Colegio Aconcagua Departamento de Lenguaje

ODAS DE PABLO NERUDA

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ODA AL DÍA FELIZ es hoy mi alma,

canto y arena,
ESTA vez dejadme el mundo
ser feliz, es hoy tu boca,
nada ha pasado a nadie, dejadme
no estoy en parte alguna, en tu boca y en la arena
sucede solamente ser feliz,
que soy feliz ser feliz porque si, porque respiro
por los cuatro costados y porque tú respiras,
del corazón, andando, ser feliz porque toco
durmiendo o escribiendo. tu rodilla
Qué voy a hacerle, soy y es como si tocara
feliz. la piel azul del cielo
Soy más innumerable y su frescura.
que el pasto
en las praderas, Hoy dejadme
siento la piel como un árbol rugoso a mí solo
y el agua abajo, ser feliz,
los pájaros arriba, con todos o sin todos,
el mar como un anillo ser feliz
en mi cintura, con el pasto
hecha de pan y piedra la tierra y la arena,
el aire canta como una guitarra. ser feliz
con el aire y la tierra,
Tú a mi lado en la arena ser feliz,
eres arena, contigo, con tu boca,
tú cantas y eres canto, ser feliz.
el mundo

ODA AL TIEMPO como lo que vivimos

envejecer viviendo.
DENTRO de ti tu edad Cada dia
creciendo, fue piedra transparente,
dentro de mí mi edad cada noche
andando. para nosotros fue una rosa negra,
El tiempo es decidido, y este surco en tu rostro o en el mío
no suena su campana, son piedra o flor,
se acrecienta, camina, recuerdo de un relámpago.
por dentro de nosotros, Mis ojos se han gastado en tu hermosura,
aparece pero tú eres mis ojos.
como un agua profunda Yo fatigué tal vez bajo mis besos
en la mirada tu pecho duplicado,
y junto a las castañas pero todos han visto en mi alegría
quemadas de tus ojos tu resplandor secreto.
una brizna, la huella Amor, qué importa
de un minúsculo rio, que el tiempo,
una estrellita seca el mismo que elevó como dos llamas
ascendiendo a tu boca. o espigas paralelas
Sube el tiempo mi cuerpo y tu dulzura,
sus hilos mañana los mantenga
a tu pelo, o los desgrane
pero en mi corazón y con sus mismos dedos invisibles
como una madreselva borre la identidad que nos separa
es tu fragancia, dándonos la victoria
viviente como el fuego. de un solo ser final bajo la tierra.
Es bello

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ODA A LA TRISTEZA entra el aire del mundo,

las rojas rosas nuevas,
TRISTEZA, escarabajo las banderas bordadas
de siete patas rotas, del pueblo y sus victorias.
huevo de telaraña, No puedes.
rata descalabrada, Aquí no entras.
esqueleto de perra: Sacude
Aquí no entras. tus alas de murciélago,
No pasas. yo pisaré las plumas
Ándate. que caen de tu manto,
Vuelve yo barreré los trozos
al Sur con tu paraguas, de tu cadáver hacia
vuelve las cuatro puntas del viento,
al Norte con tus dientes de culebra. yo te torceré el cuello,
Aquí vive un poeta. te coseré los ojos,
La tristeza no puede cortaré tu mortaja
entrar por estas puertas. y enterraré tus huesos roedores
Por las ventanas bajo la primavera de un manzano.

(En Cien sonetos de amor de Pablo Neruda)

SONETO XIV
ME FALTA tiempo para celebrar tus cabellos.
Uno por uno debo contarlos y alabarlos:
otros amantes quieren vivir con ciertos ojos,
yo sólo quiero ser tu peluquero.

En Italia te bautizaron Medusa

por la encrespada y alta luz de tu cabellera.
Yo te llamo chascona mía y enmarañada:
mi corazón conoce las puertas de tu pelo.

Cuando tú te extravíes en tus propios cabellos,

no me olvides, acuérdate que te amo,
no me dejes perdido ir sin tu cabellera

por el mundo sombrío de todos los caminos

que sólo tiene sombra, transitorios dolores,
hasta que el sol sube a la torre de tu pelo.

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SONETO XXIX
VIENES de la pobreza de las casas del Sur,
de las regiones duras con frío y terremoto
que cuando hasta sus dioses rodaron a la muerte
nos dieron la lección de la vida en la greda.

Eres un caballito de greda negra, un beso

de barro oscuro, amor, amapola de greda,
paloma del crepúsculo que voló en los caminos,
alcancía con lágrimas de nuestra pobre infancia.

Muchacha, has conservado tu corazón de pobre,

tus pies de pobre acostumbrados a las piedras,
tu boca que no siempre tuvo pan o delicia.

Eres del pobre Sur, de donde viene mi alma:

en su cielo tu madre sigue lavando ropa
con mi madre. Por eso te escogí, compañera

SONETOS DE FRANCISCO DE QUEVEDO

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En la muerte de Cristo del mar cercano, se divide atento,

Pues hoy derrama noche el sentimiento
por todo el cerco de la lumbre pura, de piedra es, hombre duro, de diamante
y amortecido el sol en sombra oscura tu corazón, pues muerte tan severa
da lágrimas al fuego y voz al viento; no anega con tus ojos tu semblante.

pues de la muerte el negro Mas no es de piedra, no; que si lo fuera,

encerramiento de lástima de ver a Dios amante,
descubre con temblor la sepultura, entre las otras piedras se rompiera.
y el monte, que embaraza la llanura

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 Miré los muros de la patria mía...

Miré los muros de la patria mía,

si un tiempo fuertes, ya desmoronados,
de la carrera de la edad cansados,
por quien caduca ya su valentía.

Salíme al campo: vi que el sol bebía

los arroyos del yelo desatados,
y del monte quejosos los ganados,
que con sombras hurtó su luz al día.

Entré en mi casa; vi que, amancillada,

de mi anciana habitación era despojos;
mi báculo, más corvo y menos fuerte;

vencida de la edad sentí mi espada.

Y no hallé cosa en qué poner los ojos
que no fuese recuerdo de la muerte.

SONETOS DE GABRIELA MISTRAL

EL PENSADOR DE RODIN
A Laura Rodia
Con el mentón caído sobre la mano ruda,
el Pensador se acuerda que es carne de la huesa,
carne fatal, delante del destino desnuda,
carne que odia la muerte, y tembló de belleza.

Y tembló de amor, toda su primavera ardiente,

y ahora, al otoño, anégase de verdad y tristeza.
El "de morir tenemos" pasa sobre su frente,
en todo agudo bronce, cuando la noche empieza.

Y en la angustia, sus músculos se hienden, sufridores.

Cada surco en la carne se llena de terrores.
Se hiende, como la hoja de otoño, al Señor fuerte

que le llama en los bronces... Y no hay árbol torcido

de sol en la llanura, ni león de flanco herido,
crispados como este hombre que medita en la muerte.
LA MUJER FUERTE
Me acuerdo de tu rostro que se fijó en mis días,
mujer de saya azul y de tostada frente,
que en mi niñez y sobre mi tierra de ambrosía
vi abrir el surco negro en un abril ardiente.
Alzaba en la taberna, honda la copa impura
el que te apegó un hijo al pecho de azucena,
y bajo ese recuerdo, que te era quemadura,
caía la simiente de tu mano, serena.
Segar te vi en enero los trigos de tu hijo,
y sin comprender tuve en ti los ojos fijos,
agrandados al par de maravilla y llanto.
Y el lodo de tus pies todavía besara,
porque entre cien mundanas no he encontrado tu
cara
¡y aun te sigo en los surcos la sombra con mi canto!

LA MUJER ESTÉRIL

La mujer que no mece un hijo en el regazo,

(cuyo calor y aroma alcance a sus entrañas),
tiene una laxitud de mundo entre los brazos;
todo su corazón congoja inmensa baña.
El lirio le recuerda unas sienes de infante;
el Angelus le pide otra boca con ruego;
e interroga la fuente de seno de diamante
por qué su labio quiebra el cristal en sosiego.
Y al contemplar sus ojos se acuerda de la azada;
piensa que en los de un hijo no mirará extasiada,
al vaciarse sus ojos, los follajes de octubre.

Con doble temblor oye el viento en los cipreses.

¡Y una mendiga grávida, cuyo seno florece
cual la parva de enero, de vergüenza la cubre!