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POEMAS 

EL SÉPTIMO GORRIÓN 

ESCRITOS DURANTE LA MISIÓN INTERNACIONAL ISTA EN ANGOLA 

1985­87 

DR. ULISES SOSA SALINAS 
ESP. DE II G RADO EN ORTOPEDIA 
Y TRAUMATOLO GÍA 
MASTER EN MEDICINA NATURAL 
Y TRADICIONAL 
PRESIDENTE  DE HONOR 
FILIAL  PROVINCIAL 
SOCIEDAD CUBANA DE OR TOPEDIA 
PROFESOR  C ONSULTANTE, ISCM 
CAMAGÜEY
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Envejece como una nuez

quien vive lejos de su Patria.
Prospera y se hermosea quien
de buena fe y con utilidad vive
en el servicio constante de ella.

José Martí
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PREFACIO 

Estuve dos largos años en Angola, cumpliendo una honrosa misión internacionalista como 
médico ortopédico  en  la  Clínica  Prenda  y  el  Hospital  Américo  Boavida  de  Luanda.    Mis 
vivencias  como  médico  y  como  ser  humano  en  ese  país  africano,  serían  otra  historia  a 
contar algún día... 
Lo que aquí expongo, más que poemas, son viñetas del espíritu, excrecencias mentales de 
un ser sensible, enamorado de la vida, que diariamente se asomaba a su balcón,  ungido de 
gorrión*, y escribía, sin pensarlo mucho, todo lo que venía cojeando hacia su mente... 
Durante esos dos  años,  tuve experiencias  inolvidables.  Fue  el  encuentro  con  una cultura 
autóctona, plagada de múltiples matices que ya ha sido líricamente dibujada  por excelentes 
autores en no pocas ocasiones... 
Diariamente  escribí  en una  agenda,  los  acontecimientos  más sobresalientes del día  y  las 
impresiones que me causaba  aquel heroico pueblo  en perpetua  lucha por la  verdad...  Con 
frecuencia,  esas  vivencias    rimaban  atrevidamente  y  así,  sin  previo  borrador,  las  escribía 
directamente en mi diario... 
Durante más de 25 años trabajé en el  Hospital Pediátrico Provincial de Camagüey como 
Cirujano Ortopédico, así que mi labor en Angola, no fue sólo traumatológica, sino que me 
relacionó  con  la  infancia  angolana  y  sus  conflictos  ortopédicos  y  humanos...  Por  eso 
menciono  a  Kavokli  en  diferentes  ocasiones,  pues  es  un  nombre  utilizado  con  frecuencia 
como nuestro Juanito o Pepito... 
No me atrevo, todavía, a hacer público el contenido de este Diario, supongo que a todos 
los  médicos  internacionalistas  les  ocurre  algo  por  el  estilo...  son  situaciones  inolvidables 
que  preferimos  olvidar...  hay  que  seguir  viviendo...  la  madurez  humana  y  espiritual, 
adquirida  tras  esas  experiencias,  la  volcamos  en  el  mejor  servicio  a  nuestro  pueblo  y  la 
guardamos, celosamente, en nuestro fuero interno... 
Permítanme, humildemente, exponer algunos fragmentos de esta interminable agenda. Tal 
vez,  en  ocasiones,  sean  muy  personales  y  evidencien,  poéticamente,  el  gorrión  de  un 
esposo  enamorado...  perdónenme  estas  licencias  literarias  que  sólo  pretenden  traducir  un 
estado de ánimo ante una realidad nunca antes experimentada...__ 
*Gorrión : nostalgia, extrañar a la familia, la Patria, etc. Engorrionado: nostálgico.
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Esperando llamada de mi esposa:  

El  SÉPTIMO  GORRIÓN 
LA DANZA DE LA MUERTE 
El séptimo gorrión, el del Domingo, 
de contornos borrosos y de grácil figura  El porvenir se esconde 
ese gorrión hoy permanece inerte  en el opalescente fulgor de vanidades... 
mientras mi pensamiento  la vida, en su erosión constante 
se eleva a las alturas...  cual mar azul reclama su tajada: 
Sentado en el sillón,  la ciencia, el arte, 
junto al teléfono,  la música, las letras, 
la ansiedad sublimiza la nostalgia...  excrecencias no más 
y observo aquel gorrión en la ventana  de la conciencia... 
sonriendo feliz ante mis ansias...  simiente del tiempo que perdido 
Quiero escuchar tu voz en la distancia,  acrecienta la ingrávida cultura 
este Domingo gris, efervescente...  y las hojas al viento embravecido 
Domingo sin principio ni conciencia,  muestran la desnudez de su locura... 
de final impreciso, incandescente...  Política, lenguas, 
El séptimo gorrión,  razas y colores, 
el del  Domingo,  banderas, guerras, 
se burla allí, inmutable en la ventana,  paz y fantasía... 
ese gorrión hoy permanece inerte,  polvo fugaz llevado por la brisa 
sonriendo feliz ante mis ansias...  ocupando el espacio de los días... 
14/4/85  Todo se funde en dimensión constante 
masticado al acecho de la suerte, 
la vida gira y el mundo se detiene 
mientras contemplo 
la danza de la muerte... 

(desde el tercer piso del Hospital  Prenda, 
contemplando un Mama­ue o Danza 
Fúnebre) 

20/4/85
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DOMINGOS ANGOLANOS 
MISION DE SOLEDADES 
... estos Domingos grises angolanos, 
Domingos invernales sin invierno,  Con la pupila exangüe 
camino nebuloso de fin indefinido  en procesión constante, 
lluviosa sensación de indiferencia,  deambula la doliente 
apática mirada a la inconsciencia  misión de soledades: 
de inexpresiva luz que no ilumina  la tristeza infinita 
angustia de existir sin objetivo  del dolor soportado... 
credo sin plenitud de la creencia...  Tradiciones traidoras 
Inútil convivencia enardecida  matan el desarrollo 
de ingratitud palpable, omnipresente...  y ensombrecen de un tajo 
sensación de luchar sin la conciencia  el negro porvenir 
de un fruto realmente positivo...  y como si quisieran 
borrar lo ya imborrable, 
...estos Domingos grises angolanos  sonríen en su tristeza 
domingos invernales sin invierno,  con ansias de vivir: 
enfrían el alma en soledad profunda  el continente negro, 
y permiten pensar lo indefinido...  de negro porvenir... 

La vorágine diaria del trabajo,  8/5/85
el rápido correr de los minutos, 
ciegan criterios claros de lo incierto... 
Todo es mejor que estos Domingos grises 
Domingos invernales, sin invierno... 

5/5/85 
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KAVOKLI 
A  MOTA 
Kavokli... sus ojos anhelantes 
bajo el balcón desnudo...  Ven mi perrita... acércate a mí 
Africa en su mirada ardiente  mi peluda perrita negra... 
vigilante al perdigón del buitre...  ¡Cuánta tristeza hay en tus ojos! 
Kavokli pide pao  en esos tus ojos pardos y brillantes 
y el buitre lo contempla:  que en ocasiones toman un rojo ambarino 
hundido en su soledad  en las noches sin luna... 
perdido en su soledad  Tú, mi perrita negra, que esperas 
inerte en su soledad...  pacientemente mi regreso 
y el buitre se siente poderoso,  junto a la escalera... 
altivo, prepotente:  Ven, acércate a mí, para que juntos 
­África está en mi puño  conquistemos el mundo... 
soy todopoderoso,  Iremos por esas tierras negras y rojas 
soy genial, cambio el mundo,  donde el hombre es el azote del hombre, 
traigo la bendición con mi presencia...  donde la tristeza y la soledad 
van juntas de la mano 
Kavokli, sus ojos anhelantes,  por los caminos polvorientos... 
esconde libertad bajo sus sienes...  Tú, mi perrita negra, que esperas 
hay ironía sutil en su mirada  pacientemente mi regreso 
hay gloria en su mano extendida  junto a la escalera, 
hay desprecio hacia el buitre que lo  escucha esta voz que te llama desde lejos, 
humilla:  ven conmigo a conquistar el mundo, 
y en su sonrisa: a luta continua...  a sembrar el ejemplo de esos tus ojos 
dulces y buenos, 
30/5/85  de esa sinceridad de tu cariño, 
de esa fidelidad de tu paciencia... 
Ven conmigo, mi linda perrita negra... 
te necesito para afrontar el mundo... 
Tú, que esperas pacientemente mi regreso 
junto a la escalera... 

1/6/85
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DOMINGO SIN GORRION  CONSEJ OS A MI HIJ O ANTES DE 

SU BODA: 

Domingo sin gorrión que ya se esfuma  ­  Son más importantes las pequeñas 
gracias a la bondad de unos amigos  actitudes diarias, que los grandes 
domingo transcurrido entre sonrisas  acontecimientos... o sea, un gesto 
entre cantos alegres y dulzura del vino...  sencillo demuestra más el 
subconsciente de una persona que los 
El grupo Nuestra América  grandes acontecimientos que, 
y una boda angolana  en ocasiones, se pueden fingir... 
conjugaron destinos  ­  Siempre la mujer debe sentir un 
perfumando las flores...  hombro firme y sólido en que 
y pudo transcurrir este domingo  apoyarse en los momentos difíciles o 
sin la nostalgia de los anteriores...  ante la duda e indecisión... 
30/6/85  ­  Cada noche, al acostarte, 
acostúmbrate a revisar los 
CARTA  acontecimientos del día y así rectificarás 
errores y tomarás decisiones favorables... 
Esta mañana angolana de sol,  ­  Has un esquema mental cada día al 
espejismo fugaz en el invierno,  levantarte de lo que te espera en el día... 
me trae tu voz entre rayos alegres  ­  En el amor, como en la vida, da más 
de amanecer cubano en el recuerdo...  resultado pensar en el otro antes que en 
.  uno mismo... esto es realidad, incluso 
Un sol primaveral en pleno invierno  ante el sexo, pues es mayor el placer y la 
es algo inusitado en estos días,  plenitud sexual cuando una pareja logra 
pero tu voz la escucho en mi conciencia  que ambos piensen más en el otro que en 
cada minuto y segundo de mi vida...  sí mismos... en esto, es el hombre quien 
tiene que sembrar el ejemplo, máxime, si 
Tu presencia se vierte entre sonrisas  su pareja no ha tenido experiencias 
que ahuyentan y regresan mi nostalgia  previas... 
paradoja en país de paradojas  ­  Toda persona, por insensible que sea, 
sol ardiente entre el frío de la  es sensible al halago... cuando vayas a 
constancia...  emitir una crítica, siempre adórnala de 
una actitud amable que demuestre tu 
Y en este día mejor que ahora comienza  buena voluntad... 
con brillo incandescente y colores felices,  ­  Siempre actúa de acuerdo a tu 
con mirada hacia el mar te digo  conciencia... acostúmbrate a escuchar su 
enamorado:  voz y no permitas que se esconda por 
Te quiero, siempre,  comodidad o facilismo... 
Ulises...  ­  El camino más fácil, no siempre es el 
3/7/85  mejor... ante la duda entre dos caminos en 
tu vida, casi siempre, el que implique más 
sacrificio, es el acertado... 

7/7/85
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COSMOGONIA 

Soy de un mundo lejano, 
quizás de otra galaxia, 
soy el mudo testigo del comienzo... 
vivo en sombras rodeado de nostalgia  .
contemplando en pantalla 
ajeno en el recuerdo, 
los volcanes surgir en el pantano 
donde se esconde el saurio 
del unicornio gris, 
y vibra en la distancia 
el cuerno cazador de la abundancia... 
Soy parte de este mundo 
convulso y agitado 
en medio de su paz doliente y ancestral 
vivo inmerso en sus cambios y dobleces 
ansiando vislumbrar una salida, 
metido en el volcán contradictorio 
de su inestabilidad... 
Voy borrando camino, 
escondiendo sus huellas, 
palpando muy de cerca su oscura realidad 
traigo de otra galaxia motivos y razones, 
el unicornio gris en una mano, 
y te la ofrezco a ti 
maqueta sin sentido 
de un mundo en nacimiento... 
¿Dónde está la verdad? 

24/7/85 
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Mi esposa, Angelita, y yo, nos conocimos en Varadero en el año 1958. En ese 
mismo  mes  nos  hicimos  novios  y  nos  casamos  en  1961...  hemos  sido 
plenamente felices hasta el día de hoy... la prosa poética que sigue, la escribí 
en  Angola  cuando  se  cumplían  27  aniversarios  de  aquel  inolvidable  27  de 
Agosto de 1958..:  

...  conocí  a  Angelita,  al  final  de  un  periodo  pletórico  de  accidentes  personales... 
ella  trajo  orden,  ternura,  curiosidad,  19  años  y  una  trencita  rebelde  húmeda  de 
agua  salada...  me  regaló  su  sencillez  romántica,  su  amor  a  los  niños,  su 
indiferencia  por  lo  superfluo,  su  cándida  seriedad  adolescente  y  su  estable 
conciencia del color de la vida... 

...conocí a Angelita al final de un periodo pletórico de accidentes personales: una 
operación  mal  cuidada,  la  última  decepción  amorosa  cuna  de  decisiones 
incumplidas, una creciente conciencia del lugar que ocupaba en la sociedad y un 
espíritu revolucionario carente de verdaderos principios, pero firme en la seguridad 
de  un  cambio,  convencido  de  la  necesidad  de  una  nueva  alborada  que  en  esos 
días convulsos se vislumbraba como una esperanza más que como una realidad... 

... conocí a Angelita al final de un periodo pletórico de accidentes personales... 
sólo en una mirada me convenció de la futilidad indecisa de mis convicciones... 
sólo con una mirada me demostró lo inestable de mi actitud de falso lobo 
estepario... a pesar de todo, yo le traje firmeza, seguridad, visión de futuro y un 
hombro en que apoyar su tierna cabecita... 

... me enamoré casi al instante... fue una sensación de complemento nunca antes 
experimentada...  era  el  súbito  hallazgo  de  un  sueño  inalcanzable...  se  hacía 
imprescindible cerrar el puño y no dejarlo escapar... 

...  no  obstante,  dudé... dudé  porque  la  conocí  al  final  de  un  periodo  pletórico  de 
accidentes  personales  y  en  esas  etapas  de  transición  sentimental,  un  espíritu 
emotivo puede fácilmente confundir sueño y realidad...
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... nos enamoramos casi al instante, aunque renunciábamos ambos a reconocerlo 
íntimamente...  yo  aspiraba  extasiado  el  perfume  natural  de  su  piel  dorada  y  lo 
mezclaba  irreverente  al  humo  azul  del  cigarrillo  que  no  se  desprendía  de  mis 
labios... 

... conocí a Angelita y su pequeña mano cabía dulcemente en mi puño cerrado... 
me  robó  el  alma  silenciosamente  en  medio  de  la  paz  de  su  mirada,  en  el  suave 
encanto de su imperturbable paciencia... 

...  conocí  a  Angelita    y  conocí  la  vida...  en  sus  ojos  descubrí  la  realidad...  me 
desprendí del sueño infantil que me obsesionaba para sumergirme ansioso en una 
realidad jamás soñada... 

...  conocí  a  Angelita  y  conocí  la  verdad...  no  la  verdad  dogmática  impuesta  en 
cartillas,  ni  la  verdad  a  medias  oscura  por  los  siglos,  sino  la  verdad  que  existe 
entre el verde y el rojo... la eterna verdad de inquebrantable unión sólo lograda por 
quien sabe entregarse plenamente... 

...  nos  enamoramos  casi  al  instante,  conscientes  de  que  no  inventábamos  nada, 
de  que  no  habíamos  descubierto  un  nuevo  mundo,  sino  sencillamente  que  se 
abría ante nuestros sorprendidos ojos el camino poco transitado de la felicidad... 

... conocí a Angelita al final de un periodo pletórico de accidentes personales... fue 
un encuentro casual y sin embargo, ambos comprendimos la inevitabilidad de ese 
encuentro... los  días  transcurridos  hasta el 27 fueron el  rito innecesario  impuesto 
por  la  costumbre...  el  breve  tránsito  hacia  la  realidad...  el  27  estaba  en  nosotros 
desde mucho antes... antes incluso 
de  que  se  unieran  inocentemente  nuestras  manos  una  tarde  infantil  de  nuestra 
prehistoria en el torbellino real y simbólico de un rotor... antes incluso de que unos
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ojos  infantiles  contemplaran  los  coloniales  faroles  de  una  casa  camagüeyana... 
antes del tiempo mismo... 

... nuestra entrega espiritual fue mutua e instantánea... no dejamos nada al azar ni 
a  la  casualidad...  nos  dimos  simplemente  el  uno  al  otro  sin  misterio  y  para 
siempre... el 27 encierra en sí mismo el comienzo de un fin, el final de una espera, 
la arrancada y la meta... 

... conocí a Angelita al final de un periodo pletórico de accidentes personales... ella 
trajo  orden,  ternura,  curiosidad,  19  años  y  una  trencita  rebelde  húmeda  de agua 
salada...  me  regaló  su  sencillez  romántica,  su  amor  a  los  niños,  su  indiferencia 
hacia  lo  superfluo,  su  cándida  seriedad  adolescente  y  su  estable  conciencia  del 
color de la  vida...  yo  le traje firmeza,  seguridad, visión de futuro y un hombro en 
que apoyar su tierna cabecita... 

... conocí a Angelita al principio de un periodo de perpetua felicidad... 

27/8/85
 13 

CON CALOR EN LA CARA 

“Hoy amanecí con los puños cerrados” 
decía Benedetti... 
Pero yo amanecí en este sol ardiente 
con calor en la cara 
iluminado en la esperanza 
de encontrar la verdad... 
También amanecí con el canto en los labios 
deseando alcanzar agudos infinitos... 
vislumbrando la unión de este mundo convulso, 
sintiendo que este sol 
despierta entre mis poros 
la ansiada utilidad... 
Amanecí también mirando al mar 
desde mi quinto piso, 
deseando salir y pescar mis proyectos 
entre sus verdes aguas 
y ofrecerlos a ti, 
para que en tu silencio, 
en medio de esta luz inusitada 
los computes y ordenes con paciencia 
impregnando el rocío de tu mirada... 
Amanecí contigo como todos los días, 
consciente en la distancia 
pero mirando al sol que me baña la cara... 
el mismo sol dentro de cinco horas 
calentará tu espalda 
y quizás tú también 
parada en la ventana 
nazcas en la certeza 
de nuestra realidad... 
Amanecí con sol, 
con la esperanza, 
contigo 
y la verdad... 

3/9/85
 14 

SER POETA 

Ser poeta es no saber mentir, 
ver en la realidad la circunstancia 
para su inspiración... 
Si las flores del campo 
implican primavera, 
también implica 
felicidad de pueblos 
una Revolución... 
Ser poeta es no saber mentir 
y no mentir hoy 
significa actuar 
y actuar es ser 
y ser es presentir 
y presentir es ver 
y ver es encontrar la realidad 
en todo lo que existe... 
Es imposible ser fantasma 
en este tiempo: 
hay que saber vivir... 

22/9/85 

ROSARIO 

... encontré a una viejecita 
llamada Rosario 
en el patio del hospital 
conversando con un árbol... 
me miró y entonces 
conversó conmigo..: 
­ un árbol tiene 
mucho que contar... 

22/9/85
 15 

LA VIEJ A CASA CAMAGÜEYANA 

Hoy me siento habitado por la casa que habito 
cada rincón se siembra en mi memoria 
no como un pensamiento que se pierde fortuito, 
si no con claridad senil 
que alumbra lo olvidado... 
Hoy me siento habitado por la casa que habito 
con la estrella pintada por la mano infantil 
y la mancha en el piso que recuerda una nutria 
y la camona mártir de múltiples batallas 
hundida por el peso de la felicidad... 
Hoy me siento habitado por la casa que habito 
con su escalera demasiado estrecha 
y demasiado ancha... 
con el hueco redondo que esconde el cuadro grande 
y el huequito pequeño de forma triangular 
en el mosaico debajo del teléfono... 
Hoy me siento habitado por la casa que habito 
con su olor mentolado y su lluvia de polvo 
de aquella claraboya marchita por el tiempo 
que aun no se ha negado a transmitir la luz... 
Su sutil telaraña rebelde a la limpieza, 
cuyo ritmo acompaña la brisa matinal, 
teje un velo azulado en la esquina del cuarto 
con su ventana excéntrica 
difícil de acoplar... 
Hoy me siento habitado por la casa que habito 
la del piso movible y viga entablillada 
donde todo es muy grande 
como lo es la verdad... 
su historia está pintada en el mosaico verde 
que contemplo en mi trono 
temprano en la mañana... 
su sino está marcado en la ventana 
cuya reja inconclusa 
no da paso al dolor... 
Siempre estaré habitado por la casa que habito 
cada rincón sembrado con mi pelo 
todo su espacio nido... 
toda su sombra amor... 
Hoy me siento habitado por la casa que habito... 

29/9/85
 16 

NO CHE ANGO LANA 

Ya asoman lentamente las estrellas 
como luciérnagas temblorosas  AMPUTADO Y AMPUTADOR 
ante el temor de iluminar la noche... 
la luna es un enorme foco amarillento  Amputado y amputador 
distinta de la alegre blanquita caribeña  conjugan el mismo verbo... 
de sonriente faz...  la vida aquí no tiene la importancia 
Aquí todo es más grande,  que se da en otros climas... 
más triste y solitario  y sin embargo, 
a pesar del tumulto  la vida es importante 
y de los gritos monótonos, cansinos,  y cada poro explica sus razones 
del ulular doliente  para la existencia... 
que enmarca los contornos  Amputado y amputador 
de cualquier hospital...  conjugan el mismo verbo... 
Sin embargo, la noche tiene aquí  ambos, en cada amputación, 
su propio encanto:  van perdiendo un pedazo... 
un halo misterioso  y a veces pienso que pasaría 
de inquietud salvaje y ancestral  si de pronto se unieran 
plaga el aire de insectos multiformes  todos esos fragmentos 
cuando el alma se carga de ansiedad...  en una enorme masa acusadora 
y en el tuntún de aquel tambor lejano  de forma digital 
o en el graznido de algún ave rapaz  señalando al culpable... 
parece repetirse el martilleo:  al único culpable de que la vida aquí 
vencerás... vencerás... vencerás...  no tenga esa importancia... 
y oteando el horizonte, 
3/10/85  conscientes de poder, 
ambos, amputado y amputador 
conjugan el mismo verbo: 
vencer... 
6/10/85
 17 

Recibí un cassette grabado de Cuba:  

Eres la semejanza de todo lo que existe 
la plenitud del arco iris,  LUANDA 
la tierra acogedora preñada de raíces... 
la paz de tu sonrisa...  Mulata de caderas abultadas 
el eco de la lluvia salpicando mi espalda...  violada por el tiempo... 
tu voz...  cuna de agudos contrastes 
tu dulce voz escuchada en silencio  sembrada de espuma... 
mientras me hablas de todo, de nada,  bonita en su fealdad, 
de antes, de ahora, de siempre...  alegre en su tristeza, 
Y aquí, en mi quinto piso,  pacífica en su guerra, 
este domingo gris que no se pierde,  amante en su dolor... 
se llena de tu voz, de la de todos,  Luanda... la arena de tus calles 
una vez y otra vez,  marca la huella de mis pasos 
sacrificando el tiempo,  en tu sonrisa... 
reproduciendo la naturaleza viva  Luanda... en tus fauces 
del recuerdo... tú...  escondes la pobreza del kimbo 
que eres la semejanza  con sus trillos tortuosos 
de todo lo que existe,  enfangados de viento... 
la plenitud del arco iris,  El museque de barro 
la tierra acogedora  se escuda intimidado 
preñada de raíces...  tras el enorme Predio... 
Y así caminas, 
7/10/85  mulata de caderas abultadas 
violada por el tiempo... 

12/10/85
 18 

SE DERRAMO LA PAZ 
LA QUINTA DIM ENSION 

Se derramó la paz 
Es de noche, 
en oro tibio de sol ardiente... 
la ciudad duerme... 
aquí se ama la vida intensamente, 
siento la soledad 
sobre todo, 
en el susurro de la brisa 
porque es frágil e incierta... 
que besa la ventana... 
y un día como hoy 
mido mi realidad 
se ama la vida, 
y me traspasa 
se llenan los vacíos, 
su filo inusitado... 
se respira profundo 
en la tiniebla 
y el aire huele a mar... 
vibra la quinta dimensión, 
Se derramó la paz 
el límite sutil 
en oro tibio de sol ardiente... 
entre sueño y realidad, 
como se abre la flor en la mañana 
camino pedregoso de la imaginación... 
sin la conciencia de saber 
¿vendrá tu mano a acariciar la mía? 
si a la tarde 
¿tus labios volverán esta noche 
marchitarán sus pétalos dispersos 
a traerme tu aliento de vida? 
por la furia del viento, 
¿caminarás conmigo esta distancia? 
así nace la vida en esta tierra, 
Es de noche, 
en esta tierra hirviente 
en la tiniebla 
lejana como el tiempo... 
vibra la quinta dimensión... 
y hoy nació, 
y así tú llegas, como cada noche, 
cuando se derramó la paz 
a destruir la soledad 
en oro tibio de sol ardiente... 
con el susurro de la brisa 
24/10/85 
que besa la ventana... 
25/10/85
 19 

DESDE LA TERRAZA 

DISCUSION 
Parado en la terraza 
miro las calles de Luanda: 
Este pequeño mundo de injusticia 
la fina arena cubriendo las aceras 
mundo de la verdad decapitada 
y tanta gente cambiando indiferencias... 
donde se hunde la vida 
allí veo un niño 
en imágenes sordas, 
cuya inventiva fabricó un juguete 
en espacio ocupado por el tiempo 
y camina orgulloso con su palo rodante... 
de infinita soledad en compañía... 
más allá dos muchachas 
ver destruir en barro ignominioso 
cogidas de la mano 
que aplasta la verdad y la justicia, 
conversan casi a gritos 
ver la sonrisa en boca de los otros 
y otros niños brincando alegremente 
que no piensan también llorar un día... 
se confunden en mágico contraste 
Este pequeño mundo enajenado 
con las palomas de la tarde... 
palpita sin razón en la vertiente, 
En la distancia, un barco 
cambia amor por dolor, 
parece cabalgar los techos de las casas 
verdad por injusticia, 
y mi pincel de lira 
renunciando al calor de la vida, 
capta un vuelo fugaz de golondrina 
al color de las flores, 
despidiendo el instante... 
a la paz inherente 
Parado en la terraza 
en conciencia tranquila... 
miro las calles de Luanda 
¿es mejor ver un hombre en tierra 
y pienso en ti... 
que ayudarlo a caminar sobre la tierra? 
pienso que tu pincel sí captaría 
hay que luchar 
plenamente esta tímida belleza: 
para que triunfe la vida... 
su misterio, su encanto, su sonrisa, 
que nunca quede nada de lo que fue dolor, 
y tanta gente cambiando indiferencias... 
cada rostro tiene derecho a la sonrisa, 
28/10/85 
cada conciencia al gusto del amor... 
sólo así, amigo mío, 
sólo así 
podemos hacer revolución... 
26/11/85
 20 

YO NO QUIERO VIVIR 

Yo no quiero vivir sin la ternura,  METAMORFOSIS 
sin usar la sonrisa cotidiana, 
sin sentir como fluye la mañana  Quisiera que estuvieras a mi lado 
pletórica de mundo y sentimiento...  en este instante... 
estoy en la terraza y miro el mar... 
Yo no quiero vivir sin el concierto  la luna es una hoz amarillenta 
de una brisa en perpetua primavera,  cuyo reflejo permite vislumbrar 
llevar siempre el amor como lo siento  el horizonte... 
en el asta inmortal de mi bandera...  la soledad es el precio del poder, 
metamorfosis de vivir 
Yo no quiero vivir en esta espera  tierra a tierra 
olvidando el oficio y el talento,  sin encontrar el límite, 
percibiendo el olor del desconcierto  metamorfosis... 
sin poder hacer nada en su remedio...  y yo deseando que estuvieras 
a mi lado 
Yo no quiero vivir en este tedio  en este instante... 
en esta angustia inútil sin sentido  en este largo instante de metamorfosis 
viendo que como el mar se va la vida  donde rodeo aun más de ternura 
en olas que jamás vuelven al nido...  tu nombre... 
mirando al mar que refleja tu rostro, 
Yo no quiero vivir... más siempre vivo  eco fuera del tiempo 
porque soy el eterno ilusionado  y que la noche filtra 
viviendo de la vida enamorado  en su metamorfosis... 
con la certeza del bien ya conocido...  quisiera que estuvieras 
Yo no quiero vivir, más siempre vivo  a mi lado 
olvidando el instante enajenado,  en este instante 
recordando del bien lo más amado,  para marcar el límite 
sonriendo al futuro en el presente,  del horizonte 
volcando la inquietud en el olvido...  cuyo reflejo ya se va perdiendo 
yo sí quiero vivir...  en la metamorfosis... 
por eso vivo...  21/12/85
2/12/85 
 21 

Y NO ME QUEJ O 

TODO NOS UNE 
Mi corazón, que es un erial, 
no se detiene nunca, no reposa... 
Aun cuando estemos lejos 
como a cualquiera la nostalgia me acosa, 
todo nos une... 
soy el espectador y el actor 
es un cielo distinto 
y no me quejo... 
tu invierno y mi verano... 
mi única propiedad es lo vivido 
son distintas las aves 
y no me quejo... 
y el ruido de la tarde... 
la juventud es una playa distante 
hasta el mar decolora 
reflejando un sueño... 
en lánguida nostalgia 
un eco que repite el amor a la vida, 
nuestro azul infinito... 
una playa distante 
y sin embargo, 
y no me quejo... 
aun cuando estemos lejos 
soy el actor y espectador, 
todo nos une... 
huésped y hospedero 
es igual el secreto 
que nunca se detiene, no reposa, 
de la melancolía 
que se vuelve real con el esfuerzo 
que transfunde alegría 
por detener la sombra... 
por el deber cumplido... 
mi única propiedad es lo vivido 
es igual el sonido 
pero como a cualquiera 
de nuestras ilusiones, 
la nostalgia me acosa 
el cauce inevitable 
y no me quejo... 
de nuestras sensaciones... 
27/12/85 
la tarde, que es mañana, en nosotros es 
siempre... 
y aunque aquí hasta el año 
se espera más temprano 
y nada en apariencia estos mundos reúne, 
aun cuando estemos lejos, mi amor, 
todo nos une... 
1/1/86
 22 

ECO NOCTURNO 

Nos repartimos la vida, mi amor,  DOM INGO EN EL PARQUE 

nuestro espacio y el tiempo, 
el sol que nos alumbra en horas  Estoy aquí sentado 
diferentes,  en un parque de Luanda... 
la dicha de vivir en un mundo de todos...  la iglesia colonial 
nos hemos inventado el uno al otro  con sus puertas abiertas al domingo... 
y hemos construido sobre ese invento  niños jugando en derredor, 
la arquitectura de la paz...  muchos niños y niñas 
Por eso esta noche tiene un único eco  en este inmenso jardín 
que acorta la distancia  de la infancia que es Angola... 
reduciendo las horas...  árboles centenarios me miran 
y viaja la confianza  extrañados del blanco brillo 
sin pensar en regresos  de mi cabeza al sol 
porque nos repartimos la vida, el amor,  pidiendo que me acerque 
nuestro espacio y el tiempo...  a disfrutar su sombra... 
2/1/86  el cielo brinda un fondo 
azul y blanco en este 
TU QUE ER ES COMO EL MAR  cuadro verde... pero... 
¿dónde está el rojo? 
Tú que eres como el mar  Allí, junto a la esquina, 
que acuna las estrellas,  mirándome muy serias. 
íntima unión de sueño y poesía,  unas rosas me acercan 
campo de amor arado por mis venas,  a mi lejano nido 
puerta perpetua para mi fantasía...  y así también, tranquilo, 
abro en silencio 
Tú que has hecho mi vida  mis puertas al domingo... 
mientras yo hacía la tuya,  12/1/86
que juntos fabricamos esta vida mejor, 
paciente creadora de mi ensueño: 
¡cómo añoro de nuevo tu calor! 

Tú, que eres como el mar 
que acuna las estrellas, 
yo, que sin ser estrella 
pretendo tu acunar... 
20/1/86 
 23 

ANTES DE LAS VACACIONES 

Es de mañana cuando sonrío a la gente 
mientras llego dispuesto a mi trabajo  ME FALTAN SOLO HORAS 
cuando tomo un café sin comentarios 
en diaria sucesión de mis ideas...  Tengo el mundo en mis manos 
cuando abrigo calor bajo mi brazo  y la miel en los ojos... 
para brindar en este último día  es un sábado hermoso 
en la continuidad de este misterio diario  este que me saluda, 
de esta duda consciente y dominante,  me faltan sólo horas 
que por ser la final no deja de ser fuerte,  para volver al nido 
ni falta la ansiedad, que siempre es la  y en mi mente se mezclan los sonidos 
constante...  de esta tarde africana... 
Esta última guardia que comienza  quiero fotografiar con la mirada 
con su caverna abierta, interrogante,  cada espacio de luz 
puerta oscura hacia lo inesperado,  y de verdura, 
lánguido adiós,  las palmadas de niñas brincadoras 
más bien un hasta luego  olvidadas de guerras y locuras... 
a esta tierra de múltiples contrastes... 
27/1/86  Me voy un tiempo a transfundir el alma 
con savia nueva y plasma de la vida, 
para tornar sin máquinas de niebla 
que empañen el color de una sonrisa... 

Me voy consciente del deber cumplido 
insatisfecho aun de lo logrado: 
entre la madurez de lo sembrado 
y la inseguridad de su destino... 
me voy un tiempo a transfundir el alma, 
me faltan horas para volver al nido... 
1/2/86
 24 

VACACIONES EN CUBA 

EN LA BODA DE MI HIJ O 
MI NATURALEZA 
Mientras él se casaba 
la mente se me iba hacia la noche aquella 
Mi naturaleza es amar 
allá en la playa cuando te di, con miedo, 
y respetar la vida... 
el primer beso... 
vibrar en el susurro 
al muellecito aquel 
de tibias emociones 
donde apretaste fuertemente 
y despertar ansioso 
tu cuerpo al mío 
ante los sinsabores... 
y nos sentí fundir plenamente 
amar es mi naturaleza 
y para siempre en un solo organismo... 
y respetar la vida... 
en la noche de los que sufren 
Mientras él se casaba, 
velar hasta que salga el sol 
nuestro hijo más pequeño, 
y en el día de la alegría 
viví un poco el pasado 
volcar el júbilo 
sintiendo que la sangre 
de mis arterias 
se agolpaba en mis sienes... 
ajeno siempre a la melancolía... 
Mi naturaleza es amar 
“Sólo es fuerte aquello por  lo cual 
y respetar la vida... 
se vierte sangre” decía Dovstoievsky 
es mía tu naturaleza 
y nuestra sangre se vertía allí, 
como mi vida es tuya, 
en aquel momento, 
porque ambos conocemos el amor 
mientras él, nervioso y agitado, 
y amar es respetar la vida, 
sujetaba a su novia por el brazo 
confiar en la cordura 
reteniéndola firme hacia su lado... 
que desborda la luz, 
1/3/86 
tranquila savia desnuda 
de quietud... 
20/3/86
 25 

DE NUEVO EN ANGOLA 

LA DESESPERACION NO TIENE ALAS 
HACEN FALTA J AR DINEROS 
¿Estamos cerca o lejos de la conciencia? 
la desesperación no tiene alas:  Enfrentemos la esperanza 
cuando declinan la fuerza y la forma  ante esa oscura luz... 
humana,  locas de soledad:  la libertad es un jardín florido 
cuando todo se vuelca de cabeza  necesitado de muchos jardineros... 
en la hora en que el perro  vivamos contra la muerte 
se convierte en lobo  enfrentando la esperanza 
y transmite su grito lastimero...  ante esa oscura luz,,, 
allí también estás tú...  increíbles guerreros del destino 
tú y tu serena lozanía,  cabalgan por el mar, 
tú y tu paciencia mil veces puesta a  navegan por la tierra, 
prueba...  vuelan por los rincones, 
tú, con tu sencillez conmovedora,  se escudan en la furia de los vientos 
tú y yo de manos con la sombra,  tras la mirada torva de los halcones... 
naciendo de todo  ¿Dónde están los jardineros?: 
sin límites ni tiempo,  en cada poro... 
un día después de otro  en cada línea... 
una noche después de nosotros  en cada gota... 
y este amor más profundo que el silencio  en cada flor... 
de esta hora de lobos  en cada pedacito de dolor... 
y de hambrientos,  la libertad es un jardín florido 
cuando declinan la fuerza y la forma  que enfrenta la esperanza 
humana,  ante esa oscura luz..: 
y el águila desciende  en cada poro... 
en busca de su presa...  en cada línea... 
cuando se mira serio hacia el ocaso  en cada gota... 
y se pregunta:  en cada flor... 
¿estamos cerca o lejos de la conciencia..?  en cada pedacito de dolor... 
27/3/86  28/3/86
 26 

¿QUÉ ES EL CORAJ E? 

¿Qué es el coraje?  UN PO CO DE CORAJ E 

¿un sentimiento? 
¿alguna mezcla inmunológica  Nada más 
o protuberancia de algún cromozoma?  que un poco de coraje... 
¿es tal vez fruto del aprendizaje  ronda  de voluntad, 
o influencia de los cambios sociales?  semilla y flor 
¿es congénito, adquirido,  a escala humana... 
fabricado, construido?  un poco de coraje 
¿qué es lo que hace al hombre,  nada más... 
lo que lo construye como hombre  fruto y semilla, 
o mujer o niño verdadero, completo,  paciencia y verdad, 
valiente y decidido?  constancia... 
¿cuál es el secreto ¿qué impulso lo ha  ronda de voluntad 
movido  y un poco de coraje 
para afrontar de frente y sin ambages  y mucho amor 
situaciones difíciles, riesgosas,  y nada más... 
y tomar decisiones  8/4/86
con mucha frecuencia peligrosas? 
Dímelo tú, Angelita, yo no sé... 
he aprendido que tener coraje 
es sentir mucho miedo y afrontarlo, 
es convertir las lágrimas en canto 
sin olvidar por ello la sonrisa... 
Pero lo que lo impulsa, 
lo que lo hace salir y mantenerse, 
permanecer presente en la conciencia... 
eso yo no lo sé,  tal vez tú, 
en el silencio de tu paciente espera, 
me puedas responder esta pregunta 
en tu propio lenguaje: 
¿qué es, mi amor, lo que llaman coraje..? 
4/4/86 
 27 

OTRO DOMINGO EN LA TERRAZA 

Mientras el ave empolla sus posturas  LO QUE QUEDARÁ 
sobre el rojo tejado del viejo campanario 
y el domingo se vuelve entristecido  Mi impaciencia no queda en esta tierra 
por el temor de convertirse en sal,  como no quedará mi aliento ni mi ardor... 
creo el sitio frugal a una sonrisa  quedará, si lo logro, un pequeño jardín 
y miro el mar...  sembrado con cariño, 
con esfuerzo 
Mientras siento el dolor de la distancia  y sudor... 
y las horas parecen enlentecer su ritmo  29/4/86 
miro al viento dejar su huella impresa 
en el interno paisaje de mí mismo... 
ADAPTAC IÓN 

Mientras este domingo 
Siento que me vinculo más 
se pierde en la terraza 
al  mundo transformado 
soñando que este sueño 
que rehuye atormentado 
sueñe pronto su fin, 
conceptos ya caducos... 
sin volver la cabeza, 
siento que reinterpreto 
sabiéndome ya estatua, 
antiguas concepciones 
yo pienso en ti... 
y que me sintetizo a mí mismo 
yo creo en ti... 
poco a poco... 
yo vivo en ti... 
pienso que no se cambia: 
20/4/86 
se madura, 
cuando vivimos tiempos de mudanza, 
y de la transición sale la gloria 
de encontrar la verdad y la esperanza... 
2/5/86
 28 

SOM OS  EL R ITMO DE KAVOKLI 

Somos llorar a solas en la almohada  Kavokli se ciñe el trapo a la cintura, 
transcribiendo los versos del recuerdo,  el día trae esa nostalgia 
somos el goce tierno de la hierba mojada,  que anda descalza por todas partes... 
el rocío dulce de la madrugada  tiempo desnudo, sin recortes, 
cuando sólo se escucha el canto del  tiempo que quiere salvar distancias, 
silencio...  viajar en nubes de fuego 
y embriagarse de gloria... 
Somos el palpitar del desconcierto,  música de niños, carrusel descalzo, 
transiciones de mundos diferentes,  ríos de fango verde 
unión de miras en camino abierto...  bajo sus pies mojados, 
somos el nacimiento de nuevas  esa nostalgia que brinca y se estremece 
inquietudes  bajo el trinar del aire enrarecido 
somos hombre y mujer,  que observa la simiente... 
feliz descubrimiento...  Kavokli mira al sol, 
somos un corazón desnudo al viento,  vida sin peso que turba el resplandor 
dos niños que subieron a las nubes  y esa nostalgia que anda descalza, 
para encontrar allí su nacimiento...  que anda desnuda  todas las tardes, 
6/5/86  que anda desnuda, que anda descalza, 
que trae su ritmo por todas partes... 
9/5/86
 29 

BLUE ANGOLANO 

¿Qué día comienza la vejez? 
¿Cuándo miramos adentro y decimos:  SEGURIDAD 
ya es hora..? 
¿Cuándo?  A todos los presentes... y ausentes... 
Me asomé a mirar a la calle:  amigos y enemigos... 
Vi un sol débil y unas nubes  a todos: les digo y les repito: 
que caminaban despacio,  Angelita me está esperando, 
con un aspecto ocioso, dulce...  allí, al doblar de la esquina, 
y me sentí hombre, vivo,  entre las tejas y los tinajones, 
y sonreí por dentro y dije:  en el aire fresco de la mañana, 
¿qué día comienza la vejez?  en el sol fuerte del mediodía, 
y entonces miré al mar  o bajo la tenue luz de las estrellas, 
y el mar me respondió: azul...  Angelita está allí, 
y entonces miré al cielo y me lo dijo:  presente, y me espera... 
azul... azul... azul...  Angelita, la del camino dulce 
y pensé en aquellos tranvías anaranjados  y la sonrisa tierna, 
que yo había conocido...  la Angelita de siempre, 
en aquel vendedor de mangos callejeros  mi Angelita, 
de pregones alegres, bullangueros...  está allí, al doblar de la esquina 
y el que me despertaba de mañana  y me espera callada, tranquila, 
con su eterno “se estiran bastidores...”  comprometida  y seria, 
y sonreí por dentro y dije: azul...  como deben ser las mejores cubanas... 
29/6/86  y a todos los presentes y ausentes, 
amigos y enemigos, 
les digo y les repito: 
volveré orgulloso a sus brazos, 
en nuestro nido azul, 
allí, al doblar de la esquina, 
entre las tejas y los tinajones, 
muy cerca de la gloria... 
1/7/86
 30 

Esto lo vi desde mi balcón..:  

UN DIA UN VIEJ O... 

... un día, un viejo camina por las estrechas calles de la vida... mirada al suelo, arrastra los 
pies con lentitud... no piensa  y, sin embargo, en su mente ruedan pensamientos fugaces que 
se  entrecruzan  como  jeroglíficos  inverosímiles  sin  definición  aparente...  mira  el  polvo  de 
las calles y siente su soledad en medio del tumulto agitado y convulso que lo rodea... siente 
su soledad como algo tangible que puede llevar de la mano como a un niño... y por eso, su 
mano derecha va fija a su lado mientras la otra impulsa el vaivén pausado y cadencioso de 
su lento deambular... también su pierna derecha se arrastra más pesada, renuente a caminar 
las  empolvadas  calles  en  su  paresia  resistente  al  frío  y  el  calor  de  la  vida...  la  mano 
languidece  yerta  a  la  derecha  del  ocaso...  la  pierna  arrastra  su  pobre  humanidad  hacia  la 
nada...  un  día, un viejo,  se encontró en el  silencio...  se  encontró, se  miró  hacia dentro y 
continuó su lento caminar... 
...  unos  niños  juegan  en  la  esquina  con  bolas  de  cristal...  gritan,  discuten,  analizan  en 
cósmica algarabía la importancia del momento, la enorme trascendencia de su juego... y, sin 
embargo,  de  pronto  lo  interrumpen...  todos  se  viran  como  impulsados  por  un  resorte 
invisible... miran al viejo que se acerca con su andar hemipléjico, cansado... y olvidando al 
instante  su profunda discusión, corren ponzoñosos y alegres, como pequeñas serpientes de 
cascabel, alrededor  del  viejo  gritándole: maluco... maluco...  él hace un débil gesto  con su 
mano viva, tratando de espantar aquellas persistentes mosquitas ruidosas que lo molestan... 
... junto a un árbol, un pequeño grillito azul contempla la escena...: un niño negro, descalzo, 
casi desnudo, mira en silencio... lentamente se separa del árbol y camina hacia el grupo... y 
los niños, como si de pronto hubieran encontrado su sensibilidad perdida en alguna gaveta, 
regresan  a  su  juego...  la  pequeña  mano  toca  la  derecha  del  viejo...  aquella  cosa  inerte, 
colgante,  inútil,  parece  renacer...  y  ambos,  sin  mirarse,  cogidos de  la  mano,  continúan  su 
lento caminar por las polvorientas calles de la vida... 
3/7/86
 31 

VALE LA PENA 
INVIERNO  EN J ULIO 
Porque a pesar de la nostalgia 
Somos dos junto al calor del fuego  y esas cosas... 
que levanta al cielo  de las mil muertes lentas del camino 
un vuelo de hojas verdes...  y la triste quietud crepuscular... 
somos un alma que florece al viento  porque anida una flor en cada pena 
un sueño de equilibrio,  y una esperanza en cada decepción... 
de amor y de silencio...  porque siento tu amor y tu presencia 
Tengo frío y estoy vivo  y tu apoyo estimula mi conciencia 
en este invierno equivocado,  hacia nuevas batallas... 
tus ojos en el mundo  porque tú eres yo y yo soy tú: 
para olvido del mundo...  amoroso eslabón de esta cadena... 
somos dos junto al calor del mismo fuego  porque sembramos magma de futuro 
un sueño de equilibrio  cultivando sonrisas en la arena... 
que levanta al cielo  porque somos tú y yo, 
un vuelo de hojas verdes...  mirando al frente podemos suspirar: 
tus manos en el mundo  vale la pena... 
para olvido del mundo...  19/7/86
el calor de tu cuerpo, 
tu boca y tu sonrisa 
y un siempre en el mundo 
sin olvidar el mundo: 
nuestro mundo de amor y de equilibrio 
que florece al viento 
y levanta al cielo 
un vuelo de poemas... 
4/7/86 
 32 

TENGO  TANTOS H ERMANOS  ABR I LAS PUERTAS DE LA NOCHE 

Tengo tantos hermanos en la tierra  Abrí las puertas de la noche 
que camino por lo desconocido  y miré el mar... 
sin temer a la selva  cerré las puertas del recuerdo 
ni a las pesadillas sin luz  para no pensar... 
del fondo de la angustia...  morí en silencio con la mente en blanco 
Hay para cada hombre  y empecé a llorar... 
un sol de eternidad  Abrí entonces las puertas del recuerdo 
que, vestido de blanco,  me fui por la ventana del futuro 
habla al horizonte  comenzando a cantar... 
como la estrella al crepúsculo...  y canté del amor 
Tengo tantos hermanos en la tierra  y de la vida 
que mi esperanza da la vuelta al mundo  y del cielo 
y abre sus puertas,  y del mar... 
mientras de todas partes  y cerrando las puertas de la noche 
me responden las voces  escapé, cabalgando un sueño, 
reprimidas por un camino  para no soñar... 
de piedras y de espinas  8/8/86
que yo piso descalzo... 
el suelo me agradece la confianza 
y mi cabeza le agradece al sol... 
Tengo tantos hermanos en la tierra 
y la esperanza que me da tu amor... 
27/7/86 
 33 

SOLO UN HOMBRE  NO HA PASADO  EL TIEMPO 

Yo  no he hecho más que ser un hombre  No ha pasado el tiempo, 
que duerme poco y mira para adentro,  sólo hojas desprendidas de aquel árbol 
que siempre ve la luz irradiada por otros  que nacerán de nuevo 
y que alegrando a todos  en otra primavera... 
esconde su silencio...  no ha pasado el tiempo, 
El amor es mi fuerza,  sólo olas que mueren en la playa 
con  él se arman mis huesos  y volverán de nuevo 
y se escuda mi sensibilidad...  brotando de la arena... 
los fieles del absurdo  no ha pasado el tiempo, 
se exasperan conmigo  sólo penas 
porque quiero abrir puertas,  y las penas, amor, 
negando el egoísmo,  son hojas 
y cerrar las ventanas  y son olas 
de la inseguridad...  que morirán 
Un hombre entre los hombres  irremediablemente 
de corazón inquieto  y no regresan: 
que han tenido la suerte  se filtran en la nada 
de descubrir la paz...  el día que nuestros labios, 
un hombre que confía  unidos, 
porque se sabe amado  venzan la oscuridad... 
y que lo ha dado todo  5/9/86
por la felicidad... 
Yo no he hecho más  que ser un hombre 
que junto a ti ha logrado 
la flor de la verdad... 
18/8/86 
 34 

Me  avisaron  que  va  a  nacer  mi  primer 

nieto..:   A M I HIJ A LILY 

Una semilla que se incuba:  Una muchacha hecha para las flores 
esperanza de árbol, flor y fruto,  pronto verá su fruto... 
sonrisa del futuro amanecer...  en el primer resplandor de la mañana 
ojos cerrados en cuna de amor  semilla y flor... fruto y semilla... 
que abrirá sus puertas a la vida...  en la primera sombra de la tarde 
sol que se enreda en la tela  o en la tibia sonrisa de la noche: 
de un mar que tiene las formas  flor y semilla... semilla y fruto... 
y el color de su cuerpo:  Una muchacha de  aurora y primavera 
caprichoso y cálido,  Mayo en Febrero, 
seducido por tempestades  siente que siente la vida, 
que le hacen un vestido nuevo  sabe que vive lo que siente: 
en ese sitio absurdo y reducido  semilla y fruto... amor... 
del comienzo,  una muchacha hecha para las flores 
que ocupa el lugar de cada uno  tendrá también su flor... 
y su realidad es infinita...  11/10/86
esperanza de árbol, flor y fruto, 
sonrisa del futuro amanecer... 
2/10/86 
 35 

REGRESION 

... y tal vez nunca hubiera sucedido 
si aquella noche sus ojos no me hubieran  YA QUEDA POCO 
mirado con reproche... 
...  la  música  cadenciosa  y  sensual  de  un  Ahora los días son lentos y más largos... 
bolero  olía  a  ron  y  sudor  con  esa  mi ansiedad del regreso 
fragancia  afrodisíaca  y  delirante    del  suma su intensidad a mi alegría 
verano tropical...  y pretende explotar... 
... sentía el cuerpo de ella adosarse jugosa  siento el deber cumplido como una carga 
en ritmo juvenil de íntimo deseo...  de responsabilidad... 
...  entonces  la  vi...  bailaba  muy  seria  y  las experiencias vividas 
discreta cerca de mí... y me miraba...  serán tibias golondrinas 
... y tal vez nunca hubiera sucedido  en busca de la verdad... 
si aquella noche sus ojos no me hubieran  ¿Volveré a ser el mismo? 
mirado con reproche...  ¿Qué frutos quedarán 
... se enfrió todo mi ardor... sentí pena...  después de mi partida? 
sentí culpa... ¿de qué? nada nos unía aun,  ¿Habré arado en la arena? 
a  no  ser  ese  hilo  invisible    que  nos  ha  Tal vez nunca lo sepa... 
atado antes, después y para siempre...  Regreso con la insatisfacción 
... huí repentinamente hacia la felicidad...  de una lucha incompleta 
... y tal vez nunca hubiera sucedido  y la felicidad del encuentro cercano... 
si aquella noche sus ojos  ahora los días son largos y más lentos 
no me hubieran mirado con reproche...  ahora las noches suspiran de ansiedad, 
13/10/86  las experiencias vividas 
serán tibias golondrinas 
en busca de la verdad... 
15/12/86
 36 

ENC IMA DE LA LETRA 

Encima de la letra el mundo es más pesado.. 
Soy un sentimental danzando con la sílaba 
y pregunto a la noche en su mitad doblada: 
¿dónde está la simiente de la verdad ansiada 
y dónde está la rosa para entregar a todos 
y a cada uno... individualmente...? 
soy un sentimental, lo reconozco 
y sin embargo, como decía el poeta: 
dolor agota al ángel de los hombres honrados 
y doy fe del umbral donde parado 
percibo el madrugar del pájaro profético... 
y quiero cuando quiere 
aquel que nada tiene... 
y siento cuando siente 
aquel que nada pierde... 
y el mundo es más pesado encima de la letra 
porque el mundo es silencio 
y la noche está quieta, 
porque somos el mundo 
que danza con el verso 
mientras busca la rosa 
para entregar a todos 
y te busca en la sombra 
como quien busca un beso... 

27/12/86
DE REGRESO EN LA PATRIA  DIAS DE FAMILIA Y AMIGOS 

En la impresión de renovar lo visto  Día de familia y amigos 
y siempre recordado...  días de cubano sol y de sonrisas... 
en olvidar lo ya vivido  días de dudar si sueño 
de tiempos olvidados...  o si es vigilia 
en ser de nuevo el ser  de una noche de guardia 
que no se ha ido  allá en el Predio... 
y ser de nuevo el ser  días de sentir a veces 
que se ha quedado...  que se nubla 
en la impresión de creer en lo creado,  el sentido temblor 
estás tú, mi amor  de tanta dicha... 
y tu presencia mil veces anhelada...  días de ser y no ser: 
estás tú  lágrima y risa, 
y ya no está la almohada  fantasía feliz 
que besaba en el silencio  de una caricia 
de esas noches de luna amarillenta  que por real no deja 
de semblante infeliz...  de ser sueño 
en la impresión de ti, de mí  y por soñada no deja 
y de nuestro siempre  de estar viva... 
está la juventud de nuestro amor,  días de familia y amigos 
mil veces renovado  días de cubano sol y de sonrisas... 
y está el aliento azul  16/2/87
de aquella flor... 
15/2/87 
 38 

A MANERA DE EPÍLOGO 
Pocos días  antes de  mi partida para Angola en Marzo de 1985,  mi madre me entregó un 
papelito  con un  poema  y  me  dijo  que lo  leyera  de  vez  en cuando.  No  decía quien  era  su 
autor... 
Quiero  reproducirlo  ahora  pues  me  fue  muy  útil  en  esos  dos  difíciles  años  de  misión 
internacionalista..: 

NO TE RINDAS 

Cuando las cosas vayan mal como a veces pasa. 
Cuando el camino parezca cuesta arriba. 
Cuando tus recursos mengüen  y tus deudas suban 
y al querer sonreír tal vez suspiras. 
Cuando tus preocupaciones te tengan agobiado, 
descansa si te urge, pero no te rindas. 

La vida es rara con sus vueltas y tumbos, 
como todos muchas veces comprobamos, 
y muchos fracasos suelen acontecer, 
aun pudiendo vencer de haber perseverado. 

Así es que no te rindas aunque el paso sea lento. 
El triunfo puede estar a la vuelta de la esquina. 
El triunfo es el fracaso al revés, 
es el matiz plateado de esa nube incierta 
que no te deja ver su cercanía 
aun estando bien cerca. 

Por eso, decídete a luchar sin dudas, 
porque en verdad, cuando todo empeore, 
el que es valiente no se rinde, ¡lucha!
 39 

INDICE 
Prefacio  1 
El Séptimo Gorrión  2  Antes de las Vacaciones  20 
La Danza de la Muerte  2  Me Faltan Sólo Horas  20 
Domingos Angolanos  3  En la Boda de mi Hijo  21 
Misión de Soledades  3  Mi Naturaleza  21 
Kavokli  4  La Desesperación no Tiene Alas  22 
A Mota  4  Hacen Falta Jardineros  22 
Domingo sin Gorrión  5  ¿Qué es el Coraje?  23 
Carta  5  Un Poco de Coraje  23 
Consejos a mi Hijo  5  Otro Domingo en la Terraza  24 
Cosmogonía  6  Lo Que Quedará  24 
Conocí a Angelita  7  Adaptación  24 
Con Calor en la Cara  10  Somos  25 
Ser Poeta  11  El Ritmo de Kavokli  25 
Rosario  11  Blue Angolano  26 
La Vieja Casa Camagüeyana  12  Seguridad  26 
Noche Angolana  13  Un Día un Viejo  27 
Amputado y Amputador  13  Invierno en Julio  28 
Recibí un Cassette grabado de Cuba 14  Vale la Pena  28 
Luanda  14  Tengo Tantos Hermanos  29 
Se Derramó la Paz  15  Abrí las Puertas a la Noche  29 
La Quinta Dimensión  15  Sólo un Hombre  30 
Desde la Terraza  16  No Ha Pasado el Tiempo  30 
Discusión  16  Va a Nacer mi Primer Nieto  31 
Yo No Quiero Vivir  17  A mi Hija Lily  31 
Metamorfosis  17  Regresión  32 
Y No Me Quejo  18  Ya Queda Poco  32 
Todo Nos Une  18  Encima de la Letra  33 
Eco Nocturno  18  De Regreso a la Patria  34 
Domingo en el Parque  19  A Manera de Epílogo  35