18 de noviembre de 2007
pensamientos disimulados del pensamiento y del alma, ¿podéis concebir, acaso, su constancia?
Ese algo que está a medio camino, entre el color de mi atmósfera típica y el despertar de mi realidad.
Plantearme simplemente una verdad clara; es decir, que permanezca sobre un solo filo.
Ese problema del enflaquecimiento de mi yo no se presenta ya únicamente con su aspecto doloroso. Siento
que menos factores intervienen en la desnaturalización de mi vida, y que poseo algo así como una nueva
Veo en el hecho de lanzar los dados y de lanzarme en la afirmación de una verdad presentida, así fuese
Durante horas, permanezco bajo el efecto de una idea, de un sonido. Mi emoción no se desarrolla en el
tiempo, no transcurre en el tiempo. Los reflejos de mi alma están en perfecto acuerdo con la idealidad
absoluta de mi espíritu.
Ponerme frente a la metafísica que me he construido en función de la nada que llevo en mí.
De este dolor hincado en mí como una astilla, en el centro de mi más pura realidad, en ese lugar de la
sensibilidad donde los mundos del cuerpo y del espíritu se unen, he aprendido a distraerme gracias a una
falsa sugestión.
En el espacio de este minuto que dura la iluminación de una mentira, me construyo un pensamiento de
evasión, me precipito sobre una pista falsa que mi sangre indica. Cierro los ojos de mi inteligencia y,
dejando que hable en mí lo informulado, me brindo la ilusión de un sistema cuyos términos me sería
imposible asir. Pero de este minuto de error me queda el sentimiento de haber hurtado algo real a lo
desconocido. Creo en las conjuraciones espontáneas. En las rutas hacia las que mi sangre me arrastra no
La parálisis se apodera de mí y me impide cada vez más volverme hacia mí mismo. Ya no tengo un punto
en que apoyarme, una base... no sé dónde me busco. Mi pensamiento ya no puede ir adonde mis
emociones y las imágenes que surgen en mí lo empujan. Me siento castrado aún en mis más pequeños
impulsos. Acabo por ver el día a través mío, a fuerza de renunciamientos en todos los sentidos de mi
inteligencia y de mi sensibilidad. Es necesario que se comprenda que es bien el hombre viviente el que está
afectado en mí, y que esta parálisis que me ahoga se encuentra en el centro de mi personalidad usual y no
de mis sentidos de hombre predestinado. Yo estoy, definitivamente, al lado de la vida. Mi suplicio es tan
sutil, tan refinado como áspero. Me son necesarios esfuerzos insensatos de imaginación, multiplicados por
el abrazo de esta asfixia sofocante para llegar a "pensar" mi mal. Y si me obstino así en esta búsqueda, en
Te equivocas al hacer alusión a esta parálisis que me amenaza. Me amenaza, en efecto, y aumenta cada
día que pasa. Existe ya y como una horrible realidad. Es cierto que yo hago aún (pero, ¿por cuánto tiempo?)
lo que quiero de mis miembros, pero hace mucho tiempo que ya no gobierno mi mente, y que mi
inconsciente todo entero me gobierna con impulsos que vienen del fondo de mis agudos dolores nerviosos y
del torbellino de mi sangre. Imágenes apuradas y rápidas y que no le dicen a mi mente sino palabras de
cólera y de odio ciego, pero que pasan como cuchilladas o relámpagos en un cielo cargado.
Estoy estigmatizado por una muerte urgente en la que la muerte verdadera no infunde en mí el terror.
Siento que la desesperación de esas formas aterradoras que se adelantan está viva. Se desliza en ese
nudo de la vida a partir del cual las rutas de la eternidad se abren. Es realmente la separación para siempre.
Deslizan su cuchillo en ese centro donde me siento hombre, cortan las ataduras vitales que me unen al
No puedo compararlo sino a ese estado en cual nos encontramos en medio de un delirio provocado por la
Es esta antinomia entre mi facilidad profunda y mi dificultad exterior que crea el tormento que me hace
morir.
El tiempo puede pasar y las convulsiones sociales del mundo devastar los pensamientos de los hombres, yo
estoy a salvo de todo pensamiento ligado a los fenómenos. Que me abandonen junto a mis nubes
apagadas, a mi inmortal impotencia, a mis absurdas esperanzas. Pero que sepan que no abdico de ninguno
de mis errores. Si he mal juzgado es culpa de mi carne, pero esas luces que mi espíritu deja filtrar de tanto
Él me habla de narcisismo, yo le contesto que se trata de mi vida. Tengo el culto no de mí sino de la carne,
en el sentido sensible de la palabra carne. Ninguna cosa me toca sino en la medida en que afecta a mi
carne, que coincide con ella, y sólo en ese punto exacto en que la conmueve, no más allá. Nada me toca,
nada me interesa sino aquello que se dirige "directamente" a mi carne. Y en ese momento me habla del Sí
mismo. Le contesto que el Yo y el Sí mismo son dos términos distintos y que no deben ser confundidos, y
que son muy exactamente los dos términos que penden del equilibrio de la carne.
Siento bajo mi pensamiento la tierra hundirse, y me veo conducido a encarar los términos que empleo sin el
apoyo de su sentido íntimo, de su substrato personal. E incluso mejor que eso, el punto en donde ese
substrato personal parece unirse con mi vida, se vuelve de repente extrañamente sensible y virtual. Concibo
la idea de un espacio imprevisto y fijado, allí donde en tiempo normal todo es movimiento, comunicación,
interferencia, trayecto.
Pero esta desintegración que ataca mi personalidad en sus bases, en sus comunicaciones más urgentes
con la inteligencia y con la instintividad del espíritu, me ocurre en el terreno de un abstracto insensible en el
que participarían solamente las partes elevadas de la inteligencia. Más que el espíritu que permanece
intacto, erizado de puntas, es el trayecto nervioso del pensamiento lo que esta desintegración ataca y
desvía de su camino. Es en los nervios y en la sangre que esta ausencia y este estacionamiento se hacen
particularmente sentir.
Un gran frío,
los limbos de una pesadilla de huesos y de músculos, con el sentimiento de las funciones estomacales que
Imágenes larvarias que se empujan como con el dedo y no están en relación con ninguna materia.
Soy hombre gracias a mis manos y a mis pies, a mi vientre, a mi corazón de animal comestible, a mi
No hay que imaginarse que el alma no esté implicada en esta corteza de palabras que caen. Junto al
espíritu está la vida, está el ser humano en el círculo del cual este espíritu da vueltas, unido a él por una
multitud de hilos...
No, todos los desgarramientos corporales, todas las disminuciones de la actividad física y esta molestia de
sentirse dependiente en su cuerpo, y este mismo cuerpo cargado de mármol y acostado en una mala
madera, no igualan la pena que hay en el hecho de estar privado de la ciencia física y del sentido de su
equilibrio interior. Que el alma falte a la lengua o la lengua al espíritu, y que esta ruptura trace en las llamas
de los sentidos una especie de vasto surco de desesperación y de sangre, ésta es la gran pena que mina no
la corteza o las vigas de maderas sino la TELA de los cuerpos. Se pierde esta chispa errante de la cual
sentimos que era un abismo que se apodera de toda la extensión del mundo posible, y el sentimiento de
una inutilidad tal que es como el nudo de la muerte. Esa inutilidad es como el color moral de este abismo y
esta intensa estupefacción, y su color físico es el gusto de una sangre que brota en cascadas a través de
Por más que me digan que ese peligroso lugar está en mí mismo, yo participo de la vida, yo represento la
fatalidad que me elige y no es posible que toda la vida del mundo, en un momento dado, me cuente junto
Existe algo que está por encima de toda actividad humana: es el ejemplo de esa monótona crucifixión en la
La cuerda que dejo salir de la inteligencia que me ocupa y del inconsciente que me alimenta manifiesta, en
medio de su tejido de formas que se ramifican, hilos cada vez más sutiles. Y es una nueva vida que renace,
Jamás podrá esta alma que se ahorca dar alguna precisión, ya que el tormento que la mata y la descarna,
fibra tras fibra, ocurre por debajo del pensamiento, por debajo de adonde puede llegar la lengua, puesto que
es la ligadura misma de lo que hace y que la mantiene espiritualmente aglomerada, que se rompe a medida
que la vida la llama a la constancia de la claridad. Nunca hay claridad en esa pasión, en esa especie de
martirio cíclico y fundamental. Y sin embargo vive, pero con una duración con eclipses en la que lo huidizo
se mezcla perpetuamente a lo inmóvil, y lo confuso a esa lengua puntiaguda de una claridad sin duración.
Esa maldición posee una alta enseñanza para las profundidades que ella ocupa, pero el mundo no ha de oír
la lección.
La emoción que conlleva la eclosión de una forma, la adaptación de mis humores a la virtualidad de un
discurso sin duración es para mí un estado mucho más precioso que la satisfacción de mi actividad.
Esa especie de paso atrás que da el espíritu más acá de la conciencia que lo fija, para ir en busca de la
emoción de la vida. Esa emoción que reside fuera del punto particular en que la mente la busca, y que
emerge con su densidad rica de formas, recién moldeada; esa emoción que le da al espíritu el sonido
conmovedor de la materia; toda el alma se desliza en su molde y pasa en su fuego ardiente. Pero aún más
que el fuego, lo que transporta el alma es la limpidez, la facilidad, lo natural y la glacial candidez, esa
materia demasiado fresca cuyo soplo ambiguo es ora caliente ora frío.
Ése sabe lo que la aparición de esa materia significa y de que subterránea masacre su eclosión es el precio.
Cuando me pienso, mi pensamiento se busca en el éter de un nuevo espacio. Estoy en la luna como otros
La vida va a hacerse, los acontecimientos van a desarrollarse, los conflictos espirituales van a resolverse, y
yo no participaré en nada de eso. Nada tengo para esperar, ni del lado físico ni del lado moral. Para mí es el
dolor perpetuo y la sombra, la noche del alma, y ni siquiera tengo una voz para gritar.
Dilapidad vuestras riquezas lejos de este cuerpo insensible al que ya ninguna estación, ni espiritual ni
Yo he elegido el terreno del dolor y de la sombra como otros eligen el del resplandor y el de la acumulación
de la materia.