Número 20

Sábado, 20
de noviembre
de 2010
El perseguidor
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EL VUELO DE ÍCARO EL OTRO MAUPASSANT
Fragmento de Tal Sobre el derecho del escritor a
vez la lluvia canibalizar la vida de los demás
(prólogo)
por por
JUAN CARLOS MÉNDEZ GUÉDEZ ANTONIO ÁLVAREZ DE LA ROSA

ISIDRO BARRADAS,¿HÉROE O VILLANO?

UN LIBRO REVELA LA VIDA DEL MILITAR CANARIO QUE INTENTÓ
RECUPERAR MÉXICO PARA LA CORONA DE ESPAÑA EN 1829
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2 El perseguidor Sábado, 20
de noviembre de 2010

JOSU RUIZ DE GORDEJUELA/ historiador

Josu Ruiz de Gordejuela Urquijo, historiador y vicepresidente de la Real Sociedad Bascongada de Amigos del País (RSBAP) en Álava avanzó
en Tenerife los contenidos de su próximo libro, un trabajo en el que estudia un episodio de la historia militar española aún poco conocido
como fue el intento de reconquista de México en 1829, nueve años después de que la ex colonia se independizara de la corona de España. Al
frente de esta expedición, formada por tres mil hombres, se encontraba el canario Isidro Barradas, un personaje que según el historiador
vasco es “uno de los grandes olvidados de nuestra historia en tierras americanas”. Con el objetivo de poner fin a esta “injusticia”, Josu Ruiz de
Gordejuela publicará el próximo año en ediciones Idea Barradas, el último conquistador español. La invasión de México, 1829, libro en el que
desentraña la vida y obra de este militar español nacido en el Puerto de la Cruz. En 2011 aparecerá también una nueva obra de Ruiz de
Gordejuela, un volumen en el que estudia qué fue de los militares españoles derrotados en la batalla de Ayacucho, algunos de los cuales --
como Espartero y Maroto-- han pasado a la historia por el célebre abrazo de Vergara que puso fin a la Primera Guerra Carlista.

“ISIDRO BARRADAS SUFRIÓ EL

PEOR CASTIGO: LA DIFAMACIÓN”

EDUARDO GARCÍA ROJAS
- ¿Quién fue Isidro Barradas?
- Barradas es un hombre que en 1802, y
tras dedicarse al comercio del cacao en
América, se alista como soldado distin-
guido, un cuerpo similar al ejército y en el
que se enrolaba gente con cierto poder
económico aunque la tropa tuviera un
régimen distinto al tradicional. Ese mismo
año consigue rechazar el ataque de una
fragata inglesa mientras continúa en las
milicias provinciales, la misma en la que
estuvo Simón Bolívar o el padre de
Miranda. En 1810, al estallar la guerra,
Barradas como la mayoría de los canarios
se pone del lado del Rey y asciende por
méritos propios. Incluso se le propone
para la Laureada. Tras este proceso, y con
la capitulación de Maracaibo en 1823,
resulta herido de gravedad y es trasladado
a Cuba donde en vez de reincorporarse al
ejército de Venezuela se le envía a la
península para recibir un encargo impor-
tantísimo: ser mensajero del final del Trie-
nio Liberal y de la nueva del absolutismo
de Fernando VII a las autoridades cuba-
nas. Cuenta para esta tarea con el apoyo
de Monteverde y Morales, y se traslada a
La Habana para informar a las autorida-
des de la instauración del régimen absolu-
tista. Barradas hace ocho viajes de ida y
vuelta a la península, en los que se le ocu-
rre la idea de ofrecer a Fernando VII un
regimiento formado por canarios para
enviar a Cuba al sospechar que la isla está
en peligro porque opera en su interior una
quinta columna liberal que podría poner
en riesgo la estabilidad de la colonia.
- ¿Cómo resulta este reclutamiento de
canarios?
- La leva que organiza no alcanza los
mínimos exigibles para mandar jóvenes a
Cuba, lo que le obliga a reclutar a vagos y
maleantes pero tampoco es suficiente, por
lo que se establece una leva obligatoria
entre las milicias cívicas tinerfeñas que
genera un enorme malestar en la pobla-
ción por su brutalidad. Una vez conse-
guido los hombres, estos son enviados a
Cuba donde el capitán general decide
disolverla e incorporar esa tropa en distin-
tas unidades. El sueño de Barradas se des-
vanece, aunque se le nombra gobernador
de Santiago de Cuba, plaza en la que tiene
un conflicto con los comerciantes porque
tiene una visión de hacer política que
choca con las élites militares y comercia-
les santiagueras. Eso obliga a su sustitu-
ción y que regrese a la península donde es
ascendido a coronel y se le da un regi-
miento que, en teoría, será base de la expe-
dición de reconquistar México. Es en estos
años cuando se le encarga la enorme
misión de reconquistar ese país, el más
grande toda la América hispana, ya que
incluía California, Ohio, Texas y Guate-
mala, y contaba con una población de seis
millones de habitantes reconocidos.
- ¿Surgen problemas en la expedición?
A la hora de organizarla en Cuba se
encuentra con infinidad de problemas
aunque en cuarenta días consigue sacar
adelante la expedición al reunir a unos
3.600 hombres que parten de La Habana y
desembarcan en Tampico, en el actual
estado de Tamaulipas. La expedición está
dirigida desde el punto de vista marítimo
por Ángel Laborde y toma tierra en julio
en un lugar inhóspito que los obliga a
caminar por arenas sueltas y bajo un sol
de justicia. Si a esto sumamos que Barra-
das, que desconfía de la marina, no deja
un depósito de comestibles ni armas en
los barcos, imagínese a una tropa extre-
madamente cargada. Sin embargo, logra
tomar Tampico, así como son un éxito
todas las acciones bélicas que libra, aun-
que su expedición contó con un enemigo
imprevisto: la fiebre amarilla que acaba
con la mayoría de sus hombres. Además, y
en contra de lo que pensaba, apenas recibe
el respaldo de la población civil mexicana.
- ¿Cuánto dura la campaña?
- La campaña dura tres meses. Y a pesar
de su brevedad es de una gran trascenden-
cia sobre todo para México porque es la
confirmación de su independencia. Hay
que tener en cuenta que México se eman-
Fernando VII encarga cipa de España de manera pacífica y la
invasión de la expedición de Barradas es
al militar natural del la prueba de fuego para los mexicanos de
si quieren o no ser independientes de
Puerto de la Cruz la España. México sí quiere ser indepen-
diente y se bate con arrojo. Al mando de
enorme misión de las tropas mexicanas se encuentra el gene-
ral Antonio López de Santa Anna, quien
reconquistar México, años más tarde se haría famoso al coman-
dar a las tropas mexicanas en la toma de
el país más grande de El Álamo, Texas, y que se convertirá en el
caudillo mexicano del segundo cuarto del
toda la América siglo XIX. El 9 de septiembre, las tropas
mexicanas logran recuperar parte de Tam-
hispana, ya que pico y alcanzan un acuerdo con el cuerpo
expedicionario español para que se reti-
incluía California, ren. El 16 del mismo mes tiene lugar la
Ohio, Texas y mayor de las batallas en la entrada del
puerto de la ciudad. En una sola noche,
Guatemala, y los mexicanos envían once asaltos a bayo-
neta calada que son rechazados por los
contaba con una españoles pero al final Barradas cede ante
Santa Anna, quien le ofrece unas condi-
población de más de ciones de capitulación inaceptables. No
obstante, Barradas las acata porque
seis millones de entiende que no recibirá refuerzos de
España pero consigue que no se le retiren
habitantes los sables a los oficiales aunque las tropas
mexicanas sí que se harán con las bande-
reconocidos ras que portaba su expedición.

Sábado, 20
de noviembre de 2010
- La expedición es un fracaso pero ¿por
qué Barradas cae en desgracia en España?
- El problema es que al capitular y comu-
nicar a La Habana que sus hombres están
cayendo como moscas, decide fletar
varios barcos para recoger a lo que queda
de su tropa y proporcionarles alimentos y
medicinas. El caso es que lo acusan de alta
traición cuando realiza esta operación
pero en Nueva Orleans, así como que capi-
tulara la plaza de Tampico. Barradas se
entera además de que en Cuba se le espera
para someterlo a un juicio sumarísimo en
el que podría resultar condenado a
muerte, y se refugia en Francia con la idea
de pasar la frontera y explicarle personal-
mente a Fernando VII las razones de su
fracaso mexicano. Sin embargo, no se le
permite entrar a España y esta situación
se prolonga hasta 1834, año en el que
fallece. Su etapa en Francia es muy penosa
porque se le niega su condición de general
y debe subsistir rozando la miseria.
Cuando en 1833 se inicia la Guerra Car-
lista, el pretendiente al trono, Carlos Isi-
dro de Borbón, le ofrece a Barradas el
cargo de general de sus ejércitos pero éste
lo rechaza porque ha jurado fidelidad a la
niña Isabel, lo que significa que a pesar de
todos los desprecios que padeció, conti-
nuó siendo fiel a Fernando VII y cuando
falleció a su heredera.
- ¿Cómo definiría a Barradas?
- Es un personaje que encaja perfecta-
mente con la sensibilidad romántica de la
época. No solo por su carácter sino tam-
bién por su devenir histórico. Barradas es
un hombre de una lealtad inquebrantable.
- Es una figura muy desconocida en
España, ¿por qué?
- Porque sufrió el peor castigo: la difa-
mación. Los mexicanos consideran la
campaña de Tampico un éxito militar por-
que el gran ejército español es derrotado
mientras que en España, que consideraba
al ejército mexicano una panda de des-
arrapados, es una vergüenza. Al final,
Barradas es un personaje incómodo por-
que si declara cuales han sido las razones
de su fracaso mexicano habría quedado
en muy mala posición las autoridades
cubanas y las de la metrópolis.
- ¿Pero no se percató que esta expedición
era una locura, que su resultado final sería
un desastre?
- Se presta a ello por una cuestión de
fidelidad absoluta. El problema es que se
cuestiona su capacidad militar, y si bien
no fue un gran estratega, casi todas las
fuentes coinciden en que sí hubiera sido
un buen segundo jefe.
- En su trabajo pretende recuperar su
figura.
- La idea era esa, recuperar a un perso-
naje de gran calado porque en México la
batalla de Tampico es un hecho histórico
importantísimo. Es fiesta en todo el estado
de Tamaulipas y en su tiempo incluso
fiesta en toda la República. El senado de
Tamaulipas pretende ahora que vuelva a
declararse como fiesta nacional.
- En España no se conoce apenas a Barra-
das.
- En México sí que e le conoce. Cabe des-
tacar, además, que un personaje de la
expedición, y que actuó como comisario
político, fue Eugenio de Aviraneta --ante-
pasado del escritor vasco Pío Baroja, a
quien inspiró sus Memorias de un hombre
de acción-- no deja en buen lugar a Barra-
das. En sus escritos, Aviraneta lo acusa de
cobarde, de alguien que lloraba por los
rincones; de persona poco hábil y de
escaso conocimiento, así como de carácter
arrogante y violento. Pero hay que tener
en cuenta que si bien Aviraneta es muy
exacto en la descripción de los aconteci-
mientos e incluso de algunas nimiedades,
en sus informes sólo vuelca sus virtudes.
Tuve la suerte de descubrir documentos
inéditos sobre el caso, como el juicio
sumarísimo que se le hizo en Cuba a
Barradas y en el que declararon todos los
oficiales que estuvieron en la campaña. Y
cada uno cuenta su visión de aquellos
hechos.
- Gracias a sus conocimientos en este y
Barradas ofrece al otros temas mexicanos ha logrado que
España recupere las banderas que perdie-
monarca español un ron en Tampico.
- Al celebrarse este año el bicentenario
regimiento formado de independencia de México, ya que en
América se considera el 16 de septiembre
íntegramente por de 1810 el inicio de la independencia con
el grito de Dolores del cura Hidalgo, el
canarios con el Museo del Ejército disponía en sus vitrinas
de las dos primeras banderas del ejército
objetivo de que sea insurgente que fueron capturadas por
España. México reclamaba esas banderas
enviado a Cuba. La y surgió el debate de si España debía de
devolverlas. Y si las devolvía que fuera a
razón que esgrime es cambio de algo. Tuve entonces la oportu-
nidad de hablar con el agregado cultural
que sospecha que la de la Embajada de México en España y
isla caribeña está en sugerirle que ellos entregaran las últimas
banderas españolas que ondearon en tie-
serio peligro porque rras americanas, que fueron las de Barra-
das. Y en la primavera de este año, en San-
opera en su interior tillana del Mar, el presidente Calderón y
Zapatero en un acto muy colorista hicie-
una quinta columna ron el intercambio de banderas en las que
el Gobierno español donó una de las insig-
liberal que puede nias insurgentes y el mexicano las dos de
Barradas, que se expondrán en el Museo
poner en riesgo su del Ejército, instalado hoy en el antiguo
Alcázar de Toledo.
estabilidad -Es inevitable que le plantee esta pregunta
El perseguidor 3
al ser usted vasco. ¿Bolívar era realmente
descendiente de vascos?
- Es una pregunta que me cuesta respon-
der porque Bolívar tuvo muchos antepa-
sados, entre ellos canarios. Un historiador
venezolano ha encontrado que desde 1814
se menciona a Bolívar como descendiente
de origen vasco pero lo que sí tenemos
claro hoy día es que pertenecía a una fami-
lia mantuana.
- Siempre me he preguntado porque un
personaje como Francisco de Miranda no ha
trascendido con igual fuerza que Bolívar.
- El origen de Miranda no es mantuano,
es hijo de un canario que se ve humillado
y vejado por la oligarquía mantuana. A
pesar de su formación académica no per-
tenecía a este grupo y sus ideas resultaban
demasiado radicales para el gusto de esa
oligarquía muy instruida pero de lectura,
la verdad, adaptada a su realidad: todos
los ciudadanos son iguales siempre y
cuando sean varones y con ingresos. En el
momento que Miranda pone en solfa esa
idea y considera a los pardos igual que a
los blancos mantuanos brota la polémica.
Se acusa a Bolívar de permitir que
Miranda fuera encarcelado y enviado a
España.
- Como historiador, ¿es realmente tan
importante la presencia canaria y vasca en
la independencia de las colonias america-
nas?
- La presencia canaria en Venezuela es
importantísima numéricamente pero
escasa en protagonismo de las élites. El
canario va a ser maltratado en la capitanía
general de Venezuela en comparación a
los vascos. La mayor parte de los vascos
tienen algo de formación --saben leer,
escribir y las cuatro cuentas-- resultado de
una política municipal de fundación de
escuelas para la formación de sus estu-
diantes con el objetivo de enviarlos a la
Corte o a América. Hay que tener en
cuenta que la primera fundación de edu-
cación privada con capital indiano en el
País Vasco data del siglo XVI mientras que
en Canarias no se hace lo mismo hasta el
XX. En el País Vasco hay una política de
estrategias de colocación. De todas for-
mas, vascos y canarios combatieron en un
lado y en el otro durante las guerras de
independencia aunque la mayor parte de
los canarios y vascos estuvieron del lado
realistas.
- ¿Entiende estas guerras de emancipa-
ción como una guerra civil?
- En el caso de Venezuela sí pero en el
mexicano no porque es el único país que
consigue la independencia sin guerra al
sofocarse prácticamente los focos de rebe-
lión. Se trata de una asonada más que
rebelión porque en 1811 los independen-
tistas son derrotados aunque queda More-
los y en 1821 solo un foco con Guerrero.
México llega a la independencia porque
las élites, de pensamiento ultracatólico,
observan con recelo la llegada del Trienio
Liberal a España y deciden independizarse
ante el miedo de que ese cambio político
también se imponga en México. Desde ese
momento, México va a vender cara su
independencia. La oligarquía mexicana
además, salvaguarda este territorio con
“las tres garantías: unión, patria y reli-
gión”. En Venezuela, por el contrario, la
independencia llega después de una
cruenta guerra civil. El grado de violencia
que se produce en Venezuela no tiene
comparación con la que se produce en otro
de los actuales países de la América his-
pana. Es la tristemente famosa proclama-
ción de la guerra a muerte.
4 El perseguidor
EL BUEY SOBRE EL TEJADO/
DE LA ÓPERA, EL ESPECTÁCULO
Y EL ESCÁNDALO
SEVERO SERVANDO
S
eguro que usted ya se habrá per-
catado: La ópera, que durante
gran parte de los pasados siglos
XIX y XX fue tal vez el espectá-
culo musical por antonomasia
de la burguesía urbana, ha experimentado
en los últimos años una peculiar mutación
consistente en que el interés y la atención
de un sector importante del público y de la
crítica no suele dirigirse en primer lugar
hacia los cantantes, los autores o los direc-
tores musicales –a priori elementos esen-
ciales en cualquier representación operís-
tica- sino principalmente hacia el director
escénico, al parecer la nueva y verdadera
estrella mediática para el tiempo presente
de este género.
El motivo que me ha llevado a plasmar
por escrito esta reflexión es la constata-
ción de cómo tres representaciones recien-
tes han provocado el debate, y en cierto
modo el escándalo, entre algunos sectores
de aficionados locales a la ópera. En pri-
mer lugar, el pasado 13 de octubre en el
Paraninfo de la Universidad de La Laguna
pudo verse –en directo vía Internet, den-
tro del programa universitario Opera
Oberta- una representación de Carmen de
Georges Bizet desde el Liceu de Barcelona.
Su director escénico era Calixto Bieito,
quien utilizó como escenario una plaza de
toros en la que ondeaban banderas de
España con el toro de Osborne, recurrió a
los tópicos de la España cañí y subrayó los
elementos sexuales de la trama de manera
clara –por ejemplo incluyendo una evi-
dente felación en una de las escenas-. En
segundo lugar, en el Auditorio de Tene-
rife, los días 21 y 23 de octubre, se llevó a
cabo la representación de Madama But-
terfly de Puccini, con dirección escénica
de Giancarlo Del Monaco. La trama de
esta obra fue desarrollada en un contexto
distinto al original, al menos formal-
mente, recreándose la misma, con gran
disgusto para una parte del público, en un
ambiente de sordidez, drogas y delincuen-
cia. Por último, hace apenas unos días, de
nuevo en el Paraninfo de la Universidad
de La Laguna y desde el Liceu en el marco
de Opera Oberta, pudo verse Lulu de Alban
Berg, con dirección escénica de Olivier Py.
En este caso no cabe decir que el montaje
presentara ninguna alteración con res-
pecto a la concepción original de esta
ópera, si bien la crudeza emocional, moral
y sexual de la misma, desplegada a con-
ciencia y sin ninguna clase de tapujos,
pudo –y de hecho ocurrió- perturbar a una
parte de las personas presentes.
Ante fenómenos de esta clase surgen
dos preguntas básicas que, desde mi punto
de vista, constituyen la clave para poder
opinar sobre dichas cuestiones: La pri-
mera, y creo que evidente, es la de si los
cambios propuestos por estos (tal vez
demasiado) imaginativos directores de
escena alteran de manera significativa los
contenidos literarios y musicales, la esen-
cia y el sentido de la obra afectada. Fre-
cuentemente, si una historia sobrevive al
paso del tiempo deslumbrando a sucesi-
vas generaciones en diferentes países y
entornos culturales es porque la misma
“funciona” y es capaz de resistir los cam-
bios en el gusto y en las modas, así que tal
vez no sea tan buena idea “modernizarla”,
pues con frecuencia tal intención deriva,
involuntariamente, en “estropearla”
(recuerde el lector, a modo de ejemplo, el
caso de películas cuyos guiones pretenden
actualizar una historia conocida por
todos, a menudo con resultados más bien
decepcionantes). Por supuesto que no
estoy en contra de adaptaciones de ves-
tuario y atrezzo, de lecturas escénicas ima-
ginativas y frescas, de hecho afirmo que
resultan enriquecedoras (recuerdo, sin ir
más lejos, una estimulante película de
1995, dirigida por Richard Loncraine, que
situaba Ricardo III de Shakespeare en la
Inglaterra de los años 30); incluso es pre-
ferible tal cosa, sin la menor duda, a deter-
minados montajes con recreaciones pseu-
dohistóricas de cartón piedra que provo-
can vergüenza ajena (al respecto me viene
a la memoria una puesta en escena de
Lohengrin de Wagner en la cual un famo-
sísimo tenor español comparecía con una
Coordinación: Pompeyo Pérez
Escena de Lulu. / DA
Frecuentemente, si
una historia
sobrevive al paso del
tiempo deslumbrando
a sucesivas
generaciones en
diferentes países y
entornos culturales es
porque la misma
“funciona” y es capaz
de resistir los cambios
en el gusto y en las
modas, así que tal vez
no sea tan buena idea
“modernizarla”, pues
con frecuencia tal
intención deriva,
involuntariamente,
en “estropearla”
Sábado, 20
de noviembre de 2010
inverosímil melena rubia y se movía entre
unos decorados que sólo podrían justifi-
carse desde una lectura del kitsch histori-
cista como base del elemento escénico).
Muy diferente es cuando la supuesta crea-
tividad del montaje altera por completo el
sentido de la acción, convirtiéndola, de
hecho, en algo completamente sin sentido
(¿Resulta coherente, pongamos por caso,
cantar un delicioso dúo de comedia de
Mozart, lleno de guiños y coqueteos,
mientras se escenifica una violación de la
manera más brutal? Creo que no, y el
ejemplo es real).
La segunda pregunta va referida al
público. Un perfil muy habitual entre los
aficionados a la ópera –no son melóma-
nos típicos, suelen escuchar casi exclusi-
vamente música vocal, preferentemente
operística- es el de presentar una visión
socialmente conservadora de la vida, sin
cuestionar las certezas de su entorno y
considerando los eventos artísticos como
momentos de ocio para personas supues-
tamente refinadas, muy alejados de cual-
quier atisbo de bohemia intelectual o de
algo que se le parezca. El vértigo de un
momento de belleza o la sacudida vital
provocada por una experiencia estética e
intelectual no forman parte del horizonte
personal asumido. En este caso el rechazo
a ciertos contenidos sexuales, políticos y
morales de la propuesta escénica no obe-
dece a criterios de pureza artística, sino a
puro inmovilismo mental.
A menudo se ha teorizado sobre el
asombro como uno de los efectos que
causa toda verdadera manifestación artís-
tica. Sustituir este asombro por la mera
sorpresa de una idea extravagante consti-
tuye una banalización propia de una socie-
dad fascinada por el espectáculo. Desde
ese punto de vista, el papel de los directo-
res de escena en la ópera ha sido demasia-
das veces el de convertirse en maestros de
ceremonias de la superficialidad, a la bús-
queda del impacto mediático en detri-
mento de otros criterios más rigurosos.
Por otro lado, el conservadurismo de un
importante porcentaje del público se con-
vierte también en un pilar del pensa-
miento superficial. La negación obstinada
a cierto tipo de propuestas, el mantenerse
al margen de la reflexión y la provocación,
a la búsqueda sólo de lo sosegadamente
“grato”, neutraliza la capacidad para reci-
bir de la obra artística la sugerencia del ya
mencionado asombro, de la curiosidad,
de la transgresión, de la seducción, en
suma.

Sábado, 20
de noviembre de 2010
EL OTRO MAUPASSANT
Reconocido como uno de los grandes maestros del relato corto, y sólido novelista adscrito al naturalismo, el escritor Guy de Maupassant
(Dieppe, Francia, 5 de agosto de 1850 - París, 6 de julio de 1893) fue también un excelente periodista de su tiempo. Algunos de cuyos más
acerados artículos se publican ahora por primera vez al español en el libro Sobre el derecho del escritor a canibalizar la vida de los demás
(Editorial El olivo azul), volumen que ha sido traducido por el catedrático de Filología Francesa en la Universidad de La Laguna, Antonio
Álvarez de la Rosa, y cuyo prólogo reproducimos en El PERSEGUIDOR.
ANTONIO ÁLVAREZ DE LA ROSA (*)
A
pesar de nuestra milenaria
Escuela de Traductores de
Toledo, hay aún demasiados
huecos vacíos en los anaque-
les de la literatura universal
en español. No es el caso de la obra narra-
tiva de Maupassant (1850-1893) porque,
desde hace muchos años, está al alcance
de nuestros lectores. La calidad de sus
novelas y cuentos figura en el canon clá-
sico. Sin embargo, no ocurre lo mismo con
los cientos de páginas que publicó en algu-
nos periódicos de su época. El debate que
todavía sigue coleando sobre las fronteras
entre la literatura y el periodismo también
se planteó a finales del siglo XIX. Desde
escritores como Flaubert --padre literario
suyo y objeto de admiración permanente--
que detestaban todo lo que oliera a tinta
fresca, hasta un nutrido grupo de creado-
res --Zola, Daudet, los Goncourt, Villiers
de l’Isle-Adam, Barbey d’Aurevilly, etc.--
que llegaron a ganar mucho dinero con
sus colaboraciones y que se sirvieron del
periodismo como trampolín para incre-
mentar la venta de sus libros, toda una
amplia gama representativa. O sea, y visto
desde hoy, casi nada nuevo en este sen-
tido, al igual que respecto a tantos otros
fenómenos sociales engendrados en el
último tercio del siglo XIX.
Maupassant fue consciente y abordó el
asunto en Señores de la crónica, un artí-
culo publicado en 1884. Analiza con deta-
lle y con ejemplos concretos los reproches
que se intercambiaban novelistas y perio-
distas. “Ambos tienen una parte de razón”,
concluyó, de forma más ecléctica que Bar-
bey d’Aurevilly, feroz y también agudo
articulista: “Quien se dedica exclusiva-
mente al periodismo, pierde su talento”.
Maupassant no solo ganó mucho dinero y
renombre con las colaboraciones perio-
dísticas. Sus artículos, al menos muchos
de ellos, fueron también una especie de
alambique real donde calentaba el mate-
rial de la ficción. Un solo ejemplo lo
demuestra. Bel-Ami (1885), una de sus
más conocidas novelas, publicada por
entregas en Gil Blas, es, entre otras cosas,
el retrato a buril del periodismo y su con-
nivencia con las caras siniestras de la polí-
tica y las altas finanzas.
Maupassant se sirvió de su larga expe-
riencia en las redacciones para ofrecernos
la vivisección de una parte del cuerpo
social que, ¡ay!, nos sigue resultando fami-
liar. Hasta tal punto dolorosa que cerró
esa etapa periodística y regresó al punto
de partida del que no se movió su tutor
literario. Renegó de ella tras la publica-
ción de Bel-Ami, porque nunca estuvo dis-
puesto a prestarse a los juegos e intríngu-
lis del periodismo y de sus implicaciones
en los mundillos sociales y políticos. Sin
embargo, creo que, una vez que las lim-
piemos del polvo de otra época, muchas
de sus más de doscientas Crónicas podrían
ser publicadas hoy, bajo el epígrafe de
Columnas de opinión.
En realidad, Maupassant, en la estela
del maestro Flaubert, bucea y nada por
debajo de la marejadilla de la actualidad,
profundiza hasta encontrar las aguas
calientes de la condición humana, la
misma de siempre, la que se esconde bajo
innumerables máscaras. Asimismo, la
vigencia de muchas de ellas puede resul-
tar asombrosa sólo si uno olvida que lo
narrado ocurrió en un tiempo del que
somos herederos directos y que el análisis
está escrito con el escalpelo, afilado e
independiente, de quien conoce las otras
caras de la moneda privada y social.
Un solo ejemplo podría confirmarnos el
hormigón de su autonomía. En una carta
de 1876 a Catulle Mendès, director de La
République des Lettres y ante su ofreci-
miento de formar parte de la francmaso-
nería, afirma con rotundidad: “Por ego-
ísmo, maldad o eclecticismo, no quiero
jamás entrar en ninguna asociación, pro-
fesar ciertas doctrinas, inclinarme ante
ningún dogma, delante de ningún prín-
cipe, y lo hago sólo para conservar el dere-
cho de hablar mal de ellos”.
Si hubiera que sintetizar en una palabra
el contenido de su obra periodística, más-
caras sería quizás el término que mejor las
defina. Máscaras de la hipocresía, de la
moral, de la religión, del matrimonio, de
la política, de la educación, los innumera-
bles disfraces del carnaval social que puso
al descubierto y analizó con lupa. A pesar
de que escribió en periódicos «ortodoxos»,
sus artículos a contracorriente del aire de
su tiempo --se mantuvo siempre a distan-
cia de partidos e ideologías-- mantienen el
rumbo de su conciencia crítica.
Es cierto que flota entre sus líneas la
atmósfera pesimista, heredada de Flau-
bert y de Schopenhauer, pero también la
lucidez, a veces agria, a veces tierna, con
la que pone el dedo en los tumores de la
sociedad en la que le tocó vivir (al res-
pecto, el artículo Nuestros optimistas, en el
que incluye la Ley tendente a reprimir el
pesimismo contemporáneo, es una muestra
de su clarividencia, texto que, con los debi-
dos retoques y ajustes contemporáneos,
podría ser publicado ahora mismo,
cuando se tilda de pesimista y hasta de
catastrofista a quien se atreve a sacar la
nariz por encima del smog de lo política-
mente correcto).
Durante nueve años, desde 1880 a
1889, cargó contra la vida política de la III
República, incluso viajó como reportero a
las colonias y trasladó a sus lectores no el
anticolonialismo, pero sí el antibelicismo,
su visión sobre la ferocidad política con
que los gobernantes trataban de sofocar
los problemas.
Husmeó entre los escándalos financie-
ros, la corrupción generalizada y los gran-
des timos que, con pieles y tecnologías
nuevas, se repiten en nuestros días. Se
mostró desconfiado del populismo rei-
nante y defendió, a pluma y papel, la liber-
tad de opinión. Algunas de sus ideas nos
pueden parecer reaccionarias.
Por ejemplo, su rechazo del sufragio
universal como panacea de todos los
males políticos, su convicción de hallarse
frente a una opinión pública crédula, aho-
gada entre conversaciones vacías o su cre-
encia en una especie de aristocracia del
pensamiento, antídoto, según él, contra
la sola fuerza y razón del número, de la
masa. No se trata, como es obvio, de enjui-
ciar su forma de pensar desde la atalaya
de nuestros días, sino de sentirnos obliga-
dos, tras su lectura, a reafirmar o a revisar
nuestras convicciones.
Instalado en el Olimpo de los escritores,
Maupassant no necesita que nadie le
defienda si su forma de ver la realidad no
El perseguidor 5
Portada de Sobre el derecho del
escritor a canibalizar la vida de los
demás. / DA
coincide con la nuestra o con la de nuestro
tiempo. Lo esencial, me parece, es que fue
capaz de sacudir el árbol de los tópicos, de
no conformarse con las apariencias domi-
nantes y de mantener su libertad de pen-
samiento. Al mismo tiempo, no hay que
olvidar su doble condición de artista y de
opinante.
Como en todos los creadores, también
Maupassant carga con su yo social y con
su yo creador, dicho sea en términos
proustianos. Puede ser en bastantes aspec-
tos lo que podríamos etiquetar como un
conservador, pero en paralelo y en sus
libros de ficción abre en canal las carnes
de la condición humana para enseñarnos,
ayer y hoy, que debajo de nuestros barni-
ces hay mucha polilla. En este sentido, su
“esquizofrenia” recuerda la de su adorado
Balzac, destripador de la sociedad durante
las largas horas en las que vive a lomos de
su fantasía y tradicionalista en los pocos
ratos en que convive con el París mun-
dano.
En esta selección he procurado ofrecer
las Crónicas que, más allá de su referencia
a asuntos concretos de la sociedad fran-
cesa de su época, siguen siendo actuales,
huelen a déjà vu, a hartamente conocidas
en el seno y en el escenario de nuestras
sociedades. Por limitarme a un solo ejem-
plo, es imposible que el lector no frunza el
ceño de la sorpresa al ver cómo Maupas-
sant parece estarse dirigiendo al ciuda-
dano atónito de nuestros días. Al analizar
el penúltimo escándalo especulador y la
gigantesca ola de corrupción que ha caído
sobre Francia, afirma en su artículo ¿De
quién es la culpa?: “El desastre de estos
últimos tiempos estaba previsto, anun-
ciado desde hacía meses. Se veía, se sentía
venir, era inevitable como el invierno tras
el verano. Lo que no impidió que atrapara
a todo el mundo”.
Cronista de ayer, de hoy y, por desgra-
cia, también de mañana, Maupassant
ofrece un muestrario de nuestras flaque-
zas. No es un moralista al uso, sino un
denunciador de los desusos, o sea, de la
falta de honradez y de sentido común, de
las trapacerías de la acción política, de las
inmoralidades que campan por sus irres-
petos. Bastante más de un siglo después,
su voz, hecha escritura, sigue sonando
bien timbrada.
(*) Antonio Álvarez de la Rosa es
escritor y catedrático de Filología Francesa
en la Universidad de La Laguna
6 El perseguidor
EL VUELO DE ÍCARO /
TAL VEZ LA LLUVIA (fragmento)
JUAN CARLOS MÉNDEZ GUÉDEZ
16
Al día siguiente me vestí en silencio y bajé
a la avenida. Una luz tenue salpicaba la
ciudad: color de gasa, esfumaturas.
Extendí mi mano al pasar junto a unos edi-
ficios: necesitaba sentir su solidez. A esa
hora Caracas parecía poseer una temblo-
rosa blandura, como si cada trozo de ciu-
dad fuese tan sólo una figura de niebla.
Sabía yo que en una o dos horas el sol se
encajaría sobre el suelo con punzante
insistencia, entonces cada pared, cada
calle, sería una materia rotunda, muscu-
losa. Por eso recordaba con agrado ese
momento en que Caracas se permitía
parecer por unos minutos el temblor
vidrioso de un lago. Una especie de pausa,
de paréntesis, en el que una ciudad sumer-
gida en la ciudad misma parecía asomar
como un destello fugaz.
(…)
Regresé a mi superbloque. Cerca de mi
calle estaban instalando un mercado.
Caminé entre las casetas de madera: algu-
nas pocas verduras; frutas; quesos; pesca-
dos. En una esquina encontré a una fami-
lia de señoras vendiendo trozos de carne.
Dos de las mujeres picaban los pedazos; la
otra se encargaba de espantar las moscas
con un periódico. Una larga cola esperaba
frente a ellas.
Me pareció adivinar a mis padres avan-
zando hacia un puesto de empanadas. Me
oculté. Creo que me gustó la idea de mirar-
los sin ser mirado. Sí. Eran ellos. Los cabe-
llos plateados, casi blancos, y esos gestos
lerdos, un poco ausentes. Los contemplé
dar algunas vueltas. Sus rostros me recor-
daron un póster; una fotografía que no
logré recordar con nitidez.
Luego se marcharon.
El aire se hizo cremoso, dulce. Giré el
rostro. Una mujer gorda y movía un cubo
repleto de chicha andina. Compré un vaso
y me detuve largo rato en ese sabor entre
áspero y dulce que fue recorriendo mi
boca. Luego chupé cada hielo que quedó
en el vaso y compré un periódico depor-
tivo que leí entero recostado de un poste
de luz.
Respiré hondo. Por minutos sentí que
una antigua, desconocida fortaleza regre-
saba a mis músculos. Quizás podía ir al
béisbol una de esas noches. Me agradaba
la idea de volver a sentir ese ruido chispe-
NÚMERO: CVI
ante del bate al golpear la pelota; y el aire
con olor a cebada del estadio, y el brillo
casi irreal de las luces atenazando el ver-
dor del campo.
Escuché mi nombre.
Volví a escucharlo.
Federico.
Lo vi sólo cuando se colocó frente a mí
Coño, hermano, tanto que te he dicho
que te cuides. No andes por aquí sólo,
murmuró.
Me tomó por el brazo y me llevó a ras-
tras. De inmediato comenzó a enumerar
papeles, planes, posibilidades de negocios
que él imaginaba en Europa. Dejé de escu-
charlo apenas nos movimos un par de
metros.
Lo miré atentamente. Su boca se abría y
se cerraba con una regularidad que me
recordó a ciertos muñecos que aparecían
en la tele cuando éramos niños. Intenté
caminar más rápido para que se fuese que-
dando atrás. No pude alejarme dema-
siado: me sentí pesado, como si tuviese
grasa recorriendo mis venas. Cuando lle-
gué a la puerta del edificio una vecina se
detuvo a saludarme. Fui gentil con ella.
No recordaba su nombre pero su rostro
era un vago vapor de infancia; una de esas
presencias que tropezaba todos los días en
el ascensor. Me preguntó cuándo regre-
saba a España y distinguí cómo los ojos de
Federico se clavaban en mí. Intenté res-
ponder con imprecisos detalles, pero en
ese momento sentí el primer pinchazo.
Me despedí y llamé el ascensor. Fede-
rico retomó sus palabras, y cuando le iba a
pedir que se callase un momento sentí un
navajazo en el estómago. Me doblé un
poco. Un gesto leve que mi amigo no advir-
tió. Sobre mi espalda sentí un aire frío que
subió hasta mis hombros y me inundó la
cabeza con una sensación mareante, sudo-
rosa.
¿Te pasa algo?
¿Ah?
¿Estás bien? susurró Federico a lo lejos,
porque aunque lo tenía frente a mí me
pareció que su voz era el eco de un eco. No
le contesté. El dolor regresó como una cor-
nada y ascendió un poco hasta tomar mi
pecho y mi garganta.
El ascensor continuaba detenido en la
planta dieciocho. Corrí por las escaleras.
En la segunda planta otra vecina se colocó
frente a mí para saludarme y referirme sus
achaques de salud. Le sonreí apretando
las mandíbulas. Quería ser educado; que-
ría que le dijesen luego a mis padres lo
agradable que era ese hijo suyo que se fro-
Coordinación: Coriolano González Montañez
taba el estomago con la mano y que reso-
plaba mientras escuchaba las distintas
medicinas para la tensión alta que podían
beberse en un solo día.
Cuando la mujer se marchó, sobre mi
rostro caían tres gotas de sudor.
Subí el resto de las escalones de dos en
dos. Antes de sacar las llaves para abrir la
primera de las cuatro rejas que debía tras-
pasar para entrar a casa, otro vecino se
puso a mi lado. Me parecía recordar su
rostro de la primera noche en Caracas. Esa
nariz aplastada, ese mentón redondo, esas
orejas inmensas. El hombre me mostró un
perro color salmón y ojos brotados. Un
perro espantoso al que acaricié un par de
veces para poder escapar, pero el hombre
comenzó a enumerar detalles sobre las
ventajas de esta raza y ofreció regalarme
un cachorro para que lo llevase a Madrid.
Así se convencerá de que le ofrezco un
gran negocio, murmuró aquel personaje.
Incliné el rostro como para agradecer su
oferta sin aceptarla. Traté de seguir
andando. El hombre caminó a mi lado. No
paraba de hablar de perros, de pedigrís,
de precios, de cruces. Supuse que al llegar
a mi puerta el hombre se detendría pero lo
vi entrar al apartamento sin dejar de pon-
derar las virtudes de su perro y de sus
cachorros. El estómago ya me daba vuel-
tas en la barriga y de tanto en tanto rebo-
taba como un balón y me golpeaba el
pecho.
Tosí.
Federico apareció detrás del hombre. El
aire se llenó de voces, chispazos de colo-
res, ruidos: mis oídos resonaban. Al fin
aparecieron mis padres y se dieron cuenta
de que yo tenía mal aspecto. Con gentil fir-
meza le pidieron a mi amigo y al vecino
que se marchasen.
Cuando escuché cerrar la puerta com-
probé que sentía llamaradas dentro de mi
abdomen. Me di la vuelta: miré con deta-
lle a mis padres. Los dos parecían preocu-
pados; tenían esa angustiosa ternura que
yo recordaba en la foto de algunos gorilas;
más bien en el retrato de uno en concreto:
el gorila albino del zoológico de Barce-
lona.
Quise alejar esa idea de mi cabeza pero
mientras mis padres me tomaban por los
brazos para acostarme en un sofá con-
firmé que era cierto. La ternura de mis
padres convertía sus rostros ancianos en
la cara de un gorila albino. Eso nos ocurre
a todos, medité, la ternura nos trans-
forma, nos convierte en gorilas, en chim-
pancés distraídos.
Sábado, 20
de noviembre de 2010
Giré el rostro. Mis dos viejos quedaron
frente a mí. Comprendí que después de
tantos años les estaba dando la oportuni-
dad de cuidarme. Soy un buen hijo, pensé
en el momento en que moví la cara para
no mancharlos a ellos, para no manchar
las paredes y solté un buche de vómito que
me incendió la garganta.
17
Fueron tres días.
Viví entre el baño y el cuarto: desma-
yado; adolorido.
Una doctora amiga de Federico vino a
verme y diagnosticó una gastroenteritis.
Le habrá sentado mal el agua, mur-
muró.
Eso no puede ser, advertí, ¿cómo me va
a hacer daño a mí que tantas veces comía
en la calle, o que bebía lo que fuese?
La doctora comentó que esas aguas de
la infancia ya no me sentaban igual.
Los años viviendo fuera cambian las
reacciones del cuerpo, murmuró mientras
nos contaba a todos que en las próximas
semanas se iría a un pueblo de Inglaterra
a trabajar.
Federico quedó encargado de colo-
carme las inyecciones para detener las dia-
rreas y los vómitos. Lo vi junto a mis
padres colocando los medicamentos en
orden para no confundirse.
Yo entrecerré los ojos. Me quedé pen-
sando en que la ciudad se cobraba la leja-
nía, el posible olvido, la ciudad se cobraba
la traición que significa el viaje de quien
nunca regresa.
Quien se marcha merece hasta el olvido
del agua, pensé.
(Tal vez la lluvia, DVD ediciones, Barcelona.
XL Premio Internacional de novela Ciudad de
Barbastro).
BIOBIBLIOGRAFÍA: Juan Carlos Méndez Gué-
dez: (Venezuela, 1967). Autor de novelas como
Una tarde con campanas (2004), Árbol de luna
(2000) o de libros de cuentos como Hasta
luego, Míster Salinger (2007), en 2009 obtuvo
el premio Internacional de Novela Ciudad de
Barbastro con Tal vez la lluvia. Reside en
Madrid. Su obra es estudiada en universidades
de Bélgica, Bulgaria, España, Estados Unidos,
Italia, Suecia, Suiza y Venezuela.

Sábado, 20
de noviembre de 2010
MICRORRELATOS
CASI UN EPITAFIO
EZEQUIEL PÉREZ PLASENCIA (*)
Este hombre estaba cansado de la vida
cuando recibió hace años un mensaje de
móvil con el siguiente texto:
Muérete pronto, bicho ruin. Pero antes
escribe tu epitafio; eso sí, un epitafio car-
gado de rabia y resentimiento.
Se sentó ante el ordenador y escribió
unas palabras intituladas Casi un epitafio:
Homúnculo que sin embargo disponía de
ciertas imperfecciones, formas, detalles,
algunas perfecciones, los colores de la
vida, retoques compuestos por otro, adje-
tivos. Un día ese otro hizo suyo una expre-
sión que le pareció acertada de Céline en
su archiconocido Viaje al fin de la noche:
“Con tanta reserva de amor y soledad, por
qué la gente es tan cabrona”. El homúnculo
se sintió aludido y se encabronó aún más.
Pero ahora el viento, los vientos ya no le
decían nada, ni una línea o palabra, en
periódicos o libros, y se reconoció desan-
gelado, miserable, casi muerto.
La correctora
Piedad Heredia era una excelente profe-
sional reconocida por todas las personas e
instituciones que habían solicitado sus ser-
vicios, desde editoriales hasta novelistas
afamados, ministerios y poetas primeri-
zos. Pero llegó un día en que permitió que
imprimieran un libro escrito por ella sin
revisar, una de esas piezas que todo crea-
dor considera fallida y arrincona en un
cajón. El resultado fue nefasto: llovieron
las críticas y nacieron los primeros recelos
de la gente para la que había trabajado.
“Cómo vamos a confiar en alguien que no
cuida sus propios textos”, le objetaban.
“Es que me interesa mucho más lo que pro-
ducen otros que lo mío; ahí sólo hay algu-
nas erratas y nunca faltas de ortografía”,
se defendía con honradez, pero sin resul-
tado positivo. Incluso acudió a una famosa
sentencia de Gustave Flaubert: “Nadie se
imagina lo que cuesta una frase bien
hecha”, utilizada más que nada con un filo
de amenaza. A partir de ese momento
comenzó un declive que concluyó con su
defenestración pública y caída libre,
sumiéndola en las oscuras y tormentosas
aguas de la depresión. La gota que colmó
su paciencia surgió cuando demandó a un
editor y lo hizo público en Internet, por
daños y prejuicios (en vez de perjuicios).
Bragada por el desamor en el arte de saber
perder con elegancia, autodidacta tenaz,
Piedad tardó dos años en reponerse, y de
qué manera: había fotocopiado los origi-
nales de cuanto trabajo había rescatado
de la chapuza e ignorancia, y fue así que
en parte los hizo públicos en forma de
novela-ensayo, con los consiguientes
escándalos, escarnios y éxito de ventas. El
libro, bien hilvanado y corregido a con-
ciencia, alejado de los best sellers, es una
joya que hoy sirve de muestra y aprendi-
zaje a toda persona que se adentra con
hondura y respeto en el sutil oficio de la
escritura. Paradójicamente, ella ahora ha
elegido el silencio como género literario.
La lucha es bella
Tras una hemorragia cerebral, nuestro
atribulado y perseverante escritor perdió
buena parte de la memoria y presunta
riqueza expresiva, pero daba gracias a la
vida por mantenerse en pie y caminar len-
tamente apoyándose en un bastón por una
ciudad mediterránea, acudir algunos años
a varios conciertos de La mar de músicas,
oír sonatas clásicas en su estudio, garaba-
tear tonterías con/sin ánimo de provocar
o hacer reír a sus semejantes, cada día era
una alegría en esa guerra sin cuartel con-
tra una muerte demorada: insomnios sin
ansiedad eran confortablemente acogi-
dos, la resignación también fue bien reci-
bida con un abrazo tenue mientras su luz
interior se apagaba, sabía que pronto lle-
garía la nada, el vacío en calma y final, el
deterioro de las facultades mentales que
los preceden; qué más podía pedir en esas
condiciones. Acudió una vez más a la tena-
cidad: concluir con vida este año, sin
baños turcos ni oceánicos ni pediluvios de
alcohol, sin medicación alguna, con la
esperanza olvidada en algún recoveco del
recuerdo, con la duda como única compa-
ñera de su existencia y, ahora mismo, una
verdad incontestable: las seis de la
mañana del un día de dos mil diez: oh, el
tiempo, ese paraíso recobrado, ¡y nuestro
anonadado héroe está a salvo de
momento de virus mortal! Y es que sin ser
El perseguidor 7
convocado, acude Virgilio en su ayuda: es
bello morir luchando. Eso sí, casi siempre
se le ve con un cigarro en la mano.
Bienes y virtudes
No elegimos familia, sufrimientos, pasio-
nes, amores contrariados, sólo nos han
sido dados dos bienes muy frágiles y valio-
sos: vida y libertad, con todo lo que ellas
conllevan. Al cabo de un tiempo más bien
largo, nuestro apocado héroe también
estableció una diferencia esencial según la
cual el conocimiento dista mucha de la
sabiduría; el primero habita en cátedras y
facultades, congresos y conferencias; la
segunda reside en el tiempo, experiencia,
conflictos y vivencias. Alguien puede
conocer a fondo cuestiones del siglo XVII
que interesan poco o nada a una mayoría,
pero esa misma persona es incapaz de
aceptar la muerte como algo natural o el
gran adelanto ofrecido por la indulgencia
a este especie más bien inhumana, con la
cual podemos incluso desorientar a quie-
nes se han declarado enemigos. Este héroe
autodidacta, acostumbrado a los collage
literarios, se conmovió gratamente al leer
una carta de Van Gogh a su hermano Theo
en la que manifestaba la honda impresión
de una frase de Gustavo Doré muy bella:
Tengo la paciencia de un buey; y añade el
genial holandés: ¡cuánto encierran esas
palabras, una verdadera frase de artista!
Pues bien, he aquí una virtud creadora: la
paciencia. Nuestro penoso héroe, sin
saberlo, se estaba divirtiendo con su
muerte mientras la fabricaba por vía pul-
monar, porque todos sabemos que un
enfermo es de una terrible codicia. Fue así
que esa noche se decidió a escribir aforis-
mos acerca de bienes y virtudes, y de los
poderes de la autosugestión, como ésta
aprehendida en los primeros años univer-
sitarios: soy una fuente de luz, un radiador
de calor, un generador de felicidad. Para irse
a la cama ese día canicular de agosto escu-
chó los Quintetos con guitarra de Luigi
Bocherini. Otro bien a nuestro alcance: la
música. La maravillosa melodía de un Alle-
gro maestoso lo condujo en la duermevela
a lo menos grandiosa escritora Dorothy
Parker. Si elegimos el arte (de manera
consciente o inconsciente), por tanto
somos seres privilegiados en este infierno
globalizado, así en Canarias como en Tin-
duf, Guantánamo, Bagdad, Gaza, Teguci-
galpa o Gracante.
P.D. Paul Válery: “La mezcla de amor y
mente es la bebida más embriagadora”.
(*) Ezequiel Pérez Plasencia es escritor y
periodista. Obtuvo por Decena de un cro-
nopio el galardón del Concurso Internacio-
nal de Cuentos Juan Rulfo (París)
8 El perseguidor Sábado, 20
de noviembre de 2010

EL ESCRITOR GRANCANARIO JUAN JOSÉ

MENDOZA, XXVI PREMIO
DE NOVELA BENITO PÉREZ ARMAS

Juan José
Mendoza, XXVI
premio de novela
Benito Pérez
Armas
El escritor Juan José Mendoza
Torres ha resultado ser el gana-
dor del XXVI Premio de Novela
Benito Pérez Armas, dotado con
quince mil euros, por Isla feliz,
obra que presentó con el pseudó-
nimo de Anzo y que compitió con
48 novelas más.
Al conocer la noticia, Mendoza
(Las Palmas de Gran Canaria,
1957) destacó que, a su juicio,
“lo importante en una novela
no es la historia sino su
música”. El ganador del Benito
Pérez Armas es licenciado en
Geografía e Historia y profesor
de Lengua Castellana y
Literatura de Secundaria. Ha
recibido varios premios, como
el del concurso de cuentos
infantiles escritos por adultos
de la editorial Interinsular
Canarias, el IX Concurso de
Cuentos Ateneo de La Laguna y
el segundo premio en el
certamen de Cuentos de
CajaCanarias (2004) y Premio
de Relato Corto convocado por
esta entidad en 2008 por
Singuino gaita Tanzania.
El ganador reconoció sentirse
“enormemente emocionado”
ya que, según explicó ·”el
escritor trabaja en la soledad
más absoluta, por eso jamás
pasa por su cabeza que pueda
ser motivo de aplauso”.
Juan José Mendoza se
reconoce influenciado por la
literatura hispanoamericana, la
novela del siglo XIX y por
William Faulkner, entre otros.
Isla feliz transcurre en el
territorio mítico de Santa
María del Rosario, y se trata a
tenor del jurado de una
historia circular, que transcurre
durante el franquismo, que
caracteriza por “sus excelentes
diálogos y caracterización de
personajes, así como su léxico,
que no cae en la vulgaridad”.
El título de la novela hace
alusión a la pieza de piano
compuesta por Claude
Debussy, y el relato desgrana la
vida de un campeón de la lucha
canaria que trabaja bajo las
órdenes del cacique del pueblo.
La historia cuenta, además, con
elementos mágicos, como
maldiciones que explora la
misandría de una de sus
protagonistas.
El jurado del XXVI Premio de
Novela Benito Pérez Armas
estuvo formado por el
presidente de CajaCanarias,
Álvaro Arvelo Hernández; la
escritora Cecilia Domínguez
Luis; el catedrático de
Literatura Hispanoamericana
de la Universidad de La
Laguna, Juan Manuel García
Ramos; el escritor y periodista
Juan Cruz Ruiz y el presidente
de la Academia Canaria de la
Lengua, Ramón Trujillo
Carreño.
El Premio de Novela Benito
Pérez Armas fue recuperado
por CajaCanarias en 1970 con
el objetivo de dar a conocer
nuevas voces dentro del
panorama cultural canario.

EL PIE DE LA LETRA / Alfonso González Jerez

XXXXXXXXXXXXXX
XXXXXXXXXXX
E
n un artículo el espléndido
escritor senegalés Boubakar
Boris Diop señala, con una iro-
nía bastante irritada, que la
imagen neocolonial de África
continúa repitiendo estereotipos imbéci-
les que no solo representan una grotesca
falsedad, sino también una forma de opre-
sión simbólica. “No sé cómo explicar”,
viene a decir, “que la mayoría de los afri-
canos no tratan con elefantes, ni persi-
guen ni son perseguidos por rinocerontes,
ni agitan sus lanzas vibrantes en las verdes
praderas”. Por el momento la reivindica-
ción de Boubakar es inoma a copos de
avena de taller literario de Yale. Pero
muestran inmejorablemente el creciente
universo ficcional de una de las escritoras
anglófonas más inteligentes y talentosas
de la actualidad.