Tertulia potica
Biblioteca municipal
22 de marzo de 2013
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EPITAFIO
Un pjaro viva en m.
Una flor viajaba en mi sangre.
Mi corazn era un violn.
Quise o no quise. Pero a veces
me quisieron. Tambin a m
me alegraban: la primavera,
ARTE POTICA
Entre tantos oficios ejerzo ste que no es mo,
como un amo implacable
me obliga a trabajar de da, de noche,
con dolor, con amor,
bajo la lluvia, en la catstrofe,
cuando se abren los brazos de la ternura o del alma,
cunado la enfermedad hunde las manos.
A este oficio me obligan los dolores ajenos,
las lgrimas, los pauelos saludadores,
las promesas en medio del otoo o del fuego,
los besos del encuentro, los besos del adis,
todo me obliga a trabajar con las palabras, con la sangre.
Nunca fui el dueo de mis cenizas, mis versos,
rostros oscuros los escriben como tirar contra la muerte.
Gotn, 1962
MARIA LA SIRVIENTA
Se llamaba Mara todo el tiempo de sus 17 aos,
era capaz de tener alma y sonrer con pajaritos,
pero lo importante fue que en la valija le encontraron
un nio muerto de tres das envuelto en diarios de la casa.
OPINIONES
Un hombre deseaba violentamente a una mujer,
a unas cuantas personas no les pareca bien,
un hombre deseaba locamente volar,
a unas cuantas personas les pareca mal,
un hombre deseaba ardientemente la Revolucin
y contra la opinin de la gendarmera
trep sobre muros secos de lo debido,
abri el pecho y sacndose
los alrededores de su corazn,
agitaba violentamente a una mujer,
volaba locamente por el techo del mundo
y los pueblos ardan, las banderas.
GOTN
JODERSE
la mala tentacin el poema
que se asoma con cara de
pobre y pide lstima humilde
nunca busca otra cosa que
arrinconarte una vez ms
entre la sangre y la pared
entre la espada y el papel
entre la sangre y el papel
CAMBIOS
con un pjaro serio
hice una seora alegre
despus tom sus manos dulces
las convert en mi abrigo
agarrado a sus pechos vol por las antpodas
y cuando regres de japons
la seora volaba inconsolable
cmo lloraba la seora
Relaciones, 1971-73
PREGUNTAS
"lo que hacemos en nuestra vida privada es cosa nuestra" dijeron
las Seis Enfermeras Locas del Pickapoon Hospital de Carolina
mientras movan sus pechos con una
dulzura tan parecida a Dios
eso es todo
as acaban con los temblores mortales e inmortales en Carolina y otros sitios de Dios
y si Dios fuera una mujer?
y si Dios fuera las Seis Enfermeras Locas de Pickapoon? dijo alguno
CORAJES
es enorme la tristeza que un hombre una mujer pueden hacerse entre s
como enormes son esos dos pajaritos parados en la rama picotendose
y enorme es el mismo rbol con lluvias bajo el sol que se le ven en la cara
Notas, 1979
NOTA XII
los sueos rotos por la realidad
los compaeros rotos por la realidad/
los sueos de los compaeros rotos
estn verdaderamente rotos/perdidos/nada/
se pudren bajo tierra?/su rota luz
diseminada a pedacitos bajo tierra?/alguna vez
los pedacitos se van a juntar?
va a haber la fiesta de los pedacitos que se renen?
Comentarios, 1978-79
Com/posiciones, 1984-85
SALMO
hablame como siempre/dec
que me quers/soy en tu vida
remordimiento?/ sea tinieblas
mi vida/no noche
donde te pueda respirar/qu tengo
sino mi fe en maana?/
mi corazn no piensa/
sangra en tu luz de ayer/
linar de mi consuelo/
estoy siempre ms lejos/
de m/rumbo sin vos/
slo mi pensamiento
te oye a mi lado/palomita
que en el aire escribs adis adis/
vuelo errante/
clausura de mis huesos/
david
Eso, 1983-84
LLUVIA
hoy llueve mucho, mucho,
y pareciera que estn lavando el mundo
mi vecino de al lado mira la lluvia
y piensa escribir una carta de amor/
una carta a la mujer que vive con l
y le cocina y le lava la ropa y hace el amor con l
y se parece a su sombra/
mi vecino nunca le dice palabras de amor a la mujer/
entra a la casa por la ventana y no por la puerta/
por una puerta se entra a muchos sitios/
al trabajo, al cuartel, a la crcel,
a todos los edificios del mundo/ pero no al mundo/
ni a una mujer/ni al alma/
es decir/a ese cajn o nave o lluvia que llamamos as/
como hoy/que llueve mucho/
y me cuesta escribir la palabra amor/
porque el amor es una cosa y la palabra amor es otra cosa/
y slo el alma sabe dnde las dos se encuentran/
y cundo/y cmo/
pero el alma qu puede explicar/
por eso mi vecino tiene tormentas en la boca/
palabras que naufragan/
palabras que no saben que hay sol porque nacen y mueren la misma noche en que am/
y dejan cartas en el pensamiento que l nunca escribir/
como el silencio que hay entre dos rosas/
o como yo/que escribo palabras para volver
Dibaxu, 1983-85
XX
no tens porta/chave/
no tens fechadura/
voas de dia/
voas de noite/
o amado cria o que se amar/
como tu/chave/
tremendo
na porta do tempo/
no tienes puerta/llave/
no tienes cerradura/
vuelas de noche/
vuelas de da/
lo amado crea lo que se amar/
como t/llave/
temblando
en la puerta del tiempo/
SOBRE LA POESA
habra un par de cosas que decir/
que nadie la lee mucho/
que esos nadie son pocos/
que todo el mundo est con el asunto de la crisis mundial/ y
cabeza/el
volviendo a la poesa/
los poetas ahora la pasan bastante mal/
nadie los lee mucho/ esos nadie son pocos/
el oficio perdi prestigio/ para un poeta es cada da ms difcil
y nadie sabe si eso ocurre porque se terminaron las muchachas/ los almaceneros/ los
guerreros/ los reyes/
o simplemente los poetas/
o pasaron las dos cosas y es intil
romperse la cabeza pensando en la cuestin/
ALL
Nadie te ensea nada.
Nadie te ensea a ser vaca.
Nadie te ensea a volar en el espanto.
Mataron a miles de compaeros y nadie te ensea
a hacerlos de nuevo.
Cmo hago,
cmo hago yo?
hay que romper la memoria para que se vace
como un vaso roto?
Me consuelo estpidamente.
Miro navegar rostros en mi sangre y me digo
que no murieron an.
Pero mueren an
Y yo mismo, qu hago mirando cada rostro?
Me muero en ellos cada vez?
En alguna telita del futuro habrn escrito /sus nombres.
Pero la verdad es que estn muertos,
amortajados por la incomprensin.
Alzan sueos sin mtodo
contra la vida chiquita.
DERECHOS DE AUTOR
El cheque cuantifica
el precio del libro de poesa,
EL ATADO
Escribir sin contar es como vivir sin vida. Las palabras sern inocentes, pero no su
relacin. El contador traza una columna del "debe" y otra del "haber" y en la ltima
anota los silencios que supo conseguir. Con las caras de una palabra quisiera hacer
piedras y mirarlas todas hasta el fin de mis das. Esas caras siempre tienen otras fugitivas
de la boca. Morder la piedra, entonces, es la tarea del poeta, hasta que sangren las encas
de la noche. En esa noche navegar sin rumbo fijo, desconfiado de todo, en especial de
s, mirando espejos que cantan como sirenas que no existen. El poeta se atar al palo
mayor de su ignorancia para no caer en s mismo, sino en otro pas de aventura mayor,
muerto de miedo y vivo de esperanza. Slo el dolor lo unir muerto vivo al vaco lleno
de rostros y ver que ninguno es el suyo. Y todos sern libres.
EL ACOSO
Estar triste es un hecho.
Comerse la tristeza un acto.
Entre el acto y el hecho pasan
una luna infantil y un libro
blanco donde
maquillaron la palabra dolor.
Ahora parece un fruto, una
casualidad o esperanza, isla
sola en el suelo.
Al fondo, se ve el vrtigo
de pjaros annimos que matan
olvidos de compuncin.
No van ms lejos
que el nacimiento de un delirio.
Alguien habla en la copia de m
y hace ruido un temblor acosado.
A MARA
En la manzana que mordiste
dejaste un jugo ardiendo.
Es un trabajo desconocido
entre nosotros, vos.
Tu cuerpo tiene un patio
donde el sol cae cuando
BRILLOS
En la terraza
la nia mira la luna y
se hace el amor.
Quin brilla para quin?
Ella canta canciones oscuras
al universo que tiembla.
PAS
Cuando el dolor se parece a un pas
se parece a mi pas. Los
sin nada se envuelven con
un pjaro humilde que
no tiene mtodo.
Un nio raya con la ua
lluvias que no cesan.
Est desnudo en lo que va a venir.
Una ilusin canta a medias
un canto que hace mal.
Mundar, 2007
LA MANZANA
Manzana sola en la fuente,
qu hace sin Paraso? Nadie ve
su cicatriz amarga.
Me pregunta
a dnde fue el secreto
de irse por tanta puerta
cerrada, alto el crepsculo
firme, la cara que
suea, suea, suea,
sin importar lo que perdi?
En un rincn el viento
mueve la sombra de las hojas.
SI
Si me ocurriese, si
una noche viniera con saquitos
de justicia y absurda fuera
la ensoacin del mal, si acaso
el lento amor de la tiniebla no
tendiera sbanas de muerte
en mi lecho y el desposorio
VISTAS
Mucho ms que el encuentro es
el deseo incesante
que fabrica silencios.
El vaco no tiene solucin,
tiembla entre
su continuidad y su ruptura.
La sangre
se mueve contra
las leyes del estar.
La piel que arde solita
orbita en universos, se
parece a un alma sin agua.
Los ocanos de la razn
son espejismos del sueo sin sueo.
Nunca les crece
la verde ramita de lo que no fue.
ABRAZOS
Padre y madre guardan al hijo
en una casa y quieren
expulsarlo de l mismo, le incestan
el alma con
sus pasares, dolores,
vacos que nunca llenaron.
Ese misterio se parece al fuego.
Ctale sombras, fugitivo
de lo que no te van a dar.
Lgrimas pegadas a pestaas del tiempo
el sol no seca y el
cercalejos de la cristalizacin
duelequ, sal secreta
de un ojal que yo de m.
Padre que hablaste, madre que dijiste,
el amor no esta roto. Piensa.
QU
Los que son
en un pedazo de silencio,
sos palabran de verdad.
No hablan, dicen, la noche
pasa por el aujero de su aguja
rpida como un golpe.
Su preguntn no va al crculo de lo sabido.
Tienen amores diversos, hermosuras
DIVERGENCIAS
Una palabra cualquiera
no es una palabra cualquiera,
no se parece al cuerpo que la dijo,
no tiene manos, ni pies, ni amora
como un mortal. Lo que nombra
tiene mares que llevan lejos.
A su casa todos pueden entrar
y su tiempo no cesa
en cada boca. Espera
viajes por el agua oscura que
lleva tu nombre.