zzzumbido EDIÇÃO Nº 5

NESTE MÊS:

Eduarda Vaz
Rafael Weiss Brandt
Rafaela Ferrari
Rafael F. Faiani
Bruno Brasil
Eduardo Regis
Antonio LaCarne
André Albuquerque
Gabriel Gonzalez

1 zzzumbido
 Índice

03 14 22

Zunindo Olho Mágico Poemas

Os editores Rafael F. Faiani Antonio LaCarne

07 16 25

Antônio epizódio O Sol e a

Eduarda Vaz policial Rua Curvelo
muito André Albuquerque

preocuppant
08 Bruno Brasil 26

Brasil Colonial Poemas

Rafael Weiss Brandt Gabriel Gonzalez
18

Desaperto do
11 peito
Eduardo Regis
Poemas
Rafaela Ferrari

zzzumbido 2
 ZUNINDO
os editores


Se cabe amor e saudade na poesia, há de caber
também um tanto de cus e caralhos; se o discurso
é sobre as belezas da infância, poderá assumir as
agonias da velhice; se escrevemos sobre vida, temos
que, igualmente, lembrar da morte. Nossas páginas
possuem poucas cores, estas moram em nossas
palavras. Aceite ou não, sua escolha, mas não ouse
impor sua covardia aos que zunem.

3 zzzumbido
 zunindo

COLABORADORES

Eduarda Vaz nasceu em Volta Redonda (RJ), em 1997. Desde pequena, queria ser escritora. Estuda Letras:
Português/Espanhol na UFRJ, escreve em sua página Eduarda Vaz / Poesia e na Revista Pólen. Também
é contadora de histórias, tradutora e professora. Seu primeiro livro, Aresta, será publicado pela Macabéa
Edições em dezembro de 2017.

Rafael Weiss Brandt tem que ser advogado e pesquisador de filosofia. Nas letras livres recebe a catarse que
lhe resta – ou a que lhe é permitida. Política, ciência e Estado estão entre seus fetiches prediletos.

Rafaela Ferrari tem 19 anos e cursa Relações Internacionais na Universidade de Brasília. Natural de
São Paulo e parida na Avenida Paulista, começou a se interessar pela arte durante o Ensino Médio,
quando fez um curso para jovens escritores (CLIPE) na Casa das Rosas.

Rafael F. Faiani é engenheiro e nasceu em Cravinhos/SP. Já publicou contos na Amazon, Wattpad,

Sweek e em antologias no Brasil e no exterior.

Bruno Brasil é um funcionário público que tem alergia & filhas. Come bastante e – importante –
nunca foi preso.

Eduardo Regis é carioca e trabalha preso em um escritório. Quando consegue sua liberdade gosta de ler, de ir
ao cinema, de passear com o cachorro e de dormir. Em um tempo passado foi Doutor em ciências, hoje tenta
não pensar muito sobre isso. Escreveu fanfics para ganhar seu sustento (de satisfação) e vez ou outra arrisca na
página vazia do editor de texto.

zzzumbido 4
Antonio LaCarne é cearense, nasceu em 1983. É autor de “Salão Chinês” (Patuá, 2014), “Todos os
poemas são loucos” (Gueto Editorial, 2017). Participou das coletâneas “A Polêmica Vida do Amor”
(Oito e Meio, 2011) e “A Nossos Pés” (7Letras, 2017). Seus textos estão presentes em revistas e
suplementos literários.

André Albuquerque (Recife – PE, 1956), é médico , colabora em diversos sites literários , sua
preferência pelo conto é determinada pela concisão e objetividade inerentes ao gênero . Possui
trabalho premiado em concurso nacional (Dois homens célebres, 2010 - Sociedade Brasileira de
Diabetes) por júri especializado .

Gabriel Gonzalez é mineiro e reside no Rio de Janeiro. Nunca achou que o trabalho deveria nos
definir, por isso resolveu estudar para viver ou viver para estudar, como preferir. Entres os reiterados
projetos, de onde chovem números, dobra-se o tempo para encaixar leituras das mais diversas,
como livros de psicanálise, tratados de cosmologia e posts reacionários da internet. Escreve
para se livrar de algo que até hoje não conseguiu nomear, e promete não parar até que consiga.

OS EDITORES:

Junior Cazeri admite que, desta vez, as palavras fugiram.

Tânia Souza é natural de Mato Grosso do Sul, é educadora, escritora, cronista e poetisa. Já publicou
em diversas antologias, entre elas À Sombra do Corvo - Poesias Sombrias, Histórias Fantásticas -
Vol 1, Cursed City - Onde as Almas Não Têm Valor, Olympus - Histórias da Mitologia, Crônicas da
Fantasia e Quando o Saci Encontra os Mestres do Terror além de contribuir em diversos blogs de
literatura e ter participado do site Quotidianos. Seu primeiro livro solo foi DESAMORES E OUTRAS
TERNURINHAS e o segundo, ESTRANHAS DELICADEZAS acaba de sair pela Editora Estronho.

Facebook: Tânia Souza

5 zzzumbido
zzzumbido 6
por Eduarda Vaz

ANTÔNIO

trago seu nome escrito no papel

hoje faz frio
e seu nome, tocando em mim,
me aquece
aqui é cinza a cor do céu
ainda continua frio
pela minha boca
sai fumaça que nessa cor se disfarça
parece que o restante ela embaça
trago seu nome escrito no papel
há solidão aqui
por isso te trago
seu nome carrega você
e eu te carrego entre as pontas dos meus
dedos
quanto mais te trago mais você se esvai
longe longe longe
a permanência não dura mais do que a
essência de camomila
que me vem
quando te lembro
quando te trago

7 zzzumbido
 por Rafael Weiss Brandt

BRASIL
COLONIAL

Acorda num mundo bege, destes beges tantos de doer os olhos de

monotonia. Põem o uniforme também bege cartório numa segunda
chuvosa. Alinhado como a sociedade que ele existe para alinhar. Os
dedos a corrigir o friso são os mesmos dedos do gatilho, do ofício
assinado em garranchos módicos, do forçar entrada à secura de uma
esposa indisposta.

É aprazível o ritual diário que agora precisa começar, mas é gostoso

na medida do gosto: limitado, pequeno, mensurável num ML de vida. O
ruminar silente dá sentido a uma vida incapaz de perguntar de si, como
faz o sol ao aquecer ególatras pedras no deserto, convencidas que são
de sua pertinência existencial quando tocadas por gélidas e silenciosas
e sonolentas víboras ao alvorecer.

zzzumbido 8
 O ritual consiste nisso: acordar,
alinhar, café pingado bege, solidão
onanista num banheiro de cor
doente, um beijo na mulher, um
afago amarelado na menina,
batalhão, ofícios, a espera. A
pequena espera num dia pequeno
como todos os demais: é a espera
pela chegada d’Ele – isso é sempre
um negócio complicado, a espera.
Quando pensa sobre isto ele
pensa que é assim e só assim
que dá para fazer o que tem que
ser feito. Tem que planificar a
existência. Limitar ao imediato, no
imediato. Abraçar a banalidade
que se entende como ordem – e ele
entende. Afinal, eles já pensaram e
o pensado é o pensado. Deus fez
assim. Deus quer assim. Deus e o
Estado. Ele entende, afinal.
O homem senta apertado
na cadeira tom desconforto, o
ventilador com seu titilar contínuo,
rítmico como o sexo sem graça da
semana. O teto descascado fornece
imagens interessantes, mas que
exigem, odientas, criatividade para
serem percebidas. Tac tac tac. Mas
a potência do homem se limita a
comentários. Tac tac tac.
O teto precisa de uma segunda
demão, diz para si. Os outros dizem
coisas também, todas para si e
tolas tal qual. São regra os botões
cansados numa farda cansada de
uma barriga que, solitária, grita
por liberdade ante a opressão de
números menores. Tac tac tac.
O gado rumina entre si
amenidades. Esperando a chegada
d’Ele. Nesses tempos de violência,
as guarnições têm agora quatro
ocupantes. Mais arrobas a serem
carregadas nas máquinas de
combustão moedora de gente
destes três homens modernos.
Gigantesco, pelo menos dois
metros sem que qualquer um ouse
medir, Ele entra. Feição jovial e alva,
olhos ofídicos e amarelos. Tac tac
tac. Olhares inseguros se trocam.
Uniforme bem caído nas mãos
branco-pulsantes, de contraste com
um mundo de tons bege-cinza.
Não há um fio de cabelo na cabeça
reluzente e calva, desmatado que é
aquele corpo sobrenatural. Tac tac
tac. A morte não lhe pode arrepiar,
dizem as bocas tortas e discretas.
Já ele diz nada sempre que chega.
Tac tac tac. Precisa do seu café,
que nunca toma em casa. Toma
sempre ali. Só ele, na cafeteira dele
que só para ele existe. Vê-lo precisa
ser uma experiência sinestésica,
nos meandros do poder. Assim a
decrépita sombra da humanidade
reza o início do ritual.
Ele, sombreando as personalidades
menores, é o primeiro a entrar na
viatura: a histórica viatura, cuja
dobradura no tecido do espaço-
tempo em detalhes pequenos deixa
saltar sua ascendência. Chamam-
na, a viatura, carinhosamente
de Liberdade. E é a mesma
Liberdade pungente e purgante de
brasilidade, antes lotada de uma
negritude que ela, a Liberdade,
serve para extinguir.
O homem não entende, mas Ele
parece saber, se não por suas quase-
divinas noções, pelo menos por
ativamente se valer de eufemismos
tantos, as irônicas razões desses
signos tão exóticos para definir o
comum.
Gosta disso que não entende
muito, mas gosta bastante. Gosta
de lustrar. É gostoso. Lustrar é
passear com as sirenes ligadas, no
limbo entre a quebrada periférica
e os bairros dos cidadãos de bem,
assistindo à debandada esvoaçante
da fauna. Ele então encontra uma
pretinha ou mulata, mestiça, bugra,
cabocla e outros helmintos. Tem
que ser nova. Desmatada como
Ele. Lustrar é deixar os homens
espremidos, suados, ereção patética
no fedor enclausurado da Liberdade,
cotovelo que roça em cotovelo,
enquanto Ele, empurrando a preia
à parede, lustra. Lustra com o dedo
na boceta pequena, seca, juvenil.
Não pode estar menstruada. Tem
que ser desértico, tem que doer
para lustrar. Lustra-se também
o ânus, a olhos nus das demais
miseráveis criaturas impotentes a
assistir o abate do que restava de
animalidade no específico filhote.
Ao fim, o bicho sai suado, pele
brilhando: lustradinho. Mais um
bicho lustrado, numa segunda
qualquer.
Hoje é bom. Hoje vão lustrar.
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zzzumbido 10
por Rafaela Ferrari

POEMAS

Hoje olhei o lago Anchorage

Lembrei de você
Lembrei do olhar sereno na grama Segurou a pedra enquanto o vento de penas
Da minha boca foram saindo chicoteava toda e qualquer pele
palavras como Agarrou os grãos como se segura a vida :
eu... com o toque do indicador
des... Cada pena um universo
mas... Cada grão
Então não surgiu mais nada [ verso
: Cada desintegração .... um século
Assim é o cerrado Levantou da cama e reparou que sua ação já
Tão rápido quanto a chuva era uma estrofe, e a vida era sua poesia
Aparece a seca nas cordas vocais

Ausên...cia

Ainda bebia dos cachos ausentes, a curvatura do sorriso, o vai e vem do toque, o vai e vem da alma.
Bebia do Abraço ausente, o calor dos átomos , o frio do vento, a beleza de um mundo sem sapatos.
Bebia do beiço ausente, a pureza do laço cardíaco, a sujeira do caminho, da passagem entre o corredor
e a estrada
perdida
encontrada
Bebia dos lenços a própria lágrima.
De todas as ausências, o cheiro era o que mais falava.

11 zzzumbido
Dentes de diamante, daqueles transparentes que deixam a podridão das palavras aparecer. Mas isso não é um
mal, não é? Aliás, por trás de todo humanista tem piadas de humor negro. Ai Homem, se tu soubesses que
essa tua boca, que esses teus dentes são mais usados do que a realidade descreve, nas mentes de quem não
te cede. Mas de que realidade podemos estar falando, se até o reflexo do espelho que tu olhas, são na verdade
reflexos de suas conexões nervosas?
Este corpo definido e cabelo arrumado; essa pinta de galã e até esse livro de capa dura, são reflexões de refrões
internos que explodem em tuas retinas e transformam as pobres células em carne vermelha, não de sangue,
mas do pecado de tua alma, que vive em apneia em meio ao líquido gozo. Não moço, o espelho não é teus
olhos, nem tua retina, pois quem está se vendo sou eu.
Minha carne
Meu cárcere
Meu gozo.
Não moço, as risadas não são de humor, são de nojo.

Olhou pro céu

e reparou que o eterno é uma vulgar onda eletromagnética chamada de luz.
Com forma
amada
Conformada
Sem Theo.

As lágrimas caem

Talvez porque até elas não queiram mais sua presença

Então levam consigo uma bolsa de tempero que tem fim em uma colher de metal
Para acabar em nós novamente, até nos tornarmos cheios de lágrimas refugiadas
que retornam eternamente para a terra de ninguém;
Talvez isso que signifique o valsar eterno de uma sinfonia de mãos dadas.

Desabafos de um ser sem fé natalina (sim, é o título)

A estrela raiava por todos os cantos, todos os sorrisos e também choros. De cima da árvore, a observação da
sociedade coberta de piedade e cumplicidade, pintava seu corpo de vermelho, verde, dourado ... mas nunca
branco. Das dores do peito, nada que as cores mudem. Do rasgo dos embrulhos à corpos que se rasgam de
orgulho. A criança sonambulava uma terra não áspera.
E pelo trenó partia o único ausente de máscara.

zzzumbido 12
13 zzzumbido
por Rafael F. Faiani
OLHO MÁGICO
Aconteceu no dia em que fez
trinta anos. Morava sozinho na
ocasião, já fazia alguns meses que
tinha se divorciado, sem filhos, ela
nunca quis ter e ele não insistira.
Um dia se deram conta que o amor
esfriara como pizza na geladeira.
Talvez jamais tivesse existido. Mera
ilusão de ótica. Não havia corações
partidos, a fase de se importar tinha
terminado, as pontas soltas nunca
foram resolvidas e só a aceitação
da separação resistiu. Agora dividia
o apartamento com os livros,
empilhados na mesa central da
sala, e pedia comida pelo celular.
Era mais fácil jogar fora do que
lavar. O gato foi embora com ela,
tinha sido presente. Foi melhor
assim. Não suportava aquela bola
de pelos.
Não recebeu ligações naquela
manhã, os familiares que eram
poucos e os amigos que se
resumiam a dois ou três sabiam
do mau humor antes do meio-dia
e que o celular ficava desligado
a maior parte do tempo. Se tudo
corresse conforme o planejado,
continuaria dormindo até o por
despertador protestar. Mas foi a
campainha do apartamento quem
lhe furtou o bendito sono. Os olhos
relancearam o relógio digital na
zzzumbido 14
cabeceira que marcava sete horas.
Melhor não atender, convenceu-se
a ficar embaixo das cobertas, mas
então ouviu o toque da campainha
outra vez. Exatamente um minuto
depois.
Era engano, só podia ser engano.
Ensaiou em se levantar, torcendo
para que aquele incômodo
terminasse, mas houve outro toque.
Protestou em silêncio, pisando duro
no chão frio, os nervos à flor da pele.
Descalço, seguiu pelo corredor
em direção a porta. Cada passo,
imaginando quem seria. Cada
passo, tentando entender quem
em sã consciência perturbaria
alguém naquela hora.
A campainha tocou mais uma
vez. Colocou a mão na maçaneta,
mas antes de abrir a porta, verificou
quem era pelo olho mágico. Piscou,
piscou e piscou, sem acreditar.
Conjecturou a possibilidade de
estar sonhando.
Não havia ninguém no corredor,
tampouco havia um corredor.
Voltou-se para a sala, analisando
se os objetos continuavam no
mesmo lugar que havia deixado
ontem. O marcador de páginas na
metade do livro, o copo vazio, o
controle remoto no braço do sofá,
a embalagem da comida chinesa
no chão. Não, seus olhos não
estavam lhe enganando. Fez uma
nova tentativa. Viu novamente um
deserto, cuja extensão se perdia
de vista e, mais além, montanhas
colossais.
Então a campainha soou, mas não
havia ninguém, apenas o deserto
inóspito. Pensou em destrancar a
porta e espiar, mas teve medo do
que poderia acontecer. Afastou-
se sem saber como agir. Alguns
minutos se passaram até que
grãos de areia começaram a passar
por baixo da porta. Observou
pelo olho mágico que uma forte
ventania assolava o outro lado. E
se a porta se abrisse com o vento?
Empurrou o sofá de encontro a ela
e correu para o quarto, trancando-
se. Ficou ouvindo a campainha
a cada minuto até que ela parou.
Aconteceu as oito da manhã.
Passou o dia trancado no quarto,
de olho para a parede, acometido
uma loucura crescente.
Ninguém acreditaria nas suas
palavras. Era noite quando ouviu a
campainha e depois a voz de seu
pai. Ele usou a própria chave para
entrar, mas só conseguiu abrir uma
fresta devido ao sofá. Lá estava de
volta o corredor e nos dias seguintes
também. Talvez realmente tivesse
sonhado.
Vida que segue. Até que
aconteceu novamente no seu
aniversário.
Desta vez, era um mundo pálido,
triste, sem vida. Cinzas caiam do
céu como chuva. Acompanhou
pelo olho mágico o transcorrer
daquela hora e presenciou
quando o corredor apareceu. Não
definiu exatamente como houve a
transição, mas foi uma constatação
incrível saber que era real.
No decorrer dos anos, ele se
acostumara com esse evento.
Considerava uma dádiva, um la. Trancou a porta. Continuou
presente só seu. Foi então que a esperá-la por uma hora até o
no dia anterior ao seu trigésimo corredor reaparecer. Nunca mais a
sétimo aniversário, recebeu uma viu.
ligação que não esperava. Era sua
ex-mulher. Foi acusado, interrogado e
absolvido. Ninguém nunca
O gato havia morrido, ela chorava acreditou nele.
e queria conversar. Dormiram
juntos no final e ela foi a primeira Resolveu se mudar, morar com
a acordar com a campainha. os pais, qualquer coisa menos
Quando ele percebeu, já eram sete continuar ali. Não queria mais
e cinco. Correu até a porta. Tarde aquela dádiva.
demais. Já estava aberta e ela havia
sumido. Gritou o nome dela pelo Ninguém quis comprar o
apartamento e pelo limiar da porta. apartamento, ficou vazio por muitos
Não houve resposta. Talvez ela anos, mas ele agora o aluga. O
tivesse ido embora antes do evento. único problema é que os inquilinos
Mas a bolsa no sofá desmentia a não duram muito.
hipótese. Não se atreveu a entrar
naquele mundo de grama verde Geralmente meses. Nenhum
e de vastas florestas para localizá- passou de um ano.
15 zzzumbido
 por Bruno Brasil

epizódio
policial
MUITO
preocuppant

zzzumbido 16
Accontece q os polícias descobriran q fui
EU
y stão a telefonear insistentment aqi en
caza p/ mór d m’amedrontaren a spor q
m’acuzzan d q saben q talveis só possa
ter sido
EU
o culpozo y ninguén máis q
EU.
Splico melior y célerement a vossasmerc
êdes aqi nest hebdomadário p/ fins de
Jury post-terrior; acconteceu q’stava
EU
a rumar stradísticament d Tezerópolys a
São João Nepomucenno d’Abarra d’Arraial
das Neves pela Viação Caramurujo, data
08/12/32, cuando vi nessecidade d m’em
tupyr às Bolachas Marýlia®; acconteceu q’
m’entupý verdadeirament às biscoita,
niclíndo-me d 4 a 6 umnidaddes à oríficia
bucal d un só tiro – recoñeço q un poco p/
o deleit das moçoilas dos azento ao lado ;)
por certo intentei d imprezionar-las dizzen
do, ñ dsprovido d afectação, algo commo
“SABIAN Q FOE O SCRIPTOR FRANK KAFTA
QUEIN DIGIRIU O PRIMERO EPIZÓDIO DO
PLANECTA DOS MACACO?”, ao q dei stremo
azzar, posto q miña asserssão feiz con q a
mamãi dellas 7 si desplazasse lá do primero
vagão do omnibus só pra m’chammar d Gr
açolista erróneo y vulgar, pello visto a demó
nia era profressrora d leiturices, y ainda t
eve a adicionalidad d revellar q meos
bigots stavam a farellos – hasta q, pello
mixto entre o deglutilho biscoital y tal epi
zódio envolvendo a matriarca puteabunda
s’m’produzziu bollo d maçaroca gosmo-pa
stoza omogéneo grudent ao céu d’miña arc
ada dental, ao q vi dura y emmergencial ne
sse cidade d subtrair o bolorama con par d
deddos composto por 1) o indycador d mi
ña máo dereita y 2) o chinggador d miña
máo dereita; acconteceu q’en seguidda
ñ tivve
EU
ond repozar a massa umniphorme d’ Bol
acha mastigradda a ñ ser no buráculo
ogirinalmente designé p/ as bitrúlhas d
cigarros, siptuaddo morment aos ncosto
braçal dos azento omnisbais; ao q assí pr
oceddi – sob os fíu-fíus das moçoilas ;) –,
y con conscienza
TRANQUILA;
aggora os polícias m’atormentan con
torturterrorizmo psýco-mental ao m’
telefonear desd’as 4 da mañã, m’dir
igindo grittos d “Óh seu maçola!”, “Ó
h engraçalhão!”, “Tais a te inverter,
é?”, “Porta de charneca!”, “Vais a
remilhar nos pintos dos inférnos!”,
côesas assí, profundament peturba
drora y profana, inda máis q ao primero
telefoneaema quein attendeo foe miña
bizavó Gramonttina, a vélia quasi mó
rre, si ben q lá pellas 18ª veiz q ligaran
peggou ella gosto pela peleja aos palav
rórios: accedeu ao aparêlio, ao q tamén
amenazó os polícia con calmo y docce grit
eiro, dizzente d q era es-amant-quasi-sposa
d militar y además era “Amissíssima d ning
uén mennos q a Brêta Gil” – essa nen
EU
sabia; bon, a Viação Caramurujo y a Po
lícia Zientífica stão nos seus dereito d
s’m’oporen, TUDO CÔESA NORMAL,
intão
NOS VEMO TODOS NA CAZA DO HOM
ME DA CAPPA PRETA – AQUELLE Q INFE
LISMENT Ñ OS SEPERHERÓE BÁTMÉN®
OU O DOMINICANO PROPENÇO®
y attesto q
EU
ñ sou mulier d levvar dezaforo p/ caza,
quer dizzer, até levo, mas só às 3ªs fe
iras, dya q ñ oge, sorry, y
EU
adjetivvaria mennos o prezente depoi
mento só q o bottão q faiz appagar as
palavra tudo stá decididament stragado.
17 zzzumbido
 por Eduardo Regis

DESAPERTO
DO PEITO

zzzumbido 18
19 zzzumbido
 Ignoro sempre os conselhos.
Haviam me dito que a vida exige
mais do que ceder aos impulsos,
mas não se importaram em me
ensinar a ser insensível. Então,
fiz o que sei e não dei crédito ao
que falavam. Que se explodam os
que acham que tem as respostas
quando as perguntas são minhas.
Acontece que sorrisos podem
abduzir os incautos em cafés de
Copacabana. Eu sei disso porque
um desses malandros me pegou
pelo pescoço e fez de mim um
bagaço de gente espremido entre
tesão e carinho. Dei três vivas
quando ele me deu uma tapa
certeira e me levou ao nocaute.
Gritaram da plateia que eu deveria
fugir, mas lá, em Copacabana, as
ondas estouravam e meu sangue
corria barulhento. Nada ouvi. Ou
fingi não ter ouvido.
Voltei pro meu canto longínquo
com a cabeça pregada no sorriso
que havia se metamorfoseado
em beijo. Quatro lábios livres
que resolveram abdicar da sua
liberdade.
Nunca resisto a um ato de
sacrifício prazeroso.
Acreditei na verdade da entrega
daqueles lábios e me lancei à
surpresa que haviam me jogado
pra viver. Ainda estou caindo no
poço dessa aposta e espero nunca
chegar ao fundo. Depois de tanto
cair, só poderia me esborrachar
feio. Enquanto isso, a queda livre
me mantém inteiro, vivo e excitado.
Todas às vezes, desconsidero a
palavra amiga de auxílio. Saber de
zzzumbido 20
mim só eu consigo descobrir se sei.
Quem vê de fora vê embaçado e
acaba falando besteira.
Que coleção de frases prontas pra
dizer que sentimento meu vivo eu
mesmo.
Viver eu quero é estando com
você. O resto todo é como olhar
pingo de água em dia de chuva.
Se não me deixam estar contigo,
prefiro estar sem mim, assim tudo
se torna suportável.
Nem as cervejas me anestesiam o
bastante. Olha que nessas ocasiões,
costumo beber muitas. Parece
certo se embebedar quando se
está sem equilíbrio. Não tem jeito
de a sua forma parar de invadir
meu caminho. Deixar-me em paz
jamais. Não sei o que é uma noite
de sono sem uma visita sua. Estou
tão feliz assim, mesmo que me
julguem perturbado.
É verdade que me abraçaram e
me desejaram sorte. Acham que
o amor é sempre uma espada
pronta para nos cortar a cabeça
e que se entregar a ele é como
desembainhar a lâmina no lugar do
carrasco. Sou um suicida. Esperem
encontrar meu corpo em breve. Na
vida além, entretanto, serei perfeito.
Não terei ouvidos e poderei sem
culpa não escutar a todos vocês.
Eu olho as grávidas na rua e penso
intrigado na vida nova que virá e
nas paixões que ela despertará,
assim como a mulher fez comigo.
Crianças, rejeitem os amores sob
pena de se tornarem apenas vocês
mesmos. Não deixem de fazer o
que eu fiz. Uma navalha na carótida
é melhor do que serenidade de
uma existência dessas que vemos
nos jantares de família.
Percebi que o carcereiro já
se desfez da chave. Deve tê-la
quebrado ou a atirado no rio. Ele
me jurou que esta cela é o paraíso.
Ela me fez acreditar que sim. Não
é uma jaula. É uma casa. Esqueci
que sei ser uma armadilha. É como
querer mel sem as picadas. Só se
consegue no mercado e mel de
prateleira tem sabor aguado.
Ofereceram-me cloro puro para
beber esperando que ficasse
satisfeito. Recusei. Veneno eu
mesmo injeto por debaixo das
unhas, mas há de ser o veneno
que brota dela. Uma substância
viciante, cheirosa e deliciosa que se
agrega à consciência, deslocando-a.
Aos poucos, mata, está nas suas
questões e qualidades. Nem
mesmo morrer como quiser, posso.
É meu direito escolher como
morrerei. Escolho morrer vivendo.
Entendam se puderem.
Eu quero tudo que ela possa
me dar. Sem deixar uma gota de
sangue no cálice, quero a certeza
da exaustão gostosa. Não me
contentarei com menos. Não faz
sentido. Nada justifica a repressão
dessa vontade. Trabalho e dinheiro
são muletas, a verdadeira realidade
está no abraço apertado e no beijo
doído. E quero a existência dos
beijos dela. Pode ser aqui ou lá.
Tanto faz. Nos encontros com ela,
sempre estou novamente naquela
esquina em Copacabana.
21 zzzumbido
por Antonio LaCarne

POEMAS

Errar é humano

12 poemas para você eu não escrevo e não quero a morte. 4 luas perdidas no céu, o número de encantos que
perdi em algum lugar do mapa. 15 beijos meus negados ou aquela velha história de que “você é a pessoa certa
na hora errada”. 3 desejos que perdi no banco de trás, meia-noite no relógio de pulso e às sextas-feiras encontrei
novos inimigos. 2 horas de espera na esquina da rua, os passos lentos dos homens ao redor, o desejo que me
empurra ao travesseiro: paz de espírito que o filme de terror diminuiu. 7 anos com um réveillon doméstico nas
entranhas, tiros de escopetas na tv que mordem com muita dor a vida das pessoas, mas o meu pior medo é do
tamanho de uma baleia. 6 areias movediças no céu azul: você só pensa em carnavais e gente suada por perto –
reciclo meu pensamento com um cigarro pela metade. Não disseram hoje que errar é humano.

zzzumbido 22
Mentiras

Nossa dura vontade de esquecer o mundo

Ou acordar e desmarcar um encontro
Não saber ao certo que dia é hoje
Ou se há dinheiro, sorriso, um par de chances
Vivenciar o caos, as ruas, as moedas, os amores clichês
Você só queria limpar o pó dos objetos
Sair por aí e não mentir
Ou se importar com a fila do cinema
Mas a noite não é segura, nem eterna
E eu sou os dois lados da moeda.

A montanha

foi de repente que você quis afogar o mundo

e não se dedicar ao verão,
despercebido em qualquer floresta,
um homem procurando sombra,
o vestígio das próprias roupas
que enxugamos na varanda
e de lá percebemos o motor do automóvel
que me trouxe a um bairro
onde só você estava ao meu alcance,
tão moreno e sem camisa,
talvez muito perdido ao lado da piscina,
alguém que oferece ombro
depois cama e beijo nos pés,
alguém que de vez em quando
é irreconhecível e se debruça
lento e forte e produtivo,
a mesma pessoa que me perguntou
por quanto tempo esperei
as sombras finalmente tomarem forma,
cientes do abismo ou da montanha
que você caiu rolando
ao se deparar com um lago
tão transparente assim como nós mesmos.

23 zzzumbido
zzzumbido 24
por André Albuquerque
O SOL E A RUA
DO CURVELO
Uma foto que adentra o dia e
o tempo, mostra-o evanescente,
como se fugindo do fotógrafo, cuja
sombra se oculta à direita, no canto
inferior, talvez marcando a página
do dia.
O poeta, no vigor dos anos,
posando para a manhã? Para
a tarde? Não sabemos; que
importaria, até se esbarrassem as
duas? O sol foi generoso nesse dia
e nos demos por satisfeitos.
O homem moço encara a lente,
como quem duvida de si mesmo,
do sol, daquele momento. Talvez
nem pensasse estar ali, afrontando
um olhar ciclópico, com as notícias
do mundo dobradas em suas mãos
finas, sem nenhuma utilidade
que proteger-lhe os olhos míopes
dos raios insinuantes, em mistura
promíscua na retina, reverberando
em poesia no nervo óptico, que
ele mais tarde lançará no papel,
tal garoto a lançar barcos de jornal
velho, no Capibaribe da infância
esquiva.
Duas sombras separadas pelo
rendilhado fino, trazem-no de volta
à ideia de rua. As colunas e o portão,
fazem parte da rua arquetípica,
fixada num momento luminoso
da vida incerta e sombria, que
aplicava-lhe vez por outra, rasteiras
sutis de capoeirista ágil e traiçoeiro,
neutralizadas pela ginga do corpo
magro e lépido, do moço de trinta
anos, já acostumado a ver de perto
a Dama de Branco e saudá-la
no discreto cumprimento com o
chapéu de palhinha e passando ao
largo, abafar a tosse, no lenço ébrio
de alfazema.
No olhar, a calma budista, a
enxergar o bonde que não chega.
Impacienta-se, aborda uma
senhora de rosto velado que lhe faz
companhia na parada. Ela ergue o
véu e lança- lhe um riso de velhos
conhecidos. Olhos baços e dentes
de fumante.
Manuel enlaça-lhe a cintura e
descobre-se a dançar um minueto
com a Morte. A indesejada das
gentes, deslumbrante prostituta,
àquela altura uma velha senhora.
Entregue aos seus braços,
rodopiando com o leque japonês
aberto, mantendo a distância
comme il faut, mas servindo-
lhe a essência de puta na longa
piscadela, enviada com a face
impassível. Gira com precisão e
ritmo, o corpo ágil e delgado para
alguém tão idoso. Lembra ao
homem de trinta anos que aquilo é
uma pausa de devaneio numa vida
cheia de perigos maravilhosos. Na
volta à realidade, o olhar assustado
do fotógrafo: é o mesmo daqueles
que espantados, “vêm a dança sem
escutar a música”.
25 zzzumbido
por Gabriel Gonzalez

POEMAS

Corpos Nus

Um corpo nu alvoroça a aurora dos imberbes puritanos

Com seus cashmeres e seus carros do ano e seus corpos asseados e seus cultos
[carochianos
Em um pavor tacanho.
As cidades não têm leis, e eles temem.
Pulsam desbaratinadas, e eles ordenam
Como se alguém algum dia pudesse impor lei ou regra à anarquia.
Os pulsos na polis trespassam, como rio que flui entre os dedos, todos arrimos de
[contenção.
Para o terror dos almofadados, os tesos afluentes desaguam
Em Queer museus
Em dedos no cu
Em cristos trans
Em homens nus
Em peitos bundas e xotas
Em toda sorte de foda
Em arte
que estarrecem o alvo, agora translúcido, homem de bem de família de respeito de
[tradição
(E sempre de cashmere)
que prefere não ver que o que há de chocante são corpos nus
Pretos e Pardos
De carne barata de couro curtido
congelados anonimamente à espera de um qualquer
que lhes possa tocar e discernir
dos outros tantos que jazem vizinhos em gélidas caixas de metal.

zzzumbido 26
Endereço

(A Karina Marzano e às palmeiras imaginárias de nossa rua)

Moro numa oca mediada por arranha-céus

numa cidade onde o frágil impera
na mente alheia
Moro numa rua cercada por árvores
e com uma santa aos seus pés
Moro num inferno de meteoros chumbados
em metais cintilantes
que rasgam a leveza do céu em rastros de pólvora e chorume
Moro no pesado coração bovino de Cristo
nosso senhor
Alegre espantalho
ornamento de corvos parasitas
e suas mini-mentes
de captura
de momentos
de presentes inexistentes
Moro, em resistência, em um tempo que se esgarça
pra durar na
Falsidade
Moro e brilho e ladrilho
com brilhantes e com bosta
Essa rua de anjo renegado que me imputa
voo solo
Sem rede, amparo ou remédio
que acuda o cu da queda
quebrada em cascatas de azuis calmarias.

27 zzzumbido
 Heróina

Era só mais uma puta velha

Caída às pelancas rugosamente
Distribuídas por aquele corpo
Usado e abusado
pro gozo e deleite
De corpos outros
Jovens, velhos,
machos, fêmeas,
duros, moles
Nunca moles
Todos eles sempre rijos
Prontos pra transgredir
Aquela carne
de talhas figadais descolagenadas
Enquanto entope-lhe o nariz
o mais torpe cinza pó
Enquanto entope-lhe as veias
o verde derretido que jaz em seu sangue incolor
Enquanto entopem-lhe as entranhas
as vísceras podres de carniça Percurso
Que lhe aguçavam as sensações
De nada sentir
Cocaína, heroína, libitina. Andando de ônibus
Puta velha Macunaíma Da zona sul à zona norte:
Anti-herói de si mesma.
Vi um casal de lésbicas
Se pegando graciosamente
Com as mãos estocadas
Em suas úmidas
vaginas pulsantes.

Vi inescrupulosos perversos
sem qualquer sorte de moral
ejaculando em suas vítimas
horrorizadas com tamanha,
e era grande, pornografia.

Vi habilidosos assaltantes
saquearem as massas
sem fuzis sem pistolas sem adagas
portando apenas a virulência
calibre 12 da palavra divina.

Vi mães macularem seus filhos

Vi pais abusarem das suas
Vi fodas orgásticas em cada um
dos 48 bancos daqueles
caralhos motorizados

Vi mortes injustificadas
Vi suicídios altruístas
Vi meu tempo esvair entre
lombadas e freadas
da zona sul à zona norte.

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zzzumbido - nº 05 - novembro de 2017 - mensal

distribuição gratuita - editores: junior cazeri e tânia souza
e-mail: contato.zzzumbido@gmail.com.br
site: revistazzzumbido.wordpress.com/

colaboradores: eduarda vaz, rafael weiss brandt, rafaela ferrari, rafael f.

faiani, bruno brasil, eduardo regis, antonio lacarne, andré albuquerque
e gabriel gonzalez. todas as imagens que ilustram este número são
da obra da fotógrafa norueguesa marie høeg (1866-194). Os direitos
de textos pertencem aos autores e não podem ser reproduzido sem a
expressa autorização dos mesmos.