Anda di halaman 1dari 2

Sobre Alambres (Nstor Perlongher)

Este es probablemente el nico texto donde Perlongher reflexiona sobre su obra, si se exceptan las entrevistas. Fue

publicado en El Porteo n 74, en febrero de 1988.

Si no hay un yo reza el rizoma de las Mil Mesetas, si somos todas multiplicidades, verdaderas

poblaciones, masas de devenires: nutrias, osos, prostitutas paulistas en la flor de un bretel, Delias

de rimmel descorrido, Etheles, rosas a la caza de un Grossman perdido en Luxemburgo, la primera

pregunta es: quin escribe? quin habla? O: de parte de quin? Si somos tantos, vamos, lo simple

se complica si hablar de uno es perorar acerca de un irreductible mltiple. Si se me pide que

hable con una gentileza que "yo, la peor de todas" (as firmaba Sor Juana Ins de la Cruz),

desmerezco, entonces, me engomino o me despeino? hago el rabo o la trenza? me rajo en la

rabona? con una irresistible tentacin de perderme en el micromar de slabas. Estamos ahora,

hablando ms ac, ms ac de las palabras, en el asqueroseante rococ de las slabas. No es lo

que quiero decir, pero me enturbio o me masturbio. Seamos claros: "intent con Alambres..." la

primera mentira: no puedo intentar nada. Si es que no hay yo, el poeta es yoy. Considerable

esfuerzo el de mandar alguna idea ms o menos coherente: felizmente, la poesa no tiene esos

paliques. Es dejarse llevar. La presin de las yemas en prisin maquinal. As es que me despisto,

pues me piden que hable de los Alambres: sobreescribir lo escrito? rer lo redo? criticar (en

purgante autocrtica)? Decir que intent algo es mentiroso: es lo que me sali, las eses de las

heces. Reconozco, con todo, una pluralidad de mambos diferentes: uno de los problemas que ms

me preocup al montar Alambres fue, precisamente, la inexistencia de una unidad de estilo,

acostumbrado a libros que son como matrices paridoras de idnticos gemelos. Eso, no me sala. Me

pasaba empezar a escribir una serie, o un mambo, de poemas unos cuantos inconclusos, de los

cuales algunos, con suerte, sobrevivan. Reconozco: muy pocos. Escaso rendimiento: una

acumulacin de cairelitos toscos que, muy de tanto, emitan alguna iridiscencia menos

perecedera. Cuando el brillo segua o resista a sucesivos desplazamientos de la mirada vigilante

por la pelcula tatuada, no haba ms reme-dio que dejarlos: ya iban, sos iban, iba el eso en el

ello de un descoll. La poesa pienso ahora es un ramo del xtasis. Vale reconocer que para

producirlo o inducirlo emple diversas tcnicas: o perder la mirada sobre textos de una historia en

polvorosa los poemas picos de Alambres: sobre todo Saldas o dejarme pringar por la emocin

del devenir mujer ("Daisy", "Ethel", "Mme. S.") o simplemente reinventar escenas tratando de

captar lo que haba por abajo o por adentro, o sea, no contentarse con describir lo que "pasaba",

sino pescar la intensidad, los fuegos de palabras, siempre desfiguradas, mezcladas, trastornadas,

que consiguieran socavar la crcel del sentido ya dado de antemano el orden del discurso,

intuyendo deliberadamente que lo que nos sofoca, en la cadena de icebergs de los das, es un

orden de slabas. Se trata, al fin y al cabo, de una lucha, solitaria y atroz: deformar todo,
desconfiar siempre de los sentidos dados, y, simultneamente, dejarse... dejarse arrastrar por lo

que llega, por lo que nos sacude o nos tremola. Es cierto que se acaba, se es el riesgo, cayendo

en una trampa irresistible e irrisoria: de la escansin, del ritmo, del dejo del dejarse al aludir.

Hay en Alambres dos campos o dos partes: uno, los poemas de la parte "histrica", que cubre

aproximadamente la primera mitad del libro y culmina en la catstrofe final, "Cadveres"; la otra

parte, que podra llamarse "deseosa", abarca la segunda mitad y estalla en la proliferacin

asociativa de "Frenes". Los lmites entre las partes son borrosos: ambos campos de fuerza afectan,

en diferente grado y magnitud, al conjunto de los versos, pero toda una tensin se erige. Si ya

vena montando, en Austria-Hungra, una especie de pica sensual, creo que Alambres avanza en

el sentido de una pica barroca, donde la historia es deseada, alucinada en el deseo.

Sucede que el deseo tiende a instaurar un campo de inmanencia, de pura intensidad, un grado

mximo de desterritorializacin, donde el sentido va a ser dado por los estallidos del inconsciente,

y la impulsin del que teclea no tiene por misin sino dejar pasar cortndolos los flujos de un

eco de arroyuelo tenaz, que obsede en cierta forma vaporosa del xtasis. Si ese flujo recurre a

los foulards de la historia para anudar u ornar su cuello para no dispersarse en la porosidad de su

delicuescencia, es como si el delirio se montase a los desfiladeros de Tarija, para desatar en el

punto de impregnacin un alud de alusiones picarescas, mordaces, corporales. Pues es del

cuerpo que, al final (Nietszche y Artaud), se trata. Se trata en el plano de la escritura, de hacer

un cuerpo y de ah lo chirriante, lo susurrante, lo fruitivo, el rasguido de las enaguas en el frufr

del rouge, la tensin diminuta del nade en los tules, los ntimos recovecos del slip, el roce del

esmalte en el botn bruido.

Chispazos de una intermitencia maquinal lan los filamentos sueltos, derraman baldes de sombra

en la sucesin y alteracin de las palabras.