ruido N.

°1
2016
Colombia

Cuento l Poesía l Crónica l Ilustración

 Producción y dirección:
Miguel Castillo Fuentes
María A. Martínez Wandurraga (María Chucena)
otrosudacamas@gmail.com
maria24w@gmail.com
 Editorial

Hacer una presentación del rui-

do es algo inútil porque no lo necesita.
Aparece sin aviso alguno y con una ve-
locidad tan estruendosa que es capaz
de anteponerse incluso a cualquier ter-
remoto. Sin embargo, y al igual que el
temblor, el eco del ruido desaparece.
Por esto mismo es que usted, amigo lec-
tor, tiene en sus manos una grabación
exclusiva de diferentes ruidos de dife-
rentes artistas que quieren ser leídos y
vistos. Esta grabación presentada en
formato de papel podrá ser tomada
durante los siguientes minutos como
una música nueva. Siendo así, nos at-
revemos a decir que cada una de las
siguientes páginas es una canción con-
formada por palabras e imágenes, in-
tentos estos efímeros pero aun así pla-
centeros porque buscan inmortalizar los
pequeños ruidos que rodean el mundo.
Cuento

Lorena Ospitia R.
 EL TELÉFONO
Por Johann Rodríguez-Bravo
(Popayán 1980- Cali 2006)
En el mercado de las pulgas compré,
hace un tiempo, un teléfono descom-
puesto con el propósito de repararlo.
Como no conseguí el repuesto que
necesitaba, lo dejé sobre una mesa y
sirvió de adorno. Una tarde, mientras
leía una revista, me dio por levantar la
bocina y jugar a que marcaba un núme-
ro y, de pronto, alguien contestó. Me
hablaron en inglés, la conversación no
duró mucho. Intenté con otro número
y esta vez me contestaron en México.
El teléfono era quien decidía adonde
llamar, yo sólo giraba el disco. Lo más
curioso era que siempre me respondían
naturalmente, como si me conocieran o
estuvieran esperando la llamada. Así,
hablé con una chica argentina que me
contó de su vida; con un holandés que
me dijo que quería suicidarse, con un
peruano que me pidió un favor. De
esta forma, pasé más de un año cono-
ciendo gente y enterándome de histo-
rias de todas partes del mundo; hasta
que un día, mientras me cepillaba los
dientes, escuché que el teléfono tim-
bró. Nunca había pasado, era la prim-
era vez. Corrí a contestar y, al otro
lado de la línea, escuché mi propia voz
preguntando de dónde contestaban.
 ALIAS EL TUERTO
Antonio Campillo Prada
(Bucaramanga 1972)
Cuando era niño me decían Toñito.
Toñito esto, Toñito lo otro; yo encontra-
ba en el diminutivo de mi nombre el cari-
ño de las personas. “Toñito”, me sona-
ba como a “retoñito”; en últimas era un
retoñito que empezaba a vivir los ava-
tares de la vida en los barrios del norte.
A los seis años, me acuerdo tanto,
perdí mi ojo derecho cuando sostenía
una escalera de esas que improvisan los
pintores de brocha gorda. En mi recuer-
do no se oye ningún ruido. Hay recuer-
dos que llevan su propia banda sonora,
pero éste siempre me sale mudo. Aquel
día sentí que una bomba atómica estalló
en mi ojo derecho luego que me callera
desde bien alto el revólver de un vago
que pensaba robar una casa del barrio
Gaitán. Yo era cómplice y tenía la mis-
ión de sostener los escalones con fuerza
y de paso cantar la zona. Mejor dicho,
de dar aviso por si alguien se asomaba.
El vago se enfadó por mi grito,
porque grité como nunca. Se molestó
tanto como si le hubiera montado la
madre. No entendió que luego de salirse
el revólver de su cintura me quebró el
ojo como un huevo. Gracias a Dios el pis-
tolón aquel no se disparó, porque de ser
así no estuviera contando este cuento.
Lo que vino después es historia. Me
dio tanta pena lo del ojo que fue la prim-
era vez que lloré como una niña. Más
nunca volvería a llorar de esa manera.
En ese momento el ladrón me dijo
en voz baja, agazapado desde el techo
de la casa: «¡chino hijueputa alcance el
trueno!». Lo levanté del suelo, sentí lo
pesado que era; lo tomé con las dos ma-
nos; no necesité cerrar un ojo —ya no
lo tenía—. Había visto por la tele cómo
se ponían los dedos, así que empecé a
devolver el arma al individuo que me
miraba con desprecio desde lo alto del
tejado. Primero le entregué una bala
que le dio justo en mitad de las cejas.
El disparo me tumbó al piso. Vi caer
al tipo, como quien ve caer un bulto
desde una altura de tres metros. Luego
tiré el revólver en su propio charco.
Era mi primer tiro, mi primer muñeco,
la primera vez que veía tanta sangre.
 LA MOSCA
Oscar Estévez Lizarazo
(Bucaramanga 1978)
El séptimo día, justo antes de
quedarse dormido, una mosca se
posó en el brazo derecho de Dios.
El imprevisto contacto de las
seis patas en su piel, le devolvió la
consciencia de su cuerpo que, víc-
tima de una eterna semana de de-
lirio, había olvidado nutrir y reparar.
Primero pensó en aplastarla, pero
se lo impidió una inexplicable flojera
que paralizaba sus miembros. No re-
cordaba haber creado aquel bicho. De
seguro lo hizo durante un sueño raro.
Parpadeó lento y malgastó di-
latados segundos enumerando los
minúsculos ojos que conformaban
la descomunal cabeza del insecto.
Impulsivamente la mosca caminó
por el brazo de Dios. No puedo imagi-
nar su hondo esfuerzo por permanecer
imperturbable, por no reaccionar a
las irritantes cosquillas que las pa-
tas peludas provocaban en su piel.
De haber efectuado un mínimo
movimiento, la mosca habría huido
impidiéndole observar el gracioso
ademán con que el insecto frotaba su
cabeza, el reflejo del sol en sus alas,
el inquieto ir y venir de la mosca sab-
oreando el sudor de Dios. Mientras esto
veía y contemplando sus pensamien-
tos, comprendió que todo estaba bien.
Entonces la mosca voló, posán-
dose de cuerpo en cuerpo, de-
jando a Dios para siempre, en-
simismado ante la nada.
 BENDICIÓN PAPAL
Jesús Antonio Álvarez
(Bucaramanga 1984)
El padre Horacio anunció que el Papa
Juan Pablo II estaría aquí en tres sema-
nas. Su Santidad quería aprovechar su
visita a Bucaramanga para conocer el
barrio más pobre de la ciudad y celebrar
en él una eucaristía. Por eso pidió que
quitáramos los zapatos y las cometas
que permanecían enredados a los ca-
bles de la luz, y que remplazáramos por
sillas nuevas las cajas de cerveza Águi-
la que servían de asiento en la iglesia.
Todos nos alegramos con la noticia,
hasta que los vecinos del otro barrio di-
jeron que ellos eran más pobres que no-
sotros y protestaron airados ante la curia.
Nuestro líder comunal organizó
entonces una comisión para demostrar
lo contrario. Como primera medida,
pidió que no comiéramos nada hasta la
llegada del Santo Padre, y sugirió que
nadie se bañara hasta que ganáramos
el derecho a su visita. Los otros, por
su parte, renunciaron a sus trabajos y
tiraron sus muebles y su ropa al camión
de la basura, con la esperanza de ser los
elegidos. Nuestro líder comunal, ante
tales medidas, pidió que durmiéramos
en la calle y golpeáramos a los niños
para que lloraran y nos dieran limos-
na; pero ellos, aprovechando un brote
de sarampión, decidieron contagiarse
mutuamente y salir a la calle con su
enfermedad a la vista. Desesperados,
optamos por vestir a nuestras esposas
como indigentes; pero ellos derribaron
sus casas y levantaron sobre los es-
combros cambuches con bolsas plásti-
cas, tejas de zinc y troncos raquíticos.
No sabíamos qué hacer. Fue en-
tonces cuando alguien regó el chisme
de que el Papa había nacido en Polonia,
y que si queríamos ser visitados por él
debíamos bautizar nuestro barrio con
ese nombre, pues hasta la fecha no éra-
mos más que un montón de desplaza-
dos asentados a las malas en una ladera.
Y eso hicimos. Sobre un cartón, y con un
dedo untado de vinilo, escribimos con
buena letra: «Vienvenidos a Polonia».
Orgullosos, colgamos el letrero sobre
un poste y nos sentamos a esperar que
el Papa pasara y nos diera su bendición.
Pero el Sumo Pontífice nunca
vino, pues un día antes de su visita
llovió durante horas y la montaña
se nos vino encima. Nuestros hijos
murieron aplastados bajo toneladas
de rocas y de lodo. Las autoridades
cerraron la vía; y el Papa, que solo
tenía unos pocos minutos para visi-
tarnos, echó su bendición sobre esta
tierra y la declaró Campo Santo.
Los del otro barrio, aún enfermos de
sarampión, se rieron de nuestra infinita des-
gracia y decidieron volverse evangélicos.
 AUTOBÚS
Miguel Castillo Fuentes
(San Gil 1985)
—Sabes que mi mamá no se encuen-
tra bien después de lo que pasó con mi
papá. Deberíamos llevarle algo espe-
cial, algo que la haga sentir mejor. No
sé. ¿Qué te parece la idea?
—Lo que quieras está bien.
—¿Pero qué le llevamos? Sabes que le
gustan pocas cosas.
—No sé, Flaco, te dije que no quería ve-
nir. Te-lo-di-je.
—¿Pero qué es lo que te pasa? Has es-
tado muy rara.
—Te dije que necesitaba hablar contigo.
—Pues hablamos cuando lleguemos al
apartamento, ahora vamos donde mi
mamá, acuérdate.
—No, Flaco, yo no voy contigo.
Al final del pasillo alguien presio-
na el botón de parada. El chofer frena y
los que estamos dentro del autobús nos
dejamos llevar por la inercia.
—Este hijo de puta nos quiere matar.
—Te estoy hablando, Flaco, te digo que
no aguanto más.
—¿A qué te refieres? Mira, solo faltan
unas calles, espera a que bajemos y así
hablamos tranquilos.
—No, Flaco, esto se acabó, no voy a es-
perar más. Ya no te quiero.
Tan pronto ella calla, el autobús
desciende la velocidad hasta que final-
mente se detiene. Adelante, en el semá-
foro, la luz verde no es otra cosa que
una luz cualquiera, independiente del
tráfico pero rodeada del ruido de las
bocinas.
—¿De qué estás hablando?
—Estoy diciendo que ya no siento
nada, ya no quiero estar contigo.
—¿Por qué? ¿Acaso despertaste dici-
endo se acabó, así, de repente?
—No lo sé, Flaco, pero ya no te amo.
Se acabó.
Suben una señora con dos niños
pequeños seguidos de un vendedor
que salta la registradora. El hombre que
está siendo abandonado sigue en silen-
cio, sin saber qué decir para evitar que
ella se vaya de su vida. El vendedor se
acerca y deja en sus manos dos tarjetas
llenas de corazones con mensajes de
amor en cada una.
—Mira la mía—y levanta la tarjeta lo
suficiente para que ella pueda leerla.
—“El amor somos nosotros dos cuando
estamos juntos”— lee ella en voz alta
antes de acariciar su rostro para besarlo
por última vez.
—Flaco, te quiero tanto que no puedo
seguir así. Quiero estar sola.
El vendedor de tarjetas vuelve a
ellos y extiende su mano. «La tarjeta o
una moneda, por favor», dice el vend-
edor. El hombre saca unas monedas
y se las entrega como si con ese gesto
pudiera salvar algo.
—Mira, Flaco, mientras tú vas para
donde tu mamá yo regreso al aparta-
mento y saco mis cosas. Mi hermana
quedó en ayudarme, seguro va con su
novio así que no necesito ayuda. Cuan-
do regreses ya no habrá nada mío.
El autobús para en mitad de la cal-
le, bajo la sombra de un samán. El con-
ductor me mira por el espejo retrovisor
como si quisiera decirme algo. Él tam-
bién los ha estado mirando, los conoce.
Debe ser su parada si ella no hubiera
terminado con él; miro hacia fuera y
veo una calle amplia cubierta de árbo-
les. El autobús arranca y los dos siguen
sentados.
—Entonces, lo mejor es que me baje.
—Sí, Flaco, eso mismo creo yo. Es lo
mejor para los dos.
Imagino que él quiere bajarse del
autobús para acostumbrarse a estar sin
ella, pero en vez de eso sigue sentado,
como a la espera de un último recu-
erdo de amor. Sin embargo nada pasa
porque ella sigue en silencio, esperando
únicamente a que él se vaya.
—Adiós—y espera unos segundos más.
—Adiós, Flaco— le responde ella.
Él se levanta y va a la puerta de
salida; el autobús frena y él desciende
hasta la calle. La puerta de salida cierra
y el autobús sigue su camino mien-
tras el hombre continúa de pie sobre
la acera, sosteniendo en sus manos la
tarjeta de amor que compró. Adelante,
en el espejo retrovisor, el conductor
mira a la mujer. Ella deja de mirar por
la ventana y busca algo al interior de su
bolso. Es un teléfono; marca un número
y mira de nuevo por la ventana.
—Hola Amor. Está hecho. Ayúdame
con mis cosas y después celebramos…
Yo también te amo.
Es lo que dice, te lo juro.
 Poesía

Alejandra Reyes Aparicio

PEDRO OLIVELLA SOLANO
(San Diego, Cesar 1967)
LA AMISTAD DE DIOS

Adán toca un aire de pájaro en su acordeón

Dios está ebrio

Y lo llama compadre

ORACIÓN EBRIA

Viento ebrio que vienes de la Sierra

Sácame del rincón triste de la abstinencia
El patio de la lucidez me atormenta
Bajo estos árboles que esconden la lluvia

Viento ebrio que vienes de la Sierra

Condúceme a la vereda borrosa
Llévame a los lupanares donde nació mi vida
Para resucitar de esta muerte sobria

Viento ebrio que vienes de la Sierra

Déjame ver al ciego que toca el acordeón
Para preguntarle dónde está la canción verde

Viento ebrio que vienes de la Sierra

Escucha mi temerosa oración
CONFESIÓN
Déjame caer en todas las tentaciones
Perdón pido a mi infancia
Porque tuve caucheras para matar pájaros
Porque le declaré la guerra a las lagartijas
Porque Michín fue mi héroe favorito
Porque le tiré piedras al techo de
zinc de un vecino malvado
Porque le pegaba patadas a los perros
Porque me orinaba en el hoyo de las hormigas
Porque culpé a mi hermano inocente
para engañar la autoridad paterna
Porque hice trampa en los exámenes de la escuela
Porque me hice la paja a nombre de mi joven maestra
Porque intenté culiarme a una gallina de la granja
Porque quería crecer y emborracharme
Porque tuve un trompo charrancho
Porque puse cuchillas en las cola de las cometas
Porque tenía pecueca en los zapatos
y me gusta olerla
Porque engañé a la señora de la tienda
Porque me comí un queso ajeno
Porque aprendí a llorar de mentira
Porque a los doce años ya tenía una pandilla
Y un revólver de palo llamado Tío Conejo
FRANCISCO TREJO
(México D.F 1987)

LAS CRUZADAS DEL CABALLERO

Julio, tu mujer usa Facebook para destruirte:

confesó tu falta de armamento
para las cruzadas de la alcoba,
que no sabes montarla
y que tu hermano Francisco PARA QUE UN POETA ACTUAL
es mejor jinete CONSERVE A SU ESPOSA
que cuñado.
Dedícale tiempo a tu mujer, Juventino;
deja de pasarte las horas en Twitter
LA FOSA inventando aforismos y crudos versos
para sorprender a tus seguidores.
Te maldije, Alejandra, Mírala verter su miel sobre las sábanas
por tu incesante adulterio y peinar la cascada de su cabello.
y pensé marcharme a Tamaulipas Mírala ungir sus piernas con aceite de coco
para terminar enterrado y perfumar sus brazos de porcelana.
en ciertas narcofosas; ¿Vas a ignorar el canto de la sirena
pero bastó un mensaje y dejar correr el agua al río?
de texto al celular ¿No la vez arder en la pira del ansia?
para citarnos de nuevo ¿No escuchas el crepitar de su carne?
en nuestro hotel favorito, Reflexiona, amigo, y no la descuides:
donde hallo la muerte pasajera estoy harto de que sufra en la espera
enterrado y de tener que amarla
en tu fosa clandestina. cuando no me corresponde.
MAURICIO CAPELLI
(Cali 1976)

FALSO POSITIVO

Madre, encuéntrame tres tiros fueron

hazme un cuerpo con hojas nuevas uno de gracia en las palabras

te contaré de cómo el viento se llevó hurga, madre,

mis ojos invéntame

de cómo un ángel me espera te sangrarán las manos

en el aroma del romero al arrebatarme con las uñas
allá en el patio a las uñas del barro

alguien canta, madre álzame, que ninguno de mis gritos

y quizás sea mi memoria se quede en esta tierra
que se abre paso para decirse
pero tengo piedras en la voz enjuágame en tu rostro
y en la esperanza
ponme una gota de sol en la frente
no llores
trae pájaros de mi infancia que te indiquen
sigue escarbando dónde quedaron los versos de mi pies.
que pisadas de botas cubrieron
mi mirada
DANNY YESID LEÓN
(Bucaramanga 1990)
A MI MADRE
1 y yo el hijo tendido en tu regazo
Yo vine al mundo temblando,
con la herida mortal del desarraigo.
Mis ojos perplejos a la luz
apenas sí veían sombras,
mis manos palpaban la oquedad del aire
como si llegaran a tu cuerpo marchito,
ausente, débil por el alumbramiento.
Había algo entre mis labios
¿Lo recuerdas?
Era la leche negada de tu pecho,
la sed que ardió hasta dejarme postrado.
Por eso nunca crecí:
siempre fui el eterno infante,
el niño dolido que mordía el tiempo
sin saciar su hambre.
Sin embargo, te llamo desde la ausencia,
te cerco en los recuerdos clausurados
y te imploro con estas palabras
para que me veas tú, madre,
y nunca apartes de mí tu figura.
2
Tú serías mi madre
y por las noches,
cuando el mundo decline
y la lluvia insista en los tejados,
me cantarías al oído
una canción olvidada.
Sentiría la tibieza de tu vientre,
tus manos trenzando mi cabello,
la respiración acompasada
y el eco de tus palabras
en la oscuridad.
Lentamente cerraría los párpados
y soñaría como el niño acunado
en las aguas de un río luminoso.
Y despertaría tarde,
cuando la luz abrase los árboles
y la mañana inunde la casa.
De alguna habitación
me vendría un rumor de pasos
y ya no temería a la ausencia.
Tú serías mi madre
y yo el hijo silente
que encuentra en su pecho
un poema.
GUILLERMO CARDONA RODRÍGUEZ
(Medellín 1968)

CUANDO DIOS NOS VISITA

Estamos en el pabellón
Que consta de tres pisos.
Yo estoy en el tercer piso
Esperando que me dejen bajar
Porque en el patio hay más libertad
Puede uno moverse
Comprar cosas, jugar billar, fútbol,
Estudiar.
Cuando madrugamos
Nos dan la comida muy rápido
Comida normal y comida de hipertenso
Yo soy hipertenso
Y por eso es que debo hacer ejercicio todos los días
Es como la lluvia para las plantas
O como el cura para el pecador.
Después del desayuno nos cuentan
Pero en plena contada
Sucede lo maravilloso
Y nosotros quedamos como ese niño
Que va por primera vez a Disneylandia
O como ese curita de pueblo, que lo llevan
por primera vez a Italia.
Lo maravilloso son las palomas
Aves que teniendo tanto cielo para volar
Tanto terreno por descubrir
Se meten en estos patios.
Son escuadras de 30 o 40 palomas.
En este patio solo dos personas son las que la alimentan
Uno es un profesor y el otro es un viejito.
Al profesor le decimos así, pero no es profesor
El viejito, en cambio, sí es viejo y religioso y sabio Los de la esquina
Pero nadie le pone atención por eso de ser viejo. Vemos cómo las aves libres
Son sólo ellos los que alimentan a las palomas. Vienen a visitarnos a nosotros
Cuando los guardias vienen a contarnos Como si fuera el mismo Dios quien les diera
El profesor y el viejito tiran pedazos de pan al piso la orden de venir.
Y las palomas bajan a comer. A ellas no les importan que seamos ladrones
Es algo mágico o asesinos
Porque teniendo tanto a dónde ir Sólo les importa nuestro espectáculo privado.
Vienen y nos deleitan con sus alas Es algo maravilloso, inédito
Cada una buscando su pedacito de pan. Algo creado por Dios
Y nosotros Porque para un preso, aves y animales
Los de la esquina Sólo se ven por televisión.
Vienen y nos deleitan con sus alas Somos pocos los que observamos este regalo.
Cada una buscando su pedacito de pan. Cuando se marchan,
Y nosotros Sólo queda la nostalgia.
LUIS MALLARINO
(Cartagena 1986)

“guarda este pedazo de pan, porque el hambre

es lo único que, con seguridad, regresa”
Rosa Peñaranda

algunas cosas no regresan nunca

no saben regresar cosas que ya no son las mismas
no pueden como la guitarra después del golpe
o la oruga después del vuelo
cosas que sólo saben irse o mi cuerpo después del tuyo
como las pompas de jabón
las hojas secas la infancia el tiempo el tren mira a una flor semidesnuda y se
y los calcetines verdes con rayas rojas marchita
(la flor se descarrila)
cosas que se van quién sabe a dónde ya no son los mismos
como los besos el niño que juega con un barco de papel
(los que no dimos / los que emigraron) es otro
muy distinto
cosas que desaparecen de la nada al niño que hizo un barco de papel
como las llaves los libros
las ratas que habitaban el armario pero hay cosas que sí
los techos de cartón después del fuego o que se sostienen
la tormenta
el primer amor cosas que regresan implacables
el último siempre intactas
el grifo que pierde sus gotas una a una a su mismo sitio
las ganas de correr desnudos por la calle fieles
como el hambre
el mal olor
y la soledad
Crónica

María A. Martínez Wandurraga

 EL CLIENTE SIEMPRE TIENE LA RAZÓN
Fabián Mauricio Martínez González
(Bucaramanga 1980)
Un repapacito. Fornido, moreno, con
ojos azules y una sonrisa luminosa.
Llegó con unos amigos y desde que
entró me puso el ojo encima. Me llamó
con su mano inmensa y me pidió que
convidara unas amigas para su gru-
po, pero que por nada del mundo, por
nada del mundo, me metiera con ellos.
Yo estaba dichosa. Por lo general
tienes que acostarte con hombres que
nada que ver, pero aquella noche ese ne-
grote había venido a divertirse conmigo.
Era un momento para celebrar, me acab-
aban de dar la visa de trabajo para Aruba
y en un par de semanas, viajaría a la isla.
Decidí pasarla muy bien, enam-
orarme un ratico y ganar un buen
billete. El negro tenía plata. Antes
de subir al cuarto, mientras bebía-
mos ron y bailábamos pegaditos,
me iba poniendo billetes donde se le
daba la gana. Entre mi culo, mis te-
tas, mis codos y mis rodillas. Me pidió
que me dejara meter uno en la boca.
—Sólo si es de 50— le respondí
carcajeándome. Él sonrió, hizo un rol-
lito y me puso el billete entre los labios.
El negro me tenía en las nubes y
con todas las propinas que me daba,
estaba dispuesta a subir gratis. Al final
insistió en pagar, porque según dijo, lo
que iba a pasar era realmente especial.
Se tomó un trago, se terció un morral
que guardaba bajo la mesa y me dijo:
—Bueno Carolina, vamos
pa´arriba que no aguanto más.
Pasamos por la recepción, él re-
cibió los condones, la toalla para el
baño y el jabón chiquito. Yo pedí
pañitos húmedos y lubricante.
Subimos al ascensor. Yo le acaricié
la bragueta con suavidad. El ascen-
sor llegó a nuestro piso, yo le lamí
el cuello. Caminamos en trencito
mientras le restregaba mi culo. Abrí
la puerta de la habitación, me aga-
ché y le di un beso en la cremallera.
Entré al baño para mirarme al espejo,
retocarme la cara, relamerme los labios:
—Quiubo pues negrote, quítese
la ropa, vamos a culiar bien rico—
le dije asomándome por la puerta.
El negro se cagó de la risa y contestó:
—Hágale bizcocho, aquí la espero.
Mientras me limpiaba el sudor con
los pañitos húmedos, escuché que el
morenote abría el morral y sacaba co-
sas. Me imaginé que venía sexo duro
con juguetes porque escuché el sonido
metálico de los ganchos de un arnés.
—Así me gustan papasote, bien de-
generaditos— le grité desde el baño.
—Ni se imagina lo su-
cio que soy— contestó.
Al salir del baño encontré al ne-
gro desnudo, boca abajo sobre la
cama, con el culo apuntando hacia mí.
—Bueno Carito, yo lo que quiero es que
se ponga ese arnés y me clave bien duro.
—¿En serio?— le dije muy asombrada.
—En serio... hágale Carolina que
el cliente siempre tiene la razón.
Yo me monté el arnés con el con-
solador, le puse lubricante y lo hun-
dí con fuerza en esas nalgas mus-
culosas. El negro metía y sacaba
sus caderas al ritmo de las mías.
—A mí me gusta es que me lo hagan
viejotas como usted— me dijo al ter-
minar—. No se confunda Carito, a mí
no me gustan los manes, me gustan las
viejas, solo que de esta manera.
El negro volvió un par de veces más
y me pidió lo mismo. Me contó que las
novias no le duraban porque salían es-
pantadas de la cama. “Las que se le miden
son ustedes, por eso me gusta venir al Santa
Fe” me dijo mi morenazo con esa sonrisa
inolvidable.
Era un buen cliente mi negro. Desde
que regresé de Aruba, no lo he vuelto a
ver.
Sayonara Aruba
¿Por qué Aruba? Por el billete. La prosti-
tución es legal e ir a Aruba es la meta de
muchas de nosotras. En Aruba yo estuve
tres meses y me gané 50 millones de pe-
sos. Una termina hecha un trapo, pero
vale la pena. Yo soy de Cali y antes de
venir a Bogotá, yo andaba con un novio
y con otro, me revolcaba con ellos y con
los tipos con los que les ponía los cachos.
Cuando andaba sola, si había un man
que me gustaba me lo comía, y para qué
voy a decir mentiras, a mí siempre me
han gustado muchos manes. El asunto
es que andaba sin trabajo en Cali y una
amiga del colegio que trabajaba en La
Piscina me decía, Caro, no seas boba,
veníte pa’ Bogotá y trabajás acá, hacés
buena platica y no andás varada depen-
diendo de nadie. Yo me puse a pensar
en todos los manes con los que tiraba, en
la propuesta de mi amiga y me dije sí,
tan boba, en lugar de cobrar. Yo misma
era una minita de oro. Y así empecé y
vea, terminé en Aruba.
¿Por qué sólo tres meses? Porque es el
tiempo que nos da el gobierno de Aruba
para trabajar. Además sólo nos permite
sacar la visa una vez al año. Igual ellos
saben a lo que una va. En la Embajada,
cuando sacas la visa, te hacen firmar un
papel que dice “Estoy consciente que voy a
ejercer la prostitución...”
¿Cómo hice para irme? Aquí en Co-
lombia hay personas que trabajan en
eso. Yo lo hice a través de una señora
que me cobró tres millones de pesos
por ubicarme en La Isla. Me hizo llenar
unos papeles. Nombre: Carolina Prado.
Edad: 21 años. Me tomó fotos empelota
y las envió a unas personas en Aruba.
Allá revisaron los documentos y me
clasificaron. Las opciones eran Oran-
jestand, en un bar exclusivísimo, junto
a los hoteles lujosos; o al otro lado de
la Isla, en San Nicolás, donde funciona
todo el conglomerado sexual. La señora,
una semana después, me informó que
yo había sido seleccionada para traba-
jar en San Nicolás. Ella se encargó de
todo, tiquetes, hospedaje, contactos. En
el aeropuerto El Dorado hice combo
con las otras chicas. A dos de ellas ya las
conocía de la Embajada.
En Aruba, en el aeropuerto Reina
Beatrix, un viejito nos estaba esperando
con un cartelito todo bonito que decía
“Niñas Colombianas”. El viejito, muy
buena gente, nos ayudó con las maletas
y nos hizo conversación todo el camino
de Oranjestad (La Capital) a San Nico-
lás (ciudad al otro lado de la Isla). Nos
dijo que no nos preocupáramos, que es-
tuviéramos tranquilas, que el trabajo en
Aruba era muy bueno, que nos íbamos
a sentir como en casa porque el 90% de
las niñas que trabajaban en San Nicolás,
eran colombianas. volver a hacer papeles para Aruba, o
San Nicolás es el distrito sexual de para Curazao. Aprovechar la juventud
Aruba. Allá funcionan bares como el ahora que se puede.
Sayonara, el Ron & Menta, el China
Clipper, el Copabacana, el Kiss me La ciudad de las flores
Nigth Club, el Carolina, el Roxy y el
Minchis bar, entre otros. En cada uno
de esos bares trabajan y viven cuatro
chicas. Sólo cuatro. Así funciona.
A mí me tocó en el Sayonara. Una
casa con bar, cocina, una salita en el
primer piso y las habitaciones en el se-
gundo. Doña Carlota, una paisa sesento-
na era la dueña. Había llegado a trabajar
igual que nosotras muchos años atrás.
Conoció a un japonés que se enamoró
de ella, le montó el bar y la puso a ad-
ministrarlo. Años después el japonés
murió y Doña Carlota heredó el lugar.
Ese es el Sayonara, el mismo que tiene
una estatua del Divino Niño en la salita
donde se recibe a los clientes; el mismo
en donde Doña Carlota nos quitó el pas-
aporte el primer día que llegamos, para
devolvérnoslo sólo el día que volvimos
a Colombia; el mismo donde había que Mi nombre es Margarita y tengo 24
pagar diariamente 100 florines (unos años. Estudio Comunicación Social y
100.000 pesos colombianos) por hosped- quiero ser presentadora de televisión.
aje y comida; el mismo donde me hice Soy de Medellín y me vine para Bogotá
50 palos encamándome con gringos, hace cuatro años.
japoneses, italianos, chinos, españoles, Yo empecé a los dieciséis. Por aquel
panameños, venezolanos y mexicanos, entonces, trabajaba haciendo pedicure
durante tres meses, unas diez veces al y manicure en el salón de belleza de un
día, cobrando en promedio 100 florines amigo. Todas las hermanas de mi amigo
por polvo. Eso sí, descuéntele la manu- eran putas e iban seguido al salón. Ellas
tención, los paseos por la Isla y los anto- siempre me molestaban: qué tan bonita,
jos. En eso sí me gasté mucho billete, en qué tan linda, que mirá esta niña tiene
antojos. Ropa, perfumes, joyas, cosméti- talento, que mirá, pasáte por el bar una
cos. Cosas como esas. noche de estas para que conozcás. Una
Volví a Colombia y con la plata que de ellas, la más mayorcita, administraba
hice en Aruba, me compré un terreno el bar al que me invitaban y una noche
en Fusagasugá. Poco a poco he ido con- me fui para allá. Al principio sólo trabajé
struyendo una casita. Voy por lo menos como mesera y como cada vez trasnoch-
dos veces al mes para supervisar como aba más, me era difícil llegar temprano
va todo. Aquí en La Piscina hay varias al salón de belleza. Me dediqué al bar.
chicas que tienen dos taxis, una buseta Recuerdo que estábamos en plena Fe-
y así. Yo preferí la casita. En unos años ria de las Flores, con el bar decorado con
cuando me retire tendré donde vivir. A maricaditas de la Feria, cuando llegó un
lo mejor compre más casas o apartamen- grupo de venezolanos. Uno de ellos, muy
tos. Vamos a ver. Por ahora, me interesa lindo, quedó flechadísimo conmigo.
Esa noche nos fuimos a un concierto de
Iván Villazón. La pasamos buenísimo.
El venezolano me mostró las fotos de
sus hijos, me habló de su vida allá en
Venezuela y me propuso pasar el fin de
semana con él. Yo al principio lo dudé,
pero el tipo estaba exageradamente bue-
no y además me ofreció $700.000 por tres
días, imagínate lo contenta que me puse,
eso era mucha plata hace ocho años.
Ya después de esa Feria de las Flores,
me puse a trabajar en serio. Me compré
un buen celular, ropa de marca, les com-
pré cosas a mi mamá y a mis sobrinos. Es
que mis sobrinitos son mi vida. Y bueno,
ya aquí en Bogotá me puse a estudiar.
Esto no dura mucho, este trabajo dura
pagando bueno hasta los 35 años, máx-
imo hasta los 40. Por eso hay que pensar
en el futuro. Yo estoy feliz, ya casi acabo
mi carrera. En Bogotá he trabajado como
scort desde que llegué y gracias a Dios,
me ha ido muy bien.
Mira, si quieres pasar el fin de semana
conmigo, te cobró un millón de pesos.
Un día, setecientos mil. Ya si sólo quieres
un ratico, trescientos no más. Más barato
es regalarse, ¿no?
Panamá City
En Panamá hay muchas formas de tra-
bajar. Puedes trabajar en yates o por in-
ternet, te registras en una página, subes
fotos, montas un perfil y los interesados
te seleccionan. El manager de la página
te llama y te pone en contacto con el cli-
ente, vos vas y te encuentras con él en la
habitación de un hotel. También puedes
trabajar en algún Club estilo Le Palace
donde haces shows si no te sale ningún
servicio, o puedes trabajar en la calle
parándote por ahí, yéndote algún bar-
cito de la Vía Argentina o El Cangrejo.
Los extranjeros saben que las chicas que
están por ahí, sobre todo si son colombi-
anas, andan trabajando. En Panamá hay
muchísimas niñas colombianas. No te
imaginas. Es impresionante.
Yo viajé a Panamá, en junio pasado,
sin ningún tipo de intermediarios. Apr-
oveché las vacaciones de la universidad
y listo. Tengo varias amigas que viven
allá y hacía rato estaban que me con-
vencían. Saqué el pasaporte, compré el
tiquete y desde el primer día me puse
a buscar trabajo. Es que a mí me gusta
la plata y yo la tenía clara, iba a Panamá
a trabajar. Así que después de pagar el
taxi hasta el apartamento de una amiga
en Vía Argentina, me cambié y salí a
buscar qué hacer. La primera noche nos
quedamos por ahí cerquita, en una zona
de barcitos, pero no pasó nada más allá
de unos traguitos y unos besos con unos
puertorriqueños.
Al día siguiente, unas amigas me ll-
evaron al Causeway. La zona de los yates.
La idea era buscar a los capitanes, pasar-
les nuestro pin, un par de fotos y quedar
a su disposición. Los capitanes de los
yates son los encargados de conseguirles
las niñas a los gringos. Los gringos van
a Panamá a enrumbarse en despedidas
de soltero, fiestas de negocios o conven-
ciones aburridas. De todas las formas de
trabajar en Panamá, la que más me gustó
fue la de los yates.
Un capitán nos consiguió una despedida
de soltero. Eran diez gringos y querían

siete colombianas para su fiesta en el
mar. Sólo la compañía de una de noso-
tras costaba 250 dls, que se pagaban en
efectivo antes de abordar el yate. Desde
el principio de la cita a las ocho de la
mañana, hasta el final a las cuatro de
la tarde, el alcohol y la comida fueron
abundantes. Cualquier cosa que querías
ahí estaba. El rock, el dubstep y el reg-
gaetón prendieron una rumba que hizo
paradas en playas de arenas blancas y
aguas azules, que nos sacudió sobre las
olas con libertad, que nos pagó 250 dls
extras por cada polvo que nos echamos.
Yo estuve en varias fiestas en el mar y
si en algunas únicamente saqué el pago
por la compañía, en otras, como en esta
despedida de soltero, me hice 1000 dls
adicionales. Hay días en los que haces
1250 dls, pero también hay días en los
que haces 200 dls o menos. Por eso tienes
que moverte, insistir en los yates, hacer
la ronda por las barcitos de la Argentina,
montar fotos a tu perfil de internet, ir a
algún club y probar suerte allá. La vida
en Panamá es costosa, no hay de otra,
hay que ser juiciosa, trabajar.
Le Palace es uno de los puteaderos
más conocidos de Panamá. El dueño es
un francés que tiene reclutadas 100 chi-
cas uniformadas de blanco, cien chicas
que se pasean como gaticas a través de
luces tenues, música chill out y salitas
con barras de pole dance. De las cien chi-
cas sólo hay una venezolana, el resto, es
decir las noventa y nueve restantes son
colombianas. Las colombianas somos
muy apetecidas en Panamá, los extran-
jeros nos adoran, no sólo por nuestra
belleza, sino por lo educadas, cariñosas
y coquetas. Eso, más que cualquier otra
cosa, es la clave.
En Le Palace, el servicio cuesta 250dls.
Si el cliente quiere sacarte del lugar debe
pagar una multa adicional de 250dls. Si
lo hace antes de la una de la mañana,
tú tienes la obligación de volver. Si no
vuelves no te dejan trabajar nunca más.
Si el cliente te saca después de las dos de
la mañana, puedes disponer del resto de
la noche y si no eres lo suficientemente
hábil para amanecer con él, te vas para
una discoteca a ver qué. Trabajando así,
tuve noches en las que me hice 700 dls,
pero otras en las que pasé en blanco. En
esas malas noches hacía un streap tease
en el Club y ganaba 25 dls por cada
show. Tenía que camellar, como fuera,
jamás irme a la cama con las manos
vacías. Y tenía que ser inteligente, tenía
que ahorrar. Yo le enviaba plata a un
amigo aquí en Colombia y él me la con-
signaba en mi cuenta. Al volver, tenía
treinta millones de pesos ahorrados. Me
puse más contenta que marranita estre-
nando lazo.
Sólo estuve en Panamá dos meses. La
habitación donde viví me costó 450 dls
mensuales. Tuve que compartir aparta-
mento con otras chicas, con las que vivía
agarrada y cocinar no era una opción vivi-
endo con ellas. Comer afuera era costoso
porque yo no como en cualquier lado.
Comprarme ropa, regalos para mi mamá
y para los sobrinitos, muy caro también.
Con lo que me gastaba mensualmente en
Panamá, vivo muy, pero muy bien en Bo-
gotá, en un apartamento en el norte para
mí solita, con la nevera siempre llena.
Hay días en que me dan ganas de volver
a Panamá. Un par de meses, de vacaciones
como se dice. Después de que vaya, regre-
so a Bogotá y termino mi carrera. Quiero
ser periodista, presentadora de televisión.
Al regresar, voy a enfocarme en eso; sí,
solamente en eso.
Una imagen vale más que mil palabras
Luego de entrevistarme varias veces con
Carolina y Margarita, dejé de frecuentar-
las y me dediqué a escribir esta crónica.
Meses después, una revista quiso com-
prármela y me exigió fotografías de las
chicas. Fotografías que serían tomadas
por un profesional, quien respetaría la
identidad de las muchachas.
Me puse en la tarea de contactarlas.
Carolina había cambiado el número tele-
fónico y tuve que ir a buscarla en La Pi-
scina. Llegué temprano, bebí unas cerve-
zas, observé a las chicas yendo y viniendo
sobre la pileta de agua, enredando y de-
senredando sus piernas en las barras de
aluminio donde se quitaban la ropa.
Carolina apareció y se sentó unos
minutos conmigo.
—Sólo un ratico, estoy en tremenda
rumba— y señaló con su boca a un grupo
de hombres muy animados, que sostenían
en sus piernas a varias chicas con vasos de
whisky en las manos.
—Van a venir tomarte unas fotos para
mi crónica. La van a publicar— le dije con
el ánimo de ser breve.
—¿Vos estás loco? Yo no me dejo to-
mar fotos— respondió con el ánimo de
pelear conmigo.
—Fresca Carito, no va a salir tu cara.
—Ni por el putas, no me importa.
—Caro, sin las imágenes no publican
la crónica.
—Me importa un culo, ¿vos creés que
yo te conté todo eso para verme en una
revista? Mi familia en Cali no tiene la más
puta idea en lo que trabajo. Vos sos bien
bobo, ¿no?, pensé que tenías un poquito
más de tierra en la maceta— y Carolina
y sus piernas largas regresaron a la fiesta
con la que habían llegado.
Por su parte, cuando llamé a Margarita,
me contó que había ido a pasar navidad
en Medellín y en una de las fiestas pagas
a las que solía asistir, conoció a un señor
adinerado. El señor la contrató algunas
veces para que lo acompañara a eventos
sociales, llevársela de paseo a sus fincas,
invitarla a cine o encerrarse en alguno de
sus apartamentos. Una de esas noches,
en medio de una cena, el señor le pro-
puso matrimonio, puso a su disposición
propiedades y tarjetas de crédito, pero le
exigió, de manera irrefutable, que dejara
de trabajar. Al principio fue difícil, dijo,
y después de varias peleas, traiciones y
perdones, Margarita se adaptó a su nueva
vida. Mordió el anzuelo. Supo que podía
vivir de otra manera. Quizás mejor.
Cuando le propuse lo de las fotos, me
dijo que con gusto las habría hecho antes,
pero ahora no. Estaba comprometida con
un señor que la respetaba por lo que era.
Margarita simplemente ya no existía. La
chica que me había contado su periplo
por Panamá, usaba otro nombre, vivía
otra vida.
Hablamos un buen rato, como viejos
amigos. Al despedirnos, Margarita me
pidió, con una voz dulce, cariñosa y co-
queta, que nunca más la volviera a buscar.
Autores

Lucho Art
 CUENTO
Johann Rodríguez-Bravo (Pág.)
Publicó diferentes artículos, reseñas y cuentos en distintas revistas nacionales e internacionales, entre el-
las la Revista El Malpensante, Número, Mil Mamuts y Gatopardo. Obtuvo el premio de cuento del Concurso
Nacional de Cuento Umpalá y el segundo puesto en el VI Concurso Internacional de Novela Corta
“Casino de Lorca”, en España. Así mismo fue nominado al Premio Simón Bolívar de Periodismo por un
perfil sobre el cantante Hector Lavoe. Publicó los libros “Aquella vida de mago y otros relatos” (cuen-
tos), “Seis versiones sobre Ernesto Varona” (novela) y “Ciudad de niebla” (novela).

Antonio Campillo Prada / ancampillo72@yahoo.com.co (Pág.)

Perteneció al Taller de Literatura Umpalá y ha ejercido como camarógrafo periodístico en diferentes
medios de comunicación nacionales. Obtuvo el primer puesto en poesía en el Concurso Penitenciarte
2008. No ha publicado ningún libro, pero tiene una obra que merece ser publicada. Actualmente es
periodista independiente.

Oscar Estévez Lizarazo / serpes11@hotmail.com (Pág.)

Integrante del Taller de Literatura Umpalá. Ha obtenido el premio del Concurso Nacional de Poesía Si
los leones pudieran hablar, 2008, organizado por la Casa de Poesía Silva. Sus poemas han sido publi-
cados en la Revista Golpe de Dados, Revista Auditorio UIS y la Revista Umpalá. Ha publicado los libros de
poesía “El sopor de las hojas que tiemblan”, “Ojo vacío” y “Viento desbocado”.

Jesús Antonio Álvarez / jesus8406@hotmail.com (Pág.)

Formó parte del Taller de Literatura Umpalá. Ha obtenido múltiples premios nacionales e internacio-
nales de cuento. Así mismo ha publicado los libros “El libro de las ausencias” (cuentos), “Vieja calle
de mi barrio” (cuentos), “Julio Ramón Ribeyro: la ciudad es un destino” (ensayo) y “La cancha de
arena” (cuentos).

Miguel Castillo Fuentes / otrosudacamas@hotmail.com (Págs.)

Formó parte del Taller de Literatura Umpalá. Finalista en varios concursos nacionales de cuento. Ha
publicado sus cuentos en diferentes revistas, entre ellas Auditorio UIS, Revista Santander, El Espectador,
Letralia, y la Revista HermanoCerdo. Ha publicado los libros de cuento “Peces para un acuario”, “Noct-
ambulismos” y “Tres hombres solos”.

POESÍA
Pedro Olivella Solano / pieterolivella@gmail.com (Pág.)
Abogado de profesión y a pesar de esto es miembro fundador del Café Literario Vargas Vila. Ha sido
ganador del Premio Departamental de Poesía del Cesar 2007 y 2009. Ha escrito los libros de poesía
“Recordatorio del amor y otros incendios” y “Valles del acordeón y otras estancias”.

Francisco Trejo / francisco.trejo@yahoo.es (Pág.)

Es uno de los nuevos talentos de la poesía mexicana. Ganador de varios concursos y reconocimien-
tos literarios. Ha publicado en las revistas Círculo de Poesía, Punto de Partida, Molino de Letras, Opción
ITAM, Rojo Siena y Palabrijes. Ha publicado los libros de poesía “Rosaleda” y “La cobija de Ares”.

Mauricio Capelli / cappellimauricio@gmail.com (Pág.)

Ha ganado diferentes premios de crónica y poesía nacionales y colabora con el periódico Cali Cul-
tural. Es autor de los libros “Que el viento no se lleve mi sombrero” (poesía), “Todo mi amor para la
luna de Perkins” (poesía), “El árbol de los espejos” (crónica) y “Las formas del silencio” (poesía).
Actualmente dirige la organización cultural Jirafacuadros, en Buga, Valle del Cauca.

Danny Yesid León / greingos@gmail.com (Pág.)

Ha obtenido varios premios y reconocimientos literarios y publicado sus poemas las revistas Luna
Nueva, La Raíz Invertida, Revista Ombligo, Punto en Línea, Mexican Cultural Centre y Revista Contra-
tiempo. Ha publicado los libros de poesía “Momento del decir” y “Cantar de bruma”. Actualmente
dirige el Festival Internacional de Poesía Ciudad de Bucaramanga.
Guillermo Cardona Rodríguez (Pág.)
Actualmente cumple condena en la Cárcel Modelo de Bucaramanga, allí formó parte del Taller de
Escritura Libertad Bajo Palabra, del cual sobresalió por su trabajo poético.

Luis Mallarino / luis.mallarino@gmail.com (Pág.)

Ganador y finalista en múltiples premios de poesía y literatura infantil. Ha publicado en la an-
tología de cuento “La Cueva por Colombia 5” y actualmente trabaja en su primer libro de poesía.

CRÓNICA
Fabián Mauricio Martínez G. / fabiamauriciomartinez@gmail.com (Pág.)
Formó parte del Taller de Literatura Umpalá. Ha ganado diferentes concursos literarios nacionales y ha
publicado los libros “Una ciudad llamada Bucaranada” (cuentos), “Me llamo José Antonio Galán”
(biografía), “Cuervos en la ventana” (cuentos) y “El sexo de las salamandras” (novela). Algunas de sus
crónicas han sido publicadas en la Revista DONJUAN, Revista DOMINGO y en El Universal de México.

ILUSTRACIÓN
María A. Martínez Wandurraga (María Chucena) / maria24w@gmail.com (Pág.)
Artista visual, ilustradora y docente. Ganadora en la categoría dibujo en el 5to Salón Metropoli-
tano de artes visuales MIRE. Ha publicado sus ilustraciones en diferentes revistas, entre ellas
Urbanorama, Revista contraluz, Revista etcétera #5 soundtrack y El espectador. De igual manera en
los libros “Blinking lights and beeping parts: a robot coloring book collection”, “Cantar de
Bruma”, “Caballos en la niebla”, “Noctambulismos”, “Tres Hombres Solos”, entre otros.
Web: www.flickr.com/photos/maria-noche
maria-chucena.tumblr.com

Lorena Ospitia Rojas /kamaramady@hotmail.com (Pág.)

Maestra de Bellas Artes de la UIS. Ha realizado talleres de técnicas en pintura y dibujo para
jóvenes y niños en diferentes actividades culturales y educativas en el Cesar, Barranquilla, Bucar-
amanga y Barrancabermeja. Labora como docente de Licenciatura en Artes en Barrancabermeja y
trabaja apoyando a la fundación Ciudad Imaginaria en la creación y enseñanza del Arte para las
comunidades del municipio.
Web: www.facebook.com/lorena.ospitiar

Andrés Arenales (Moravelandia) / soymoravelandia@gmail.com (Pág.)

Licenciado en español y literatura de la Universidad Industrial de Santander, dibujante aficio-
nado, desertor de concursos, viajero y hacedor de enredos. Ha trabajado como escritor fantasma
y publicado sus ilustraciones en los libros “Autumn trees” y “Flesh can be Bright” del escritor
galés Stephen Rees.
Web: moravelandia.tumblr.com

Alejandra Reyes Aparicio / aleja.reyes21@gmail.com (Pág.)

Maestra en Bellas Artes de la UIS. Ganadora de una Mención honorifica, Jóvenes Talentos, Salón
de Arte Novel, Universidad Industrial de Santander, 2009. Ha participado en exposiciones colec-
tivas nacionales, así como ha publicado ilustraciones para la revista virtual La Chueca.

Andrés Leonardo Caballero Piza / pizart@msn.com (Pág.)

Historiador y maestro en Bellas Artes de la UIS. Realizó un intercambio académico en el programa
de Artes Visuales de la Universidade Federal de Minas Gerais, en Belo Horizonte. Expone, desde
2012, en diferentes espacios de Bucaramanga. Ha recibido los siguientes reconocimientos: Premio
Categoría Pintura del Mire 4 Salón Metropolitano de Artes Visuales, Primer Premio Segunda Cat-
egoría 14 Salón de Arte Novel y mención de honor en el 15 Salón de Arte Novel.
Web: caballero-piza.blogspot.com.co