Antología Festival Internacional de Poesía FIPA Cuatro Años

Antología Poética
Cuatro años
reunidos
Compiladores
FIPA
Elvin Munguía y RudyAlfonzo Gomez Rivas
Nota: índice después de las presentaciones (Pág 15)
para comodidad de las lectoras y lectores.
Antología Poética
Cuatro años
reunidos
Compiladores
FIPA
RudyAlfonzo Gomez Rivas
ISBN 999265281-0
9 789992 652817
861 Munguía, Elvin
M92 Antología poética, Cuatro Años Fipa / Elvin Munguía,
Rudy Alfonzo Gomez Rivas.--1a ed. Goblin Editore-- .
C. H.
[2017]
p.
ISBN: 978-99926-52-81-7
1.- POESÍA.
1.- POESÍA.
© Elvin Munguía
© Para esta edición:
Goblin Editores
Correo Electrónico: goblineditores@yahoo.com

Tegucigalpa, Honduras, C.A.
Primera Edición:
Febrero, 2018
Edición:
G.E
Diagramación:
G.E.
Diseño de portada:
G.E.
Imagen de portada: “Mural” del Segundo Festival Internacional

de Poesía en Aguacatá, 2015, de Abel Pérez.
Fotografía: E.M.
Dedicado a:
Aguacatán
las y los poetas
Rosario Isabel
Audrey Giovanna Isabela
S.W.I.
y cada uno que ha creído en el FIPA
Antología Poética FIPA: Cuatro Años Reunidos
ANTOLOGÍA DEL FESTIVAL INTERNACIONAL

DE POESÍA FIPA: CUATRO AÑOS REUNIDOS.
L a presente antología contiene la muestra poé-

ticas de todo los participantes que han
asistido al Festival Internacional de Poesía en
Aguacatán que inicia en 2014 y para 2018 se realizará el
quinto FIPA. Tienen como fin la convergencia de los diferen-
tes estilos y voces que han sido escuchadas en Aguacatán. La
cantidad de poemas por participante se ha convenido en cin-
co. La selección ha sido hecha por quien escribe esta breví-
sima introducción. Se ha ubicado cada poeta de acuerdo al
año de participación en el FIPA. La fotografía de portada es
del mural que realizó Abel Pérez, en honor a los poetas que
participaron en 2015, el cual incluye versos de algunos de los
poemas leídos.
Durante ese viaje de 579.8 km por CA-11 desde

Comayagua, Honduras, hacia Ciudad de Guatemala, Gua-
temala y posteriormente, 295 kilómetros desde ciudad de
Guatemala hacia ese maravilloso lugar de Aguacatán (casco
urbano), para participar en el segundo FIPA, invitado por el
poeta Rudy Alfonzo Gomez Rivas, nos dejó unas profundas
ganas de volver y sobre todo de escribir algo sobre las expe-
riencias obtenidas durante el festival.
Magnificas experiencias con las atenciones de los
organizadores, los asistentes a los conversatorios, los escue-
las e institutos de educación media que nos recibieron y escu-
charon, de emisora de radio católica “Encarnación”; las ami-
gas y amigos que pasaron a ser parte de nuestro capital social,
sumado a todo eso la poesía leída en el parque y en el cemen-
terio municipal.
Aguacatán es un municipio colorido. No obstante no-

sotros disfrutamos la estadía en la cabecera municipal y cas-
co urbano que lleva el mismo nombre. Aguacatán en su con-
7
junto, posee muchos lugares naturales para conocer y una

vida bastante pacífica pero comercialmente activa.
Cuenta con cinco idiomas oficiales (Español, a-

guacateco, quiché, mam, Q'anjob'al). Se ubica en la Sierra
de los Chumatanes (palabra que significa en lengua Mam
“Lo que fue unido con gran fuerza”) en el departamento de
Huehuetenango. La carretera que llega hasta el casco ur-
bano, atraviesa frías montañas de coníferas y vegetación
diversa. Sus paisajes son una nutritiva visión que alimenta
el alma. El viaje hacia Aguacatán deja en los ojos de quie-
nes lo transiten una saludable sen- sación de vitalidad. Los
diversos verdes provocan un deseo de quedarse a vivir allí.
Sus cerros, lomas, mesetas; sus grandes peñascos que caen
en profundos precipicios. Sus paisajes son realmente la
manifestación de un lugar celestial.
Aguacatán posee muchos lugares turísticos, cer-

canos al casco urbano. Entre ellos el nacimiento del río San
Juan y diversos centros arqueológicos. Los productores
aledaños bajan los jueves, viernes, sábados y domingos a
ofrecer sus productos al mercado municipal.
Cuenta con una historia que se remonta hacia 800

años antes de la llegada de los españoles, según algunos
estudios.
Aguacatán significa en náhuatl: abundancia de

aguacates. Se deriva de las palabras tlán (abundancia y
ahuacatl (aguacate).
Posee otro agregado de gran valor turístico y patri-

monial, posee el Festival Internacional de Poesía (FIPA)
del cual nos sentimos parte y que en la medida de nuestros
8
esfuerzos estaremos de alguna manera para apoyarlo.
Sin duda, una gran contribución y un enorme

esfuerzo que ha hecho el poeta Rudy Alfonzo Gomez Ri-
vas junto a otros poetas y amigos por llevar la poesía al
municipio de Aguacatán.
Sin otras palabras que atrasen el disfrute de esta

antología los dejamos en presencia de estos poemas.
Elvin Munguía
Poeta, narrador y editor.
9
“HE VENIDO A HABLARLES DEL FUTURO”
T al como lo diría Enrique Vila-Matas en su

discurso del Premio FIL Guadalajara 2015:
“He venido a hablarles del futuro”. Todo
empieza con una acción que ya sabíamos se realizaría, que
sabíamos sucedería; entonces ¿El futuro es ese duende que
se escabulle frente a nuestras narices porque no tenemos la
sapiencia de observar con mayor detenimiento lo que su-
cede a nuestro alrededor? El futuro está escrito en todas
partes, en el perro que ladra, en la nube que se divisa en el
horizonte o sencillamente en el silencio interno de noso-
tros mismos. El futuro es un sueño. Ya lo dijo Borges:
“¿Qué soñará el indescifrable futuro?

Soñará que Alonso Quijano puede ser don
Quijote sin dejar su aldea y sus libros”.
En ese sentido el llevar a escena el Festival Inter-

nacional de Poesía Aguacatán FIPA tiene un sueño, sueño
que pretende crear un presente y un futuro más habitable,
con rostro más humano. Sueño y sueño que en ese vaivén
constante del quehacer artístico todos, absolutamente to-
dos tengamos acceso, seamos partícipes del quehacer de
los artistas; pero no como simples espectadores (o seudo-
espectadores) sino habrá que recurrir a la herramienta de
convertirnos en artistas y poetas para entender la obra del
artista. Eso es el arte. Sueño que la política no es vista como
el ejercicio del poder y la lucha por el poder, sino vista co-
mo un escenario donde convergen sujetos y objetos co-
munes donde los primeros son capaces de designar y ar-
gumentar sobre ellos. Sueño que política y estética reafir-
man un nuevo escenario comunitario del arte, donde el arte
10
asume el rol específico de distribución del espacio material

y simbólico.
Sueño que política y estética unen sus fuerzas para

realizar una división de lo sensible, que busca en esencia,
en especial la política ya no buscar excusas baratas o retor-
cerse de culpa por ver las grandes atrocidades que se han
cometido en el mundo, en pro del progreso o de salvaguar-
dar nefastas religiones o absurdas ideologías. Cítese por
ejemplo las dos grandes guerras mundiales, el desastre de
Chernóbil, los atentados recientes de Paris, el fracaso del
capitalismo; que no sólo han provocado muertes de lesa
humanidad, sino han creado un aparato automatizado para
seguir generando excluidos, vencidos y otras tantas fac-
turas sociales con resultados inaceptables. Sueño que la
política y estética se funden en un abrazo certero para:
“reconstituir un espacio de división y capacidad de

intervención política, poniendo de manifiesto el poder
igualitario de la inteligencia”.
Sueño que poco a poco se recuperan escenarios

donde prevalece el conocimiento, la observación como
principio científico. Donde se deje de lado emociones tan
superfluas como la vanidad, de distorsionar una visita al
museo o escuchar una melodía porque la selfie espera.
Sueño que todos entramos al juego, agradecemos, juz-
gamos, valoramos todo el acervo artístico-cultural que va
mostrando el devenir de la historia. Sueño que provocamos
encuentros, invitaciones para que germinen espacios
donde al final reine el misterio que confronte lo
heterogéneo y el juego de las analogías que buscan reducir
las distancias entre una realidad y otra.
Sólo espero que al término de la vigilia, no me su-

ceda lo que dice el fragmento del poema de Jorge Luis Bor-
11
ges, El Sueño:
Si el sueño fuera (como dicen) una

tregua, un puro reposo de la mente,
¿por qué, si te despiertan bruscamente,
sientes que te han robado una fortuna?
Rudy Alfonzo Gomez Rivas

Poeta y director del FIPA
12
LA INVULNERABLE ESENCIA DE LA POESÍA
P oesía es aquella criatura que desencarna y

emerge la esencia real de las cosas. Poesía es
redefinir la vida creando nuevos conceptos.
Poesía es la capacidad de encontrar rumbos perdi-

dos, es continuar certeramente aquellos caminos inconclu-
sos, es bailar con la música del silencio, es despojarse de
toda atadura impuesta por no sé qué ideologías y corrientes
“que no profeso”.
Poesía es el aliciente que cura y da alivio a la inco-

heencia de estos días. Poesía es caer en el abismo y no sa-
berse perdido. Poesía es encontrar nuevas posibilidades.
Poesía es desnudarse ante aquellas palabras que han perdi-
do su verdadero significado ante el caos humano.
Poesía es ese bisturí que delicadamente abre todos

nuestros sentidos volviéndolos más humanos. Poesía es el
alarido jubiloso que trasciende en palabras, alondra impá-
vida que hipnotiza con su canto, pintora intangible que
matiza paisajes en las descolgadas noches del silencio.
Poesía es estar vivo, es abrir los ojos en los prime-

ros destellos del alba, verse reflejado en los ojos del ser
amado.
Poesía es ver sonreír a los niños hasta no más poder,

verlos pelear y luego en un acto de fe terminar abrazán-
dose. Poesía es ver y sentir como el viento intenta provocar
una canción en los cabellos de una niña. Poesía es el abrazo
de una madre.
13
Es el trinar de los pájaros, quienes en su canto nos

recuerdan un lenguaje extraño pero al mismo tiempo tan
comprensible que nos da esperanza.
Poesía es ver caer las hojas de los árboles que nos

recuerdan como en ocasiones estamos afectados por
lejanos exilios que nos condenan por instantes a pequeñas
muertes.
Poesía es el nuevo día. Las emociones un tanto

inexplicables que transforman la risa en llanto porque la
alegría es plena.
A pesar de lo anterior, la poeta guatemalteca Rome-

lia Alarcón de Folgar cita certeramente: “la poesía está en
exilio nadie con ella quiere nada. Su ropaje de pájaro no va-
le si hay insepultos hombres abandonados en la calle”. An-
te todo eso, de nuevo Alarcón de Folgar asevera que no im-
porta si los “poetas se tragan sus renglones y acumulan ver-
sos por kilómetros para que nadie los lea”. Sin embargo
ante esta realidad espero que este movimiento tan humano,
exclusivo, de escribir poesía continúe a pesar de estar vi-
viendo o sobreviviendo —no sé cuál sea el caso— en un
mundo cruel y violento. Razones severamente suficientes
para pensar que escribir poesía es vital e importante, de esa
cuenta se reafirmarán las palabras de Luis Cardoza y Ara-
gón “Poesía es la única prueba concreta de la existencia del
hombre”.
¡Qué así sea!
Rudy Alfonzo Gomez Rivas

Poeta y director del FIPA
14
I Festival
Internacional de Poesía
Aguacatán, 2014
FIPA
Alberto Arzú..................................................................18
Evelyn Macario...............................................................25
Axel Javier Moreira Mazariegos..................................31
Nora Méndez...................................................................37
Francisco Sosa Ruiz.........................................................45
Rossana Estrada B..........................................................51
Hugo Gordillo..................................................................57
Waldina Mejía Medina......................................................63
Pep Balcárcel.....................................................................69
II Festival
Aguacatán, 2017
FIPA
Chary Gumeta...............................................................76
Enrique Godoy Durán.......................................................82
Lisa Johnson....................................................................88
Marlon Francisco..............................................................94
Stan Lafleur.........................................................102
Pascual Felipe Tz'ikin......................................................108
Elvin Munguía.................................................................114
15
III Festival
Aguacatán, 2016
FIPA
Claudia Cecilia Armas Santizo.......................................130

José Juan Guzmán García...............................................134
Ligia García y García......................................................140
Ameht Rivera.........................................................146
Carolina Escobar Sarti....................................................157
Kike Zepeda....................................................................163
Daniel Baruc Espinal Rivera...........................................169
Luis Antonio Chávez.......................................................175
IV Festival
Aguacatán, 2017
FIPA
Aida Toledo...............................................................184
Manuel Gabriel Tzoc Bucup...........................................191
Julia María Nimatuj Lázaro.............................................202
Otoniel Guevara..............................................................208
Lenina Amapola García López ......................................214
Balam Rodrigo................................................................221
Ruth Vaides.....................................................................228
Sabino Esteban Francisco............................................235
Nathalie Cruz Mora........................................................245
Enrique Noriega.............................................................252
Santiago Vizcaíno Armijos...........................................259
16
I Festival
Aguacatán, 2015
FIPA
17
Alberto Arzú. Nació en La Nueva Guatemala de La

Asunción el 1 de febrero de 1976 y reside por el momento en
Quezaltenango. Pintor, dibujante y poeta desde siempre. Con
un gusto por el diseño editorial, dirige desde hace cuatro años
Chuleta de Cerdo Editorial © con la que ha publicado sus
tres poemarios oficiales. Hotel de los amores fallidos [2010]
Café de los corazones solitarios [2011] Taxi ¡crush! [2012].
18
todos corren todos tienen prisa

risa nocturna de los que siguen
siguen en esta oficina
oficina de contratos millonarios
millonarios en la bolsa de valores
valores de grandes números
números que hago
hago matemáticas
matemáticas y cálculos
calculo porcentajes
porcentajes y ganancias
ganancias y comisiones
comisiones y cheques
cheques y pagarés
pagarés y efectivo
efectivo es ganar
ganar mucho dinero
dinero es lo que hacemos
hacemos ganar a la gente
gente y pocos personajes
personajes que vienen
vienen de vez en cuando
cuando se puede
puede que sea entonces
Arthur Gamón Asociados
el que le convierta a usted
en un personaje
de esos que usan corbata
viajan en yate
o en un Ferrari
con tan sólo calcular bien
en donde invertir
yo le puedo ayudar.
19
Unsealed
on a porch a letter sat
then you said I wanna leave it again...
“Yellow Ledbetter”
Pearl Jam
Jugaremos el eterno juego de irnos

de mojados / de viaje / huyendo
para escribir desde la añoranza de la patria
seremos desplazados internos
y diremos que el calvario es nuestro
nuestra la agonía
nuestro el destierro
Dejaremos una carta que explique el motivo

iremos muy lejos donde la tristeza nos alcance
y mendiguemos felicidad
seremos extraños en nuestra tierra
y cantaremos un hondo blues
canciones de trova triste
canciones de bossa nova
La carta amarillenta por el paso del tiempo

implacable aún con las modas
nos delatará al final de la tarde
seremos gente del mundo
y escribiremos poemas de destierro
de la esperanza de volver
del que añora
Jugaremos el eterno juego de irnos

para no volver / volver de nuevo / no volver
volver de nuevo / no volver / volver de nuevo
y en ese juego no sentirnos
atados a nada.
20
Así se construyó mi relación con el café:

una taza, agua, azúcar
y un poco del grano molido
un grano tostado
y vuelto elixir negro,
cafeína, antioxidante,
acidez y sabores cítricos,
revolver, revolver,
mezclar y revolver
esperando encontrar el augurio,
soy adicto
hasta siete tazas
con café,
soy lo que soy
sangre y cafeína
con dos de azúcar morena
aunque dicen
que he de tomarlo solo
y mientras escribo esto
me tomo un café
un café con dos de azúcar morena.
21
Señor
La jaula se ha vuelto pájaro
y se ha volado
y mi corazón está loco
porque aúlla a la muerte
y sonríe detrás del viento
a mis delirios.
Alejandra Pizarnik.
Esta hermosa jaula

llena de pájaros
que ya no cantan
Esta hermosa muerte

llena de seres vivos
que ya no sienten
Este hermoso viento

lleno de delirios
que ya no siguen
Este hermoso país

jaula / muerte / viento
que ya no encanta
Este hermoso paisaje

que ya no vive
Esta hermosa muchacha

que yo no ama.
22
Guatemala duele
y que me pongan “Río Polochic”
mientras me como un mango
le hecho chile Cobán
y sigo soñando
soñando que es otro mundo
soñando que la morena dice que sí
soñando que ya no nos fornican
despertar del sueño

saber que Guatemala duele
¡Dueles en cada paso!
¡Dueles en tu pasado!
¡Dueles en la noche!
¡Dueles al despertar!
Sangramos por la herida

sangramos al dormir
sangramos por la vida
sangramos sin morir
Guatemala duele
en sus tristezas arrastradas
en sus pueblos arrasados
en sus transeúntes robados
en sus partidos arreglados
sus montañas depredadas
sus ríos contaminados
sus bosques saqueados
luchar sin fuerza

porque no hay atol que repare el alma cansada
23
la vida cansada
las ganas cansadas
los pies cansados
la vista cansada
la voz cansada.
24
Evelyn Macario (1984 Quetzaltenango, Guatemala). Ac-

tualmente posee el cierre de pensum de la carrera de Ciencias
Jurídicas y Sociales del Centro Universitario de Occidente
C.U.N.O.C.
Es miembro del colectivo Conciencia femenina Xela. En el
mes de noviembre del año 2,012 presentó el libro de poesía
ilustrada “Híbrida” cuya reseña fue incluida recientemente
(2,014) en el blog “Mis libros guatemaltecos” por la Doctora
en literatura y escritora guatemalteca Aída Toledo. Ha par-
ticipado en festivales de poesía tales como: “Festival Ixchel”
arte de mujer (2,011, 2,012 y 2,013) “Grito de mujer”
(2,012), “Festival Internacional de Poesía de Quetzaltenango
(2013). El rincón del escritor FILGUA 2013 y CILCA Xela
(2,014). evelynmacarioperez@gmail.com
25
ESTATUA DE SAL
Soy un mundo aleatorio
donde las paradojas convergen
sin un punto de encuentro.
Una forma convexa buscando
un espacio disponible.
Una pluma que en el vuelo
se transforma en daga.
Soy la sombra que huye
cuando se encuentra cerca de sus pasos.
Un pensamiento errante
que se olvida al conciliar el sueño
y que en el sueño se descifra agonizante.
Soy ceniza antigua que hace latir mi sangre.
Soy la estrella de hace años,
la piedra que arrulla en su
interior un canto.
Soy.
La estatua convertida en sal
cuando vuelve la mirada hacia el pasado.
26
GRITO DE MUJER
Probablemente soy un manojo de heridas
arrastrando un puñado de voces silenciadas,
voces de hermanas, de madres y de abuelas,
todas gritando al mismo tiempo,
todas desgarrando mi garganta,
cavando para encarnarse entre mi lengua
que escupe fuego a bocanadas.
Son tantas las voces

que me convierto en grito,
grito de rabia,
grito de asco,
grito de miedo,
grito de odio,
grito cansancio,
grito de mujer.
27
HIJOS DE LA MIEL
Que las voces silenciadas en octubre
sean los cantos que acompañen
nuestros sueños de una vida digna.
Que sus nombres sean ofrendas

que eleven las plegarias de su pueblo herido.
Que la sangre derramada entre los matorrales

fertilice las semillas de los nuevos frutos
y que esos nuevos frutos sean los hijos de la miel.
28
DESCONOCIDA
De vez en cuando a mitad de la vida
volteo en busca de mi rastro, algún rastro.
Indicios que detonen historias,

historias que sustenten recuerdos,
recuerdos que recreen la vida.
La vida que se muestra sin rostro,

la vida que se muestra sin rastro.
Es dudosa mi existencia
si cada que volteo
soy un ser desconocido.
29
POEMA PARTIDO
A veces uno se cae y se parte.
Se parte la cara
la entraña
el sexo
hasta el rumbo se parte.
Entonces uno se levanta

con dos caras,
dos entrañas
dos sexos y dos rumbos.
Las mitades confundidas

retoman el paso
pero hay un solo camino
porque éste no se parte.
30
Axel Javier Moreira Mazariegos (San Francisco Zapo-

titlán, Suchitepéquez, Guatemala, 1944). Libros publicados:
Púchica, (Letra Negra. Abril 2011), Retoños de Tronco Viejo,
narrativa breve. (Letra Negra, 2011), Puchis (Letra Negra,
Nov. 2011). Poesía, publicada en Revista D, Domingo, Pren-
sa Libre. Compartiendo con otros escritores: Meter Un ¡Gol!
Y Antología Asociación de Escritores de Suchitepéquez.
31
EL POZO DE LOS DESEOS
Ayer encontré a Charles Chaplin a la orilla del pozo de los deseos;

dominó mi pensamiento luego, luego,
y con un gesto, me hizo cambiar gorra por sombrero.
Le entendí con leve mueca,

que no era necesario pedir nombre por dinero,
como tampoco hablar para hacer versos.
Nos sentamos y nos dimos las espaldas;

y haciéndolas profundas, cruzamos con ideas,
la luna y el sol para un lado
y para el otro las estrellas.
La gente caminaba y curiosa nos miraba;

burlona, se decían, pocos
así nomás: ¡un par de locos!
que al cielo tenían fija la mirada.
¿Qué de simple atarse a un pozo

y conversar así de espaldas,
sin siquiera oír de ellos
una sola de sus palabras?
No sabían que la mente es poderosa,

que en silencio conjugábamos un verso,
y pensando en mi amada, él lo sabía;
volvíamos a cambiar el Universo.
32
EN EL SILENCIO DE LA NOCHE.
!Ahí, en el silencio de la noche!

donde crujen los sonidos
audibles por mi mente,
se resquebraja el instrumento
y la cigarra en impaciencias.
Siempre fresca será la gota de rocío

que orada noche a noche
la alborada.
Se perderá en la lejanía
el destello del cocuyo
en invitación al ser amado.
En ella envasan las flores

sus fragancias; son perfumes
en los cartuchos
de las hojas.
Me deleita el bohemio murmullo

del riachuelo,
mientras tu imagen se hace fresca
y seductora, robándole las agujas
al tiempo, cuando desnudas tu cuerpo,
ahí… en el silencio de la noche;
cuando después, feliz duerme mi pluma
cuando a parido versos.
¡Ahí, en el silencio de la noche!
33
Y LA PIEDRA, FUE MUDA PARA SIEMPRE
Y la piedra nació muda y la hice verso;

mustia, callada y simple.
Seca, indiferente, sin lágrimas;
sin odios y rencores.
A la vera del camino, complaciente

a recibir el cuerpo del cansancio ajeno.
A conocer de pasos y de pasos,
de fatigas, de cansancios,
del viajero atormentado,
del corazón enamorado.
De voces entre corazones perdidos,

de tormentos, de suplicios .
Del despiadado pensamiento.
De profundas confesiones.
De ahogadas y desesperadas voces.
Del instante del suicidio.
Y la piedra permaneció muda,

inalterada;
en su silencio firme,
en su atadura conforme.
Y la piedra permaneció
a la vera del camino.
¡Cómplice del silencio!
¡Y la piedra, fue muda para siempre!
34
BESO QUE CURÓ EMBRUJO: ROSA-OSA

(Eco soneto)
Múltiples senderos, caminando- ando.

Encontré una diosa cual estrella,- ella
sintiéndose ser mi musa bella,- ella
de mi pluma, tormento dejando- ando.
Y presentóseme como hermosa- osa,

una mañana, de pasajera- era,
de camino en la primavera,- vera
de muchísimas candorosas- rosas.
Una fuerza tal de vigoroso- oso,

que al ser besada la grandiosa-diosa,
yo antañoso, sea un hermoso- mozo.
Tal la diosa que fuese preciosa- osa,

en día tan esplendoroso,- rozo
perfumada piel de olorosa-rosa.
35
LA DAMA AZUL
De que te quiero, te quiero, Muerte;

de que te temo, no te temeré jamás,
ya que mis años vividos, tú los has.
Al tenerte y no encontrarte, la gran suerte.
Te pintan lóbrega, con guadaña y flacucha;

yo te veo bella, Gran Señora,
la Dama Azul silenciosa y soñadora,
que no habla, que no ve y que no escucha.
¡Eso lo sé! y por lo tanto,

de temerte no es la cosa,
seamos juntos magia milagrosa,
revestidos de alegría y no de llanto.
¡Vivamos, Gran Señora Dama Azul!

ya que viviendo yo, tranquila vivirás,
¡vaya cosa con tu suerte!,
porque muriendo yo, conmigo morirás.
Nacimos juntos a la vida, y soy tu muerte.
36
Nora Méndez. San Salvador, 1969. Poeta, narradora, crítica,

cantautora y productora de performances colectivas. Ha
publicado los libros de poesía: Atravesarte a pie toda la vida,
La Estación de los Pájaros, Pintura Fresca, Seis, Calentura
de Amor, Dressing Room; también un libro de cuentos:
Lemon Twist y una novela: de Seudónimo Clara. Sus temas
son San Salvador, la postguerra, la violencia de Estado, la
vida de las mujeres y las voces de la muchedumbre ciega. Ha
sido antologada y participado en Festivales de Poesía en
España, Nicaragua, Alemania, EE.UU., El Salvador, Bolivia,
Colombia y Chile. Dirige Findemundo editora y forma parte
del grupo musical y teatral La Caterva.
37
Eva
Crecí jugando con serpientes

En los cráteres de la voz
Que partía al mundo en días y noches
En medio de dos océanos
Que se hacían la guerra desde hacía tiempos
Escalando nubes en el aire
Viví dentro de la serpiente

Su boca me hizo un espejo
Donde me probaba frutos
Rojos y de todos los colores
Me gustaron siempre los perfumes
La serpiente era mi vehículo

Me llevaba por todas partes
Hasta que un día
Me puse a lavar los escarpines
Un par de serpientes negras
Que me servían de botas y de medias
Y ese día me atrapó
En sus noches fui serpiente

Succionando su músculo mayor
Escarpín de su sexo fue mi cuerpo entero
Por esas medias culebras

Me expulsaron del paraíso
Yo, que mataba dioses

Yo, que luego maté animales
Y hombres
Ahora estoy enjaulada
38
Me contaron un cuento en donde yo era sumisa

Donde pájaro y no serpiente
Me pusieron a cantar
A volar dentro de esta caja.
Ya no como hombres
Pero los encanto.
39
Sufrida Kahlo
Por favor,
no me atormentes
en las actualizaciones del Feis
no me digas cuánto lo amaste
no poses con los manos
Ni ellos son chitas ni tú eres Jane
No eres la primera mujer de ninguna mitología
Por suerte.
no me hables de tu cama llena de pinceles
falos que te apuñalan y de cómo corriste a las vaginas
de otras mujeres
para volver al vientre de tu mamá
contame otras cosas
¿de dónde salió el dinero para todos tus viajes?
¿de dónde el que te compró los trajes y las joyas
las flores diarias
las sirvientas
el tiempo para no hacer el amor y sufrir tanto en
papeles?
¿Esa es tu revolución?
Llorar por un hombre
que no te quiere
Sufrida Kahlo
por favor
no me asustes
con tus cejas de Plaza Sésamo
y tus bigotes
No me hablés de tus abortos
si nunca supiste de los de tu servidumbre.
Querías ser madre, ¿Para qué?

Eso lo entiendo, sos México,
La China latinoamericana
40
Parir o no parir no forma parte de una opción

Se pare y punto!
Maniquí del folclore

gran cornuda
viviste al lado del gran Diego Rivera
el bebé Gerber de la revolución
El nene que pintaba obreros en los bancos
sos moda
sos nata sobre el fango de Tenochtitlán
no me mires desde arriba
Sufrida
ni siquiera de frente
mirame desde abajo
desde la eyaculación
esa humillación perenne frente a tu obeso Dios.
41
Estatua
En mi país no hay próceras

no hay
mujeres montadas a caballo
con armas
desenfundadas armas rebeldes.
En los jardines y los parques
sólo mujeres desnudas
recostadas
o de pie mostrando el culo.
Yo he de ser la primera
que monta un caballo
y vuela.
42
Idioma Nacional
Yo migro
Tú migras
El migra
Ella migra
Ellos migran
Ustedes migraron
Nosotros migraremos
43
Jesús
De niño se probaba los vestidos de mamá
se clavaba en una cruz
para que el padre irresponsable
regresara
Jesús,
nuestro hermano del alma,
realmente un amigo.
44
Francisco Sosa Ruiz, Huehuetenango 1 de julio de 1951.

Profesor de Enseñanza Media. Técnico Universitario en
Silvicultura y Manejo de Bosques. Chef. Perito Contador,
Periodista, Fotógrafo y Poeta. Ha publicado: Cantos de Piel
al otro lado del Alma, 1,986; Para Recobrar el Júbilo, 1,999;
Sombras Sin Rostros, Narrativa, 1,997; Para Fundar la
Brisa, 1,995; Doña Ene, 1,996; Adán al Revés, Poesía, 2,010;
Cuentos de Pin pin, narrativa para Niños, 2,010. Serenata
Intemporal con Flor y Luz Huehuetecas, Poesía, 1,988; Ha
ganado diversos premios en Poesía y Fotografía a nivel
nacional e Internacional.
45
Hay escualos de fuego en una gota
Desayunando soplos bajo rosas verdes

está la súper luna en la ciudad.
Noche circuncidando sueños y olvidos

bajo cielos smog y lluvias ácidas
sobre el tatuado corazón de un río.
En el silencio el sueño echa raíces

más allá del olvido que remece
la desnuda ficción de un clavel.
Llama que no quema en el olvido

versión fugaz del otoño en las corolas
maduración precoz del sinsentido.
Hay escualos de fuego en una gota

en sepultadas lunas esdrújulos silencios
para fundar retornos sin ahogos
ni sólidos alardes en la lengua.
Septuagenaria flor caricia ciudadana

raíz de imaginario acento fogonazo
estambre que nos drena los sentidos.
La tenue rosa del día nos disuade

muerde la esperanza fallida
es dolor de oscuros sacamuelas
festinada tortura metida hasta los huesos.
46
Odio que se abisma en la inocencia
Soplo llegando desde esquinas transversales

floración de blancos murmullos
esquivos meridianos celestiales
ignorando corazones promulgando esperanzas
debajo de orquídeas ancestrales.
Madura floración entre la sangre

peldaños insensibles entre risas
cuajadas por el viento y yerbabuena
Desollada flor de tamborillo

mayúscula emoción en la natura
recolectando amaneceres en pañuelos.
Abismos de impensables meridianos

hojas sobre hundidos sueños
coronados de orquídeas o de anhelos.
Odio que se abisme en la inocencia

pedregal infecundo de arañada rosa
del fondo de la sombra resucita el horizonte
hacia pieles eternas y sombrías
o nubes orientadas a la sangre
que ignora el corazón en el delirio.
47
La piedra fue sostén de las raíces
Habitados silencios de neblina

ondulación terrestre sucesiva
espejos cardinales de la tarde
en rotación de estrellas por heridas.
Generación de sierpes subterrestres

falsa maduración perdida
redención de geranios olvidados.
Carcajadas de cieno y clorofila

rasgando voces y gemidos
en gatos de olvidado celo.
Bogante sueño en cardinales horas

orbitas de sombras colectivas
rincón de agazapados llantos.
La piedra fue sostén de las raíces

en horas de emoción y enredaderas
de lupas meliformes conjugadas.
El sueño fue andamio de cristales

bandera circular de la ceniza
espejo celestial del meridiano.
48
Porque todo sucumbe en esta hora
Nada es circunstancial en la memoria

de aquellos que desgajan sus pesares
con risas o miradas-espejos
tras cárdenas gardenias o ventanas.
Va la rosa al cielo prometido

contrayendo miradas colectivas
desgajando las lágrimas de lloros
o brasas de ardorosos incensarios.
El tiempo nos construye telarañas

desde revuelos de pájaros extraños
hasta la sinfonía perpetua de relojes
y los relámpagos suicidas de la voz.
Porque todo sucumbe en esta hora

de pétalos dispares o semillas
de voces reiteradas y dispersas
hacia profundas soledades y cenizas
En la ecuación del tiempo se predice

la depresión del canto y de la flor
la desangrada oruga ya es estrella
y el asombro, de euforias nos rodea
desde cerezos-altares y agonías.
49
El espejo me calla
El espejo es y será la idea

de lo que quizá ya somos
en la misma penumbra del olvido.
Siempre estará adelante, como policromía

de unos ojos en conciencia definida
y uno que otro golpe dado en la otra mejilla.
Ahí estará esperando encontrarnos

cabizbajos en la monotonía del Ser
debajo de angustias de mínimo estupor
Frio encallara en nuestra vertebral realidad

sin dar más vueltas en lo que somos
desde las calladas burbujas del aliento.
Asaltara nuestras raíces, desde la flema
que nos abate medio iracundos
si nos ponemos a contar los pasos que nos quedan
mientras robamos oxígeno en las puertas
y nos damos en narices en la idea
de esos rotos espejismos que ya vuelan
sobre el tiempo que calza floripundias.
50
Rossana Estrada B. Comunicóloga, estratega comunica-

cional y poeta guatemalteca, dedicada a la investigación
científica social, la docencia universitaria y la poesía. Fue
productora y presentadora de televisión, trabajó en Japón con
NHK. Ha sido gestora cultural, dirigió Fundarte, desarrolló
varios proyectos de arte y literatura en Centroamérica Actual-
mente trabaja en el Centro de Estudios en Comunicología de
la Escuela de Ciencias de la Comunicación, de la Universidad
de San Carlos de Guatemala y en la Facultad de Comuni-
cación de la Universidad Mariano Gálvez.
Bibliografía publicada.
· La Isla de mis pupilas. Editorial Universitaria.
USAC. 2013. Guatemala
· Comunicación Alternativa. Ediciones de DIGI.
USAC. 20013. Guatemala.
· Mujeres poetas del mundo. Antologador: Xavier
Susperregui. Biblioteca de las Grandes Naciones.
Oiartzun. País Vasco. España. 2013
· Transitando entre la Subjetividad poética y la
comunicación. Antología de poetas guatemaltecas y
análisis semiótico-dialectico. USAC. 2009.
Guatemala.
· Sueños de Guatemala. Fundarte. 2004 (Fotografía y
poesía) Guatemala.
· Voces de pos-guerra. Embajada de Suiza. 2001
(poesía) Guatemala.
· En clave de luna. Editorial Cultura. 2001 (poesía)
Guatemala.
· Cantos de Agua. Oscar de León Palacios. 1999.
(poesía). Guatemala.
51
Hola luna
Hola luna de mi viernes
una estrella parpadea su universo
ventanita camino
mensaje casi descifrable
Ando y trabajo aquí

pero desde hace cada vez más
esta partícula
esta esencia
se ha adherido libre al viento
a la noche
al verde árbol azul agua
piel de mi planeta ilimitado
viajeros al futuro
este verso no concluye
porque viene despacio hacia donde voy
69
52
Bajo el cielo de mi país

Vestida de lluvia fecundo mi jardín
vivo la juventud sin años
lloro a veces
como súper héroe
de un cómic sangrante
me crece la garra
contra la filosofía estúpida del consumismo
me introduzco en libros
escucho sus voces
manchada de tinta e ideas
regreso al guión no escrito
y en mi realidad limitada por las categorías físicas
duermo bajo el cielo de mi país
53
Desencarnada
Otra vez la luz
y las palabras
visitando mi habitación
desencarnada de signos y de historias
evoco el silencio
la playa de los naufragios
o el muelle de nuevas travesías
las palabras aparecen para decirme o decirles algo
huyo de artificios verbales
prefiero la poesía
la luz es la luz,
invariablemente distinta
es un espejo con alas de tiempo
transparenta lo obvio
los secretos
los anhelos
hay tanta luz en mis poros

que a veces casi soy invisible
fácilmente los ángeles me ubican
en el mapa de la soledad
54
Transfiguración
Me sumergí en la tormenta
voluntariamente celebré los relámpagos
los absorbí por los ojos
por eso las lágrimas queman
y la fuerza no viene sólo de mí
55
Frente al presente
Tu y yo nos bebemos a besos
con la fuerza de todos los tiempos
sedientos de vida
explorando la ternura de nuestros cuerpos

la solfa de las rosas rojas
lo gastado de nuestros jeans
los lunares de nuestras espaldas
el enigma de lo cotidiano
tus manos y las mías entrelazadas más allá de las brumas

existenciales
riendo y caminando x la tarde
somos y estamos aquí frente al presente
te amo….
56
Hugo Gordillo es periodista desde hace mucho y escritor

desde hace poco. Es narrador y, de vez en cuando, escribe
algunos versos. Escribe para alegría de chicos y grandes,
como si fuera cirquero. Quienes gustan de recordar su propia
vida, leen Retorno A Febrero. Quienes aman la bebida, leen
Entre Pecho y Espalda. Quienes se sienten impotentes, leen
MI CUENTO ES CORTO. Quienes piensan que la vida es
efímera, leen Breves de Gordillo… Y quienes se atreven, leen
sus versos que latigan.
57
CEMENTERIO
Esto no es una ciudad.

Como usted puede observar,
esto es un cementerio,
un camposanto especial.
Los difuntos no vienen de afuera;
los muertos se fabrican aquí.
Antes había una cruz en cada esquina,
pero como ya nadie es cristiano,
¡Adiós símbolo de salvación!
Ahora reinan el diezmo y la limosna.
Usted no me podrá negar
que este es un buen cementerio.
Nada más vea lo bien pintados
que se encuentran los sepulcros.
A pesar de las flores que los adornan,
ahí guardamos nuestra esencia putrefacta.
Usted parece no estar convencido
y pregunta qué significa ese bullicio.
Ah… es que nuestro cementerio es alegre.
Con su música y comercio desmedido,
aquí siempre es primero de noviembre.
58
DINERO Y PODER
La pobreza me ha hecho
un tanto humilde,
aunque no tanto.
No me desvivo por el dinero,
salvo para sobrevivir.
Tampoco necesito poder
porque todavía puedo.
Aunque reconozco
que el poder y el dinero
habrían sido necesarios
para ser perfecto…
Un perfecto hijo de puta.
59
La vida en Toto
Tan significante,
como el grano de arena del obrero.
Tan sustantiva,
como el grano de maíz del campesino.
Tan traicionera,
como las treinta monedas del rico.
y tan efímera,
cuando lo decide un Ejército asesino.
60
ENCUENTROS
Sal a la calle
y encontrarás ladrones.
Pero todos juntos
más honrados que un banquero.
Entra a la cárcel
y encontrarás presos
en el preventivo o en el infierno.
Pero todos juntos
menos criminales que el gobierno.
Sal al campo
y encontrarás campesinos
clamando al cielo por la tierra.
uno de ellos merece el reino,
más que el manojo de finqueros.
61
DEPRECIACIÓN.
Tu presidente va a la ONU,
propone legalizar las drogas
y se siente estadista continental.
Tu presidente va a la OMC,
como vocero oligárquico
y se cree procónsul de Barataria.
Tu presidente va al Vaticano,
le besa los anillos al papa
y se ufana de criminal salvo.
Tu presidente va a la Casa Blanca,
¡Firmes!, hace el saludo uno
y recuerda a sus amos de la CIA.
Tu presidente va a Wall Street,
para endeudar más al pueblo
y se siente cotizado en la bolsa.
Tu presidente regresa al país,
te habla de logros millonarios
y sabes que él no vale un centavo.
62
Waldina Mejía Medina, poeta y narradora. Obra publicada:

El Amor y sus Iras. Edit. Guardabarranco. Tegucigalpa. 2001.
110 pp. (Dibujos y grabados de Luis Cruz Rivera). Catorce
Sonetos (con Estrambote) Imprenta López. Tegucigalpa.
2002. 46 pp (Dibujos y grabados de Douglas Alonzo. La Tía
Sofi y los otros Cuentos. Edit.Universitaria. UNAH.
Tegucigalpa. Año 2000. 50 pp. La Tía Sofi y los otros
Cuentos. 2° edición. Megaprint. Tegucigalpa. Año 2002. 73
pp. Catorce Sonetos (con Estrambote). 3ª ed. Megaprint.
Tegucigalpa. 2006. 66 pp.
63
ASTROFÍSICA
Sé que ahora estás muy ocupado

multiplicando chispas para iniciar el fuego
de las estrellas niñas.
Sé que lo disfrutás
así como gozabas
alumbrarnos
con tu ciencia,
tu sabiduría generosa, tu índole
amorosa y tranquila
y tu chispeante humor.
Gozá de tu nueva labor en astrofísica.

Te alcanzo en cuanto pueda.
64
Infinito
Nada quedará
de este amor
que nos concelebramos.
En billones de siglos
la Tierra será tragada por el Sol
y en todo el cielo
no existirán oídos
para el clamante estruendo
de los planetas calcinados.
Nada
habrá
dolor
sueños
ni muerte
ni ángeles
ni dioses.
Entonces
nada
quedará
de nuestro amor.
65
¿Dónde estás?
Tal vez estás deshecha en un terrón de tierra

aguardando cubrirme cuando ya no esté vivo.
Marcelo Galliano
¿Dónde estás? Voy buscando tu silencio en el ruido

en la tarde sin pájaros, en la noche sin fuego
en el compás ausente de tu amoroso sueño
en el feroz vacío de mi alma en cataclismo.
De mí misma exiliada porque con vos he muerto

deliro en soledades buscando un leve signo
que te reencuentre en algo, nube, sombra, espejismo,
y no solo tu amor que sostiene mi cuerpo.
Mi alma ajena y quebrada tu agonía renueva,

busca tras las estrellas y la creciente fosa
tu olor ya desvaído, tu voz que se deshoja,
tu esencia fiel que cada crepúsculo refleja.
¿Dónde estás? No en el faro clamante de mis versos,

tal vez en cerca llama, tal vez en luz eterna,
estás solo deshecho en un terrón de tierra
al que anhelo fundirme cuando muera mi tiempo.
66
Claridad
No me pertenecés
ni yo te pertenezco.
Tu cuerpo es sólo tuyo
como mi cuerpo es mío.
Tu pensamiento
todo tu ser es libre
y libre también soy
para seguir con vos
o para irme.
Mi corazón es ancho como el tuyo

y puede amar y amar sin agotarse
hasta agotar la vida.
Mas la vida a tu lado es la que quiero
estar con vos hasta agotar la vida
y luego estar con vos
hasta agotar la muerte.
No me pertenecés
ni yo te pertenezco
porque el amor
nos une.
67
LA MUERTE VERDADERA
Endurecí mis ojos para que ya no vieran

más pobreza
acallé mis oídos para que ya no oyera
más dolor
mutilé mi esperanza para que ya no hablara
más Justicia
emparedé mi alma para que ya no amara
la Verdad
y cuando así maté lo más hermoso
me hice duro caucho
que no sonrió, no amó, ni siquiera lloró
mi propia muerte
porque la merecía
para siempre.
*Del Libro: El Amor y sus Iras

(Edit. Guardabarranco, Tga. 2001)
68
Pep Balcárcel (Guatemala, 1993), poeta y Narrador.

Fundador de pato/lógica editores. Corrector de estilo en
Diario Digital. Posee estudios en Ciencias de la
Comunicación por la Universidad Mesoamericana.
Actualmente estudia la carrera de Lengua y Literatura en la
Universidad Francisco Marroquín. Su trabajo ha sido
publicado en diferentes medios escritos y digitales. Se
desempeña, además, como editor en diferentes proyectos
independientes. Tiene publicados los libros: Obelisco 65
(poesía, Letra Negra editores, 2012), Canto Esquizofrénico
(poesía, Chuleta de Cerdo Editorial, 2012), Ángeles de
Heroína (microrrelatos, Letra Negra editores, 2012) y Los
ojos de lo insano (narrativa, Editorial X, 2014). Aparece en la
antología LOS 4X4 (Vueltegato editores 2012) y en el libro
colectivo ¡meter un goool! (Letra Negra editores, 2013). EN
EL ALBA/Poemas en Claroscuro
69
1.
Ella,
silueta entregada al tiempo
me observa desde la nada
recurre a los fragmentos de polvo
y desconoce los temblores de mis manos
no sabe
dónde se perdieron los días
que le entregué
haciéndola poema
se esconde
quizá
en alguna libreta
y sonríe
Yo,
escribo
vivo habitándola
70
2.
Dibujo su contorno
en el alba
recurro a lugares comunes
para encontrar
los versos que dibujan su silueta
Hoy,
Ella es más que poema
le llamo madrugadas
delirios
el acontecer del silencio
es
el infinito en una tenue mirada
71
3.
Nostalgia de ausencia
entre sobredosis de recuerdos
que nunca sucedieron
una taza de café en el piso

y una fotografía
la distancia es como pequeñas gotas de agua

decía un viejo recostado en la calle
y yo le creí
Ella,
siempre distante
sonreía ante el abismo
72
4.
La reinvento cada anochecer
mientras busco la manera
de hacernos poesía
recorrerla entera
en cada una de las letras
Ella,
color indefinido
se recuesta
asume la vida en un suspiro
luego cierra los ojos

¿se escapa?
No lo sé
siempre la busco
73
5.
Ella,
sinónimo
de un amor que no comprendo
la lluvia cae
se hace pequeños universos en la grama
podría quizá
encontrarla
desnuda y cubierta
solamente por la luz
que algún día habrá de apagarse
un ave canta
otro día
y dibujo los contornos de su cuerpo
no es efímera
se diluye
bajo algunas sombras
74
II Festival
Aguacatán, 2015
FIPA
75
Chary Gumeta (María del Rosario Velázquez Gumeta)

Chiapas, México 1962. Ha participado en diversos
festivalesde Poesía en México, y en otros países como son
Guatemala, El Salvador, Honduras, Costa Rica, Perú y
España. Ha publicado Libros de Investigación Histórica
Regional y de Poesía: “Veneno Para la Ausencia” Edit.Public
Pervert 2013; “Perlas de Obsidiana”(1986) Espantapájaros
Edit.2012, “Mas allá del Sur” La Jardinera Guarrior 2013 por
mencionar algunos. Publicada en varias antologías en
Guatemala, Chile, Argentina, España y México.
Coordinadora de Literatura del Festival Internacional
multidisciplinario Proyecto Posh y Coordinadora del
Festival Internacional de Poesía Contemporánea SCLC.
76
02.10
Marcela,
cuando vengan por nosotras
sacudiremos el polvo de los recuerdos
sin cerrar los ojos
para que queden gravados en la retina
Recordaremos los días de fiesta

en que los demonios nos daban de beber
licores infernales
Y como hasta el suceso menos gracioso

nos hacía reír a carcajadas
como público de las películas de Chaplin.
Cuando vengan por nosotras

detendremos el tiempo,
nos abrazaremos fuertemente
y por primera vez
nos diremos la verdad,
hablaremos de la lluvia que moja el pasto
y del silencio que éramos
cada vez que destruíamos las palabras.
Cuando vengan por nosotras

Amada Marcela,
tú y yo
recordaremos nuestra complicidad
y de cómo el exilio no nos destruyó el corazón
Ya reconciliadas
Me daré cuenta
que hemos sido asesinadas.
77
02.07
Querida Marcela
te pregunto
¿Cómo toleramos esta tragedia,
esta masacre de cuerpos mutilados
y de mensajes sobre la piel de las víctimas?
¿Cómo nos hicimos cómplices

en un momento dado de esta vergüenza?
Recordaré dolorosamente
las buenas intenciones gubernamentales
y de que tú y yo
podamos contarlo
juntas.
78
00.10
Inocencia se llamó
hasta los dieciséis
Después
las circunstancias le dieron
diversos nombres:
Sicaria, matona, asesina, puta,

Viuda negra, Celeste, Verónica.
Únicamente su alma conservó el verdadero.
79
00.08
Mientras escribo estas líneas

Unos padres buscan desesperados
a sus hijas e hijos desaparecidos.
Mientras pienso las palabras

alguien estrena por primera vez una bala
y se convierte en sicario.
Mientras les comparto estos textos

alguien es asesinado
en cualquier parte de este país.
Mientras ustedes me leen

esta nación se derrumba, se baña en sangre,
vela sus muertos
y en un rincón les lloran desconsoladamente.
¿Hasta cuándo plasmare en estas hojas

palabras que ya no derramen lágrimas, muerte y
sufrimiento?
80
00.07
En el traspatio de mi casa
Juegan a la víbora víbora de la mar.
Ahí viven los fantasmas

Los que no tienen identidad
Con el juego empieza la competencia

Todos tratan de saltar la barda
El que lo logra cambia de nombre
Por el de indocumentado o migrante.
Son invisibles sociales con vida propia

Que corren para tomar un transporte similar
Al cobijo del cielo y las estrellas
Al acecho de coyotes y otros animales.
En el traspatio de mi casa
Se encuentra esa serpiente
Que convulsiona en el rincón más oscuro
De un lugar que no se menciona.
81
Enrique Godoy Durán. Nació el 7 de noviembre de 1936 en

la ciudad capital de Guatemala. Cursó una especialización de
Técnico en procesamiento de grasas a nivel industrial en la
universidad de La Habana, Cuba. Profesor de Arte con
especialización en Teatro, por la Universidad Mariano
Gálvez de Guatemala. Laboró en diversos Laboratorios de
medicina a nivel internacional, hasta que hace 15 años se
dedicó a la producción literaria Autor de las novelas: A la
Sombra del miedo, Los Santos esqueletos, El Origen del
Viento, Sueños de Peregrino, Mi Patagonia para ti a cuatro
manos con Isabel María Álvarez (Argentina), El Diario de la
Llorona. No llores por Helena, a cuatro manos con Silvia
Bollat. El Niño de Peñitas a cuatro manos con Miriam López.
No te olvides de Jujuy, a cuatro manos con Zulma Prina
(Argentina) Cuentos: Del Río Manso y otras aguas, Fiambre
de Cuentos. La magia de los Cuentos (6 países) Poesía:
Palabras en Otoño (español-italiano) Palabras Viejas y Quo
vadis, Vita? Breve Antología de Poesía Latinoamericana
No.1 (siete países) y No.2 (catorce países) Breve Antología
de Poesía del Mundo.No.3 (27 países) La Magia de la
Poesía, Antología No.4 (31 países) Me gusta leer, libro de
lectura para niños. Teatro: María Margarita Montenegro, La
Feria del Rescate, La Fiesta de la Independencia, El
Retorno, El Mamut Volador, Las Computadoras. Los
Apóstoles, La maestra Mirta, Sainete Consejo de oro.
Corazón. Sainete Locadio. Radio Novela Los Santos
esqueletos (adaptación del Licenciado Fernando Arévalo)
Es miembro de La Casa de la Cultura Guatemala en Nueva
York. Casas de la Cultura en Tapachula, Palenque, México.
León, Nicaragua. América Madre. Centro PEN Guatemala,
Poetas del Mundo. Miembro de la Academia Infantil y
Juvenil de Argentina. Fundador de Patria Grande. Colabora
con la revista Proa de Italia (fondata da J. L. Borges nel
1922) Incluido en varias antologías del mundo.
82
A tí
Volar es estar en tu regazo

escuchar tu voz de ave canora
Sentirme unido a ti, ese es el caso
y tener tu sonrisa a toda hora
Encontrarte en la vida entre mis brazos

sin sufrir del ayer lo que se añora
en este revivir con nuevos pasos
y déjame quererte cual si fueras

el último momento del que espera
la hoguera de la noche en la alborada
83
Confesión
Como las gotas que horadan la roca

Las lágrimas trazan con fuego la herida
Los surcos se marcan repletos de olvido
Y empañan espejos de besos perdidos
No alcanza la briza ni basta nombrarla

Y como las gotas que horadan la roca
Mi alma se quiebra de tantas ausencias
La mente se pierde por los laberintos
De noches sin brillo, de días sin sueños
Y surcan tranquilos, por el horizonte
La dulce guadaña y el sepulturero
84
Con memoria
Guatemala tu tierra fecunda

La promesa que escuchan los mares
¡No más muertes por odio y violencia!
Ya los pueblos que sanan heridas
Del rencor y del odio profundo
Hoy se inclinan felices al surco
Donde tierna germina la vida
Esa vida con nuevo horizonte
Esa vida de amor y de gloria
¡Guatemala tu tierra es fecunda!
¡Nunca más te mancille el oprobio!
Nunca más a tus hijos los maten
Por desear la justicia y concordia
Nueva historia de paz Guatemala
Nueva historia de paz, ¡con memoria!
Por respeto a los muertos y al llanto
Nueva historia de paz, ¡con memoria!
85
Del Quetzal al Tocororo.
La noche se va enredando
entre recuerdos del alba
y la tristeza del tiempo
abre sus ojos al llanto.
Las voces de los timbales

me despiden desde el puerto
y la nostalgia me invade
al escuchar un bolero.
Cuba, bongós y canciones

abrazos de mis hermanos
y el mar Caribe que mece
otro mar con ilusiones.
Guatemala y su marimba
voz de ancestros milenarios
tradiciones y volcanes.
Historias que nos hermanan
En el abrazo fraterno
Del Quetzal al Tocororo…
Adiós hermanos cubanos

Adiós hermosa nación
Voy dejando mis quimeras
En las playas de la vida.
Muy cerca del malecón…
86
III
Te regocijas
cuando hundes tu rencor
entre mis llagas
Y no te basta verme herido
por el puñal inquisidor
de tantos jueces.
87
Lisa Johnson. Es una escultora, escritora y artista de teatro

que vive en Hancock, Michigan, Estados Unidos. Ella es
fundadora del Proyecto Eva Luna, una compañía de teatro
dentro de una cárcel de mujeres. Ella y sus colaboradoras han
escrito y realizado tres obras, utilizando la literatura del
realismo mágico como su conexión con el mundo exterior:
Cartas de Rozas, De Vez en Cuando Mi País y Púrpura
Desdémona. En 2011, fue presentadora en el Festival
Internacional de Teatro Cuadrienal de Praga, donde colaboró
en una obra de arte que conecta una calle abandonada y el
corazón de la ciudad. Varios de sus poemas se inspiran en
estos eventos. Actualmente, está colaborando con el escritor
guatemalteco Hugo Gordillo, para crear obras de arte y
poesía que narran las historias de la guerra civil
guatemalteca. Este proyecto se llama Trinchera. Lisa es
profesora de Arte Visual de la Universidad Tecnológica de
Michigan. Lisa ama a los perros, los árboles y el color rosa.
Más de su arte se puede ver en www.doublepurchase.net.
88
Havelska
Si tenemos suerte nos encontraremos a Petr

Sentado en su pórtico de piedra
O en la silla de madera
Con su bolsa azul al lado.
Y él gritará,
Aye Aye Aya, Ahoja!
Ohio, Chesky-Lisky,
Siéntate conmigo.
Nos reiremos como adoquines

Jugando, brindaremos, contaremos historias,
Aunque mis mejores palabras en checo son
Ney roo zah meem:
(No entiendo).
Y además, Petr es eslovaco.

A pesar de dibujos y mapas
No puedo convencerlo de Iowa.
Él me llama Ohio, Ameriske, Chicago.
Y estamos sin idioma,

Comiendo helado y
Señalando a los aviones
Desde diminutas tazas.
89
Mitchellville, una Cárcel de Mujeres (Para Sunny)
La pileta donde lavamos nuestras manos

Luce una fisura
Me deslizo por la porcelana
Azul convertida en gris
Miro las burbujas
Mientras el jabón desagua
En el patio
Las niñas hacen magia
Con sus memorias
Los jacks rompen el pavimento,
Bailando.
90
Fuera de una prisión de mujeres, Bisonte
Teniendo un concurso de miradas con tres bisontes

En el Refugio Nacional de Vida Salvaje Neil Smith
“Peligro,” sonríe el letrero,
“Criados en Libertad.”
El cerco entre nosotros tiene tres metros de altura

Y hay una zanja a sus pies
En caso de que algún ternero errante
Arremeta en una embestida.
Ellos no me prestan demasiada atención de todos

modos.
Nos ven todo el tiempo, supongo.
Pero estoy inerte, observando
Bultos cafés recostados contra los matojos
Escucho un estruendo y
-- Realmente lo creo --
Estampida
Por un segundo, lo olvido.
En realidad, un picop blanco

Pasa a través
Del trasero de la reserva.
Los bultos no se mueven,
La mirada fija es mía.

Estamos libres, con un tintineo
De viento en la puerta
Y el pasto doblándose bajo los pies.
91
Gina, edad 29
Los mayores toman mi pequeña voz

Y la ponen en un vaso
Amarramos los extremos con hilo
Conduciendo la línea telefónica
Nuestras voces cantan plástico
Mientras los huevos de la abuela se cocinan
92
Los Amantes del Río Gihon
El tiempo parte cıŕculos garabateados,

En dos sillas juntas lado a lado
Secretos en un rıó fluyendo a gotas
Traıd́ os cerca.
Una toda roja, una toda cafe

Cada una sostenida
En la rejilla de la otra,
Sujetá ndose
Esta, la roja,
Su gruesa capa de pintura,
Alcanza con su brazo debajo
Un viento llano, llano
Hojuelas anaranjadas flotan

Una mano, un ala, una muñ eca
Caminamos un cıŕculo de puntillas,
En zapatos de bailarina
93
Marlon Francisco. Nació en la Ciudad de Guatemala.

Realizó estudios de Licenciatura en Letras en la facultad de
Humanidades de la Universidad de San Carlos de Guatemala.
Participó en los talleres de poesía de la USAC dirigidos por
Marco Antonio Flores y Eduardo Villalobos; en los de
ADESCA y Dirección General de Culturas y Artes dirigidos
por Enrique Noriega. Ha publicado los poemarios Piel
Inédita (1999), Espejo Espejo (2000), Casa de Pasos Ocultos
(2004) y Recintos Olvidados (2009). Algunos de sus poemas
están incluidos en las antologías: Voces de Posguerra (2000),
Incubus (2003) y Taller de Poesía 2001 (2002); en las
revistas Incubus, Voz Urbana, Vértice Departamental, Los
Que Escriben y TE PROMETO ANARQUIA; en programas
de radio y sitios de Internet dedicados a la poesía
guatemalteca. Además se dedica desde 2005 al canto lírico,
participando en diversas producciones de ópera, zarzuela,
cantata, oratorio y musicales de Broadway como tenor lírico-
ligero. Ha recibido diversos reconocimientos por su trabajo
poético, por su labor como gestor cultural, como cantante y
como activista de los Derechos Humanos, especialmente de
la juventud de Diversidad Sexual.
94
Recuerdas aquella isla

donde las campanas flotaban entre arboles
y el perfume cantaba arrullos
que se tatuaban en tus ojos
millones de pájaros se amontonaban en las esquinas

y salían disparados hacia la severidad de la noche
en las nubes se intuía

el cotilleo minúsculo y amoroso de los paseantes
la tarde moría entre el humo de un café
y anunciaba tropelías deliciosas para después
Yo lo recuerdo
porque nunca me he ido
estoy como la Rosa de Sarón
a la espera de nuevas lluvias
de encontrar manos nuevas
con la espesura de un bosque nevado
con palabras nuevas minúsculas... amorosas
95
IV
Mi muerte no ha sido una sola

más bien son secuencias
rupturas
espasmos
y nuevos ciclos de amargura
Tu muerte
con su plumaje de artefactos inverosímiles
anidó en mis suspiros
muy pronto nacerá

un liminar de lunas y desvelos
para que tu recuerdo no sea para siempre
el equipaje predilecto de mi insomnio
y deje que las quietudes abismales de la noche
te arrullen y te canten
Tu muerte
la insospechada y más temida
es sin duda
una muchedumbre de tristezas
sobre mis cosas cotidianas
sigue siendo después de tanto tiempo

la causa de muchas
de mis tantas muertes
Guardo trastocada la ilusión

de que un día estaremos
a una muerte de distancia
96
Cartas a Radhika
III
Tu muerte es un crisantemo
fragmentándose
en el verdor de los olivos
una estrella
que germina entre mis lágrimas
La huella casi imperceptible

de que un día fui dichoso
y de mi dicha quedó
la tiranía del que se ve
al borde del firmamento
buscando un gesto
alguna voz conocida
y sólo el silencio le responde
Hoy sólo te pido

que mis ojos
hagan brotar finalmente
otras realidades
97
IV
Mi muerte no ha sido una sola

más bien son secuencias
rupturas
espasmos
y nuevos ciclos de amargura
Tu muerte
con su plumaje de artefactos inverosímiles
anidó en mis suspiros
muy pronto nacerá

un liminar de lunas y desvelos
para que tu recuerdo no sea para siempre
el equipaje predilecto de mi insomnio
y deje que las quietudes abismales de la noche
te arrullen y te canten
Tu muerte
la insospechada y más temida
es sin duda
una muchedumbre de tristezas
sobre mis cosas cotidianas
sigue siendo después de tanto tiempo

la causa de muchas
de mis tantas muertes
Guardo trastocada la ilusión

de que un día estaremos
a una muerte de distancia
98
Borracheras
(Tríptico)
I
(Allegro)
Amor
sólo la última
y te juro que nos vamos
mirá pues
que las estrellas no saben
por qué brillan ni que es de noche
sólo saben desplomarse en el vacío

se desmoronan
en millones de luciérnagas
se cuelan por cada rendija
te intoxican te despiertan
te invitan a escaparte
a tocar las luces fragmentadas de las calles
afuera yo te espero
con mis zapatos de alfombra
con mis ojos rojos
mi ilusiones
mi voz de luna nueva
mis veinte pesos en el bolsillo
con mi chumpa vieja y mi mochila
y todas mis ganas de besarte
Amor
espejo de agua amanecida
una más para el camino
apenas son las tres de la mañana
99
la noche es joven y grita furiosa
quiere más guaro más tabaco

más mota y más sexo
quiere arrodillarse en una esquina solitaria

y mamar falos erectos hasta que amanezca
quiere extraviarse en laberintos oscuros

escuchar el gemir de los cuerpos desnudos
saborear cada piel cada droga cada fluido
quiere entregarse a la rítmica danza
del placer que se conjura incandescente en nuestros
labios
sólo una más para mientras

para adormecer un poco a la tristeza
y que no te vaya chingando en el camino
ya sé que todo esto te da miedo

que te gruñe implacable el pavimento
y no sabés como llevarme a casa
que tus alas son nuevas y no han transitado
el místico sendero del delirio
sólo dame la mano y sonríe
en medio de esta gran borrachera
de inciensos afiebrados
de risas estentóreas
en medio de todas mis bajezas

sabré caminar con pasos firmes
sortearé los abismos de estas calles
y volveremos a tu vida de antes
con el sol de todos los días
con tu rutina de chico bueno
100
pero antes
dejame que pida la última
una más
y te juro que nos vamos
101
Stan Lafleur (Karlsruhe/Alemania, 1968, vive en

Köln/Alemania). Él escribe poesía, prosa, obras de teatro y
juegos de radio. Fue editor de la revista de literatura y arte
Elektropansen (1994-1998). Fue el iniciador del Sprechecke
en el Stadtgarten de Colonia, un foro que, desde 1997,
promueve la literatura y la expresión en voz alta en el espacio
público. Desde 2009 lleva el blog Rheinsein, proyecto
híbrido sobre la historia y el presente de la cultura en la región
renana. Ha publicado quince libros, entre ellos Das Lachen
der Hühner (Parasitenpresse, 2011), Blick in den Himmel
(Verlag im Proberaum 3, 2009) y Rhein-Meditation (Edition
12 Farben, 2015). Su poesía ha sido traducida a una docena de
idiomas. Ha ganado premios nacionales, regionales e
internacionales.
102
mirada al cielo
casas de estafa abrazadas se mecen al ritmo

del ruido de la construcción que aturde palomas
sobre la avenida en el delirio de semáforos
se trata de resguardar las compras y llegar

a casa, guiado por cabezas de merolicos
camisa blanca, corbata roja, saco gris
recomiendan incluso sitios para comer

pero ya en serio. de pronto un momento engañoso
de silencio, olor de animales, pasto de parque
con propaganda, nadie sale vivo de aquí

bromea la tipa tras la ventanilla del banco
pero siempre puedes rentar un trozo de cielo
Nota: Este poema fue traducido del alemán al español por

Gonzalo Vélez.
103
mirada al cielo
las hijitas del gasolinero en súper 8

cuellos de tortuga en naranja, verde, amarillo
frente a chidos cielos kodak. ellas estudiaban
diseño love & happiness, casi no les pudo

haber ido mejor. hoy trabajan medio tiempo
en la administración de la ideología. miran
a sus hijos en el discurso con actores de

telenovelas. fluyen las consabidas frases
con gran profesionalismo: you're a rainbow too
la nueva colección en los colores del euro.

venga. & siempre con obstinación hacia adelante
la fuerza de gravedad rige incluso en los genes

Gonzalo Vélez.
104
Selva Negra
Trajes típicos, pueblo de Alpirsbach, pinos navideños

en corsé. Heideggereando se apura un Mismo
en el bosque de Luegos. La juventud bebe sin plomo
en la fuente y engorda. Hay una vista y desayuno
granjeros. Con el jamón quedan bien

los tubérculos. Lucen los motociclistas durante
el fin de semana, uno puede ver al lugareño
salir reptando del establo, a pesar del bio-feedback
del reloj de cucú. La dicha está desnuda en

el granero del tío, aroma a pasto sube dulce
por la paja, como los años por los rostros de las casas.
Las chicas reales de la Selva Negra, de a poco.

están hartas de si mismas. Ajá, como hoy día por
doquier: pena, de a poco.
Ay de aquel que aún no tiene una página web.

Daniel Bencomo.
105
el boxeador
lo llevarían con gusto al nivel de las

frutas caídas, sabios de las cuerdas
él siempre hizo lo que pudo, lo que él

quiso, aparte de boxear hasta la médula,
sólo estaba en el secreto diario de los dioses,

le tejerían de pequeño una chuleta
en su cuello, así al menos jugarían con él

los perros, confesó en una ocasión durante
el late show. Su guantes hace

mucho ya hepáticos colgaban
y trenzaban el cuello de un admirador secreto

Daniel Bencomo.
106
pilotos de esquí
”ícaro va en colectivo” (axel kutsch)
pibes que se interesan por volar

pibes de los abetales infinitos, en
verano borrachos de kwass, que otra vez
atrae los mosquitos que consiguen cambiarles
la sangre, que los dejan pálidos, que les chupan

las venas, para que se parezcan más
a los pájaros que a los humanos, cuando llegan
los inviernos duros, cuando hay que saltar de la rampa
están en condiciones de aterrizar bien

en tramos cada vez más largos
(así se perdieron los mejores hijos del país,
simplemente quedaron volando)
mientras se hacen hombres, barbas incipientes

veletas quedan estampados en las tapas de los diarios
en el abismo de vodka, en
los corazones de los que se quedaron abajo, años
salvajes, que cubrieron por dentro sus caras blancas

con cemento, mientras se alimentan de miles
de vuelos, su conciencia se prepara para un mundo
inestable. finalmente, mueren en auto

Silvana Franzetti.
107
Pascual Felipe Tz'ikin. Guatemala. Es poeta y músico Maya

Tujaal, ha participado en múltiples iniciativas y proyectos
culturales de los cuales resalta su valiosa contribución en la
construcción de la música de Tujaal Rock. Su poesía es maya
contemporánea, que traspasa y trastoca de lo cotidiano a lo
ritual, de lo personal a lo colectivo, de lo material a lo
espiritual, de lo histórico a lo imaginario, de lo real a lo
ficticio… Su propuesta coexiste y participa en el movimiento
artístico de pueblos originarios a nivel global. Su estilo
poético se basa en una técnica milenaria de la tradición oral
de la nación Maya Tujaal, técnica propia de los grandes
maestros de la palabra “ajtziij” o “ajtok”. Kaypa' ha hecho
poesía desde que tiene memoria, pero su poesía no se ha
registrado en ninguna publicación formal, más bien ha hecho
uso de la tradición oral para difundir su poesía, en algunas
ocasiones los ha publicado a mano y en otras ocasiones los
ha vuelto canción. Su nombre Kaypa' en idioma Maya Tujaal
significa relámpago y eso es su voz, sus palabras y su canto.
Es como el relámpago: ruge, conmueve, inspira, alerta, hace
llover…
108
Tikuyu'
(Les ofrezco mi palabra)
Les saludo
y les ofrezco mi palabra
Acéptenla como obsequio
Provengo de la nación Maya Tujaal

Y les traigo mis palabras forjadas
en el fuego ancestral
Contiene nuestra palabra milenaria
Gracias por escucharme

Y gracias por leer este escrito
Tikuyu'
Tikuyu'
Kib' ixib' nitziij
Wok'olek
Wok'otaj
Ewa' nik'amamuul chiwan
Nipetiik pi nitinimit Tujaal

Xin k'amuul nitziij rii
Ewa' qatziij ki ya'am kaan qate't
qamaam
Ewa' qano'jb'al ripetiik ajeer taq tziij
Kink'amwaj che ni to'iik

Kink'amwaj che ni sik'isiik
109
1.
Sos una cometa

que se quedó
atrapada en mis ojos
1.
E ra'at at ch'imiil
Xa'lkaan wik'iin
E ra'at at nich'imiil
110
2.
Cuando te vi
ya nada fue igual
ni el cielo
ni las palabras
ni la historia
2.
E ra'at
Xak'ax nino'jb'al
Xak'ax nik'aslemaal
Xu'chek ra'at at k'o pi nitziij
Xu'chek ra'at at k'o pi nina'tab'al
111
10.
En la noche que te fuiste

te fundiste en la oscuridad
te fundiste en el silencio
te fundiste en el olvido
10.
E ra'at xat b'eek

Xat b'eek pataq aqoom
Xat b'eek naj
Xat tz'atz chuwan
112
13.
Solos
el silencio y Yo
yo en el silencio
y el silencio en mí
así me encontré
13.
Xu' re'en a wik'iin

Xu' ra'at wik'iin
Kela' xaq raq qiib'
113
Elvin Munguía poeta, narrador, antólogo, editor,

extensionista cultural, consultor y articulista.
Entre sus títulos publicados están: 7 cuentos sin hadas
(2007), La calle sin nombre (Cuentos 2008-2010 Goblin
Editores), En el Sueño de la Sombra (Cuentos, Goblin
Editores 2009), Poemas cotidianos para Breya (Goblin
Editores 2011), Brevedades y Rosarios (Poemas, Goblin
Editores 2010), La Absolución del Círculo de los Cuatro
Jinetes (Novela, Goblin Editores 2010/2013/2015) Tres
Libros Reunidos (Poesía Goblin Editores 2013), “El Escritor
Como Científico en las Sociedades del Simulacro”, Cuando
la muerte de soñarme, (Goblin, Editores 2015); entre otros
títulos.
También ha publicado las antologías:
Antología poética Legión Barahúnda, Movimiento Literario
Lienzo Breve Impresionantes (Goblin Editores 2015);
Antología de poesía: Tratado Mesoamericano de Libre
Poética Ecos Náhuatl, Honduras-México (Goblin, editores
2015); Relatos Impresionantes de Autores Impresionantes
(Goblin editores 2010); Antología del cuento hondureño
siglo 21 (Verbo Editores 2012), en colaboración con los
escritores: Melissa Merlo e Israel Serrano.
Antología en las que he participado: Chamote (Antología de
poesía, Argentina Punto de Edit. Punto de Ecuentro), Kaya
Awiska (Cuento, Verbo Editores), entre otras antologías
internacionales. Director de la Revista Cultura Ígnea.
Coordinador del proyecto “Caminando hacia la lectura”
Coordinador y fundador del “I , II y III Encuentro de
Escritoras y Escritores “Poeta Antonio José Rivas”
Comayagua 2012, 2013 y 2014”.
Otras publicaciones: investigaciones (históricas,
económicas, agrícolas, políticas y sociales), ensayos
diversos, prólogos, comentarios, artículos en revistas,
periódicos, blogs, y textos pedagógicos.
114
SOMBRA DE IXSHARA
(Poema menor para ser leído con la
“Suite para Violonchelo # 1 en G mayor de Bach”,
Interpretada por Yo-Yo Ma)
Si yo fuera unos años más joven,

muchacha “potencialmente loca”
que me traes envuelto en tus zarabandas,
me quedaría a dormir
lujurioso y sutil en la ternura de tu escote
o en el centro de tus piernas.
Pero la vejez
como la mortalidad
es algo que me ha llegado temprano.
Son pequeños carontes
que me llaman, severos y quejumbrosos,
hacia el plano de los idos, de los marchados,
de quienes sólo tienen para lanzar hacia el poniente
el último exhalo.
Chelos,
violines y pianos
será el recuerdo de mis manos por tu dorso.
Serán en tu imaginación, muchacha,
los pétalos de las flores, con los cuales alguna vez
te acaricié los pómulos.
Serán labios del viento,
labios de besos indocumentados
y de besos legados a la lluvia del recuerdo.
Muchacha,
muchacha piel de música,
muchacha galopa,
muchacha silencio,
muchacha blanca,
115
redonda,
corchea, nota Do,
muchacha clave de sol,
sonatina de Mozart,
preludio,
“Claro de luna”,
muchacha de todos los mares;
me quedaré en tus oídos
como el marino arpegio se instala
en las entrañas de los caracoles.
Muchacha,
sombra de Ixshara,
que en el pecho me has instalado timbales
para que a todo Rosauro percutan.
Muchacha guitarra,
muchacha mezzosoprano,
muchacha concierto,
muchacha jardín,
muchacha lobo que me aúllas desde la luna,
desde la flauta y desde el oboe,
muchacha que me llamas
y que me enllamas;
si fuera 100 generaciones menor,
pactaría con Mefisto
un intercambio de alma por tres minutos
para auscultar como un fauno voyerista
el misterio de tus sueños.
Muchacha acertadamente loca,
si tuviera la sabiduría de los muertos
y la ignorancia de los vivos,
andaría entre el hades y el cielo.
Muchacha,
muchacha,
sombra de mi onirismo,
de mi espíritu volátil y agrario;
116
si fuera unos años más joven,

me dejaría amar
por lo que dure el concierto # 2 de Rajmáninov,
sin preguntarle a las aves
sobre las tierras y los gozos
que hay más allá de las nostalgias.
Muchacha poesía,
muchacha música,
ojos de leona,
¿quién no quisiera volver las noches atrás
y buscarte entre los sépalos de las rosas?
*De “Cuando la Muerte Deje de Soñarme” (Goblin Editores. 2016)
117
FRENTE AL MAR LEYENDO

MUNDO DE CUBOS
DE NELSON MERREN
Está solitario el mundo.

El muelle es un esqueleto
que se vuelve líquido
en el reflujo de los astros
que explosionan lejanos.
Cadáver que se evanesce tempestuoso
en la marea de este tiempo
en el aterido desfallecimiento de las gotas
que marinas se escapan desde el horizonte
desde el piélago que pernocta en la ola
en la conspiración de la espuma
en la huella que la noche oculta
en menudos granos de arena
acumulados
para sublimar el ocaso
para sembrar estaciones de meses
y de trenes que se someten al rito del silencio
a la pasión del beso que la brisa se roba
en cada respiro.
Al culto de la sensualidad
con la cual la gaviota sella su ruta
y en la arena genera terremotos
que destruyen microscópicas dunas
minúsculos mundos
que palpitan en sus escombros:
nuevos
florecidos
renovados
calculados
sometidos a la crepitación estelar
de una inmensidad extenuada
de un infinito multiplicado
118
en agujeros negros,
en agujeros blancos
en agujeros que derivan la vigilia del universo;
de este universo
ajustado a la matemática cubica del destino,
ajustado a la forma tangencial
del abismo que es la vida.
Amorfa vida que evoluciona
punto donde todas las casualidades se cruzan.
Destino de programas
de azares ajustados a planos preestablecidos,
Materia cósmica
Cómputos inexactos
Astral materia.
De subrepticios microcosmos
de partículas y hondas
de fuerzas que nos curvan
de sinapsis y neuronas
de la nada que es la vida
de la muerte que es el todo.
No tiene nada ya la vida

no hay significado para la muerte
estar en esa espera
en la recurrencia de esta horizontal presencia.
Y es la misma silla con su “luz toxica”
con esta luz que aviva las sombras
y que nos llaman
desde el muelle anquilosado
desde su ánimo exhausto
desde el diafragma constelado
desde el Orión lejano que aletea
como Pegasos desbocados
en prados infinitos
en oscuros prados
sembrados de constelaciones
119
de novas que fertilizan el universo

que preñan la creación
con su big bang
con la resonancia de su fuerza anónima que azota vórtices
desde sus perpendiculares planos que reflejan sus
destellos
como espejos de serpentinas superficies
como ondulantes retratos atrapados en múltiples formas,
en múltiples triángulos,
esferas y cubos que se ubican en una voz que late,
y desde su llamado
pulso que rastrea atemporal
la génesis del demiurgo
que convoca a los dioses frente a un mar
frente a un Jaguarizado mar
que se agita para ascenderles
para abducirles desde la disolución de la momia
que es el muelle
hasta el Yaxché
que los transmigra
que los alberga
que los deja morir
que los resucita.
*De “Brevedades y Rosarios” (G.E. 2010)
120
ESTABA PENSANDO
EN HACERME UN CAMINO
Una vereda por el monte
por tu monte Venus.
Vereda que me lleve a la selección y al misterio.
Vereda de vidas milenarias
de fortunas encubiertas
de historias del origen humano.
Quisiera hacerme una vereda por tu monte Venus

para descubrir el secreto de las evas
y de las diosas.
El evolutivo secreto
de quienes nos hicieron a su imagen
a semejanza suya
de aquellas que nos forjaron con sus elementos
con sus moléculas
que nos moldearon con su ADN.
Diosas constituyentes de la vida

diosas creadoras del multiverso.
Traedoras de gracia
diosas que parieron
como una bendición insatisfecha
la especie humana.
Un camino quiero
una vereda para que me lleve
al descubrimiento de la iniciación del tiempo
y del viento.
De la gravedad y del peso
de la materia sin masa tras el velo.
Descubrimiento del tacto
y del silencio.
121
Descubrimiento de los secretos y las fruiciones

que aún no se dan por descubiertos.
Antropología e historia.
Simetría
Carbono 14
Paleontología y prehistoria
matriz del amor.
¿Cuántos secretos habrá en ti Venus?

Qué ancestrales y ariscas hadas
se dejaran develar a los ojos
de exploradores milenarios
como un enjambre de mariposas monarcas.
¿Qué habrá bajo tu monte?

¿Arroyos?
¿Intemperancias?
¿Manantiales?
¿Frescura y fuego?
¿Qué habrá?
¿Habrá el origen de los sueños?

¿Crujirá tu cuerpo al posarse un dedo
en las fallas
en las vetas de tu mina?
¿Gemirás como gime la tierra?
¿Trepidarás como cuando en temblores
se retuerce el planeta?
¿Qué sentirán las manos al contacto con tu arcilla?
¿Qué escalofríos y desesperos

te provocará por todos lados
al entrar en la caverna
el duende de las contentos
122
como una espiración tropical

como cuando se espera el correo
que trae una carta desde alguna frontera
desde algún exilio.
Como cuando pasos van
largamente andando por un rompeolas
y los ojos se ensimisman
en el sensual beso
del oleaje con la playa
.
Hacerme un camino
una vereda por tu monte quiero Venus
y recorrerlo.
Recorrerte desde tus pies que tocan la piel
de una tierra menos hermosa
que la tuya.
Hasta tu pelo que te riega
como brunos riachuelos
los hombros.
Como cuando una mano recorre una espalda.
Como cuando un masaje se deja llevar hacia un cuerpo.
Desde allí
desde tus pies andaré buscándote
por todas partes buscándote
como se buscan resedas
en un terreno extenso
extenso y arbolado.
“Te besaré en las caderas”
En los muslos como si fuera
la alegría de un náufrago
que llega a tierra.
Tierra de las promesas
consagrada tierra
tierra, tierra
a tu tierra Venus.
Fértil tierra
123
Fértil tierra
donde propagarán caricias
como besos mis manos.
Buscaré en tu tierra el secreto
el secreto de dos pirámides.
Pirámides perfectamente apuntando
hacia todos los puntos cardinales.
Lácteas pirámides que aguardan el maná
la ambrosía
el alimento no sólo de los dioses
o de los inmortales
alimento de la humanidad y de los sueños.
Alimentarme de ti
sin comerte querré entonces.
Comeré y beberé
y miraré tus pirámides moverse
levantarse
levantarse y quejarse también como el planeta
levantarse hacia los solsticios
hacia el universo.
Quizá no pueda en una noche
en una madrugada
en un día recorrerte
descubrirte toda.
Pero al menos y por lo menos
habrá terremotos y tsunamis en tu pecho
y en tus venas.
Y habrá un núcleo
núcleo de tu tierra vibrante encandecido.
Y serás un río
ya no un arroyo sino un río
río de lava al desborde.
¿Cuánta esencia saldrá de tus montes Venus?
124
(Venus
razón
latifundio ancestral
justicia
inflamación y victoria del amor.)
¿Cuánta celebración habrá en tu cuerpo

y en mis manos?
No seremos visiones ni avideces.

Seremos la primera utopía consumada.
Será una mano puesta en tus caderas
en tu espalda
en tu delirio
y en tu fuego.
Venus... susurrará el viento largamente

y se estirará tu tierra con placentera pereza
y yo Venus
me abrazaré a tu espalda
para besarte un poco más
para que sin fugaz
ni entredichos o cansancios.
Ondeando la luna
sobre la dermis del caribe
un astro segundo en orden al sol
bien nos encuentre
bien
nos amanezca.
*De “Tres Libros Reunidos” (G.E. 2013)
125
(Venus
razón
latifundio ancestral
justicia
inflamación y victoria del amor.)
¿Cuánta celebración habrá en tu cuerpo

y en mis manos?
No seremos visiones ni avideces.

Seremos la primera utopía consumada.
Será una mano puesta en tus caderas
en tu espalda
en tu delirio
y en tu fuego.
Venus... susurrará el viento largamente

y se estirará tu tierra con placentera pereza
y yo Venus
me abrazaré a tu espalda
para besarte un poco más
para que sin fugaz
ni entredichos o cansancios.
Ondeando la luna
sobre la dermis del caribe
un astro segundo en orden al sol
bien nos encuentre
bien
nos amanezca.
*De “Tres Libros Reunidos” (G.E. 2013)
126
TU NOMBRE
es un pájaro que sale de mi boca
con sus alas extendidas.
(Libre
libre como es tu mirada
como libre es tu alma que no se somete al amor
ni a otra clase de jaulas.)
Tu nombre
es un pájaro que sale de mi boca
agitando las alas.
*De “Cuando la Muerte Deje de Soñarme” (Goblin Editores. 2016)
127
Ella es la vida
y el susurro de la muerte.
yo,
el estertor del pajarillo
entre sus manos.
*De “Brevedades y Rosarios” (G.E. 2010)
128
III Festival
Aguacatán, 2016
FIPA
129
Claudia Cecilia Armas Santizo. Quetzaltenango.

Poeta. Narradora. Poeta Laureada en los XXVIII Juegos
Florales de Sololá, año 2012. Ha obtenido importantes
premios nacionales, entre los que se destacan: Primer
Lugar en la Rama de Prosa en los XVIII Juegos Florales
de Sololá, año 2012. Primer Lugar en Rama de Cuento en
los XLIX Juegos Florales de Retalhuleu, año 2013.
Segundo Lugar en la Rama de Poesía en los XLIX Juegos
Florales de Retalhuleu, año 2013. Primer lugar en la
Rama de Poesía en el Festival Internacional de Poesía
“Grito de Mujer”, año 2014. Segundo Lugar en la Rama
de Poesía en el Festival Internacional de Poesía “Grito de
Mujer”, año 2015 y 2016.
130
CITLATZIN
Eres leyenda y sol naciente del amanecer,

brisa cálida que respira el manto verde,
rocío que ligeramente moja a la montaña,
eres misteriosa,
arcoíris de colores brillantes,
selva aceituna y salvaje
sirena enamorada del amor y de la vida,
eres pasión del cielo de estrellas tiritantes y fugaces,
noche increíble de diamantes celestiales,
luciérnaga que descubres el beso de los amantes,
eres doncella, hija del gran cacique,
belleza incomparable,
voz encantada, de los ríos en el centro de El Tolimán, El
San Pedro y El Atitlán,
¡Apasionada que provoca el fragor del Xocomil!
131
MATEO
Él es Mateo, el niño pescador,

con su canoa desteñida de tanto calor,
todos los días temprano se levanta con el sol,
para lanzar sus redes al fondo del lago.
Niño pescador, ¿qué frutos del mar, te regalará el lago hoy?

¿Quizá juilín, para un festín?
¿Quizá un robalo, para asarlo?
¿Quizá tilapia, para tu compartir con tu amiga Marta?
¿Quizá camarón, para tu amigo el comelón?
¿Quizá un pez gato, para tu vecino de al lado?
Todo lo que atrapen tus redes hoy, lo compartirás, ¡porque

eres un niño de gran corazón!
132
PEQUEÑO TRAS-PASS
Vive en las montañas Tzutujiles, el pequeño Tras-pass,

como un ingenioso rapaz,
se alimenta de pequeños peces danzarines e insectos,
a veces vuela por las canoas de los pescadores alrededor,
juega con sus amigos nadando en el mágico lago,

para cachar algún bocado,
cuando vuela chatea y envía mensajes a sus amigos,
moviendo sus alas de un lado a otro lado,
a veces vuela sobre los árboles en busca de alguna nuez,

le gusta estar cerca de los botes y chapotear en el agua
como un pez,
cuando cae el sol canta y deja de jugar en el lago,
vuelve a las montañas donde lo espera su nido.
este es tras-pass un ave de color nocturno,

a quien le gustan las aventuras después del desayuno.
133
José Juan Guzmán García (1993). Comunicólogo

profesional, escritor, periodista y estudiante de psico-
logía. Originario de Quetzaltenango. Guatemala. Gana-
dor de algunos certámenes de literatura a nivel nacional y
autor del libro La escena absoluta (2012).
134
IX
El pasado es mejor, dicen,

donde alguna vez Eva se desnudó ante
la infinita mirada del pecado.
Este paso es lento y devora nuestros huesos
el sereno cae, como cae nuestra ausencia.
135
Poema de la invención
Aquí la vida. Tan inerte, tan lejana del otoño, sin embargo
tan rojiza como la armonía de tu rostro cuando mira el
infinito, sin embargo tan fría como el viejo poeta que aún
nos destirpa las pocas palabras y miradas que nos quedan.
Sin embargo, tan distante.
Tú misma plantaste esta vieja primavera en mis labios.

Tú misma concebiste este aroma sofocante a begonias
y nances naciendo en los jardines milenarios de nuestras
promesas.
Tú misma pariste el punto alto de la tarde con tu cuerpo de

hembra enfurecida,
que libre entonces, desgarraba el apetito de nuestro amor
y le daba forma a este libido que recorría burbujeante por la
sangre.
Aquí la vida. Ahora tan emergente de estas pequeñas flores

que ignoran que es hora de dejar de ser flores.
El viento sigue agitando las ramas de nuestros árboles,
pero ellos ya no sienten nada.
Sin embargo, la temporada, ignora,

tan ingenua que abril se ha acabado y que pronto las lluvias
apagarán las velas que alumbran nuestras pequeñas estrellas
y entonces, los buenos momentos que vivimos sabrán que
no son para siempre.
Un perro ladra en la orilla de este verso,

la noche se apaga, tu desnudez se dispersa
la primavera no sabe que es primavera.
El poeta, entonces, no sabe
cómo escribir el poema.
136
II
Quedáte callada e inventá la noche,
contemplá la ciudad mientras nos devora
y reconstruye en un instante.
Vos sos hermosa
y el viento acaricia levemente tu morada
observando la ventana y los precipicios del pasado,
mientras yo intento introducirme en lo que fuiste.
Al igual que el mar, las palabras que pronunciamos regresan

para convertirnos en esta materia
que no tiene nombre
en este espacio contemplando tus ojos
y discerniendo lo que sos:
un alma recordando que tiene corazón.
Desengánchate el pelo
y construí despierta las cosas
de los sueños y las lágrimas
abrázame,
quizá mañana
el mar no se atreva a regresar.
137
III
Creo en vos
por tu compasión
de pájaro
al escuchar los rumores
de la placita que cargo en las manos.
De pronto entrás en ella,

tocás algo,
alejás uno que otro moro
y esperás paciente
a que se duerman los patojos
que vuelan barriletes
sobre la tumba del mañana.
138
VIII
Querida madre,
aquí huele a flores y veladoras.
a gente que reza.
Es tanta tu ausencia
que a veces siento que tomas
mi mano y la guías mientras
escribe este poema
así como lo hacías
en aquellas interminables
tardes en las que me envolvías
con tus brazos y me mostrabas
tus flores, tus risas,
tus ilusiones.
Madre, a veces te siento

aquí, sobre mi pecho
diciendo lo mucho
que me amas
mientras
continuas tejiendo
la historia infinita
con la que me abrigarás
todas las noches del mundo.
139
Ligia García y García. En la Ciudad de Guatemala en

1975. Escritora y poeta. Ha publicado los libros: Los
Secretos de Adán y Eva –salsas, besos y otras delicias-,
2008. Los Indiferentes, 2014. En poesía: Amigos con
derecho, 2011. Poesía los tres tiempos, 2012. En lo
próspero y en lo adverso, 2013. El fruto de los labios,
2013. El verbo se hizo poema, 2015. Tiene una
publicación (disco con poemas) Alas y plumas, 2014. Así
mismo tiene textos para teatro: Mesa para dos, coautora,
2012. Palabras de amor a dos voces, 2013. Libertad
Condicional, 2015. Premios y reconocimientos: En
2015, por su trabajo literario, obtuvo una nominación en
el programa Guatemaltecos Ilustres de Seguros
Universales. En 2012 y 2014 obtuvo una mención
especial en el Concurso Mundial de Poesía –NOSSIDE-
en Italia; y su poesía fue publicada en la antología de
dicho concurso junto a la obra de poetas de todos los
continentes. En 2014 con un realizó la presentación de su
obra y el conversatorio “Un café con poesía” en la Ciudad
de México. En 2014 recibió una solicitud de parte Odin
Dupeyron, para que sus poemas fueran transmitidos en el
programa Hoy, en el segmento “Viernes de poesía con
Odin Dupeyron”. En 2013 recibió un reconocimiento
por su trayectoria literaria en la Feria Internacional del
Libro en Guatemala –FILGUA 2013- dedicada a mujeres
destacadas.
140
IV
Qué fácil es callarse y mostrar indiferencia,

no decirse ni a sí mismo las verdades,
qué fácil es cerrar los ojos y fingir demencia,
hacerse de la vista gorda y de la flaca conciencia,
qué fácil es enfocar la vida en vanidades.
141
Dime cómo fue que tu mirada despertó mi poesía,

qué tenías en tu ser que arrancó lo que dolía
y me dejó una nueva piel,
más fresca, sin melancolía,
dime cómo fue y mírame otra vez.
142
VI
Voy a hacerte el amor en la penumbra,

donde no se distinga lo tuyo de lo mío,
donde se mezclen las luces con las sombras
y se confunda lo cálido y lo frío.
143
VII
Yo tenía un corazón de mármol,

duro, frío, no latía,
sabía comportarse en sociedad,
guardaba compostura, no sentía.
Ahora yo no sé qué me ha pasado,

sospecho de los años, del clima o alguna tontería,
ha perdido el equilibrio, me late de repente,
desesperadamente, por antojo, pasión o rebeldía.
Se está volviendo loco desde que se volvió de carne,

de fibras, de sangre que salpica vida;
no puedo controlarlo desde que ama,
se siente débil y fuerte el mismo día,
me seduce, me reclama y escribe poesía.
144
VIII
Sin importar que yo a ti te ame,

que por ti yo muera,
que te dé la vida o te haga poemas,
si me quieres querer, me vas a querer;
si te quieres marchar, te vas a marchar de todas maneras.
Te voy a querer como yo sé querer,

ojalá tú me quieras,
si no, te puedes marchar
de todas maneras.
145
Ameht Rivera (Chiapas, México, 1982) Poeta y escritor.

Estudió Ciencias de la Comunicación en el Instituto de
Estudios Superiores de Chiapas (IESCH). Ha publicado
los poemarios: “Alebrijo Librejo” con la Editorial,
Public Pervert (Chiapas, México; abril, 2011), el
poemario “Rosas i Spinettas" (Puerto Rico, 2012),
artículos y cuentos suyos han sido impresos en la revista
Horal (CONECULTA, Chiapas). Muestras de su poesía
han sido seleccionadas para diversas antologías en
México, como: Antología “Cofre de Cedro. 40 poetas de
Chiapas (1960-1980)” distribuida por Círculo Editorial
Azteca (México, 2011); Antología “Carruaje de Pájaros”
II Encuentro Nacional de Poetas Jóvenes de México,
Editado por el Gobierno del Estado de Chiapas, México a
través de la colección Lectura con Hechos (junio, 2011),
entre otras. Asimismo ha publicado en diferentes revistas
como: Revista electrónica Letralia (Cagua, Venezuela,
2009), revista “Horal”, que edita el CONECULTA
(Chiapas, México, 2009), Revista Morbo (Campeche,
México, 2012), entre otros.
Fue beneficiario de la beca del Programa de Estímulo a la
Creación y Desarrollo Artístico (PECDA), en literatura,
mención poesía por la obra “Cantos de una ceiba
esdrújula (poemas alquimistas)”; asimismo es mediador
del Programa Nacional Salas de Lectura en Chiapas
(México), organizador anual del Festival Mesoame-
ricano de Poesía (FMP) y Director del periódico
EnSUMA de circulación regional (México).
146
CONTRAVERSIA
oh funestos semilleros de poetas

oh joven catástrofe de la nueva literatura
oh pequeños dioses de su egoverso
oh groseros resabios de Homero, Dante y Baudelaire
mujeres de esquina sucia balaban del amor
como un fruto del menosprecio
oh Perséfone
oh lira de Lesbos
oh Undécima Musa
mujeres que acusáis al macho sin razón
y sembráis el fruto podrido de tu sexo
en su poema de lista del mercado
y ustedes perros a/rrimados
al rededor siquiera de la honorífica mentada
de un grupo colegiado de catadores de poetas
pequeñas putas parricidas
lengüeteros, aduladores,
viendo la nieve por primera vez a través de una persiana
americana
jamás vuelvas a esta tierra tropical porque tibio te vomitará!
devuélvenos en boñigas de versos
la mitad del presupuesto que era para abonar el campo
oh mono gramático de las fiestas elegantísimas!
piensas en Europa mientras besas el culo menudo de poetas
extranjeros
y te avergüenzas de los frutos azules que ofrecen las ceibas
de tu patria
poeta literal
tu oficio no es más digno que el de la puta de tu poema con
zapatillas rojas
que por cada vez que abre las piernas tumefactas
pone un pan de sudor sobre la flaca mesa de su casa
rodeada de niños que no aprenderán a leer jamás lo que
escribiste
147
acerca del antiquísimo oficio de su madre

lánguida poesía, literatura exangüe
una antología es un ramillete de educadas rosas
y no de la mejor cosecha de poesía
quién sabe si a estas horas un mal poeta
esté (contra todo pronóstico) componiendo un poema más
perdurable
que las suaves pirámides de versos del poeta que escribe con
guantes y mandil
desde su recámara aséptica con silencio acondicionado
en qué rincón de mayo se ocultan los artistas de la sangre?
los que ponen un pálpito de vida en cada párrafo
los que escriben amor con la misma mano
con que sostienen el pene lánguido mientras orinan
los que embeben el verso de sudor, saliva y llanto,
de la espesa y vigorosa fragancia de lo vivido
porque cuando digo “mujer” digo también sexo, tortillas,
shampoo,
góndola y golondrina
no es el adjetivo preciso lo que embellece al sustantivo, sino
el poeta preciso
el que fue borracho tendido sobre una banqueta diurna
cartero, amanuense, paletero, suicida, cancionero, fumador
y organillero,
pero nunca nació para ser poeta!
y nunca entendió por qué Antonio de Nebrija
por qué Octavio Paz
por qué Borges
por qué Dámaso Alonso
por qué Andrés Bello
por qué la M antes de la P
y por qué nadie había escrito jamás
que el amor y un cangrejo con cinco patas
son una misma y tristísima cosa
y son de hermosura pareja para el poema
un suicida que un ángel caído
148
la lectura de Heródoto que la de las imprecisas líneas de la

mano
que a los ojos de un ser omniatributos
da lo mismo un gnóstico que un agnóstico
ambos saben que el silencio es antes y después del Ser
adónde están los cerúleos rebaños de vanguardias?
hay dos cosas que en el lector persisten más que un
manifiesto:
la emoción y el bello uso del lenguaje,
aunque bello no es sinónimo de lenguaje canónico
porque esta lengua en que te escribo es una versión corrupta
del latín vulgar
y las palabras ilustres del latín culto, son ya, sólo pájaros de
quieto mármol
un poema es un miembro escindido de un poeta lagarto
oh poetas de academia!
vengan a reventarse las venas y la garganta conmigo
vengan a escupirme el rostro con su saliva azul de
salamandra
a decir que es mierda lo que escribo,
pero no os olvidéis que tanto la poesía como la mierda
son completamente inútiles
quememos un día todos los libros de poesía del mundo
y a la mañana siguiente el panadero estará metiendo al
horno su pan puntual
y el lechero su mano humeante bajo la falda infiel de la
mujer casada
mientras el negro apetito asistirá sin tardanza
a morder los estómagos de niños pobres
que ya, de tanto apetecer, tienen una úlcera en el hambre
y si no tenéis nada absurdo que decir
mejor cállate las manos!
cierra también tus sordos ojos
no respires durante estos 30 i 3 segundos de petulancia que
te provoco
y mira como ardo en mi hoguera ecléctica
149
abonada con la sangre lenta de mis escritos heréticos

calcinado como otros tantos pájaros del medioevo,
sin ser Giordano Bruno.
150
AMOR, CHINGA TU MADRE

o del sabor de las olas en el paladar de los moluscos
es que fastidia esta eternidad doliéndome el espejo

esta caricia blanca
que es para el pestañeo de tu sombra
te quiero aquí sentada en mi erección inútil
porque ya no hay más remedio para tu cuerpo que mi
amor
dolorcito a media tarde
cinturita de abril
cubil
nido
madriguera
tu pezón es un aborigen apuntándome al ombligo
tus piernas retozan en mi cama
como un par de nutrias paralelas llenándose la boca de
peces
se cancela el amor
se posterga el amor
el amor ya sólo le preocupa a las grandes televisoras
vos y yo cojamos como dios manda
desnudo el siglo
(este siglo es un travesti con lentejuelas andando la
eternidad)
bésame el oráculo
dime, Pitia, qué reino hemos perdido en la batalla de
mañana
arómame el cuerpo con tu edad de sándalo
rímame el orgasmo con tu gemir de soneto alejandrino
hazme el dios de tu herejía
híncame tu nombre hasta el bautismo
pero no te vayas sin dolerme
sin dejarme una cicatriz en la sonrisa
hueso roto en el labio superior
infarto en el espejo
151
cómo fastidia esta eternidad diciéndome el poema

lía esta página
ponle verdes versos
y métesela a Cupido por el pequeño culo alabastrino.
(del libro, Rosas i Spinettas)
152
(…) pero debajo de las estatuas no hay amor.

F. García Lorca,
Poeta en Nueva York.
HIPOCANTO I
Silba silvestre sílfide.

Fantasma de aliento que provoca
el rojo desmayo de su boca
dragón mi pecho
diáspora de aleluyas el su hocico:
silban las nubes sin hálito
silban de roca corazones
soplan eolos flautas de Pan
tersas ardillas arañan tu vientre
buscando secretas nueces.
Nadie oía el silencio hasta que gemiste.
Nadie veneraba amor
hasta profanar el neceser
que ofrendó tu pubis de alhaja
dos palominos picoteaban los dedos
de una estatua aquella noche
y un trío de sátiros
payaba románticas canciones
por la avenida.
Tu pelo de largo luto
tu piel de calladas nupcias
dos efebos desnudan musas de sol
bajo tu falda
herida de mujer
herida ciega que guardabas
aquiescente
esperando secreta
el lánguido puñal de piel zaherida
que penetrase hasta el tuétano del alma.
De amor vencida sobre la cama
pétalo de sol
153
átomo de estrella
lunar de luna
leche de galaxias
el universo una cama
yo sobre ti
virgen desposada.
(del libro, Hipocampos)
154
SEXTA VÉRTEBRA
llegué a su habitación empujado por la tarde

y ella me ofreció sus ojos
como un par de huevos para amueblar mi situación de
nido
te preparo café
ya leíste este poema de Max Rojas
miremos llover
me decía
y fue trabajoso mi respirar
como de viejo león entre las ruinas de sus más dóricas
horas
como si el aire me volviera la espalda de repente
quédate en la casa
pero cambia esa tu cara
cuéntame de la vez en que de niño
te escondiste temblando como gelatina bajo la mesa
porque nunca habías visto un helicóptero trepando el aire
me decía
y mi risa era cada vez más ancha
y cada vez menos mar mi soledad
una noche hallé tu cuerpo desnudo
como un cervatillo enredado en la blanca trampa de las
sábanas
contrólate pues
no me mires así
ya me tengo que dormir
me decías
y la savia de mis hijos me subía por el tronco
hasta las ramas
sin que vos los dejaras hincharse hasta ser fruto
estás celoso
dime qué soy para ti
estoy hasta la madre
me decías
155
y ese día huí de tu casa

caminé lloré caminé reí
y llegué hasta lo alto de aquel puente (y caí) empujado
por la noche
o por un perro negro que la representaba
abre los ojos
cántame esa canción que te recuerda a Facundo Cabral
acribillado por el hampa en Guatemala
vonós a Guatemala
me decías
pero
para entonces
yo era una fotografía más en la sección roja
de aquél periódico amarillo.
(Del libro inédito, El Mar Desvertebrado)
156
Carolina Escobar Sarti. (Nació en Guatemala el 11 de

diciembre de 1960).Poeta, escritora, columnista de
prensa, investigadora social, catedrática universitaria y
actualmente Directora Nacional de Asociación La
Alianza, entidad que trabaja con niñas y adolescentes en
riesgo social, víctimas de violencia sexual y trata de
personas. Ha publicado varios libros de poesía, cuentos,
obras de investigación social y cientos de artículos de
prensa.
Doctora en Sociología y Ciencias Políticas de la
Universidad de Salamanca, licenciada en Letras por la
Universidad del Valle de Guatemala, cuenta con una
especialización en Población y Desarrollo en la Facultad
Latinoamericana de Ciencias Sociales FLACSO y una
maestría en Literatura Hispanoamericana de la
Universidad Rafael Landívar. Ha ejercido la cátedra en
tres Universidades guatemaltecas: Universidad del Valle,
Universidad Rafael Landívar y Universidad de San
Carlos de Guatemala.
Poemas, artículos, cuentos y ensayos suyos sobre
diversos temas, han sido publicados en libros, antologías,
revistas y periódicos de su país, así como en Francia,
Austria, Finlandia, Estados Unidos, México, Nicaragua,
Bolivia, Argentina, Alemania, Canadá y España. Cuenta
también con artículos y poesía publicados en sitios de
Internet.
157
I.
Nosotros, los del tiempo

que caminamos como si supiéramos su misterio
los seres que apenas andando
cortamos el árbol
para hacer de su raíz una cerca
o de sus ramas precario fuego,
los que a tientas confesamos verdades
del tamaño de nuestra sed de eternidad
nosotros, los necios
que le disparamos a la paz en medio de los ojos
palidecemos ante el amor
que a saltos salva de la muerte
y hospitalario recibe al horizonte en el cuerpo.

habitamos la encrucijada
donde se abrazan el amor y el fuego
porque el tiempo es ave nómada
que cruza el espacio de un jardín
y muda el plumaje según la estación.
(Fausto muere al congelar el tiempo

porque lo quieto es muerto.)

vivimos en la intersección por un instante
en la mínima hendidura
en la fisura que nos descubre aves
y aún estupefactos
lo abandonamos todo
nos damos la vuelta y nos vamos.
¿Adónde vamos los del tiempo?
158
VI.
Hay pocos amores enteros.

Las calles y las casas
están llenas de fraudes
y demasiadas son las cruces y prisiones.
Hay pocos amores enteros

entre tanta superstición
blancos contratos de artificio
y aún más promesas escritas
sobre muros de viento.
Pero frente a mí hay un fuego

que convoca a otro fuego
desde el madero encendido.
Son poesía antes de arder
melodía anterior
a la crepitante danza de dos lenguas
destinadas a encontrarse
todos los siglos.
Una llama busca a otra
para ser enteras
para limpiar el mal
para incendiar la cruz
y derretir la prisión.
Hay pocos amores enteros.

Las cajas que habitamos
están hechas de pedazos de saliva
y lechos cobardes.
Pero frente a mí hay un fuego,

y otro que arde.
159
VIII
Los derrotados
Los derrotados
hacemos de nuestras vidas mapas
en lugar de poemas
y ponemos la mirada
en las fronteras
no en las masas de agua.
Nosotros, los mirantes de la mentira
creemos ver una montaña
que no es siquiera cima de cordillera
ni volcán, ni elevación,
sino arruga sin fuego.
Los derrotados
hacemos del amor y la lágrima
inmaculada cartografía
y de los confines inspiración.
Soñamos cada noche
que el poema nunca deja de ser
el mínimo instante en que el aire pasa por las coanas
y la sangre se atreve a cruzar el corazón
a pesar de nosotros mismos.
160
IX.
Tanto dolor no me cabe en el cuerpo.
Me duele parecer superficie cuando soy entraña.
Me duele que en lugares de remanso cayesen bombas.
Me duele haber visto el tamaño de los muros.
Me duele que la boca sepa a sangre, no a beso.
El mundo está sobre mí

sobre mi espalda
en mis intestinos
sobre mis pulmones.
Pesa, aplasta, exprime
duele, duele, duele
agota, agota, agota
gota en pecho
gota en vientre
gota triste
161
soy abuela por un segundo
todos los soles me ciegan

que alguien me ayude a cargar.
Destierro a la tristeza
pero ella insiste
vacío
que reclama la vida
y yo sin mí.
162
Kike Zepeda (Santa Ana, 1990). Miembro Fundador del

colectivo artístico Chalchuapaneco Ala de Colibrí, ha pu-
blicado sus poemas en las revistas Vecindario (Nueva
York, 2013), República de Papel (Nicaragua, 2015), en-
tre otras, representante FICCUA, por El Salvador en el
2013, así como en el IV Festival de poesía Joven “Amíl-
car Colocho”, entre otros. Miembro de la Fundación Me-
táfora, en El Salvador, tercer lugar en el concurso José
Rutilio Quezada, con el poemario “Oficio de Pájaros”
(Editorial La Chifurnia, 2015), así mismo publicó el poe-
mario “Para que la muerte no te encuentre” de la co-
lección “Palabra de Alto Riesgo”, con el Proyecto Edito-
rial La Chifurnia, en Agosto del 2015, actualmente finali-
za una licenciatura en Antropología Sociocultural.
163
Por el milagro del eco

“Esto que estás oyendo
ya no soy yo
es el eco, del eco, del eco
de un sentimiento”
Jorge Drexler
escucho gotear la sed

mientras todas las cosas callan a tu manera
Está claro: Hemos inaugurado El Silencio
Tu voz se va deshilando mientras te vas

se va en puntillas
se va
cierra la puerta
ya no está
Fue inútil buscarla en todas las caracolas

no la encontré en ningún mar
sólo en el vacío tu nombre venció el silencio
cada vez que quiero escuchar tu voz

amarro un silencio a mi oreja
164
Poema para que no se vaya papá
Nunca enterraremos al padre

no queremos que se vaya nunca
Más bien, dejaremos que se asille

en todas las sillas de la casa,
que junte los dedos detrás de la nuca
y que se asillone en todos los sillones de la casa
Que se apuerte en todas las puertas

pero que nunca se encame en ninguna cama
porque tampoco queremos enterrarlo en una cama
Nunca enterraremos al padre

lo amarraremos suavemente a cada parte de la casa
hasta que se convierta en la casa
para que la muerte nuca lo encuentre
Miércoles 17 de junio de 2015
165
Lluviosos
Nosotros ensayamos después de la lluvia

la canción que robamos a la humedad
deletreamos gota a gota un nuevo aguacero

donde la sed se avergonzó de su oficio
y la boca eran los pétalos dispuestos
a nuestro invierno
Cuando mueras
te enterraré en el cielo
para que lluevas encima de todas las cosas
166
IV
Nadie me toque el recuerdo
sangra si alguien lo mueve

tanto
que enrojecería para siempre todas las aguas
Arde como lágrima

ningún mar podría apagar ese incendio
Nadie me toque el recuerdo

tampoco el olvido
167
III
Quisiera que nuestro silencio

fuera un muchacho que de repente envejeció
dispuesto a morir diariamente
168
Daniel Baruc Espinal Rivera (Sánchez, República Do-

minicana). Ha publicado: “Ceremonia en torno a una au-
sencia” (Santo Domingo, 2004), “Espejos del Sur” (Aca-
pulco, 2005), “Piedad frutal” (Acapulco, 2006), “Cuen-
tos para dormir demonios” (Acapulco, 2007), “Poner la
mano en el fuego” (Puerto Rico, 2007), “Besar los ojos
del fango” (Monterrey, 2010), “Roja iconografía de los
otoños” (Nueva york, 2011), “La música y el vértigo”
(Nueva York, 2013), “Máscaras, salamandras y unicor-
nios” (Nueva York, 2014) y “Cuadernos del enjambre y
del espejo” (México, 2015). Ganador del Premio Estatal
de cuento “José Agustín” (Acapulco, 2007), Premio Es-
tatal de Poesía “María Luisa Ocampo” (Acapulco, 2010),
Premio Letras de Ultramar 2010 y 20012 (Nueva York), y
Tercer lugar en los Juegos Florales de la Plata (México,
2013). Tiene menciones honoríficas en el Premio de Poe-
sía “La puerta de los poetas” (París, 2007), Premio Mun-
dial de poesía “Andrés Bello” (Venezuela, 2009), Premio
de Poesía “Pedro Mir” (Santo Domingo, 2009), Premio
de Poesía Copé Internacional (Perú, 2012) y IX Premio
Bonaventuriano de Poesía (Colombia, 2013).
169
AR Q U E T I PO
Arquetipo de la noche y de las formas,

el mar doblega su fruición de sales
en la imantada flor de los oleajes
y en la furiosa viudez de sus orillas.
Y es una quilla el sol que con salado beso

sutilmente separa los abismos;
y es un signo de plata el vendaval
que deja correr entre las islas
sus túrgidos caballos y lloviznas.
El mar, por los siglos de los siglos,

entre sus enormes brazos mueve
el osario de todas las criaturas,
y tiene por mascota al Leviatán
que Dios modeló para jugar con él.
El mar tiene la sed que le deja la muerte

y la música de arpa y de fagot
que el viento toca con sus manos transparentes
*Del libro: “Máscaras, Salamandras y Unicornios”
170
L Á M PA R A D E S O M B R A S
Centinela, apaga tu lámpara de sombras.

Sácale los ojos al hijo que nunca amamantaste.
Al que sólo abrazaste
una noche lluviosa en Normandía,
cuando el arroyo donde bebiste sangre
era un haz de círculos de sol.
Con las yemas de tus dedos

Interrumpe la flama legendaria
que el sueño apergeñó sobre el hastío.
Acuchilla mi cuerpo con tus dientes,

muerde mis pechos, ensaliva mis honduras,
estrangula ─ cantando─
mi fervor
entre los augurios de la aurora.
No dejes que la demora se apalabre y crezca.

No dejes que tome forma el desamor.
*Del libro: “máscaras, Salamandras y Unicornios”
171
PR I M E R C Á N T I C O D E PR O S E R PI NA
Afuera llueve, asfalto: luz mojada.

Agónica sombra en la mirada.
Música de espadas y alfileres.
Y la lluvia duele muy adentro cuando cae.
Fruición de carnes como palmeras.

Dormición de nieve.
Alerta siempre el fuego en el abismo.
Uno mismo es un bosque y no lo sabe.
Talar es el oficio perpetuo de la muerte.
*Del libro: “Roja Iconografía de los Otoños”
172
U N A M U J E R A R D I E N D O
Una mujer ardiendo está desnuda;

sola como un diamante,
tallada por los labios que la sueñan.
Lista para la sed de la cosecha.
Esta mujer en sí tiene paisajes:
incendios tan profundos como la lluvia tiene;
es una antorcha de miel en noches largas;
un mascarón de proa, una tormenta,
una plomada de sombras
en carnavales lúdicos de aromas,
su sexo es un abismo de caoba y de menta
y su lengua es una lluvia de cuchillos.
Sin máscara, sin velo,

sin molduras de cobre en la mirada
es sólo una mujer queriendo ser amada:
una mujer ardiendo.
*Del libro. “Memoriales y Naufragios”
173
N E G R A E N C E L O…
Confirmo que la muerte, algunas veces, es una negra en celo

─clarividente, sensual y lujuriosa─ y que yo, huésped del
tránsito acucioso de la noche, espero que algún día ella me
arrastre también a sus alcobas; y que cuando esto ocurra, mi
frutal desnudez (salobre ya bajo la lámpara del hielo y de la
niebla) esté a la altura de su vehemencia tribal y de su
arbitrio, y pueda así cumplir como se debe, con mi destino
de hombre y de materia…
*Del libro: “la Música y el Vértigo”)
174
Luis Antonio Chávez, San Salvador, El Salvador, el 21

de junio de 1961. Perteneció al Círculo Literario PA-
TRIAEXACTA (UES, 1990); Grupo Literario Silencio
(1993); Alternativa Literaria Somos de Barro (1994);
Grupo Literario Emergente (2006). Ha colaborado con
artículos diversos en periódicos y revistas nacionales e
internacionales (España, Chile, Francia, Alemania,
Argentina, Costa Rica, Nicaragua, Guatemala (en la re-
vista Horas Extras fue escogida su poesía como expo-
nente joven de la literatura centroamericana). Sub-coor-
dinó el suplemento Cultural 3000, de Diario Co Latino
(1993-1995). Dirigió con miembros de “silencio”, la an-
tología poética De barro somos, en homenaje al poeta U-
lises Masís, (QEPD 1992). En 1996 publica Del silencio
a la alternativa: un solo verbo, muestra antológica de poe-
sía salvadoreña. Editó el libro había una vez en Soyapan-
go, que compila los trabajos infantiles de cuento y dibu-
jos galardonados por la Alcaldía del municipio (2001);
ese mismo año editó la antología Poética universitaria.
Publicaciones: Amortajando los colores (Costa Rica,
1991); Un grito a dos voces, en coautoría con la poetisa
Eva Ortiz (1993); Poesía para un canto nuevo (edit. som-
brero Azul, 1993); Después de la tormenta llega la calma
(Edit. Canizález, 1996); Poética universitaria (Edit. uni-
versitaria, 2001); Oda a la soledad (edit. Lis 2002); Los
hijos del trueno, en coautoría con el poeta Alex Canizález
(Edit. Molino de viento 2003); Primavera entre versos
(Concultura 2005); Primavera de los poetas (ediciones
de Alianza Francesa 2005 y 2006); Poemas a la paz (Con-
cultura 2006), Poetas por El Salvador (editado por la
literata francesa María Poumier en 2008, Edit. univer-
sidad Matías Delgado); Literatura homenaje (editado
por el escritor Jorge Vargas Méndez (Edic. Venado del
Bosque 2008). ¡Viva la poesía!, 2010); editado por el
poeta venezolano Fredy Pacheco (Edi. USO, 2010). Para
endulzar tu nombre (Editorial Escorpión, 2010); A golpe
de fuego (Editorial Escorpión, 2013).
175
III
Sábado
Paquito no despertó
a un lado del cuerpo enjuto
yacen sus escasas pertenencias
camisas y pantalones malolientes
carentes del trozo de jabón y lavanda.
En unas horas llegará el forense

cuyo expediente dirá "sobredosis"
pero nadie acotará
la tristeza anegada en sus ojos
la anemia por haber hallado en la calle
la puerta de los sueños
y una luz que no llegó a iluminarle el día…
Marzo 5 de 2011
176
Un sí a la esperanza
A Amílcar Colocho (CHANO) IN MEMORIAM
Hoy cuando los amigos se nos mueren

sólo mueren sus nombres…
Roque Dalton
Era tarde, compañero
y tú te empeñabas en alcanzar
el crepúsculo vestido de arco iris.
Tu sonrisa, en el péndulo
sabía que era el momento de fusionarse
para que no muriera la esperanza…
Vos tarareabas una tonaba de victoria

emprendías el camino sin retorno
te sabías exacto y límpido
querías ganarle a la muerte
el aguijón que duele
cuando los mejores hijos se nos van
pero dejan la huella en la vida…
Era tarde, compañero,

tu canto se escuchaba
en el trinar del Torogoz
tenías en ti
una dulzaina explorando universos
edificabas, palmo a palmo,
la antorcha de la vida…
Hoy sé que tú le ganaste a la muerte

pues tu canto no fue en vano
y hoy te recordamos
con un sí a la esperanza…
*Del libro inédito: Poemas rescatados del olvido
177
FINALIZA MARZO
“El paisaje… tiene la edad de tu sonrisa”

Serafín Quiteño
Finaliza marzo
la mañana llora tu ausencia.
Sobre la ventana
se filtra el pregón mañanero
mientras una gota de rocío
rueda sobre mis mejillas.
¡Mi tiempo ha sido vulnerado!
En la lejanía
un canillita anuncia
la iluminación del alba;
el subsidio a nuestro amor
como congoja que llevo en ancas.
Me acorazo y tu imagen
llena el espacio donde sólo cabes tú.
Al mediodía
mi corazón se encabrita
cual cervatillo huérfano de ternura;
en tanto las cigarras anuncian
la crucifixión del Altísimo…
¡Tu recuerdo cobija mis cuitas!

Un silencio me arropa
sabiendo que te espero
porque te amo.
178
Imagino tu rostro
pues tu ausencia
hace escarcha en mis horas.
Cae la noche
¡ah, qué difícil es amar
cuando en silencio fluyen
retazos de recuerdos!…
Luis Antonio Chávez, 30 de marzo de 2009
179
IDIÁLOGO FRENTE AL ESPEJO
"la poesía es un espejo/ que muerde"

Jorge Arturo
Otra vez la noche

la soledad irrumpe con sus fauces
no hay nadie que me dé un beso
que se alegre porque he llegado
no hay nadie... sólo el silencio
espero la noticia que diga
“Murió de soledad”
Suena el teléfono
a la una de la madrugada
no hay quien conteste
preguntan por Pedro ¿o Joaquín?
de nuevo reina el silencio
y me arropo con la soledad
mientras la vida se evapora
más allá de mi ventana...
01:35 a.m. enero 20 de 2006
180
IDIÁLOGO FRENTE AL ESPEJO
"la poesía es un espejo/ que muerde"

Jorge Arturo
Otra vez la noche

la soledad irrumpe con sus fauces
no hay nadie que me dé un beso
que se alegre porque he llegado
no hay nadie... sólo el silencio
espero la noticia que diga
“Murió de soledad”
Suena el teléfono
a la una de la madrugada
no hay quien conteste
preguntan por Pedro ¿o Joaquín?
de nuevo reina el silencio
y me arropo con la soledad
mientras la vida se evapora
más allá de mi ventana...
01:35 a.m. enero 20 de 2006
181
Eres mi ánfora
El dolor que me aqueja

es como el sopor
que se ha ido quedando -sin permiso-
en las plazas y avenidas
de esta ciudad sin rostro,
y aunque comprendo
el estupor de las ventanas
este decir no a los ruidos
que pretenden inmolar al silencio
fiel amigo del insomnio y su desidia
busco en este país diminuto
cosas que al mismo espejismo afligen
como verte a los ojos
y despertar en las colinas de tu cuerpo
mirar un lienzo de Monet
y descubrir la fertilidad de tus besos
hurgar en el diccionario la palabra amor
sin descubrir que en ti
la conjugación de todos los verbos
son el ánfora de mis agitados días…
30 de noviembre de 2009
182
IV Festival
Aguacatán, 2017
FIPA
183
Aida Toledo, Doctora en Literatura y Cultura Lati-

noamericana por la Universidad de Pittsburgh; ha desa-
rrollado actividad docente en universidades de Guate-
mala y de Estados Unidos. Como investigadora, ha abor-
dado temas de literatura, género y educación. Su creación
literaria ha sido antologada y reconocida en diversas
ocasiones: Certamen Permanente 15 de Septiembre de
1992; Juegos Hispanoamericanos de Quetzaltenango: en
2003 por poesía; en 2010 por cuento y en 2013 por ensa-
yo. Ha sido invitada como escritora, poeta y conferen-
cista a varios países y eventos nacionales e internacio-
nales. Dentro de su producción académica y literaria se
encuentra: Brutal batalla de silencios (1990); Realidad
más extraña que el sueño (1994); Cuando Pittsburgh no
cesa de ser Prittsburgh (1997); Para conjurar el sueño:
poetas guatemaltecas del siglo XX [con Anabella Aceve-
do] (1998); Tanta imagen tras la puerta: poetas guate-
maltecos del siglo XXI [con Anabella Acevedo] (1999);
En la mansa oscuridad blanca de la cumbre (1999); Mu-
jeres que cuentan [con Lucrecia Méndez de Penedo] (20-
00); Pezóculos (2001); Vocación de herejes: reflexiones
sobre literatura guatemalteca contemporánea (2002);
66 Certamen de Juegos Florales Hispanoamerianos
[con Maurice Echeverría; Julio Días Escamilla] (2003);
Por los bordes: chi ru li rehileb' (2003); Desde la zona
abierta: artículos críticos sobre la obra de Ana María
Rodas (2004); Rosa palpitante: poesía femenina del siglo
XX [con Juan Fernando Cifuentes Herrera] (2005); Rosa
palpitante: sexualidad y erotismo en la escritura de poetas
guatemaltecas nacidas en el siglo XX [con Juan Fernando
Cifuentes Herrera] (2005); Con la lengua pegada al pa-
ladar (2006); Otra vez Gómez Carrillo [con Guillermina
Walas] (2008); Un hoy que aparece estatua (2010); Poe-
sía completa [con Alfredo Balsells] (2011); Nada que
ver: anti-antología poética (2012); Miradas transforma-
doras: reflexiones sobre la educación guatemalteca [con
184
Sergio Mendizábal, Lucrecia García; Leticia González]

(2013); Mujeres en las literaturas indígenas y afrodes-
cendientes en América Central [con Consuelo Meza
Márquez, Magda Zavala, Guisela López, Yolanda
Elizabeth Rosman Tejada] (2015); La escritura de poetas
mayas contemporáneas producida desde excéntricos es-
pacios identitarios [con Consuelo Meza Márquez] (20-
15); Como en historia de Faulkner (2015); La verdad es
algo gelatinoso (2016).
Como poeta ha publicado tanto poesía, narrativa como
ensayo. Sus libros de poesía son: Brutal batalla de silen-
cios (1990); Realidad más extraña que el sueño (1994);
Cuando Pittsburgh no cesa de ser Pittsburgh (1997);
Bondades de la cibernética (1998); Pezóculos (2001);
Por los bordes: chi ru li rehileb' (2003); Con la lengua
pegada al paladar (2006); Un hoy que parece estatua
(2010); Nada que ver (2012); La verdad es algo gela-
tinoso (2016); El cielo se está cayendo a pedazos (2016).
Su obra poética ha sido incluida en varias antologías
tanto centroamericanas como latinoamericanas. Ha ga-
nado dos importantes premios de poesía “El certamen
permanente 15 de septiembre” en 1992 y “Los Juegos
Flo- rales Hispanoamericanos de Quetzaltenango” en el
203. Así mismo se hizo acreedora al Premio Único de
Cuento de Los Juegos Florales de Quetzaltenango en el
año 2010 con el libro Como en historia de Faulkner, y al
de ensayo en el año 2013 con el título: “Lanzando piedre-
citas al abismo: reflexiones sobre poesía guatemalteca”.
185
EL VACÍO EN EL SUEÑO ES A VECES PIEDRA

El brillo es luz inexplicable
Hay un olor irreconocible
besos en la oscuridad
Juegos de la memoria
Signos
Para descifrar cuando despiertas
Iluminaciones
jeroglíficos de inexplicable
rareza
Un sol intermitente
Una voz conocida que repite
Tu nombre
Sonidos desubicados
gestos
Perdidos en el tiempo
186
NO TENGO NADA QUE OFRECERTE

Una vida muy usada
Un cuerpo fláccido
Un cabello entrecano
Un corazón desgastado
Una memoria de pájaro
No tengo nada que ofrecerte

Nada tengo para darte
Ni siquiera una pasión auténtica
Sólo
rimas cavernosas
líneas despobladas
palabras huecas
señales
O lágrimas
única dote
187
EN LA MEMORIA
Él parte el pan
Le pone queso
Sirve el café
En la misma taza
Cada vez
Cada vez que ella
Sube a su apartamento
Y toca suavemente
la puerta
Y dice hola
Y él adelante
Y se besan
Y se abrazan
Sí
(En esta escena repetida hasta el cansancio)
Él luego parte el pan
Hace el café
Y se lo sirve
Humeante
En la mismísima taza
Cada vez
Cada vez
Cada vez
Que ella
Insiste
En recordar
188
NO DIGAS NADA QUE TE ACUSE
Aprende la lección
4X4 parecen 16 pero
La ley de las probabilidades dice
Sé incrédula
Una sonrisa sensual no es un 8
y a veces resulta
Que el #7
No era el # de la suerte
No digas nada que te duela luego
Ámate un poquito
La teoría del vaso lleno
Justifica este hedonismo
Mi abuelo mismo
Que sabía leer la mano
Supo un buen día
Que yo sería esto que soy hoy
Un algo adherible al vacío
Constante con todo lo insituable
Amante fiel
De los fracasos rutinamobibles
Fan de los casos perdidos
Por eso
No digas nada que te comprometa
Coloca tu corazón adentro
De una jaula
Que trine de tristeza
No lo mires a los ojos
Es peligroso
189
ENFRENTE DE MÍ EL CUERPO
Delante de mí
su cuerpo
Su cuerpo
en ese espacio de la memoria
Él
Y su cuerpo
desnudo y blanco
Imagen
Que se desvanece
Que se disuelve en sueños
Que se transforma en tiempos
Que ya no existen
190
Manuel Gabriel Tzoc Bucup. 1982. San Andrés Xecul,

Totonicapán / Ciudad de Guatemala Poeta y artista visual
interdisciplinario con matriz en la poesía, que cohesiona
los demás lenguajes estéticos para la creación de una o-
bra. Su oficio se concentra en re-significar los objetos a
través de la poesía escrita, explorar todas las posibilida-
des estéticas del libro, asignándole categorías de piezas
visuales. Sus búsquedas son experimentar con la palabra
y el objeto. Autodidacta a través de talleres, diplomados y
lecturas de arte y literatura contemporánea. Tiene en su
haber los títulos de poesía: Esco-p(o)etas para una muer-
te en ver(sos) b-a…l…a (Folio 114, Guatemala, 2006),
De Textos Insanos (Santa Muerte Cartonera, México,
2009), GAY(0) (Milena-Caserola, Argentina 2010), El
Ebrio Mar y Yo (s.o.p.a. , Guatemala, 2011), el trabajo
poético/teatral en conjunto con Cecilia Porras El Jardín
de los Infantes Locos y la Escafandra de Oro (Catafixia
editorial, Guatemala 2013), y los libros-objeto Polen
(edición de autor, Guatemala 2014) y Cuerpo de Niño
Triste (edición de autor, Guatemala 2015) Constante hui-
da: crimen de un corazón que no recuerdo y/o pronuncia-
mientos del habla tartamuda (Catafixia Editorial, Guate-
mala 2016) Co-editor del fanzine Macha y de Ediciones
La Maleta Ilegal. Textos publicados en revistas y antolo-
gías literarias en toda América Latina. Ha presentado su
trabajo visual en diversas muestras de arte como Se Al-
quila (Ciudad de Guatemala, 2014), Western Carolina
University's Fine Art Museum (USA, 2015), Rarities
(Francia 2016), y Fundación Luciano Benetton Art
Collection. (Italia 2016) .
Nota: los poemas aquí presentados son de los libros: Constante

Huida: crimen de un corazón que no recuerdo y/o pronunciamientos
del habla tartamuda" editado por Catafixia Editorial, Guatemala
2016.
191
1.
grapas
decenas
centenas
millares
de grapas forman mi cuerpo de lagarto brillante
ese soy yo
después mucho después soy el otro el escritor desquiciado
de estas no-palabras que se van por el inodoro
¿a dónde irá la orina plomo de una muñeca inflable?
preguntemos a las piedras por los genocidios causados
con sus cuerpos
preguntemos a san google por todo esto
san google dime cuánta verdad nos queda
san google dime quién es realmente manuel gabriel tzoc
bucup
san google qué significan las palabras guerra-paz-
humanidad
san google te afirmo que la memoria y el amor existen
la sifilización se nos vino encima
literalmente filas de grapas aventadas en el suelo blanco
con todo y eso corazón violado
no me mires a mí
afuera es más interesante
respira el polvo de los volcanes enojados
toma la sangre caliente de los volcanes heridos
en el sueño polar mis sobrinos me construyeron un
castillo con grapas
decenas centenas millares de grapas
sólo imágenes sólo creo en imágenes

por ejemplo que soy un pony disfrazado de caballo (o al
revés)
atravesando el tráfico del silencio citadino
sombra en la palabra sombra
sombra en la palabra lata de cerveza
192
sombras en las manos que hacen clicks y escriben sobre el

tiempo
abriendo y cerrando ventanitas en un computador
infectado
tecleo tecleo
manuel teclea inútilmente sobre el tiempo
193
preciso investigar carros sin frenos por la ciudad para

accidentarme
busco esos choques violentos y hermosos muertes
absurdas llenas de
glam de glitch y de gloss: moriré aplastado por una
enorme valla publicitaria
que anuncie cirugías plásticas en medio del desierto o por
una papa frita trabada en mi garganta estoy en el mejor
momento de
mi vida pero un gusano peludo se come mi cerebro y el
resto de mí
es llevado por un ejército de hormigas rojas y asesinas a
la morgue
del destino robamos los cuerpos abandonados somos
cleptómanos
robamos el amor robamos tartas de frambuesa raptamos
las emociones
de los débiles de corazón
ping pong con mi cerebro veraniego
ping pong con mis testículos de toro
ping pong con mis tetas de vaca que sacan leche negra
ping pong con mi cabeza rapada y decapitada
ping pong con los ojos que me sacaron cuando me
torturaron por
ser poeta y dar servicio de publicidad en mis textos:
terapias de
lenguaje amarres amorosos venganzas sexuales éxitos en
negocios
clandestinos reciclaje de palabras venta de repuestos para
corazones
nuevos y usados
de dónde venís muchacho indígena y poeta
me cuestionaban los hombrecitos verdes
hacía dónde vas
194
qué planeás
qué tramás muchacho glam poetry
pero les mentí a los hombrecitos verdes toda la verdad se
la dije a mi
mano derecha ella es la única que sabe los secretos que
planeo: voy
a enterrar a la ciudad con una avalancha de FRESAS
SALVAJES* con
una montaña de osos panda de peluche ahogaré a la
población con
muñecas inflables de grandes tetas y enormes penes
TRANSfugarse
a los recuerdos que remontan a la preocupación de un
escritor por
las migas de pan regadas en la mesa y el café en que nada
una tortuga
ninja un elefante rosa y una hormiga atómica desafiamos
el lenguaje
o el lenguaje desafiándonos caímos en desgracia por
CULPA TUYA
y de la palabra
195
3.
la guerra de los lápices ha comenzado sobre las naciones

violentas los
homocyborgs escriben sobre la memoria de los cuerpos
desaparecidos
un cerdo con máscara de poesía vino a asustarme a
despertarme
me dijo: ¡¡¡vamos!!! levántate marica que la guerra de los
crayones
de cera se nos viene encima
pero sí pero no
pero no pero sí
pero sí sí sí
pero no no no
vamos a suicidarnos surfeando sobre las olas de octubre
de una guatemala
inconclusa fracturada de la eterna podridera
vamos a largarnos con una maleta ilegal llena de libros
vacíos y artículos
personales: shampoo, jabón de baño, toalla, crema
corporal,
gel para el cabello, desodorante, crema de afeitar,
rasuradoras faciales,
cepillo y crema dental, enjuague bucal, peines, espejos,
papel de baño y un perfume barato, por aparte unos lentes
fotogray, un control
remoto, una laptop marca apple, memorias usb de 36 gb,
sodas
en lata pepsi-cola, un stereo último modelo con baterías
recargables,
linternas de luces led, un oso de peluche que al oprimirle
la barriga
dice “te amo”, tablas de surf, yates de juguetes, flores de
plástico,
sillas de plástico, mesas de plástico, todo de plástico,
pensamientos
196
de plástico, trikinis tricolores, binoculares, lupas en los

ojos, gafas
de sol por supuesto, una tienda de acampar, pulseras GPS
conectadas
al corazón de los otros, qué pasa marica qué más te hace
falta...
bloqueador solar contra los rayos UV, un mega celular de
modo
touch, con saldo e internet ilimitado y cámara fotográfica
de 25,000
megapixeles antenas muchas antenas y un sanitario
dorado donde
pueda verme defecar y un poco de viento furioso
encerrado en una
botella de licor para celebrar el fracaso de la rebeldía de
ser artista
contemporáneo en este territorio arrasado, violentado, sin
embargo
seguiremos, claro marica, seguiremos
escribiendo
dibujando
filmando
soñando ideas difusas de un país con código postal
-502-
sí marica
vamos a largarnos a donde siempre haya wi-fi
197
5.
Quiero sentir la serenidad de una persona común y

corriente que camina por la playa o tal vez contrate al
sicario
de los sueños
A todas las personas que también les hirió nacer en mi día

–yo nací el 24 de marzo de 1982 a las 5:48 a.m.–
y sacaron banderines negros por sus ventanas
y celebraron llorando porque brotarían ácaros azules
¡ay! la LIBERTAD es estar SOLO y... y... y...
y se abrieron todas las piernas de las mujeres
para dejar salir a todos los intentos de poeta en placenta
escurríamos en líquido rojo y pegajoso
manchando/atacando/infectando todo a nuestro paso
gritando y preguntándonos qué es esto
que flota en el aire y lastima tanto
engaño en el viento y rabia en las palabras
miré todo el mundo plateado/iluminado
flameante de luz y la brillantina de colores me estalló en
los ojos
toqué la corriente pegajosa del odio con mis dedos
para poder decir el secreto de las cosas más allá de las
nubes
el secreto de mi propia vida más allá de este cuerpo inútil
y tatuado
“mi amor” “te amo” un mal tatuaje en la piel enferma de
un vagabundo
alguien que amó a no sé quién en un ciclo de su vida
todos somos ese ciclo
todos somos ese amor abandonado
todos somos ese mal tatuaje escrito en la piel negra de la
vida
y no sé nada de este lenguaje universal que uso
y tomar un té no me calmará para NADA
y salir a caminar no me ayudará para NADA
198
por qué mentir si la felicidad es evidente en mis ojos

en los últimos días no he terminado ningún texto
excepto éste
éste que no sé a dónde me acabará
a dónde me exterminará
a dónde me llevará
quiero matar este poema y no sé cómo hacerle
en verdad quiero eliminarlo/borrarlo/liquidarlo
tal vez lo logre entrando al sueño de los otros
tal vez matando literalmente a mis otros
tal vez contratando al sicario de los sueños
me cuestiono si debo seguir escribiendo
me cuestiono si debo seguir viviendo
si debo seguir juntando las palabras como el fuego
y soplarlas como el lobo feroz en los 3 cochinitos
para que digan TANTO Y TANTO Y TANTO
199
9.
Me nombro Bucup-Wuqub' Kak'ix****

Me nombro Wuqub' Kak'ix porque acabo de cumplir 7
años
14 21 28 35...
me nombro W.K. en nombre de las cosas más sagradas
los árboles, el h2o, el maíz, el fuego, el aire, la tierra y el
amor
me nombro ficción
memoria olvidada
belleza violentada
me nombro El 7 Guacamayas
me nombro rarite
pansexual poliamoroso y marciano robótico
Me nombré
me nombro
me nombraré computadora albina con información secreta
yo, tú, él, ellos, ellas, nosotros, vosotros
me nombraron el centro del mundo
del universo llegando al sol
me nombraron esculpiendo mi primer apellido Tzoc en
piedra
poniéndome un ojo de sol y uno de luna
Cambio de forma, tamaño y color cada 7 días

también cambio de sexo, edad y emociones cada 7 días
soy octapolar
el 1er día soy silencio
el 2do día soy tu sombra
el 3er día soy soy simplemente soy
el 4to día soy un canguro con alas de cóndor y trompa de
elefante
el 5to soy una hembra-macho en brama corriendo por el
sendero de
[las costas
200
el 6to soy el niño más débil jugando a El Principito

el 7mo día ya no me verás nunca más en tu vida
pero regresaré pisoteando tus sueños
tus planes de ser el gran Wuqub' Kak'ix
201
Julia María Nimatuj Lázaro. Quetzaltenango, Guate-

mala. Publiqué de forma independiente en el fanzine
“Calavera”.
En el año 2012 aproximadamente ingrese al Club de Poe-
sía Casa Los Altos, al que pertenezco desde entonces.
Con dicho club he participado en dos antologías poéticas
siendo estas “Efluvio poético” el cual salió a la luz en el
año 2014 y “éxtasis converso” a finales del año 2015.
Así mismo he participado en las actividades de lectura y
festivales poéticos que mi querido Club ha realizado.
En noviembre del año 2016 fui galardonada con el segun-
do lugar en los Juegos Florales de Jutiapa y de igual for-
ma el segundo lugar en Juegos Florales de Estanzuela Za-
capa.
En el mes de Enero del presente año participe con el gru-
po literario emergente “Atmosfera Literaria” en su pri-
mera mesa poética.
En el mes febrero participe impartiendo el taller “La poe-
sía como medio de sanación interna” con el grupo litera-
rio “Atmosfera literaria.” Dicho taller se replicara para el
mes de Julio en el festival Quinto Sol.
202
IMPROVISACION 2
Obligada, frustrada
Amenazada con tu absoluta nada
Te piensas que sola no camino
Pero miro, respiro
Escupo tus afectos
Que no eran más que pretextos
De tu falta de hombría
De tu iluso pensamiento
Que yo moriría en agonía
Perfecto ve y finge que sabes por dónde caminas
203
CUERPO LIBERADO
Conformismo del pasado hiendo al carajo
de las rimas alimento mis días
Besos
Compañías.
Porque las envidias
Si el estrógeno no nos vuelve enemigas
Nos unen las coplas de nuestra melodía
Que alegre derriba
La represión y el efecto
Del maldito machismo de porquería.
204
LLEVAME CONTIGO
.
Pasas a mi lado Galantemente frío
Tu vaporosa mano toma mis dormidos hombros
Sacudiéndome frente a este atardecer coral.
Tu fulminante respirar estremece cada vertebra

De esta desquebrajada columna.
Así sin más juegas con mis cabellos

Tan salvaje por momentos, tan dulce por segundos
No hay duda de tu fortuita presencia.
Aturdida, caigo en misma

Mientras te dejas sentir por esas pequeñas fisuras entre mi
piel y mi ropa
Lisonjeramente sonrojas mis pálidas mejillas.
Delicadamente pero sin recato mi falda ondulantemente

es movida
Por tu sola presencia
Solo mi mano pone un dique a tu paso.
Y me dejas sola
Te marchas a hurtadillas
Me alborotas
Veo tu etérea fachada marchar hacia el horizonte
Fundiéndote con el atardecer
Oh viento… llévame contigo.
205
AMIGO MIO.
Senderos que deseo recorrer,

siento el morbo de una ficticia primera vez,
una transacción entre tu cuerpo y el mío,
un segundo,
un suspiro,
un gemido.
Encrucijadas,
laberintos que palpo con mi lengua
desdibujando sobre tu piel el placer,
fundiéndolo con tus ojos cafés,
con tu sonrisa de niño,
con el placer que fluye de tu ser.
Redundante seria confesarte

que en mis sueños humedeces mi lecho,
que jugueteas con mis pechos,
que sacudes mi centro con el soñado vaivén
de unos labios que nunca mintieron.
Grabadas tengo tus letras,

tus sonidos,
tu voz,
las confesiones que interpretan nuestras verdades,
nuestras desnudas concepciones,
nuestras más bajas pasiones.
Obscura claridad
que nace de estos versos clandestinos,
que son tuyos y míos,
ladrones que dejaran su huella en una cama ajena,
hoy solo puedo decirte
toca y entra…
206
Postrimerías de noviembre.
Se escribe un verso cada mañana
Se recita uno al atardecer
En días sublimes de noviembre

El firmamento quema mis letras
Mis pupilas succionan el ardor del infinito

El ahogo de un monarca moribundo
Que despierta a la muerte
Entre los laureles nubosos
Que le recuerdan una victoria
Ante sus amores con el ayer.
Y es ahí cuando el cielo baja a la ciudad

Y las estrellitas se vuelven callejones
Desdibujando los quehaceres del humano,
Es allí donde el atardecer de hoy
Será la poesía de mañana
207
Otoniel Guevara. Quezaltepeque, La Libertad, El Sal-

vador, 1967. Poeta. Ha trabajado como publicista, perio-
dista cultural, editor, gestor cultural. Estudió periodismo
en la Universidad de El Salvador. Como poeta ha sido tra-
ducido a 8 idiomas, publicado en 32 títulos individuales y
decenas de publicaciones en revistas, periódicos, antolo-
gías, muestras colectivas y medios electrónicos de Amé-
rica y Europa. Ha sido invitado a leer su obra y disertar
sobre diversos temas literarios y políticos en prestigiosas
Universidades de América y Europa. Ha representado
culturalmente a El Salvador en 17 países y obtuvo más de
20 premios literarios. Es coordinador ejecutivo de la Fun-
dación Metáfora y director del Proyecto Editorial “La
Chifurnia”, sólidos referentes de la difusión de la poesía
en la región.
208
NUNCA TUVE UNA CASA
Quiero una casa
donde no escuchen tus gritos los vecinos

tus gritos de placer
inocultables
donde siempre caiga el agua

del cielo
y de la regadera
quiero un lugar con patio

donde juegue la infancia
su más torrente abecedario
donde el sol no me recuerde

los cadáveres incesantes de mis doce años
donde no haya que colocar semáforos

bajo las puertas
donde quepa el amor que nos lazamos
y los hijos
donde la muerte finalmente llegue

y se sienta
como en su propia casa
209
CÓDIGO GENÉTICO
Yo desciendo del ángel más humilde

el que solícito se ofreció a lo siniestro
para que los hombres ardieran tras la consecución
de un cuerpo
una ecuación un ritmo una curva perfecta
en mi sangre su nombre se repite

mientras los religiosos vociferan
¿cuál es la iglesia que abjuró contra el lucro?

¿en qué santuario crepitan las órdenes de embargo?
¿cuándo se excomulgó a la tasa de interés?
¿qué pastor ha diezmado a las transnacionales?
Luzbel duerme borracho entre las meretrices

en su nombre se asaltan las despensas
y se deja sin vírgenes la tierra
no hay concepto que encierre su tristeza
con desaliño y besos celebro mi linaje

mi estirpe de heresiarcas cimarrones y bestias
210
ENVEJECER
Nada es real:
Mi alma es una bandera sucia
un carrito de supermercado sin matrícula
un pozo donde nadie se atreve a sumergirse
211
MI TESTAMENTO ES CLARO
II
Yo descubrí el amor estando preso

cuando fui perseguido creyendo en su misterio
lo vi crucificado en el destierro
en las tumbas que nunca tienen cuerpos
en las gotas de luz de los arpegios
y hasta en la lentitud de una explosión
212
IV
Mi amor se va conmigo
Lo demás pueden tirárselo a los perros
213
Lenina Amapola García López (12 de febrero de 1992)

Educadora popular. Escritora y poeta. Profesora de Ense-
ñanza Media en Lengua y literatura por la Universidad de
San Carlos de Guatemala. Columnista de opinión en la
Revista Digital “Brújula” de la Universidad Rafael Lan-
dívar. Integrante del Colectivo de escritoras Literatas que
dan Lata.
Su obra ha sido publicada en:
· La Segunda Edición de la Revista “Primeros Au-
xilios” de Chuleta de Cerdo Editores y Cuentos bien
Trulis, con el cuento “El robo”. Febrero de 2017.
· Publicación digital e impresa de poesía y narrati-
va con el colectivo de escritoras: “Literatas que dan
lata”, 2013. http://literatasquedanlata.wordpress.com/
· Antología: “Poesía de la memoria” del Programa
Nacional de Resarcimiento, Guatemala, 2011.
· Antología de Cuento corto escrito por jóvenes en
el marco de la XXXVIII Feria Municipal del Libro de
la Ciudad de Guatemala. Ganadora del Segundo
Lugar, 2009.
214
Muertos, desde siempre
La muerte nos ha llegado

desde hace mucho,
tan solo vivimos
regenerándonos,
reponiéndonos
de la agonía.
La muerte
camina afanosa
junto a nosotros
y le huimos absurdos
sin sabernos cadáveres.
Algo de arrebato,
algo de duda,
algo de anhelo
revive el reloj del latido,
fuerza que nos orilla
a ver el sol entre la escarcha
a fundir la estatua de la inercia
a resistirnos.
La muerte nos calza

y aun así palpitamos
en los brazos tiernos
de la vida,
aspirantes a seres humanos
con la voz seca,
el sudor escurrido
y los sueños a medias.
215
Inventario
No tengo voz
solo el silencio
de un mueble de cocina.
No tengo manos
solo herramientas
para ser explotada.
No tengo pies
tan solo figuras
que arrastran
cansancio infinito.
No tengo ojos
solo agujeros
donde se cuelan
aguas negras.
No tengo piernas
aparecieron mutiladas
en una banqueta.
No tengo espalda
solo un muro
donde escalan otros
arrancándome la piel.
No tengo cintura
solo un espacio
donde ser atada
a los demás.
No tengo vagina
solo un rincón
donde parir soledades.
No tengo lengua,
No tengo brazos,
No tengo rodillas,
No tengo orejas,
No tengo senos,
No tengo vientre...
216
Expulsada del paraíso

condenada al destierro,
soy un espectro
que flota en el aire
con una corona de espinas.
217
El opio de la indiferencia
El cuerpo de una mujer

se escurre mutilado en la metrópoli
todos caminan a su lado
escoltando el funeral
pero nadie se cuestiona
el cómo, el cuándo o el por qué.
Somos un rebaño,
de cómplices al encubierto
que callando obedecemos
a nuestro asesino
que lleva por nombre:
silencio...
218
Madre fantasma
A ras de una banqueta

un niño descolorido
mama con fuerza
de los pechos
de su madre fantasma
los observa.
son globos
juega con ellos,
se echa a volar
La leche
quiebra sus huesos,
lo aniquila en silencio,
cae desde el cielo
hasta el pavimento.
219
Ciudad
La ciudad
es un perro salvaje
que ladra sin cesar
en las calles de plomo.
220
Balam Rodrigo (Villa de Comaltitlán, Soconusco,

Chiapas, 1974). Exfutbolista, biólogo por la UNAM y di-
plomado en teología pastoral. Autor de los libros de poe-
sía: Hábito lunar (2005), Poemas de mar amaranto
(2006), Libelo de varia necrología (2006 y 2008), Silen-
cia (2007), Larva agonía (2008), Icarías (2008 y 2010),
Bitácora del árbol nómada (2011), Cuatro murmullos y
un relincho en los llanos del silencio (2012), Logoma-
quia (Puerto Rico, 2012), Braille para sordos (2013),
Libro de sal (2013), El órgano inextirpable del sueño
(Guatemala, 2015), El corazón es una jaula de relámpa-
gos (España, 2015), Desmemoria del rey sonámbulo
(2015), Iceberg negro (2015), Bardo. Pequeña antología
(Chile, 2016), Morir es una mentira grande que inventa-
mos los hombres para no vernos a diario (eBook-2016),
Sobras reunidas (antología de poesías & pensamientos
inútiles) (2016), Silbar de mirlos para la hermusa (2016)
y Colibrije (en prensa). Algunos de sus poemas han sido
traducidos al inglés, portugués, zapoteco, polaco y fran-
cés, y aparecen en antologías, revistas y diarios de Méxi-
co, así como en publicaciones de República Dominicana,
Brasil, Colombia, Argentina, Chile, España, Puerto Rico,
Estados Unidos, Guatemala, Honduras, Portugal, Alema-
nia, Polonia, Francia y Perú. Su obra ha merecido más de
cuarenta reconocimientos de carácter internacional, na-
cional, regional y estatal, entre otros: Certamen Interna-
cional de Literatura Sor Juana Inés de la Cruz 2012, Pre-
mio Internacional de Poesía Jaime Sabines 2014 y Pre-
mio de Poesía José Emilio Pacheco 2016. Sus libros
Libelo de varia necrología, Bitácora del árbol nómada y
Sobras reunidas (antología de poesías & pensamientos
inútiles) fueron elegidos por el diario Reforma entre los
mejores libros de poesía publicados en México en 2009,
2011 y 2016 respectivamente, mientras que Braille para
sordos fue seleccionado por el diario El Norte como uno
de los mejores libros de poesía de 2013 y fue finalista del
221
I Premio Internacional de Poesía Medardo Ángel Silva

2014 (para obra publicada) convocado en Guayaquil,
Ecuador.
222
El gato nauta
La mar se ahoga en los ojos del gato:
Animal semántico, hijo de la negra sal

y de las fraguas.
Maullida tinta, el gato negro

camina a la orilla de la playa
como un puñado de letras que repta
sobre erizada barda y su sílice de arenas:
Azul oro en lameduras

la mar es índiga azotea
donde se enrosca y bosteza
el felino morro del sol.
(Empero, el gato negro pasta —o lame—

el celeste césped del agua
la despeinada y alta yerba de las olas
en el campo o potrero semántico del mar).
223
Afilador de cuchillos monta náutico Samsara

(léase, dígase o escríbase aquí: bicicleta
costeña)
Un oscuro afilador
da vuelta al samsara
sobre el que monta
y pedalea el eterno retorno
que vuelve una y otra vez
por las playas del cuchillo:
El chisporroteo que sale de su filo

corta el mar y la palabra c o r t a r .
¿Afilará una daga,

esta lengua bruñida
por la espuma
o un pez de plata
desnuda y mercurial?
224
Pez vela
Tres dagas negras

puestas al sol que las carcome
y roe su filo.
Veo, por vez primera, solar terna

de filosas dagas, desolladas:
Con la vela extendida

el pez vela su muerte.
Duermen.
Sueñan tres dagas negras

con el vuelo:
Su muerto filo corta

la voz y la mirada,
las aguas, el viento.
225
Ombligo de la noche
Luna ática, luna hiena, luna en cuarzo

lenguante escaldándome la verba
en esta hora en la que pájaro sin vos,
acribillo con tu grito a las espinas de la rosa,
hija estéril de la noche,
sombra que desbosca los ojos
y devuelve los árboles caídos o talados
por la imagen de su condición de erectos
mientras los otros desalmados y bichos pajariles
cantan solos y decantan sólo
sus crueles satrapías,
sus bemoles de ceniza y de cristales mudos.
Desgargántame así la luna

en este lobecer de miedos por tu voz,
por el aullido ese de tus pechos
que me deja loco y ciego y áptero
y sin árboles caídos, sin capiteles rotos,
sin lenguas lunas:
Tan sólo ángeles heridos

que abisman esta noche mordida por mis alas.
226
La ceiba
Eternece al inframundo,
horada letras y crótalos de jade
en el dintel de corazones;
no agua, no sangra y no:
Cinabrio:
Guacamayas arden en el páramo de sus arterias,

capilar vereda que emulan los follajes
incendiados por el alba fenecer;
saraguatos arborecen con su voz
al guayacán; la canción de la montaña
baja con los pies de niebla que animalan
sus entrañas; un hachón de verdes laberintos
lenguan oro y horizonte con sus voces:
Vos el grito de los sordos,

vos la sierpe que no muerde,
vos la verba de la lluvia:
Vos, la ceiba.
227
Ruth Vaides. Nací en Guatemala en 1973 donde siempre

he vivido, en una zona roja de la ciudad capital. He cola-
borado en distintos medios escritos como en el catálogo
“Verte por Última Vez” de la fotógrafa Andrea Aragón
por Jóvenes Creadores (2001); revista “Rock y Alma”
(2003); revista “El Universo de las Letras” (2007); anto-
logía “Literatas que Dan Lata” (2013); Rincón Poético
del Suplemento Cultural del Diario “La Hora” (2014); re-
vista “Macha-fanzine” (2014); revista literaria “En caso
de Emergencia” (2016); antología “El Abismo por ma-
drugadas” (2016). También he colaborado en medios vir-
tuales, por ejemplo en “Te prometo Anarquía” (Re- vista
Virtual); en blogs como “La Ciudad y su Sombra: Poe-
mas desde Centroamérica”(El Salvador); “Poetas Siglo
XXI:antología”(España);“Dubriel dice” (Méxi
co),”Culturagt” (Guatemala), ”Resistencia Musical”(El
Salvador), CA-4 (El Salvador); “Revista Mandrágo-
ra”(Guatemala). En “Prensa Libre” para el Día Interna-
cional de la Poesía (2012); antologías virtuales como
“100 mil Poetas por el Cambio” (2013); “Grito de Mujer”
(2014); “Ecos del Grito” (2014). Me han invitado a pro-
gramas de radio como “Metropolis Contemporánea” en
radio Faro Cultural, “Ingenieria con Sentimiento” en Ra-
dio Universidad y otros en radio TGW y radio Nuevo
Mundo. He participado en muchos festivales de poesía y
eventos, aquí y fuera del país, por ejemplo en las Mues-
tras de Poesía “Kadejo”(2003), “Barrilete”(2004), “In-
dustrial”(2005); festivales de “ManifestArte”(2003 al
2010), Feria Internacional del Libro de Guatemala FIL-
GUA (2013 al 2016); actividades de “Arte para
Vivir”(2012 al 2016), Festival “Ixchel”(2013 al 2014),
Festival “100 Mil Poetas por el Cambio”(2012 al 2015),
Festival “Grito de Mujer”(2012 al 2015), actividades del
“Poetry Slam”(2012 al 2017), Festival “Estado de Emer-
gencia”(2014 al 2015), Recital “Subterránea Palabra”
(Ahuachapán, el Salvador, 2016), “Las Letras Abiertas
228
de América” (Fondo de Cultura Económica de México,

2016), Festival “Poetas por Km2” del Centro Cultural de
España en Guatemala(2016), Noches de Poesía en Ma-
condo (2016), Festival “Avenida de los Arboles (2016),
Recital “Terraza Híbrida” (2017), etc., y en distintas lec-
turas de poesía en diferentes lugares y departamentos.
Participo como miembro en los blogs “Literatas que dan
Lata”, “Chorro de Letras del Taller de Narrativa del Cen-
tro Histórico”, “Elogio de Nuestros Cuerpos”, “Dejarse
Morir” y “Recetario para la toma de (In)conciencia”.
Próximamente publicaré mi primer libro.
229
EL PUENTE
Las casas se ven tan lejos

justo donde terminan los pies
que cuelgan,
meciéndose despacio
con la brisa que agita
el cabello.
Di que lo de ayer fue mentira

y, cerrando los ojos,
me dejaré caer.
230
ESTERILIDAD
Los hijos que no tengo

han arruinado mi vida;
la matriz, pobre y seca,
solamente ha parido infortunio.
El placer fue un bastardo
que se coló en el cuerpo
una noche de borrachera.
A pesar de sentirme infértil,
frígida, estrecha, ilusa y tonta
quedé embarazada de tristeza.
231
SIN ORDEN DE ALLANAMIENTO
Me metí en tu cabeza
te requisé todo el cerebro
decomisé un par de pensamientos piratas
te pedí “mordida”
te dejé algunas palabras que te iba a incautar.
232
HÁBITAT
Mi cuerpo es una casa en ruinas

con puertas y ventanas quebradas
donde conviven en eterno aquelarre
los ángeles y los demonios de mi pensamiento.
Mis piernas son columnas rotas

que a duras penas sostienen
el ático que guarda mis pocos sueños.
Los recuerdos vagan sin rumbo

como fantasmas por los largos pasillos
de la memoria perdida.
El corazón es un salón abandonado

lleno de muebles viejos y telarañas
que hace muchísimo tiempo nadie visita.
A mi jardín del cabello

le brotan rosas negras
y enredaderas cubiertas de púas.
Una grieta en la pared de mi vientre

me hace temblar de miedo ante el colapso
pues cada noche cuando duermo me derrumbo.
Y en cada amanecer
sigo buscando mis ojos.
233
YA NO MÁS
Soy la hija del dolor,

de la sangre derramada
y de los crímenes de guerra.
Mi ombligo nació en la tierra
cortado por el puñal
que me marcó la existencia.
El temor cambió
mi esperanza de paz
por una nota roja
en la primera plana
de cualquier periódico.
Mis pies rendidos
tropiezan sin parar
en los miles de trozos
de cuerpos partidos
de mujeres que no han nacido
de niños aún sin nombre
de madres de hijos perdidos
y hombres que no son hombres.
Y les abunda el trabajo
a los sepultureros
pues ellos recogen el fruto
que deja el presente negro.
Ahora que nuestra vida
ya no vale como excusa
para que te dejen seguirla
sólo espero recostarme
y ser enterrada viva.
Aquí empieza la miseria;

aquí se acaba el mañana.
234
Sabino Esteban Francisco. (1981). Poeta guatemalteco

de ascendencia maya q'anjob'al. Durante el conflicto ar-
mado interno, su familia se refugió en Chiapas, México,
durante dos años. En 1984 regresó a Guatemala para in-
corporarse al campamento “Los Limones” de las Comu-
nidades de Población en Resistencia –CPR- de Ixcán. Su
niñez y parte de su adolescencia tuvo lugar en las CPR,
donde cursó el nivel de educación primaria. Actualmente
reside en Ixcán, Guatemala. Ha publicado los libros de
poesía Sq'aqaw yechel aqanej / Gemido de huellas (Edi-
torial Cultura, 2007), Yetoq' junjun b'ijan aq'al / Con pe-
dazo de carbón (Editorial Cultura, 2011) Xik'ej K'al Xe'ej
/ Alas y raíces (Catafixia Editorial, 2013) y Sq'och Xa-
jaw/La escalera de la luna (Editorial Cultura, 2017). Ha
sido invitado a festivales de poesía y eventos culturales
en Guatemala, España, México y Estados Unidos. Su
poesía aparece en antologías nacionales y extranjeras.
235
NO SE PUEDE
No se puede negar
a quien se marcha bajo la noche
preñado de sueños
y huellas de nostalgia tras sus pasos.
No se le puede negar
porque se nace para andar
no para ser ahuyentado de donde se nace.
Alguien dejó su infancia en este lado
y en las uñas de sus pies
aún queda polvo de la tierra que lo vio nacer.
Alguien desde otro lugar
danza junto al canto de las llamas sobre la piedra,
porque la energía de las montañas de aquí
es energía de las montañas de allá.
El día cargado de luz
también es del que se marcha bajo la noche
estas montañas,
estos ríos,
algún lugar
donde los sueños suceden
donde el horizonte
no es una frontera.
236
K'AM CHI JE'
K'am chi je' jalon maj

b'ay maktxel chi elaj yet aq'b'alil
yetoq jantaq swatx'il wayich
k'al yechel kusk'ulal chi kan yintaq sb'eyil.
K'am chi je' jalon maj
tol yuj kob'eyajoq xan chon alji
man yujoq juqtelay el b'ay chon alji.
Ay maktxel max b'eqkan sb'eyb'al yet max ek' uninal
yul jun maqb'ejal ti
kax a yul yisq'aq ayto spoqoqal tx'otx' b'ay max alji.
Ay maktxel chi kanalwi b'ay sti' q'aq'
nub'an ok yib'an ch'en b'ay junxa maqb'ejal,
yuj tol a q'aq'al witz kayti
a k'al ok yetoq sq'aq'al witz b'aytu.
Yet k'apax ok maktxel chi elaj xol aq'b'al
jun k'atxan k'u ti
tzan witz ti
a' miman a'ej
k'al junoq maqb'ej b'ay chi ok wayichej yin yelalil
B'ay man yecheloq slajub' maqb'ejal
jun q'atanil b'ay chi chalej sb'a sat kan yetoq sat tx'otx'.
237
COMPLEMENTO
Mi corazón
nació sin orilla,
creció sin mojones:
me lo complementa
el corazón del cielo
el corazón de la tierra
el corazón del agua
el corazón del viento.
Mi corazón seguirá latiendo

después de mi cuerpo:
lo sentirás en el cielo
lo sentirás en la tierra
en el viento
en el agua.
238
TZ'AQIL
A hinpixan ti
k'am slajub'al yet max alji
k'amok yechel lajub'al yin:
chi aq'lay tz'aqb'oq yuj

spixan sat kan
spixan tx'otx'
spixan a'ej
spixan kaq'eq'.
A hinpixan ti
hoq b'itxikanoq
yet k'amxa ek' hinmimanil:
hoq ton wal hab'lej b'itxi b'ay sat kan

hoq ton wal hab'lej b'itxi b'ay sat tx'otx'
xol kaq'eq'
xol ha' a'ej.
239
UN PUEBLO
Un pueblo
es un cuerpo.
Venas son sus caminos.
Para construir
y recorrer
deben sus habitantes ser
como sangre de un mismo cuerpo.
JUNOQ KONOB'
A junoq konob'
lajan kaq junoq mimanilej.
Axka wal tol stx'anil jantaq sb'e.
Yowalil tol a junjun skajyom

chi ok schik'iloq
axka tu chi je' yok ajkonob'al.
240
CURACIÓN
Hay que juntar en un sólo manojo

la voz de la gente
remojar el manojo
en el caldo de la conciencia
y salpicar al pueblo
hacerle lo que la curandera hace
con los enfermos de “susto”
con los enfermos de “ojo”
darle suaves azotes
con el manojo de palabras curativas
Soplarle bocanadas de ruda
y asustar de una vez
al pinche espanto
que tiene jodido a los que callan
que la curandera nos sobe
con granos de pimienta
que tire el mal que nos jode
entre la brasa viva
¡y que truene mientras se queme!
que nos provoque risa
abundante carcajada
para quitar el cólico del pueblo
porque estamos cansados
demasiado cansados
bajo este bulto
hecho con el mismo silencio de la gente.
241
ANLOQ
Wajlayoqab' ok yuchan
snuq anima chi jab' yoki
lahayqab' xol syal na'b'al
axka tu chi je' txijlay ok yin konob'
axka chi yut anloq sb'a xal aj an
yin heb' ya'ay yuj xiwilal
yin heb' ya'ay yuj satej
tziklayoqab' ok jun yuchan
sti'ejal amb'al tu yin konob'
puxlayqab' ok rut'a yin
xib'telayqab' el jun yob'al nawal
chi etnen heb' k'am chi yi'aj yaw snuq'
ji'lay qab' ek' ssat pimienta jin
yuj xal anlom
jirqab' oktoq xal jantaq yob' chon etneni
xol ikis tza'q'aq'
¡kax tz'itlab'iqab' xak'al b'il tz'ahi!
tzetb'aloq chi yun yajteq kok'uloq kotzewi
tzetb'aloq chi je' kotzewwal yin yelalil
tzetb'aloq chi kolchaj el konob'
xol chichonk'ulal
yuj tol k'umb'inaqonxa
yalan jun b'ulan iqatz
jatneb'il yetoq stz'inanil anima ti.
242
AUNQUE SEA
Aunque sea
pero es aquí
donde consigo
lo que se escasea allá
Aunque sea
de todas formas
sigo deseoso
de ser de aquí
porque es aquí
donde me sobran risas
para desenojar a cualquiera
porque aquí se lavan
miradas enojadas
con chorritos de agua
que caen de la montaña
Aunque sea
pero es aquí
-entre el color rojizo
de la salida del sol-
donde pongo en remojo
mis ganas de vivir
Porque también hablo bajo susurro
por no perder mis palabras
entre los soplos del viento
Y es aquí donde
-respetuoso del murmullo del aire-
con palabras agregadas
cierro alguna grieta
que dejó el silencio.
243
KAXK'AL
Kaxk'al
Palta a kayti
Chi ilchaj wuj
Tzet chi ok yin majil b'aytu
Kaxk'al
Tok'alta' wochwan
Hinkajay ek' kayti
Yuj tol a kayti
Chi mimanb'i hintze'
B'utb'aloq tan yowal anima
Yuj tol a kayti
Chi tx'ajlay el ch'ahan satej
Yetoq a'ej
Chi tit chorchon schon witz
Kaxk'al
Palta a kayti
-Xol skaqpujinaqil k'u chi ajoloq-
Chin lab'ajkan
Yochwanil hink'ul hinkajay ek'oq
Yuj k'apax tol chin tzajtzoni
Axka tu k'am chi xulay k'ay hinq'anej
Yuj jantaq owal kaq'eq'
Kax a kayti –yaynaqilin sataq kaq'eq'-
Chin maqchej yetoq tz'aqil q'anej
jun jatil max kan yuj tz'inan
244
Nathalie Cruz Mora (Costa Rica, 1987). Ingeniera Bio-

tecnóloga, investigadora, empresaria y gestora cultural.
Organizó el Encuentro de Literatura Gabrieleña (2016), y
el Homenaje a la Vida y Obra de Joaquín García Monge
para el Cantonato de la Municipalidad de Desamparados
(2016). Co-coordinadora de la Sede de San José en el XV
Festival Internacional de Poesía de Costa Rica.
Ha participado de varios talleres poesía, principalmente
el Anti-Taller-Anti dirigido por Melvyn Aguilar y Cris-
tian Marcelo, algunos de sus trabajos fueron publicados
en el blog y en la Antología de este taller (2014-2015).
La mayoría de su obra poética permanece inédita.
245
Toda soledad llega a la orilla
Es el berrinche de un zancudo que

hunde sus patas en el lomo del lago.
Aguja introducida en el cuero del reptil.
El bichejo cruza las escamas
Silencia el picor con un veneno,

sabe calladamente remojarse la boca
en la intimidad de la víctima.
Tiene esa facultad todopoderosa de

picarnos, de destruir los tejidos
alrededor de la herida.
De beber del reptil y venir a destrozar

mi piel suave.
-Seré una mujer prehistórica extinta

quizá mezclada con el raptor caída
libre en mutación hacia la sangre fría-.
Fuimos vulnerables los dos ante la

aguja, ante la virulencia del meteoro
que chocaba,
luego vino la muerte al lago.
No quedaban ranas verdes ni doradas

sólo un charco de líquido rojo.
246
Alejandría, 400 d.C.
Él te buscó entre siglos,

Hipatia, quería lamerte los pies
los pliegues del cerebro.
Chupar tu belleza hasta podrirla que

usaras un collar de calaveras,
la corona de flores enfermizas.
Mintió.
Moriste asfixiada lapidada de

escupas.
Siempre estuvimos solas.
Él se petrificó al mirarme
lo mordió cada serpiente de mi
pelo.
No lo llores, Hipatia, nos

tenemos.
247
Nitrógeno líquido
El vidrio suda su contenido,

comparto las mismas urdimbres
con esas gotas.
Mis poros contraídos: puertas de

laberintos, calles sin salida,
un estrujamiento del corazón y los dientes.
En esta luna de Saturno un

océano subyace
bajo el hielo.
Basta un recio rayo para que la

cabeza del Dante ruede y tiña su
viscosidad los pasos que no he dado.
Se hunda mi pie en el frío, el agua

refleja mi transparencia, desvanezco
para buscarla, en la décimo tercera
noche del espacio.
248
Lunas
Este dolor no es del cuerpo, nace en el cuerpo pero escala

las cumbres de la sustancia. No es por sus coágulos, ni los
espasmos de frío-calor, o el retorcer del útero que anida en
sus paredes a ninguna criatura.
Me excedo las manos de pigmentos e hijos no nacidos, los
sufro como si nacieran envueltos en membranas y sus picos
reclamaran el pezón de la galaxia.
Mar láctico y sanguíneo donde nado desnuda, vertiendo la
vida entre las piernas. Canto insoportable de las pléyades,
sablazo en el bajo vientre, paradoja dual de lo que es bello y
acribilla.
249
No poema
En vientos así
Se dobla mi tubular cuerpo
Cada nudo
Separa el túnel a un precipicio.
Guardo vino y arañas para luego,

para cuando la sequía pida bebida
y acompañante.
Pido prestadas letras, robo lo que

me hace falta.
Escribo en un campo minado de

catacumbas y esqueletos.
Transgredo el lento viajar de caracoles,

zigzaguea el segundero sobre cualquier rostro,
acecha un espejo quebrado a pedradas, grita un perro
que ve apariciones.
Digo: “no lo haré más” y sucumbo al

exquisito torrente que erupciona en el
cerebro
y recaigo
como el más renombrado adicto

al pegamento de unos versos. Se escribe
para vivir o se muere en el intento.
Esa criatura deforme y huérfana limosnea en las puertas

de catedrales en ruinas.
En un principio los ladrillos y el
250
polvo fueron un mismo asteroide.
¿Desde qué planeta aterriza y modela

círculos sobre los maizales?
Bajo ninguna circunstancia los

críticos deberían decir que esto es un
poema
251
Enrique Noriega, Guatemala 1949. Poeta, antologador,

tallerista y editor. Realizó estudios de literatura en la USAC
de Guatemala y en la UNAM de México. Vivió quince años
en los Estados Unidos. Ha publicado los libros de poesía:
Oh banalidad, 1975; Post Actus, 1982; La pasión según
Judas (Monte Ávila Editores, Venezuela), 1990; Libreta
del Centauro, 1994; El cuerpo que se cansa, 1998; la Saga
de N, 2006; Épica del ocio, 2007; Lo que la memoria viste y
calza, 2012 y Guastatoya (Gallo de oro, España), 2015.
Premio Nacional de Literatura “Miguel Ángel Asturias”,
2010.
252
2
sentado en la acera de la calle
un indigente se lamenta
no sé leer no sé escribir no sé coger no sé rogar
y extiende la mano para que le dé una moneda
don borrachín no se percata que soy
el viento que remolina unos papeles
253
5
para nada olvidar que el cantar de los cantares
versión de fray luis de león
fue tu primer gran amor tu evangelio
porque bobo estabas vos cual adolescente
ante moza tan fermosa la poesía
254
23
en verdad la luz nunca nos abandona
así el cielo en titánica negritud esté pronto al diluvio
así la noche parezca hocico de víbora engullente
y como imposible entonces el alba
en verdad la luz nunca nos abandona

pues como parpadeo de astro lejano
la flor de hielo en el cristal de la ventana anuncia
a la flor que se gesta en la tierra bajo la nieve
255
6
con el doctorado cum laude en borracheras
obtenido desde temprana adolescencia
nuestro célebre pirata (cojo y tuerto)
al menor motivo alentaba huelgas
bochinches en las calles
pintas con faltotas de ortografía en las paredes
rescate de armamento atalayando guardianes de tristísima
figura
también solía divertirse

generando infundios
contra reinas de belleza y profesores
fue de los primeros traficantes de la droga

que izó bandera en el barrio
murió como no tenía que morir

sobrio
cruzando una calle
atropellado por una anciana
que se bajó del carro a llorarlo
digno hubiese sido que calzaran su lápida con un

no hubo cantina
a la que no
le rindiera los honores
256
14
la abuela con su brazo en cabestrillo

(por poco y se lo quiebra) me pregunta
¿sabés cómo matar una gallina?
no abuela no
la agarrás de la cabeza y la hacés girar como una matraca
¿sabés cómo se hace girar una matraca?

por supuesto que sí abuela
pero no creo que me guste con la gallina
pues si querés comer ya sabés
en el patio estaban las sábanas colgadas para secar

dos callejones de sábanas blancas por donde corro
diz que escapándome de las obligaciones
ya estás grandecito para también hacer algo útil

agarrá a la culona y no lo pensés dos veces
abuela ¿por qué no se lo pedís a la tencha?

porque a la tencha la tengo ocupada patojo respondón
y mejor si me vas entendiendo lo que te dije
patio de tierra feraz cielo de mucha luz

tengo la cabeza de la culona en la mano
la condenada aletea patalea y se me suelta
corréla corréla patojo inútil
pobre la culona como que sabe lo que se le viene

porque entre que la agarro y no la agarro
va dejando un reguero de plumas
la abuela se ríe y se ríe

¿no que sos bueno para correr?
dejáme que se lo cuente a tus primas
si hasta las gallinas te ganan
257
patio con palos de mangos

patio con palos de cocos
patio con macizos de flores
nuevamente tengo a la culona por la cabeza

la risa de mi abuela me arde en las orejas
por eso le doy vueltas y vueltas como a una matraca
(he cerrado los ojos)
patojo baboso escucho

(he abierto los ojos)
la culona va dando tumbos por entre el callejón de las
sábanas
va sin cabeza rociándolas de sangre

la abuela me grita jodida la que me has dado
habiendo tanto por dónde
lindo lugar el que escogiste
por fin la culona cae patalea aletea y se muere
me he quedado con su cabeza en la mano

madre mía qué miedo
lo que me costó quitármela del sueño
años de años
con la cabeza de la culona en la mano
mirándome desde la muerte
258
Santiago Vizcaíno Armijos (Quito, Ecuador, 1982) es

Licenciado en Comunicación y Literatura por la Ponti-
ficia Universidad Católica del Ecuador (PUCE). Fue Be-
cario de Fundación Carolina en la Universidad de Mála-
ga, donde cursó un máster en Gestión del Patrimonio
Literario. Es director del Centro de Publicaciones de la
PUCE. Su primer libro de poesía, Devastación en la tar-
de, recibió el Premio Nacional de Literatura en 2008 por
parte del Ministerio de Cultura. Asimismo su libro de
ensayo Decir el silencio, en torno a la poesía de Alejandra
Pizarnik, que obtuvo el segundo lugar en esa categoría.
Recibió el segundo Premio Pichincha de Poesía 2010 por
su libro En la penumbra. También ha publicado en poe-
sía: Hábitat del camaleón (Quito, Ruido Blanco, 2015) y
Canción para el hijo (Hanan Harawi, Lima, 2015); y en
cuento: Matar a mamá (Buenos Aires, La Caída, 2012,
2015).
259
Apátrida y fría amargura
Esta noche que aburre es un páramo.

Puedes gritar, pero el mundo es sordo.
Este día que aburre es un cuchillo afilado.
Puedes olfatear el frío como un perro.

Romper la brisa.
Comer el pan mohoso en la tarde que termina.
Llegar tarde a la agonía.
Mendigar la sobra de tu amo.
Puedes anidar como una enfermedad venérea.
Pero siempre la noche acumula la mansedumbre del día.

Es una gárgola: ya no mira al sol.
Nunca ha mirado el parpadeo de una muchacha
enamorada.
Solo sabe cortar el hálito de la lengua.
Y vos, solo confort, ocio desnudo.
¿Cómo sobrevivir a la modorra?

¿Qué haces rendido sin comprender lo que te dicen?
Copia, haz un cante lastimero,
una moneda que brille en el bolsillo de tu camisa.
260
De un solo tajo
Olvidaste las llaves.

Olvidaste cerrar
silenciosamente
el cerrojo de tu corazón agotado.
Mucho ruido.
Demasiado ruido para partir.
Olvidaste dejar una nota de despedida,
todavía mojada por una última lágrima
como una gotera.
Todo el jardín está marchito.
Lucas, el perro, ha dormido también mordiendo
el pantalón que usabas para despertar.
Estaba molesto.
Se ha secado sus lágrima contra el césped.
Pero ya le ha pasado.
Olvidaste también el vino comprado para festejar
el triunfo de la noche.
Ya lo destapé.
Ya lo bebí.
Era muy dulce para mí.
El éxtasis de la soledad mina la habitación.
O sea que ya nadie te extraña.
261
cuando yo regrese
a valeria
cuando yo regrese el amor se poblará de pequeños dioses

la maquinaria de la desolación aparcará temprano
vos reirás y tu corazón temblará desalmado de su sangre
estaré vivo otra vez
así dirá la gente
qué hombre dichoso con esa mujer dichosa
es lo que tendrá el volver
beberé de la salmuera de tu sexo
retozaremos con la dicha de los elefantes en el lodo
ocuparemos el espacio que ahora se nos niega
¿te acuerdas de aquella noche en que lloramos juntos?
merece la pena
verte otra vez solitaria imaginando al mismo hombre
que ahora escapa al mar que le devuelve su sombra
te miré desde niño con ansias locas de cruzar tu muro
vos eras torpe para el abandono de los cuerpos
yo te enseñé a mirarte a ti misma con desparpajo
vos me enseñaste la cruel alegría de tu nombre
y te fuiste a vivir con un poeta porque también supiste
soñar
con parques abandonados y piscinas que se elevan
pero no tiene sentido decías
porque también buscabas la luz detrás de la mampara
no hay luz amor envidioso de la muchedumbre
todo es un tenue sigilo que te desnuda
merece la pena explicarte
que hay poetas íngrimos de angustia
que hay poetas pedófilos
borrachos
asesinos
ladrones
violadores de niñas con nalgas flácidas
que hay poetas suicidas y locos
262
pero no poetas normales

porque la normalidad está llena de seres raros
a mí me gusta el sitio del lugar común
la flama oscura que se abre el pecho frente a la música
me gustas vos desocupada de ti misma
me gusta traicionarte de vez en cuando con mujeres que
no toco
subo al ático para gritarte
que estaremos solos el uno del otro hasta el final
sabiendo que es mentira
que solo merece la pena
ese diminuto instante en que regreso
trastocado tanto que me desconozco
263
4033
A Wladimir, Walter y Edwin,

mosqueteros del amor pagado
Bajo el techo el humo blanco envolvía las luces de

colores.
No había rayo de luz que atravesara los cristales.
Todo eran volutas de sexo
y sudor como sangre
en los cuellos de los hombres.
Se hacía fila como en un mercado de reses robadas.
No era la noche sino el día de la resaca luminosa.
Dos obreros con pantalones sucios

se engolosinaban al mirar la transparencia
de las ropas femeninas.
La cerveza se entibiaba con el calor
y era una sopa espesa sobre la mesa
o bajando por la garganta.
Las chicas entraban y salían de sus cuartos

agitadas por la combustión del goce masculino.
El día como la ceniza se perdía en el piso.
En el centro del salón un cuerpo obeso empezó a

menearse,
pero nadie quería esa espantosa soledad.
Los que estaban sentados en las mesas masticaban

la inerte velocidad de sus vidas.
Un chino triste fumaba con aire tibetano.

Se llamaba Bo Hu y no hablaba español.
264
Dos policías de servicio hacían fila en la cueva de la más

tetona.
Y todo era simple y básico como orinar al aire libre.
En la espesura del humo las risas eran gritos.

Esta muchedumbre venía a contagiarse de la pequeña
muerte.
Esta pequeña muerte venía a contagiarse de la
muchedumbre.
O tal vez era la vida en su última implosión.
El olor del morbo se pegaba en la ropa

y el feliz suplicio de la bebida enfriaba nuestra sangre.
No había por qué huir.
El lugar era seguro como una cárcel.
265
bicho malo
a nogueira
soy el bicho malo que cuece el hoyo bajo de tu vientre. soy la

mano en la faltriquera de carne que explota. también me
embriaga el sonido de tu falda cuando se pliega. soy el
animal meditabundo sobre la cuerda floja con sus pies
desnudos. ¿te acuerdas que bailabas soles sobre el asfalto de
la ciudad mediterránea? ¿te acuerdas que nos acostamos en
el catre inmundo del cielo de un cuarto piso como dos
palomas de terciopelo? soy la tumba que palpa tu mano y
seduce tus reglas. te digo: ven a dirigir conmigo la masa
enloquecida de antiguos fantasmas. soy la flama que abrasa
la concha viva en el asadero de tu juventud. bicho malo /
bicho malo, afirma la boca que eras con su aliento de pez
moribundo. y ya no quieres / ya no quieres al bicho malo que
encarna la pérdida de tu infancia. al bicho malo que aprieta
el labio de la niña pálida. soy el bicho negro atravesado por
el ande. he ido hasta arriba de tus pies a contemplar la isla
dichosa del son. bicho malo / bicho malo. iré otra vez a
cubrir tu talle entre las rocas. iré siempre detrás de la sombra
que derrama la lengua, porque soy el hermoso insecto del
que huyes acomplejada del espasmo. soy el bicho malo que
fuma tu cabeza, devana el amanecer y se esconde
cobardemente entre sus patas. pronuncia bien: bicho malo /
bi-cho ma-lo.
266
Este libro se distribuye digitalmente. Algunos
ejemplares se imprimirán en los talleres de Impresos
Comerciales Hernández, S. de R. L.San Pedro Sula,
Honduras, en el mes de marzo de 2018 para efectos de
archivo de ISBN.
Su tiraje constará de 10 ejemplares.
267

Antología Festival Internacional de Poesía FIPA Cuatro Años

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Antología Festival Internacional de Poesía FIPA Cuatro Años

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Antología Poética

Correo Electrónico: goblineditores@yahoo.com

Imagen de portada: “Mural” del Segundo Festival Internacional

ANTOLOGÍA DEL FESTIVAL INTERNACIONAL

L a presente antología contiene la muestra poé-

Durante ese viaje de 579.8 km por CA-11 desde

Aguacatán es un municipio colorido. No obstante no-

junto, posee muchos lugares naturales para conocer y una

Cuenta con cinco idiomas oficiales (Español, a-

Aguacatán posee muchos lugares turísticos, cer-

Cuenta con una historia que se remonta hacia 800

Aguacatán significa en náhuatl: abundancia de

Posee otro agregado de gran valor turístico y patri-

esfuerzos estaremos de alguna manera para apoyarlo.

Sin duda, una gran contribución y un enorme

Sin otras palabras que atrasen el disfrute de esta

“HE VENIDO A HABLARLES DEL FUTURO”

T al como lo diría Enrique Vila-Matas en su

“¿Qué soñará el indescifrable futuro?

En ese sentido el llevar a escena el Festival Inter-

asume el rol específico de distribución del espacio material

Sueño que política y estética unen sus fuerzas para

“reconstituir un espacio de división y capacidad de

Sueño que poco a poco se recuperan escenarios

Sólo espero que al término de la vigilia, no me su-

Si el sueño fuera (como dicen) una

Rudy Alfonzo Gomez Rivas

LA INVULNERABLE ESENCIA DE LA POESÍA

P oesía es aquella criatura que desencarna y

Poesía es la capacidad de encontrar rumbos perdi-

Poesía es el aliciente que cura y da alivio a la inco-

Poesía es ese bisturí que delicadamente abre todos

Poesía es estar vivo, es abrir los ojos en los prime-

Poesía es ver sonreír a los niños hasta no más poder,

Es el trinar de los pájaros, quienes en su canto nos

Poesía es ver caer las hojas de los árboles que nos

Poesía es el nuevo día. Las emociones un tanto

A pesar de lo anterior, la poeta guatemalteca Rome-

¡Qué así sea!

Rudy Alfonzo Gomez Rivas

Claudia Cecilia Armas Santizo.......................................130

Alberto Arzú. Nació en La Nueva Guatemala de La

todos corren todos tienen prisa

Jugaremos el eterno juego de irnos

Dejaremos una carta que explique el motivo

La carta amarillenta por el paso del tiempo

Jugaremos el eterno juego de irnos

Así se construyó mi relación con el café:

Esta hermosa jaula

Esta hermosa muerte

Este hermoso viento

Este hermoso país

Este hermoso paisaje

Esta hermosa muchacha

despertar del sueño

Sangramos por la herida

luchar sin fuerza

Evelyn Macario (1984 Quetzaltenango, Guatemala). Ac-

Son tantas las voces

Que sus nombres sean ofrendas

Que la sangre derramada entre los matorrales

Indicios que detonen historias,

La vida que se muestra sin rostro,

Entonces uno se levanta