, en el sueo, y arriando

sus cadveres que bellas, bellas,
piden auxilio en tus manos de tejedora
como una asonante luz, como si tocando las cuerdas
de los girasoles,
se es como se es en la locura.

T eres la mujer que de cuando escrib huy la luz,

rompiendo vitrales en la noche,
dejando mi existencia con verbo a patbulo, a la
espera del sueo errante, tan cerca,
con tanta violencia
como un faro de madera en el hundimiento, sobre la
frente de la tempestad,
arrodillado con todos sus poderes.

T eres el gato que opt su vida. T eres todo el

planeta que ha decidido,
90

t eres tu da, y esterilidad de abeja, hundimiento

de puertas y dolor,
t eres todas las cosas que quedaron en trnsito,
corroyndose en pena, en separaciones,
a travs de los ventanales de otro pas.

La cordillera est ms alta, en plena miel de

lgrimas.
Hay una tumba en el color de la nieve, y pjaros
negros que me tranquilizan,
y nubes compactas.
Escribo como poeta,
sin usos de hombre,
y me encomiendo a un ngel en un eterno tnel
con flores, con lavanderas.

Ahora cntame, si t pudieras...

y revintame mi corazn ahora, a la hora de parir.
91

Cierro el tiempo como una cajita musical,

y ahogo cucharas en mi pecho, o cenicientas,
quedndome a escondidas entre mis pies descalzos,
pero despierto
hasta en las sbanas y la sombra,
errante como a llorar o amar,
obstinado en crear malas metforas de la luna,
destinar cnticos espirituales,
callado,
habitar oscuro con los ojos en cualquier rincn de
este mundo:
ya no importa
lo que piense o lo que t me digas,
yo slo estoy escribiendo para m un pedazo crudo
de este cielo,
para nacer y no dar la vuelta nunca hacia atrs.
92

Vanitas.

Es extrao
que todos huyan de pronto,
y sin ms poder que disentir, que de las ventanas
en que vivieron,
ahora cuelgue ropa muerta
y agua muerta
y luz muerta
y plantas muertas
y gatos solos.
Es extrao
no encontrarme otra vez con sus zapatos,
y el ruido,
y el eco de que hay alguien en su espacio,
pero ya sin el esqueleto,
no abriendo las puertas, no haciendo chirriar los
corredores,
93

las camas,
no nombrndose, no comiendo,
en el amor sin gritar, de da, en el bao, por
telfono.
Hay un olor a soledad, a habitacin enferma,
a estancias chorreando,
a hurfanos tejados en contra del invierno.
Ya todos se salieron, se disiparon mudos
en el silencio terminal,
y entre atades pesados caminaron con su frente
baja,
con guirnaldas crudas en el cuello,
y maletas cargadas de sombra
a los andenes lloraron el da o al cementerio con
palas se murieron.
Y me parece tan extrao
la permanencia de la Nada, el nombre violn,
mi apellido extranjero,
la sonrisa de la loca,
las cosas para recordarte que fuimos, entre el
tiempo y el lugar,
94

como restregar las murallas vacas con una cuchara

de palo,
y lamerme el corazn agrio
con la mugre de la vida.

El tiempo pasa a travs de mis dedos en tu casa,

entubado como desage,
y las rosas se queman,
y los libros se arrugan,
y las ampolletas no prenden.

95

El escabroso.

Qu ingenuo he sido,
hallado entre ecos, sin una esperanza, forrado como
de un quijote de fieltro,
para que yo siga existiendo, en alguna parte,
temblando desde dentro en frascos de infinito,
y desorientado en las maanas al despertarme, falto
de sueo,
y con las luces derramndose por las cortinas sin
emociones,
por al contrario a lo que tu mirada levanta,
y voy triste,
y voy sobrante
96

y voy donde hay un viento que apenas reconozco,

donde los rboles tienen furia y moral

y son capaces de botarme con sus hojas la risa de

los rganos.
Pero no t,

que ests llena de todo lo que crece, y con esos ojos

que alcanzan
el final del da.

Hay veredas con rostros de viejos, y nmeros entre

las avenidas
por donde corre un ro plateado,
banderas celestes con forma de soles y esquinas,
y personas caminando con cristales en la boca, seres
extraos que salen de las superficies,
uniformes como ojos y pelo,

97

y en su sexo bilioso, una respiracin a husped, a

extranjero,
a color
hace ruido en mis pies
y mide mi corazn con menosprecio
como la noche, en la soledad de un gemido a oscuras
paredes, y edificios
con nombres de fantasmas
y ascensores,
y espesas tazas de caf y medialunas y lugares que
me antecedieron,
que apenas puedo describir, y sin embargo, contino
cerrado,
y alrededor sobrevivo
a travs de pobres esperanzas, estmulos de costado,
pocillos de fruta
y un saludo de buenos das
98

destinado para ti,

pero saturado de luto, persistiendo, y sin nada ms
que querer,
que censurado de sentimiento.

Quizs no sepas, no oigas jams, que en ti

la cordillera me parece ms alta, y su nieve ms
oscura;
y en ti mariposas
retumban lentos vuelos por tus orejas,
y caballos salen corriendo sin lmite
y cerezos girando,
como zorzales que se dejan caer el pecho para formar
familias a mi alrededor.

99

Objeto desencadenante II: La Luz.

Aclaro, a la hora de aclarar,

algo ms ntimo, recogido, de fosfeno como las flores
alumbradas por una bolsa de papel, lentamente
decantadas en medio de la basura.

El breviario se bebe hasta la ltima gota,

callado, en un trago grueso de esperanza.

El da de la huida es negro, y en las praderas

la hierba crece a mis ojos como losas de mrmol, o
arena
hmeda con nombres flotantes

100

en despedidas mal hechas, o sombreros de luz con sus

puntas mal paridas.

Es en el patio del alma donde va a caer, pero qu

instrumento para s, sin retorno,
y del que slo doy cuenta la inercia, lo inmvil,
la transparente catstrofe cayendo y haciendo
tierra la tierra y haciendo mundo,
y el cielo rojo,
atrs, a contrapelo,
acompaado de sauces suicidas con tus ojos, y un
paisaje oculto de plidas liblulas.

101

Correlato.

Algo grande,
de repente desmedido, como un cielo con hedor a
vinagre,
nauseabundo como la defuncin de todos los ocanos,
se enrosca en m
para arrastrar los das,
en cuyas cosas yo anudo mis pasos, y se detienen en
seco los relojes,
en vano,
y duermen en los jardines larvas con aguas gastadas
y tubrculos de colores sucios,

102

y el corazn tambalea con su forma, ronco, duro, por

un viento que rompe hasta morir
las costuras de las casas,
los alambres de mi pecho torcido,
donde un ser daado busca en el fondo de lo oscuro,
pan y ojos,
clavos para su triste consuelo,
para la corona de su musa
que lo mira reconocerse con las estaciones,
y salpicada de pianos en semen,
transita por los calendarios sin tocar nada.

Estoy mirando,
y deambulo enteramente de paso;
las catedrales tocan melodas con mordazas bajo el
sol, y bailan las palomas con hasto
103

entre cardos inconfundibles,

de ese sabor postrado a carbn.
Hoy sbado celeste, de atades en la garganta,
circulo entre muertos por infinitos adoquines, pero
mi frente debe seguir en alto,
abrirse de lgrimas
a lo que hace brotar el mirlo que hay en la sombra,
y al olor del pasto mordiendo el cielo,
porque de todo en ti yo no soy ms que un nmero
inadecuado,
y soy lo que se olvida en secreto,
sin ojos,
e hinchado por el holln,
y soy de sencillas gentes,
que de paso
en tu puerta
se queman,
104

quemndose
desde muy dentro.

Los rosetones de las iglesias no cambian y sus rosas

no respiran,
pero oscurece,
y en mi habitacin no hay rostros,
tu respiracin dej muy temprano las paredes
como una bandada de pjaros, y ros infinitos de
rodillas, y que volando,
rodearn sombras delgadas,
y saldrn peces en mis ojos,
y piedras mojadas en el alma,
como el tiempo que cae tambin con trajes cortos,
o como tulipanes

105

empeando sus grandes conchas, hacia una luz con

tacones,
en la intil nostalgia de las once de la noche,
y el ruido largo de las liblulas
que de mis sueos
salen a trabajar,
reventadas
en
soledad.

106

Ciudad sin ttulo.

Tengo sueo de ladrillo rojo,

y bicicletas grises que se escapan por callejuelas
annimas,
de vitrales rendidos,
y ngulos ruinosos, oh, en que de dnde, y es que en
qu, me trasmiten esa luz de tiza,
esa plegaria de arbotantes,
en hileras de hipogeos con enumeraciones perpetuas.
Ni las conferas ya quieren acercarse
a esas fachadas gruesas donde emergen intestinos de
hierro,
y espirales de viejos monarcas,
107

que pernoctan en una oscura platina del tiempo,

soldada en la mugre,
impregnada con olor a cosas.
Hay edificios que me parecen escarabajos, llenos de
ojos irritados, vacos,
recostados con sus espesos trax a un sol,
a reglones torcidos
tanto ms miserables.

El tiempo tiene asco,

y se apresura para no seguir, y est vomitando, y
tiene contracciones,
y edificios amontonados.
Corre la tierra en su galope desbocado, y sobre las
calles
no hay ningn adoqun
que quiera aferrarse a la vida.
108

Hay un dolor a capiteles entre las nubes, y prticos

industriales
tachados con cruces,
no lejos de tu casa.

Francamente, las bvedas de crucera lavaron el

cielo de los mundanos,
y pintaron con cloro las chimeneas,
pero Dios nos hablar siempre por las tardes.

109

Ser cado.

Estoy sordo,
e insensible en lejana,
llorado en extenso como de consuelo y materia,
con espanto en la noche, daado me presento,
enfermo por el futuro.
No tengo insistencia,
y soy descubierto deshabitado;
un tren pasa debajo de aguas oscuras,
y hace ruido blanco con vagones cargados de piel,
y parece que se despiertan a seres corrodos,
a estrellas gimiendo,
110

aunque no pueda escucharlas.

Son speras las manos, duras las lgrimas,

arden mis prpados

en tu fotografa amarga
como una lpida en que descansa el peso de lo mo,
y halla eco por instantes,
las notas de los instrumentos
sonando a mi lado, a cenizas;
tengo fro, amor,
y tengo susto,
y tengo pjaros clavados en mi cuello.
Todo re con un aire de sepultura,
todo es una carcajada como de un cuchillo
abrindose el estmago;
111

haba olvidado lo que es el dolor

y es dbil el cielo que humedece la tierra
con callados nombres,
justo detrs de ti.

La oscuridad se propaga entre mis dedos

como una luz formada de escombros,
insuperable y corrupta,
una poza de cuero,
un cristal en que crujen los vencidos, y sombra en
su cscara,
llueven y llueven
sentimientos atiborrados en locura...
afuera,
roncas flores de otro modo,
y murmullos de animales que se quejan en mis brazos,
112

a pedazos de grito.

De pronto,
el barro cae del roco
contra mi ventana,
y una luna desciende a tocarme,
sin su rostro conocido. Pero nadie responde,
pero nadie all, nadie a mi llamado.

Hay una partida insoportable,

en el fondo,
como de difuntos que huyen;
hay un arrastre de cosas sin dueo,
y seres sospechosos que se dejan tocar,
y enamorados muertos,
y humedales con tanto exceso.
113

Hay un desahogo de paso en las paredes,

como jirones de sal,
un nimo de objetos devorados,

y hay un tiempo que se queda masturbando.

En ocasiones,
mi cama suena, y hay un aire amargo, y sbanas
pegadas;
huele a un cierto grado de soledad,
y pobres las flores,
en que los demonios se divierten
abriendo y masticando el polen de mi alma.

114

Infrarrealismo.

Del grifo caen gotas caucsicas,

molinos que se mueven sobre vasos que nunca se
llenan,
elefantes por las paredes comen moscas y ponen
huevos,
los huevos que al refrigerador le hacen falta,
y el canto de las aves golpeando las ventanas,
suenan a como una lluvia pesada
en que la bencina negra por fin
logr sacar sus alas,
y vuela hacia abajo

115

a morirse como clavos que se clavan Santiago de

gusanos por la tierra.

Devoro un pan con chancho en la cara de los

muertos,
en las fosas nasales
de una pantalla LCD,
y rodeado de hormigas me duele el pecho, desde donde
se me sale
la vida
con mltiples patas.

Se caen las rosas del patio,

y la parra da ojos negros,
y t estars bandote con mis cepillos, tocndote
el cuerpo con vapor
y olor a frutillas,
116

y tu sombra se desenrollar como un ovillo de lana,

para regresarme el tiempo amado
de una vez
por todas
cuando yo te entreabrir con mis dientes el sueo.

Reconozco, por mientras,

la noche
propagando sus guindas entre las piedras azules del
colchn.

117

Trabajadora en el telar.

Se va cosiendo el capote de una edad oscura, y qu

sera,
sino del alma,
el tiempo,
la vendimia
abriendo el mundo como uvas y tneles, condensando
el color de los girasoles
sobre un jarrn de tallos moribundos,
y moscas y harapos y sincdoques;
se va hilvanando la aguja de la tarde con unas
manos arrugadas,
viejas de olvido,
118

tejiendo sobre cada rostro una lpida con nombres

de bronce,
y los relojes que cubren sus forros con miedo a
carseles hacia delante
con una luz amarilla
que slo se irradia en espirales;
y el vino de la muerte,
en el vaso de la tejedora
corre sin fin por la noche de esa triste lmpara,
que se va consumiendo dormida.

Slo puedo ver a estas horas sombras la cicatriz

que te dejaron las tijeras,
el sentimiento que llevas de vieja y de cordeles,
y los botones desparramados
y los cisnes sin piel
y el telar roto
119

y el suelo abarrotado de amargo

y las volutas viviendo de la muerte, su esqueltico
descanso.

120

De escatolgico.

Me estoy callando loco los dedos, furioso, como el

color que da la piel.
El aire bohemio te busca
entre los amoros a puros besos botados,
a golondrinas hinchadas en azcar,
y empotra la mano con tu sombra soldaditos de
plomo,
salpicados en la pared
en una morada azul,
con otras puertas,
y luces ardiendo de mucho,
de grifos con agua encuerada.
121

En el tero de octubre

el gato lunar abre los ojos negros, y tmidas

ranuras con desencanto:
diminutas son las pozas de mermelada, oscuras
en que las polillas se unen a centellear,
y dulce el aire se levanta
en un viaje que nunca quisiste hacer,
para cuando las estrellas se licuan bajo el embudo
de la noche.

Dime dnde ests a m, en qu lugar ahora y maana,

sobre qu piedra o planeta te fuiste a nacer,
en qu da te quedaste a vivir la vida.
A mis relojes ya se le salen moscas y minuteros,
y anchas cuerdas en mis prpados como de corbatas
de cristal;
122

y hay velas tambin

que alumbran el vaco con expresiones enfermas, y
las oraciones a la Virgen
no tienen ms de consuelo
que de un gato cojeando, los labios movindose
morados de buenas noches.

123

Prdida en el Sur.

Imagina la tarde como recogida en m, con adjetivos

y hojas oyndose tiritar,
en esfuerzos ya tan largos,
de una espera con alrededores vacos, y huspedes de
ansiedad con sillas,
y sin orden, pensando,
delgados goterones en tu ausencia, fijos, en el
fondo que no para de caer,
sobre esa podredumbre donde termina la luz en las
cosas,
en la madera negra de mi cama, en el hoyo de mis
zapatos,
en toda superficie o existencia que palpo,
124

y es tan burda, infeliz,

que me gasto su voluntad,
y su odio en desvelos,
y nauseabundo como en los vasos que salen de lo
oscuro
a llenarse de corderos,
las tijeras cortando de los manteles fantasmas
secos,
y las repisas que huelen a sombra,
a recuerdos atravesados por el hambre
y sin ms que orillas quemadas, de un modo de detrs
de mis odos, como de intiles gansos
o violines sin aire, jalando,
y aun as el pan es amargo y serio
porque hay entidades pariendo movimientos solos,
y porque lugares con colores dbiles sonren,
amanecindome sin piernas, ay,
125

y es que por qu se detienen en mi nombre, en mi

ser?,

si remoto, e inseparable, y con muchas ms vendas

sobre mis costras,
yo soy ms muerto que las piedras
y ms depsito que respiraciones, y ms cuchillos
que fechas.

Lgrimas con sabor a cloro resbalan,

espacios que crecen y no se reconocen la sangre que
los pari:
han cambiado hacia dentro
de un tiempo que no me deja salir, y de repente,
explota,
arrasando todo con alma y silencio, en fin,
llorado en absoluto, perforado, y gritando,
gritando!

126

tanto, en fin.

Voces de nios escuchan detrs de los dormitorios,

y ciertos ngeles nauseabundos,

se me parecen a un montn de pensamientos con pena,

y un viento de losa,
en que viven muchos hombres su llanto,
arrastrando lugares hacia donde no los hay.

Solo
en mi casa,
hay un brillo a sepulcro en los platos, y devoro de
all los restos de Dios,
mientras silba el tiempo eternamente en los patios
una triste palabra,
que me aterra con sus uas y sus cabellos, para no
identificarla.
127

Rompe la noche la tierra

y sus pedazos parecen tan grandes, tan desbordados
de aves migratorias,
que aunque viviendo con muchas horas de diferencia,
y en otra vida
despertando con tu besos,
habr siempre un sabor en mi alma que se me repite,
y que duele, y deshojado,
no se ahogar nunca bajo las tazas tristes del t,
su enorme peso
que arrastra planetas oscuros.

128

A Mara Jos Moreno.

Vieja, mi vieja,
querida,
de tan joven te corren los cabellos todava, tus
pmulos y el gato escondido,
adentro,
que los ojos te hacen agua
azcar de una abeja de una flor exhausta,
y con forma de retrato te saludas de lejos, ida, ida
en la mano rota,
rota de m,
rota de poetas.

129

Suficiente el da aguard la tragedia, la pequea

rosa excedida de carne,
muerta de liendres.
Y es que tengo que despedirnos, de que nos sucede.
Atrs se quedaron
las pginas eufricas,
las noches de luz a oscuras, y corceles resonando,
las murallas muriendo
a palabras y de sueos robados,
sobre otros.
sta fue la ltima obra, el ltimo ttulo, los versos
finales

con gritos de amor y horca, rugiendo a travs de l.

Insuperable donante fui yo de tu complejidad, y
destructivo germinante,
fondo de poemas, universos de rojo,
130

como de un coleptero clavado vivo, como la mordida

de los duraznos,
el cardo perpetuo en mi patio, amado,
desintegrador,
y rebelde.

Hoy me voy deambulante, resistido de a pura fuerza,

vivo en el mismo sin lugar,
y gracias infinitas,
y gracias infinitas,
gracias,
Jose,
por ser tan maravillosa, planetaria, s, horadada,
como debajo de hojas
de cerezos, que toqu entre sus rbitas, sin pulso.

ste es mi poema conclusivo, el ltimo desde el

primer libro, en que se va el te quiero
131

a creerse que s,
el ocano oscuro
del gato llorando, parecido al hombre, como a todos
los hombres.

Ahora te veo, pjara entre los pjaros, en el futuro

sin regreso de la tarde tarda.
Finalmente, ahora te veo, pjara entre los pjaros,
en la mancha migratoria de la tarde tarda.

Y si todo lo que sueo no es ms que una fatamorgana?

30 de octubre de 2014, Santiago de Chile.

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