Estou cansado da inteligncia

Estou cansado da inteligncia.

Pensar faz mal s emoes.
Uma grande reaco aparece.
Chora-se de repente, e todas as tias mortas fazem ch de novo
Na casa antiga da quinta velha.
Pra, meu corao!
Sossega, minha esperana fictcia!
Quem me dera nunca ter sido seno o menino que fui
Meu sono bom porque tinha simplesmente sono e no ideias que esquecer!
Meu horizonte de quintal e praia!
Meu fim antes do princpio!

Estou cansado da inteligncia.

Se ao menos com ela se apercebesse qualquer coisa!
Mas s percebo um cansao no fundo, como baixam na taa
Aquelas coisas que o vinho tem e amodorram o vinho.

No sou nada.
Nunca serei nada.

No posso querer ser nada.

parte isso, tenho em mim todos os sonhos do
mundo.

Janelas do meu quarto,

Do meu quarto de um dos milhes do mundo
que ningum sabe quem
(E se soubessem quem , o que saberiam?),
Dais para o mistrio de uma rua cruzada
constantemente por gente,
Para uma rua inacessvel a todos os
pensamentos,
Real, impossivelmente real, certa,
desconhecidamente certa,
Com o mistrio das coisas por baixo das pedras
e dos seres,
Com a morte a pr humidade nas paredes e
cabelos brancos nos homens,
Com o Destino a conduzir a carroa de tudo
pela estrada de nada.
Estou hoje vencido, como se soubesse a
verdade.
Estou hoje lcido, como se estivesse para
morrer,
E no tivesse mais irmandade com as coisas
Seno uma despedida, tornando-se esta casa e
este lado da rua
A fileira de carruagens de um comboio, e uma
partida apitada
De dentro da minha cabea,
E uma sacudidela dos meus nervos e um ranger
de ossos na ida.
Estou hoje perplexo como quem pensou e
achou e esqueceu.
Estou hoje dividido entre a lealdade que devo
Tabacaria do outro lado da rua, como coisa
real por fora,
E sensao de que tudo sonho, como coisa
real por dentro.
Falhei em tudo.
Como no fiz propsito nenhum, talvez tudo
fosse nada.
A aprendizagem que me deram,
Desci dela pela janela das traseiras da casa,
Fui at ao campo com grandes propsitos.
Mas l encontrei s ervas e rvores,
E quando havia gente era igual outra.
Saio da janela, sento-me numa cadeira. Em que
hei-de pensar?
Que sei eu do que serei, eu que no sei o que
sou?
Ser o que penso? Mas penso ser tanta coisa!
E h tantos que pensam ser a mesma coisa que
no pode haver tantos!
Gnio? Neste momento
Cem mil crebros se concebem em sonho gnios
como eu,

E a histria no marcar, quem sabe?, nem um,

Nem haver seno estrume de tantas conquistas
futuras.
No, no creio em mim.
Em todos os manicmios h doidos malucos
com tantas certezas!
Eu, que no tenho nenhuma certeza, sou mais
certo ou menos certo?
No, nem em mim...
Em quantas mansardas e no-mansardas do
mundo
No esto nesta hora gnios-para-si-mesmos
sonhando?
Quantas aspiraes altas e nobres e lcidas Sim, verdadeiramente altas e nobres e lcidas -,
E quem sabe se realizveis,
Nunca vero a luz do sol real nem acharo
ouvidos de gente?
O mundo para quem nasce para o conquistar
E no para quem sonha que pode conquist-lo,
ainda que tenha razo.
Tenho sonhado mais que o que Napoleo fez.
Tenho apertado ao peito hipottico mais
humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum
Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que no more nela;
Serei sempre o que no nasceu para isso;
Serei sempre s o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a
porta ao p de uma parede sem porta
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poo tapado.
Crer em mim? No, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabea ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o
cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou
no venha.
Escravos cardacos das estrelas,
Conquistmos todo o mundo antes de nos
levantar da cama;
Mas acordmos e ele opaco,
Levantmo-nos e ele alheio,
Samos de casa e ele a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Lctea e o
Indefinido.
(Come chocolates, pequena;
Come chocolates!
Olha que no h mais metafsica no mundo
seno chocolates.
Olha que as religies todas no ensinam mais

que a confeitaria.
Come, pequena suja, come!
Pudesse eu comer chocolates com a mesma
verdade com que comes!
Mas eu penso e, ao tirar o papel de prata, que
de folhas de estanho,
Deito tudo para o cho, como tenho deitado a
vida.)
Mas ao menos fica da amargura do que
nunca serei
A caligrafia rpida destes versos,
Prtico partido para o Impossvel.
Mas ao menos consagro a mim mesmo um
desprezo sem lgrimas,
Nobre ao menos no gesto largo com que atiro
A roupa suja que sou, sem rol, pra o decurso das
coisas,
E fico em casa sem camisa.
(Tu, que consolas, que no existes e por isso
consolas,
Ou deusa grega, concebida como esttua que
fosse viva,
Ou patrcia romana, impossivelmente nobre e
nefasta,
Ou princesa de trovadores, gentilssima e
colorida,
Ou marquesa do sculo dezoito, decotada e
longnqua,
Ou cocote clebre do tempo dos nossos pais,
Ou no sei qu moderno - no concebo bem o
qu -,
Tudo isso, seja o que for, que sejas, se pode
inspirar que inspire!
Meu corao um balde despejado.
Como os que invocam espritos invocam
espritos invoco
A mim mesmo e no encontro nada.
Chego janela e vejo a rua com uma nitidez
absoluta.
Vejo as lojas, vejo os passeios, vejo os carros
que passam,
Vejo os entes vivos vestidos que se cruzam,
Vejo os ces que tambm existem,
E tudo isto me pesa como uma condenao ao
degredo,
E tudo isto estrangeiro, como tudo.)
Vivi, estudei, amei, e at cri,
E hoje no h mendigo que eu no inveje s por
no ser eu.
Olho a cada um os andrajos e as chagas e a
mentira,
E penso: talvez nunca vivesses nem estudasses
nem amasses nem cresses

(Porque possvel fazer a realidade de tudo isso

sem fazer nada disso);
Talvez tenhas existido apenas, como um lagarto
a quem cortam o rabo
E que rabo para aqum do lagarto
remexidamente.
Fiz de mim o que no soube,
E o que podia fazer de mim no o fiz.
O domin que vesti era errado.
Conheceram-me logo por quem no era e no
desmenti, e perdi-me.
Quando quis tirar a mscara,
Estava pegada cara.
Quando a tirei e me vi ao espelho,
J tinha envelhecido.
Estava bbado, j no sabia vestir o domin que
no tinha tirado.
Deitei fora a mscara e dormi no vestirio
Como um co tolerado pela gerncia
Por ser inofensivo
E vou escrever esta histria para provar que sou
sublime.
Essncia musical dos meus versos inteis,
Quem me dera encontrar-te como coisa que eu
fizesse,
E no ficasse sempre defronte da Tabacaria de
defronte,
Calcando aos ps a conscincia de estar
existindo,
Como um tapete em que um bbado tropea
Ou um capacho que os ciganos roubaram e no
valia nada.
Mas o dono da Tabacaria chegou porta e
ficou porta.
Olhou-o com o desconforto da cabea mal
voltada
E com o desconforto da alma mal-entendendo.
Ele morrer e eu morrerei.
Ele deixar a tabuleta, e eu deixarei versos.
A certa altura morrer a tabuleta tambm, e os
versos tambm.
Depois de certa altura morrer a rua onde esteve
a tabuleta,
E a lngua em que foram escritos os versos.
Morrer depois o planeta girante em que tudo
isto se deu.
Em outros satlites de outros sistemas qualquer
coisa como gente
Continuar fazendo coisas como versos e
vivendo por baixo de coisas como tabuletas,
Sempre uma coisa defronte da outra,
Sempre uma coisa to intil como a outra,
Sempre o impossvel to estpido como o real,

Sempre o mistrio do fundo to certo como o

sono de mistrio da superfcie,
Sempre isto ou sempre outra coisa ou nem uma
coisa nem outra.
Mas um homem entrou na Tabacaria (para
comprar tabaco?),
E a realidade plausvel cai de repente em cima
de mim.
Semiergo-me enrgico, convencido, humano,
E vou tencionar escrever estes versos em que
digo o contrrio.
Acendo um cigarro ao pensar em escrev-los
E saboreio no cigarro a libertao de todos os
pensamentos.
Sigo o fumo como uma rota prpria,
E gozo, num momento sensitivo e competente,
A libertao de todas as especulaes
E a conscincia de que a metafsica uma
consequncia de estar mal disposto.

Depois deito-me para trs na cadeira

E continuo fumando.
Enquanto o Destino mo conceder, continuarei
fumando.
(Se eu casasse com a filha da minha
lavadeira
Talvez fosse feliz.)
Visto isto, levanto-me da cadeira. Vou janela.
O homem saiu da Tabacaria (metendo troco na
algibeira das calas?).
Ah, conheo-o: o Esteves sem metafsica.
(O dono da Tabacaria chegou porta.)
Como por um instinto divino o Esteves voltouse e viu-me.
Acenou-me adeus gritei-lhe Adeus Esteves!, e
o universo
Reconstruiu-se-me sem ideal nem esperana, e o
dono da Tabacaria sorriu.

Reticncias
Arrumar a vida, pr prateleiras na vontade e na aco.
Quero fazer isto agora, como sempre quis, com o mesmo resultado;
Mas que bom ter o propsito claro, firme s na clareza, de fazer qualquer coisa!
Vou fazer as malas para o Definitivo,
Organizar lvaro de Campos,
E amanh ficar na mesma coisa que antes de ontem - um antes de ontem que
sempre...
Sorrio do conhecimento antecipado da coisa-nenhuma que serei.
Sorrio ao menos; sempre alguma coisa o sorrir...
Produtos romnticos, ns todos...
E se no fssemos produtos romnticos, se calhar no seramos nada.
Assim se faz a literatura...

Santos Deuses, assim at se faz a vida!

Os outros tambm so romnticos,
Os outros tambm no realizam nada, e so ricos e pobres,
Os outros tambm levam a vida a olhar para as malas a arrumar,
Os outros tambm dormem ao lado dos papis meio compostos,
Os outros tambm so eu.
Vendedeira da rua cantando o teu prego como um hino inconsciente,
Rodinha dentada na relojoaria da economia poltica,
Me, presente ou futura, de mortos no descascar dos Imprios,
A tua voz chega-me como uma chamada a parte nenhuma, como o silncio da
vida...
Olho dos papis que estou pensando em arrumar para a janela,
Por onde no vi a vendedeira que ouvi por ela,
E o meu sorriso, que ainda no acabara, inclui uma crtica metafsica.
Descri de todos os deuses diante de uma secretria por arrumar,
Fitei de frente todos os destinos pela distraco de ouvir apregoando,
E o meu cansao um barco velho que apodrece na praia deserta,
E com esta imagem de qualquer outro poeta fecho a secretria e o poema...
Como um deus, no arrumei nem uma coisa nem outra...
Apontamento
A minha alma partiu-se como um vaso vazio.
Caiu pela escada excessivamente abaixo.
Caiu das mos da criada descuidada.
Caiu, fez-se em mais pedaos do que havia loia no vaso.
Asneira? Impossvel? Sei l!
Tenho mais sensaes do que tinha quando me sentia eu.
Sou um espalhamento de cacos sobre um capacho por sacudir.
Fiz barulho na queda como um vaso que se partia.
Os deuses que h debruam-se do parapeito da escada.
E fitam os cacos que a criada deles fez de mim.
No se zanguem com ela.
So tolerantes com ela.

O que era eu um vaso vazio?

Olham os cacos absurdamente conscientes,
Mas conscientes de si mesmos, no conscientes deles.
Olham e sorriem.
Sorriem tolerantes criada involuntria.
Alastra a grande escadaria atapetada de estrelas.
Um caco brilha, virado do exterior lustroso, entre os astros.
A minha obra? A minha alma principal? A minha vida?
Um caco.
E os deuses olham-no especialmente, pois no sabem por que ficou ali.

"Adiamento"
Depois de amanh, sim, s depois de amanh...
Levarei amanh a pensar em depois de amanh,
E assim ser possvel; mas hoje no...
No, hoje nada; hoje no posso.
A persistncia confusa da minha subjectividade objectiva,
O sono da minha vida real, intercalado,
O cansao antecipado e infinito,
Um cansao de mundos para apanhar um elctrico...
Esta espcie de alma...
S depois de amanh...
Hoje quero preparar-me,
Quero preparar-me para pensar amanh no dia seguinte...
Ele que decisivo.
Tenho j o plano traado; mas no, hoje no trao planos...
Amanh o dia dos planos.
Amanh sentar-me-ei secretria para conquistar o mundo;
Mas s conquistarei o mundo depois de amanh...
Tenho vontade de chorar,

Tenho vontade de chorar muito de repente, de dentro...

No, no queiram saber mais nada, segredo, no digo.
S depois de amanh...
Quando era criana o circo de domingo divertia-me toda a semana.
Hoje s me diverte o circo de domingo de toda a semana da minha infncia...
Depois de amanh serei outro,
A minha vida triunfar-se-,
Todas as minhas qualidades reais de inteligente, lido e prtico
Sero convocadas por um edital...
Mas por um edital de amanh...
Hoje quero dormir, redigirei amanh...
Por hoje, qual o espectculo que me repetiria a infncia?
Mesmo para eu comprar os bilhetes amanh,
Que depois de amanh que est bem o espectculo...
Antes, no...
Depois de amanh terei a pose pblica que amanh estudarei.
Depois de amanh serei finalmente o que hoje no posso nunca ser.
S depois de amanh...
Tenho sono como o frio de um co vadio.
Tenho muito sono.
Amanh te direi as palavras, ou depois de amanh...
Sim, talvez s depois de amanh... O porvir... Sim, o porvir...
"Dactilografia"
Trao, sozinho, no meu cubculo de engenheiro, o plano,
Firmo o projeto, aqui isolado,
Remoto at de quem eu sou.
Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,
O tique-taque estalado das mquinas de escrever.
Que nusea da vida!
Que abjeo esta regularidade!
Que sono este ser assim!
Outrora, quando fui outro, eram castelos e cavaleiros
(Ilustraes, talvez, de qualquer livro de infncia),
Outrora, quando fui verdadeiro ao meu sonho,
Eram grandes paisagens do Norte, explcitas de neve,
Eram grandes palmares do Sul, opulentos de verdes.
Outrora.
Ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,
O tique-taque estalado das mquinas de escrever.
Temos todos duas vidas:
A verdadeira, que a que sonhamos na infncia,

E que continuamos sonhando, adultos, num substrato de nvoa;

A falsa, que a que vivemos em convivncia com outros,
Que a prtica, a til,
Aquela em que acabam por nos meter num caixo.
Na outra no h caixes, nem mortes,
H s ilustraes de infncia:
Grandes livros coloridos, para ver mas no ler;
Grandes pginas de cores para recordar mais tarde.
Na outra somos ns,
Na outra vivemos;
Nesta morremos, que o que viver quer dizer;
Neste momento, pela nusea, vivo na outra ...
Mas ao lado, acompanhamento banalmente sinistro,
Ergue a voz o tique-taque estalado das mquinas de escrever.

Que noite serena!

Que lindo luar!
Que linda barquinha
Bailando no mar!
Suave, todo o passado o que foi aqui de Lisboa me surge...
O terceiro andar das tias, o sossego de outrora,
Sossego de vrias espcies,
A infncia sem futuro pensado,
O rudo aparentemente contnuo da mquina de costura delas,
E tudo bom e a horas,
De um bem e de um a horas prprio, hoje morto.
Meu Deus, que fiz eu da vida?
Que noite serena, etc.
Quem que cantava isso?

Isso estava l.
Lembro-me mas esqueo.
E di, di, di...
Por amor de Deus, parem com isso dentro da minha cabea.

Na casa defronte de mim e dos meus sonhos,

Que felicidade h sempre!
Moram ali pessoas que desconheo, que j vi mas no vi.
So felizes, porque no so eu.
As crianas, que brincam s sacadas altas,
Vivem entre vasos de flores,
Sem dvida, eternamente.
As vozes, que sobem do interior do domstico,
Cantam sempre, sem dvida.
Sim, devem cantar.
Quando h festa c fora, h festa l dentro.
Assim tem que ser onde tudo se ajusta
O homem Natureza, porque a cidade Natureza.
Que grande felicidade no ser eu!
Mas os outros no sentiro assim tambm?
Quais outros? No h outros.
que os outros sentem uma casa com a janela fechada,
Ou, quando se abre,
para as crianas brincarem na varanda de grades,
Entre os vasos de flores que nunca vi quais eram.
Os outros nunca sentem.
Quem sente somos ns,

Sim, todos ns,

At eu, que neste momento j no estou sentindo nada.
Nada! No sei...
Um nada que di...

Poema em linha reta

Nunca conheci quem tivesse levado porrada.
Todos os meus conhecidos tm sido campees em tudo.
E eu, tantas vezes reles, tantas vezes porco, tantas vezes vil,
Eu tantas vezes irrespondivelmente parasita,
Indesculpavelmente sujo,
Eu, que tantas vezes no tenho tido pacincia para tomar banho,
Eu, que tantas vezes tenho sido ridculo, absurdo,
Que tenho enrolado os ps publicamente nos tapetes das
etiquetas,
Que tenho sido grotesco, mesquinho, submisso e arrogante,
Que tenho sofrido enxovalhos e calado,
Que quando no tenho calado, tenho sido mais ridculo ainda;
Eu, que tenho sido cmico s criadas de hotel,
Eu, que tenho sentido o piscar de olhos dos moos de fretes,
Eu, que tenho feito vergonhas financeiras, pedido emprestado sem pagar,
Eu, que, quando a hora do soco surgiu, me tenho agachado
Para fora da possibilidade do soco;
Eu, que tenho sofrido a angstia das pequenas coisas ridculas,
Eu verifico que no tenho par nisto tudo neste mundo.
Toda a gente que eu conheo e que fala comigo
Nunca teve um ato ridculo, nunca sofreu enxovalho,
Nunca foi seno prncipe - todos eles prncipes - na vida...
Quem me dera ouvir de algum a voz humana
Que confessasse no um pecado, mas uma infmia;
Que contasse, no uma violncia, mas uma cobardia!
No, so todos o Ideal, se os oio e me falam.
Quem h neste largo mundo que me confesse que uma vez foi vil?
prncipes, meus irmos,

Arre, estou farto de semideuses!

Onde que h gente no mundo?
Ento sou s eu que vil e errneo nesta terra?
Podero as mulheres no os terem amado,
Podem ter sido trados - mas ridculos nunca!
E eu, que tenho sido ridculo sem ter sido trado,
Como posso eu falar com os meus superiores sem titubear?
Eu, que venho sido vil, literalmente vil,
Vil no sentido mesquinho e infame da vileza.