Miré todas sus fotos. Ella se veía como la princesa rubia de un cuento predecible.

 
Lacia, deseable. Indefensa. Me habló coo si yo existiera anets de ser una novedad. 
Me habló como si fuera alguien viejo y conocido. Alguien inofensivo. Le contesté con 
un silencio incontrolable y una mirada casi esquiva, casi avergonzada. Ella me había
visto toda, entera, y yo no había podido verla en tantas fotos como ella me vió. Me 
perdí a mí misma en ella. Ella me tenía, enganchada como una canción pegadiza, 
como un pensamiento recurrente. Como un sentimiento suave. Yo quería detenerla, 
mostrarle mi maldad de piedra, atravesarle el corazón con una verdad irrefutable, y 
que me odiara. Sí, que fuera capaz de odiar, que fuera capaz de odiarme. Pero ella 
era perfecta y brillante. Su hermosura no aceptaba cuestionamientos. Tuve que 
ceder, tuve que amarla. Tuve que buscar la manera de que me ame y poder dormir 
entre sus piernas infinitas. Y tuve que obligarme a anestesiar el dolor de no tenerla, 
de no poder lamer su sonrisa de estrellas en la madruga. Yo, que besé sus labios en 
fotos. Yo que estaba enamorada de ella antes de conocerla. Yo que se la quité, a él, 
en movimientos tan breves que ni yo misma advertí estar haciéndolo. Yo que le dije 
que lo amaba cuando era cierto y se lo dije cuando ya no lo sentía. Yo, que hasta le 
dije te amo cuando lo aborrecía. Yo, se la quité. Yo intenté hacerle el amor 
imaginando cómo él se lo hacía a ella. Y ella, amore mío, que se fué con él, aún 
amándome a mí.

Noviembre 2017