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O TRANCA RUA
editores
amarílis anchieta
bárbara gontijo
mariangela andrade
piero eyben
e-mail otrancaruajornal@gmail.com
/otrancarua
do que é hoje
por camarada p.
Passei algumas horas com os dois versos que abrem “Meditação anciã”, do Ruy
Belo: “Aqui eu fui feliz aqui fui terra / aqui fui tudo quanto em mim se encerra”. E
de estar aqui, nesse passado, algo se abre e se encerra. Algo desses dias de água,
as águas todas do meu signo, volta a dizer ser preciso ainda uma terra acalmada
diante de tudo. Entre as poeiras todas dos livros, a busca intermitente por mais
espaço, o corpo tenta dizer esse eu passado, capaz de uma afirmação que remói os
cantos do medo e de uma solidão também calma. Passei algumas horas, com dois
versos. Como se fosse possível dizer que em algum momento, no antes do tempo,
se foi feliz. “E o destino passa por mim como uma pluma caprichosa / passa pelos
olhos dum gato”, dizia o Alexandre O’Neill, dizendo estar onde não devia estar.
Tanta pluma espelhada entre os pelos do gato, o que precede o seu salto. E se
digo, agora, que fui feliz, em algum lugar, é que algo se encerra dando vazão ao
que permanece despido de uma resposta. Passei horas tentando me conduzir pelas
horas do passado. Como se fosse possível ainda distender mais o tempo. Vê-lo
disjuntivo ali onde não há um presente absoluto, um dizer absoluto da felicidade. Se
fui terra, marca do padrão colocado para demarcar a fronteira de uma conquista,
é que houve ou há uma consciência do que é em mim. Queria poder começar
um texto com: Vou contar uma história pra vocês... começar assim, como quem
pudesse enredar algo, concatenar uma narrativa, estabelecer uma gramática de
fatos e ações, com personagens e certa duração e frequência. Mas não fui moldado
ao narrativo. Nem mesmo quando tento sê-lo, ou nem mesmo quando preciso,
numa aula, por exemplo, desdobrar algo que se pareça à narração. Atenho-me
ao detalhe e acabo perdendo o cronograma, como se fosse imprescindível poder
falar sobre uma mesma frase infinitamente. Como ocorreu essa semana, durante
uma aula. Eu tentando comentar Dans le noir du temps e me foi difícil sair do título,
que faz parte integrante do próprio filme, que está inscrito nele como mais uma das
imagens que ele mesmo propõe, sem deixar a brecha de uma diferença possível
entre imagem e palavra, entre palavra-imagem, entre o que se vê no escuro e o que
se vê tendo sido iluminado pelo tempo. “Aqui eu fui feliz”, como se essa escuridão
dos tempos todos não dependesse senão de uma sorte. Daquela sorte que têm os
gatos, quando sabem de sua leveza angustiada entre as estrias do espaço que eles
insistem em demarcar •
primeiro concurso d’o tranca rua
qual é a instituição mais falida do brasil?
CONTINUA...
nas próximas edições perpétua virtual
jornal de boca a boca
ano 1 brasília, 04 de abril de 2018 n. 1
a morte de raphaella por camarada m.
O Estado matou mais uma jovem negra. Raphaella levou um tiro na nuca da Polícia Civil, que de forma truculenta e
corriqueira continua o projeto genocida do Estado Brasileiro. A jovem negra de 22 anos segurava seu filho no colo,
quando foi atingida pela ação policial, que pretendia assassinar outro jovem negro, foragido da polícia por cometer
delitos descritos no Código Penal, para cuja pena é de Reclusão de uns tantos anos. No entanto, todos sabemos, quando
se é preto, pobre e favelado, neste país, a pena de morte é mandatória e será estendida a toda a família, esteja você
ou não sentenciado pelo Sistema Judiciário. Nem falemos em contraditório ou ampla defesa. Raphaella recebeu a
sentença por amar um homem marginalizado e andar em sua companhia. Conduta que apesar de não estar descrita na
nossa legislação, é prevista no Código Moral que conduz esta sociedade e que vai dizer que Mulher de Malandro serve
apenas para colocar mais um marginal no mundo. O que a nossa sociedade ignora, quando condena previamente
a vida de Raphaella, é a condição a que estamos submetidos, enquanto povo negro. Um corpo negro passante não
será jamais um corpo branco. As escolhas não são tão fáceis e, sim, temos exemplos de poucos que conseguem furar
o bloqueio social e escolher trabalhar até morrer num subemprego, sem qualquer garantia de uma velhice tranquila.
Não preciso anunciar estatísticas e não é disso que se trata esse texto. A escolha era e ainda é a mesma de décadas
atrás sobrevivência, do jeito que dá. Do jeito que é possível.
Mas, dirá você que tinha a barriga cheia pra assistir sua
aula, ainda que fosse de pão com manteiga, foi escolha
dela. Não sei se eu gostaria de ler, como gosto, se não
tivesse meu corpo sem fome. Uma escolha, dirá você, que
não sabe o que é ver um filho passar fome, ou que até
sabe, mas acredita fielmente no sacrifício e no trabalho sem
descanso, como solução. Mas também, não é disso que
se trata esse texto. É que as escolhas que somos levadas
a fazer, muitas vezes, já foram pré-determinadas pelos
séculos de açoite pelos quais passamos. Não importa se,
enquanto vítimas da violência do Estado, acabamos por
violentar as leis impostas para a garantia da propriedade
de alguns. Seja em que nível for. Importa muito dizer que
o Estado não está autorizado a tirar a vida de quem quer
que seja. É preciso, urgentemente, parar com a violência
policial, mas mais urgente ainda, é preciso que entendamos,
todos nós, que Raphaella não tinha muita escolha, mas
certamente, não escolheu morrer com uma bala na
nuca, em mais uma ação desmedida da força policial. •
quarta-feira, 04 de abril de 2018 o tranca rua 2 quarta-feira, 04 de abril de 2018 o tranca rua 3

quando se tem sede, mata-se

Oswald,

história de camponeses A jovem camponesa levava um balde com leite
na cabeça para vender. cantarolava e fazia planos de como gastar o
dinheiro que receberia da venda. tropeçou e derramou todo o leite no
chão. não adianta chorar que o leite não vem.
deixe que bebam da torneira Na semana em que brasília, sediava o
fórum mundial da água, ouvi do diretor da escola em que trabalho,
“deixe que eles bebam da água da torneira”. eles eram os alunos
do ensino fundamental de uma escola do plano piloto. segundo os
professores e diretores, os alunos desperdiçam a água e lavam os
tênis no bebedouro. grande parte da clientela dessa escola é formada
por crianças que residem em abrigos, jovens com passagem policial e
aqueles mais desacreditados pelo sistema educacional.
a vida segue... que merda! vejo a sede desses alunos. não só de água,
que ali já parece tão escassa. mas de afeto, de carinho, de amor. eles
trazem nos olhos um brilho desconcertante.
fica! vai ter bolo... comemoramos o aniversário da escola na semana
seguinte. os alunos teriam um horário livre, comeriam cachorro quente
e teria bolo. eles nem acreditaram. acharam que teriam que pagar
algum valor pelas “regalias” e insinuaram que o bolo seria feito com
água de rato. eles entendem o lugar que ocupam na sociedade e
reproduzem as violências sofridas no dia a dia um com outro. se batem,
se xingam, gritam, não ouvem, correm (como seria de se esperar de
jovens da idade deles). mas não lá. ao sinal de qualquer conflito, a
polícia está na porta, o que me faz desacreditar na educação. nunca
entregarei um aluno à polícia.
por camarada aa.
não adianta
chorar
chorar sobre o leite derramado
escrita sobre o leite derramado
mas era um dia de festa... a vice-diretora fez
questão de formar a fila para o bolo, de cortar e
entregar um pedaço para cada criança. sempre
com a preocupação de que não furassem fila e
que não comessem mais de um pedaço, afinal eles
precisavam aprender que teriam que dividir o bolo,
ainda que fosse a primeira vez que alguns deles
estavam comendo bolo com glacê e granulado.
não deu outra. em 20 minutos, a fila não diminuía, a tua,
os que estavam por último não pegavam seu pagú •
pedaço e os “grandões” estavam sempre com um
novo pedaço nas mãos. a vice-diretora emburrou-
se, disse que ninguém mais comeria e guardou o
bolo em sua sala. foi à sala dos professores, pediu
para que eles contivessem os alunos em sala e
saíssem de fininho para comer do bolo que havia uma casa brasileira de janelas brasileiras fechadas à fim do primeiro ato
sobrado...
me pergunto como amar em tempos de golpe? que a faça resolver um problema brasileiro.
vocês já me ensinaram isso, meninos... quando se
tem sede, mata-se. •
Você sabe que também sinto saudade. Não à toa escrevi aquele texto em que dizia esperar que você
ressurgisse enquanto pioneiro do seu Miramar. Digo, como se ainda fosse possível que você tomasse
um passo diferente desse seu dizer sim a tudo o que o partido impõe. Minha vida parisiense me fez
repudiar ainda mais as coisinhas tão ou menos sentimentais. Era o que pretendia com aquele meu
panfletinho. Dizer que voltava após tantos anos encarcerada e se ainda me era possível conviver
com toda gente. Muito cheia de cicatrizes. Quanto rumor ainda teremos de levantar para que as
coisas todas pudessem se revirar, na ponta cabeça das nossas pragas todas. Quanta esmola ainda.
Você sabe de minhas reprovações e continuo não recuando de uns tantos bofetões. Se querem
continuar nossas mortes, que a tomem no meu corpo. Já que não sou mesmo dessas mocinhas
dos dedinhos aprontados pra tocar piano, nem da sua antiga garçonnière banal tão cheia dos
hormônios de menininhos. Sou também por uma devoração, meu querido, mas a devoração ainda
mais carnuda, daqueles que nos censuram ou daquilo que é a própria censura. Que a gente não
termine como Mallarmé que, segundo Valéry, “despreza e é desprezado”.
a cantora careca continua
com o mesmo penteado
por camarada b.
moda brasileira. uma mulher brasileiramente apaixonada
espera, de maneira brasileira, uma resolução brasileira juntamente às dores do corpo, tenho sono quando
encontro-te, pois só mesmo os sonhos podem fa-
zer a tua casa. onde habito, talvez seja o momento
juntamente às dores do corpo, as dores de estar de deixar o corpo transbordar e encher o igarapé
sendo sem saber para onde. hoje, há em mim do vizinho. eu vou encher todo o rio tapajós com o
uma calma perante tudo isso. observo o sangue meu amor por você. vou ser barreira de água para

da biblioteca invisível que corre. sem anestesia. ele corre, ora escorrega, um Estado que se omite. a gente não tem pai. nem
ora seca-se com o vento. um apesar: há aqui um mãe.
correspondências inéditas sangue que não podes ver bombeando-me o fim do primeiro ato
Querida Pagú, continuar.
fim do primeiro ato não deliro quando é noite ainda quero sair daqui.
Durante os últimos anos estive e estou a pensar que a filosofia da devoração continua, acertadamente, a conduzir meus pulei o dia inteiro da janela e continuo. quero sair: o
juntamente às dores do corpo, ainda a indagação que importa é o desejo. hoje, há em mim uma calma
pensamentos. Eu já disse que a vida é devoração pura. Certas estavam as sociedades primitivas que se orientavam por
de como a presença acontece. como me aconteço perante tudo isso. observo o sangue que corre. sem
esse principio básico. A ideia messiânica e salvacionista de que há algo a ser salvo serve apenas para criar as servidões
separadamente de mim, depois de saber que há anestesia. ele corre, ora escorrega, ora seca-se com
do corpo e do espírito, além de toda sorte de ilusões. Ainda hoje acredito na antropofagia. Vendo toda espécie de
a possibilidade: me olhei no espelho e havia mais o vento. um apesar: há aqui um sangue que não
violência que ainda assola o país, me parece que temos mais uma vez outra volta à censura. Resta desejar que os poetas
alguém sem nome jurado de morte. o cotidiano podes ver bombeando-me o continuar.
de hoje respondam ao chamado antropofágico e não calem. Não parem a produção dessa literatura de hoje que parece
impossibilita o espanto. mas existiu ainda um
manipular o melancólico e o trágico, rindo das misérias humanas, ou pelo menos fazendo alguns rirem. Bom, querida,
maxilar interrompido no meio de um fonema. eita. ato do fim primeiro •
não sei, mas ando incomodado com a contínua manutenção dos privilégios burgueses e da ineficácia dos argumentos
umdoistrêsquatro. alguém não bate à porta.
lúcidos perante uma sociedade que está se mostrando ainda mais extremista e burra. Você aí, por exemplo, tanto que já
falou sobre a condição da mulher trabalhadora e até hoje, muito pouco parece ter mudado. Até a turma da arquibancada fim do primeiro ato
é a mesma, e eu vou continuar azucrinando, enquanto puder escrever. Eles que fiquem a pensar que podem ver uma juntamente às dores do corpo, hoje eu quero sair.
derrota do lado de cá. Outrora, eu falava de uma certa crise na cultura, entendendo cultura como o conjunto de relações abri as janelas. pulei. só há paredes por toda parte.
que assinalam uma certa fase na história. De alguma forma, esses movimentos de crise são também formas de progresso sinto saudades tuas. estou na beira do abismo.
em que novas respostas são dadas aos velhos problemas, eu já dizia isso apontando para a responsabilidade do contigo eu quero dizer do amor que têm fome. me
intelectual e mais uma vez o que vejo é que relegaram os intelectuais para os serviços práticos – pichar muros, pregar mantenho no trapézio até onde eu ainda desejo.
cartazes ou correspondentes, agora é o tal do lambe a ser espalhado por toda a cidade com os protestos manifestos. nunca vou te chamar pela falta. só pelo desejo. eu
Bom, camarada pagú, escrevo mesmo pra dizer da saudade que sinto, que sempre passa por essa vontade de te ler em
resposta.

Com grande afeto,