A MULHER QUE DIGITA

DE CARLA KINZO

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A MULHER Q

2
QUE DIGITA
DE CARLA KINZO

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4
 APRESENTAÇÃO

MARCOS GOMES

apoio

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6
Eu não contei algo do meu passado para que vocês o
conheçam, mas sim para que vocês saibam que nunca o
conhecerão.
Elie Wiesel

As coisas que nós criamos, a forma como pensamos, a

perspectiva pela qual olhamos para o passado, ou o modo como
agimos e falamos dizem também das ideologias que se expressam
aqui e agora, neste tempo histórico. Assim como a arquitetura
de uma cidade deixa vestígios de uma época, de seu modo de
organização do trabalho, do sagrado e da violência, uma história,
seja ela ficcional ou não, guarda nas escolhas das palavras uma
visão de mundo, também ela impregnada de ideologias.

A linguagem, portanto, não é transparente, mesmo

quando este é o seu principal objetivo – e essas formas, talvez,
que almejam tornar natural o que não é, sejam potencialmente
as mais perigosas. O problema é que, em alguns casos, a
aparente transparência de uma obra esconde uma brutalidade
inominável. É por este motivo que algumas histórias, para
serem contadas, precisam subverter a linguagem e superar
a impossibilidade de abarcar com ela o que dela escapa,
tangenciando a palavra, desdobrando-a até que ela grite.

Este texto de Carla Kinzo que você tem em mãos é um
exemplo disso. A peça apresenta o encontro entre duas mulheres,
a que digita e a que dita. Da tarefa que as une, de finalizar um
texto dentro do prazo, outra história se forma: de uma mulher
que escrevia cartas. Eixo central da peça, essa personagem
ausente será construída aos poucos, em um esforço conjunto
de extrair da palavra bruta o horror de sua narrativa. Trata-se,
portanto, de um ato de criação, mas também de uma escolha
entre a ação e a omissão.

A mulher que digita é um drama e com isso quero

dizer que nela podemos encontrar personagens, ações e conflitos
organizados em um enredo que se desenvolve de maneira causal,
com começo, meio e fim, a partir do diálogo entre duas mulheres

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– que, apesar de não terem nomes próprios (são designadas
pelas funções que ocupam), comportam-se segundo certa noção
de realidade, a qual o leitor (espectador) reconhecerá como
verossímil. Acontece, porém, que, por trás dessas convenções
dramáticas, Kinzo irá promover algumas torções na forma,
sobretudo ao inserir, por meio da narração, o processo de
construção de uma personagem em cena. Mas também ao
deslocar vetores de força essenciais para fora do palco, que, além
de ampliarem a tensão interna, distorcem aos poucos a própria
noção de realidade – esse desajuste, no entanto, quanto mais
afasta o real, mais se aproxima de sua essência.

O texto parece, a princípio, querer remeter à tradição

de obras distópicas, como a de George Orwell, por exemplo, mas
eu diria que, pelo seu embate com a linguagem, a peça de Kinzo
guarda também uma possível filiação com os textos para teatro
de Samuel Beckett, não somente pela lida com a palavra, mas
também pela forma como ambos se prestam a dizer do trauma.
Se para o dramaturgo o drama torna-se inviável após o horror
de Hiroshima, para Kinzo a linguagem se torna agente de um
silencioso mecanismo de supressão do outro – de sua história.

No entanto, se a palavra da maioria da população

deste país é eliminada – assim como os corpos de mães e filhos
negros nas periferias das grandes cidades – e banida dos espaços
públicos, dos discursos oficiais, um grito mudo persiste audível,
como um ruído vindo de longe, de muito antes, mas que ainda
hoje se faz ouvir nos quartos de empregada, estendendo-se por
todos os corredores de acesso, pelas entradas e saídas reservadas
e pelos elevadores de serviço. O que fazer quando esse trauma
incessante irrompe os limites da palavra e se torna horror?

A escolha de Kinzo em nomear a peça de A mulher

que digita se dá porque é nesta personagem que esse impasse
se realiza. E é preciso entender que a questão de gênero se
impõe aqui, e por razões que são absolutamente caras à peça e à
autora, porque é por meio dela que se configura uma ponte com

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o outro, e é por meio dela que podemos recolocar no centro do
debate as questões de classe que legitimam a violência de uma
minoria branca, masculina e misógina, sobre uma maioria negra,
pobre e periférica. São as questões transversais, como também
o é a questão étnica, que talvez, ainda hoje, de alguma forma
consigam tornar evidentes as ideologias que oprimem extratos
gigantescos da população. Se há alguma possibilidade de transpor
essa barreira e iluminar as atrocidades de um modo de vida
perversamente transparente, que atribui valores diferentes à vida,
essa possibilidade só existe no encontro com o outro, com aquele
que não pode, ou não consegue mais, se omitir.

Que essas vozes ecoem, portanto. Para a nossa sorte,

não há como detê-las.

Marcos Gomes é formado em Ciências Sociais na PUC-SP e mestre

em Artes Cênicas pela UNESP. Publicou o livro Luz Fria (Patuá: 2014).
É autor, entre outras peças encenadas, de Motel Rashômon, Recursos
Humanos e Origem Destino - adaptada para o formato HQ: Cidade das
águas (Pólen: 2015).

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 A MULHER QUE DIGITA
de Carla Kinzo

Este texto, selecionado na III Mostra de Dramaturgia do CCSP,

estreou em 4 de agosto de 2017, sob direção de Isabel Teixeira.

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“Às vezes, a perfeição acontece, e essa foi uma dessas
vezes [...]; o horror perfeito descrito por uma voz capaz
de abrangê-lo sem esforço [...]”

Frances Rowe, que ouviu Billie Holiday cantar Strange

Fruit, em San Francisco no final dos anos 1950.

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Personagens

Mulher que dita, aproximadamente 45 anos.

Mulher que digita, aproximadamente 30 anos.

Cenário

Um pequeno apartamento, de propriedade da Mulher que dita.

Pode haver uma mesa, duas cadeiras. Sobre a mesa pode haver
um computador, uma cafeteira, xícaras, um cinzeiro, papéis. A
porta e a janela do apartamento podem estar no fundo do palco.

Anoitece.

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(Breu)

(Barulho de teclas de um computador trabalhando)

MULHER QUE DITA: O pescoço foi pressionado com tanta

força que, sobre a pele, próximo à carótida, impressões digitais
dos polegares e dos dedos indicadores ficaram impressas. Sua
expressão ficou congelada. Os olhos saltaram para fora das
órbitas; o rosto inchado, azul. Um balão de hélio. Marcas de
molares inferiores e superiores da parte esquerda da arcada foram
encontrados no tórax. Marcas de superfície perfurante no ânus,
orelhas e axilas. Causa da morte nos autos: asfixia.

(Um foco se acende lentamente sobre a Mulher que dita)

MULHER QUE DITA: Morava num sobrado na Vila Zélia.

Tinha três filhos, mas só o menino morava com ela. Ele tinha 15
anos quando foi alvejado. Ela gostava de ouvir música, num rádio
velho, passando roupa. Recebia visitas da mãe – uma senhora
idosa com problemas de audição. E das filhas mais velhas,
casadas.

(Foco se acende lentamente sobre a Mulher que digita – a digitar)

MULHER QUE DITA: Era uma mulher discreta, de uma

época em que ainda se acreditava no trabalho. Então, trabalhava.
Trabalhava muito. Saía por volta das 5h30 da manhã para estar às
8h30 na primeira casa do dia. Fazia duas casas por dia.

(Mulher que digita termina de digitar)

(Tempo)

(Mulher que digita olha para a Mulher que dita, que pensa)

MULHER QUE DIGITA: E...?

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MULHER QUE DITA: No dia em que tudo aconteceu, ela fez
só uma casa. Precisava enviar aquela carta.

MULHER QUE DIGITA: Havia uma carta?

MULHER QUE DITA: Uma carta para uma mulher.

MULHER QUE DIGITA: Hum. Então... a carta tem

importância?

MULHER QUE DITA: Tem. (Tempo). Muita.

MULHER QUE DITA: No dia em que tudo aconteceu, ela fez

só uma casa. Precisava enviar aquela carta.

MULHER QUE DIGITA: Havia uma carta?

MULHER QUE DITA: Uma carta para uma mulher.

MULHER QUE DIGITA: Hum. Então... a carta tem

importância?

MULHER QUE DITA: Tem. (Tempo). Muita.

MULHER QUE DIGITA: Certo.

MULHER QUE DITA: Seria a décima carta enviada desde que

perdera o filho. Em vez de fazer a segunda casa, ela a enviaria.
Aquela carta. Caminharia na direção do Correio perto da casa
que acabara de varrer, de limpar, de espanar. Eram apenas três
quarteirões e uma esquina.

MULHER QUE DIGITA (digitando): Es-qui-na.

MULHER QUE DITA: Mas antes de virar, hesitaria. Era como

se tivesse sentido, a poucos passos daquela esquina, que algo a
espreitava. Era como se pressentisse.

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(Tempo)

MULHER QUE DIGITA: Era como se pressentisse...?

MULHER QUE DITA: Algo ruim.

MULHER QUE DIGITA: Escrevo isso?

MULHER QUE DITA: Sim.

MULHER QUE DIGITA (digitando): “Algo ruim”. Ok.

MULHER QUE DITA: Ela teve medo. Um medo irracional.
Era como se ouvisse uma voz dentro da cabeça, “volta”. “Corra!”
“Corra com toda a sua força, não olhe para trás, agora.”

MULHER QUE DIGITA (digitando): Ok.

MULHER QUE DITA: Ela sentiu que alguma coisa não estava
certa. Talvez as pessoas saibam, numa fração de segundo, que
uma coisa muito ruim vai acontecer. Não é assim? Hein? Você
não acha? Mas é tão rápido, ou é tão inexplicável, que a razão não
dá atenção. Mas o corpo – puro instinto – reage, à revelia. Ela dá
um passo pra trás, quase querendo fugir; o corpo titubeia. Você já
sentiu isso? Mas a cabeça, má que é, diz: “segue. Não é nada, você
está louca”. Sem dar atenção à reação do corpo diante do perigo,
ela segue.

MULHER QUE DIGITA: É... Desculpa, acho que perdi o

fio da meada. Pera um pouco... O narrador fala assim com um
interlocutor?

MULHER QUE DITA: Talvez ela tenha pensado que os

remédios estivessem embaralhando sua percepção das coisas. Ou
ainda: talvez ela tenha mesmo reconhecido alguém, alguns passos
antes. Umas duas, três ruas atrás. Foi quando se deu conta de que
aquela pessoa pudesse estar depois da esquina, esperando que ela
aparecesse, com sua carta.

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MULHER QUE DIGITA (confusa): Espera. Espera só um
pouquinho, acho que preciso voltar...

MULHER QUE DITA: Você está me ouvindo?

MULHER QUE DIGITA: Estou, mas acho que me perdi.

Desculpa.

MULHER QUE DITA: Esquece um pouco isso de digitar

agora. Presta primeiro atenção na história.
MULHER QUE DIGITA: É, espera um pouquinho...Tá.

MULHER QUE DITA: O que foi que eu disse?

MULHER QUE DIGITA: Você disse que ela... Que talvez ela
tivesse reconhecido essa pessoa. É isso?

MULHER QUE DITA: É. Mas tudo isso ela pensou num

átimo de segundo, quando seu corpo já dobrava a esquina.

MULHER QUE DIGITA: Seu corpo?

MULHER QUE DITA: É.

MULHER QUE DIGITA: Você quer que eu digite assim?

MULHER QUE DITA: Isso.

MULHER QUE DIGITA: Tá. (Mulher que digita, a digitar).

Por que a palavra corpo?

HOMEM QUE DITA: Sugere que esse seria o último

movimento de alguém prestes a cumprir seu destino trágico,
irreversível.

MULHER QUE DIGITA: Certo.

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MULHER QUE DITA: Avançamos bem.

MULHER QUE DIGITA (verificando as folhas produzidas):

Quase... Quase dez páginas. Olha só!

MULHER QUE DITA: Podemos dar uma pausa.

MULHER QUE DIGITA: Tem certeza? Ainda temos um

pouco mais de tempo.

MULHER QUE DITA: Vamos parar.

MULHER QUE DIGITA: Você pode tentar avançar mais, pra

hora em que ela encontra essa pessoa na esquina. Revelar esse
homem. É um homem, não é?

MULHER QUE DITA: Eu preciso de um café.

(Tempo)

MULHER QUE DIGITA: Tá. Um café. Eu posso tentar

reorganizar tudo enquanto isso. Essa parte final ficou um pouco
confusa...

(Mulher que dita servindo uma xícara de café para a Mulher que
digita)

MULHER QUE DITA: Não, toma um café antes.

MULHER QUE DIGITA: Não, não, tá tudo bem, eu tô bem

pra continuar.

MULHER QUE DITA: Não. Toma um café. Me faz

companhia. Vamos conversar.

(Tempo)

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MULHER QUE DIGITA: Tá certo. Um café.

(Tempo)

MULHER QUE DIGITA: Acho que estou mesmo um pouco

cansada. (Dando-se conta das horas). Olha. O tempo passou
rápido.

MULHER QUE DITA: É.

(Silêncio desconfortável entre elas. Mulher que dita bebe o seu

café distante)

MULHER QUE DIGITA: Posso fazer uma pergunta?

(Mulher que dita a olha, aparentemente calma, sem falar nada)

MULHER QUE DIGITA: Por que... ela?

MULHER QUE DITA: Por que ela...?

MULHER QUE DIGITA: É. Desculpa, quero dizer... Por que

escolher essa mulher como personagem agora?

MULHER QUE DITA: Você não acha que ela seria uma boa
personagem?

MULHER QUE DIGITA: Não, não é isso; eu acho que...

MULHER QUE DITA (interrompendo-a): Porque acabou

de acontecer. Porque... Por tudo o que aconteceu. Que está
acontecendo.

MULHER QUE DIGITA: Hum. Não deve ser isso que gerou
o bloqueio na escrita?

MULHER QUE DITA: Não há bloqueio. Eu preciso de

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alguém com quem dividir essa parte do processo, ainda mais com
essa pressa de entregar os originais.
Ou tem, não sei.
Mas acho que agora estamos conseguindo seguir. Você não acha?

(Mulher que dita acende um cigarro)

MULHER QUE DIGITA: Mas você não vai seguir exatamente

o caso dela, vai?

MULHER QUE DITA: A ideia é se aproximar do que teria

acontecido.

MULHER QUE DIGITA: Mas não se sabe o que de fato

aconteceu.

MULHER QUE DITA: Não mesmo...?

MULHER QUE DIGITA: Mas se sabe então?

MULHER QUE DITA: Tem gente que sabe.

MULHER QUE DIGITA: Você?

(Mulher que dita não responde)

MULHER QUE DIGITA: Isso é uma boa ideia?

MULHER QUE DITA: Talvez não.

MULHER QUE DIGITA: A revista sabe que a história

enveredou para o caso da... dela...?

MULHER QUE DITA: Eles sabem que essa é uma história de

ficção.

MULHER QUE DIGITA: E é?

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MULHER QUE DITA: É. Também. Não é?

MULHER QUE DIGITA: Acho que sim. Tem que ser.

(Tempo) O que você sabe?

MULHER QUE DITA: Alguma coisa. Vou usar o que der para
escrever.

MULHER QUE DIGITA: Modificando as coisas, claro.

MULHER QUE DITA: Eu não vou mentir.

MULHER QUE DIGITA: Não é isso, não é mentir. O que eu

quero dizer é: você não tem medo do que...?

MULHER QUE DITA (interrompendo-a): Tenho.

(Tempo)

MULHER QUE DITA: Claro que tenho.

MULHER QUE DIGITA: Então. Não seria melhor...?

MULHER QUE DITA (novamente a interrompendo): E você

tem medo?

(Mulher que dita se serve de outra xícara de café)

(Algo desconfortável no ar)

(O tempo de um café se passa)

MULHER QUE DIGITA: Melhor seguir. Vamos? Continuar?

MULHER QUE DITA: Claro.

MULHER QUE DIGITA (abrindo o arquivo, lendo): Certo.

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Paramos em “seu corpo já dobrava a esquina”.

MULHER QUE DITA: Naquele dia, a manhã começou mais

cedo. (Mulher que digita começa a digitar). Ela abriu os olhos
interrompendo um sonho estranho, em que seus dentes se
despregavam da gengiva. Era cedo demais, quatro horas. Algo havia
lhe roubado meia hora. Meia hora de sono de seu último dia. Ela
caminhou em direção ao banheiro, virou a torneira sem o cuidado
de esperar que a água esquentasse antes de entrar. Depois tomou
um café preto puro, sem comer. Não tinha mais fome, não comia
de manhã, comia pouco no almoço, raramente jantava. Mas antes
de voltar para casa, no fim do dia, ah sim. Antes passaria no Correio
para enviar mais uma carta. Uma carta endereçada para alguém, em
algum lugar. Uma confissão, um pedido. Um depoimento. (Tempo).
As imagens mostram um envelope A4, pardo.

MULHER QUE DIGITA (a digitar): “Envelope A4, pardo”.

Ok.

MULHER QUE DITA: As imagens mostram a mulher

caminhando em direção à esquina, no que seria o trajeto de
volta para sua casa. Mas sabemos que antes ela iria ao Correio,
só depois para o ponto, onde tomaria o ônibus Socorro 856R-
10. Ela anda rápido, passos firmes. Mas, então, hesita. Olha para
o chão. Dá dois passos no sentido contrário e volta. A câmera
mostra seu corpo dobrando a esquina. 16h35min.

(Mulher que digita segue registrando tudo)

(Tempo)

(Elas se olham)

MULHER QUE DITA: Havia alguém na esquina. Um homem.

Um homem que fuma. O homem espera que ela dobre a esquina
apoiado sobre a porta aberta do carro com o motor ligado. Assim
que ela dobrar a esquina, ele irá em sua direção. Oi. Ela hesita.

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Não, assim que ela dobrar a esquina ele não irá dizer nada. Ela
então o reconhece. Hesita primeiro. Mas caminha em sua direção.
Não, ela não o reconhece. Ela pressente. Assim que ela dobrar
a esquina ele também pressente. Sim, é ela. Caminha em sua
direção e...

(Tempo. Mulher que dita para de falar, não consegue seguir)

MULHER QUE DIGITA: E...?

(Tempo)

MULHER QUE DIGITA: Caminha em sua direção...

MULHER QUE DITA: Estou pensando.

MULHER QUE DIGITA: Ok.

(Tempo)

MULHER QUE DITA: Ela hesita...

MULHER QUE DIGITA: Ok.

MULHER QUE DITA: ...ela desvia da sua trilha original...

MULHER QUE DIGITA: “...desvia de sua trilha o-ri-gi-nal”.

MULHER QUE DITA: ...mas retorna...

MULHER QUE DIGITA: “...mas retorna...”. Ok.

MULHER QUE DITA: ...enquanto ele caminha em sua

direção...

MULHER QUE DIGITA: ...enquanto ele caminha em sua

direção. (...) E...?

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MULHER QUE DITA: Os séculos passam diante dela, os
museus como testemunhas dos naufrágios, farrapos de guerras,
ruas sem saída.

(Mulher que digita, a digitar cada palavra dita)

MULHER QUE DITA: Não, não. Nada disso. Pode apagar.

MULHER QUE DIGITA: Não, vamos seguir. Está bom isso.

MULHER QUE DITA: Pode apagar.

MULHER QUE DIGITA: Depois a gente apaga o que sobrar.

Continua, vai: “ruas sem saída...”

MULHER QUE DITA (assertiva): Apaga desde “os séculos”.

(Tempo)

MULHER QUE DIGITA: Ok.

(Mulher que digita, apagando devagar cada letra)

MULHER QUE DIGITA: Assim não se termina.

MULHER QUE DITA: Estou pensando.

MULHER QUE DIGITA: Precisamos avançar na narrativa.

MULHER QUE DITA: Séculos...

MULHER QUE DIGITA: Hoje.

MULHER QUE DITA: Não é possível dizer de um século

assim. De farrapos de guerra, não agora, não assim. O que eu
sei disso? Não sei nada, nada. E se eu não sei, eu que estou
escrevendo isso, como é que eu vou explicar isso pra você, que

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digita, que lê, que não tem ideia?

MULHER QUE DIGITA: É apenas uma imagem.

MULHER QUE DITA (acendendo um cigarro): Não dá pra

usar o mesmo velho jeito para falar de uma coisa dessas.

MULHER QUE DIGITA: Não é ruim.

MULHER QUE DITA: Ou dá? O que você acha?

MULHER QUE DIGITA: Não me parece velho. Está indo
bem. Não adianta nada você ficar cortando coisas agora, vai na
história: vamos da parte em que...

MULHER QUE DITA: É, você está certa. Mas vamos dar

outra pausa.

MULHER QUE DIGITA: Não, não. Vamos continuar. Não

acho que seja uma boa ideia parar agora que tá indo.

MULHER QUE DITA: Eu realmente preciso de mais um café.

MULHER QUE DIGITA (impaciente): Você já tomou dois.

MULHER QUE DITA: Vou tomar o terceiro.

MULHER QUE DIGITA: Só me diz, o que acontece depois?

MULHER QUE DITA: Eu não sei, não sei como te dizer isso.

MULHER QUE DIGITA: Olha só, é legal esse movimento de

recomeço, de retorno; quando ela está dobrando a esquina, no
instante da revelação dessa pessoa do outro lado, você corta para
ela acordando. Daí você refaz todo o percurso, tudo de novo,
mas acrescentando um detalhe importante, que ainda não havia
aparecido, que pode revelar mais dessa mulher – como essa carta
aí...

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MULHER QUE DITA: Sim. Sim, é isso. Mas agora eu não sei
como seguir.

MULHER QUE DIGITA: Sabe sim. Olha só: você pode seguir
nessa toada, suspendendo o ponto em que essa mulher duvida, na
esquina. E conta a história dela de trás pra frente; ela em sua casa,
sei lá, com as filhas, com a mãe, então os motivos que poderiam
ter levado a tudo isso vão se desenhando...

MULHER QUE DITA: Você tem razão, deve ser mesmo um

bloqueio.

MULHER QUE DIGITA: Olha. Vamos ver.

MULHER QUE DITA: Eu parei várias vezes nesse mesmo

ponto.

MULHER QUE DIGITA: Você dizia que ela, naquele dia,

havia...

MULHER QUE DITA: Acho que não sou mesmo eu quem

deve seguir.

MULHER QUE DIGITA (sem prestar atenção na Mulher que

dita, lendo o arquivo): Espera, vamos achar um trecho bom para
retomar... “...desvia de sua trilha original, mas retorna, enquanto
ele caminha”.

MULHER QUE DITA: É.

MULHER QUE DIGITA: E?

MULHER QUE DITA: E para aí.

MULHER QUE DIGITA: Mas que coisa, vamos aproveitar

esse fluxo.

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MULHER QUE DITA: Eu não estou encerrando por hoje. Só
preciso pensar em como dizer isso. Pra você.

MULHER QUE DIGITA: Eu sei, mas você me pediu para

que eu te pressionasse; olha, a gente conseguiu avançar bastante
hoje, mas ainda tem muito pra ser feito. Você aponta aqui vários
caminhos interessantes. (Tempo) (Ouvindo a Mulher que dita, o
que ela acabou de dizer). Pra mim?

MULHER QUE DITA: Não há vários caminhos.

MULHER QUE DIGITA: A gente não tem muito tempo, você

sabe disso.

MULHER QUE DITA: Eu sei. Não temos muito tempo

mesmo, eu sei. O que você está entendendo dessa história?

MULHER QUE DIGITA: Como assim?

MULHER QUE DITA: Me diz o que você está entendendo

dessa história.

MULHER QUE DIGITA: Mas que importância tem isso?

MULHER QUE DITA: É importante pro trabalho. Me diz!

MULHER QUE DIGITA (sem paciência): Tá. É um thriller,

um thriller agora baseado na história da Dalva!

(Para, de repente, e se dá conta).

MULHER QUE DIGITA: Me desculpe.

MULHER QUE DITA: O que mais?

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MULHER QUE DIGITA: Eu não devia ter falado o nome dela
tão alto.

MULHER QUE DITA: Não tem importância!

MULHER QUE DIGITA: Será que deu pra ouvir?

MULHER QUE DITA: Vai, continua, o que mais?

MULHER QUE DIGITA: Ai, tá! (Falando com prudência) É

uma espécie de versão ficcional para o que pode ter acontecido
com essa mulher.

(Tempo)

MULHER QUE DIGITA: Olha, realmente não sei se é uma

boa contar a história dela desse jeito.

MULHER QUE DITA: Que jeito?

MULHER QUE DIGITA: Não sei, desse jeito, sem muita.

Sem...

MULHER QUE DITA: Quem você acha que é esse homem da

esquina?

MULHER QUE DIGITA: Essa narrativa não precisa ser tão

declaradamente sobre ela, tão transparente. Talvez se você optar
por alguma coisa mais alegórica...

MULHER QUE DITA: Foi o mesmo homem que executou o

filho dela.

(Tempo).

MULHER QUE DIGITA: Você não vai colocar isso no texto,

vai?

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MULHER QUE DITA: Tenho tido dificuldades para dormir.

MULHER QUE DIGITA: Vai colocar?

MULHER QUE DITA: Você tem conseguido?

MULHER QUE DIGITA: O quê?

MULHER QUE DITA: Dormir.

MULHER QUE DIGITA: Tenho. Sei lá.

MULHER QUE DITA: Você não ouve os ruídos à noite?

MULHER QUE DIGITA: Mas quem não ouve? É claro que

sim.

MULHER QUE DITA: É. Todo mundo ouve, é impossível não

ouvir, mas muita gente finge que não ouve. Não é assim?

MULHER QUE DIGITA: Eu sei lá.

MULHER QUE DITA: É assim.

MULHER QUE DIGITA (numa explosão): Mas o que isso

tem a ver com esse trabalho, meu Deus?!

MULHER QUE DITA: Tudo! Tem tudo a ver com esse

trabalho!

MULHER QUE DIGITA: Como?

MULHER QUE DITA: O que você acha que são esses ruídos?

MULHER QUE DIGITA: Você não tem conseguido

descansar, é isso.

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MULHER QUE DITA: Esses gritos?

MULHER QUE DIGITA: E esses prazos, essa urgência de

terminar, é isso que te... Olha... O que você precisa... Você precisa
descansar, é isso.

MULHER QUE DITA: Essas vozes?

MULHER QUE DIGITA: Olha, você tem razão. Você precisa

de uma pausa. Vamos fazer assim: eu vou embora e amanhã...

MULHER QUE DITA (firme): Me diz o que você acha que é

isso!

MULHER QUE DIGITA: Mas eu não sei, eu não me interesso

em saber essas coisas!

MULHER QUE DITA: Mesmo? De verdade?

MULHER QUE DIGITA: Não é isso...

MULHER QUE DITA: Você não se interessa em saber ESSAS

coisas?

MULHER QUE DIGITA: Não foi o que eu quis dizer, eu

também não consigo...

MULHER QUE DITA: O quê? Não consegue o quê?

MULHER QUE DIGITA (numa explosão): Dormir! (Tempo)

Olha, eu prefiro... Prefiro... Não pensar muito nisso.

MULHER QUE DITA: Certo. É claro. Você é a mulher que

digita: uma mulher comum, como todas somos. Você acorda
cedo, toma o seu café, sai para trabalhar na hora certa, faz o
seu trabalho como uma mulher correta, depois vem fazer esse
trabalho aqui comigo, é sempre um dinheirinho a mais no seu

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mês curto, você não gosta de dever, se preocupa em fazer a
coisa certa, e, como uma mulher correta, você me pressiona pra
produzir as 15 páginas por dia até o final da semana, ou vamos
estourar o prazo, isso não pode, claro, você aceita meus dois cafés
de pausa, não vão te atrapalhar no andamento do trabalho, claro,
mas o terceiro pode te atrasar, imagina estar na rua na hora do
toque de recolher, isso não, nunca! Você sempre está em casa
muito antes, vai dormir na sua cama de lençóis exemplarmente
esticados muito antes do horário em que todas aquelas mulheres
deveriam estar na cama, sem pensar na razão de tudo isso, não é?
Você prefere não pensar nisso.

MULHER QUE DIGITA: Você enlouqueceu?

MULHER QUE DITA (mais alto, sem paciência): Você acredita

mesmo que de uma hora para outra “os gatos” se reproduziriam
como gafanhotos, se tornariam uma praga perigosa? Eu me sinto
até ridícula de falar isso.

MULHER QUE DIGITA: Fala mais baixo!

MULHER QUE DITA: Hein? Me diz!

MULHER QUE DIGITA: Eu não sei. Você tem razão, não faz
sentido, não sei. Ou faz, sei lá. Não entendo de gatos.

MULHER QUE DITA: Não precisa entender de gatos.

MULHER QUE DIGITA: Mas eles realmente estão espalhados

por aí!

MULHER QUE DITA: Ah, estão? E você os vê, de dia, por

aí, aos montes, assustadores, essas pragas perigosas? Os gatos?
Porque de noite não dá pra saber se são mesmo eles, ou dá? Nós
não podemos sair!

MULHER QUE DIGITA: Eu os OUÇO à noite.

31
MULHER QUE DITA: Eu não acredito que você possa
acreditar numa coisa dessas!

MULHER QUE DIGITA: Tá ficando tarde.

MULHER QUE DITA: Apenas ouça os ruídos à noite!

MULHER QUE DIGITA: O que isso tem a ver com esse

trabalho?!

MULHER QUE DITA: Ela foi arrastada. No dia seguinte,

cartas estavam espalhadas pela calçada. Ela havia ido ao correio
com um único envelope, mas no chão foram encontrados vários
envelopes. Nos autos: ela escrevia cartas para si. Cartas de amor
de uma mulher solitária para si mesma. Inofensiva.

MULHER QUE DIGITA (tenta falar com paciência): De novo:

o que é que isso tem a ver?

MULHER QUE DITA: A carta que ela levava sumiu. A única

que sumiu não continha uma carta de amor. Ela não escrevia
cartas de amor, mania de achar que mulheres só escrevem cartas
de amor. Ou melhor, era sim uma carta de amor. Quer ouvir?

MULHER QUE DIGITA: Eu acho que você realmente tá

precisando de uma pausa. Vamos começar mais cedo amanhã.
Além disso, eu também já estou ficando preocupada com a hora.

(Mulher que dita retira uma carta de dentro de um livro)

MULHER QUE DITA (interrompe a Mulher que digita, lendo

uma carta): “Desde que meu filho foi morto, dentro de casa,
dormindo, não posso mais viver um dia depois do outro como
se os dias depois dos outros fossem os mesmos. Alguém tem que
saber. A verdade. E a verdade é que estou marcada. Minhas filhas
podem estar marcadas, minha mãe. Eles voltaram aqui, ninguém
no bairro pode dizer o que aconteceu. Eu tenho tomado remédios

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para viver. Para viver os dias. Para suportar. Eu vi o rosto deles.
Eu podia me matar, me deixar matar, mas me mantenho viva pra
tentar contar o que aconteceu. Meu filho era um menino, tinha só
15 anos; eles entraram em casa, o executaram, dormindo, depois
colocaram uma arma na mão dele”.

(Mulher que digita ouvindo)

MULHER QUE DIGITA: O que é isso?

MULHER QUE DITA: “Depois viram que não era ele quem
eles estavam procurando, mas como ele era pobre e preto, como
eu, preta e pobre, tudo bem. Dá no mesmo. Muito tempo eu não
consigo me manter viva pra contar isso”.

MULHER QUE DIGITA: Isso é seu, foi você que criou?

MULHER QUE DITA: “Mulheres, saiam de casa, nossos filhos

estão sendo mortos.”

MULHER QUE DIGITA: Meu Deus.

MULHER QUE DITA: Isso pode ser considerada uma carta de

amor?

MULHER QUE DIGITA: Meu Deus.

MULHER QUE DITA: Talvez sim, não?

MULHER QUE DIGITA: Isso é dela? Foi você escreveu isso

pro...?

MULHER QUE DITA: Como esquecer isso?

MULHER QUE DIGITA: Responde! É dela?

MULHER QUE DITA: Como escrever isso?

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MULHER QUE DIGITA: Acho que. Acho que já temos
bastante coisa pra hoje. Tá ficando tarde.

MULHER QUE DITA: Dá? Pra continuar escrevendo um

thriller? Uma história de suspense? Ou uma história de amor?
MULHER QUE DIGITA: Daqui a pouco dá o toque de
recolher.

MULHER QUE DITA: Aquela seria a décima carta que ela

iria enviar, com o mesmo conteúdo. Ela conseguiu enviar nove
cartas antes, antes que pegassem a décima. Me diz, como é que
poderiam haver tantas cartas caídas no chão? Se só se pode enviar
uma carta por dia?! Eles acham que somos imbecis.

MULHER QUE DIGITA: Essa carta foi enviada para você?

MULHER QUE DITA: Não, não foi para mim.

MULHER QUE DIGITA: Olha, eu realmente me vou agora.

Senão não chego ao metrô a tempo.

MULHER QUE DITA: Eu não sei como continuar. Não se

pode escrever de qualquer jeito sobre isso.

(Da rua, vem barulho agudo, como se fosse um coro de vozes

femininas em lamento)

MULHER QUE DITA: Tá ouvindo?

(Elas ficam um tempo em silêncio)

MULHER QUE DIGITA: Tá na hora de ir, desculpe, tá

realmente tarde, tá na hora de ir.

MULHER QUE DITA: Tem começado cada vez mais cedo.

(Barulhos mais altos da rua, como gritos de mulheres)

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(Elas param e ouvem, assombradas)

MULHER QUE DIGITA: Ah, eu não suporto isso...

MULHER QUE DITA: Os remédios para dormir não têm

mais funcionado.

MULHER QUE DIGITA: Eu sei. É horrível.

MULHER QUE DITA: Mil gatos foram exterminados essa

semana.

MULHER QUE DIGITA: Mas se é o único jeito de acabar

com isso...

MULHER QUE DITA: Ah! Você realmente...? Não percebe a

estupidez de tudo isso?

MULHER QUE DIGITA (irritada): Às vezes é preciso que

coisas estúpidas aconteçam para que outras coisas estúpidas
parem de acontecer!

MULHER QUE DITA: É? E pra quê? Pra você se sentir

menos mal?

MULHER QUE DIGITA: É! Pra eu me sentir menos mal!

MULHER QUE DITA: Mas não melhora!

MULHER QUE DIGITA: Eu sei! Você acha que eu não sei?

Às vezes eu tenho vontade de abrir a janela à noite e gritar, gritar!
Eu quero dormir! Me deixem dormir! Todos temos o direito de
dormir, de chegar em casa depois de um dia triste, deitar a cabeça
no travesseiro e se esquecer, não é assim? A gente deveria ter o
direito de desaparecer, de sumir, de dormir, de silêncio.

MULHER QUE DITA: É disso que eu estou falando.

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MULHER QUE DIGITA: É disso que eu estou falando.

MULHER QUE DITA: Eu também quero deitar a cabeça no

travesseiro e não escutar mais nada.

MULHER QUE DIGITA: Eu sei.

MULHER QUE DITA: Mas você dormiria, se tivesse silêncio?

(Tempo)

(Elas se olham)

MULHER QUE DIGITA: Eu não sei.

(Tempo).

MULHER QUE DITA: Quando foi que isso começou? Você

se lembra?

MULHER QUE DIGITA (absorta): Acho que não

conseguiria...

MULHER QUE DITA: O toque de recolher, o extermínio dos

gatos, os gritos à noite?

MULHER QUE DIGITA: ...não conseguiria dormir. (Tempo)

O que você disse?

MULHER QUE DITA: Aquelas que perdem seus filhos sem

motivo, que não podem chamar por ajuda, teriam que ter pelo
menos o direito de chorar quando voltam do trabalho.

MULHER QUE DIGITA: Você não deveria estar escrevendo

isso. Não percebe? Não vão deixar publicar.

MULHER QUE DITA: Eu sei.

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MULHER QUE DIGITA: Fica no thriller, qual o problema?
As pessoas precisam disso pra viver! É importante também, por
que não? Ou arruma um outro jeito de dizer isso que você está
querendo dizer, sem dar nome a todas as coisas! Às vezes nomear
tudo pode ser um problema.

MULHER QUE DITA: E o menino?

MULHER QUE DIGITA: O menino não é personagem da

história!

(Tempo).

MULHER QUE DIGITA: O que eu estou querendo dizer é

que não adianta se queimar, se pôr em risco pra falar disso. Se a
carta da Dalva chegou até você, é porque você tem como ajudar
essas mulheres, mas de outro jeito, não assim. É trabalho jogado
no lixo, vão recusar os originais. Não vê?

(Tempo)

MULHER QUE DIGITA: Além disso, a sinopse original era

outra. Eles não vão aceitar essa modificação agora.

MULHER QUE DITA: Só se for mesmo cifrada. (Tempo)

Você faria isso?

MULHER QUE DIGITA: Talvez. Não sei. Talvez. No seu

lugar, sim.

MULHER QUE DITA: É isso então.

MULHER QUE DIGITA: Que bom que você concorda.

MULHER QUE DITA: Já dura meses.

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MULHER QUE DIGITA: É temporário... Essa situação toda é
temporária.

MULHER QUE DITA: Parece um século.

MULHER QUE DIGITA: Essa situação toda é emergencial.

MULHER QUE DITA: Vai acontecer com ela o que aconteceu

com todas as outras. Ela vai cair no esquecimento. Sabe o que
isso significa? O que está acontecendo não vai passar, não é
emergencial. E isso está na nossa porta, nós temos tudo a ver
com isso.

MULHER QUE DIGITA: Olha, eu sei que todas temos nossa

parte nisso, mas eu também acho que isso vai passar, vai passar,
vai passar!

MULHER QUE DITA: Não vai passar, as coisas não passam

desse jeito!

MULHER QUE DIGITA: Passam sim! Tem que passar! Você

não vê? É essa pressão, essa falta de sono, de silêncio, sei lá... É
isso que está te perturbando, que está nos deixando assim. Vamos
encerrar por hoje, que tal? Amanhã, mais descansadas, rendemos
mais; de dia tudo é mais fácil...

MULHER QUE DITA: Não, vamos terminar isso hoje.

MULHER QUE DIGITA: Não dá tempo.

MULHER QUE DITA: Você vai se arriscar a sair depois do

toque? Olha a hora, são quase dez horas.

MULHER QUE DIGITA (pegando suas coisas

desajeitadamente): Ai, meu Deus, olha aí. Eu vou correr, vai dar
tempo. Eu não vou passar a noite aqui trabalhando nisso, tenho
coisa pra fazer amanhã cedo.

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MULHER QUE DITA: Não seja estúpida! Pensa: quem é esse
homem que estava na esquina? Acha que é ex-marido, que foi
bandido? Você vai ter mesmo coragem de sair sem saber?

(Mulher que digita, com as coisas nas mãos, parada)

MULHER QUE DIGITA: Eu estou indo. Até amanhã.

MULHER QUE DITA: “O pescoço foi pressionado com

força, sobre a pele, próximo à carótida, impressões digitais dos
polegares e dos dedos indicadores impressas, a expressão ficou
congelada, olhos saltaram para fora das órbitas; rosto: inchado,
azul, um balão de hélio; marcas de molares inferiores e superiores
da parte esquerda da arcada encontrados no tórax, marcas de
superfície perfurante no ânus, orelhas, axilas”.

(Mulher que digita paralisada, ouvindo-a)

MULHER QUE DIGITA: Mas eu não fiz nada, não preciso ter
medo de nada!

MULHER QUE DITA: Nem ela havia feito coisa alguma!

MULHER QUE DIGITA: Ela estava enviando cartas!

MULHER QUE DITA: E você sabe o conteúdo de uma delas!

(Tempo)

(Mulher que digita se senta com suas coisas nas mãos)

MULHER QUE DIGITA: Eu sei. (...) Ela morava num

sobrado na Vila Zélia, tinha três filhos, o menino morava com
ela; ele tinha 15 anos... Ela... gostava de ouvir música... num rádio
velho. Passando roupa.

(Tempo)

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MULHER QUE DIGITA: Mas presta atenção: é um tiro no pé
escrever as coisas dessa maneira.

MULHER QUE DITA: É por isso que eu te chamei aqui.

MULHER QUE DIGITA: Pra quê? Pra te dizer isso?

MULHER QUE DITA: Pra ficar com a carta da Dalva.

MULHER QUE DIGITA: Ah, não! Isso eu não posso.

MULHER QUE DITA: Pra terminar essa história pra mim.

MULHER QUE DIGITA: Quê?

MULHER QUE DITA: Eu não sei mais escrever isso.

MULHER QUE DIGITA: É claro que sabe. Só não precisa

colocar as coisas no texto dessa maneira.

MULHER QUE DITA: A revista não vai publicar do meu jeito.

MULHER QUE DIGITA: Fale de outro jeito. (Tempo). Espera

aí. Você já falou com eles, não falou? Eles sabem que a história é
da...

MULHER QUE DITA: Eles não vão publicar do jeito que eu

quero e eu não sei escrever como eles gostariam.

MULHER QUE DIGITA: Tem outro jeito de escrever isso e

você sabe como!

MULHER QUE DITA: Quero que você termine essa história.

MULHER QUE DIGITA: Mas eu não tenho condições!

MULHER QUE DITA: Você sabe terminar.

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MULHER QUE DIGITA: Eu sou apenas a mulher que digita,
não sei escrever histórias; o que eu faço é ouvir, copiar, repetir,
ouvir, copiar, repetir, ouvir...

MULHER QUE DITA: Eu confio em você pra escrever...

MULHER QUE DIGITA: ...copiar, repetir, ouvir, copiar,

repetir...

MULHER QUE DITA: ...essa história até o fim.

MULHER QUE DIGITA: Ouvir.

MULHER QUE DITA: Eu vou me juntar a elas.

MULHER QUE DIGITA: Não seja louca!

MULHER QUE DITA: Eu não aguento mais ficar em casa

ouvindo isso. Ouça!

MULHER QUE DIGITA: Como não aguenta? Aguenta sim,

aguenta. Todas aguentamos!

MULHER QUE DITA: E sem poder fazer nada.

MULHER QUE DIGITA: Você está cansada; presta atenção...

MULHER QUE DITA: Não, presta atenção você. Fique com a

carta, faça o que quiser com ela, destrua, se precisar, mas use-a do
seu jeito prático, sobrevivente, cifrado, correto. Você é a mulher
que digita, é uma mulher comum, como todas somos. Você
acorda cedo, toma o seu café, sai para trabalhar na hora certa,
faz o seu trabalho como uma mulher correta, depois vem fazer
esse trabalho comigo, é sempre um dinheirinho a mais no seu
mês curto, você não gosta de dever, se preocupa em fazer a coisa
certa; você sempre está em casa muito antes do toque de recolher,
vai dormir na sua cama de lençóis exemplarmente esticados

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muito antes do horário em que todas aquelas mulheres deveriam
estar na cama. E você também não dorme.

(Gritos ainda mais altos vindos da rua)

MULHER QUE DIGITA: Meu Deus.

MULHER QUE DITA: Use tudo isso a favor da história.

MULHER QUE DIGITA: Já deu dez horas?

MULHER QUE DITA: Fique com a casa também.

MULHER QUE DIGITA: São dez horas?!

MULHER QUE DITA (alto): Presta atenção!

(Mulher que digita se cala)

(Elas se olham)

MULHER QUE DITA: São dez horas agora. Termine isso.

MULHER QUE DIGITA: Você não percebe?

MULHER QUE DITA: É importante que se publique isso.

MULHER QUE DIGITA: ...eu não tenho condições...

MULHER QUE DITA: É o que você me disse:

MULHER QUE DIGITA: ...de assumir o seu lugar dessa

maneira...

MULHER QUE DITA: “Se a carta da Dalva chegou até você”

MULHER QUE DIGITA: ...porque eu só ouço, copio, repito...

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MULHER QUE DITA: “é porque você tem como ajudar essas
mulheres”

MULHER QUE DIGITA: ...ouço, copio, repito...

MULHER QUE DITA: “mas de outro jeito, não assim.”

MULHER QUE DIGITA: ...como uma mulher que apenas

digita.

MULHER QUE DITA: Eu não sei mais o que dizer.

MULHER QUE DIGITA: Eu não sei mais o que dizer.

MULHER QUE DITA: Eu estou indo.

(Mulher que dita faz menção de sair, dirige-se à porta. Mulher que
digita vai atrás dela e a impede, com o corpo, como pode)

MULHER QUE DIGITA: Não! Não saia. É suicídio!

MULHER QUE DITA: Me solta!

(Elas lutam, enquanto falam desordenadamente e ao mesmo

tempo. Essa briga se estende até que o discurso das duas se
contamine e elas falem as mesmas palavras ao final, cansadas,
emocionadas, exauridas)

MULHER QUE DITA (lutando com a Mulher que digita): Não

adianta ficar, não adianta, eu não vou ficar aqui mais, eu já me
decidi, me solta, eu não sei continuar isso, você vai saber seguir
de outra maneira; eu não fico mais nessa casa, presa, sem poder
sair, sem conseguir dormir, sendo obrigada a tomar remédios
para dormir, sem conseguir escrever – e você, você está apenas
com medo de fazer o que é preciso ser feito, mas as coisas que
precisam ser feitas têm a força que nos leva a terminá-las!

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MULHER QUE DIGITA (lutando com a Mulher que dita):
Não adianta sair, não adianta, eu não vou ficar no seu lugar, essa
decisão não é sua, não vou te soltar, você sabe continuar isso,
você vai saber seguir de outra maneira; eu não fico na sua casa, ela
não é minha, não é isso que vai me fazer dormir, não vai aliviar o
uso dos remédios para dormir, imagina, escrever! – e você, você
está apenas com medo de fazer o que é preciso ser feito, mas as
coisas que precisam ser feitas têm a força que nos leva a terminá-
las!

(Elas desistem, cansadas)

(Elas se largam)

MULHER QUE DIGITA: O que você disse?

MULHER QUE DITA: O que você falou?

(Ofegantes, tristes, resignadas)

MULHER QUE DIGITA: Eu não acredito no que está

acontecendo.

MULHER QUE DITA: Eu sei. Nem eu.

(Elas se olham)

(Tempo)

(Finalmente: silêncio)

MULHER QUE DIGITA: Escuta. Parou.

MULHER QUE DITA: Mas é por pouco tempo.

MULHER QUE DIGITA: É. Eu sei.

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MULHER QUE DITA: Ouve.

(Elas ouvem o silêncio)

MULHER QUE DIGITA: É tão... raro. A essa hora.

MULHER QUE DITA: Sim.

MULHER QUE DIGITA: Nem me lembro mais quando não

era assim.

MULHER QUE DITA: E vai durar pouco. Esse silêncio, a essa

hora.

(Mulher que digita olha para a Mulher que dita. Toma coragem)

MULHER QUE DIGITA: Você tem certeza?

MULHER QUE DITA: Você vai ficar?

MULHER QUE DIGITA: Eu não acredito no que está

acontecendo.

MULHER QUE DITA: Eu sei.

MULHER QUE DIGITA: Eu não posso acreditar que isso

esteja acontecendo.

MULHER QUE DITA: Nem eu.

MULHER QUE DIGITA: E agora?

MULHER QUE DITA: Você me diz.

(Elas se olham)

MULHER QUE DIGITA: Eu.

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(Tempo)

MULHER QUE DIGITA: Tá certo. Eu fico.

MULHER QUE DITA: Eu vou.

(Mulher que dita passa as mãos no rosto, toma coragem)

(Abre a porta da casa, não se volta para trás)

(E sai)

(Quando a porta se abrir: lamento de vozes femininas retornam e

podem se fundir, gradativamente, à música Strange Fruit, na voz
de Billie Holiday)

(A música sobe, enquanto a luz cai)

FIM

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 Prefeitura de São Paulo João Doria
Secretaria de Cultura André Sturm

Centro Cultural São Paulo | Direção Geral Cadão Volpato Coordenação

de Curadoria Cadão Volpato Supervisão de Ação Cultural Adriane Bertini
e equipe Supervisão de Acervo Eduardo Navarro Niero Filho e equipe
Supervisão de Bibliotecas Juliana Lazarim e equipe Supervisão de Informação
Juliene Codognotto e equipe Supervisão de Produção Luciana Mantovani
e equipe Coordenação Administrativa Everton Alves de Souza e equipe
Coordenação de Projetos Kelly Santiago e Walter Tadeu Hardt de Siqueira

A Mulher que Digita | Estreou no Centro Cultural São Paulo em 04/08/2017 e

realizou temporada até 27/08/2017 | Dramaturgia Carla Kinzo Direção Isabel
Teixeira Co-Direção Lucas Brandão Elenco Andrea Tedesco e Sabrina Greve
Iluminação Aline Santini Trilha sonora Aline Meyer Cenografia Todos nós e
Michel Castro Figurino Todos nós e Marcelo Leão Imagens Roberto Setton
e Paulo F. Camacho Design gráfico Ateliê Fora de Esquadro Assistência de
Produção Verônica Jesus Produção Anayan Moretto

Neste espetáculo cada profissional, além de ser responsável pela sua área, é
também pela concepção geral da obra.

CCSP | Curadoria de Teatro Kil Abreu e Lucas Cavalcante de Almeida

(estagiário) Edição Danilo Satou Revisão Paulo Vinicio de Brito
Projeto Gráfico Solange de Azevedo Impressão Laboratório gráfico do CCSP

Texto vencedor do Edital da III Mostra de dramaturgia em

pequenos formatos cênicos do Centro Cultural São Paulo

Prefixo Editorial: 99954

Número ISBN: 978-85-99954-10-2
Título: A mulher que digita
Tipo de Suporte: Papel

distribuição gratuita no CCSP

tiragem 2000 exemplares
São Paulo, 2017

realização apoio

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 R. Vergueiro, 1000 / CEP 01504-000
Paraíso / São Paulo SP / Metrô Vergueiro
11 3397 4002
ccsp@prefeitura.sp.gov.br

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