Correspondencia de la momia

Esa carne que ya no se tocar en la vida,

esa lengua que ya no lograr abandonar su corteza,
esa voz que ya no pasar por las rutas del sonido,
esa mano que ha olvidado hasta el ademn de tomar, que ya no logra determinar el espacio
en el que ha de realizar su aprehensin,
ese cerebro en fin cuya capacidad de concebir ya no se determina por sus surcos,
todo eso que constituye mi momia de carne fresca da a dios una idea del vaco en que la
compulsin
de haber nacido me ha colocado.
Ni mi vida es completa ni mi muerte ha fracasad0 completamente.
Fsicamente no existo, por mi carne destrozada, incompleta, que ya no alcanza a nutrir mi
pensamiento.
Espiritualmente me destruyo a m mismo, ya no me acepto como vivo. Mi sensibilidad est a
ras del suelo, y poco falta para que salgan gusanos, la gusanera de las construcciones
abandonadas.
Pero esa muerte es mucho ms refinada, esa muerte multiplicada de m mismo reside en una
especie de rarefaccin de mi carne.
La inteligencia ya no tiene sangre. El calamar de las pesadillas da toda su tinta, la que obstruye
las salidas del espritu; es una sangre que ha perdido hasta sus venas, una carne que ignora el
filo del cuchillo.
Pero de arriba a abajo de esta carne agrietada, de esta carne no compacta, circula siempre el
fuego virtual. Una lucidez enciende de hora en hora sus ascuas que retornan a la vida y sus
flores.
Todo lo que tiene un nombre bajo la bveda compacta del cielo, todo lo que tiene un frente, lo
que es el nudo de un soplo y la cuerda de un estremecimiento, todo eso pasa en las rotaciones de
ese fuego en el que se asemejan las olas de la carne misma, de esa carne dura y blanda que un
da crece como un diluvio de sangre.
La habis visto a la momia fijada en la interseccin de los fenmenos, esa ignorante, esa momia
viviente que lo ignora todo de las fronteras de su vaco, que se espanta de las pulsaciones de su
muerte.
La momia voluntaria se halla levantada, y a su alrededor se agita toda realidad. La conciencia
como una tea de discordia, recorre el campo entero de su virtualidad obligada.
Hay en esa momia una prdida de carne, hay en el sombro lenguaje de su carne intelectual toda
una impotencia para conjurar esa carne. Ese sentido que recorre las venas de esa carne mstica,
en la que cada sobresalto es un modo de mundo y otra especie de engendrar, se pierde y se
devora a s misma en la quemadura de una nada errnea.
Ah! ser el padre nutricio de esa sospecha, el multiplicador de ese engendrar y de ese mundo en
su devenir, en sus consecuencias de flor.
Pero toda esa carne es slo comienzos y ausencias y ausencias y ausencia...
Ausencias.
De "Oeuvres compltes (Tome I)
Versin de Aldo Pellegrini

Descripcin de un estado fsico

Una sensacin de quemadura cida en los miembros,
msculos retorcidos e incendiados, el sentimiento de ser un vidrio frgil,
un miedo, una retraccin ante el movimiento y el ruido.
Un inconsciente desarreglo al andar, en los gestos,

en los movimientos.
Una voluntad tendida en perpetuidad para los ms simples gestos,
la renuncia al gesto simple, una fatiga sorprendente y central,
una suerte de fatiga aspirante. Los movimientos a rehacer,
una suerte de fatiga mortal, de fatiga espiritual
en la ms simple tensin muscular, el gesto de tomar, de prenderse inconscientemente
a cualquier cosa, sostenida por una voluntad aplicada.
Una fatiga de principio del mundo, la sensacin de estar cargando el cuerpo, un
sentimiento de increble fragilidad,
que se transforma en rompiente dolor, un estado de entorpecimiento doloroso, de
entorpecimiento localizado en la piel,
que no prohbe ningn movimiento, pero que cambia el sentimiento interno de un miembro, y a
la simple posicin vertical
le otorga el premio de un esfuerzo victorioso.
Localizado probablemente en la piel, pero sentido como la supresin radical de un miembro y
presentando al cerebro slo imgenes de miembros filiformes y algodonosos, lejanas imgenes
de miembros nunca
en su sitio.
La suerte de ruptura interna de la correspondencia de todos los nervios.
Un vrtigo en movimiento, una especie de cada oblicua acompaando cualquier esfuerzo,
una coagulacin de calor
que encierra toda la extensin del crneo, o se rompe a pedazos, placas de calor nunca quietas.
Una exacerbacin dolorosa del crneo, una cortante presin de los nervios, la nuca empeada en
sufrir, las sienes que se cristalizan o se petrifican, una cabeza hollada por caballos.
Ahora tendra que hablar de la descoporizacin de la realidad, de esa especie de ruptura
aplicada, que parece multiplicarse ella misma entre las cosas y el sentimiento que producen en
nuestro espritu, el sitio que se toman. Esta clasificacin instantnea
de las cosas en las clulas del espritu, existe no tanto como un orden lgico, sino como un orden
sentimental, afectivo.
Que ya no se hace: las cosas no tienen ya olor, no tienen sexo.
Pero su orden lgico a veces se rompe por su falta de aliento afectivo.
Las palabras se pudren en el llamado inconsciente del cerebro, todas las palabras por no
importa qu operacin mental,
y sobre todo aquellas que tocan los resortes ms habituales, los ms activos del espritu.
Un vientre aplanado.
Un vientre de polvo fino y como en foco. Debajo del vientre una granada reventada.
La granada expande un flujo de copos que se eleva como lenguas de fuego, un fuego helado. El
flujo se
agarra del vientre y lo hace girar.
Pero el vientre no da ms vueltas. Son venas de sangre como vino, de sangre combinada con
azufre y azafrn pero con un azufre endulzado con agua.
Sobre el vientre sobresalen los senos. Y ms hacia arriba y en profundidad, pero en otro
plano del espritu un sol enardecido de manera que se podra pensar que es el seno el que arde.
Y un pjaro
al pie de la granada.
El sol parece que tuviera una mirada.
Pero una mirada que estara mirando el sol.
Y el aire todo es una como una meloda glida pero una extensa, honda meloda bien compuesta
y secreta y colmada de ramificaciones congeladas.
Y todo construido con columnas, y con una especie de aguada arquitectnica que une el vientre
con la realidad.
La tela est ahuecada y estratificada.
La pintura est muy prensada a la tela.
Es como un crculo que se cierra sobre s mismo, una suerte de abismo
en movimiento que se parte por el medio.
Es como un espritu que se ve y se ahueca, est modelado y trabajado

sin cesar por las manos crispadas del espritu.

Mientras tanto el espritu siembra su fsforo. El espritu est seguro. Tiene un pie bien
apoyado
en este mundo.
El vientre, los senos, la granada, son como evidencias testimoniales de la realidad. Hay un
pjaro muerto y hay un abundante surgimiento de columnas.
El aire est plagado de golpes de lpices como de golpes de cuchillos, como de esquirlas de ua
mgica.
El aire est suficientemente alterado.
As donde germina una semilla de irrealidad se dispone en clulas.
Las clulas se colocan cada una en su lugar, en abanico, rodeando el vientre,
delante del sol ms lejos del pjaro y sobre ese flujo de agua sulfurosa.
Pero la arquitectura que sostiene y no dice nada es indiferente a las clulas.
Cada clula contiene un huevo donde se destaca el germen.
Repentinamente nace un huevo en cada clula.
En cada uno hay un hormigueo inhumano pero lmpido,
las diversificaciones de un universo detenido.
Cada clula contiene bien su huevo y nos lo ofrece; pero al huevo no le importa demasiado
ser elegido o rechazado.
Algunas clulas no llevan huevo. En algunas crece una espiral.
Y en el aire cuelga una espiral ms grande pero como azufrada, de fsforo todava y cubierta
de irrealidad.
Y esta espiral tiene toda la relevancia del pensamiento ms potente.
El vientre lleva a recordar la ciruga y la Morgue, la bodega, la plaza pblica y la mesa de
operaciones.
El cuerpo del vientre parece tallado en granito o en mrmol o en yeso, pero un yeso
endurecido.
Hay un casillero para una montaa.
Las burbujas del cielo dibuja sobre la montaa
una aureola fresca y translcida. Alrededor de la montaa el aire es sonoro, compasivo,
antiguo, prohibido.
La entrada a la montaa est prohibida. La montaa tiene su lugar en el alma.
Ella es el horizonte de algo que no deja de retroceder.
Produce la impresin del horizonte infinito.
Y yo describo con lgrimas esta pintura porque esta pintura me toca el corazn.
En ella siento desplegarse mi pensamiento como en un espacio ideal, absoluto, pero un espacio
que tendra una forma posible de ser insertada en la realidad.
Caigo en ella del cielo.
Y alguna de mis fibras se desata y encuentra un lugar en determinados casilleros.
A ella regreso como a mi fuente,
all siento el lugar y la disposicin de mi espritu.
El que ha pintado esa tela es el ms grande pintor del mundo.
A Andr Mason lo que es justo.
De "L'Ombilic des limbes"
Versin de L.S.

El ombligo de los limbos

All donde otros exponen su obra yo slo pretendo mostrar mi espritu.
Vivir no es otra cosa que arder en preguntas. No concibo la obra al margen de la vida.
No amo en s misma a la creacin. Tampoco entiendo el espritu en s mismo. Cada una de mis

obras, cada uno de los proyectos

de m mismo, cada uno de los brotes glidos de mi vida interior expulsa sobre m su baba.
Estoy en una carta escrita para dar a entender el estrujamiento ntimo de mi ser, tanto como
estoy en un ensayo exterior
a m mismo y que se me presenta como una indiferente incubacin de mi espritu.
Sufro que el Espritu no halle lugar en la vida y que la vida no se encuentre en el Espritu, sufro
del Espritu-rgano, del Espritu-traduccin o del Esprtu-atemorizante-de-las-cosas para
hacerlas ingresar en el Espritu. Yo dejo este libro colgado de la vida, deseo que sea masticado
por las cosas exteriores y en primer trmino por todos los estremecimientos acuciantes, todas
las vacilaciones de mi yo por venir.
Todas estas pginas se arrastran en el espritu como tmpanos. Perdn por mi total libertad. Me
niego a hacer diferencias entre cada minuto de m mismo. No acepto el espritu planeado.
Es preciso acabar con el Espritu como con la literatura. Quiero decir que el Espritu y la vida se
encuentran en todos los grados.
Yo quisiera hacer un libro que altere a los hombres, que sea como una puerta abierta que los
lleve a un lugar al que nadie hubiera consentido en ir, una puerta simplemente ligada con la
realidad.
Y esto no es el prefacio de un libro, como tampoco lo son los poemas que lo indican en la lista de
todas las furias del malestar.
Esto no es ms que un tmpano atragantado. Una gran pasin razonadora y superpoblada
arrastraba a mi yo como un puro abismo. Resoplaba un viento carnal y sonoro, y el azufre
tambin era denso. Y pequeas races diminutas llenaban ese viento como un enjambre de venas
y su entrelazamiento fulguraba. El espacio sin forma penetrable era calculable y crujiente. Y el
centro era un mosaico de trozos como una especie de rgido martillo csmico, de una pesadez
deformada y que sin parar cae como un muro en el espacio con un estruendo destilado. Y la
cubierta algodonosa del estruendo tenia la opcin obtusa y una viva mirada que lo penetraba. S,
el espacio entregaba su puro algodn mental donde ningn pensamiento era todava claro ni
devolva su descarga de objetos. Pero paulatinamente la masa dio vueltas como una nusea
potente y fangosa, una especie de fuerte flujo de sangre vegetal y detonante. Y las nfimas races
trmulas en el filo de mi ojo mental se arrancaban de la masa erizada del viento a una velocidad
vertiginosa. Y todo el espacio como un sexo saqueado por el vaco ardiente del cielo, se
estremeci. Y algo como un pico de paloma real socav la masa turbada de los estados, todo el
pensamiento ms hondo se diversificaba, se disipaba, se volva claro y reducido.
Entonces era preciso que una mano se transformara en el rgano mismo de la aprehensin. Y
an dos o tres veces gir la masa artificial y cada vez, mi ojo se enfocaba sobre un sitio ms
exacto. La oscuridad misma se haca ms densa y sin objeto. Todo el hielo ganaba la claridad.
Dios-el-perro contigo y su lengua
que atraviesa la costra como una saeta
del doble morrin abovedado
de la tierra que le causa ardor.
Y aqu est el tringulo de agua
que se aproxima con paso de chinche
pero que bajo la chinche ardiente
se transforma en cuchillada.
Bajo los senos de la espantosa tierra
dios-la-perra se ha marchado,
de los senos de la tierra y de agua congelada
que pudren los agujeros de su lengua.
Y aqu est la virgen-del-martillo
para masticar las cuevas de la tierra
donde la calavera del perro del cielo
siente crecer el horroroso nivel.
Doctor,

Hay un asunto sobre el cual hubiera querido insistir: es el de la relevancia de la cosa sobre la
cual operan sus inyecciones; esta especie de languidecimiento esencial de mi ser, esta
disminucin de mi estiaje mental, que no quiere decir, como podra creerse, un rebajamiento
cualquiera de mi moralidad (de mi alma moral) o ni siquiera de mi inteligencia, sino ms bien
de mi intelectualidad servible, de mis recursos razonantes, y que se relaciona ms con el
sentimiento que tengo yo mismo de m mismo yo, que con lo que pongo de manifiesto a los
dems de l.
Esta vitrificacin sorda y polimorfa del pensamiento que en cierto momento elige su forma. Hay
una vitrificacin inmediata y llana del yo en el centro de todas las posibles formas, de todos los
modos posibles del pensamiento.
Y, seor Doctor, ahora que usted est bien enterado de lo que puede ser alcanzado en m (y
curado por las drogas), de la zona de conflicto de mi vida, espero que sabr suministrarme la
cantidad suficiente de lquidos sutiles, de reactores especiosos, de morfina mental, capaces de
sobreponer mi abatimiento, de enderezar lo que cae, de juntar lo que est separado, de reparar
lo que est destruido.
Le saluda mi pensamiento
De "L'Ombilic des limbes"
Versin de L.S.

El yunque de las fuerzas

Ese flujo, esa nusea, esas tiras: aqu comienza el fuego. El fuego de lenguas. El fuego tejido en
flecos de lenguas, en el reflejo de la tierra que se abre como un vientre que est por parir, con
entraas de miel y azcar. Con todo su obsceno tajo ese vientre flccido bosteza, pero el fuego
bosteza por encima con lenguas retorcidas y ardientes que llevan en la punta rendijas parecidas
a la sed. Ese fuego retorcido como nubes en el agua lmpida, con la luz al lado que traza una
recta y algunas pestaas. Y la tierra entreabierta por todas partes muestra ridos secretos.
Secretos como superficies. La tierra y sus nervios, y sus prehistricas soledades, la tierra de
geologas primitivas, donde se descubren secciones del mundo en una sombra
negra como el carbn. La tierra es madre bajo el hielo del fuego. Ved el fuego en los Tres Rayos,
coronado por su melena en la que pululan ojos. Miradas de miripodos de ojos. El centro
ardiente y convulso de ese fuego es como la punta descuartizada del trueno en la cima del
firmamento. Centro blanco de las convulsiones. Un resplandor absoluto en el tumulto de la
fuerza. La espantosa punta de la fuerza que se quiebra con estruendo azul.
Los Tres Rayos forman un abanico cuyas ramas caen rectas y convergen hacia el mismo centro.
Ese centro es un disco lechoso recubierto por una espiral de eclipses.
La sombra del eclipse forma un muro sobre los zig-zags de la alta albailera celeste.
Pero por encima del cielo est el Doble-Caballo. La evocacin del Caballo se empapa en la luz de
la fuerza sobre un fondo de muro deteriorado y exprimido hasta la trama. La trama de su doble
pecho. El primero de los dos es mucho ms extrao que el otro. l recoge el resplandor del cual
el segundo es slo la pesada sombra.
Ms bajo an que la sombra del muro, la cabeza y el pecho del caballo proyectan una sombra
como si toda el agua del mundo hiciera subir el orificio de un pozo.
El abanico desplegado domina una pirmide de cimas, un inmenso concierto de vrtices. Una
idea de desierto planea sobre esos vrtices por encima de los cuales flota un astro desmelenado,
horriblemente, inexplicablemente suspendido. Suspendido como el bien en el hombre o el mal
en el comercio de hombre
a hombre, o la muerte en la vida. Fuerza giratoria de los astros.
Pero detrs de esa visin de absoluto, ese sistema de plantas, de estrellas, de terrenos partidos
hasta los huesos, detrs de esa ardiente floculacin de grmenes, esa geometra de bsquedas,
ese sistema giratorio de vrtices, detrs de ese arado hundido en el espritu y ese espritu que

separa sus fibras, y descubre sus sedimentos, detrs de esa mano de hombre, en fin, que deja
impreso su duro pulgar y dibuja sus tanteos, detrs de esa mescolanza de manipulaciones y
cerebro y esos pozos en todas las direcciones del alma y esas cavernas en la realidad, se alza la
Ciudad amurallada, la Ciudad inmensamente alta a la que no basta todo el cielo para hacerle un
techo donde las plantas crecen en sentido inverso y con una velocidad de astros despedidos.
Esa ciudad de cavernas y de muros que proyecta sobre el abismo absoluto arcos perfectos y
subsuelos como puentes.
Cmo se quisiera en la concavidad de esos arcos, en la arcada de esos puentes insertar la curva
de un hombro desmesuradamente grande, de un hombro en el cual se difunde la sangre. Y
colocar su cuerpo en reposo y su cabeza en la que hormiguean los sueos sobre el reborde de
esas cornisas gigantescas donde se escalona el firmamento.
Pues un cielo de Biblia est all arriba por donde se deslizan blancas nubes. Pero las suaves
amenazas de esas nubes. Pero las tormentas. Y ese Sina del que dejan asomar las pavesas. Pero
la sombra que hace la tierra y la iluminacin apagada y blancuzca. Pero finalmente esa sombra
en forma de cabra y ese macho cabro. Y el aquelarre de las Constelaciones.
Un grito para recoger todo eso y una lengua para ahorcarme.
Todos esos reflujos comienzan en m.
Mostradme la insercin de la tierra, la bisagra de mi espritu, el atroz nacimiento de mis uas.
Un bloque, un inmenso bloque artificial me separa de mi mentira. Y ese bloque tiene el color que
cada uno quiere.
El mundo deja all su baba como el mar sobre las rocas y como yo con los reflujos del amor.
Perros, habis terminado de hacer rodar vuestros guijarros sobre mi alma. Yo. Yo. Dad vuelta la
pgina de los escombros. Tambin yo espero el pedregullo celeste y la playa sin mrgenes. Es
necesario que ese fuego comience en m. Ese fuego y esas lenguas y las cavernas de mi gestacin.
Que los bloques de hielo retornen a encallar bajo mis dientes. Tengo el crneo espeso, pero el
alma lisa, un corazn de materia encallada. Carezco de meteoros, carezco de fuelles ardientes.
Busco en mi garganta nombres, y algo como la pestaa vibrtil de las cosas. El olor de la nada,
un tufo de absurdo, el estircol de la muerte total. El humor ligero y rarefacto. Tambin yo no
espero sino al viento. Que se llame amor o miseria casi no lograr hacerme encallar sino en una
playa de osamentas.
De "L'Art et la mort"
Versin de Aldo Pellegrini

La tara txica
Evoco el mordisco de inexistencia y de imperceptibles cohabitaciones. Venid, psiquiatras, os
llamo a la cabecera de este hombre abotagado pero que todava respira. Reunos con vuestros
equipos de abominables mercaderas en torno de ese cuerpo extendido cuan largo es y acostado
sobre vuestros sarcasmos. No tiene salvacin, os digo que est INTOXICADO, y harto de
vuestros derrumbamientos de barreras, de vuestros fantasmas vacos, de vuestros gorjeos de
desollados.
Est harto. Pisotead, pues, ese cuerpo vaco, ese cuerpo transparente que ha desafiado lo
prohibido. Est MUERTO. Ha atravesado aquel infierno que le prometais ms all de la
licuefaccin sea, y de una extraa liberacin espiritual que significaba para vosotros el mayor
de todos los peligros. Y he aqu que una maraa de nervios lo domina!
Ah medicina, aqu tenis al hombre que ha TOCADO el peligro. Has triunfado, psiquiatra, has
TRIUNFADO, pero l te sobrepasa. El hormigueo del sueo irrita sus miembros embotados. Un
conjunto de voluntades adversas lo afloja, elevndose en l como bruscas murallas. El ciclo se
derrumba estrepitosamente. Qu siente? Ha dejado atrs el sentimiento de s mismo. Se te
escapa por miles y miles de aberturas. Crees haberlo atrapado y es libre. No te pertenece.
No te pertenece. DENOMINACIN. Hacia dnde apunta tu pobre sensibilidad? A devolverlo a
las manos de su madre, a convertirlo en el canal, en el desaguadero de la ms nfima

confraternidad mental posible, del comn denominador consciente ms pequeo?

Puedes estar tranquilo: L ES CONSCIENTE.
Pero es el Consciente Mximo.
Pero es el pedestal de un soplo que agobia tu crneo de torpe demente pues l ha
ganado por lo menos el hecho de haber derribado la Demencia. Y ahora, legiblemente,
conscientemente, claramente, universalmente, ella sopla sobre tu castillo de mezquino delirio, te
seala, temblorcillo atemorizado que retrocede delante de la Vida-Plena.
Pues flotar merced a miembros grandilocuentes, merced a gruesas manos de nadador, tener un
corazn cuya claridades la medida del miedo, percibir la eternidad de un zumbido de insecto
sobre el entarimado, entrever las mil y una comezones de la soledad nocturna, el perdn de
hallarse abandonado, golpear contra murallas sin fin una cabeza que se entreabre y se rompe en
llanto, extender sobre una mesa temblorosa un sexo inutilizable y completamente falseado,
surgir al fin, surgir con la ms temible de las cabezas frente a las mil abruptas rupturas de una
existencia sin arraigo; vaciar por un lado la existencia y por el otro retomar el vaco de una
libertad cristalina.
En el fondo, pues, de ese verbalismo txico, est el espasmo flotante de un cuerpo libre, de un
cuerpo que retorna a sus orgenes, pues est clara la muralla de muerte cortada al ras y volcada.
Porque as procede la muerte, mediante el hilo de una
angustia que el cuerpo no puede dejar de atravesar. La muralla bullente de la angustia exige
primero un atroz encogimiento, un abandono primero de los rganos tal como puede soarlo la
desolacin de un nio. A esa reunin de padres sube en un sueo la memoria, rostros de abuelos
olvidados. Toda una reunin de razas humanas a las que pertenecen estos y los 0tros.
Primera aclaracin de una rabia txica.
He aqu el extrao resplandor de los txicos que aplasta el espacio siniestramente familiar.
En la palpitacin de la noche solitaria, aqu est ese rumor de hormigas que producen los
descubrimientos, las revelaciones, las apariciones, aqu estn esos grandes cuerpos varados que
recobran viento y vuelo, aqu est el inmenso zarandeo de la Supervivencia. A esa convocatoria
de cadveres, el estupefaciente llega con su rostro sanioso. Disposiciones inmemoriales
comienzan. La muerte tiene al principio el rostro de lo que no pudo ser. Una desolacin
soberana da la clave a esa multitud de sueos que slo piden despertar. Qu decs vosotros?
Y todava pretendis negar a importancia de esos Reinos, por los cuales apenas comienzo a
marchar!
Publicado en "La Rvolution Surraliste", N 11 (1928)
Versin de Aldo Pellegrini

Los enfermos y los mdicos

La enfermedad es un estado,
la salud no es sino otro,
ms desagraciado,
quiero decir ms cobarde y ms mezquino.
No hay enfermo que no se haya agigantado, no hay sano que un buen da
no haya cado en la traicin, por no haber querido estar enfermo,
como algunos mdicos que soport.
He estado enfermo toda mi vida y no pido ms que continuar estndolo,
pues los estados de privacin de la vida me han dado siempre mejores indicios
sobre la pltora de mi poder que las creencias pequeo burguesas de que:
BASTA LA SALUD
Pues mi ser es bello pero espantoso. Y slo es bello porque es espantoso.
Espantoso, espanto, formado de espantoso.

Curar una enfermedad es criminal

Significa aplastar la cabeza de un pillete mucho menos codicioso que la vida
Lo feo con-suena . Lo bello se pudre.
Pero, enfermo, no significa estar dopado con opio, cocana o morfina.
Y es necesario amar el espanto de las fiebres.
la ictericia y su perfidia
mucho ms que toda euforia.
Entonces la fiebre, la fiebre ardiente de mi cabeza,
-pues estoy en estado de fiebre ardiente desde hace cincuenta aos que tengo de vidame dar
mi opio,
-este serste
cabeza ardiente que llegar a ser, opio de la cabeza a los pies.
Pues,
la cocana es un hueso,
la herona, un superhombre de hueso.
Ca itr la sar cafena
Ca itr la sar caf
y el opio es esta cueva
esta momificacin de sangre cava ,
este residuo de esperma de cueva,
esta excrementacin de viejo pillete,
esta desintegracin de un viejo agujero,
esta excrementacin de un pillete,
minsculo pillete de ano sepultado,
cuyo nombre es:
mierda, pip,
Con-ciencia de las enfermedades.
Y, opio de padre a higa,
higa, que a su vez, va de padre a hijo,es necesario que su polvillo vuelva a ti
cuando tu sufrir sin lecho sea suficiente.
Por eso considero
que es a m, enfermo perenne,
a quien corresponde curar a todos los mdicos,
-que han nacido mdicos por insuficiencia de enfermedady no a mdicos ignorantes de mis estados espantosos de enfermo,
imponerme su insulinoterapia,
salvacin de un mundo postrado.
Publicado en "Les Quatre Vents", N8 (1947)
Versin de Aldo Pellegrini

Noche
Los mostradores del cinc pasan por las cloacas,

la lluvia vuelve a ascender hasta la luna;

en la avenida una ventana
nos revela una mujer desnuda.
En los odres de las sbanas hinchadas
en los que respira la noche entera
el poeta siente que sus cabellos
crecen y se multiplican.
El rostro obtuso de los techos
contempla los cuerpos extendidos.
Entre el suelo y los pavimentos
la vida es una pitanza profunda.
Poeta, lo que te preocupa
nada tiene que ver con la luna;
la lluvia es fresca,
el vientre est bien.
Mira como se llenan los vasos
en los mostradores de la tierra
la vida est vaca,
la cabeza est lejos.
En alguna parte un poeta piensa.
No tenemos necesidad de la luna,
la cabeza es grande,
el mundo est atestado.
En cada aposento
el mundo tiembla,
la vida engendra algo
que asciende hacia los techos.
Un mazo de cartas flota en el aire
alrededor de los vasos;
humo de vinos, humo de vasos
y de las pipas de la tarde.
En el ngulo oblicuo de los techos
de todos los aposentos que tiemblan
se acumulan los humos marinos
de los sueos mal construidos.
Porque aqu se cuestiona la Vida
y el vientre del pensamiento;
las botellas chocan los crneos
de la asamblea area.
El Verbo brota del sueo
como una flor o como un vaso
lleno de formas y de humos.
El vaso y el vientre chocan:
la vida es clara
en los crneos vitrificados.
El arepago ardiente de los poetas
se congrega alrededor del tapete verde,
el vaco gira.

La vida pasa por el pensamiento

del poeta melenudo.
De "Oeuvres Completes" (Tome I)
Versin de Aldo Pellegrini

Poeta negro
Poeta negro, un seno de doncella
te obsesiona
poeta amargo, la vida bulle
y la ciudad arde,
y el cielo se resuelve en lluvia,
y tu pluma araa el corazn de la vida.
Selva, selva, hormiguean ojos
en los pinculos multiplicados;
cabellera de tormenta, los poetas
montan sobre caballos, perros.
Los ojos se enfurecen, las lenguas giran
el cielo afluye a las narices
como azul leche nutricia;
estoy pendiente de vuestras bocas
mujeres, duros corazones de vinagre.
De "L'Ombilic des limbes"
Versin de Aldo Pellegrini

Primera carta conyugal

Cada una de tus cartas aumenta la incomprensin y la estrechez de espritu de las
anteriores; juzgas con tu sexo
y no con tu pensamiento como lo hacen todas las mujeres.
Confundirme yo, con tus razones. Te burlas! Pero lo que me irritaba era verte volver sobre las
razones que hacan tabla rasa
sobre mis razonamientos, cuando uno de esos mismos te haba llevado a la evidencia.
Todos tus razonamientos y tus infinitas disputas no podrn impedir que no sepas nada de
mi vida y que me condenes
por un mnimo fragmento de ella misma. No debera siquiera serme necesario justificarme ante
ti si slo fueras, t misma, una mujer prudente y equilibrada, pero tu imaginacin te enloquece,
una sensibilidad sobre aguda que no te permite enfrentar la verdad. Contigo cualquier discusin
es imposible.

Slo me queda decirte una cosa: mi espritu siempre fue confuso, un achatamiento del
cuerpo y del alma, esa suerte de contraccin de todos mis nervios. Si me hubieras visto hace
algunos aos, por perodos ms o menos cercanos, antes an
de que en mi se sospechara el uso del que t me recriminas, dejaras de extraarte, ahora, del
retorno de esos fenmenos.
Si por otra parte ests convencida, si te parece que su reincidencia se debe a ello, entonces no
hay nada que decir, contra un sentimiento no se puede luchar.
De cualquier manera ya no puedo contar contigo en mi angustia, ya que te niegas a ocuparte de
la parte de m ms afectada:
mi alma.
No me has juzgado, por otra parte, nunca de otra manera que por mi aspecto externo
como hacen todas las mujeres,
como hacen todos los imbciles, cuando lo que est ms destruido, ms arruinado es mi alma
interior; y no puedo perdonarte eso, pues las dos no siempre coinciden, desafortunadamente
para m. En cuanto a lo dems, te prohibo hablar otra vez.
Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pse nerfs" 1926
Versin de L.S.

Segunda carta conyugal

Necesito a mi lado una mujer sencilla y equilibrada, y cuya alma agitada y oscura no alimentara
continuamente mi desesperacin. Los ltimos tiempos te vea siempre con un sentimiento de
temor e incomodidad. S muy bien que tus inquietudes por m son a causa de tu amor, pero es
tu alma enferma y malformada como la ma la que exaspera esas inquietudes y te corrompe la
sangre.
No quiero seguir viviendo contigo bajo el miedo.
Agregar que adems necesito unas mujer que sea ma exclusivamente, y que pueda encontrar
en todo momento en mi casa.
Estoy aturdido de soledad. Por la noche no puedo regresar a un cuarto solo sin tener a mi
alcance ninguna de las comodidades
de la vida. Me hace falta un hogar y lo necesito enseguida, y una mujer que se ocupe de m
permanentemente, incapaz como soy
de ocuparme de nada, que se ocupe de m hasta de los ms insignificante. Una artista como t
tiene su vida y no puede hacer otra cosa. Todo lo que te digo es de una mezquindad atroz, pero
es as. No es preciso siquiera que esa mujer sea hermosa, tampoco quiero que tenga una excesiva
inteligencia, y menos an que piense demasiado. Con que se apegue a m es suficiente.
Pienso que sabrs reconocer la enorme franqueza con que te hablo y sabrs darme la siguiente
prueba de tu inteligencia: comprender muy bien que todo lo que te digo no rebaja en nada la
profunda ternura, y el indecible sentimiento de amor que te tengo y seguir teniendo
inalienablemente por ti, pero ese sentimiento no guarda ninguna relacin con el devenir
corriente de la vida. La vida es para vivirse. Son demasiadas las cosas que me unen a ti para que
te pide que lo nuestro se rompa; slo te pido que cambiemos nuestras relaciones, que cada uno
se construya una vida diferente, pero que no nos desunir ms.
Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pse nerfs" 1926
Versin de L.S.

Tercera carta conyugal

Desde hace cinco das he dejado de vivir a causa de ti, a causa de tus estpidas cartas, por tus
cartas no de espritu sino de sexo, por tus cartas llenas de reacciones de sexo y no de
razonamientos conscientes. Estoy harto de nervios, harto de razones; en lugar de protegerme, t
me agobias, me agobias por que lo que dices es errado.
Siempre has errado. Siempre me has juzgado con la sensibilidad ms baja que hay en la
mujer. Te empeas en no admitir ninguna de mis razones. Pero a m ya no me quedan razones,
ya no tengo nada de qu disculparme, ya no tengo nada que discutir contigo. Conozco mi vida y
eso me alcanza. Y en el instante en que comienzo a meterme en mi vida, ms y ms me socavas,
causas mi desesperacin; cuantos ms motivos te doy para esperar, para que seas paciente, para
tolerarme, ms encarnizadamente te empeas en destrozarme, en hacerme perder los beneficios
logrados, ms intolerante eres con mis males.
Del espritu lo desconoces todo, nada sabes de la enfermedad. Todo lo juzgas llevada por las
apariencias externas. Pero yo conozco mi interior, verdad?, Y cuando te grito no hay nada en
m, nada en mi persona, que no sea causado por la existencia de un mal anterior a m mismo,
previo a mi voluntad, nada en ninguna de mis ms inmundas reacciones que no provenga
exclusivamente de mi enfermedad y no le fuera imputable, sea cual sea el caso, vuelves a
esgrimir tus razones equivocadas que se fijan en los detalles nimios de mi persona, que me
condenan por lo ms mezquino.
Pero cualquier cosa que yo haya podido hacer de mi vida, no es verdad? No me ha impedido
retornar paulatinamente a mi ser
e instalarme un poco ms cada da. En ese ser que la enfermedad me haba arrebatado y que los
reflujos de la vida me reintegran pedazo a pedazo. Si no supieras a qu me haba entregado para
limitar o extirpar los dolores de esa separacin intolerable, toleraras mis desequilibrios, mis
estruendos, ese desmoronamiento de mi persona fsica, esas ausencias, esos achatamientos.
Y en virtud de que supones que se deben al uso de una sustancia, que de slo nombrarla
oscurece tu razn, me acosas, me amenazas, me arrastras a la locura, me destrozas con tus
manos ira la materia misma de mi cerebro. S, me obligas a obstinarme ms conmigo mismo,
cada una de tus cartas parte a mi espritu en dos, me tira a insensatos callejones sin salida, me
destruye con desesperaciones, con furores. No puedo ms, te he gritado suficiente. Deja de
razonar con tu sexo, asimila de una vez la vida, toda la vida, brete a la vida, mira las cosas,
mrame, renuncia, y deja al menos que la vida me abandone, se expanda ante m, en m. No me
agobies. Basta.
La Cuadrcula es un momento espantoso para la sensibilidad, la materia.
Extrait de "L'ombilic des Limbes, Le pse nerfs" 1926
Versin de L.S.

Texto surrealista
El mundo fsico todava est all. Es el parapeto del yo el que mira y sobre el cual ha quedado un
pez color ocre rojizo, un pez hecho de aire seco, de una coagulacin de agua que refluye.Pero

algo sucedi de golpe.

Naci una arborescencia quebradiza, con reflejos de frentes, gastados, y algo como un ombligo
perfecto, pero vago y que tena color de sangre aguada y por delante era una granada que
derramaba tambin sangre mezclada con agua, que derramaba sangre cuyas lneas colgaban; y
en esas lneas, crculos de senos trazados en la sangre del cerebro.
Pero el aire era como un vaco aspirante en el cual ese busto de mujer vena en el temblor
general, en las sacudidas de ese mundo vtreo, que giraba en aicos de frentes, y sacuda su
vegetacin de columnas, sus nidadas de huevos, sus nudos en espiras, sus montaas mentales,
sus frontones estupefactos. Y, en los frontones de las columnas, soles haban quedado
aprisionados al azar, soles sostenidos por chorros de aire como si fueran huevos, y mi frente
separaba esas columnas, y el aire en copos y los espejos
de soles y las espiras nacientes, hacia la lnea preciosa de los seno, y el hueco del ombligo, y el
vientre que faltaba.
Pero todas las columnas pierden sus huevos, y en la ruptura de la lnea de las columnas nacen
huevos en ovarios, huevos en sexos invertidos.
La montaa est muerta, el aire esta eternamente muerto. En esta ruptura decisiva de un
mundo, todos los ruidos estn aprisionados en el hielo; y el esfuerzo de mi frente se ha
congelado.
Pero bajo el hielo un ruido espantoso atravesado por capullos de fuego rodea el silencio del
vientre desnudo y privado de hielo,
y ascienden soles dados vuelta y que se miran, lunas negras, fuegos terrestres, trombas de leche.
La fra agitacin de las columnas divide en dos mi espritu, y yo toco el sexo mo, el sexo de lo
bajo de mi alma, que surge como un tringulo en llamas.
Publicado en "La Rvolution Surraliste", N 2 (1925)
Versin de Aldo Pellegrini

Una de sus ltimas declaraciones

"S que tengo cncer. Lo que quiero decir antes de morir es que odio a los psiquiatras. En el
hospital de Rodez yo viva bajo el terror de una frase: "El seor Artaud no come hoy, pasa al
electroshock". S que existen torturas ms abominables. Pienso en
Van Gogh, en Nerval, en todos los dems. Lo que es atroz es que en pleno siglo XX un mdico se
pueda apoderar de un hombre y con el pretexto de que est loco o dbil hacer con l lo que le
plazca. Yo padec cincuenta electroshocks, es decir, cincuenta estados de coma. Durante mucho
tiempo fui amnsico. Haba olvidado incluso a mis amigos: Marthe Robert, Henri Thomas,
Adamov; ya no reconoca ni a Jean Louis Barrault. Aqu en Ivry slo el doctor Delmas me hizo
bien; lamentablemente muri...
-Estoy asqueado del psicoanlisis, de ese "freudismo" que se las sabe todas".