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Giuseppe Vetromile

RETRATOS DE TRABAJO
Poesas del desencanto y del salario

Voces desde la Fbrica y desde la Memoria Los intelectuales, que han tenido la ventura de recorrer en su totalidad el arco socio histrico poltico de la segunda mitad del novecientos, han sido promotores y legionarios de giros y de instancias innovadoras, interrelacionadas con las mutaciones dinmicas radicales de un segmento de siglo entre los ms discutidos. El ncipit de aquella que se puede etiquetar revolucin de los contenidos y del registro de la escritura dada de inmediato despus de la guerra y propaga, a la mitad de una literatura fuertemente hbrida con lo cotidiano, el archivo de los parmetros decodificados , obsoletos y ms insensibles. La operacin rejuvenecimiento relega al ndice residuos de melifluidad y consolacin para dar voz y expresin de un contexto sensible a las solicitudes de un neo capitalismo de las ms aberrantes prospectivas y expectativas. En las pginas y pginas de tradicin literaria culta y burgus la catapulta de una cultura de la renovacin, conlleva a reflexionar, sobre la estela del Vittorini, en lo industrial y sobre el cambio que lo industrial provoca en cada tipo de cosa. La provocacin se recoge de una mirada de novelas maudit: atizan el debate vida literatura estimuladas, en los aos de oro del boom consumista, del desarrollo de la industrializacin y del hecho de algunos, como Giuseppe Vetromile, del cual pretendemos ilustrar el ejercicio efectivo, provienen del planeta fbrica. Como empleado Fiat, Vetromile sabe que el obrero cuanto mayor valor produce tanto menor valor y dignidad posee; cuan ms bello es su producto tanto ms l es estresado, alineado, neurtico. Bajo consideracin de la nueva realidad, la nuestra est entre cuantos se concientizan el modus loquendi entre emisor y destinatario no se puede ya ignorar los problemas tecnolgicos, psicolgicos, ticos filosficos de la sociologa industrial, cientfica, democrtica. De aqu, para divulgar los efectos deletreos de la mecanizacin del trabajo sobre el asalariado, la necesidad ineludible de una comunicacin enmendada de sobre estructuras y de artificios bizentinos. Sin negar el vico ser ab aeterno del proceso lingstico, Vetromile, con un fenmeno de smosis o de contaminatio, se cimienta en un bypass sobre el sistema gramatical y el tejido lxico de la poesa la nomenclatura de la fbrica con la rejilla conectada de accidentes y precariedad que daan su hombre pequeo, anclado a una vida de humildad, imbuida de materia y de reglas fijas. Condicionada a algoritmos, asntotas, diodos, volteretas de silicio, sistemas robot, sonrisas comandos. Decorado de tomos de besos, tomos del corazn, manifiesta extensin de la qumica y de su terminologa al amor. Y la adopcin de un experimentalismo y de una variedad de neologismos hoy entrados de prepotencia en el uso hablado, pero acuadas por Vetromile e insertadas en su vasta produccin en tiempos en el que la aristocracia casta de la midcult boxeaba con la masscult.

Una eleccin de cdigos inversos; un itinerario de intencin no lrico: ve la luz en el gris de la fbrica; crece sobre los carretes de la cadena de montaje; se vuelve adulto sobre el mapa de la memoria de la computadora; madura en el internauta. Ms de treinta aos de experiencia de dependiente, primera alfa, ms tarde Fiat, permite nuestro metabolizar, del hbitat del trabajo, las caractersticas ambientales y socio psicolgicas hasta traducirlas en la inmediatez del mensaje versal, columpiado entre la objetividad del observar, que no desnaturaliza turbamientos y sobresaltos y momentos de fusin amigable. Especialmente cuando los otros, con el que el poeta ha compartido luchas de huelgas problemticas de asambleas con los luminarios del trabajo que intentan fbulas, lo tienen fagocitado con filigranas de pensamientos. Espontneo en el desbastar retratos cuando se cabalga las estaciones en la cual la presentacin del ayer fisionoma una cripta de pasado que es casi improbable distanciarse. Ahora los eventos de un da exhalan el acre dulce de la melancola y en la boca se saborea el amargo de las cosas perdidas, listas a vivificarse y a corporizarse con blitz en la memoria. Acolchada de una nbula se aproxima la retrospectiva del que retrocede, transcribe fotogramas de das siempre iguales, extrapola y traspone sobre el panorama potico flashes de figuras en las obras. Rostros annimos por el lector, no por el autor: interceptndolos en la rutina de la laboriosidad de servicio y con el fardo de las preocupaciones consustanciales, los humaniza demostrando, a pesar de la despersonalizacin interiorizados, que ellos tambin tienen rasgos fisionmicos delineados, identidad propia, tatuada en la mente ms all que en lo imaginario de Vetromile. Toma en cuenta las acuarelas distintivas una necesidad latente de individualizacin, subjetivismo, indivisibilidad del yo, encasillado en una vitrina que destaca con el vivismo grfico de la negrita, de lo cursivo, del circular, el proemial de fondo, sntesis y deriva de cuanto sugerir el fragmento en rima. Encontrado original: junto con el nominativo, el nmero de matrcula, la fecha y la hora de las composiciones a pie de pgina, cada historia se connota como brochure que marca el protagonista en un espacio que pulsa vida. Tal salemme, almacenero intachable, constante, preciso, cmulos de organizaciones gastos a suministrar piezas de intercambio, / a cambio de una sonrisa o un llanto firmado. Una existencia embrutecida de la mquina clavada el Seor Empedocle C., tcnico encargado, a la vieja vlvula de latn, desabastecida de guarniciones. En la tierra de los tiranos autmatas desempaqueta celofn, cubiertas, consulta viejos manuales. En la noche se marcha solo a lo largo de los senderos de su amiga la luna, prototipo del agotamiento, del solipsismo del hombre copernicano y contemporneo. Historias! Historias como tantas, sin principio y sin fin; historias de ayer, de hoy, de siempre; historias como aquellas de Ginestra C., mujer de las limpiezas. Lejos de las fbulas lava lavados / y gabinetes en la fbrica F. No es todo. Nacida en las camas llenas del pueblo, Ginestra, recita su pgina prefacio, iba recogiendo.../ mies y proposiciones indecorosas / para integrar a

su pequeo salario de fin de mes. Un prostituirse, en fin, legitimado de las necesidades coactivas de la cotidianidad; un aparselas entre comercio e instinto de sobrevivencia. El destino, para ella avaro de belleza y prodigalidad, la abofetea, margina, cosifica. No en vano se llama Ginestra, humilde, frgil, flexible como la flor que lleva por nombre. Tal vez, persona podada de sentimientos, est contenta de los desiertos interiores, tal vez, tambin ella, renuente a formas de rebeliones, pero esforzadamente transgresiva y decodificada, como los hombres del Evangelio segn Juan, desea ms bien las tinieblas que la luz. Luz! Aos luz transcurren entre Ginestra y Mara, as secretaria, sella Vetromile en la ficha de presentacin. Mara se desplaza con desenvoltura entre los pasadizos cristalinos / anodizados / y entre el hall y la oficina del director / eleva cartas modelo / remediando una lbil sonrisa. Es irreprensible. Dedicada al trabajo, ha castrado su feminidad, ha renunciado al amor. Automatiza, dejando atrs el canto de la luna / y de las estrellas no sabe cunta poesa puede haber / en el corazn de una mujer / secretaria que nunca tiene tiempo / para amar. Otra de Carla Dondi di Elio Pagliarani. Criatura a los antpodas: el uno aparenta del deber como mana; el otro de los aos diecisiete antes uso taquimecanografa, con la obligacin de las limpiezas a la TRANSOCEAN LIMITADA. Su primer cargo en la maana retira del armario la escoba y el recogedor. Carla despluma los muebles / Aldo Lavagnino con los cdigos traduce telegramas.../ y una seora blanca ha comenzado los clculos / sobre la calculadora sueca. Una comparacin analgica por similitud de temticas y no lricos del alto nivel de la poesa, repudiado en apoyo de un habla acromatizado de volt, marcador del tiempo, anodizados, luz, y de las derivaciones virtuales bit, falla, entrada, interrupcin, restablecimiento, tiempo de espera. Un lxico condensado, pero solo registrado para mezclar cuestiones que invierten teoremas existenciales. Poeta de la identidad vida literatura, Vetromile sabe descifrar en el hombre robot, en el tiempo completo de la debilitacin fsica y psquica, oasis de la no alienacin, fracciones de segundos que le entreabren sentimientos menos encarnizados, endulzados por un sentir ntimo y secreto, antdoto de la cadena de montaje y a la deshumanizacin de los ritmos de produccin insistentes. Devana el otro polo de la escritura Vetromiliana: no raspa el metafsico o el trascendente porque su musa, ha abandonado las laderas del Parnaso, trae savia del contingente con apostasa de sutilezas de la alquimia. La impresin que se extrae es de coparticipacin: como en las antologas anteriores, pblico y privado en los Retratos de trabajo se atraviesan sobre la trayectoria de la esencialidad, desviste de edulcoraciones y desfallecimientos sentimentaloides. Atravesando la parbola que desde 1979, ao de la publicacin de El desierto, conduce a los principios del III milenio, Vetromile pasa del boom de la industrializacin a la desindustrializacin: coincide con el tratamiento pre

pensionario. Se amplia, con los empeos culturales, el delta de consagrar a la poesa; dilata el rea de pensar y del meditar, se hace completo el gozo de la familia, de la casa vivida, durante el estndar del trabajo, con el sndrome del golpe y fuga, como abren los laberintos de la memoria: anti frsticamente a Leopardi, tiene un largo curso a llevar a cabo en la cinemateca del ayer para encontrar, con el ir detrs del corazn, las cosas pasadas que se animan y dan vida, antemuro a la dificultad de adaptacin a una efectividad de incertidumbres con la angustia de noches prolongadas por un sueo intermitente, mezquino, a fin de que no intervenga / - improviso y sibilino el golpe del destino a borrarnos de la memoria del planeta. Pensamientos lgubres, inslitos, indudablemente imputables al obscurecer generacional; al conocimiento de encaminar sobre el vial del atardecer: abraza el fuego el disco del sol; obstaculiza de presupuestos y balance final el ltimo cuarto del camino; apaga el cntico del hombre pequeo y se reprocha a un arreglo que conllevan notas de tono existencial: derivan de la hiptesis de un maana del equilibrio inestable, del sentido de la fugacidad y precariedad; del espectro de una incesante carrera hacia otro lugar. Enmascara la forma del edificio de metal y humo: la advertencia es no ir / a bocajarro a abrir las puertas de la fbrica: el mito de los engranajes adentellados / y de las poleas que transitan inslitos / espacios de sol, / no tiene ms sentido ni vigor. El ngulo observacional se circunscribe a persona y a cosas, bajo el impulso de un hilozosmo indito. Sucede, lejos de los estruendos de las maquinarias ensordecedoras, de descubrir de estar bien con s mismo y con el propio pijama; se rompe sobre el enredo de calor que viene de la casa, sobre la bata vaca de ti, a los pies de la cama. Casa anttesis de fbrica: sustituye en la segunda seccin de los retratos matrcula y nominativo del sujeto esculpido en la fijeza in libris. Casa, lugar donde el poeta se inventa viajes que exploran los sueos y de los sueos regresa al transente, para continuar escribiendo sobre una libreta aun intonsa otras pginas y para buscar otras cosas en el universo de un retroceder con el latido de ir detrs del corazn. As, compaera inmortal la poesa, conseguir otra vida.

Anna Gertrude Pessina

Dejar esta oficina (carta di despedida para los colegas)

Trabajar cansa, como dice Cesare Pavese. Y en efecto, despus de 35 aos podra con razn afirmarlo tambin yo. Pero no es as. Me voy, pero con un poco de amargura, porque en el fondo me hubiera gustado continuar aun. Pero la situacin contingente de nuestro establecimiento, y ms en general, del auto en Italia, me ha llevado a una especie de resignacin, en consecuencia por la cual he aceptado mi inminente posicin de pensionado. Los treinta y cinco aos vividos aqu en Pomigliano (prcticamente la mayor parte ms provechosa e intensa de mi vida) verdaderamente han volado. He visto nacer este Establecimiento, junto a tantsimos de vosotros, coetneos, y todos con el mismo juvenil y grande entusiasmo, con el cual, siempre, hemos afrontado y superado miles de problemas, las situaciones ms confusas y tambin precarias, como por ejemplo el periodo de la casa integracin de los aos ochenta, el paso de Alfa Romeo a Fiat, etctera. Ahora he sub entrado una especie de extravo, de vaga fragmentacin, debido tambin, ciertamente, al paso del testigo a los nuevos ejes, a la nueva generacin. A los cuales deseo que les vaya bien, con la exhortacin de hacer siempre mejor las cosas, a reconquistar el antiguo entusiasmo, indispensable a connaturalizar en s la actividad laboral, en cualquier campo, en oficina como sobre las lneas de montaje, en una palabra a unificarse en ello, a fin de evitar fciles y posibles desamores que no han ms que empeorar y deteriorar la ya lbil realidad laboral de este periodo de transicin y de tensin. A los amigos y colegas que me conocen de tanto, y con los cuales he compartido dolores y alegras, les digo gracias. Digo gracias, sobre todo porque han sabido restituir el ambiente de trabajo, en todos aquellos lugares / breves 35 aos, sereno y familiar, ms que amigable, por lo justo! Gracias tambin por vuestro apoyo, la vuestra consideracin, la vuestra cortesa, la vuestra atencin en mis respetos, aunque a veces, pero slo a veces, pudo haber habido alguna pequea friccin, cualquier incomprensin, debido solo al temporneo nerviosismo y siempre solo en las meras cuestiones de trabajo. Un pensamiento afectuoso va a todos aquellos amigos y colegas que no lograron completar, lamentablemente, el arco laboral, desaparecidos prematuramente y en un modo inesperado durante el camino comn, y cuyas voces, gestos y sonrisas, an resuenan en los pasillos y entre los escritorios. A ellos van inspirados y dedicados algunas de las poesas de la presente antologa. Bien, no quiero ulteriormente explayarme en los saludos para no cansarlos. Los dejo con la esperanza que vuestro recuerdo permanezca en m, perenne y vivido, desendoles tantas cosas buenas y bellas y tanta fortuna en vuestra vida. Los dejo como s dejarlos y no podra de otro modo! dedicndoles la presente antologa de poesas inspiradas al tan discutido mundo del trabajo en fbrica.

Giuseppe Vetromile Pomigliano dArco, 29/12/2004

Poesas del salario (Al tiempo de los tiranos autmatas)

Olvida, alma ma, el habitual recorrido de la compra: nosotros fantasmas tenemos en los bolsillos otro pan, otra sal, la mayora de las cosas buenas del antiguo pas celeste...

Se abre el alba como una rbrica usada. El tiempo de rodar sobre las pantuflas hasta la hornilla para un momento de caf que a duras penas se guarda. Se degrada luego en los grises susurrantes rasante el edificio el pequeo hombre andando a obstaculizarse en los rgidos ensamblados de la cadena de montaje.

G.V; Cntico del hombre pequeo

Asamblea

Es grito de dolor el estruendo que emana desde la asamblea abierta?

Recoges en habitaciones anodizadas o ceidas de terciopelo rojo verde en las pocas reservas de oxgeno latente luminarios del trabajo intentan fbulas para el indiscutible mundo de los negocios.

Pero colisionan silencios revestidos de palabras, se ahogan en cielos vastos de blancas hojas (vuela el respiro de los presidentes sobre el clido otoo de los desamparados), mientras los guardapolvos se subdividen en cuadrados y crculos atrados por el bombo bajo el respiro del altavoz gritan basta con poca familiaridad de los caractersticos frgiles futuros.

Ahora desaparece el llanto de los consumos y de los salarios: el til organigrama prepara nuevas herramientas de trabajo sobre los aburridos bancos de la maana. Calla sobre el fragor de las lneas del montaje el susurro tentacular de las proclamas. Maana el alba de chatarra cerrar cada boca sobre el plato abundante de la mesa

y ser aun una vez tronco el ensimo simposio de ruedas.

Pomigliano dArco, asamblea retribuida del catorce diez del noventa y nueve.

Salemme, el almacenero

No saba de qu naturaleza fuese mi patria. Cuando me encerraron por treinta y tres verdes generaciones en el limbo de la fortuna llamada as(por aquel poco vivir, pero en los lmites), masticaba las barras de la mesa cada medioda, soando luego los miradores arma de fuego a media costa o abajo de all.

Mi nombre es Salemme, almacenero intachable, constante, preciso. Por una vida he dispensado piezas de repuesto, a cambio de una sonrisa o un llanto firmado. Pero no conoca aun el sabor del cielo: treinta y tres rosas de mayo a mis antepechos se han marchitado, en asidua espera: en espera del regreso al cielo sereno admirado de noche de las pantuflas de casa. Y ahora es esta mi patria: aqu, donde reinan las fbulas, he encontrado ubicacin no marcada sobre el mapa de la memoria del computador.

Olvida, alma ma, el habitual recorrido de la compra: nosotros fantasmas tenemos en los bolsillos otro pan, otra sal, la mayora de las cosas buenas del antiguo pas celeste...

SalemmeP; al almacn de piezas de repuesto, matrcula ochenta y seiscientos setenta y uno Pomigliano dArco, cinco once dos mil uno

Ginestra C. dama de las limpiezas

Andaba recogiendo ms all del trabajo mies y comisiones indecorosas para integrar su pequeo salario de fin de mes

Dijo sintiendo el reloj precipitarse al culmine de la hora: ya no es ms tiempo de proseguir aqu entre tus manos deseosas de idearme otras zonas y nuevas puestas tengo que cobrar el salario ya del otro mes prorrogado y algunas monedas de ms por aquellas limpiezas dadas a cambio de un favor a aquel pobre hombre sobre la entreplanta y luego cansada de la bajeza irreprimible ineludible distingo ya el devenir obsceno de la oscuridad al zagun nmero tres del callejn sin salida demasiado para nosotros cinco ms el perro pelado y algunas pulgas de paso oh, s! Mi nombre es Ginestra C., lejana de las fbulas lavo lavados y gabinetes en la empresa F. - a mano pero me conformo de estas breves escapatorias para comprender aquello que es negado a las mujeres pequeas con grandes ojos de amor y corazn de novela(fatalidad por desgracia de nacer en las camas llenas del pueblo justo a la hora de saborear el sol de la maana y luego desenvainarse bajo la barbacana as como un pedazo de carne usado por cualquiera)

Ginestra C., oficina de limpieza Pomigliano dArco, veintiocho tres dos mil dos

El camarero Antignani

Adivinaba como habra ido el da mirando al trabajador de la empresa beber a prisa su caf manchado de roco

El camarero Antignani, horas cinco y treinta, en el coral de la plaza, matizando la noche encadenado pocos fondos de silencio alrededor de un rumear de inmundicias lejanas, intermitente (poco a poco encuentra el alba, una mitad de cierre metlico sobre la maana, vrtice va Roma, fro incrustado de roco sobre el techo de los autos en reposo)...

Agita tazas el camarero Antigagni, arquitecta vitrinas, abre la casa, desenhorna los aromas, los eternos. Luego va, resopla, la vieja mquina del caf.

Pasa de ah a poco el obrero de la empresa (barba aun larga tan larga), con su furgn blanco opaco desencajado un espresso pide veloz y un cornetto: nuestro nico calor dentro, (y de corazn!) antes de volver a coger su glido da, que apenas se le abre delante...

Bar Antignani P., primer turno de trabajo Pomigliano dArco, nueve once dos mil dos Horas cinco y veinticinco

El seor Empedocle C., tcnico encargado

Escuchaba el preludio de la fbrica en la tierra de los tiranos autmatas, bailando sobre escuadradas baldosas cubiertas por miles de sueos de linleo.

Esperas una vida que salga el sol sobre la maana de leche, esperas que muera la vieja vlvula de latn (mira: afluxiona ya a mitad de su deber, ausente de guarniciones, membranas o volt veinticuatro, para la precisin).

O que se dobla el remoto enmohecido brazo antropomorfo por los engranajes licuados.

Seor Empedocle C., tcnico encargado, por milenios aqu desempaquetas cubiertas de celofn, consultas manuales usados.

Descubres abismos en los archivadores, polvo y trabajo inundados. No confas en los colegas. En la noche no vista, despegas la cabeza de la fila y te marchas glido a lo largo de los senderos de tu amiga la luna.

Empedocle C., encargado tcnico, Oficina de la Programacin Central Pomigliano dArco, catorce dos noventa y nueve Horas diecisis y cuarenta

Mara la secretaria

Mara es as secretaria! Corre siguiendo la cola del mundo dejando atrs el canto de la luna y de las estrellas.

Mara es mi compaera de trabajo de pasillo y palabras blancas.

Cumple recorridos a memoria entre los pasadizos cristalinos anodizados y entre el hall y la oficina del director eleva cartas modelo remediando una lbil sonrisa.

Mara es as perdida. Mara es as satisfecha.

La noche llora poco y un poco suea no solo el azul inconmensurable cede su misterio a las manos del corazn.

Pero Mara no sabe aun durmiendo cuanta poesa puede haber en el dulce corazn de una mujer

secretaria que nunca tiene tiempo para amar

Mara S., Secretaria de la Unidad Operativa V. Pomigliano dArco, ocho tres dos mil

Tonino

De repente no vino ms Todos nosotros pensamos que se hubiese ido a casa por una banal compresin

Caen las sombras, cae el silencio. Y haba de esperarse esta improvista consumacin del calendario?

(En la cocina aun revolotea el borde de Agosto mecido por los estremecimientos matutinos, y lamina de luz dorada una entrada de sol al umbral).

Ton, esta vida entonces verdaderamente lo odiaba, con todo el amargo y la sequa que al contorno te engaaban los labios: pero que diablo dijiste a tu corazn desenfrenado por qu - menospreciado, defraudado cesaste, as de batir de repente?...

Es verdad que pesaba da tras da no asignabas que materia reciclada a tu tierra ingrata, pero en el fondo de qu otra cosa podramos alimentarnos? De qu otra cosa podramos ganarnos la vida? El fin de mes, la casa, la familia, el bar, el grupo, la honestidad de un trabajo poco pero justo,

esto y nada ms era tu ciudad.

Nos queda, toni, tu fantasma a lado.

Y una sonrisa sacada a la fuerza sobre el enorme rostro de la duda -nunca ms para nosotros sublimado en una certeza ultraterrena.

Antonio P., responsable de las Limpiezas Tcnicas Pomigliano dArco veintisis ocho noventa y nueve

El pen Caiazzo

Ninguno saba dnde custodiaba los embalajes desusados y las viejas varillas de leo en aquel abismo del almacn

Tendr sus cincuenta aos y pico, arrugas de la nada sobre el rostro fastidiado. Aqu en Pomigliano es una vida que languidece. Maniobras glidas colisiona trabajando con los callos. La maana traspasa las verjas se muta de repente en el traje del trabajo, unge las arrugas, se pone los guantes en las manos, se encierra en los nichos, oculta renuncias, desempaqueta paquetes, dispone varillas. A veces vuelve a envolver viejos motores (era su primer oficio). En el descanso se prepara un caf, circunscribe el aroma, el corazn ya de tiempo devaluado.

Caiazzo S., trabajador de almacn Pomigliano dArco, veinte tres dos mil uno

Un autobs a la parada, la luna en el borde

van y vienen los autobuses en un giro que se repite al infinito en el tiempo que se ha encolado a los convenientes soportes de los autobuses estropeados Desde la primera noche, el hmedo gris, el vaco de las verjas de la fbrica se desinfla, reparten los mecnicos por la ensima frontera a lo largo la cadena de los pueblos bostezando al infinito. El recinto de silencio sobre los techos y en torno a los cobertizos todava calientes: llueve el blancor de las estrellas en desorden. Tiemblan las placas del antiguo coche arruinado por miles de grasosas manos a los convenientes soportes, de nuevo oscilan las figuras abrigadas en la bruma de la plaza a la luz tenue de cuatro lmparas alternativas. Corcho y devaluado un autobs en la parada -breve y oscura de tanto en tanto la luna en el borde de la esperautiliza la oracin a la baranda para su ltimo resto de ilusiones.

Plaza de espera del autobs Pomigliano DArco, quinci once noventa y nueve, horas diecisiete y veinte

Aligi

El amigo no puede terminar en una niebla inverecunda: por otra parte otra mano amiga lo acoger

Aligi, tu cierto confundes la muerte con el sueo. Esta no es boca que te competa, a decir: la vida!sea hecha la vida! Crees que t sombra se despierta aun maana al alba, qu se mueva? Qu ra y llore bajo el sol?... en cambio has detenido, Aligi, !ests quieto! Has abrigado a los pies de la cama tu objeto: t historia! para volver a verla intacta despus del sueo, Aligi. Pero t has confundido la muerte con el reposo. Sin embargo insistes. Tienes tu fortaleza pintada sobre el marfil de la sonrisa, buena y tierna como ayer. De qu te has alimentado? El alimento no era pedazo de tierra, partcula grasa, pero cierto cualquier cosa tomada del viento y de los susurros del aire, incluso de las estrellas, como vitico a tus estrechos das. Pero ahora, Aligi, el sentido de tu sueo es este perpetuo interrogarme, si creo o he credo, y que Dios pueda ser nuestra brecha, escondida cuando besamos el sol, y vivo cuando terminamos. Lo crees, t, Aligi, ahora que estas fro, desaparecido del planeta?

Mi fuerte amigo la muerte no ser nunca para m un sueo, un sueo es la vida!

Aligi A., jefe de mantenimiento Pomigliano dArco, tres dos noventa y ocho

De Fusco Giovanni, trabajador de la tercera lnea

El da siguiente es martirio intil un morir de obrero produce solo pena. Y nosotros borrando condolencias fraternas de las memorias de masa, avanzamos sea como sea y siempre a producir mecanismos infinitos para una eterna insatisfaccin.

Esta deriva. Esta verja que separa. Esta certeza de lo usual sin alguna maravilla. Este fardo, este rudimentario el dorado. Esta fatiga. Esto as sea.

Oh Seor, no me des el nada cotidiano: mi vida es esta pieza de grasa total a llevar sobre los sueos, las esperanzas. Y no cuento los das: transcurren insensibles y sucios despus de cada cena ligera de ama de casa.

Oh Seor, no me des mediocridad: mi vida es tambin un pequeo mordisco de pan envueltas en hoja de estao, es el descanso de las diez y treinta,

un caf y un cigarro, la conversacin sobre el gol no anotado, este andar y venir mil veces sobre el mismo perno. Oh Seor, no me des la oscuridad: hoy bato las alas de obrero en el paraso de los viajeros. Mi vida es ahora este viaje hacia otra parte devanadas las nieblas de los desiertos, de las fras fbricas del pan.

Oh Seor, no me des la culpa: mi vida es tambin esta muerte improvista e inmerecida comprendida al centro del banal gris e infinito desesperado anhelarTe.

Aun sin saberTe cmo y dnde.

Librame al menos de las cadenas. De las discrepancias. De las rabias. Que yo pueda ahora despertarme en el camino. A la verdad. A la vida.

Oh Seor.

De fusco Giovanni, obrero de la tercera lnea, nacido en Cardino el veinte de Abril de mil novecientos cuarenta y ocho, matrcula tres dos cinco tres uno cuatro Pomigliano dArco tres diez noventa y ocho

Falla

Delante de la pantalla de la computadora diseando una nueva tablilla. Pero de repente una interrupcin de la lnea privilegiada...

Seco, el dispersarse de repente del conocimiento en video, ocurre un negro rayo de vaco. FALLA! Nos seala la decadencia, el desacoplamiento neurovegetativo, la interrupcin de la realidad virtual. Estamos enlazados indisolublemente a la materia in vtreo, cada uno est con el propio rgulo en el bolsillo, listo a descifrarse las cuatro voces de la maana, a resolverse las cruces del da en serena algaraba de comunicaciones. Pero se increpa sobre el escollo del silicio, se falta un bit a la razn... Falla: y es abismo de indecisiones, una lenta deriva a la desesperacin, una asmtica bsqueda de un motivo que no es propio, a la luz del da, bendito Dios!...

Y nos volvemos pequeos, indefensos muchachos del cuarenta y nueve, a perseguir aun aquilones perdidos entre las antenas del parque de la ciudad.

Sala de equipos de control, ubicacin n 3 Pomigliano dArco, tres cinco dos mil uno

Anacronista perdido

Cierro en vacos de redes no tengo que subdividirme en bit a fin de estar presente en idea nmero sobre el globo entero. No vivo. Y crece un sueo abstracto en los meandros secretos del corazn: me reprimo poeta para no dispersarme en la algaraba de las comunicaciones. Poco me queda del anestsico azul pintado a peatones oblicuos sobre la ventana del alba: aparece fantstico, pero yo s que un amor natural no cambia nunca, ni siquiera la martilleo de los medios de comunicacin en la televisin. Cum grano salis mi pequeez marchita no va ms all de la interrupcin de un tiempo fuera. Pero me basta el intervalo de la nada, la pausa del no presente, el momento del apartado internauta, para comprender a dnde va el mundo y su enorme cesta de maldades y de acolchada sosa de desenfado.

Permanecer aqu por siempre, anacronista perdido, a recorrer tramos de paisajes de fantasas sobre la transparencia del vidrio de la cocina.

Pomigliano dArco, pausa caf, diecisis doce dos mil dos

Al nmero cvico 53

Aun no tiene una direccin definitiva esto aqu que habita parece en una dispersin de casas dentro de la barandilla y fuera anegando toda la ciudad. Han dado por ahora el nmero cincuenta y tres al rellano dos interior h, una buena etiqueta dorada a la puerta, y dentro as l puede vivir, disponiendo de metros cuadrados sesenta y cinco aproximadamente, una cotidiana cocina y agua para cualquiera que sepa.

Est acuartelado en un pueblo nuevo de garrapata, para sobrevivir una vida en la eternidad. El sol la luna la inmundicia sobre el pavimento disperso a veces gentiles componibles bolsas bien cerradas: a veces presas de los vagabundos. Y l vea todas estas cosas disfrutaba tema temblaba oraba contaba las gotas del mal grifo ordinario.

Yo lo s que habitaba all, estaba hecho de yeso su rostro, blanco como las paredes y liso de polvo mortal: una mscara que no preguntaba pero su alma cantaba cada maana al lado del ruiseor que picoteaba incertidumbres gramos de sol sobre el medio del umbral agrietado.

Contaba mil aos y recitaba ave maras, letanas que lo liberasen de los males, que lo elevasen

finalmente al cielo, l que no vea nunca piedras, piedras, piedras, sepulcros blancos, l que no senta otra cosa que alientos de muerte, y ola creolina en las noches de desratizacin, esnifaba fugas de gas de los fragmentos y grietas del pavimento. l no saba otra cosa ms que el trabajo cama y vientre, y las palabras de los otros sobre la poltica sucia: blasfemias!, si l slo haba pensado en sobrevivir y con tal de que, el da pasase como quiera. Y as ninguno aqu nunca lo saba, dentro de este nuevo grupo de casas con el tiempo que pasaba pero no pasaba porque estaba detenido cada sueo cada viaje cada amor.

Con una mano en el vaso de cerveza hasta el fin muri l pensionado en el viejo pueblo, encajado en el polvo de los das andados, all por siempre nunca ms recordado

al nmero cvico cincuenta y tres.

Esposito G., pensionado, ex obrero segunda lnea de sellado

Dejar esta oficina (en la ltima jornada despus del frrago)

Dejar esta oficina con restos de un corazn insatisfecho, apenas para arrastrar la ltima hora al marcador del tiempo y luego rehacerme un nuevo traje de cielo inmaculado.

Pero el grito de la tierra represa en la boca de las verjas, all, ms all el reticulado de las circunstancias vanas; pero el llanto de la inutilidad descubierta de repente -ahora que es tiempo de sumas y no hay ms tiempo-

Se mueve el poeta a buscar otros parasos diversos de estos vituperios circunflejos- quizs todava esperar?

Tiembla la luna en un ndigo distante, como el amor es un calor lejano: no es que sea un colgajo de memorias atacadas al pecho, y frusleras a llevarme despus hasta la muerte: ser

otro camino rico de versos, y sonrisas a mitigar las largas esperas de luz sobre la orilla de las maanas nuevas?

Dejar (in dies irae) esta oficina en una pgina de archivo, ms negra de lo habitual a resignar los s, los no nunca antes dichos para vivir tranquilo o por falta de una fe hacia lo empreo (que todo sin embargo cubre con piedad, tambin las almas que retrocede): las voces, las voces!

Del maldito silencio que mueren detrs de los labios, que nunca han gritado una corona de espinas, si no para endulzar la salida hacia la casa sin razn,

deducida cada dulzura del tablero de mando de la empresa.

Dejar la chatarra oxidada sobre el escritorio de gris planchado, gris como siempre mi oxmoron piadoso << la ganancia de la carne es puro espritu de papel dossier y tabulados lisis, frecuentados a usucapin >> nunca decir lo suficiente a las ilusiones volcadas (en el cielo navegaba flcida una quimera de nube blanca mi creta de ideas entretenidas, y all de frente sobre el prado fangoso de escorias ordeaba la hierba una oveja adolorida, desolada del rebao de los agotados viajeros, hmedos de aceite).

Dedicar ms tiempo a mi tiempo de crislidas observando finalmente como hace la estrella de la maana a licuarse en la luz del maestro sol, o como hace

un tallo de hierba pisoteado ayer abajo en el parco a revivir ms fuerte desatndose fuera el roco de la madrugada.

Y los hijos de la tierra, todos en una nica pregunta enredados: dnde ir mi cielo, pero dnde,

despus del frrago del da sobre el abismo encorvado?

ltima marcado de salida. Pomigliano dArco veintinueve doce dos mil cuatro

Cerrada la hoja, largo el camino, ahora solo me queda mi poesa

Poesas del desencanto

(Despus de la fbrica del pan, hacia la memoria y la esperanza)

yo busco otras cosas. Detrs del corazn: para darme una vida, me bastar el sonido del silencio en el rugido del da, o un estremecimiento del viento en el fragor de tambores que baten sobre los intiles por qu del infinito.

La vida es partida, un viaje entre mareas, laberintos de aire y estrellas. Partir contando rocas y granos de arena volviendo a cerrar toda la tierra en los ojos para que no te degrades en polvo de la nada La maana es oracin de luz y de sereno, inicio de velas infladas de soplos de esperanza.

Partir un da gris de nubes sostenido por el viento maestro de cualquier lugar.

G. V., Anastasiadi

No razono de materia sola

No razono de materia sola, aqu en el relicto de los das que mi nmero en el corazn, buscando una posible verdad. Ni me abandono a los fciles trabajos de la mente en el que el recorrido hasta la muerte y ms all es regulado por infinitos encajados de molculas. Pero t, eres breve en dejarme una palabra santa sobre el alfizar del atardecer, no me das tiempo para comprender tu perfrasi de luz, cuando el ltimo cuarto de sol es apenas un relmpago y luego desaparece en el dolor de la noche.

Lo veo, amor: despus de ti todo decae en el mismo orden dispuesto, y yo permanezco como inexacto, ausente de aquello que tanto mueve la vida a nuevas albas, incierto que la muerte sea solo un paso vespertino.

Casa, pensando al devenir incierto, el dieciocho cuatro dos mil tres

Novedad

Novedad de la oscuridad informal que detiene la hora del reposo: trastero como estantera de dolor que se depone como zapatos viejos, usados y desgarrados, restregando los ladrillos del pueblo, las desconexiones entre un travertino y otro: novedad pues es este nuevo cuento que se rodea a resguardo de la mesita de noche, se acomoda sobre el despertador y estampa un sentido de alto: este cuento o cancin de cuna o corazn de mam que te endulza el sueo y que te mece en el embriagador roncar pre-onrico: estar bien con el propio pijama, el enredo de calor que viene de la casa que eres t, a los pies de la cama la bata vaca de ti, en espera que se llene de tu nada, maana.

Novedad, oh amor mo: para no decir ahora a este tiempo, a esta muerte.

Casa, al lado de la mesita de noche el veinticuatro once dos mil tres

l es un juego que camina

l es un juego que camina. En el estruendo del mundo no sabe que el impulso durar poco, justo el tiempo de terminar la cuerda, terminado el alimento de cuero y dinero. Toma el cielo y lo usa para llenar espacios de palabras vanas, l ama la tierra, se mueve sobre el pedregal del callejear, pensando cmo convertirse en grasa y rubicundo. Hasta el momento que su vida se alza y se acuesta, en los das infinitos pero nunca sin tiempo. l es una broma de Dios, lo sabe y por eso ms fuerte se presenta. Sobre el planeta todos miran su plancha de salida: duro al principio, difcil al final. En el trayecto da una mano al sol y a las estrellas, olas preceden en su cosmos como a l le conviene.

Ser la ola cansada del mar, un horizonte sin luz, a verlo destruido sobre la playa, en espera de un abandonado navo de esperanza.

Tarde, mirando el horizonte vaco, el veintiuno doce dos mil tres

Un amor que no es

Un amor que no es esta maana de Enero bajado del cielo como una fra providencia.

Has creado una fbula y la vives aqu en pantuflas, ninguno ha distrado tu demora de nubes. Y el tiempo est aqu que te abandona, viene a sonsacarte restos de estaciones!

Intil estar, intil andar. El invierno aparece de improviso sobre las manos, y t recuerdas el hielo sobre los nudillos.

Pero un amor no es el invierno, no es el ptalo del viento que se insina y te acaricia (si apenas abres una grieta en tu corazn). T tienes despertares,

gritos anquilosados a tu boca de oro, relmpagos de verdad a tus ojos inmunes de los colores. Pero no es este andar ms all de la casa, este buscar parasos al lado, este elevar de horas muertas de tu despertar matutino: no tiene un dnde el amor, no tiene un all ni un cundo. T giras alrededor de tus cosas, la maana, Enero, el sol, los colores, la felicidad, la muerte: t giras alrededor!

Pero la calle est ms adelante, ms all de lo inverosmil, por siempre asinttico a tus deseos

Casa, con el fro en el corazn, el tres uno dos mil cuatro

Diremos que pasa el tiempo

Diremos que pasa el tiempo pero no la casa de aqu, querida ma, no mi mano que siempre- eternate acompaa en una caricia sobre tu suavidad, en un indeterminado espacio de estremecimientos y de fervores...

Oh, pero gira el mundo, y tambin nuestro sol, mil veces a tu balcn, y ya termina esta tarde de endecaslabos, raros en el desorden de un verso maltratado, forzado a decirte: te amo!

Superar la vejez y el relicto de un jardn no cultivado (mi corazn), la mquina putrefacta de mi da, la quietud de volver a poner a los recaudadores, superar tambin este llano aferrado a ti, oh mi esposa celeste, en vilo entre la luna y la casa vesuviana. Y en un vasto sueo de tierra desmoronada continuar mi camino. Terminar en un oscuro grito de abandono:

Encuntrame!

Oh mi luz, oh mi Dios de los trnsitos fugaces!

Casa, perdido entre las pginas amorfas, el diecinueve dos dos mil cuatro

En la vuelta concluida

Por lo tanto t sortilegio de amor, encanto y maravilla. Alma de mi cuerpo entremezclada de ecos y de libaciones, vendrs aqu a taca soportando el naufragio de los mitos, t preciosa Penlope estars dispuesta de tejido hecho y rifado mil veces con la paciencia de la muerte. A tus calcaos la riqueza y los collares, las picadoras y la inmundicia de pensamientos deshonestos. O, t blasfemo navegante de rutas alternativas, o t barquero enredado por el salario de un vendedor de pruebas surreales, all, ms all del ocano de los ateos, arrogantes por oficio y por el uso de chatarra de escaso valor:

Vendrs aqu de seguro, de cabeza sobre los perfumes del banquete, dispuesto ya para ti o hijo prdigo, que has arrastrado evangelios de dolor hacia el puerto, de ayuno y sin ms intereses: vendrs aqu a la vida!

En la vuelta concluida regresars con el alambique entre las manos, profusa cada bsqueda entre las piedras y los escollos colmados de sirenas hechizadas: de ti quedar huella en los libros nunca antes escritos de una historia familiar, el rostro plido y cadavrico ansiado de la esposa afanada, sobre el rellano de la playa de tu casa, de regreso de la oficina.

Casa, pensando en volver el veintitrs dos dos mil cuatro

Contra el viento

Es bueno que fuga en los colores del cielo, copiando los talismanes de la maana(gotas de nubes blancas sobre el despertar), llevndome ms all, ms all de la tierra del Vesubio, ms all de las orillas de humos de Gibraltar, yo como la odisea de los mil deseos de aventuras, para pagarme la taca viva, la paz en la rfaga de los tantos puertos visitados. Ir.

Pero mis manos han sujetado mis das sobre un tripudio de palabras al viento, luminosas y persuasivas: est aqu, sobre este escritorio, que debo recapitular mis horas y disear, en el piadoso inventarme itinerarios desde aqu a los sueos, y viceversa. Ser la muerte una libreta intonsa, a escribirnos: te amo definitivamente. Y si la taca inalcanzable permanecer en un grumo de un corazn nunca ms desvelado,

ninguno se me une a esta tierra, a esta tarde: contra el viento, mis velas han soplado a tratos, de nimos.

Persistir creerte en lo posible, desembarco de amor ms all de cada imagen de oscuro navegar infinito hacia un lugar de esperanza.

Maana fresca del once cuatro dos mil cuatro

Tu Hamlet

Encontrars salvacin en el tornasol de las horas cansadas despus que la luna habr cumplido su rito de amor en una aparicin bendita de media tarde, entre embarcaciones de nubes blancas. Y ser tu Hamlet a decirte: en el corazn cmo deseas que proceda el infinito y desvelado mantenimiento tuyo a esta tierra?

Bastar una nada, la sombra te desplomar, o la luz te salvar: que ests aqu a interrogarte de ser/ o no ser, cuando la certeza de la carne te tomar todas las palabras del corazn y las quemar con las pginas de los filsofos y de los poetas, all, en el fondo del pozo de la ciencia?... Bastar una nada!

Oh, amor marchito e incrdulo, sentirs la onda de la tierra invadirte los ojos, las guerras sacro santas llevar a cabo sandeces, y t aun gritars tu por qu a grito a cuello: a ti mismo no vibrar pasin alguna, sentido algn.

Silencio de luna y estrellas, ardor del sol: el maana es un equilibrio inestable, tu Hamlet sabe decirte estas cosas y muchas otras, pero

ahora t no puedes ms que recitarlo!

Casa, reviviendo la clsica duda, el doce cuatro dos mil cuatro

La nueva maana boca de oro

Levanta la mirada para ver un cielo ms arriba de tu razn- me dijo (bien dispuesto a darme rendimientos alternativos) la nueva maana boca de oro. No vayas a arrojarte en la acidia encadenante del all abajo indicativo, donde se imprimen los nmeros sobre las pginas de una vida a perder. Regresa a cabeza baja en las nubes, aqu sobre la meseta no te espera que el rumiar de las horas de inedia, y de abajo fumigan cocinas y camastros colmados de grasas y de abundancia, te magnetiza al vientre de la tierra,

y t no tienes ni anclajes ni juicios. Me dijo

en confidencia a un odo susurrando mi custodia boca de oro. Amor es este silencio de palabras que transpira en las maanas inconscientes de luz, a darte el impulso adecuado: no vayas a bocajarro abrir las puertas de la fbrica: el mito de los engranajes adentellados y de las poleas que transitan a inusitados espacios del sol, no tiene ms sentido ni vigor, y no refleja ms el antiguo error de oro.

Y si un incauto reclamo te mueve aun hacia la casa de metal y humo, deja que se estanque sobre el piso rgido y vaco

de tu escritorio sacrificado. Luego vuelve a encerrar cada vieja historia y blanquea en el cajn.

Te irs a lo largo de las estaciones, de mar en cielo, de huesos dbiles, ahora lleno de cada inesperada certeza!

Casa, escuchando a un ngel secreto el siete dos mil cuatro

Es tiempo escrito di palabras largas

Es tiempo escrito de palabras largas, indefinidas.

Se deteriora la pgina en el deterioro de un ipse dixit, y el cielo continua su vacuo celeste a escarnio de mi charla de la comunidad. Terminar luego el abecedario sobre el limitar del atardecer, truncadas las ideas para un camino programado en el da que se explaya exacto hasta cada adormecimiento (pausa vaporosa al dictado bullicioso soltura del verbo desencarnado del alma del organigrama).

Es tiempo de palabras deterioradas. Rancia de prctica. Hablar de libres arbitrios en la creacin, inviables, de espumas de estrellas nocturnas y de lunas vagabundas sin trayectorias tele mandadas. Hablar de grillos sobre el confn del alfa, al atardecer enmohecido por la chatarra de la ciudad: sin papel hueco ni enjambres de palabras al viento de la ciencia. As,

con la retrica de un canto de amor entrelazados con el corazn de la tierra.

Casa, escribiendo a lo largo y sin vigor, el diecinueve siete dos mil cuatro

Una libreta aun intonsa

El da es historia imborrable, querida ma, de continua acidia y de clamores: de amores a la espera en el susurro de la luna, de corazones exfoliados por el engao lisonjero: da para escribir sobre nuestra libreta de poetas sujetos a las nubes del mundo celestial.

Pero no entran ms las albas y las rosadas maanas en este cuaderno escrito con la dulce memoria, con las seales del agua y del cielo, y una larga lnea de tinta negra a indicar la entrada de la vida. No entran ms las horas del tiempo oblicuo, apartadas en un grumo de sueos amplios, cuando est listo el vestuario a llevar sobre el alma para que vaya de bien deslizando as a lo largo de nuestro da ameno. Amor:

pero dnde escribir ms las novelas de tu rostro inundados de primaveras y fuertes sonrisas, risuea y abierta a cada nuevo encuentro con el destino?...

Tengo un trmino al horizonte que me niega cada prosecucin, est divisa la luz de la oscuridad, y la noche ser como ser, llena de silencios y de inmviles suspiros... No entrar pues al menos un tomo de corazn: todo

est detenido ya en la espera que se vace el pozo de los castigos y de los colores, maana, para volver a escribir esperanzas e ilusiones, otras notas de color, sobre una libreta aun intonsa aparecido as, de repente, en un ngulo

de luz de otra maana tempestuosa!

Maana (tempestuosa?) del cuatro ocho dos mil cuatro

El sueo del maana

Tiembla de sombras la tierra esta noche. T me dices aun de casas esparcidas en el tornasol lunar, fantasmas de piedra negra con ojos de gato, inmviles en el enjambrar de los grillos nocturnos en espera de un nuevo latir de la luz del este.

No: el sueo del maana es aun plido, inspido de horas y de aventuras, y t no vers mis velas izadas, listas a la recuperacin de un viaje hacia otro puerto de esperanza: es aqu, querida ma, el agudo chillido del dolor sobre la piel de la tarde, y yo no permanezco que atnito, enredado a esta oracin que todo eleva a mitad del cielo. Trasfigurado en piedra de espera como aquellos negros fantasmas de cemento abandonados sobre el corazn cansado de la tierra. No: no me digas, amor, de la materia de conforto que enteros nos encierra en una cscara indisoluble de aire: la muerte est aqu -de cualquier modo- aferrada a mi sin pretensiones de verme reciclado en un tomo de zoe, aunque vortiginoso, aventurado... Y yo,

querida ma, ser cauteloso en el pedir a la vida: un paso tras otro, en silencio, atento

a no disolverme en el cielo.

Casa, atento a los silencios, a las sombras y a los secretos susurrados, tarde del cuatro ocho dos mil cuatro

No tendremos ms historia

Amor, y la nada recapitulada en este limbo de espera: qu cosa ser de nosotros difusores de estrofas y anagramas dispersos? De nosotros fraudulentos de palabras redundantes, de nosotros creyentes de novelas de papel al viento: qu cosa ser este tiempo insulso y decadente? Tendremos, nosotros, un antro de sibila de los cuales llaman solo orculos persuasivos?...

No, querida ma: la muerte es muerte y no se diga ms la vida es aquel fantasma en espera de ser evocado, en los das claro oscuros arrancados a un calendario en eterno girar. Y no tendremos ms historia del cielo susurrado. Las albas rosas permanecen intonsas sobre libretas de los poetas. Ninguno, las ve, ms sabe leer los colores del cielo ni las olas del mar, ni la alondra en su vuelo es ms clara que una lnea escrita en negro con la tinta de la tierra, dicho por nosotros bocas falsas e incompletas (nunca, nunca! Podremos dar un nombre de luna al misterio que la impulsa dentro del pecho de los amantes!).

As, hemos perdido el coro de los ngeles, amor, cados ms all de cada celeste Jerusaln. Y por nosotros que acatamos a los surcos del planeta, a los as sea de cada germen de ignorancia, para nosotros no habr ms respuesta del corazn antes iluminada: ni a los sueos, ni a los parasos hechos de temblor del amor y de restos de esperanza.

Casa, mientras la luna traspasa blanca de misterio, noche del diecisis once dos mil cuatro

Una tarde inconclusa

Nosotros que tenemos smbolos del alba al umbral, sin saber nada del nacimiento del sol al horizonte, nosotros que escribimos novelas humeadas a ritmo del reloj y no vemos nunca el amor modulado desde las pginas de la maana (aun intonsa a los fugitivos como nosotros).

La alondra tiene un vuelo del todo extrao, y tambin nos suspende inertes el garabato de espuma sobre la ola, el tiempo en su negro tormento de oscuridad, las estrellas y la luna en el corazn del cielo, la briza del viento entre los dedos abiertos a recoger el sentido de la vida...

Pero nosotros no somos ni el tiempo ni el planeta, mientras confundiendo en ellos nuestro estar arcano: siempre

de que el mundo es mundo, el nuestro es un hacer de inercia, un deslizar sobre la orilla del da, un andar ciego sobre todas las cosas. La nuestra ser sin embrago una tarde

inconclusa: dejaremos cada pregunta vacua, encerrada en el viento peregrino del por qu.

Casa, considerando saltos de palabras sobre hojas, tarde del doce doce dos mil cuatro

El aire de la primera maana

No creas que el da desvanece ms all de los confines de la tarde: permanece, s, suspendido sobre un terciopelo de espera, inconcebible reliquia del tiempo sobre la cual orar un nuevo maana, extra legal, pero no te muere ms all del reloj, en el reino amargo de las fbulas. T ms bien oras que sea otro albor y otro sol aun a resucitarte! En el indefectible titubeo de espadas y relictos esparcidos sobre la apata de la sombra inamovible a cada esfuerzo de luz, termina de cualquier modo el da en el abrazo de la tarde, se disuelve sobre la tierra: pero t no crees que la muerte ya sea llamada. Otros universos tendrn altares de esperanza, otros fantasmales. En el pecho te jadea la luna, incansable en el lento avanzar de sueo en sueo. Traspasas la noche escuchando el canto apagado de las estrellas. Ser cierto

otra vida, maana. Te asomars sobre su precipicio, agitando alas nuevas. Ser preciso para sostenerte

el aire de la primera maana.

Casa, recomenzando un temblor del alba, el diecisiete uno dos mil cinco

La tarde ingenua

Al calar la tarde inicia el rito de las dos caras de oxmoron: se recoge todo lo untado del da tambin alguna reliquia de amor en una luz escondida (no tenemos modo de brillar al abierto) y constreimos en el pecho un deseo que no nos basta.

La otra cara es mantenerse en pie en el sueo mezquino, vigilantes

para que no venga la muerte a depredarnos aquel hatillo de luz,

y tenemos una oracin bajo la almohada: en la alternancia de las tardes sobre nuestro corazn ingenuo no intervenga -de repente y sibilino el rudo golpe del destino

a borrarnos de la memoria del planeta. Esta misma noche.

De que el mundo es mundo hemos temido siempre lo oscuro, no ser remota la esperanza del alba a precipitarnos en el maana. Cada tarde traspasa. Y nosotros ingenuos aqu,

a intentar contener todo el infinito en el cuerpo.

Casa, tarde desganada del dieciocho uno dos mil cinco

De qu est hecha la noche

me dices sobrevivir ahogando los sueos en el pozo de luna al lado de las luces tortuosas de la tarde. Un abanico de estrellas me descubre la ternura del corazn, y yo podra inventarme un hada turquesa que acaricie mis sueos, una sirena que hechice con el canto lunar mis escorias a la deriva.

Pero t sabes de qu est hecha la noche? De qu ngel finge?

Oscila en perpetua duda ms all de Morfeo, la noche: es un Hamlet embaucamiento sobre el punto rem, un continuo regreso al origen del destino, sepultado bajo un metro de almohada, y agita monstruos de absurdo y narra repetidos ecos de muerte a los adormecidos tmpanos. La noche. Un entumecimiento de vaco

con el tiempo suspendido a un tic, mientras t te precipitas en el da.

Casa, eliminando archivos del viejo computador, tarde del veinticinco uno dos mil cinco

Arruina otra vez este da

Tiene un ruido de vaco la casa y el perdn, esta noche, sobre el parapeto del atardecer. El tiempo de detener las bocas parlantes de nada y el rumor de los arco iris de seduccin: somos el hueso de la tierra, querida ma, el secreto que se inventa primaveras al espejo de la tarde, somos brecha de verdad que no se puede escuchar, en el corazn de la noche.

Arruina, ya como ves, la luz a los pies del da (camelias y otros recuerdos nunca han suscitado ms amor, como en este jugar la luna sobre la almohada!), y t ya invocas un nuevo verso, una novela nueva a fijar en los ojos o entre las manos adormecidas. Te dar un sueo que brilla aun sobre tus mejillas, pero t te ruego! - no me alejes el ltimo beso en lo profundo de las estrellas, no me ahogues tu rostro en aquella penumbra sobre los prpados de yeso!

Arruina otra vez este da entre tus habituales brazos, y yo me afano a reconstruir tu verso de fortuna: una poesa que mantenga vivo el misterio

de nosotros dos perdidos aqu, en el tiempo y en el mundo indolente rico de sibilas, avaro de certezas.

Casa, intentando escribir un verso de fortuna, tarde del seis tres dos mil cinco

No hay ms tiempo

No hay ms tiempo de predecir esta geometra oscura, ms all de las seales de cielo, ms all del triste retroceder de esta luz en la mirada tensa de nosotros presentes, encaminada al anochecer. Todo ves? - se disipa y desaparece demasiado pronto detrs del sol, en la hora indeleble del ensimo atardecer: y las sombras toman posesin del corazn de la tierra!

Oh, deber aun partir, s, maana en un alba nueva pero priva de promesas!...

Pero tu insistes! Deseas aun llevarte encima esta piedra de agudezas, equipaje de quincallas. Aun vuelves a subir la ladera del misterio con un fuerte grito de asalto en la garganta, como el viejo corsario de la historia fabulosa!... Pero luego unido sobre el lmite sensato, de nuevo caes en la acequia desconocida de la tarde, volviendo a poner todos tus sueos al dorado.

No: no hay ms tiempo de escrutar ms all el abismo, ms all del silencio de los fantasmas en el movimiento eterno y devoto de la luna al lado de tus antiguos deseos: ser una almohada falsa, hecha de plumas de dolor, a volverte a llevar sobre el estrecho umbral del despertar.

Y ser tu casa de aqu, el amor del planeta, a detenerte en vilo sobre la ola de la creacin,

donde finalmente no habrn barrancos que andar tus pies cansados de nube y esperanza...

Casa, preparando una bolsa para el viaje, tarde del veinticuatro siete dos mil cinco

Yo busco otras cosas

Dime t si este enjambrar de molculas pasadas, el agitarse de todos los colores dementes en la cavidad de los ojos, o si vaivn de las palabras bastas en el paso de la tarde (cuando otro no es ms que un fantasma vortiginoso en vuelta en el vaco del cuerpo); dime si la inspiracin del sonmbulo un breve destello de alegra (apenas un momento feliz detrs de la mirada y el xtasis de un juego de sombras y luces)...dime t si no es nuestra materia en camino todo esto (hacia el alba, el atardecer?...) y que basta horrorizarse o vivir sobresaltando los sueos vituperablemente.

Pero tu deseas de una manera u otra una seal, un testigo ms amplio de las estrellas o del reino de las fbulas, un smbolo que te precipite por siempre dentro el cielo. Aunque desesperado y en abandono, no tendrs que preguntas ilimitadas, y el resto de un cuento sin trama sujeto a tus labios vanos.

Yo busco otras cosas. Detrs en el corazn: para darme una vida, me bastar el sueo del silencio en el rugir del da, o un estremecimiento de viento en el fragor de tambores que golpean sobre los intiles por qu del infinito.

Casa, buscando un sentido definitivo tarde del siete nueve dos mil cinco

Estoy en un punto vago del cielo. Pero aqu no termino. Ni nunca ms regreso.

Giuseppe Vetromile ha nacido en Npoles el 20 de Junio de 1949. Ex empleado de la Fiat de Pomigliano dArco, se ha dedicado siempre a la poesa y a la narrativa, actividad que ahora desarrolla con mayor empeo y entusiasmo. Es ganador de tantsimos concursos literarios nacionales, sea por la poesa como por la narrativa, a los cuales todava participa, obteniendo siempre halagadoras afirmaciones positivas. Ha publicado las siguientes obras de poesa: El desierto, ediz. Presenza, Striano, 1979. Pasos sobre la orilla, ediz. Gabrieli, roma, 1980. Panorama interno, ediz. Presenza, Striano, 1984. Los nufragos, ediz. T. Marotta, Npoles, 1984. Yo soy Zaqueo, ediz. F. Pagano, Npoles, 1987. Resureccin 88, ediz. Presenza, Striano, 1990. Cuardilione en la ciudad automtica, ediz. Presenza, Striano, 1990. Cmo es lejana Jerusaln, ediz. Rispostes, Salerno, 1996. Internos vesuvianos , ediz. Bastogi, Foggia, 1998. Cntico del hombre pequeo, ediz. Presenza, Striano, 1999 (1er premio Citt di Pompei 1999). tcnicos nocturnos, ediz. Cannarsa, Vasto, 2002 (1er premio Histonium 2002). Anastasiadi, ediz. Bastogi, Foggia, 2002. Npoles coregrato, en el cofre Recaudacin de los acentos, ediz. Scuderi, Avellino, 2003. La caja de pandora, ediz. Corriere di Garfagnana, 2004. Mesinversi, 1er premio Ciudad de Pomezia, 2004. Cntico del posible desempbarco, ediz. Scuderi, 2005. Inventarios apcrifos, ediz. Bastogi, foggia, 2009. En el 2010 ha publicado, para la editorial Kairs de Npoles, una coleccin de cuentos titulados El seor Attilio Cndramo y otros derrotados. De su poesa se han interesado importantes escritores, poetas y crticos literarios, entre los cuales: Angelo Calabrese, Maurizio Cucchi, Giorgio Barberi Squarotti, Francesco DEpiscopo, Mario M. Gabriele, Vittoriano Esposito, Maria Grazia Lenisa, Pasquale Maffeo, Alberto Mario Moriconi, G. B. Nazzaro, Ana Gertrude Pessina, Luigi Pumpo, Enzo Rega, Paolo Saggese, Gerardo Santella, Armando Saveriano, Antonio Spagnuolo, Raffaele urraro y tantos otros. Est presente en nmerosas Antologas, entre las cuales, citando las ms recientes, Da Napoli / Verso, Kairos Edizioni Antologa abierta, n 2 y n 3, Edizioni del Calatino; Palabras en circuito, Fermenti Editrice; Ms all del laberinto, Edizioni lArca Felice. Figura tambin en ensayos: La palabra negda, relacin sobre la poesa en Npoles, de Mario Gabriele, ediz. Nuova Letteratura; Poetas en Campania, de Gian Battista Nazzaro, Marcus Edizioni, 2005). Colabora con los diarios y revistas literarias, a cargo de revisiones y perfiles crticos. Participa en conferencias literarias y, con su Circolo Letterario Anastasiano es promotor de encuentros y debates sobre la poesa y de carcter literario en general. Es miembro de jurado en importantes concursos literarios nacionales. Es el creador y coordinador del Premio Nacional de Poesa Citt di SantAnastasia y del concurso nacional de poesa y narrativa Il filo de la memoria.

Dirige en nombre de las Ediciones del Catalino, La serie de poesa Il retroverso.

ndice Voces de la fbrica y la memoria Dejar esta oficina Poesas del salario Asamblea Salemme, el almacenero Ginestra C; mujer de las limpiezas El camarero Antignani El seor Empedocle C; encargado tcnico Mara la secretaria Tonino El pen Caiazzo Un autobs en la parada, la luna en el borde Aligi De Fusco Giovanni, obrero de la tercera lnea Error Anacronista perdido Al nmero cvico 53 Dejar esta oficina Poesas del desencanto No razono de materia sola Novedad l es un juego que camina Un amor que no es Diremos que pasa el tiempo En la vuelta concluida Contra el viento Tu Hamlet La nueva maana boca de oro

Es tiempo escrito de largas palabras Una libreta aun intonsa El sueo del maana No tendremos ms historia Una tarde inconclusa El aire de la primera maana La tarde ingenua De qu est hecha la noche Arruina otra vez este da No hay ms tiempo Yo busco otras cosas

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