‘’Se há paz nesta terra
da mais plena e serena,
como poderia haver a presença
da alma
naquilo que se diz o que é
mas não se pode saber
o que o é. ‘’
Ante os córregos enlameados
de barro sebento
de lamas bodosas
e de restos emporcalhados,
fluía a beleza
dos barros abstersos
das lamas acendradas
e da água imaculada.
Diante de casas,
casas esbranquiçadas
casas malcheirosas
casas desreguladas
casas amaldiçoadas.
Havia sustentação,
mas por sê-la
qual poderia ser
a efetividade dela o ser?
Ainda das casas,
que já não são mais casas
mas abrigos, abrigos de:
palha,
terra,
lama,
tristura, além disso,
sua repetição infinita,
no que se diz, como casa,
como lar,
como vida,
como ar.
Poderia haver,
em tal maloca,
maloca da vida universal,
universal de comunidade,
de indivíduos; felicidade?
‘’Tudo o que me move,
manda em mim como extensão
extensão de mim,
em minha alegria,
em minha jocosidade
na escrita,
na fala e no ouvir.’’
Manda em mim alegria,
em ser o que sou,
diferente do que são,
mas individual como o ‘’é’’
em ser, aquilo que sou,
mas não deixar de ser,
nem ao menos,
aquilo que me são, em mim.
Na favela me sinto feliz,
na favela me sinto contente,
como par de canários jocosos
que trovam nos leitos fluviais
seu cantos,
prantos, e ‘’llantos’’.
Ó Santa Riza,
mãe de minha alegria,
se escuta em sua voz,
o coração do povo,
o espírito da entonação
em ser rizense,
em ser brasileiro.
Guarda contigo,
a alegria de minha nação,
o choro do logo-nascido,
o sorriso da mãe,
ao amamentar o seu ‘’teu’’.
Santa Riza,
que de mais espanta
é ser teu.
Santa Riza,
guarda-me em teu coração,
pois sou apenas teu.
‘’Entende-se em mim e ti
o que sou e o que és
o que somos, o que estamos
o que entendemos,
o que ignoramos.
Estavas lá
enquanto lês aqui.’’
Mancha-te e manchas
manchei em mim tua mancha
manchaste em mim o teu eu
e o meu eu é o teu,
em mim estás
estou em ti,
como sou, como és,
como não somos.
Entendo todas minhas partes,
sofridas e contidas,
frívolas, temerárias;
que se usurpam de mim,
ao ser o que são,
mas são em mim,
o que são em si,
na medida em que atentam
toda minha extensão
e estação.
Sofro de dores e desconforto,
entendo-me como contos
contos do povo
contos dos outros.
Lama encardida
que bate em meu coração
espurco na putridão
da devassidão
que se entende em forma,
forma de alegria,
e que sempre há de ferir
o meu coração.
Sofro, sofro e sofro.
Maloca que se entende,
como alma beneficente de
uma comunidade,
maloca que se entende.
João, Quincas, José, Carlos,
Estevão, Maria, Beatriz,
os sete que se apertam,
que se comprimem,
em apenas tentar, não só
sobreviver, mas tentar caber.
Cabia joão, cabia Carlos,
cabia os outros cinco,
não cabia o forno, a palha,
não cabia o amor,
cabia a solidão,
cabia o medo.
Não era apenas Quincas,
Maria, Beatriz, ou os sete;
eram vários,
vários Quincas e Marias;
mas um ‘’f’’ que se estendia,
era a forca da fome.
A comida que circulava,
não era satisfatória,
era um ciclo intermitente
de fome, de vícios e de augures
augures de algo,
augures do nada,
augures do infinito.
A fome que volta,
mede a dor de Maria,
Maria mãe, Maria filha,
pois se falo de Maria,
não envolvo maria,
envolvo Maria.
A fome que vai, mede alegria
de ser nada, de ser algo, de ser
Carlos, João, Quincas, José;
pais que não sabem a si.
Ando agora por S. Valentina,
que carrega diversas flores,
canteiros repletos de cores,
e a brisa repleta de rumores.
Viro em S. Madalena,
onde a rua é mais fechada,
afirmo que possui odores,
estes, de gente mal amada.
É grande de fato,
Madalena é um ato,
uma zona de comércio.
Madalena vende, do peixe
até do camarão,
Madalena vende tecidos,
todos feitos a mão,
Madalena é um centro,
do meu coração.
Faço o retorno pela Anchieta
rua calma,
de plena harmonia,
os frutos da mangueira
ao lado dos frutos,
das laranjeiras,
Riza ali sorria, como Maria,
ao ver o seu filho,
pois cada fruta que caia,
Anchieta enchia
do cativo gargalhar e brincar,
das crianças que ali residiam,
Anchieta era calma, contente,
Anchieta é lugar,
que tu se sentes gente.
Por fim, compro o meu pão,
na rua de Teresinha,
onde, tal qual Valentina,
é repleta de flores, lá
me sinto mais calmo e contente
possui muita pouca gente,
mas que estão lá
e sempre querem ficar.
A favela é bem conservada e a
sua vida é ser o que é,
a favela é um luxo, não lixo,
um luxo que não é lixo,
um luxo mais elevado
um luxo brasileiro.