LA MÚSICA TERRIBLE

Performance en el velorio del catador de siglos y democracias

1 Canto del muerto

 Sagrados son los papirotes a las velas
que da mi yo infante siendo un constante granizo.

Hervirá el cementerio cuando vaya viejo

con mi guitarra vieja
a cantar los delirios de las pinturas arrasadas del valle temible,
o el llanto de la Araucaria,
siglos de llanto que tienen al cuerpo de la tierra despellejado;
y se descascaran las estrellas, los recuerdos, las ruinas,
los puñados de sal, los muertos en la cordillera,
las muertes de la costa que no siente tantos peces,
yo infante, yo viejo, los infantes que saldrán de mi amada
(los guerreros de mi jazz),
el trompe, la trutruka
y los otros instrumentos musicales aptos para ser perseguidos.

A cantar los delirios mis fantasmas y los vuestros.

A cantar los delirios

las sepulturas de la esperma desparramada
en el velorio de los siglos y las democracias,
que algo tienen que ver con la muerte
y posterior violación de las mujeres pálidas
con vientres pálidos.

2 Resignación de muerte

Seremos el ataúd del mundo, hermanos

después de ser sus venas y su sangre.
 Quisimos matar al sol con espinas
pero las espinas nos pusieron una corona de soles.

Latigazos van y vienen

a la sombra de las impiedades celestes.

Latigazos van y vienen en mi espalda

y en ella parece estar mi amada muchacha;
están hiriendo a quien curaba mis heridas con barro.
No puedo arrancar,
porque si me muevo la desnudo.

Seremos el ataúd, hermanos

ataúd fresco y celoso de todas las usurpadoras manos
de los siglos que consiguieron la amnistía célebre.

3 Presentación del muerto

Lo llaman el poeta del escape.

¿A dónde quiere escapar ese poeta pretencioso?
¿Hacia los caminos que conforman nuestros adentros?
¿Hacia el cemento que espera por él
en lo más concreto de su muerte?
 ¿Hacia sus huesos, acaso?
¿Hacia mis huesos, entonces?

Lo llaman el poeta del escape

y se viste de finado si es que se viste.
Es oscuro, pero no escribe sobre abismos. No escribe.
Grita abismos, cruza vacíos existenciales,
succiona los abismos con su existencia
una vez que se da cuenta que existe.

El poeta del escape es un artesano.

Es un artesano de revoluciones fugitivas.
De esas revoluciones que devuelven
la corriente eléctrica a los testículos de los torturadores,
atravesando sus cuerpos,
partiéndolos en dos,
dejando un temblor infinito
en lo que queda de sus conciencias,
si es que queda.

He ahí el poeta del escape,

del escape de todos
y el eterno retorno a la sensación de querer huir
de los perseguidores.