6 La Palabra Israelita VIERNES 24 DE NOVIEMBRE DE 2006
Sanz Briz: el ángel español de Budapest
POR FERNANDO DÍAZ VILLANUEVA*
Los héroes existen en todo tiempo y lu-
gar, pero es en las guerras y allá donde se
ceba la injusticia donde dan su verdadera
talla. A veces hasta pasan desapercibidos
y nadie sabe de su gesta durante años.
Ángel Sanz Briz, un joven diplomático
español destinado en la embajada de
Budapest durante la segunda guerra mun-
dial, pertenece a esta última categoría de
hombres de acero. Su nombre es desco-
nocido y sólo unos pocos se han preocu-
pado de recordar lo que hizo. Salvó la vida
de más de 5.000 judíos jugándose el pues-
to, la carrera y, por descontado, la vida.
Multiplicó por cinco la lista de Schindler
pero en Hollywood nunca le harán una
película, porque en Hollywood jamás se
acuerdan de los que se llaman Sanz. Hagá-
moslo nosotros. Se lo merece.
En marzo de 1944 la guerra estaba per-
dida para el Tercer Reich. Los rusos avan-
zaban decididos por el este y, al otro lado
del canal de La Mancha, se ultimaban los
preparativos del gran desembarco de
Normandía. Ante tan sombrío panorama
Hitler decidió invadir Hungría, el único
país de Centroeuropa que se había librado
de la zarpa nazi. Entró para saquear y dar
buena cuenta de una próspera y centena-
ria comunidad judía que aun permanecía
intacta. Las deportaciones dieron comien-
zo con el despuntar de la primavera. To-
dos los judíos húngaros fueron obligados
a registrarse, a bordarse en la solapa la es-
trella de David y, casi de seguido, a embar-
car en trenes de ganado que los llevarían
hasta el sur de Polonia, hasta Auschwitz.
En Hungría no hubo guetos. No fueron
necesarios.
Mientras el Gobierno proalemán de
Miklos Horthy colaboraba de no muy bue-
na gana con los nuevos amos del país, el
cuerpo diplomático se estremecía con los
pogromos, las persecuciones por las calles
y los campos de tránsito que los nazis hún-
garos de la Cruz Flechada instalaron para
concentrar a los judíos antes de su envío al
matadero. En la legación española, que no
era ni mucho menos sospechosa de flirtear
con los aliados, el encargado de negocios,
Miguel Ángel de Muguiro, escribió a Ma-
drid escandalizado por los registros, las
palizas y otras especialidades de la casa que
los miembros de las SS practicaban con
deleite.
En Madrid conocían a la perfección lo
que tramaba el "amigo alemán" en Hungría.
Un año antes, Federico Oliván, secretario
del embajador español en Berlín, había es-
crito al Ministerio de Exteriores pidiendo
permiso para ayudar a los pocos judíos que
iban quedando con vida en el Gran Reich:
"Si España se niega a recibir a esta parte de
su colonia en el extranjero, la condena
automáticamente a muerte, pues esta es la
triste realidad". La colonia a la que se refe-
ría eran los judíos sefarditas, herederos le-
janos de aquellos que fueron expulsados de
España por los Reyes Católicos en 1492.
Tanto Oliván en Berlín como Muguiro
en Budapest habían rescatado un viejo de-
creto promulgado por Primo de Rivera en
1924, en virtud del cual todos los que de-
mostrasen pertenecer a aquella Sefarad
errante, obtendrían de inmediato la nacio-
nalidad española. Ocultaban que el efecto
del decreto había expirado en 1931, pero
en Madrid no se acordaban y los nazis, na-
turalmente, no lo sabían. Muguiro se aga-
rró a él para solicitar a las autoridades hún-
garas la protección de los sefarditas. El pro-
blema es que en Hungría, sefarditas, lo que
se dice sefarditas, había muy pocos. No
daban ni para llenar un tren.
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Eso no le arredró, se mantuvo en sus
trece e informó a Madrid del negro porve-
nir de la desventurada comunidad hebrea.
Haciendo valer su condición de diplomáti-
co, intercedió a favor de todos los judíos
que pudo y culminó su obra apropiándose
de un cargamento de niños, 500 exactamen-
te, cuyo destino era una cámara de gas en
Polonia. Consiguió visado para todos y los
despachó a Tánger, que por entonces era
algo parecido a una colonia española. Esta
y otras bravatas le granjearon muy mala
fama entre húngaros y alemanes, que pre-
sentaron una queja ante su superior.
Muguiro fue cesado fulminantemente. El
puesto se lo quedaba su secretario que, no
tan casualmente, estaba metido en el ajo del
salvamento a granel de judíos. Se llamaba
Ángel Sanz Briz, era zaragozano, tenía 32
años, una mujer hermosa y una niña recién
nacida.
El cargo que ocupaba era el de Encar-
gado de Negocios, clásica covachuela que
tienen las embajadas y que no suele servir
de gran cosa, pero Sanz Briz le dio un nue-
vo significado inaugurando un negociado
único en su especie, el de salvar vidas. Junto
a Giorgio Perlasca, un italiano que había
combatido en la Guerra Civil, depuró y
perfeccionó los procedimientos de
Muguiro. Se trataba de hacer lo mismo pero
sin armar escándalo y planificándolo me-
jor. A Perlasca le nacionalizó español y, para
conjurar las habladurías, le contrató en la
embajada. Pasó entonces Giorgio, en una
mutación onomástica muy habitual en la
época de Franco, a llamarse Jorge, o don
Jorge, porque tanto él como Sanz Briz fue-
ron siempre y por encima de todo un par
de caballeros, en todos los sentidos de la
palabra.
Había en Budapest otros diplomáticos
embarcados en similar tarea. La embajada
de Suecia, por donde paraba Raoul
Wallenberg, se convirtió en un tablón al que
se agarraron miles de condenados a muer-
te. En la de Suiza, Carl Lutz se inventó los
llamados
"Schutzbriefe", es decir, salvoconductos
de protección, que pronto entre los judíos
adoptaron el nombre de "certificados de la
vida". Ese fue el modelo que inspiró a Sanz
Briz. No podía informar al ministro de sus
intenciones porque le hubiera supuesto el
cese, pero sí hacerle partícipe de las "mons-
truosas crueldades que nazis y
cruzflechados están perpetrando en Hun-
gría contra individuos de raza judía". Ma-
drid respondía con el silencio. Ni sí ni no.
Algo así como "haga usted lo que crea con-
veniente pero no enrede más de la cuenta
y nos complique".
Lo que no parecía del todo mal en Ma-
drid es que los sefarditas regresasen a su
patria, aquella que, injustamente expulsa-
dos, habían abandonado cinco siglos antes.
Los nazis no terminaban de entender que
la España de Franco, a la que habían auxi-
liado en su cruzada, se preocupase de unos
judíos desterrados tanto tiempo atrás. No
lo entendían pero tragaban. En 1943 la em-
bajada de Berlín había conseguido sacar de
Bergen-Belsen a 365 judíos que, a decir del
embajador, eran sefarditas, esto es, españo-
les, es decir, súbditos de un tipo de quien
se decía que el mismo Führer prefería ir al
dentista antes que entrevistarse con él. Un
caso inaudito y probablemente único en la
historia de los campos nazis. Por una vez,
los presos que entraron en tren salieron en
tren y no por la chimenea.
Los nazis de Hungría no conocían el
número exacto de sefardíes pero sabían que
eran pocos, por lo que estaban dispuestos
a transigir. Previo pago, claro. Sanz Briz
envió una carta muy educada a Adolf
Eichmann, Gauleiter (gobernador) de Hun-
gría, acompañada de una importante suma
de dinero para asegurarse que los batallo-
nes descontrolados de las SS no importuna-
sen a sus judíos. Eichmann era un asesino,
un ladrón y un sinvergüenza, un desecho
humano de pies a cabeza, pero procuraba
guardar las formas, especialmente si las for-
mas se las había cobrado con antelación.
Las autoridades, debidamente reblan-
decidas con dinero y cortesías, otorgaron
al representante español un cupo de 200
personas, que era, más o menos, el número
de hebreos de ascendencia sefardí en todo
el país. Sólo podía emitir 200 pasaportes,
ni uno más. Sanz Briz lo aceptó sin rechis-
tar y dio órdenes en la embajada para pre-
parar los salvoconductos, pero no 200 sino
muchos más, tantos como fuese posible. El
truco residía en que ninguno de los pasa-
portes tenía un número mayor al 200, pero
tampoco estaban repetidos. Fue creando
series que iban del 1 al 200, así, por ejem-
plo del pasaporte número 50 había varios:
de la serie A-1, de la A-2, de la A-3...
El engaño era perfecto pero insuficien-
te. Para salvar a 1.000 necesitaba cinco se-
ries, para 2.000 diez, y así sucesivamente.
Podía irse todo al traste si un agente de las
SS paraba por la calle, en el mismo día, a
dos portadores del mismo número pero de
diferente serie. Para reducir las comprome-
tedoras series reinterpretó el cupo conce-
dido por los nazis aplicándoselo no a indi-
viduos sino a familias. Así, el pasaporte 50
de la serie A-1 podía pertenecer a cinco o
seis personas. Esto, sin embargo, creaba
otro problema, el de la cantidad. Los nazis
se escamarían si veían demasiados judíos
"españoles" por la calle.
Alquiló entonces varias casas en
Budapest para cobijarles. Sólo podían salir
un rato por las mañanas, la embajada se
encargaría del resto: de la comida, de la
atención médica y de mantener a los nazis
y cruzflechados lejos de la puerta. Para evi-
tar disgustos, mandó colocar en cada uno
de los edificios una llamativa placa en hún-
garo y alemán que decía "Anexo a la Lega-
ción de España. Edificio extraterritorial".
Por si las moscas. Funcionó de maravilla,
nunca fueron forzadas. Los judíos perma-
necían en las casas hasta que Sanz Briz con-
seguía un transporte para Suiza, para Es-
paña o para cualquier parte donde no les
matasen. Ya es curioso que, en un tiempo
en que España padecía los peores años de
la dictadura, un puñado de casas españo-
las en la lejana Budapest se transformaron
en el templo de la libertad, en un refugio
de vida.
Los certificados de la vida que expedía
Sanz Briz sólo podían entregarse a
sefardíes. Para el ángel español todos lo
eran: "Certifico que Mor Mannheim, naci-
do en 1907, residente en Budapest, calle de
Katona Josef, 41, ha solicitado, a través de
sus parientes en España, la adquisición de
la nacionalidad española", rezaba uno de
los salvoconductos. Evidentemente, ni
Mannheim ni el resto tenían más parientes
en España que un joven aragonés que les
estaba salvando la vida.
A finales de 1944 el Ejército Rojo estaba a
las puertas de Budapest. La Unión Soviéti-
ca no reconocía al régimen de Franco por
lo que Asuntos Exteriores ordenó evacuar
la embajada. Pero si él se iba, ¿quién se en-
cargaría de sus judíos? Perlasca se ofreció
voluntario, a fin de cuentas era también ita-
liano, y para entonces Italia amigaba con
los aliados. Como Perlasca carecía de títu-
lo se lo inventó. Coludido con Sanz Briz,
falsificó el nombramiento de embajador de
España en
Hungría y se
presentó ante
el gobierno
húngaro como
el nuevo hom-
bre de Franco
en Budapest.
Era todo men-
tira, pero a esas
alturas carecía
de importancia. Los judíos de Sanz Briz
quedaron bajo su tutela hasta que el 16 de
enero de 1945 los rusos irrumpieron en la
capital poniendo fin al dominio nazi. Enton-
ces Perlasca desapareció como si se lo hu-
biese tragado la tierra. Misión cumplida.
En las casas de Sanz Briz esquivaron a
la muerte unas 5.200 personas. Hombres,
mujeres y niños que no dudaron en bauti-
zarle, jugando con su nombre de pila, como
el "Ángel de Budapest". A muchos los sacó
de los trenes de deportación, a otros de las
comisarías en noches en las que salía de
casa cargado de pasaportes falsos, siempre
del 1 al 200 y con la coartada aprendida de
memoria. Para los nazis eran apestosos
sefarditas, para Sanz Briz simples seres hu-
manos cuyo derecho a la vida era sagrado.
De vuelta a España el diplomático no
recibió ni felicitaciones ni censuras. Él no
esperaba ninguna de las dos cosas. Cum-
plió con su deber de cristiano y prosiguió
con su carrera diplomática. Fue destinado
a los Estados Unidos y durante 35 años es-
tuvo representando a España por medio
mundo. Murió en 1980 como embajador de
España en el Vaticano.
Ha pasado a la historia como el
Schindler español aunque, en justicia, a
Oskar Schindler debiera llamársele el Sanz
Briz alemán. En 1991 el Gobierno de Israel
reconoció su labor otorgándole la dignidad
de "Justo entre las naciones" e inscribiendo
su nombre en el muro del Jardín de los Jus-
tos de Jerusalén. Años después, el Gobier-
no húngaro honró su memoria descubrien-
do una placa frente al parque de San Este-
ban, en Budapest, en la fachada de una de
las casas que alquiló como cobijo para sus
judíos.
No fue el único. Hubo más diplomáti-
cos españoles que se la jugaron por una
causa tan justa como quimérica en aque-
llos tiempos de barbarie. En Berlín, en la
boca del lobo, José Ruiz Santaella arriesgó
su vida para ayudar a los judíos alemanes
perseguidos. En Sofía, Juan Palencia desa-
fió a las autoridades nazis, salvó a 600 ju-
díos búlgaros hasta que fue declarado per-
sona non grata y expulsado del país. En
París, Bernardo Rolland de Miota consiguió
arrancar 2.000 judíos al Gobierno de Vichy
y trasladarlos al Marruecos español. En
Atenas, Sebastián Romero Radigales sacó
500 judíos del país, enfrentándose con el
todopoderoso embajador alemán. En
Bucarest, José de Rojas se tomó tan en se-
rio la protección de los sefardíes que man-
dó poner en las puertas de sus casas un
cartel con una leyenda que no dejaba lugar
a equívocos: "Aquí vive un español".
Se cuentan por miles los judíos que sal-
varon unos pocos diplomáticos españoles.
Hombres de una pieza, héroes anónimos
cuya determinación y perseverancia marcó
la línea entre la vida y la muerte de tantos
inocentes. Quizá parezcan pocos frente al
concienzudo exterminio de seis millones de
personas, pero cada vida cuenta y, como dice
el Talmud: "Quien salva la vida de un hom-
bre, salva al mundo entero". Va por ellos.
* Díaz Villanueva es español, Licenciado en Historia y
periodista.