La lentitud es para el verano | Cultura | EL PAÍS 21/08/18 12'53

CULTURA

La lentitud es para el verano

Zygmunt Bauman equipara el ritmo de la existencia actual con la de “viajeros apostados en el andén que
ven partir el AVE, uno tras otro, sin poder subirse nunca”

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ANTONIO PUENTE

17 AGO 2018 - 13:15 CEST

La vida ya no es aquel “metro a punto de partir” con que Joaquín Sabina NEWSLETTERS
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metaforizó en su día el furor de la movida madrileña. Mucho más ansioso que
eso, como representación del tiempo actual, el pensador Zygmunt Bauman,
fallecido el pasado año, sitúa la imagen de trenes de Alta Velocidad pasando a
todo meter, uno tras otro, delante de nuestras narices, mientras permanecemos
apostados en el andén, sin que nos dé tiempo a subirnos a ninguno de ellos. No
lejos de esa idea, el filósofo Paul Virilio cifra en la “domiciliación de la velocidad”
la gran paradoja de esta época, de modo tal que la velocidad constituye el lugar
que habitamos; y lo que hayamos vivido anoche, sin ir más lejos, resulta ya tan
antiguo y obsoleto como una noche de hace diez mil años.

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No es ocioso que el escocés Carl Honoré, líder del movimiento Slow (Lento), vaya
ya por la enésima edición de su best (y long) seller Elogio de la lentitud (2004),
traducido a más de treinta idiomas y suplementado, además, con una saga de
variaciones sobre el mismo asunto: ‘Bajo presión’, ‘La lentitud como método’,
etcétera. Hasta hace unos lustros, Honoré era un periodista económico
estresado, que tocó fondo al percatarse de que había perdido la paciencia para
poder leerle con atención cualquier breve cuento a su hijo de dos años.

Los gestos del infante protestando porque su progenitor se saltara las páginas le
hicieron reflexionar sobre la necesidad de hacer más detenidamente y mejor
cada cosa, en vez de la voracidad de hacer muchas cosas malamente en un
tiempo récord, y de ahí surgió la redacción de Elogio de la lentitud, a caballo entre
la narrativa de consumo y el manual de autoayuda, en el que, básicamente,
reclama lo obvio: "Rápido equivale a atareado, controlador, agresivo, apresurado,
analítico, estresado, superficial, impaciente y activo. Es el dominio de la cantidad
sobre la calidad. Mientras que lento es lo contrario: sereno, cuidadoso, receptivo,
silencioso, instructivo, pausado, paciente y receptivo: Significa la supremacía de
la calidad sobre la cantidad”.

El manual se ha convertido en la Biblia del movimiento Slow, cuyo principal líder y

Pope es el propio Honoré. Ahincado en Londres, en los últimos años ha
consolidado su posicionamiento como gurú internauta, ofreciendo su
asesoramiento o consejos espirituales prácticos en los más diversos módulos,
relacionados con la lentitud: Ciclismo y lentitud, marketing y lentitud, enseñanza
y lentitud, comida y lentitud… y hasta promoviendo la creación de Redes sociales
que funcionen a un ritmo más lento del habitual. Esto es, el periodista británico
se ha erigido en la más visible causa del paradójico furor de la lentitud…

En parecida onda, a partir de la razonable idea de que "el trabajo fue inventado
para facilitarles las cosas a los de arriba", Tom Hodgkinson se mostró mucho
más frívolo y contemporizador en su Elogio de la pereza, conminando al personal
a permanecer en la cama como única medida de sublevación posible. Y, por su
parte, el periodista italiano Carlo Petrini nos previene contra "la era del furor" y la
galopante americanización de la cultura europea, a través de un "fast-food" que
se apodera ya de todos los ámbitos de la creación y la recepción artísticas y
culturales.

En resumidas cuentas, mientras los antiguos sesentayochista proclamaban

"Paren el mundo, que me bajo", el deseo latente más extendido hoy día podría
consignarse de este modo: "Paren el reloj, que me vuelvo a mi mundo". Frente a
las fauces devoradoras del tiempo social, que nos someten, cuando menos, a un

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ritmo de lavadora centrifugada, primaría el anhelo de recobrar el propio tempo

interior; sustituir la trincada imagen de nuestro rostro proyectada en el retrovisor
del 'ir como una moto', casi invisible a causa de la velocidad, por la que sabemos
relajada, pausada y apaisada, en el reflejo del cristal del reloj de arena.
Desconectar el automatismo del acelerador, y reiniciarnos en la lenta moviola del
paladeo y del pedaleo -de la propia boca y el propio pie-, para bullir a fuego lento
al baño María.

Aspiramos a alcanzar, en efecto, el ala-delta de la velocidad de crucero, y

sentirnos, por una vez, de veras, manos libres. Pero, en el tiempo espiral y
borrascoso que nos ha tocado en suerte –como si viviéramos en el modo avión-
una lucecita roja nos recuerda, a cada nueva inminencia, que somos -"atención,
tripulación, elevando rampa"- carne voladora, concebida para emprender, aun
desde el aire, un nuevo despegue inmediato. En el estío, cuando la luz se alarga y,
en los mejores casos, la empresa deja de embarazarnos y nos da el mes, para
que vivamos el período a pierna suelta, el deseo se vuelve más consciente, y, a la
vez -acaso como antídoto de la provisionalidad-, nos volvemos más zumbones.

Lentitud obliga, y no hay ni una sola acepción de ese término -por oral o por
escrito, por Google o por RAE- que no lo sitúe en relación con una expectativa a
menudo peyorativa ("va lento", "retardado"...), y solo ocasionalmente elogiosa,
como un merecido asueto del reloj en fiestas de guardar, para el séptimo día de la
prisa... El refranero deja en tablas la partida, conminando a la sonámbula
esquizofrenia de pegarse el madrugón –‘A quien madruga, Dios le ayuda’- y, al
mismo tiempo, no hacerlo, con el recordatorio de que ‘No por mucho madrugar
amanece más temprano’... Del mismo modo ¿qué significa ‘Time is gold’? Remite
por igual al frenesí de proseguir con la capitalización del tiempo (el oro es
cuestión de tiempo) y a su disfrute, incluso, hasta el derroche: disponer al antojo
del oro del tiempo.

La lentitud de los poetas

Por seguir avizorando paradojas, releo este verso de Julio Llamazares, en su
poemario La lentitud de los bueyes: "Todo es tan lento como el andar del buey
sobre la nieve". Parece, en efecto, un contrasentido en un mundo atomizado y
centrifugado como el que nos circunda y fagocita. Pero, bien mirado, es una
verdad como un templo, ese lugar de recogimiento donde los cirios se consumen
tan lentamente como, muy pronto, comenzarán a demorarse las chuletas en los
chiringuitos playeros o, a su imagen y semejanza, se asarán, vuelta y vuelta, los
cuerpos sobre las tumbonas.

Bueyes de andar tórpido sobre la nieve, que precisan de alforjas para emular las

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gibas de los camellos en las dunas. La gélida estampa de aquel verso nos
recuerda nuestra muda condición de seres aplazados y escindidos, perplejos
ante la tozudez con que, a menudo, lo urgente se antepone a lo importante. Nos
remite, también, o sobre todo, a esa extraña lógica del desfase, por virtud de la
cual, muchas veces, los mejores frutos cosechados nos llegan solo mucho
tiempo después de la siembra, y por derroteros insospechados. Nueva
ambivalencia: "La sabiduría nos llega cuando ya no nos sirve para nada",
refunfuña un anciano personaje de García Márquez; pero, mejor tarde que nunca,
llega un momento en que nos apercibimos de que la lenta degustación y el
saboreo temporal es la única posibilidad creadora: que darle tiempo al tiempo es
la esencia misma de cualquier arte.

No por nada, antes de optar por una vida contemplativa y sosegada, el poeta de
Isla Mauricio Malcolm de Chazal (1902 -1981) se preguntaba: "El futuro está
delante de nosotros y el pasado, detrás, pero, en el presente, a nuestros ambos
lados, ¿qué clase de tiempo se encuentra?"... La respuesta es que se encuentran
los dos: el presente que aniquila el pasado y corre desaforado hacia el futuro
incierto, con la lengua fuera, y el presente detenido, que se ofrece, justamente,
como un presente, y nos hace partícipes de cierta redención a través de la
memoria.

En efecto, conforme a nuestra condición de seres "escindidos", con que nos

catapultaran en sucesivos planos Freud, Marx y Nietzsche (que para Paul Ricoeur
componen la tríada de "la escuela de la sospecha", y que, tal vez, siguen siendo,
respectivamente, los cimientos de las tres cosas que hay en la vida: salud, dinero
y amor), a un costado nos azuza un velocista intratable, tan neurótico como el
conejo de Alicia en el país de las maravillas, cronómetro en ristre, mientras que, al
otro lado, nos tira de la manga un reflexivo corredor de fondo, sugiriéndonos la
necesidad de repostar a cada nueva escala, y hasta de responder, a cada nueva
demanda intempestiva, como el Bartleby del célebre relato de Herman Melville
(1819 - 1891): "Preferiría no hacerlo...".

Solo que el tiempo es siempre más poderoso que sus usuarios. Él es el único
capaz de ostentar la tan ansiada eterna juventud, según el lúcido y divertido
aserto de Manuel Alcántara: "Por el tiempo no pasan los años". Como
proclamaba, ya más que nonagenario, Gonzalo Rojas (1916 - 2011): "Es evidente
que somos del tiempo, pero quisiéramos no serlo. Quisiéramos ser ‘de repente’.
Nos gustaría estar dotados de la atemporalidad que otorgamos a los astros. Por
último, me viene mucho a la cabeza un verso que escribí a los 25 años: “El sol es
la única semilla”, y creo que nos la pasamos midiéndonos con él. En realidad,
quisiéramos ser como los divinos, de repente: ser en todo momento “de

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repente”, lo que implicaría la abolición del tiempo. Como eso es imposible, nos
sentamos a componer despacio".

En su novela La lentitud, Milan Kundera se mofa de la relatividad del concepto,

superponiendo diversos períodos históricos; pero establece una regla de oro de
la aritmética existencial: la directa relación entre la velocidad y el olvido. Los
grandes ‘metapoetas´ contemporáneos, que han hecho de la reflexión poética el
principal objeto de sus versos, alertaron con su ejemplo de esa ecuación,
fundando una necesaria cosmovisión circular y sincrónica del tiempo y, por
tanto, de la actividad creadora.

"Mientras vivimos, todo es la metamorfosis de lo mismo", señalaba el propio

Rojas. "Por eso, nunca le he tenido miedo a la muerte; sé que ella me acompaña
desde que era niña; que nació en el mismo instante que yo. Porque, querámoslo o
no, como bien supo Eliot, se nace y se desnace a la misma hora". José Ángel
Valente (1929 - 2000) sentenció en sus diarios que "solo en el péndulo parado se
inscribe en verdad el ser del tiempo", y contra "la falacia" de la linealidad
temporal, argumentaba, con sumo lirismo: "Porque hay tantos después que
envuelve ya el pasado y tantos antes no nacidos nunca".

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