Muro de Silencio

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Muro de silencio.pmd 1 24/03/2011, 13:20

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muro de silencio
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muro de silencio
R. ISRAEL MIRANDA SALAS

Miranda Salas, R. Israel.
Muro de silencio.
20.Poesía mexicana. l. t.
LISA BJÖRK MIRANDA

Responsable de Edición
MÓNICA GAMEROS
Cuidado de Edición
ISRAEL MIRANDA
Diseño de portada y formación tipográfica
Primera edición enero de 2010
© R. Israel Miranda Salas

© Productos y Consumibles Planeador
© Start/pro
Impreso y hecho en México

Printed and made in Mexico
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A Lisa y la Luna que descansa en sus ojos.
Al niño silencioso que acostumbraba leer

pornografía en los armarios
y que cuando escribe padece de insomnio.
A los buenos amigos.

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UN PRO-LOCO D’ APERITIVO
Tempted in our minds

Tormented in silence
Wounded, I’m afraid inside my head
Falling through changes
Silence. Portishead
Estaba un día el Jaime rascándose sus destos mientras le daba pa’ sus tunas a un
texto bronco, necio y difícil de domar, quizá de esos que nunca se domestican
del todo, cuando timbró el teléfono y después del consabido “¿Qué pex?”,
del otro lado de la línea, la voz acelerada y pastosa del ISRA lo asaltó:
—¿Qué onda, pinche ebrio? ¿Qué haces?

—Lo de siempre, carnal: haciendo como que escribo.
—¡Cháaale! Y yo que te iba a caer con unas chelas. ¿Cómo ves?
—Híjole, ora sí me agarras ocupado, carnal.
—No, pos’ no hay pedo… Me cai que yo no sé cómo le hacen
ustedes para estar escribe y escribe, a mí me cuesta un huevo… Pero bueno,
si te aburres vamos a estar en El río de la Plata… ¡Cáile! Al cabo que ya ni
te vas a poder concentrar. ¡Jajaja!
Y después de unos minutos me di cuenta de que tenía razón, más tardé en

colgar cuando ya estábamos charlando de nuevo: “De cualquier modo ya
íbamos para allá”, dijo el ISRA mientras reía antes de colgar por segunda vez.
En aquella borrachera platicamos un poco sobre este libro, el mismo que
tiene el lector en sus manos: un poemario bastante platicadito y que la hizo
de emoción bastante tiempo antes de ver la tinta. Paradójicamente es uno
de esos tomos que se esperan, que logran emocionar a quienes apoyan causas
perdidas, como la poesía; 1 libro que causa expectativa. Ya pedos, decía, ISRA
confesaba que no le era fácil, no pocas veces había estado a punto de claudicar,
un poco por el dolor de arrancarse de la entraña versos & sílabas; otro tanto
por la felicidad de no exponerse al descuartizamiento… Como haya sido:
Que pensaba retirarse de las letras, que le era demasiado doloroso, que no
sabía si lo iba a acabar, que tan a gusto que estaba sin escarbarse el almario…

Cuán grande fue mi sorpresa cuando en otra borrachera, me pidió prologar
las sílabas que su tuétano había supurado. Pero, porque siempre hay algún
pero, yo no sé bien cómo se debe prologar, así que mejor preparé 1 aperitivo
textual en Pro D’ 1 músico que poetiza, en Pro D’ 1 poeta que musica… En
Pro D’ 1 loco entrañable.
A MURO DE SILENCIO le da su carne una colección de
poemas del mismo tipo de textos de los que me ocupaba al principio:
salvajes versos blancos & broncos versos libres, a los que quizá no se debería
tratar de meter al aro jamás, a riesgo de sufrir las consecuencias: la soledad,
el silencio cruel y paciente que le exprime jugo a la víscera; y a veces,
como en Mala forma de morir, se vuelve literal. Antonin Artaud teorizó
sobre el arte cruento, empapado en la sangre del creador, que refleja y
ahonda en su dolor y su ternura, que se remoza en las emociones y se
marina en los sentimientos del escritor, del puente, del medio; y ésta quizá
sea una de las razones que ISRAEL MIRANDA pudo tener para vender caro
cada trozo de sus tejidos, y retrasar la conclusión de este poemario, de re-
trazar el estruendoso ¡PONGOCH! final, luego de estrellarse en la sólida
pared silente que ha construido, paradójicamente, con su lengua, con su
tinta… Claro que es para pensar en no hacerlo más. Y si no, échele usted
una leída a Valija de pretextos o al Mientras duermes.
MURO DE SILENCIO es el cuarto libro del ISRA, su tercer
poemario, y comparte con todos sus antecesores:
a) el Rock como forma de vida, la música como soundtrack,

simplemente no se podría entender la obra del ISRA sin la
música, quizá no habría obra ni vida ni nada sin ella;
b) una honestidad profunda, rayana en el cinismo para
retratar la crudeza del barrio, la brutalidad del lago de
concreto y lo que le sacude la cabeza, el corazón; y
c) una actitud de echao pa’lante, de guapería galopante
dirían más al Sur. Pero a diferencia de los libros anteriores,
los textos de MURO DE SILENCIO me dejan, después
de cada lectura, en mi cabeza, en mi corazón, un silencio
multiforme, una expectativa contenida y que está siempre
a punto de hacer erupción: potencia pura.
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Y esta filia por el silencio tampoco es novedad, sólo encuentra su
cauce propio y más ancho en este poemario; antes, ya se había insinuado
al menos una vez: en EL MONSTRUO DE ARRIBA DE LA CAMA, el
título del poema: Silence is easy, y en tres de sus versos, en el terceto que
forma el final de la segunda estrofa del track 04 del b-side:
Haces que en verdad lamente

este apego enfermizo al silencio,
a mi contrición obsesiva.
Mucho se ha escrito acerca de que los poetas en nuestro país abusan del
formalismo y que existe una fascinación por la métrica exacta… Si
hablamos de MURO DE SILENCIO, es necesario, de inmediato,
olvidarse de esas tonterías; la frase “la poesía se sangra, no se mide”, bien
podría ser atribuida a MIRANDA. En éste su cuarto libro, existe un cuidado,
un gusto, una evasión del Deber ser a favor del Ser, un rechazo al formalismo
que desemboca en el mutismo: justo el polo opuesto al silencio, ese paraje
de la preceptiva literaria que nadie ha podido asir del todo: el verso libre.
Así que si el lector se pregunta por el metro, deje de hacerlo o lea El cristal
de nuestros vasos. Pero si le preguntan al ISRA, contestaría: que luego de que
se acaba la Línea 8, se debe enRumbar a bordo de un taxi “Sobre Eje 6
pasando Guelatao dos semáforos siete calles y luego cuatro hacia dentro”.
Por otro lado, uno siempre quiere ser parte de algo, de una
pandilla, de la “banda”, quizá por eso Nunca crecimos. Hay muchas maneras
de pertenecer a un clan, sobretodo si se trata de inscribirse en la tradición
literaria y, casi todos los escritores acaban incluyéndose de un modo u
otro en alguna corriente, aunque las maneras sean disparejas como los
dedos de la mano. En el caso de MIRANDA, su trabajo como editor es
elocuente en cuanto a la tribu de su pertenencia, pero es la coincidencia
con los muertos lo que lo incluye en la tradición. Al respecto, no deja de
ser simbólico que el poeta que nos ocupa comparta con el autor de Aullido
de cisne, la admiración y el gusto por el ars poetica de un grande, el autor de
El turno del aullante, Max Rojas. Y también, me parece gracioso que un
personaje despreciable sea otro punto de coincidencia entre ISRAEL
MIRANDA y Mario Santiago Papasquiaro, el Wittgenstein en la solapa & los
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tenis por delante, de éste y Un famoso escritor, de aquél, son Espejos, un par de
enérgicas protestas ante el status quo de la “cultura” oficial, y una mentada
de madre a uno de sus clichés de televisor: el maricón blando y sabelotodo
con aura felina. Así, también, en su faceta de músico, sin las preocupaciones
rockeras a flor de piel (¿o tal vez sí?), el ISRA musicó A la fuga, del
Papasquiaro, y aún hoy me parece una soberbia comunión… Y pues eso,
y en la temática y en las ganas de ponerle en la madre al deber, y en la furia
poética, y en la pata de perro, y en la peda… Ahí pues, coinciden ambos,
y para cerrar la nombradía & pertenencia, citaré, por lo singular de la
anécdota, las palabras de otro prologuista del ISRA, Edgar Altamirano:
“Mario Santiago Papasquiaro, no se equivocó, al pegarle a Israel con el
bastón, en el Multiforo Alicia, lo desgració, lo bautizó, en un sitio
emblemático, con su bastón mágico, lo descubrió como poeta, infra
poeta”… Lo que valga para un incidente de ebriedad entre un par de necios,
entre un par de poetas ni más ni menos.
Entonces este muro es de silencio, que no de mutismo, porque no
pretende callar a nadie, al contrario, provoca, Lo-que-sea & A-quien-sea,
tanto a los Buenos amigos como al Rockstar… Mutismo y Silencio tienden a
confundirse y por eso, para finalizar este pro-loco, propongo una distinción
entrambos fenómenos: el mutismo es la supresión de lo acústico, una
resignación; el silencio es la posibilidad del acto, la expectativa. Mutismo es
en lo que sumergieron a Juana Inés de Asbaje y Ramírez de Santillana al
orillarla a dejar la escritura; silencio es lo que incubó dentro del maestro
Max Rojas Un poema interminable. Mutismo de quien calla, silencio de quien
escucha. El silencio abre, el mutismo cierra. En el mutismo se ha encerrado
a los pueblos originarios, en cambio, al silencio aspiraron John Cage, luego
de hartarse del parloteo de la música y Bertold Bretch luego de explorar
hasta el sinsentido la palabra. El silencio es lo único que queda cuando se ha
comprendido que, en el fondo, no hay nada por decir… El silencio lo es
todo para este niño salvaje que no tiene miedo de caer.
Jaime Coello Manuell
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ADVERTENCIA
El clavo que sobresale

siempre recibe un martillazo.
Proverbio Chino.
En una de las prisiones clandestina en el campo militar número uno, en la

ciudad de México, nos mantuvieron tres meses (entre agosto y noviembre de
1977) con unos enormes altavoces encendidos a todo volumen, 24 horas
diarias, en una estridente estación charanguera (¡¡Radio “a”… “i”… la grande
de América!!). Eso, más que la tortura cotidiana fue terrible, uno de los
inframundos que acontecen en este mundo de irrealidades, de muros de
silencio. Desde entonces no escucho más que el silencio, un muro de silencio.
Esa fue la síntesis, ahora encuentro el muro de ISRAEL, para deleite, como dijo
Samuel L. Clemens -Mark Twain- cuando era más joven podía recordarlo todo,
hubiera sucedido o no. Pero sucedió, y sucede, y en sus márgenes sobrevivimos
las generaciones perdidas, la desesperanza royendo sus propios restos.
Este libro es para mí, ISRAEL, es para los chicos malos de la película,
para los excluidos de la caterva prometida en la tv, donde se es feliz
consumiendo maravillas, donde no existen muros de silencio, donde las
catástrofes y los infortunios están lejos, tan lejos del centro del universo
que es el propio culito de cinco estrellas de los consumidores de esas maravillas.
Serás ignorado, ISRAEL, y no lo lamento, mejor dicho, lo celebro.
Serás ignorado por los autollamados doctos, cultísimos, ilustres, señores de las
grandes letras, los movimientos literarios impecables con sus puñeteros poemas
almidonados, sus putísimos sexos; sus recitales con champagne y atuendos
totalmente palacio. Este libro es para nosotros, los que agarramos al vuelo
acuclillados, arrebatamos mendrugos de vida a la muerte, le hacemos el
dos de bastos, a los que apostamos nada doblando la apuesta y damos las
malas; a los que ningún güey acá, muy acá, expertos tirapedos, hacedores de
dulzuras y exquisiteces nos tire su onda sin que se lleve más honda de
partida el alma. Porque no hay más, sino muros de silencio.
Sin embargo esta desesperanza tiene las raíces profundas, una
contra-desesperanza volcánica, ahí está, por ejemplo, el poema Lisa, que es
un mar de augurio (Caer es sólo / una forma de emprender el vuelo), un texto
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bello, ese que se apunta solo, que no necesita vejigas para nadar, que nos
revela lo que hay, no dentro, sino hasta el fondo, como en el chupe, de un
aferrado, de un ente acuñado en muros de silencio.
Por eso lo celebro, y agradezco, el privilegio de mi lectura previa
y la oportunidad de disfrutar, sin más, este muro, este silencio, este aullido
que sabe a perro amor.
Oscar Altamirano Carmona
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I like my loneliness and the thoughts it brings
The darkness can sometimes be a pleasure to me
I stand around on the outside of it peering from the edge
Looking for the answers to the questions I’ll never ask
It’s from this place we’ll find our peace

And reconcile our bitterness
We have to Break,
Washed away
It’s from this loneliness and the fear it brings

That new doors can open up and be a saviour to me
So i’ll open my mind, open my heart
It’s the only way to breathe
It’s the static of the lights, she said
So don’t panic
No, don’t panic
It’s from this place we’ll find our peace

And reconcile our emptiness
We have to Break,
Washed away
(It’s just a trick of the light, she says)
Washed away
(Don’t panic, don’t panic)
Break. The Cinematics
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UNA VEZ QUE HAN CESADO LOS DISPAROS
[Intro]
Una vez que han cesado los disparos,

que han dejado de aullar las sirenas,
que se han reventado todas las cuerdas
y todas las esperanzas.
Una vez que se han vaciado las botellas

y el brindis por el amor que perdimos
yace marchito al fondo del vaso.
Una vez que la última bocanada

nos ha adelgazado tanto el recuerdo
que olvidamos la razón de nuestra miseria,
de nuestro eterno descontento.
Una vez que se han cerrado todas las puertas,

salvo aquellas que nos conducen
a la carne,
a la locura,
al infierno.
Una vez que se han llevado a la puta

más desafortunada
y la última oración ha sido pronunciada,
en medio de ese maravilloso instante de silencio puro,
me reconcilio con mi soledad
y escribo.
Escribo.
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MURO DE SILENCIO
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20

TARDE OTRA VEZ
Toda la vida he tenido la impresión

de que me he olvidado de algo,
que me he perdido de algo,
que carezco de algo que los demás sí tienen.
Tal vez por eso ando con el humor desvencijado

y con esta maldita sensación
de estar siempre llegando tarde a todo,
principalmente al amor.
Tal vez por eso aprendí a estar solo,

a comer y beber solo.
Me acostumbré a vivir con la angustia
de las horas desperdiciadas
atorada en mi costado.
Me acostumbré al silencio.
II
Toda la vida he buscado ese algo que no tengo

en la luna pendiente del verso,
en el sueño desechado,
en el rock malogrado de mi adolescencia,
en el interior de las mujeres que me he bebido
y el corazón de las botellas que he resquebrajado,
en la orilla de la madrugada,
en las calles descarnadas bajo las luces de la Gran Ciudad.
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No encuentro nada,
sólo mis restos
tropezando
con lo que alguna vez fueron
altas expectativas.
Abatido
arrastro mis astillados huesos
por senderos divididos.
Tomo constantemente el camino equivocado
pero hace mucho que ya no me importa.
Es más fuerte mi necesidad de abismos,
mi obsesión por las sombras
y el vértigo de la caída expuesta.
III
Retorno
a mi soledad obstinada.
Es tarde otra vez.
El silencio sólo es la balsa a la que me aferro

después del naufragio.
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ESPEJOS
No me gustan los espejos,

el último que tuve se lo llevó una mujer
junto con todas sus promesas
y todos los químicos que utilizaba
para detener el tiempo,
para enredarse con el reflejo
de lo que nunca fue.

especialmente los de las cantinas.
Un momento estás haciendo recuento
de las distintas botellas que te has bebido
y de pronto apareces del otro lado
cada vez más viejo,
destrozado.
Te preguntas cómo has podido llegar hasta ahí,

cómo has conseguido sobrevivir
siempre defraudando,
huyendo,
engañando,
robando a quien se deje
esa vitalidad que sólo obtienes
después de la sagrada ceremonia del alcohol.
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Te preguntas qué es lo que Ella ve en ti
si no eres mas que un bulto de dolencias,
huesos rotos,
úlceras,
sistema nervioso destrozado,
encías sangrantes,
arterias congestionadas,
corazón a medio andar
pero furioso,
necio.
EMBRAVECIDO.
Es evidente que los espejos en las cantinas

te ponen fatalista y absurdamente filosófico,
te arruinan los tragos. Por eso los detesto.
He reventado un par de ellos, lo que
resulta contraproducente pues luego
ya no te dejan entrar.
(Somos el reflejo de lo que fuimos,

es por eso que el olvido no existe.
Es por eso que no podemos
escapar de nosotros mismos
o del desamor o del desencanto.
Es por eso que mentimos.)
II
El sexo y las penas saben mejor con cerveza.

Y así vamos, cerveceando,
silbando el blues de las horas malditas,
aullando el rock del constante abandono.
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Desatando la melodía
de las mujeres destiladas con tequila y naranjada,
de las amistades incineradas en bachitas de marihuana,
del amor vuelto espejismo,
silueta,
apenas figuración de lo que era y,
lamentablemente,
ya no será.
De la mujer al sexo y al alcohol,

de la decepción al abandono y a la canción,
de la canción al poema,
así es nuestro andar desbaratado
sobre la propia existencia. Pero
aún nos queda la hermosa conciencia de que,
después de todo,
la cosa no ha ido tan mal.
III

te arruinan los tragos,
el sexo,
TODO.
Por eso los detesto.
25

EL CRISTAL DE NUESTROS VASOS
Escindido entre opuestos

se diluye el tipo que soy
y el anhelo de lo que pude ser.
Ahora me ajustan las cuentas

las promesas sin cumplir,
los amores postergados,
el tiempo desperdiciado
en busca de un verso contundente,
irreprochable.
(Pero para eso debo primero

aprender a escribir poesía.
Esta noche no será.)
II
Pude haber sido muchas cosas.

Hubo gente que invirtió en mí
sueños y tiempo
y esperanzas y dinero.
Todo lo malgasté jugando al poker

con el Destino. Nunca se le gana
al Destino. Tarde o temprano
te ajusta las cuentas
por las promesas sin cumplir.
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En noches como ésta, cuando no existe nada
más que las marcas de la propia ejecución
en nuestro muro de tristezas,
sólo queda elevar las apuestas.
No podemos dar marcha atrás.
Nunca hemos ganado nada

así que no hay nada que perder.
(Debo aprender a escribir poesía.

Esta noche no será.)
III
Algún día haré un poema hermoso sobre mis fracasos

que resonará en el cristal enmohecido de nuestros vasos,
en las viejas canciones,
en la soledad de nuestros versos.
Esta noche no será.
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OTRO MÁS
Escribo,
llevo algunos libros
y sé que aún no he dicho
nada importante. Nada
trascendente.
Esgrimo
un corazón roto, otro más.
Es demasiado simple.
Como la luz de un cigarrillo
extinguiéndose
en el pavimento.
II
He cambiado algunos poemas

por cervezas, por una bacha,
el mejor de los negocios
(al menos para mí).
Prefiero beber que escribir,

prefiero escribir que leer,
me refiero a leer en público.
Leer es como exhibirse.
Conozco muchos que gustan
de exhibirse,
se autonombran POETAS
y recitan eufemismos
a dos de tres caídas
el entierro del verso.
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III
Escribo,
llevo algunos libros.
Sus páginas sirven perfectamente
para anotar direcciones
o teléfonos apresuradamente.
Para forjar enormes toques,
envolver pescado,
limpiarse el culo,
comenzar un incendio
en la estación de policía,
pulir el revólver
que apuntará a la cabeza
del próximo presidente.
Esgrimo
un corazón roto, otro más.
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BUNKER
Nadie me conoce en realidad.

Supongo que se debe a que de forma minuciosa
he mentido desde que tengo memoria,
principalmente sobre asuntos sin importancia.
Así que la gente que cree saber
cualquier cosa acerca de mí,
en realidad sólo tiene fragmentos
de algo inasible.
Es como un mecanismo de defensa,

igual que el silencio. Aunque
visto así, prefiero el silencio
al engaño, es más efectivo.
Las mentiras requieren de cierta elaboración,
de cierto esfuerzo,
el silencio sólo requiere paciencia.
Las mentiras son como las promesas,

a veces las tienes que cumplir.
Soy terrible cumpliendo promesas
y no soy mejor mintiendo. Pero
no lo sé de cierto,
en una de esas
sólo estoy activando
el mecanismo de defensa.
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VALIJA DE PRETEXTOS
Observo la pantalla y me inquieta advertir

que nada sucede,
salvo el silencio.
En mis manos, bien lejos del teclado,
un vaso de cerveza,
a mi lado una botella vacía.
Eso también me angustia.
II
Tengo una enorme valija llena de pretextos

para no volver a escribir,
para no regresar a ese enfrentamiento
que constantemente gana el sujeto que habita
detrás del espejo.
Para no volver a sangrar innecesariamente,
para no recordar,
para olvidar la herida.

que siempre me traicionan,
que se entretienen con mis discos
mientras me estrello contra el suelo
y me convulsiono y agonizo.
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III
Cuando tocaba en la banda,

uno de esos rufianes me decía
que le alegraba que me mandaran al demonio,
ya que después de las lamentaciones
y las cervezas y las drogas
escribía mejores canciones.
Lástima que a él, cuando le ocurría algo así,
nada más enloquecía y se volvía más imbécil.
(Lo perdimos en un solo larguísimo de The Cure.

De vez en cuando regresaba
para decirnos que él era Dios.
Nunca le creí.)
Esa banda era un fraude, ÉRAMOS un fraude.

Nos decíamos amigos, músicos, poetas.
Mentíamos descaradamente.
Por suerte terminó.
Lo lamentable fue que duró más de ocho años
y que grabamos, además, seis discos.
IV
Sé que los versos más afortunados que he sangrado

no alcanzaron papel donde evaporarse,
nunca fueron canción.
Sencillamente se perdieron
en alguna estación del metro,
en el humo del niño tragafuego,
en los ojos de la mujer que me amó
a cambio de nada.
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V

para no volver a escribir. Mañana
la pondré en el correo
y se la enviaré a ese cabrón engreído.
Ya no la necesito.
Tengo un par de botellas vacías.

Ese sí es un problema.
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NUNCA CRECIMOS
[A Ismael, mi único hermano]
Nunca crecimos.
Nunca tuvimos oportunidad
de ser niños.
Vivíamos en una vecindad descascarada

de barrio marginal. Por las noches
podía escucharse el ruido seco de botellas
estrellándose contra el suelo,
cráneos fracturándose bajo el peso
de cadenas y casquillos, filo de navajas,
gritos de guerra.
Después el silencio, frío,

denso, ese que antecede al abandono,
a la muerte.
Luego las sirenas y el llanto
por la juventud malgastada,
perdida. Por la sangre derramada.
Jugábamos futbol en el parque

que les servía de campo de batalla.
En una ocasión vimos a un perro
mordisquear un trozo de oreja
y a unas ratas enormes lamiendo
charcos de sangre.
En tiempo de lluvia, esas mismas alimañas

salían de las coladeras e invadían la vecindad.
Las viviendas de los pisos de abajo
se atestaban de mierda y de ratas
que acostumbraban beber sangre.
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Era difícil matarlas, oponían tanta resistencia
como los jóvenes pandilleros
se oponían a la policía
acostumbrada a beber sangre,
a golpear, a morder. Nos enseñaron a temerle
más a los pandilleros que a las ratas,
y más a la policía que a las ratas
y los pandilleros juntos.
En tiempo de calor, las escaleras

se llenaban de gemidos y caricias lascivas,
faldas levantadas, cierres y botones
que olvidaban su función.
Las azoteas gozaban de la misma buena suerte.
Solíamos pasar tardes enteras trepados en los tinacos
mirando otras azoteas menos afortunadas.
Un día subió el niño que vivía un piso

abajo del nuestro con patines.
Iba de un lado a otro, cada vez más rápido,
hasta que no pudo frenar y cayó. Cinco pisos.
Llegó la ambulancia
y no se lo quiso llevar. Llegó la policía
y se llevó al papá. Le sacaron lo del funeral,
así que mamá y papá fueron casa por casa
pidiendo ayuda para enterrar al vecinito que
el día anterior había recibido
un par de patines por su cumpleaños.
Sus ojos eran enormes, brillaban.
Estaba feliz.
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SIGUES HUYENDO
Te fuiste tantas veces que perdí la cuenta.

Regresaste tantas veces que, en ocasiones,
ni siquiera notaba que estabas ahí,
hasta que tu respiración agitada
estropeaba el silencio
y tu tristeza lo llenaba todo.
Cada que partías lo hacías violentamente

y gritabas que sería la última vez.
Cada que volvías estabas más fragmentada.
A veces pienso que regresabas
únicamente para hacerme sentir
tan miserable como tú.
Pero nadie puede sentirse tan miserable como tú,

especialmente después del amor,
ni siquiera yo y mi adicción al fracaso.
Normalmente me siento perdido,
dividido,
socavado. Nada
que no se lave
con alcohol.
Un día no volviste más, supe que era definitivo

cuando te pedí mis discos y mis libros
y no me los regresaste. Empezaste a escapar, según,
del demonio que habita en mi costado.
Cambiaste de ciudad,
cambiaste de país,
cambiaste de corazón.
36

Supongo que no sirvió de nada.
Me cuentan que sigues huyendo
de otros demonios, de otros besos,
de otros recuerdos.
Que sigues sintiéndote miserable,
especialmente después del amor.
Un día no volviste más. No me importó.

después de todo, hacía mucho
que había dejado de esperarte.
37

HOTEL GARAGE
Te cubres en silencio
mientras mis labios beben la sangre de tu tatuaje.
Sabemos que ésta es la penúltima ocasión
que estamos juntos.
Así lo prometimos.
Decido quedarme,
invertí lo del taxi en la habitación,
sería un desperdicio desocuparla tan temprano.
(En la recepción siempre hay un tipo que pregunta si quieres el cuarto

para un rato o por toda la noche. Es algo, además de inapropiado, absurdo,
pues cualquiera que sea la respuesta termina cobrando lo mismo.)
En la calle me arrojas un beso y desapareces.

Sé que debería sentirme abatido,
que debería detenerte. Enciendo un cigarro.
La ciudad se marchita por todas las almas perdidas,
por todos los sueños rotos,
por cada muesca en el corazón.
Dos calles abajo está el Río de la Plata

y la oscuridad me seduce con su escote de promesas.
Tengo la muerte segura,
una habitación en un hotel de segunda
y eso es suficiente.
Apago mi cigarro
y con él las ganas de volverte a ver.
Pido un trago. Tengo los bolsillos vacíos,

pero esta noche
me sonríe la suerte.
38

TELEVISOR
Dejaste una nota sobre el televisor

y arrojaste nuestras cenizas
a través de la ventana.
A través de la ventana
tu mano diciendo adiós.
Tu nota también decía adiós.
La quité del cinescopio tres lluvias después.
Tres lluvias después advertí que te amaba

y que la tormenta
sólo ocurría en mis ojos.
En mis ojos, la ventana

con tu mano diciéndome adiós,
tu mala caligrafía diciéndome adiós
mientras mis labios
construían un muro de silencio.
II
Casi todas las despedidas llegan demasiado tarde,

justo cuando nada queda que valga la pena
salvo la nostalgia de no haber partido antes
y evitado así tal estropicio. Y tampoco vale la pena.
39

Nunca he sido bueno para decir adiós,
normalmente espero a que todo se venga abajo,
después escarbo entre los escombros
para ver si encuentro algún indicio
de lo que fue, pero casi todas las despedidas
llegan demasiado tarde
y a menudo nada queda que valga la pena,
tan sólo la nostalgia
de no poder retroceder.
III
Dejaste una nota sobre el televisor

y mi tristeza reflejada en el cinescopio.
Por las noches,

tu ausencia y yo,
jugamos a olvidarnos.
40

VERSOS PARA DÍAS NUBLADOS
41

42

LISA
Soy un escarabajo
con el extremo de un hilo amarrado
a una de mis patitas
y el otro anclado al más pequeño de tus sueños.
Giro a tu alrededor
como el sol gira alrededor del planeta,
únicamente para entibiarte,
para verme reflejado
en el cristal de tu sonrisa,
para resplandecer.
Soy un saltamontes
bailando en la palma de tu mano,
tocando el violín,
cantando las canciones de cuna que nunca escuché.
Salto a tu alrededor
como la lluvia salta alrededor de los campos,
únicamente para abrazarte,
para renacer
en el fulgor de tu mirada,
para florecer.
Soy un niño salvaje

cruzando la autopista
sobre una veloz bicicleta sin frenos.
Me cubres los ojos con tus manos y ríes.
Viajamos juntos,
como viajan juntos los corazones,
únicamente para amarse,
para crecer.
Ya no tengo miedo
de caer.
43

Soy un niño salvaje
corriendo con los brazos extendidos
cuesta abajo en un día soleado,
y tu eres la niña sobre mis hombros
(también) con los brazos extendidos
y la felicidad desplegada.
No tengas miedo de caer.

Caer es sólo
una forma de emprender el vuelo.
44

LUNA DE NOVIEMBRE
[A Moon]
Cuando era más joven solía afirmar

que la luna me seguía,
que era yo una especie de criatura nocturna
y por tanto, gozaba de sus favores.
La primera noche que me alojaste en tu habitación

volví a encontrar ese monstruo
con la luna tatuada en la frente,
ávido de sangre,
de corazones palpitantes,
de libertad,
de amor.
II
Si he de definirte, tendría que decir

que te pareces a un amanecer
en el centro de la ciudad,
con el sol desparramándose en las azoteas,
el rocío sobre los tendederos y las antenas,
el rojo violento sobre los cristales,
zapatos en los cables.
Canto de ave sofocado por sirenas,

así es tu sueño.
Tu respiración confundiéndose
con el tráfico. Los altavoces
ofertando de a tres por dos
la vida de los OTROS,
de los que le han vendido sus días al diablo.
45

(NOSOTROS sólo le cambiamos las noches
por los restos de nuestra alma.
Así fue que nos encontramos,
haciendo fila en el infierno.)
El sol aún no calienta,

sólo desvela,
te abrazo bajo las cobijas…
-Tamales oaxaqueños calientitos-
… dormimos.
III
Cuando era más joven solía afirmar

que la luna me seguía.
Ahora estoy seguro.
46

MIENTRAS DUERMES
Escribir fue un bello oficio,

ahora es una descarnada realidad.
Oscar Altamirano.
Sabes bien lo que me aqueja escribir,

por eso lo hago en las noches
mientras duermes,
para que no tengas que ver
cómo me voy desvaneciendo,
cómo me voy licuando
en mis recuerdos,
en mi aislamiento.
A veces odio este asunto de andar sobre mis pasos,

este retroceso,
esta exigencia de echar doble llave a las puertas.
Este afán por tender redes en el mar
de los tiempos que no volverán.
(Nadie me dijo que dolía tanto

escribir poesía.)
Te escucho nombrarme entre sueños,

me recuesto a tu lado. Otra vez
sobreviví al viaje.
Dejo que tu respiración
me lleve de vuelta a casa.
47

TARDE NUBLADA
Ya no recuerdo en qué momento

los días soleados terminaron,
ni dónde quedó el amor
ni cuando adquirí esta enorme habilidad
para meterme en problemas.
Ya no recuerdo cuando se instaló en mí

esta miseria de tarde gris,
esta nostalgia de azoteas enmohecidas,
de banquetas salpicadas de cerveza,
de colillas de cigarro en el callejón.
Ya no recuerdo cuando es que decidí

beberme todas las noches posibles,
perderme en todos los besos posibles,
hundirme en todas las botellas posibles,
esperando sólo a que el amanecer
me entibie el corazón.
(Amanecer, después de todo,

es una forma de empezar.)
48

II
Igual no todas las tardes nubladas

son desventuradas,
algunas me recuerdan tu mirada suave,
tu olor,
la humedad de nuestros besos,
la indiferencia de nuestros anhelos,
el sosiego que sólo encuentro
entre tus brazos.
Igual que se extinguen las tardes

y dan paso a las luces de nuestra ciudad envejecida,
de la misma forma tus ojos tristes
se abren y brillan
y recuerdo los motivos
por los que estoy contigo,
por los que busco siempre
amanecer contigo.
(Amanecer es una forma de empezar,

es por eso que cada mañana
te renuevas en mi costado.)
III
Es tu noche de ciudad iluminada

el remanso donde reposa mi corazón
de tarde nublada.
49

UN POEMA INTERMINABLE
[A Max Rojas]
Esta historia versa sobre un escritor

que reencontró la inspiración
en un restaurante de segunda.
Tenía tanto tiempo sin ejercer el oficio
que pluma y papel no figuraban ya
en su inventario.
Así que pidió prestado a una mesera
un bolígrafo acostumbrado a tomar listados
de comida imposible de digerir.
Comenzó a escribir sobre una servilleta

y pronto se quedó sin espacio,
así que tomó otra servilleta.
Cuando no hubo más servilletas
se siguió con el mantel,
y con el mantel de la mesa de al lado,
hasta que nadie más dejó
que el hermoso escritor
le interrumpiera el postre.
El propio escritor omitió el postre

y arremetió contra las cortinas,
contra las paredes,
contra el piso.
Incluso un par de meseras
terminaron con trocitos de poema
en las mejillas.
50

Continuó con el edificio de al lado
y también lo inundó de poema.
Igual hizo con otros edificios,
con las calles, con los puestos de periódico.
Los niños le seguían
y extendían sus manitas
para que también les dejara
un trozo de poema para llevarlo a casa
y embarrarlo en un pedazo de pan.
Yo mismo seguí al poeta en su escritura ardorosa,

dirigida siempre hacia el oriente,
para tener la mayor cantidad de amaneceres posibles.
Lo perdí de vista.
Muchos lo perdimos de vista. Escribía más
de lo que podíamos leer.
Cada tarde me siento en la banqueta

mirando hacia el poniente. Estoy seguro
de que el hermoso escritor
traerá su poema de vuelta a casa,
después de haber tatuado con él
al planeta entero.
51

BUENOS AMIGOS
¿A cuántos amigos les confiarías

una cerveza, tus cigarros,
tu billetera,
tu mujer?
¿A cuántos les confiarías un secreto,

una debilidad,
tus discos, tus libros,
las llaves de tu casa?
¿A cuántos amigos les confiarías

una lágrima,
un crimen
o las cartas malintencionadas
que le escribiste a esa chica
que te volvió loco?
II
He enterrado a muchos amigos,

y es que nada muere tan fácil como un amigo.
Conozco la historia de uno

que se preguntaba constantemente
a dónde irán los barcos sobre un riel.
Le devoró el corazón su propia sangre
a cambio de tarjetas de crédito.
Al final no quedó ni corazón ni tarjetas,
sólo un cuerpo acanalado, sin vida.
52

Otro llevaba todo al extremo,
se hizo cortes en los brazos
para que sus gatos le lamieran las heridas
y sentirse más querido. Se lo tragaron.
Lo peor es que nos lo devolvieron.
Ahora hace malabares y toca covers en un bar.
La gente aplaude.
Y así han ido saliendo de escena jaurías enteras

de amigos. Y es que nada muere tan fácil
como un amigo. Algunos lo hacen justo después
de beberse tus botellas, fumarse tu hierba,
meterse con tu mujer. Esos son los peores,
no por el acto en sí,
sino por la falta de imaginación para burlarte.
Un tipo me dijo no confíes ni en tu madre,

cualquiera puede traicionar.
Pensaría que está equivocado,
pero la poca fe que tenía en los demás
la puse en manos de mis amigos.
Entonces ¿qué es la amistad?

No lo sé, soy un maldito cerdo egoísta
que ha enterrado a muchos amigos.
¿A cuántos les confiarías cualquier cosa

sin un atisbo de fatalidad?
III
A pesar de todo soy afortunado

pues cuento con algunos buenos amigos,
y ellos cuentan conmigo.
53

PAÍS
Me resisto a transformarme
en una vulgar procesadora de alimentos,
en una máquina de complejos,
en el código alfanumérico en que los dueños del dinero
quieren convertirme,
a sentirme constantemente fatigado,
deprimido, contenido,
un sueño ahogado en una botella de cerveza,
sexo en el armario,
revólver con silenciador.
¿Dónde cabe el amor en un país que se desangra

si somos obligados a zurcirle las heridas
con remiendos de nuestra piel?
¿Dónde cabe la esperanza

si nuestras libertades más esenciales
son canceladas porque los dueños de todo
las consideran peligrosas?
II
¿Por qué bebes tanto,

por qué fumas tanto,
por qué quieres tanto,
por qué follas tanto,
por qué escuchas la música tan alto,
por qué te drogas,
por qué comes esas porquerías,
por qué te desvelas,
por qué sufres,
54

por qué sueñas,
por qué escribes?
¿No podrías simplemente trabajar hasta morirte,
pagar tus impuestos,
mantenerte sano,
permanecer en silencio?
¿Por qué te empeñas en costarle tanto
al Estado?
Compra, ve televisión, grita gol,

duerme tranquilo que nosotros
cuidaremos de ti.
III
El País está sangrando y seremos nosotros,

los de siempre, los de abajo,
los que cargaremos con su cadáver.
IV
Sé que mi vida pasará, como todo,

como un suspiro,
imperceptible.
Aún así, me resisto a permanecer quieto,

callado,
dominado. No me interesa
si me borran de sus listas o
me excluyen de las nóminas.
Me resisto a convertirme en el miedoso sonriente

APAGADO
que quieren los dueños
de todo.
55

UN FAMOSO ESCRITOR
Enciendo el televisor y aparece un tipo

con fama de escritor
acariciando un gato horrendo y gordo. Hablaba
sobre una cantante de plástico,
el Movimiento Estudiantil del 68,
recetas de cocina y pronósticos deportivos.
Dicen que el amanerado ese

es la viva imagen de la CULTURA:
Un cerdo desaliñado con anteojos

acariciando algún animal.
He visto a otros escritores hacer lo mismo,

aparecen abrazados a sus gatos, perros, micos.
Algunos hasta tienen la misma sonrisa
de sus changuitos en las fotos.
(Seguramente es más fácil para ellos

amar a sus mascotas que a una mujer,
y hacerles el amor es un asunto todavía
más complicado, me refiero a las mujeres,
respecto a sus animalejos de bolsillo
no quiero ni pensar en la habilidad que se necesita
para semejante acto. Primero para que resulte
medianamente placentero,
luego para no matar a la mascota en cuestión
empalada.)
56

II
GOETHE era conocido en su tiempo

como un verdadero hombre universal,
comprendía como funcionaban las cosas a su alrededor,
tenía conocimientos de geología, medicina,
química, anatomía en fin,
era un enamorado del arte y la ciencia
y podía hablar de casi cualquier cosa.
Ahora, para ser un sabio,

basta con tener televisión por cable:
El entendimiento del mundo a través

de 28 pulgadas de plasma en alta definición.
El afeminado habla sobre las Instituciones

mientras el horrible gato come las migajas del desayuno
en el chaleco de su amo.
III
Se podría pensar que tengo algo contra los homosexuales,

pero nada más lejos de la verdad, es más,
cuando adolescente tuve un amigo jotito, putón pues.
Contaba que a sus amantes les exigía TENERLA CARNUDA,
so pena de ser, entonces,
sodomizados.
Era bastante agradable, la Julia le decíamos,
pero un día pretendió asaltarme la bragueta
y tuve que ponerle en la madre. Se lo buscó.
57

Hace poco en una cervecería infame,
después de un memorable recital de Max Rojas,
un autonombrado POETA más joven que yo
me dijo que el ser machín (así lo expresó)
mutilaba el ingenio, el criterio
y la comprensión de las cosas.
Que me faltaba pues A B R I R M E M Á S,
ampliar mis horizontes.
Total que, según él, necesitaba conocer
la otra mitad del mundo.
Decía todo esto mientras debajo de la mesa
le tomaba la mano a su amigo (otro poeta),
el cual iba acompañado de su mujer (poeta también).
(Mierda, destapas una cerveza

y aparecen poetas. Ya no se puede beber tranquilamente,
sin hacerle al maldito intelectual.)
Conozco mucha gente extraña,

músicos fracasados, escritores de segunda,
artistas del escapismo
y malabaristas del verso. Supongo
que alguno de ellos es marica,
me vale madres. Yo soy, sencillamente,
HETEROSEXUAL,
cosa que en nuestros días
está prácticamente en desuso. En ese sentido,
podría decirse que soy obsoleto,
pasado de moda,
un discurso políticamente incorrecto.
No importa,
me agrada la idea de morir
siendo un animal
al borde de la extinción.
58

IV
El tipo habla mientras su horrible gato

le lame la cara.
La Cultura Oficial es un maricón decrépito
que cree saberlo todo.
Yo no sé nada de nada sobre cualquier cosa.

No aguanto más, apago el televisor,
me levanto al baño.
Vomito algunos versos.
59

MALA FORMA DE MORIR
Había sido una buena noche.

Nos hospedaron en la Casa del Escritor,
leímos y fuimos al Creciente a bebernos
algunas botellas de Yolixpa.
Uno de mis amigos empezó de mala copa
y lo secundé.
Tuvimos qué salir del lugar antes de lo planeado,
logramos sustraer algunas cervezas y un toque.
Continuamos la fiesta.
Me despertaron las ganas de vaciar la tripa,

aprieto fuerte, diarrea, pensé.
Trato de incorporarme rápidamente,
una maldita contracción en la parte posterior del muslo
me lo impide. El dolor es terrible.
Todo me da vueltas, sigo ebrio, siento nauseas
mis tripas se retuercen la mierda presiona
comienzo a sudar. Mi mujer está al lado,
podría morir en ese instante y Ella no lo notaría.
El dolor es terrible.
¿Y si me arrojo al piso y me desnuco? Pensé.

Acabar de una buena vez con este puto infortunio.
No, no puedo morir ahora, aún no soy escritor,
de hecho no soy nada.
No quiero que alguien recuerde
mi cadáver contrahecho,
lleno de mierda y orines y vómito
con los sesos de fuera. Es demasiado mórbido,
incluso para mí.
60

Hago acopio de fuerza, a duras penas
logro levantarme. Son nueve pasos
hasta el baño, dos más para llegar al excusado.
Al sentarme me mojo el trasero,
otro inconveniente de beber con cabrones,
son tan duros que no levantan
la pinche tapa del baño para orinar.
No los culpo, yo suelo hacerlo en los lavabos.
De vuelta en la cama me siento tan liviano,

ya no hay dolor,
apenas una leve molestia. Amanece,
tengo los ojos humedecidos y sigo ebrio.
Mi mujer aún está dormida.
A medio día ya llevamos la mitad

del listado de La Pasita. Por la noche
leeremos en el Creciente
y escucharemos rock.
Es un día hermoso como pocos.
Tenemos tiempo.
61

ROCKSTAR
Llevaba casi dos años desperdiciando la vida,

defraudando a la gente que me rodeaba.
Pasaba las mañanas durmiendo,
viendo pornografía,
esperando a que mi chica llegara de la escuela
para follármela igual que en las pelis.
Por las tardes aullaba rock,
leía, dormía otro poco
hasta que llegaba la chica de un amigo
y también me la follaba. Benditos tiempos.
En casa se enfadaron así que tenía pocas opciones, trabajar o tocar rock.
Nunca fui buen músico, pero tampoco estaba dispuesto a trabajar y mucho
menos a seguir órdenes de cualquier pendejo. Entonces, entré a una banda.
(Sin embargo, poco después igual tuve que empezar a trabajar y seguir
órdenes, efectivamente, de un pendejo.)
Pasamos semanas ensayando, drogándonos,

armando canciones, drogándonos,
buscando el nombre adecuado para la banda,
DROGÁNDONOS,
la vestimenta adecuada, alcoholizándonos.
El corte perfecto. De hecho
pasábamos más tiempo frente al espejo
y drogándonos
que sobre los instrumentos.
El Gran Día llegó.

Nos invitaron a tocar en un antrucho
al oriente de la ciudad. Esperamos
nuestro turno drogándonos
pacientemente. Las bandas eran infames.
62

Subimos al escenario, no sin antes revisar
que nuestros peinados siguieran en su lugar.
Al guitarrista le cayó sudor y delineador en los ojos
y comenzó a lagrimear. Cuando volteé a verlo
parecía mesera del Dos Naciones.
Empezamos a tocar.
A media canción flashes y gritos

llegaban hasta el escenario. El vocalista,
entendiendo que era su momento,
comenzó a cantar realmente inspirado,
absorto. Se acercó una cámara de video
y empezó a moverse frente a ella,
seductor, como un verdadero rockstar.
De pronto se encendieron las luces
-¡POLICÍA JUDICIAL! ¡Operativo cabrones!
¡Y usté pinche puto, déjese de mamadas
y bájese de ahí!-
El vocal estaba desconcertado,
como perro cuando le echan agua fría
a media cogida.
Contra la pared,
vampiros de todos tamaños y espesores eran cateados,
a otros les arruinaban el peinado a jalones
rumbo a las patrullas.
Al día siguiente las fotos salieron
en la prensa sensacionalista
y el video en un noticiero conducido
por unos gemelos subnormales.
Jamás estuvimos tan cerca de la fama.
63

ÍNDICE
Una vez que han cesado los disparos................... 17
MURO DE SILENCIO
Tarde otra vez........................................................ 21
Espejos.................................................................. 23
El cristal de nuestros vasos................................... 26
Otro más............................................................... 28
Bunker.................................................................. 30
Valija de pretextos................................................. 31
Nunca crecimos.................................................... 34
Sigues huyendo..................................................... 36
Hotel Garage......................................................... 38
Televisor................................................................ 39
VERSOS PARA DÍAS NUBLADOS

Lisa........................................................................ 43
Luna de noviembre............................................... 45
Mientras duermes................................................. 47
Tarde nublada........................................................ 48
Un poema interminable....................................... 50
Buenos amigos...................................................... 52
País........................................................................ 54
Un famoso escritor............................................... 56
Mala forma de morir............................................. 60
Rockstar................................................................. 62
64

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Av. Circunvalación Lt. 47, Mz. 21.

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LISA BJÖRK MIRANDA

Primera edición enero de 2010

© R. Israel Miranda Salas

Impreso y hecho en México

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Al niño silencioso que acostumbraba leer

A los buenos amigos.

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Muro de silencio.pmd 8 24/03/2011, 13:20

Tempted in our minds

—¿Qué onda, pinche ebrio? ¿Qué haces?

Y después de unos minutos me di cuenta de que tenía razón, más tardé en

Muro de silencio.pmd 9 24/03/2011, 13:20

a) el Rock como forma de vida, la música como soundtrack,

Muro de silencio.pmd 10 24/03/2011, 13:20

Haces que en verdad lamente

Muro de silencio.pmd 11 24/03/2011, 13:20

Jaime Coello Manuell

Muro de silencio.pmd 12 24/03/2011, 13:20

El clavo que sobresale

En una de las prisiones clandestina en el campo militar número uno, en la

Muro de silencio.pmd 13 24/03/2011, 13:20

Oscar Altamirano Carmona

Muro de silencio.pmd 14 24/03/2011, 13:20

It’s from this place we’ll find our peace

It’s from this loneliness and the fear it brings

It’s from this place we’ll find our peace

Break. The Cinematics

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Muro de silencio.pmd 16 24/03/2011, 13:20

Una vez que han cesado los disparos,

Una vez que se han vaciado las botellas

Una vez que la última bocanada

Una vez que se han cerrado todas las puertas,

Una vez que se han llevado a la puta

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Muro de silencio.pmd 18 24/03/2011, 13:20

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Muro de silencio.pmd 20 24/03/2011, 13:20

Toda la vida he tenido la impresión

Tal vez por eso ando con el humor desvencijado

Tal vez por eso aprendí a estar solo,

Toda la vida he buscado ese algo que no tengo

Muro de silencio.pmd 21 24/03/2011, 13:20

Es tarde otra vez.

El silencio sólo es la balsa a la que me aferro

Muro de silencio.pmd 22 24/03/2011, 13:20

No me gustan los espejos,

No me gustan los espejos,

Te preguntas cómo has podido llegar hasta ahí,

Muro de silencio.pmd 23 24/03/2011, 13:20

Es evidente que los espejos en las cantinas

(Somos el reflejo de lo que fuimos,

El sexo y las penas saben mejor con cerveza.

Muro de silencio.pmd 24 24/03/2011, 13:20

De la mujer al sexo y al alcohol,

No me gustan los espejos,